Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

kein Wort verstand.
Es war Mishal, die sich am Ende entschloss, ihm entgegenzugehen,
Hanif Johnson hielt ihre Hand, während die treulose Anahita vom Fuß
der Treppe zusah. Chamcha war auf zweieinhalb Meter angewachsen,
und aus seinen Nasenlöchern quoll Rauch in zwei verschiedenen Farben,
aus dem linken gelber Rauch und aus dem rechten schwarzer. Er trug
keine Kleidung. Seine Körperbehaarung war dick und lang geworden,
sein Schwanz peitschte zornig, seine Augen waren von einem
leuchtenden hellen Rot, und es war ihm gelungen, die gesamte
einstweilige Bevölkerung des Bed-and-Breakfast-Etablissements in
sprachloses Entsetzen zu stürzen. Mishal indes war nicht allzu
verängstigt. »Wohin gehst du?« fragte sie.
»Glaubst du, du schaffst es fünf Minuten da draußen, so wie du
aussiehst?« Chamcha blieb stehen, blickte an sich hinunter, bemerkte die
ansehnliche Erektion, die aus seinem Unterleib hervorwuchs, und zuckte
die Schultern. »Es wird Zeit, dass ich etwas unternehme«, sagte er zu ihr,
ihre eigene Formulierung zitierend, die jedoch in dieser Stimme aus
Lava und Donner nicht mehr von ihr zu stammen schien. »Ich muss
jemand finden.«
»Immer mit der Ruhe«, sagte Mishal, »wir werden uns was ausdenken.«
Was gibt’s hier schon zu sehen, eine Meile vom Shaandaar, hier, im
Hot-Wax-Club, dem früheren Blak-An-Tan, dem Diskoschuppen des
Viertels? Sehen wir uns die Gestalten an, die in dieser unglückseligen
und mondlosen Nacht zusammenströmen, die einen großtuerisch,
herausgeputzt, geil, die anderen verstohlen, den Schatten suchend, scheu,
um plötzlich durch diese nichtssagende Tür zu gehen, unterzutauchen.
Und wie sieht es im Innern aus? Lichter, Flüssigkeiten, Puder, Körper,
die sich schütteln, einzeln, zu zweit, zu dritt, Möglichkeiten
austaxierend. Doch was sind diese anderen Figuren, undeutlich in der in
allen Regenbogenfarben flackernden Luft, diese in ihrer Haltung
erstarrten Formen mitten unter den wahnsinnigen Tänzern? Was hüpft
und hopst da, ohne sich auch nur einen Zentimeter zu bewegen? »Ihr
seid Klasse, Leute!« Unser Gastgeber spricht: Schwadroneur, Festredner,
Didschäy Nonpareil - der tänzelnde Pinkwalla, dessen Lichteranzug