Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

Kampfsportarten unterrichtete, wobei er, sehr zur allgemeinen
Belustigung, den spirituellen Aspekt der verschiedenen Disziplinen
betonte (»Ah, so, Fliegengewicht«, pflegte seine Musterschülerin Mishal
Sufyan ihn aufzuziehen, »wenn honoliges Fasistenswein dich in dunklel
Gasse angleift, du ihn Buddha pledigen, bevor du ihm in honolige Eiel
tlittst«), begann er, eine so heftige Kampfeswut an den Tag zu legen,
dass seine Schüler immer besorgter wurden, denn sie spürten, dass sich
da irgendein seelischer Schmerz ausdrückte. Am Ende einer
Unterrichtsstunde, in der sich Lehrer und Schülerin, die angeschlagen
und japsend dastanden, wie ausgehungerte Liebende aufeinandergestürzt
hatten, sprach Mishal ihn darauf an, doch er gab ihr die Frage mit einem
untypischen Mangel an Offenheit zurück. »Wer im Glashaus sitzt«, sagte
er. »Ist eine Frage von Splitter und Balken.« Sie standen bei den
Automaten. Sie zuckte die Schultern. »Na schön«, meinte sie.
»Ich gestehe, aber nicht weitersagen.« Er griff nach seiner Coke. »Was
denn?« Naiver Jumpy. Mishal wisperte in sein Ohr:
»Dein Freund, Mister Hanif Johnson, Rechtsanwalt, treibt’s mit mir.«
Er war schockiert, was sie ärgerte. »Na, hör mal. Ich bin doch keine
fünfzehn.« Zaghaft erwiderte er: »Wenn das deine Mutter wüsste«, und
wieder wurde sie ungeduldig: »Wenn du’s unbedingt wissen willst« -
gereizt - »Sorgen mache ich mir wegen Anahita. Was ich habe, will sie
auch haben. Und sie ist übrigens wirklich erst fünfzehn.« Jumpy stellte
fest, dass er seinen Pappbecher umgestoßen hatte, Cola lief über seine
Schuhe. »Na los!« drängte Mishal. »Ich hab’s gestanden. Jetzt bist du
dran.« Aber Jumpy konnte es nicht sagen, noch immer schüttelte er den
Kopf über Hanif. »Das könnte sein Ende sein«, sagte er. Das genügte.
Mishal reckte die Nase in die Luft. »Aha, ich verstehe«, sagte sie. »Nicht
gut genug für ihn, was?« Und im Weggehen, über die Schulter: »Sag
mal, Fliegengewicht, ficken heilige Männer nie?«
Nicht so heilig. Er war nicht für Heiligkeit geschaffen, nicht mehr als die
David-Carradine-Figur der alten Kung-Fu-Filme: wie Fliegengewicht,
wie Jumpy. Jeden Tag zerschliss er sich in dem Versuch, dem großen
Haus in Notting Hill fernzubleiben, und doch stand er jeden Abend vor
Pamelas Haustür, den Daumen im Mund, am Nagelbett knabbernd,
kämpfte gegen den Hund und sein Schuldbewusstsein an, steuerte, ohne
viel Zeit zu verlieren direkt auf das Schlafzimmer zu, in dem sie