Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

Dieses England, in dem es nur so wimmelt von alten, stinkenden
Leichen, wird völlig umgekrempelt. Da wird’s was zu sehen geben.
Gibt’s schon heute.«
Mit gelangweiltem Gesicht kam Baby zu ihnen heraus. »Wird Zeit, dass
du verschwindest, Chamcha«, kommandierte ihr Mann.
»Sonntagnachmittag gehen wir immer ins Bett und gucken uns
Pornovideos an. Es ist eine ganz neue Welt, Saladin. Irgendwann muss
jeder beitreten.«
Keine Kompromisse. Mitmachen oder untergehen. Das war nicht
Chamchas Art; weder seine noch die Art jenes Englands, das er
bewundert hatte und das zu erobern er gekommen war.
Er hätte es sofort und auf der Stelle verstehen müssen: Er wurde, war
gewarnt worden.
Und dann der Gnadenstoß: »Nimm’s nicht so schwer«, murmelte
Valance in sein Ohr. »Lasse dich mal wieder blicken, ja? Also dann.«
»Hal«, zwang er sich einzuwenden, »ich habe einen Vertrag.« Wie eine
Ziege zum Metzger. Die Stimme an seinem Ohr klang jetzt offen
amüsiert. »Stell dich nicht so an«, sagte sie. »Von wegen Vertrag. Lies
mal das Kleingedruckte! Nimm dir einen Anwalt, er soll dir das
Kleingedruckte vorlesen. Bring mich vor den Kadi. Tu, was du nicht
lassen kannst. Mich kratzt das nicht. Hast du ‘s nicht kapiert? Du bist
Geschichte.«
Aufgelegt.
Im Stich gelassen von einem fremden England, gestrandet in einem
anderen, erhielt Mr. Saladin Chamcha in seiner tiefen
Niedergeschlagenheit Nachricht von einem alten Kameraden, der es
offensichtlich besser getroffen hatte. Der Schrei seiner Wirtin -»Tini
bénché achén!« - informierte ihn, dass etwas passiert war. Hind
schlingerte die Korridore des Shaandaar Bed and Breakfast auf und ab
und wedelte dabei - wie sich herausstellte - mit der jüngsten Nummer des
importierten indischen Filmmagazins Ciné-Blitz herum. Türen gingen
auf, einstweilige Wesen steckten die Köpfe heraus, blickten verwirrt und
erschrocken. Mishal Sufyan kam aus ihrem Zimmer, mit viel nackter
Haut zwischen dem kurzen Top und der 501. Aus dem Büro, das er am