Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

Nymphchen, leistete ihnen nicht Gesellschaft, sondern spielte in einem
Nebenzimmer Billard und aß nebenbei Schwarzbrot mit scharfer
Pastrami. Diener, ein schwerer Burgunder, noch mehr Armagnac,
Zigarren. Das Paradies des Selfmademans, dachte Chamcha und wurde
sich des Neids bewusst, der in diesem Gedanken lag.
Nach dem Essen: eine Überraschung. Valance führte ihn in ein Zimmer,
in dem zwei außerordentlich zierliche und leichte Klavichorde standen.
»Ich baue sie«, bekannte sein Gastgeber, »um mich zu entspannen. Baby
will, dass ich ihr eine verfluchte Gitarre baue.« Hal Valances
handwerkliches Talent war nicht zu leugnen und passte irgendwie nicht
zu ihm. »Mein Vater war in der Branche«, gestand er auf Chamchas
Fragen, und Saladin begriff, dass es ein Privileg war, einen Blick auf das
einzige Stück werfen zu dürfen, das von dem ursprünglichen Valance
übriggeblieben war, auf den Harold, der sich aus Geschichte und Blut
herleitete und nicht aus seinem übergeschnappten Denken.
Kaum hatten sie die Geheimkammer mit den Klavichorden verlassen,
erschien sofort der vertraute Hal Valance wieder auf der Bildfläche. An
die Balustrade der Terrasse gelehnt, bekannte er: »Das Erstaunliche an
ihr ist die Größe dessen, was sie vorhat.« Wer? Baby? Chamcha war
verwirrt. »Ich spreche von du-weißt-schon-wem«, erläuterte Valance
bereitwillig. »Torture. Maggie, das Biest.« Ach so. »Sie ist wirklich
radikal. Was sie vorhat - und sie ist tatsächlich überzeugt, es verdammt
noch mal schaffen zu können - ist, buchstäblich eine völlig neue
Mittelschicht in England zu etablieren. Weg mit den alten, wirren,
inkompetenten Scheißkerlen aus Surrey und Hampshire, her mit den
Neuen.
Leute ohne Hintergrund, ohne Geschichte. Hungrige Leute.
Leute, die wirklich was wollen und wissen, dass sie mit ihr wirklich alles
bekommen. Noch nie hat jemand versucht, eine ganze Klasse durch eine
andere zu ersetzen, und das Erstaunliche ist, dass sie es schaffen wird,
wenn die anderen nicht schneller sind. Die alte Klasse. Die Toten. Wenn
du weißt, was ich meine.« »Ja, ja«, log Chamcha. »Und nicht bloß die
Geschäftsleute«, nuschelte Valance. »Auch die Intellektuellen.
Weg mit dem ganzen schwulen Gesocks. Her mit den hungrigen Typen,
die auf die falsche Schule gegangen sind.
Neue Professoren, neue Künstler, alles neu. Eine blutige Revolution.