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Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

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sonst könntest du deine Entstellungen auskurieren und wieder gesund<br />

werden. Wo, wenn nicht hier, bei uns, unter deinen Leuten, unter<br />

deinesgleichen?«<br />

Erst als Saladin Chamcha allein in seiner Mansarde war, am Ende seiner<br />

Kräfte, antwortete er auf Sufyans rhetorische Frage: »Ich bin nicht<br />

euresgleichen«, sagte er deutlich in die Nacht hinein. »Ihr seid nicht<br />

meine Leute. Mein halbes Leben lang habe ich versucht, von euch<br />

wegzukommen.«<br />

Sein Herz begann, sich danebenzubenehmen, zu treten und zu stolpern,<br />

als wollte es ebenfalls eine neue, diabolische Gestalt annehmen, seinen<br />

alten regelmäßigen Schlag gegen die Unvorhersehbarkeit einer<br />

komplexen Tablaimprovisation eintauschen. Während er schlaflos in<br />

seinem schmalen Bett lag, sich herumwälzte und dabei die Hörner in<br />

Laken und Kissenbezüge verwickelte, nahm er die erneute<br />

Überspanntheit seines Herzens mit einer Art fatalistischer Ergebenheit<br />

hin: wenn schon alles andere, warum dann nicht auch dies.<br />

Badummbumm, machte sein Herz, und sein Leib zuckte zusammen. Pass<br />

bloß auf, oder du bist wirklich erledigt.<br />

Dummbummbadumm. Ja: das war die Hölle, ganz recht.<br />

London, verwandelt zu Jahannum, Gehenna, Muspellheim.<br />

Werden Teufel in der Hölle gepeinigt? Sind nicht sie diejenigen mit den<br />

Mistgabeln?<br />

Durch das Mansardenfenster tropfte jetzt unablässig Wasser.<br />

Draußen, in der tückischen Stadt, war Tauwetter aufgekommen, das den<br />

Straßen die unzuverlässige Konsistenz von durchweichter Pappe verlieh.<br />

Schwerfällige weiße Massen glitten von schrägen, schiefergrauen<br />

Dächern. Radspuren von Lieferwagen durchfurchten den Matsch. Das<br />

erste Licht. Und der Chor der Morgendämmerung setzte ein: das<br />

Dröhnen von Presslufthämmern, das Heulen von Alarmglocken, das<br />

Trompeten bereifter Wesen, die an den Kreuzungen aneinandergerieten,<br />

das tiefe Brummen eines großen olivgrünen Müllfressers, kreischende<br />

Radiostimmen auf einem hölzernen Malergerüst, das sich an das obere<br />

Geschoß einer Gaststätte schmiegte, das Brüllen der mächtigen, eben<br />

aufgewachten Schwerlastzüge, die furchterregend auf diesem langen,

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