Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

Schmetterlingsskeletten in den Schränken.
Manche sagten, seinen Namen verdanke es wohl eher dem Engländer als
irgendeiner Märchenphantasie: es war eine bloße Verkürzung von
Perownistan.
Nach sieben Generationen begann es endlich auszusehen, als gehörte es
in diese Landschaft aus Ochsenkarren und Palmen und hohen, klaren,
sternenschweren Himmeln. Selbst das farbige Glasfenster, das auf das
Treppenhaus von König Charles dem Kopflosen hinabsah, schien hier
auf nicht angebbare Weise eine neue Heimat gefunden zu haben. Nur
wenige dieser alten Zamidar-Häuser hatten die egalitären Verwüstungen
der Gegenwart überstanden, und daher hing über Peristan etwas von der
muffigen Luft eines Museums, obwohl - oder vielleicht weil - Mirza Said
sehr stolz auf das alte Gemäuer war und stattliche Summen ausgegeben
hatte, um es in gutem Zustand zu erhalten. Er schlief unter einem hohen
Baldachin aus bearbeitetem, gehämmertem Messing in einem
schiffsartigen Bett, das schon drei Vizekönigen als Liegestatt gedient
hatte. Im großen Salon nahm er mit Mishal und Mrs. Qureishi gern Platz
auf dem ungewöhnlichen, wie eine Drei geformten Sofa. An einem Ende
des Raumes stand ein riesiger, aufgerollter Schirazteppich auf
Holzklötzen und wartete auf den glanzvollen Empfang, der sein
Aufrollen wert wäre, und der doch nie stattfand. Im Speisezimmer
standen dicke klassische Säulen mit prunkvollen korinthischen
Kapitellen, auf der Haupttreppe zum Haus stolzierten Pfaue, echte und
solche aus Stein, und in der Eingangshalle klirrten leise venezianische
Kronleuchter. Sogar die alten Punkahs funktionierten noch tadellos; die
Schnüre wurden auf Rollen durch Löcher in Wänden und Böden
gezogen, bis hoch zu dem kleinen Dienstbotenzimmer, in dem der
Punkahwalla saß und an den Schnüren zog, eingesperrt in einen
fensterlosen Raum, und übelriechende, stickige Luft einatmen musste,
während er die anderen Teile des Hauses mit kühlen Brisen versorgte. Ja,
auch die Dienerschaft reichte sieben Generationen zurück und hatte
daher die Kunst der Beschwerde verlernt. Hier herrschten noch die alten
Sitten: selbst der Süßwarenverkäufer von Titlipur war verpflichtet, die
Zustimmung des Zamindar einzuholen, bevor er irgendwelche neuartigen
Leckereien, die er vielleicht erfunden hatte, auf den Markt bringen
konnte. So hart, wie das Leben unter dem Banyanbaum war, so weich