Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

Rundfunkamateuren.
Gibril, auf dem der Imam hockt wie auf einem Teppich, stößt im
Sturzflug herab, und in der dampfenden Nacht sehen die Straßen aus, als
wären sie lebendig, sie scheinen sich zu winden wie Schlangen, während
vor dem Palast der kaiserlichen Niederlage ein neuer Hügel zu wachsen
scheint, was geht hier vor, Baba, während wir zusehen? Die Stimme des
Imam hängt in der Luft: »Lasse uns landen. Ich will dir zeigen, was
Liebe ist.«
Sie sind in Höhe der Hausdächer, als Gibril erkennt, dass es überall
wimmelt von Menschen. Menschliche Wesen, die sich in diesen
gewundenen Straßen drängen, so dicht aneinander, dass sie aufgegangen
sind in ein größeres, zusammengesetztes Ganzes, ein unaufhörliches
Geschlängel. Die Menschen bewegen sich langsam, mit gleichmäßigen
Schritten, durch Wege auf Gassen, durch Gassen auf Straßen, durch
Seitenstraßen auf breitere Straßen, die allesamt auf eine große
Prachtstraße zulaufen, zwölfspurig und von riesigen Eukalyptusbäumen
gesäumt, und diese Straße führt zu den Palasttoren. Sie quillt über von
Menschen, sie ist das vitale Zentrum dieses neugeschaffenen,
vielköpfigen Wesens. Immer siebzig nebeneinander, so marschieren die
Leute ernst auf die Tore der Kaiserin zu. Vor denen ihre Leibgarde in
drei Reihen wartet, liegend, kniend und stehend, mit
Maschinengewehren im Anschlag. Die Leute gehen den Hang hinauf,
auf die Gewehre zu; immer siebzig auf einmal, so kommen sie in
Schussweite; die Gewehre plappern und sie sterben, und dann steigen die
nächsten siebzig über die Leiber der Toten, die Gewehre kichern noch
einmal, und der Hügel aus Toten wird höher. Die dahinter beginnen, der
Reihe nach darüber zu klettern. In den dunklen Toren der Stadt stehen
mit bedeckten Häuptern Mütter, die ihre geliebten Söhne auf die Straße
stoßen, geh, sei ein Märtyrer, tu das Nötige, stirb. »Du siehst, wie sie
mich lieben«, sagt die geisterhafte Stimme. »Keine Tyrannei auf Erden
kann der Macht dieser langsam marschierenden Liebe standhalten.«
»Das ist keine Liebe«, entgegnet Gibril weinend. »Das ist Hass. Sie hat
sie in Ihre Arme getrieben.« Die Erklärung klingt dünn, oberflächlich.
»Sie lieben mich«, sagt die Stimme des Imam, »weil ich Wasser bin. Ich
bin Fruchtbarkeit, und sie ist Fäulnis. Sie lieben mich dafür, dass ich
Uhren zerschlage. Menschen, die sich von Gott abwenden, verlieren