Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

cremefarbenem Untergrund - ist ein wenig verblichen, genug, um die
helleren Rechtecke und Ovale zu betonen, die erkennen lassen, wo früher
einmal Bilder hingen. Der Imam ist der Feind der Bildnisse. Als er
einzog, glitten die Bilder geräuschlos von den Wänden und verdrückten
sich aus dem Zimmer, wichen seiner unausgesprochenen, wütenden
Missbilligung. Einige Darstellungen dürfen jedoch bleiben. Auf dem
Kaminsims hat er eine kleine Sammlung von Postkarten stehen, alle mit
konventionellen Motiven aus seinem Heimatland, das er einfach Desch
nennt: ein Berg, der sich über einer Stadt erhebt; eine malerische
Dorfszene unter einem gewaltigen Baum; eine Moschee. Aber an der
Wand in seinem Schlafzimmer, der harten Pritsche gegenüber, auf der er
hegt, hängt eine mächtigere Ikone, das Portrait einer Frau von
außergewöhnlicher Härte, berühmt wegen ihres an griechische Statuen
erinnernden Profils und ihrer schwarzen Haare, die so lang sind, wie sie
groß ist. Eine mächtige Frau, seine Feindin, die Andere; er hält sie in
seiner Nähe. Genau wie sie, weit weg in den Palästen ihrer Allmacht,
sein Portrait unter ihrem königlichen Gewand umklammern oder es in
einem Medaillon an ihrer Kehle verstecken wird. Sie ist die Kaiserin,
und ihr Name ist - was sonst? - Aischa. Auf dieser Insel, der Imam im
Exil, und zu Hause in Desch, sie. Beide schmieden Mordkomplotte
gegeneinander.
Die Vorhänge aus dickem goldenem Samt bleiben den ganzen Tag
geschlossen, weil sich sonst das Böse in die Wohnung einschleichen
könnte: Fremde, Ausland, das feindselige Volk. Die bittere Tatsache,
dass er hier ist und nicht Dort, worauf sich all seine Gedanken richten.
Bei jenen seltenen Gelegenheiten, wenn der Imam ausgeht, um in
Kensington frische Luft zu schöpfen, im Zentrum eines Vierecks, das
von acht jungen Männern mit Sonnenbrillen und ausgebeulten Anzügen
gebildet wird, faltet er seine Hände vor dem Bauch und sieht sie mit
starrem Blick an, damit keine Spur, kein Teilchen dieser verhassten Stadt
- dieser Stätte des Lasters, die ihn demütigt, indem sie ihm Zuflucht
gewährt, so dass er ihr trotz all ihrer Lüsternheit, Missgunst und Eitelkeit
verpflichtet sein muss - sich wie ein Staubkörnchen in seinen Augen
einnisten kann. Wenn er dieses verabscheute Exil verlässt, um im
Triumphzug zu dieser anderen Stadt am Fuß des Postkartenbergs
zurückzukehren, wird er stolz darauf sein, sagen zu können, dass er