Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

ihm Rekha Merchant gegenüber, den Teppich zusammengerollt auf den
Knien. Mit einem Knall schlossen sich die Türen hinter ihm.
An diesem Tag floh Gibril Farishta in jede Richtung des Londoner
U-Bahn-Netzes, und Rekha Merchant fand ihn, wo er auch hinfuhr; sie
saß neben ihm auf der endlosen Rolltreppe am Oxford Circus, und im
vollgepackten Fahrstuhl von Tufnell Park rieb sie sich von hinten an ihm
auf eine Art, die sie zu Lebzeiten ziemlich unerhört gefunden hätte. An
der Endstation der Metropolitan Line schleuderte sie die Geister ihrer
Kinder von den Kronen klauenartiger Bäume, und als er vor der Bank
von England ausstieg, um frische Luft zu schnappen, warf sie sich
theatralisch von der Spitze eines neoklassizistischen Ziergiebels. Und
obwohl er von der tatsächlichen Form dieser vielgestaltigsten und
chamäleonartigsten aller Städte keinerlei Vorstellung hatte, wuchs in ihm
die Überzeugung, dass sie ihre Form ständig veränderte, während er
unter ihr herumrannte, so dass die U-Bahnhöfe offenbar nach dem
Zufallsprinzip aufeinander folgten und dauernd die Linien wechselten.
Mehr als einmal tauchte er, halb am Ersticken, aus dieser unterirdischen
Welt auf, in der die Gesetze von Zeit und Raum nicht mehr galten und
versuchte, ein Taxi anzuhalten; nicht eines war dazu bereit, und so war er
gezwungen, sich erneut in diesen höllischen Irrgarten zu stürzen, in
dieses Labyrinth ohne Ausgang, und seine dramatische Flucht
fortzusetzen.
Schließlich, hoffnungslos erschöpft, ergab er sich der verhängnisvollen
Logik seines Wahnsinns und stieg an einer x-beliebigen Haltestelle aus,
die er als letzte, bedeutungslose Station seiner weiten und vergeblichen
Reise auf der Suche nach der Schimäre Erneuerung ansah. Er stieg
hinauf in die herzzerreißende Gleichgültigkeit einer mit Müll übersäten,
von Lastwagen verpesteten Straßenkreuzung. Die Nacht war bereits
angebrochen, als er unter Aufbietung seiner letzten Reste an Optimismus
über die Straße wankte, zu einem unbekannten, durch die ektoplasmische
Wirkung der Wolframlampen gespenstisch anmutenden Park. Und als er
dort in der Abgeschiedenheit der Winternacht auf die Knie sank, sah er
die Gestalt einer Frau, die über das Leichentuch ging, das auf dem Gras
lag, und er dachte, es könne niemand anders sein als Rekha Merchant,
seine Nemesis, die nun kam, um ihm den Todeskuss zu geben, um ihn
hinabzuziehen in eine Unterwelt, die viel tiefer lag als jene, in der sie