Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

»Sie wollen uns auf den Arm nehmen, stimmts?« In ihren Gesichtern
rang Skepsis mit Bewunderung. Sie kannte die Frage, die sie eigentlich
stellen wollten, aber wahrscheinlich nicht stellen würden: die Frage nach
dem Wunder ihrer Haut.
Sie hatte sie aufgeregt tuscheln hören, als sie das Klassenzimmer betrat;
es is’ wahr, guckt mal, wie bleich, is’ ja unglaublich. Alleluja Cone,
deren Eiseskälte dem Ungestüm der Sonne in achttausend Meter Höhe
trotzen konnte. Allie, die Schneejungfrau, die Eiskönigin. Miss, wieso
werden Sie eigentlich nie braun? Als sie mit der siegreichen
Collingwood-Expedition auf den Everest stieg, nannten die Zeitungen sie
»Schneewittchen mit den sieben Zwergen«, obwohl sie kein
Walt-Disney-Püppchen war: die vollen Lippen eher blass als rosenrot,
das Haar eisblond statt schwarz, die Augen nicht in aller Unschuld
aufgerissen, sondern zusammengekniffen, aus Gewohnheit, zum Schutz
vor grellem Sonnenschein. Eine Erinnerung an Gibril Farishta stieg in ihr
auf, packte sie unerwartet: Gibril, der irgendwann während ihrer
dreieinhalb Tage mit seinem üblichen Hang zum Tritt ins Fettnäpfchen
dröhnte: »Baby, du bist kein Eisberg, egal, was die anderen sagen. Du
bist ein leidenschaftliches Weib, Bibi. Scharf und heiß wie ein
frischgebackenes Kachori.« Er hatte auf seine Fingerspitzen gepustet, als
wären sie verbrannt, und dazu noch die Hand geschüttelt: Viel zu heiß.
Wasser, schnell. Gibril Farishta. Sie riss sich zusammen: Auf, auf, an die
Arbeit.
»Geister«, wiederholte sie in entschiedenem Ton. »Als ich bei meiner
Everestbesteigung durch den gefrorenen Wasserfall gekommen war, da
sah ich einen Mann auf einer Felsnase hocken, im Lotussitz, mit
geschlossenen Augen und einer Schottenkaromütze auf dem Kopf, der
das alte Mantra sang: om mani padmé hum.« Aus seiner altmodischen
Kleidung und seinem überraschenden Verhalten hatte sie sofort
geschlossen, dass es der Geist Maurice Wilsons war, des Yogi, der sich
im Jahre 1934 auf einen Alleinaufstieg auf den Everest vorbereitet hatte,
indem er drei Wochen lang hungerte, um die Bindung zwischen seinem
Körper und seiner Seele so sehr zu festigen, dass der Berg nicht die Kraft
haben würde, sie auseinanderzureißen. Er war in einem kleinen Flugzeug
hinaufgeflogen, soweit es ihn trug, dann absichtlich in einem Schneefeld
bruchgelandet, Richtung Gipfel losgeklettert und nie zurückgekehrt.