Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

Gibril äußerte seine Glückwünsche und hoffte auf anschließende Ruhe,
aber jetzt ließ Maslama seine Bombe platzen. »Sie brauchen mir nichts
über sich zu erzählen«, sagte er jovial. »Natürlich weiß ich, wer Sie sind,
selbst wenn man nicht erwartet, eine so bedeutende Persönlichkeit auf
der Strecke Eastbourne - Victoria zu treffen.« Er zwinkerte anzüglich
und legte einen Finger an die Nase. »Diskretion Ehrensache. Ich
respektiere das Privatleben eines jeden Menschen, das ist gar keine
Frage, überhaupt keine Frage.«
»Ich? Wer bin ich?« Gibril war völlig perplex. Der andere nickte
gewichtig; seine Augenbrauen bewegten sich wie biegsame Geweihe.
»Das ist meiner Meinung nach die Preisfrage. Sir, es sind schwierige
Zeiten für einen Menschen mit Moral. Wenn ein Mensch nicht sicher ist,
was sein innerstes Wesen ausmacht, wie soll er dann wissen, ob er gut
oder schlecht ist? Aber Sie finden mich bestimmt langweilig. Ich
beantworte meine eigenen Fragen durch meinen Glauben an das Eine,
Sir -« hier deutete Maslama hoch zur Decke des Eisenbahnabteils, »und
natürlich sind Sie sich überhaupt nicht im unklaren über Ihre Identität,
denn Sie sind der berühmte, um nicht zu sagen legendäre Mr. Gibril
Farishta, Star der Leinwand und zunehmend, wie ich leider hinzufügen
muss, auch der Raubkopien; meine zwölf Kinder, meine Frau und ich
sind alle eingefleischte, hundertprozentige Bewunderer Ihrer göttlichen
Heldenepen.« Er packte und schüttelte Gibrils rechte Hand.
»Da ich nun einmal zur pantheistischen Sichtweise neige«, dröhnte
Maslama weiter, »Gründet meine persönliche Sympathie für Ihre Arbeit
in Ihrer Bereitschaft, Gottheiten jeder erdenklichen Couleur darzustellen.
Sie, Sir, sind eine Regenbogenkoalition des Himmlischen; eine
wandelnde UNO der Götter! Sie sind, kurz gesagt, die Zukunft. Erlauben
Sie mir, Sie zu grüßen.« Er begann, den unverkennbaren Geruch des
wahrhaft Verrückten auszuströmen, und obgleich er bisher nichts gesagt
oder getan hatte, was mehr als bloß eigenartig war, wurde Gibril unruhig
und warf kleine nervöse Blicke Richtung Tür, um die Entfernung
abzuschätzen. »Ich, Sir«, sagte Maslama gerade, »neige zu der Meinung,
dass jeder Name, den man dem Einen gibt, nicht mehr als ein Kode ist;
eine Ziffer, Mr. Farishta, hinter welcher der wahre Name verborgen
liegt.«
Gibril schwieg, und Maslama, der keinen Versuch machte, seine