Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

größerer Idiot, als du denkst.«
»Danke, Onkel«, sagte Jumpy und trank seinen Kaffee aus.
»Du warst mir eine große Hilfe.«
Sufyan, wohl wissend dass sein liebevoller Spott den anderen
aufheiterte, auch wenn er ein langes Gesicht zog, rief ein paar Worte zu
dem hellhäutigen blauäugigen Asiaten hinüber, der da gerade - in einem
flotten Kaschmirmantel mit extrabreiten Revers - eingetreten war. »He,
Hanif Johnson«, rief er, »komm her, du sollst ein Rätsel lösen.« Johnson,
ein cleverer Anwalt, ein Junge aus der Gegend, der es zu etwas gebracht
hatte und direkt über dem Café Shaandaar ein Büro hatte, riss sich von
Sufyans zwei schönen Töchtern los und steuerte auf Jumpys Tisch zu.
»Erklär du mir diesen Kerl«, sagte Sufyan. »Bei dem komm’ ich nicht
mit. Trinkt nicht, hält Geld für eine Krankheit, besitzt vielleicht zwei
TShirts und keinen Videorecorder, ist vierzig Jahre alt und nicht
verheiratet, arbeitet für ‘ne halbe Rupie im Sportcenter als Lehrer für
Kampfsportarten und sonst was, lebt von Luft, benimmt sich wie ein
Rishi oder Pir, aber hat keinen Glauben, macht keine Pläne, aber sieht
aus, als würde er ein Geheimnis kennen. Das alles und eine
Collegeausbildung, werd’ du da mal schlau draus.«
Hanif Johnson schlug Jumpy auf die Schulter. »Er hört Stimmen«, sagte
er. Sufyan warf seine Hände in gespielter Überraschung hoch.
»Stimmen, hoppla, Baba. Stimmen von woher? Telefon? Himmel? Sony
Walkman, unterm Mantel versteckt?«
»Innere Stimmen«, sagte Hanif ernst. »Oben auf seinem Schreibtisch
liegt ein Stück Papier, und darauf stehen ein paar Verse. Der Titel heißt:
Fluss aus Blut.«
Jumpy sprang auf, stieß seine leere Tasse um. »Ich schlag’ dich tot«,
schrie er Hanif an, der schnell durch den Raum lief und dabei laut rief:
»Wir haben einen Dichter in unseren Reihen, Sufyan Sahib. Mit Respekt
zu behandeln. Mit Vorsicht zu genießen. Er sagt, eine Straße ist ein
Fluss, und wir sind das, was dahinströmt; die Menschheit ist ein Fluss
aus Blut, das ist der Standpunkt des Dichters. Und auch der Mensch als
Individuum«, er brach ab und rannte los, um einen Acht-Personen-Tisch
herum, und Jumpy hinterher, zornesrot, mit rudernden Armen. »Und in
unseren Leibern, strömt da nicht auch der Fluss aus Blut?« Wie der
Römer, lautete ein Satz des frettchenhaften Enoch Powell, scheine auch