Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

vollem Herzen verabscheute, während die grün Angehauchten und
Friedensmarschierer und Weltverbesserer, bei denen sie sich instinktiv
daheim fühlte, sie mit tiefer Skepsis behandelten, die an Ablehnung
grenzte. Wie hätte jemand, der bei jedem Wort, bei jeder Silbe nach
Taugenichts klang, denn auch zu den Guten gehören können?
Pamela Biss die Zähne zusammen, gab Gas, ließ Reading hinter sich.
Einer der Gründe, warum sie - gib’s zu - beschlossen hatte, diese Ehe
aufzulösen, bevor das Schicksal dies für sie tat, lag darin, dass sie eines
Morgens aufgewacht war und gewusst hatte, dass Chamcha nicht in sie
verliebt war, sondern in diese Stimme, die nach Yorkshirepudding und
Eichenkernholz stank, diese joviale, rosige Stimme des guten alten
Traum-Englands, in dem er so schrecklich gern gelebt hätte. Es war eine
Ehe gewesen, in der sich die Ziele kreuzten wie zwei Züge, in der jeder
auf das losraste, wovor der andere gerade floh.
Keine Überlebenden. Und dann, mitten in der Nacht, Jumpy der Spinner
und sein idiotischer falscher Alarm. Das hatte sie so aufgewühlt, dass sie
noch nicht einmal dazu gekommen war, sich von der Tatsache
aufwühlen zu lassen, dass sie mit Jumpy ins Bett gegangen war und mit
ihm geschlafen hatte und zwar - gib’s zu -auf eine ziemlich
befriedigende Art und Weise, verschon mich mit deiner Nonchalance,
wies sie sich zurecht, wann hast du das letzte Mal so viel Spaß gehabt.
Sie hatte sich um eine Menge Dinge zu kümmern, und sie kümmerte sich
darum, indem sie davonlief, so schnell sie konnte. Ein paar Tage
Selbstverwöhnung in einem teuren Landgasthof, und die Welt, die ihr
jetzt wie die reinste Hölle erschien, würde wieder freundlicher aussehen.
Therapie durch Luxus: jajaja, räumte sie ein, ich weiß: meine Klasse
bricht mal wieder durch.
Verdammte Scheiße, da kannst du mal sehen. Wenn du irgendwas
dagegen hast, dann schieb’s dir in den Arsch.
Hintern. Arsch.
Mit hundert Meilen pro Stunde vorbei an Swindon, und das Wetter
wurde schlecht. Plötzlich dunkle Wolken, Blitze, starker Regen; sie hielt
den Fuß weiter auf dem Gaspedal. Keine Überlebenden. Immer starben
ihr die Leute weg, immer blieb sie zurück, mit einem Mund voller
Worte, aber ohne einen Menschen, dem sie sie ins Gesicht schleudern
konnte. Ihr Vater, der klassische Bildungsbürger, der Wortspiele auf