Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

etwas Böswilliges.
Als er die Nachricht gehört hatte, war er schnurstracks zu Pamela
gefahren, aber sie war beherrscht und gefasst und ließ ihn eintreten in
das Chaos ihres Arbeitszimmers, an dessen Wänden zwischen Plakaten
mit geballten Fäusten und der Aufschrift Partido Socialista Aquarelle
von Rosengärten hingen, Fotos von Freunden und ein paar afrikanische
Masken, und als er sich zwischen Aschenbechern und Stapeln von The
Voice und feministischen Science-Fiction-Romanen einen Weg bahnte,
sagte sie trocken: »Als ich es hörte, war für mich das Überraschendste,
dass ich dachte, also, eigentlich wird sein Tod nur ein ziemlich kleines
Loch in mein Leben reißen.« Jumpy, der den Tränen nahe war und schier
platzte vor Erinnerungen, blieb wie angewurzelt stehen und begann, mit
den Armen zu rudern; in dem riesigen, sackartigen schwarzen Mantel
und mit dem bleichen, schreckerfüllten Gesicht sah er aus wie ein
Vampir, der unerwartet und zu seinem Entsetzen vom Tageslicht
überrascht worden war. Dann sah er die leeren Whiskyflaschen. Pamela
sagte, sie habe ein paar Stunden vorher mit dem Trinken begonnen;
seither hatte sie sich stetig und ausdauernd und mit der Hingabe eines
Langstreckenläufers durch ihre Flaschenvorräte gearbeitet. Er setzte sich
neben sie auf ihre niedrige, weiche Bettcouch und bot an, für sie den
Schrittmacher zu spielen. »Wenn du willst«, sagte sie und reichte ihm
die Flasche.
Jetzt, da er im Bett saß, am Daumen nuckelnd statt an einer Flasche,
gepeinigt von der Last des Geheimnisses und einem dicken Kater (denn
fürs Trinken oder für Heimlichkeiten hatte er nie etwas übrig gehabt),
fühlte Jumpy die Tränen noch einmal aufsteigen und entschloss sich,
aufzustehen und etwas herumzulaufen. Sein Weg führte ihn die Treppe
hinauf in Saladins Reich, in seine »Höhle«, wie er sie immer genannt
hatte, einen großen Speicherraum mit Oberlichten und Fenstern und
einem weiten Blick über städtische Gartenanlagen, ein Idyll aus Eichen,
Lärchen, der letzten Ulme, die die Seuchenjahre überlebt hatte. Zuerst
die Ulmen, jetzt wir, sann Jumpy. Vielleicht waren die Bäume eine
Warnung. Er schüttelte sich, um diese düsteren Morgengedanken zu
vertreiben, und hockte sich auf den Rand von Saladins
Mahagonischreibtisch. Einmal, bei einer College-Party, hatte er genauso
dagehockt, auf einem Tisch mit lauter Wein-und Bierlachen, neben