Salman Rushdie – Die Satanischen Verse

Aber eine Erlaubnis wurde nicht verlangt. Die Bostan kreiste über
Englands Küste wie ein riesiger Meeresvogel. Möwe. Albatros. Die
Treibstoffanzeiger sanken: gegen Null hin.
Als der Kampf ausbrach, kam er für alle Passagiere überraschend, denn
diesmal stritten die drei männlichen Entführer nicht mit Tavleen, es gab
kein wütendes Geflüster über den Treibstoff, über was zum Teufel tust
du da, sondern nur stumme Distanzierung, sie sprachen nicht einmal
miteinander, als ob sie die Hoffnung aufgegeben hätten, und dann war es
Man Singh, der durchdrehte und sich auf sie stürzte. Die Geiseln
verfolgten den tödlichen Kampf, ungerührt, weil sich eine eigenartige
Gleichgültigkeit im Flugzeug ausgebreitet hatte, eine Art unlogischer
Nachlässigkeit, ein Fatalismus, könnte man sagen. Sie fielen auf den
Boden, und ihr Messer drang ihm in den Bauch. Das war alles, die Kürze
des Geschehens trug zu seiner scheinbaren Belanglosigkeit bei. Dann, in
dem Moment, als sie aufstand, schienen alle zu erwachen, es wurde allen
klar, dass es ihr wirklich ernst war, sie zog es durch, bis zum Ende, sie
hielt den Draht in der Hand, der die Zündungen aller Granaten unter
ihrem Gewand miteinander verband, all die tödlichen Brüste, und in dem
Augenblick, in dem Buta und Dara auf sie zustürmten, zog sie an dem
Draht, und die Wände stürzten ein. Nein, nicht Tod: Geburt.