tom clancy im sturm

»Hätte ich doch meinen Morris mitgebracht«, murrte Calloway.
»Für diese russischen Mühlen kriegt man ja keine Ersatzteile.«
»Gibt das eine gute Story, Patrick?«
»Klar. Schade, dass ich keine Aufnahmen machen konnte.« Immerhin
hatte man ihnen Sovfoto-Bilder von der »Beton-Zeremonie«
versprochen.
»Was hielten Sie von der Werft?«
»Groß genug war sie jedenfalls. Ich war mal einen Tag lang auf
der Werft der US-Marine in Norfolk. Sehen alle gleich aus.«
Calloway nickte nachdenklich. Warum war ihm Poljarnij so
sonderbar vorgekommen? War er als Reporter zu argwöhnisch,
fragte immer wieder: Was wird hier vertuscht? Er arbeitete nun
schon zum dritten Mal in Moskau, aber bisher hatte man ihn nie
auf einen Marinestützpunkt gelassen. Einmal hatte er Murmansk
besuchen dürfen. Bei einem Gespräch mit dem Bürgermeister hatte
er gefragt, welche Auswirkung die vielen Seeleute auf die Stadtverwaltung
hatten. Man sähe ja immer Uniformierte auf den Straßen.
Der Bürgermeister hatte versucht, der Frage auszuweichen, und
schließlich erklärt: »Keine Marine in Murmansk.« Die typisch
russische Antwort auf eine unangenehme Frage - aber nun ließ man
auf einmal ein halbes Dutzend Reporter aus dem Westen auf eine
der geheimsten Einrichtungen. Also hatten sie nichts zu verbergen.
Oder? Calloway beschloss, seine Story zu schreiben und loszuschikken
und dann mit einem Freund bei der Botschaft einen Cognac zu
trinken. Außerdem sollte es dort eine Party geben.
Zurück in Moskau schrieb Calloway seinen Bericht. Aus einem
Brandy wurden vier, und beim letzten Glas beugte sich der Korrespondent
über eine Karte des Marinestützpunkts und erklärte mit
Hilfe seines trainierten Gedächtnisses die Aktivitäten, die er gesehen
hatte. Eine Stunde später waren diese Daten verschlüsselt und
wurden nach London telegrafiert.
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