tom clancy im sturm

Island
»Hab schon den ganzen Tag keinen Hubschrauber gesehen«,
merkte Sergeant Smith an.
Konversation lenkte auf angenehme Weise von der Tatsache ab,
dass sie rohen Fisch aßen. Edwards schaute auf die Uhr. Zeit für
einen Funkspruch. Inzwischen konnte er die Antenne bereits im
Schlaf aufbauen.
»Doghouse, hier Beagle. Es könnte uns bessergehen. Over.«
»Roger, Beagle. Wo sind Sie nun?«
»Rund fünfundvierzig Kilometer vorm Ziel«, erwiderte Edwards
und nannte die Koordination des Planquadrats. Laut Karte hatten
sie nur noch eine Straße und einen Bergkamm zu überqueren. »Es
gibt nicht viel zu melden, wir haben heute weder einen Hubschrauber
noch andere Flugzeuge gesehen.« Edwards schaute auf zum
klaren Himmel. Gewöhnlich sahen sie ein- oder zweimal am Tag
Jäger der Patrouille.
»Roger, Beagle. Die Navy schickte bei Tagesanbruch Kampfflugzeuge
hoch und heizte den Russen mächtig ein.«
»Gut so! Wir ernähren uns inzwischen von selbstgefangenem
Fisch.«
»Was macht Ihre Freundin?«
Darüber musste Edwards lächeln. »Sie hält uns nicht auf, falls Sie
das meinen. Sonst noch etwas?«
»Negativ.«
»Gut, wir melden uns wieder, wenn es etwas zu berichten gibt.
Out.« Edwards schaltete das Funkgerät ab.
»Was wollen wir in Hvammsfjördur?« fragte Vigdis.
»Jemand will wissen, was sich da tut«, erwiderte Edwards und
entfaltete die Generalstabskarte. Die Zufahrt zum Fjord schien von
Felsblöcken versperrt zu sein. Erst nach einer Weile erkannte er,
dass Höhen in Metern, die Wassertiefen aber in Faden angegeben
wurden (1 Faden = 182,88 cm).
Keflavik, Island
»Wie viele?«
Der Kommandeur des Jägerregiments wurde behutsam aus dem
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