tom clancy im sturm

»Bitte identifizieren, over.« Endlich hatte eine Stimme geantwortet.
»Edwards, Michael D., First Lieutenant, US Air Force, Nr. 328-
61-4030. Ich bin der Meteorologie-Offizier der in Keflavik stationierten
57. Abfangjägerstaffel. Wer spricht? Over.«
»Wenn Sie das nicht wissen, haben Sie in diesem Funkkreis nichts
verloren. Machen Sie den Kanal frei, der wird für dienstlichen
Verkehr gebraucht«, erwiderte die Stimme kalt. Edwards starrte
das Gerät einige Sekunden lang in sprachlosem Zorn an, ehe er
explodierte.
»Hören Sie mal, Sie Arschloch! Der Mann, der mit diesem verdammten
Gerät umzugehen versteht, ist tot, und außer mir haben
Sie niemanden. Der Stützpunkt Keflavik wurde vor sieben Stunden
von den Russen aus der Luft und vom Boden angegriffen. Hier
wimmelt es nur so vor Feinden, ein russisches Schiff läuft gerade
nach Hafnarfjördur ein, und Sie treiben hier beschissene Wortspiele.
Reißen Sie sich mal zusammen, Mister! Over.«
»Verstanden. Abwarten. Wir müssen erst feststellen, wer Sie
sind.« Keine Spur von Reue.
»Verdammt noch mal, dieser Kasten ist batteriebetrieben. Sollen
sich die Batterien entladen, während Sie in Aktenschränken kramen?«
Nun meldete sich eine neue Stimme. »Edwards, hier spricht der
ranghöchste Wachoffizier. Beenden Sie die Sendung. Der Gegner
könnte Sie abhören. Wir melden uns in dreißig Minuten wieder.
Out.« Edwards schaltete das Gerät ab. »Los, machen wir, dass wir
weiterkommen. Ich wusste nicht, dass der Gegner dieses Signal
aufspüren kann.«
»Sergeant, halten wir auf diese Höhe hundertzweiundfünfzig zu.
Von dort aus sollten wir einen guten Überblick haben. Außerdem
gibt es auf dem Weg Wasser.«
»Heißes Wasser, Sir, voller Schwefel.«
»Unser Pech.« Edwards trabte langsam los. Als kleiner Junge
hatte er einmal die Feuerwehr rufen müssen. Damals hatte man ihm
geglaubt. Warum nicht jetzt?
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