Der Himmel über Nebra

DER HIMMEL
ÜBER NEBRA
Erdem Uçar
Krimi

Erdem Uçar
Der Himmel
über Nebra
Krimi
Friedrich Reinhardt Verlag

Alle Rechte vorbehalten
© 2016 Friedrich Reinhardt Verlag, Basel
Projektleitung: Beatrice Rubin
ISBN 978-3-7245-2109-9
www.reinhardt.ch

Dieses Buch ist meiner Mutter Saniye Uçar gewidmet.

Kapitel I
Lange Zeit habe ich mir diesen Moment ausgemalt. Wie es
wohl wäre, mich von allem Irdischen zu lösen und der Sorglosigkeit
hinzugeben, die ich all die Jahre gesucht habe. Das
Leben nur noch einen kurzen, letzten Augenblick auszukosten,
es zu fühlen, zu riechen und ein Teil davon zu sein, um
es dann loszulassen mit Tränen in den Augen und einem
Lächeln im Gesicht. Ich fühle mich in diesem Augenblick so
leicht wie noch nie in meinem Leben. Ein warmes, rhythmisches
Pulsieren durchströmt meinen Körper, ich spüre den
harten Betonboden mit all seinen Unebenheiten unter mir.
Ich liege da. Reglos. Sorglos.
Wie gern würde ich die Augen ein letztes Mal öffnen, die
warme Abendsonne, die meinen kalten Körper erwärmt,
noch einmal geniessen, doch Dunkelheit umgibt mich. Ich
spüre den Wind, der von Zeit zu Zeit meinen Körper streift,
und schmecke die Hafenluft auf meinen Lippen. Ich ertappe
mich dabei, dass ich mir meinen eigenen Tod sehnlichst herbeiwünsche.
In diesem Augenblick kehrt mein Sehvermögen zurück.
Langsam öffne ich meine Lider und spüre, wie sich meine
Pupillen im grellen Abendrot blitzschnell zusammenziehen.
Zunächst erkenne ich farblose verschwommene Silhouetten,
die sich mit jedem schmerzhaften Wimpernschlag mehr
und mehr zu mir bekannten Objekten formen. Ich versuche,
meine Kraftreserven ein letztes Mal zu bündeln, den Arm zu
erheben, um einen genaueren Blick auf das Ding vor mir zu
erhaschen, das mein Schicksal besiegeln wird. Ich gestehe
mir ein, dass ich nur noch einen letzten Versuch habe, bevor
meine Reserven vollkommen erlöschen. In Zeitlupe, so
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kommt es mir vor, führe ich meine linke Hand an meinen
Kopf. Mein ganzer Körper zittert. Mit der bluttriefenden
Hand verdecke ich mein linkes Auge und versuche, einen
kurzen, aufklärenden Blick auf die Person vor mir zu werfen.
Mein Verdacht wird bestätigt. Vor mir steht ein alter
Mann, dessen Haare den Kampf gegen das Alter eindeutig
verloren haben und dem man den übermässigen Zigarettenkonsum
in den eingefallenen Wangen deutlich ablesen kann.
Er trägt einen grauen Nadelstreifenanzug und italienische,
handgearbeitete Lederschuhe. In seiner rechten Hand hält
der Mann eine halbautomatische Pistole, die in meine Richtung
zielt.
Mein Name ist Etienne Pettit und das ist meine Geschichte.
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Kapitel II (05. Februar 2002)
Die frühe Morgensonne schien durch die alten, schweren
Gardinen und erhellte den zugestellten, von Zigarettenrauch
verqualmten Raum. Einen Moment schien es, als
würden die Sonnenstrahlen mit den sonst unsichtbaren
Staubflocken Tango tanzen. Dieser Raum hatte schon lange
keinen Putzlappen mehr gesehen. Eine Ausnahme war
dabei der dunkle und massive Nussbaumtisch, der so sauber
und ordentlich war, wie man es sich klischeehaft bei
Staatsbeamten vorstellt. Darauf befanden sich lediglich ein
Schreibblock mit zahlreichen, verwirrenden Notizen, ein
zerkauter Bleistift, ein Telefon, eine moderne Tischlampe
und ein offensichtlich selten benutzter Computer. Einzig
ein in die Jahre gekommener Bilderrahmen mit einem
längst vergilbten Foto verlieh dem Tisch eine persönliche
Note.
Tief eingesunken im abgewetzten, schwarzen Ledersessel
sass ein grauhaariger, magerer Mann mit ungepflegtem
Schnurrbart und glasigen Augen – Kriminalkommissär
Christoph Lenz. So alt wie seine graue Tweedjacke war auch
seine Alkoholsucht. In der mit zahlreichen winzigen Äderchen
übersäten linken Hand hielt Kommissär Lenz ein volles
Glas mit einem für seine Lohnklasse zu billigen Single-Malt
Whiskey und in der anderen schaukelte er die Flasche wie
ein Baby hin und her. Mit einem beschämten Blick zur
untersten Schublade seines Schreibtisches gestand sich Kommissär
Lenz ein, in letzter Zeit viel zu oft von dieser Flasche
Gebrauch gemacht zu haben, lenkte dann aber seinen Blick
und seine Gedanken wieder auf das vollkommen verblasste
Bild auf dem Tisch.
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Still betrat Detektiv-Korporal Mendelin das völlig verqualmte
Zimmer. Er war einer der vielen blutjungen Korporale,
die, wie Lenz fand, aus dem Boden schossen wie
Amberbäume. Einen Moment lang schwelgte der Kommissär
in Gedanken und versuchte sich an seine Kindheit zu
erinnern, an die vielen herbstlich blutrot gefärbten Blätter
dieser Bäume, die er so oft in den Ferien mit seinen Eltern
gesehen hatte. Sein altes Herz machte einen Sprung, als er
merkte, dass seine Gedanken abschweiften, und er sich dabei
erwischte, wie er innerlich eine Debatte über den Nutzen der
vielen jungen Korporale führte. Er fand, dass diese jungen
Detektive nichts vom Schneid und Spürsinn eines alten
Hasen besassen und stattdessen stets nach dem Lehrbuch
handelten. Paragrafenlecker nannte er solche Beamten. Sie
fürchteten zu viel und fühlten zu wenig.
Einen Moment später bereute er diesen Gedanken und er
entschuldigte sich innerlich bei Mendelin, ihn mit allen
anderen Detektiven in denselben Topf geworfen zu haben.
Er mochte den Korporal und die Art, wie er die Dinge
anpackte; immerzu erledigte er seine Arbeiten souverän und
mit einem derart strukturierten Vorgehen, wie er es noch bei
keinem seiner Kollegen erlebt hatte. Darüber hinaus sah er
auch noch gut aus, wie Kommissär Lenz fand – soweit er das
als Mann beurteilen konnte. Dieser Mendelin könnte es
noch weit bringen, dachte er sich, wenn ihm ein erfahrener
Vorgesetzter unter die Arme greifen würde. Aber dieser eine
zu sein, dafür war ihm seine eigene Zeit viel zu kostbar. Zu
sehr hatte er sich in den letzten Jahren mit seiner Arbeit als
Kriminalkommissär abgeschuftet, mit grossem Erfolg, wie
die zahlreichen verstaubten Urkunden und Zeitungsartikel
an den Wänden bewiesen, als dass er es diesem Mendelin zu
leicht machen wollte. Er sann darüber nach, dass er sich zu
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sehr für seinen Erfolg aufgeopfert hatte und sich zu wenig
auf das Wesentliche konzentriert hatte.
Als Korporal Mendelin bereits mit einem Bein im Zimmer
stand, die Türklinke versonnen in der rechten Hand
haltend, bemerkte er erst, dass er nicht alleine war.
«Herr Kommissär? Entschuldigen Sie … Ich habe Sie
nicht …», stotterte er. «Ich wusste nicht, dass Sie … ähm …
schon im Büro sind …» Seine Verlegenheit war ihm unübersehbar
ins Gesicht geschrieben.
«Was wollen Sie? Was kann so wichtig sein, dass Sie in
dieser Herrgottsfrühe in mein Büro spazieren?», entgegnete
ihm Kommissär Lenz mit fester Stimme, sodass es ihm
einen kurzen Moment später noch im Hals kratzte.
«Der Staatsanwalt, Herr Kommissär. Im Rheinhafen
St. Johann wurde eine Leiche gefunden und der erste Staatsanwalt
hat Ihnen diesen Fall zugeteilt. Er wollte Sie …» Der
Schreck, ertappt worden zu sein, sass dem Korporal immer
noch in den Gliedern und er umklammerte die Türklinke
noch fester als zuvor.
In einem Moment der völligen Stille stellte Kommissär
Lenz bedächtig das Glas neben das Bild und blaffte dann
los: «Geben Sie schon die Fallakte her!» Er erkannte, wie er
den jungen Detektiv in eine für ihn äusserst prekäre Lage
versetzt hatte, beugte sich dann etwas vor und streckte ihm
die frei gewordene Hand entgegen. «Falls der ehrenwerte
Herr Staatsanwalt das nächste Mal glaubt, dass ich sein
Traumkandidat für solche frühmorgendlichen Fälle sei,
erwidern Sie ihm, dass wir hier bei der Staatsanwaltschaft
kein Wunschkonzert haben. Er soll doch lieber beim Radio
anrufen. Das ist ein Befehl.»
Korporal Mendelin war sich einen Augenblick lang nicht
sicher, ob er im fahlen Licht ein verschmitztes Lächeln
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erkennen konnte, liess aber endlich die Türklinke los und
trat in das Büro. Als er die Mitte des Raumes erreicht hatte,
erkannte er, dass die unzähligen Erinnerungsstücke, die an
den Wänden hingen und etliche Kisten und Regale füllten,
dieses Büro zu einem Museum oder vielmehr zu einem
Archiv umgestaltet hatten. Er hielt einen Moment lang inne
und merkte, wie ihn die fahlen Augen des Kommissärs
anglotzten, wie ein Löwe, der eine Antilope fixiert. Er übergab
die Akte, machte einen wackligen Schritt rückwärts, um
sich dann rasch umzudrehen und das Zimmer zu verlassen.
Kommissär Lenz wartete eine Weile ab, bis er von draussen
nichts mehr hörte und sicher sein konnte, dass ihn in den
nächsten Minuten keine Menschenseele stören würde, dann
stand er auf. Ihm wurde schwarz vor Augen, sodass er sich
mit der linken Hand an seinem Schreibtisch abstützen
musste, damit er nicht zu Boden stürzte. Er stand schwankend
da und schwor dem Trinken ab, wie er es schon so oft
getan hatte. Als er wieder im Vollbesitz seiner Kräfte war,
beugte er sich vor, holte aus einer dunklen Ecke einen schweren
schwarzen Mantel und zog ihn gemächlich an. Dann
ging er um den Tisch herum in eine andere dunkle Ecke,
dabei wusste er ganz genau, wann er welchen Fuss zu heben
hatte, damit er nicht über eine der vielen Kisten stolperte. Er
räumte unzählige Dinge um und es kam ein dunkelbraunes
Ledersofa zum Vorschein, auf welches er sich legte, um seinen
Rausch auszuschlafen.
Der Schlaf hielt nicht lange an. Kommissär Lenz erwachte
schmatzend und mit dröhnenden Kopfschmerzen. Der saure
Geschmack in seinem Mund liess ihn zusammenzucken, es
folgte ein äusserst unangenehmer Hustenanfall, der seinen
ganzen Körper bis ins Mark erschütterte. Danach lag er eine
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Weile reglos da. Beim Versuch, sich vom Ledersofa aufzustemmen,
verkrampften sich seine zittrigen Finger. Eine Tatsache,
die ihm vor einigen Jahren noch gros se Sorgen bereitet
hatte, doch diese Bedenken waren mittlerweile in seiner
allgemeinen Lethargie untergegangen. Seit fast drei Jahrzehnten
hatte er im Dienst keinen Gebrauch mehr von seiner
alten SIG P210 gemacht, und selbst die vierteljährlichen
obligatorischen Schiessübungen waren eher zu einer Zusammenkunft
von ausrangierten Kommissären verkümmert, als
dass sie ihren eigentlichen Zweck, die Schiesspräzision mit
der eigenen Dienstwaffe unter Beweis zu stellen, erfüllten.
Lenz umklammerte mit beiden Händen seine Pistole und
ihm wurde einmal mehr klar, dass seine geliebte Militärpistole
nicht mehr mit den neuen, modernen Waffen seiner
Kameraden mithalten konnte und eher in ein Museum als in
den Halfter eines alten Kriminalkommissärs gehörte. Doch
er verband mit dieser Pistole zu viele Erinnerungen, als dass
er sie einfach wegschliessen und durch eine neue ersetzen
konnte, so wie es eigentlich die Vorschriften verlangten.
Eine ganze Weile blieb Kommissär Lenz im schummrigen
Licht seines Büros sitzen, bis er endlich den Entschluss
fasste, aufzustehen. Er ging zum Schreibtisch, packte das
vergilbte Bild und legte es in die oberste Schublade seines
Schreibtisches. «Aus den Augen, aus dem Sinn», murmelte er
vor sich hin, zog den Mantel noch fester um seinen Körper
und ging zur Tür. Dort blieb er einen Moment stehen, um
seine Gedanken ein letztes Mal zu ordnen. Dabei strich er
sich mit der flachen Hand mehrmals über seinen zerzausten
Schnurrbart, eine alte Angewohnheit, die ihm beim Denken
half. Er spürte sein raues, mit unzähligen Falten übersätes
Gesicht und merkte, wie der abgestandene Zigarettengeruch
auf seiner Hand allmählich in seine Nase kroch.
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Er stand tief atmend und mit starrem Blick da, nicht wissend,
was ihn heute erwartete. Der alte Kommissär hatte
Angst. Angst davor, durch diese Tür zu gehen und seinen
geliebten Zufluchtsort mit seinen wahllos aufgetürmten, für
ihn unbezahlbaren Erinnerungsstücken nie wiederzusehen.
Er beugte sich nach vorne, fasste mit der rechten Hand den
kalten Edelstahlgriff und drückte ihn bedächtig nach unten.
Sein altes Herz schlug schneller.
Als er die Tür öffnete, strömte eine Geräuschkulisse herein,
an die er sich die letzten Jahrzehnte so sehr gewöhnt
hatte, dass er sich ohne diese verloren vorkam. Zunächst liess
Kommissär Lenz die massive Tür nur einen kleinen Spalt
offen, gerade so weit, dass er die unterschiedlichen Töne auf
sich wirken lassen konnte, und um sich auszumalen, welcher
seiner Kollegen an diesem Morgen Dienst hatte. Mit dieser
Spielerei wollte er genau den richtigen Moment ausloten,
damit er sich aus dem Kommissariat schleichen konnte,
ohne in ein Gespräch verwickelt zu werden. Er versuchte
herauszufinden, ob seine junge, stets bemühte Sekretärin,
Frau Moser, anwesend war. Nachdem er eine Weile an der
Tür gehorcht hatte und keinen Laut von ihr wahrnehmen
konnte, wagte er sich aus seinem Büro. Doch ein Blick nach
rechts sagte ihm, dass er sich geirrt hatte.
«Herr Kommissär, da sind Sie ja!», hallte ihre Stimme
durch das Grossraumbüro, so laut, dass einige in die Arbeit
vertieften Kollegen kurzzeitig den Kopf hoben. «Ich war gerade
auf dem Weg zu Ihnen, um Ihnen Ihren Morgenkaffee zu
bringen», rief Frau Moser in einer Lautstärke, die dem Kommissär
äusserst peinlich war, stöckelte dann in ihren schwarzen
Pumps, die sie mit einem hellgrauen tulpenförmigen
Rock mit modischen Seitentaschen, einem tiefschwarzen
Kaschmirpullover und einer viel zu glamourösen Perlenkette
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kombiniert hatte, auf ihn zu. Sie reichte ihm einen Plastikbecher
mit Trinkaufsatz. Schelmisch fügte sie hinzu: «So wie
Sie ihn mögen. Schwarz wie Ihre Seele.» Das leichte Neigen
ihres Kopfes und das spitzbübische Grinsen zeigten ihre
Abneigung, die sie gegenüber dem Kommissär hegte und für
die er ihr auf der Stelle den Hals hätte umdrehen können. Als
sie zu ihrem Schreibtisch zurückstolzierte, ertappte Lenz sich
dabei, wie er die junge Frau von oben bis unten musterte. Er
schämte sich anschliessend für diese Aktion so sehr vor seinen
Kollegen, die ihm aber längst keine Aufmerksamkeit mehr
schenkten, dass er, um seine Scham zu verstecken, einen tiefen
Schluck vom Plastikbecher nahm. Der Kaffee war heiss.
Als er seinen Blick senkte, fixierte er nicht mehr die junge
Frau Moser, sondern er blickte zu seinem Vorgesetzten, dem
leitenden Staatsanwalt der Kriminalabteilung, Pascal
Amstutz, in seinen Augen ein verwöhnter schnöseliger Esel.
Er stand gerade im Türrahmen seines Büros, hielt die Tür
hinter sich zu, als ob er etwas zu verstecken hatte, und flüsterte
seinem Assistenten etwas ins Ohr. Dem Kommissär
kam diese Situation suspekt vor und er wollte deshalb dem
Ganzen auf den Grund gehen. Als Ermittler der alten Schule
empfand er dies als seine Pflicht.
Das Büro des Staatsanwalts lag direkt gegenüber von seinem.
Er ging an seiner Sekretärin vorbei, die ihn – diesmal
mit leiser Stimme – darüber informierte, dass Detektiv-Korporal
Müller in der Tiefgarage auf ihn wartete. Anschliessend
passierte er zwei Kollegen. Kurz vor seinem Ziel verlangsamte
Kommissär Lenz seine Schritte. Er wusste, dass
ihm das grosse Innenfenster, das man vor einigen Jahren
eingebaut hatte, um die Offenheit des Vorgesetzten für die
Anliegen seiner Belegschaft zu symbolisieren, einen kurzen,
aber geeigneten Blick verschaffen würde.
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Etienne Pettit fristet ein Leben als erfolgloser
Kleinganove. Für den berüchtigten Patron soll er
eine heikle Aufgabe erledigen: Etienne muss die
Himmelsscheibe von Nebra – ein unbezahlbares
Artefakt – stehlen. Dicht auf der Spur sind ihm der
kauzige Kommissär Christoph Lenz und Stefanie
Gerber, eine junge Fernsehjournalistin.
Wird Etienne Pettit die Himmelsscheibe beschaffen
können oder verhindern seine beiden Gegenspieler
die Tat?