Sunao Tokunaga – Die Straße ohne Sonne (1931) - linke-buecher.net

" Wenn alle Streikenden entlassen werden sollen, dann werden wir kämpfen, bis wir
verhungert sind.!" Die drei fühlten, daß sie ihre Bauchriemen würden noch enger schnallen
müssen und alle anderen mit ihnen. Worte konnten hier nichts mehr nützen, sie gaben sich
keine Mühe, diese Auffassung länger zu verheimlichen.
" Ach, machen Sie sich das doch nicht so einfach, nicht wahr, jedenfalls. . ." fing der
Vorsteher wieder an, er machte noch einmal den Versuch, die drei etwas zu beruhigen.
" Wir können die Sache ein bißchen geschickt aufziehen und schieben." Die drei Arbeiter
zogen ihre Augenbrauen kraus und standen schweigend auf. Nach einer Weile: "Na, wir
werden überlegen." Das war eine stärkere Ablehnung als ein glattes Nein. Der Polizeichef zog
seinen Stuhl zurück und zeigte nun offen seine feindliche Haltung. "So, überlegen - hm - auch
schön!"
Das war das letzte Wort in diesem Zimmer; die drei Arbeiter gingen ohne Gruß hinaus.
Als sie am Zimmer der Pressekorrespondenten vorübergingen, sprangen die Journalisten wie
die Eichhörnchen heran. "Wie war's? Wird der Streik durch Vermittlung des
Polizeipräsidenten beendet?" Oda schüttelte mißgestimmt den Kopf. Draußen wehte ein
scharfer Wind und trieb die demütigen Rücken der drei an, die zur Haltestelle der Tramway
gingen.
II. Gerüchte
Das Wasser des Senkawa-Kanals war zugefroren.
Schwarzes Eis war in Schichten und Schollen übereinander erstarrt. Bis zum Frühlingsregen,
der zwei Tage und Nächte hintereinander dauert und alle Küchen, Aborte und Fußböden in
der Straße ohne Sonne überschwemmt, würde das Eis nicht aufgehen.
" Die Straße ohne Sonne" war vor Kälte und Hunger völlig erstarrt. Die riesige Fabrik, die mit
ihren roten Ziegeln wie ein Gefängnis aussah, hielt noch immer die große, dicke, eiserne
Pforte geschlossen. Nur durch die kleinen Notausgänge und durch die Bruchstellen in der
Mauer gingen die Streikbrecher, von Werkfaschisten und Privatspitzeln begleitet, scheu und
ängstlich wie die Hausmäuse. Sie wurden wie Waren verpackt auf Lastwagen in die Fabrik
geschafft. Sie schliefen in der Fabrik auf Stroh.
Die geringste Bewegung der unruhigen Stimmung da draußen, auf die sie durch die dicke
Ziegelmauer lauschten, beunruhigte sie. Wenn die Gesellschaft in diesem Streik besiegt
wurde, bedeutete das ihren Tod. Zwischen den stillstehenden Rotationsmaschinen flüsterten
sie miteinander.
" Die Gesellschaft will ohne Bedingungen nachgeben", sagte ein Streikbrecher mit
ängstlichen Augen. "Ich habe gehört, das Innenministerium will durch das Polizeipräsidium
vermitteln."
Erst standen drei beieinander, dann kamen noch fünf dazu. Tief in ihren Herzen schlug der
Vorwurf des Verrats an ihren Kollegen, denen sie geschworen hatten, auf Leben und Tod mit
ihnen zu kämpfen, und kroch als Angst aus den bösen Gesichtern, die die Zähne bleckten. Die
staubigen, sonst von ihren Genossen bedienten Maschinen schienen ihnen nun wie zornige,
böse Ungeheuer.
In den Morgenzeitungen hatte die Nachricht gestanden, die Streikleiter seien vom
Polizeipräsidenten zu einer Besprechung der Lage gebeten worden und hätten hocherhobenen
Hauptes das Präsidium verlassen. Die Ungewißheit hielt sie bei der Arbeit auf, das schlechte
Gewissen ließ ihnen keine Ruhe, sie blieben nicht auf ihren Plätzen. Den Meistern trauten die
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