Sunao Tokunaga – Die Straße ohne Sonne (1931) - linke-buecher.net

Lumpen umwickelte Stange, und ein Knabe, der einem Lumpenknäuel glich.
Der Alte schien sich nie mehr bewegen zu wollen, er krächzte nur immerfort und hatte wohl
nicht mehr lange zu leben. Die Dirne, eine Gewohnheitsverbrecherin sagte, daß sie alle zwei
bis drei Monate auf 29 Tage hierher müsse. "Aber da kam man nichts machen, das ist mein
Beruf." Sie schien fest daran zu glauben.
" Na, die Polizei kann auch nicht dagegen an, und wenn sie noch so feierliche Gesichter
machen -", sie grinste gemein und machte eine unanständige Geste, auf die sie scheinbar stolz
war, so daß Takae von diesem Abhub ihres Geschlechts die Augen wenden mußte. Vielleicht
war jetzt draußen Nacht. Die Schritte der Gefängniswärter hallten auf dem Betonboden in den
eiskalten Korridoren wider. Die Gefangenen hatten nur dünne, schmutzige Decken gegen die
Kälte. Die Dirne fragte etwas unbestimmt, wobei sie ihre gelben, fauligen Zähne zeigte:
" Wo is'n dein Strich?"
Sie meinte natürlich, Takae müßte denselben Beruf haben wie sie. Als Takae den Kopf
schüttelte, wollte sie es nicht glauben. "Aber du kannst wirklich noch arbeiten, bist doch noch
jung. " Dann wurde die alte Dirne sentimental.
" Ich will doch aber nicht so sterben wie diese Alte da, aber-----"
Die Alte, die auf die Dirne wies, hatte die Knie angezogen und das Gesicht zum Schutz gegen
die Kälte in die Hände gelegt. Diese Alte war die "schwerste Verbrecherin" unter ihnen. Sie
hatte das Haus eines Arztes angesteckt. Sie wollte sich an dem Arzt für den Tod ihres Enkels
rächen, der nur deshalb gestorben war, weil sie kein Geld hatte, um dem Arzt die Medizin zu
bezahlen.
Die Alte stand auf und ging, schwankend zwischen Ohnmacht, verzweifelter Qual und
Schmerzen, hin und her. Sie wimmerte und griff sich mit den Händen an den grauhaarigen
Kopf. Die Dirne sah sie mit offenem Munde an.
Die Alte glaubte noch an das Bild von "Himmel und Hölle", das ihr von Kindheit an
eingeprägt war. Sie beichtete ihre Sünden.
Das Bild von "Himmel und Hölle", das in ihr Herz eingegraben war, bewies ihr, daß der Arzt
recht hatte, ihren Enkel, den einzigen Lichtblick auf dieser Welt sterben zu lassen, weil sie
ihm die Medizin nicht bezahlt hatte. Das Bild verurteilte sie auch, weil sie sich gerächt und
das Haus des Arztes in Brand gesteckt hatte. Als nun auch noch schlecht von ihr gesprochen
wurde, zerschnitt ein neuer Schmerz ihren Körper. "Heule nicht so, immer fängt sie wieder
an", schrie der Junge; er stieß an Takaes Knie und richtete sich auf. Dieser vierzehnjährige
Junge hatte das Bild von "Himmel und Hölle" nicht gesehen, dieses Lumpenknäuel kannte
nur das Leben, das in der Nacht in den Röhren beim Straßenbau, auf leeren Hausböden oder
in der Polizeizelle schläft und am Tage überall herumstreift, wo es nach Essen riecht.
" Ach, ich kann dabei nicht schlafen." Murrend schlief der Junge wieder ein. Er hatte an
diesem schon gewohnten Ort keinen Grund traurig zu sein.
Plötzlich hörte man über den Köpfen Tritte von harten Schuhen. Takae trat an das Gitter und
preßte ihr Gesicht an die metallnen Stäbe. Eine vertraute Frauenstimme schrie: "Ich weiß
nicht, ich weiß davon gar nichts."
Ohne Zweifel war es Okayo, die da oben schrie. Takaes Körper zog sich vor ohnmächtiger
Wut und Schmerz krampfhaft zusammen. Der schwarze Schatten eines Kriminalbeamten ging
an dem Fenster auf dem Gang vorbei. Jetzt hörte es sich an, als ob man eindringlich etwas
frage. Aber Okayos Stimme wiederholte hartnäckig, daß sie nichts wisse. "O weh, o weh",
schrie Okayo in wildem Schmerz. Der Beamte schien ihr die Arme ausgedreht zu haben.
Aufgescheucht schlug Takae mit den Fäusten gegen das Gitter und schrie: "Teufel! Schweine!
Bestien!"
Aber nur harte Sohlen trampelten als Antwort darauf gegen das Gitter. Dann hörte sie die
Stimme Okayos nicht mehr. Die harten Schritte des Kriminalbeamten hatten sich gleichfalls
entfernt. Takae konnte keine Ruhe finden. -
Die Kälte der Dämmerung kroch ihr unter die Fußnägel, drang in ihre Kniegelenke und
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