Sunao Tokunaga – Die Straße ohne Sonne (1931) - linke-buecher.net

kindlich gewesen war, wurde immer selbständiger und setzte ihren Kopf gegen den Vater
durch.
" Hat den Teufel im Leib, dieses wahnsinnige Weib. " Wäre er gesund und hätte noch seine
rechte Hand, wollte er sie schon schlagen und zurichten, bis sie wieder zur Vernunft käme.
Der Kranke sah auf die alten Bücherregale, die am Fenster neben dem Tisch standen - da
lagen ungefähr zehn Bücher, dünne Broschüren mit rotem Deckel und dicke Bücher mit
Goldaufschrift, die eigentlich nur Gelehrte lesen sollten. Der Alte erinnerte sich, in diesen
Büchern las Takae immer, wenn sie von der Nachtarbeit zurückkam; dann saß sie im Bett und
las.
" Sie haben schuld, diese Bücher - diese verdammten Dinger haben Takae verrückt gemacht!"
Der Kranke stand auf, stützte seinen Körper an der Wand und kroch zum Bücherbrett, alle
Kraft sammelte er in dem wankenden Fuß. Durch das geöffnete Fenster zog der Wind und riß
in den Knochen des Alten. Der Kranke schob das Fenster hoch und griff mit der noch nicht
ganz gelähmten Linken nach den Büchern. "Verschwindet, ihr Teufel!"
Die Bücher flatterten lautlos in das schwarze Wasser des Kanals und tauchten unter. In der
kalten, allmählich heller werdenden Luft sah er die weißen Blätter versinken.
" Sei doch nicht so unduldsam, Vater" schrie die Nachbarin, als sie die wilden Augen und den
pfeifenden Atem des Alten sah, den jedes Buch, das er fortwarf, mit neuem Haß erfüllte.
"Nein, nein, ich werde all diese Teufel ersäufen." Er schlug nach ihrer Hand, die sich ihm
entgegenstreckte. Ein paar Bücher waren auf den Grund gesunken, andere schwammen, vom
Wasser, das durch die Eisspalten hochquoll, fortgerissen weiter. Über der kalten Wasserfläche
lag dünner Nebel.
Wie der Staub und die Lumpen auf dem Senkawa-Kanal waren auch die Waren in den
Lebensmittel- und Weinhandlungen, in den Küchen- und Grünkramgeschäften weniger
geworden. Jetzt, wo sich keine Gemüsereste und Lumpen mehr in den Netzen fingen, blieben
auch keine Waren bei den Händlern. Seit die Fabriksirene nicht mehr im Bezirk Kotshikawa
heulte, war die Schlagader der Straße im Tal durchschnitten worden. Und die großen
Fabrikanlagen lagen in der kalten Luft wie riesige Kadaver von Wasserpferden.
Die Kleinhändler waren in großer Verlegenheit. Sie wählten ihre Vertreter und setzten ein
Komitee ein, in dem es viel Arbeit und lächerliche Diskussionen gab, sie baten jeden, der
irgendwelchen Einfluß besaß, in diesem Streik zu vermitteln.
Ihre Diskussionen waren deshalb so komisch, weil sie sich selbst traurigerweise für neutral
hielten. Sie gingen zu den großen Herren des Bezirks und klagten den ehrenamtlichen
Stadträten ihre Not. Immerfort jammerten sie, sie seien gezwungen, zusammen mit den
Streikenden zu sterben. Aber diese Ehrenleute an die sich die Kleinhändler Wandten, waren
letzten Endes auch nur indirekte Angestellte der Gesellschaft. Und während die guten
Kleinhändler glaubten, in diesem Streik neutral bleiben zu können, erwachte in den
gestrengen Kritikern, den großen Leuten des Bezirks und den Ehrenmännern im Magistrat das
Klassenbewußtsein, und sie wußten ganz genau, was sie zu tun hatten. Immer mehr Läden
standen in der Hauptstraße leer, immer weniger elektrische Lampen brannten, und die
Dunkelheit eroberte die Straßen. Die Zahl der Mädchen, die abends in verdächtige Kaffees
und Weinhandlungen gingen, um am Morgen mit blassem Gesicht zurückzukommen, wuchs
von Tag zu Tag.
" Sei doch nicht so eigensinnig, Vater, morgen oder übermorgen kommen sie bestimmt
wieder, sie sind doch keine Diebe oder Brandstifter", sagte die Nachbarin tröstend in ihrem
nordjapanischen Dialekt und brachte den Kranken ins Bett. Sie hatte alle zwei Jahre ein Kind
geboren, der letzte Säugling lag unterernährt mit glänzenden Augen an ihrer nackten Brust, er
konnte nicht mehr weinen.
" Aber es ist wirklich schlimm, wenn der Streik noch lange dauert, Vater, es ist Zeit, daß die
Fabrik nachgibt."
Der Kranke biß seine zitternden Zähne zusammen und vergrub sich in
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