Sunao Tokunaga – Die Straße ohne Sonne (1931) - linke-buecher.net

Im Zimmer waren fünf Männer, der junge Tomitjan, der für die Streikleitung Kurierdienste
tat, hatte eben eine Extraausgabe von draußen hereingeholt.
" Was soll das bedeuten?" fragte der nette, intelligent aussehende Junge eifrig. Er war
Schriftsetzer.
" Die prinzipielle Schuld trägt natürlich das Großkapital. Selbstverständlich gibt es
Ausnahmen. Den ersten Stoß gab die Krise in Handel und Industrie, das heißt die
Überproduktion, und die unmittelbare Ursache des katastrophalen Bankrotts war, daß die
Großen ihren Beutel zusperrten", erklärte Yatsuo, das Extrablatt auf den
übereinandergeschlagenen Beinen. Dieser Mann mit dem vollen, fast weiblichen Gesicht und
der hohen Stimme war einer der tapfersten Kämpfer in der Leitung des Gewerkschaftsrates
der Provinz Kanto. Es war so still im Zimmer, daß man hätte glauben können, es sei schon
spät am Abend. Das Zimmer lag in der ersten Etage, ein Reklameschild des Restaurants
verdeckte das Fenster gegen die Straße hin, auf der die elektrischen Bahnen vorbeiratterten.
Gegenüber dem Fenster war in der Wand ein schmaler Durchlaß. Durch einen kleinen
Eingang kam man vom Zimmer über eine schmale Treppe und durch die Hintertür des
Restaurants ganz unerwartet auf einen alten Friedhof mit einem Buddha-Tempel, durch eine
andere kleine Papiertür konnte man in ein kleines Zimmer des im Erdgeschoß liegenden
Restaurants gelangen.
Sagen wir also ruhig, daß dieser etwa vier Quadratmeter große Raum, dessen einziger
Schmuck ein paar schlechte Ölbilder waren, eben jener Raum war, in dem der Besitzer des
Restaurants seine Mädchen ihre besonderen Einnahmen machen ließ.
Die Gesichter aber, die man jetzt in diesem Raum sehen konnte, paßten nicht zu diesen
Dingen und gaben dem ganzen Zimmer ein groteskes Aussehen.
Wollte man hierher, war es geboten, sich an der Mauer des Friedhofes oder beim Eingang des
Restaurants des öfteren umzusehen, ob einem niemand auf der Spur sei; deshalb wurde auch
in dieser Kammer nur leise gesprochen. Von der Existenz dieses Zimmers wußten überhaupt
nur ganz zuverlässige Leute.
Nakai und Watamasa saßen sich an einem kleinen Tisch gegenüber und zeichneten
ungeschickt an einer Landkarte. "Sag mal, wer wird deiner Meinung nach das nächste
Kabinett bilden?" fragte Yatsuo plötzlich Watamasa. "Ja, das wäre zu überlegen. "
Watamasa hob den Kopf und sah den andern an. Er mochte an die dreißig sein, hatte ein
spitzes, vorgeschobenes Kinn, einen gestutzten Schnurrbart und war sehr mager. Tiefe Falten
in der Stirn machten ihn älter als er war, aber alle seine Bewegungen verrieten rücksichtslose
Energie. Er trug japanische Kleider mit schmalen Ärmeln. "Ich denke Sibirien.. ." "Du also
auch -?"
Die Person, die in ihrem Kreise den Spitznamen "Sibirien" trug, war natürlich General
Tanaka, der Vorsitzende der Sejukaipartei (Anm.: Militärpartei, vgl. Nachwort) der, wie
jedermann wußte, die Verantwortung für die Militärexpedition nach Sibirien trug und
Mittelpunkt der Korruptionsaffäre in der Armee war. "Ich denke auch", hob Nakai -
scherzhaft "der lange Frühlingstag" genannt - seinen langen Pferdekopf vom Tisch auf. Seit
Beginn des Streiks der Daido-Drucker hatte noch niemand von den Streikenden dieses
Dreigestirn in der Leitung des Gewerkschaftsrats auch nur auf einen Augenblick zu Gesicht
bekommen. Über einen Monat lebten sie schon in dieser kleinen Kammer im
Verwaltungsbezirk Kotshikawa. Nur sehr wenige wußten davon, und man warf ihnen bereits
vor, ihrer Sache untreu geworden zu sein. "Wenn es 'Sibirien' wird, dann gibts was", brummte
Watamasa und beugte sich wieder über seine Karte.
" Ha, ha," Yatsuo lachte grimmig, wie immer, wenn er auf einen besonders gefährlichen
Gegner traf.
In diesem Augenblick klopfte es an die Tür - dreimal, das verabredete Geheimzeichen.
" Herein", sagte Yatsuo. Ein weiterer Kurier, der geschlafen hatte, richtete sich auf und
schlang die Arme um die Knie. Hagimura trat herein.
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