Monatsheft April 2016

Mit Rilke durch das Jahr 

Monatsheft 

April 2016 

Rainer Maria Rilke 

1875 - 1926

Posts 

aus meinem Blog: 

Mit Rilke durch das Jahr. 


1875-1926 

Blogadresse: 

http://mitrilkedurchdasjahr.blogspot.de/ 

Monat April 2016 

1. Ausgabe April 2016 

© 

GdC. BlogOwner des oben genannten privaten Blog, 

siehe Impressum des Blogs. 

Blogs seit 2006 – 10 Jahre.

mitrilkedurchdasjahr.blogspot.de 

http://mitrilkedurchdasjahr.blogspot.de/2016/04/der-lesende.html 

Der Lesende 


Der Lesende 

Ich las schon lang. Seit dieser Nachmittag, 

mit Regen rauschend, an den Fenstern lag. 

Vom Winde draußen hörte ich nichts mehr: 

Mein Buch war schwer. 

Ich sah ihm in die Blätter wie in Mienen, 

die dunkel werden von Nachdenklichkeit, 

und um mein Lesen staute sich die Zeit. - 

Auf einmal sind die Seiten überschienen, 

und statt der bangen Wortverworrenheit 

steht: Abend, Abend... Überall auf ihnen. 

Ich schau noch nicht hinaus, und doch zerreißen 

die langen Zeilen, und die Worte rollen 

von ihren Fäden fort, wohin sie wollen... 

Da weiß ich es: Über den übervollen 

glänzenden Gärten sind die Himmel weit; 

die Sonne hat noch einmal kommen sollen. - 

Und jetzt wird Sommernacht, soweit man sieht: 

Zu wenig Gruppen stellt sich das Verstreute, 

dunkel, auf langen Wegen, gehn die Leute, 

und seltsam weit, als ob es mehr bedeute, 

hört man das Wenige, das noch geschieht. 

Und wenn ich jetzt vom Buch die Augen hebe, 

wird nichts befremdlich sein und alles groß. 

Dort draußen ist, was ich hier drinnen lebe, 

und hier und dort ist alles grenzenlos; 

nur daß ich mich noch mehr damit verwebe, 

wenn meine Blicke an die Dinge passen 

und an die ernste Einfachheit der Massen, - 

da wächst die Erde über sich hinaus. 

Den ganzen Himmel scheint sie zu umfassen: 

Der erste Stern ist wie das letzte Haus. 

RAINER MARIA RILKE 

Aus: Buch der Bilder zweites Buch Zweiter Teil 

"Vergessen Sie nie, das Leben ist eine Herrlichkeit!" 

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Editorische Notiz : Betrifft Rechtschreibung: 

Die Texte von Rainer Maria Rilke 

werden nicht im Format der neuen deutschen Rechtschreibung wiedergegeben, 

sondern im Originalformat von Rainer Maria Rilke. 

Dieser Blog folgt dem Originaltext. 

RAINER MARIA RILKE . 1875 - 1926 

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http://mitrilkedurchdasjahr.blogspot.de/2016/04/requiem-clara-westhoff-gewidmet.html 

Requiem - Clara Westhoff gewidmet 


CLARA WESTHOFF 1902 

Portrait von Oskar Zwintscher 

Clara Henriette Sophie Rilke geborene Westhoff . 1878 - 1954 

Requiem 

Clara Westhoff gewidmet 

Seit einer Stunde ist um ein Ding mehr 

auf Erden. Mehr um einen Kranz. 

Vor einer Weile war das leichtes Laub... Ich wands: 

Und jetzt ist dieser Efeu seltsam schwer 

und so von Dunkel voll, als tränke er 

aus meinen Dingen zukünftige Nächte. 

Jetzt graut mir fast vor dieser nächsten Nacht, 

allein mit diesem Kranz, den ich gemacht, 

nicht ahnend, dass da etwas wird, 

wenn sich die Ranken ründen um den Reifen; 

ganz nur bedürftig, dieses zu begreifen: 

dass etwas nichtmehr sein kann. Wie verirrt 

in nie betretene Gedanken, darinnen wunderliche Dinge stehn, 

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die ich schon einmal gesehen haben muss... 

.... Flussabwärts treiben die Blumen, welche die 

Kinder gerissen haben im Spiel; aus den offenen 

Fingern fiel eine und eine, bis dass der Strauß nicht 

mehr zu erkennen war. Bis der Rest, den sie nachhaus 

gebracht, gerade gut zum Verbrennen war. Dann 

konnte man ja die ganze Nacht, wenn einen alle 

schlafen meinen, um die gebrochenen Blumen weinen. 

Gretel, von allem Anbeginn 

war dir bestimmt, sehr zeitig zu sterben, 

blond zu sterben. 

Lange schon, eh dir zu leben bestimmt war. 

Darum stellte der Herr eine Schwester vor dich 

und dann einen Bruder, 

damit vor dir wären zwei Nahe, zwei Reine, 

welche das Sterben dir zeigten, 

das deine: 

dein Sterben. 

Deine Geschwister wurden erfunden. 

nur, damit du dich dran gewöhntest, 

und dich an zweien Sterbestunden 

mit der dritten versöhntest, 

die dir seit Jahrtausenden droht. 

Für deinen Tod 

sind Leben erstanden; 

Hände, welche Blüten banden, 

Blicke, welche die Rosen rot 

und die Menschen mächtig empfanden, 

hat man gebildet und wieder vernichtet 

und hat zweimal das Sterben gedichtet, 

eh es, gegen dich selbst gerichtet, 

aus der verloschenen Bühne trat. 

... Nahte es dir schrecklich, geliebte Gespielin? 

war es dein Feind? 

Hast du dich ihm ans Herz geweint? 

Hat es dich aus den heißen Kissen 

in die flackernde Nacht gerissen, 

in der niemand schlief im ganzen Haus...? 

Wie sah es aus? 

Du musst es wissen. 

Du bist dazu in die Heimat gereist. 

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 

Du weißt 

wie die Mandeln blühn 

und dass Seeen blau sind. 

Viele Dinge, die nur im Gefühle der Frau sind 

welche die erste Liebe erfuhr, - 

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weißt du. Dir flüsterte die Natur 

in des Südens spätdämmernden Tagen 

so unendliche Schönheit ein, 

wie sonst nur selige Lippen sie sagen 

seliger Menschen, die zu zwein 

eine Welt haben und eine Stimme - 

leiser hast du das alles gespürt, - 

(o wie hat das unendlich Grimme 

deine unendliche Demut berührt). 

Deine Briefe kamen von Süden, 

warm noch von Sonne, aber verwaist, - 

endlich bist du selbst deinen müden 

bittenden Briefen nachgereist; 

denn du warst nicht gerne im Glanze, 

jede Farbe lag auf dir wie Schuld, 

und du lebtest in Ungeduld, 

denn du wusstest: das ist nicht das Ganze. 

Leben ist nur ein Teil......... Wovon? 

Leben ist nur ein Ton......... Worin? 

Leben hat Sinn nur, verbunden mit vielen 

Kreisen des weithin wachsenden Raumes, - 

Leben ist so nur der Traum eines Traumes, 

aber Wachsein ist anderswo. 

So ließest du's los. 

Groß ließest du's los. 

Und wir kannten dich klein. 

Dein war so wenig: ein Lächeln, ein kleines, 

ein bisschen melancholisch schon immer, 

sehr sanftes Haar und ein kleines Zimmer, 

das dir seit dem Tode der Schwester weit war. 

Als ob alles andere nur dein Kleid war 

so scheint es mir jetzt, du stilles Gespiel. 

Aber sehr viel 

warst du. Und wir wusstens manchmal, 

wenn du am Abend kamst in den Saal; 

wussten manchmal: jetzt müsste man beten; 

eine Menge ist eingetreten, 

eine Menge, welche dir nachgeht, 

weil du den Weg weißt. 

Und du hast ihn wissen gemusst 

und hast ihn gewusst gestern... 

jüngste der Schwestern. 

Sieh her, 

dieser Kranz ist so schwer. 

Und sie werden ihn auf dich legen, 

diesen schweren Kranz. 

Kanns dein Sarg aushalten? 

Wenn er bricht 

unter dem schwarzen Gewicht, 

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kriecht in die Falten 

von deinem Kleid 

Efeu. 

Weit rankt er hinauf, 

rings rankt er dich um, 

und der Saft, der sich in seinen Ranken bewegt, 

regt dich auf mit seinem Geräusch; 

so keusch bist du. 

Aber du bist nichtmehr zu. 

Langgedehnt bist du und laß. 

Deines Leibes Türen sind angelehnt, 

und nass 

tritt der Efeu ein... 

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 

wie Reihn 

von Nonnen, 

die sich führen 

an schwarzem Seil, 

weil es dunkel ist in dir, du Bronnen. 

In den leeren Gängen 

deines Blutes drängen sie zu deinem Herzen; 

wo sonst deine sanften Schmerzen 

sich begegneten mit bleichen 

Freuden und Erinnerungen, - 

wandeln sie, wie im Gebet, 

in das Herz, das, ganz verklungen, 

dunkel, allen offen steht. 

Aber dieser Kranz ist schwer 

mir im Licht, 

nur unter Lebenden, hier bei mir; 

und sein Gewicht 

ist nicht mehr 

wenn ich ihn, zu dir legen werde. 

Die Erde ist voller Gleichgewicht, 

Deine Erde. 

Er ist schwer von meinen Augen, die daran hängen, 

schwer von den Gängen, 

die ich um ihn getan; 

Ängste aller, welche ihn sahn, 

haften daran. 

Nimm ihn zu dir, denn er ist dein 

seit er ganz fertig ist. 

Nimm ihn von mir. 

Lass mich allein! Er ist wie ein Gast... 

fast schäm ich mich seiner. 

Hast du auch Furcht, Gretel? 

Du kannst nicht mehr gehn? 

Kannst nicht mehr bei mir in der Stube stehn? 

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Tun dir die Füße weh? 

So bleib wo jetzt alle beisammen sind, 

man wird ihn dir morgen bringen, mein Kind, 

durch die entlaubte Allee. 

Man wird ihn dir bringen, warte getrost, - 

man bringt dir morgen noch mehr. 

Wenn es auch morgen tobt und tost, 

das schadet den Blumen nicht sehr. 

Man wird sie dir bringen. Du hast das Recht, 

sie sicher zu haben, mein Kind, 

und wenn sie auch morgen schwarz und schlecht 

und lange vergangen sind. 

Sei deshalb nicht bange. Du wirst nicht mehr 

unterscheiden, was steigt oder sinkt; 

die Farben sind zu und die Töne sind leer, 

und du wirst auch gar nicht mehr wissen, wer 

dir alle die Blumen bringt. 

Jetzt weißt du das Andre, das uns verstößt, 

so oft wir's im Dunkel erfasst; 

von dem, was du sehntest, bist du erlöst 

zu etwas, was du hast. 

Unter uns warst du von kleiner Gestalt, 

vielleicht bist du jetzt ein erwachsener Wald 

mit Winden und Stimmen im Laub. - 

Glaub mir, Gespiel, dir geschah nicht Gewalt: 

Dein Tod war schon alt, 

alt dein Leben begann; 

drum griff er es an, 

damit es ihn nicht überlebte. 

........................ 

Schwebte etwas um mich? 

Trat Nachtwind herein? 

Ich bebte nicht. 

Ich bin stark und allein. - 

Was hab ich heute geschafft? 

....Efeulaub holt ich am Abend und wands 

und bog es zusammen, bis es ganz gehorchte. 

Noch glänzt es mit schwarzem Glanz. 

Und meine Kraft 

kreist in dem Kranz. 


20.11.1900, Berlin-Schmargendorf 

Aus: BuchderBilder, Des zweiten Buches zweiter Teil 

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Paula Moderson Becker, Portrait Clara Westhoff 1905 

Clara Rilke Westhoff : PDF-Download 

Wikiwand Clara Westhoff 








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http://mitrilkedurchdasjahr.blogspot.de/2016/04/fruhling.html 

Frühling ..... 


Das Thema Frühling bei Rainer Maria Rilke. 

Alfred Sisley, Obstgraten im Frühling. 

Soll ich noch einmal Frühling haben 

Soll ich noch einmal Frühling haben, noch einmal 

dieses Erdreichs nahe gesicherte Zukunft 

nehmen wie eigenes Los? O reineres Schicksal 


Februar 1912, Duino 

Gedichte 1906 bis 1926. 

Aus: Sammlung der verstreuten und nachgelassenen Gedichte 

aus den mittleren und späten Jahren. 

Der Maler Alfred Sisley Pdf-Download. 

Wikiwand Alfred Sisley 

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http://mitrilkedurchdasjahr.blogspot.de/2016/04/gedichte-1910-1922.html 

Gedichte 1910-1922 


Aus einem Frühling 

(Paris) 

O alle diese Toten des April, 

der Fuhren Schwärze, die sie weiterbringen 

durch das erregte übertriebene Licht: 

als lehnte sich noch einmal das Gewicht 

gegen zuviel Leichtwerden in den Dingen 

mürrischer auf.... Da aber gehen schon, 

die gestern noch die Kinderschürzen hatten, 

erstaunt erwachsen zur Konfirmation; 

ihr Weiß ist eifrig wie vor Gottes Thron 

und mildert sich im ersten Ulmenschatten. 

Rainer Maria Rilke, April 1913, Paris 

Gesammelte Werke, Band III 

Aus: Gedichte 1910-1922 

Konfirmation 








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http://mitrilkedurchdasjahr.blogspot.de/2016/04/fruhling_6.html 

Frühling 


Paula Moderson Becker, Elsbeth im Garten 1902 

Ihr Mädchen seid wie die Gärten 

Ihr Mädchen seid wie die Gärten 

am Abend im April: 

Frühling auf vielen Fährten, 

aber noch nirgends ein Ziel. 


23.3.1898, Arco (Südtirol) 

Aus: Lieder der Mädchen 








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http://mitrilkedurchdasjahr.blogspot.de/2016/04/kalenderblatt-april.html 

Kalenderblatt - April 


Heinrich Vogeler, An den Frühling. 

[Radierungen ] 

April 

Weiß die Natur noch den Ruck, 

da sich ein Teil der Geschöpfe 

abriß vom stätigen Stand? 

Blumen, geduldig genug, 

hoben nur horchend die Köpfe, 

blieben im Boden gebannt. 

Weil sie verzichteten auf 

Gang und gewillte Bewegung, 

stehn sie so reich und so rein. 

Ihren tiefinneren Lauf, 

voll von entzückter Erregung, 

holt kein Jagender ein. 

Innere Wege zu tun 

an der gebotenen Stelle, 

ist es nicht menschliches Los? 

Anderes drängt den Taifun, 

anderes wächst mit der Welle --, 

uns sei Blume-sein groß. 


Heinrich Vogeler 

An den Frühling 10 Radierungen 

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1895 hatte Heinrich Vogeler das Haus Barkenhoff in Worpswede erworben, in der 

Künstlerkolonie, in der sich Maler und Dichter der Zeit, Otto Modersohn, 

Paula Modersohn- Becker, Fritz Overbeck, Carl Hauptmann, Rainer Maria Rilke 

und andere, begegneten. 

Im Gründungsjahr der Insel 1899 (Insel-Verlag) erschienen zehn Radierungen 

Vogelers unter dem Titel: "An den Frühling", mit denen der Künstler, der später für 

den Insel Verlag zahlreiche Bücher illustrieren sollte, zuerst berühmt wurde. 

In zarten Grüntönen gehalten, fangen die Bilder die beglückende Stimmung des 

Frühlings ein, mit Genreszenen und Landschaftsporträts. 

Rainer Maria Rilke hat Heinrich Vogeler und seine Kunst in einem poetischen 

Essay charakterisiert. (Rilke : Worpswede) 

Buch Bp. Amazon. 








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Frühling 


Maekawa Bunrei 

1837-1917, Japan, 

Kirschblüten und ein kleiner Vogel. 

O 

das Proben 

in allen Vögeln geschiehts. 

Horch, die kleine Treppe des Lieds, 

und oben: 

noch nichts 

doch 

der Wille 

so groß schon und größer das Herz; 

sein Wachsen im Raume unendlich gewährts 

die Stille: 

des Lichts. 


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(Auf ein Ei geschrieben) 








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Frühling .... 


& Personen um und mit Rainer Maria Rilke. 

Château de Muzot ~ Maison Rilke in Veyras Schweiz, 

dort wurden von Rainer Maria Rilke die 

Sonette an Orpheus und 

Duineser Elegien 1922 fertig gestellt. 

Das XXI. Sonett 

Frühling ist wiedergekommen. Die Erde 

ist wie ein Kind, das Gedichte weiß; 

viele, o viele.... Für die Beschwerde 

langen Lernens bekommt sie den Preis. 

Streng war ihr Lehrer. Wir mochten das Weiße 

an dem Barte des alten Manns. 

Nun, wie das Grüne, das Blaue heiße, 

dürfen wir fragen: sie kanns, sie kanns! 

Erde, die frei hat, du glückliche, spiele 

nun mit den Kindern. Wir wollen dich fangen, 

fröhliche Erde. Dem Frohsten gelingts. 

O, was der Lehrer sie lehrte, das Viele, 

und was gedruckt steht in Wurzeln und langen 

schwierigen Stammen: sie singts, sie singts! 

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9.2.1922, Chateau de Muzot 

Aus die Sonette an Orpheus, 1. Teil 21. Sonette. 

Die Sonette an Orpheus sind ein Gedichtzyklus von Rainer Maria Rilke. 

Er schrieb die 55 Sonette im Februar 1922 wie im „Diktat“ nieder, 

nachdem er die viele Jahre stockende Arbeit an den Duineser Elegien 

beendet hatte. 

Beide Gedichtbände stehen bereits für den Autor in engem Zusammenhang. Die Sonette sind in zwei Teile 

aufgeteilt, die Reihenfolge der Gedichte folgt jedoch nicht immer chronologisch der Reihenfolge der Textproduktion. 

Rainer Maria Rilke bezeichnet sein Werk im Untertitel als 

„ein Grabmal für Wera Ouckama Knoop“. 

Bis auf zwei Sonette (I, 25. und II, 28.), die offensichtlich an die junge Tänzerin gerichtet sind, lassen sich jedoch nur 

schwer Bezüge zur früh Verstorbenen finden, mit deren Mutter Rainer Maria Rilke in gutem Verhältnis stand. 

Wera Ouckama Knoop 

geboren 1900 in Moskau, gestorben 1919 in München, 

war die jüngere der beiden Töchter des 1913 verstorbenen Ingenieurs und 

Schriftstellers Gerhard Ouckama Knoop und seiner Frau Gertrud. 

Beide und auch die Töchter waren mit Rainer Maria Rilke bekannt. 

Als er zum Jahreswechsel 1921/22 den ergreifenden Bericht der Mutter über 

Leiden und Tod Weras erhielt, die Tänzerin werden wollte, war das einer der 

Anstöße zu den 

"Sonetten an Orpheus", die er dem Andenken an Wera widmete. 

Gerhard Oukama Knoop bei : Deutsche Biographie 

Die 25. Sonette aus dem 1. Teil und die 28. Sonette aus dem 2. Teil: 

Das XXV. Sonett 

Dich aber will ich nun, Dich, die ich kannte 

wie eine Blume, von der ich den Namen nicht weiß, 

noch ein Mal erinnern und ihnen zeigen, Entwandte, 

schöne Gespielin des unüberwindlichen Schrei's. 

Tänzerin erst, die plötzlich, den Körper voll Zögern, 

anhielt, als göss man ihr Jungsein in Erz; 

trauernd und lauschend -. Da, von den hohen Vermögern 

fiel ihr Musik in das veränderte Herz. 

Nah war die Krankheit. Schon von den Schatten bemächtigt, 

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drängte verdunkelt das Blut, doch, wie flüchtig verdächtigt, 

trieb es in seinen natürlichen Frühling hervor. 

Wieder und wieder, von Dunkel und Sturz unterbrochen, 

glänzte es irdisch. Bis es nach schrecklichem Pochen 

trat in das trostlos offene Tor. 


zwischen dem 2. und 5.2.1922, Chateau de Muzot 

Das XXVIII. Sonett 

O komm und geh. Du, fast noch Kind, ergänze 

für einen Augenblick die Tanzfigur 

zum reinen Sternbild einer jener Tänze, 

darin wir die dumpf ordnende Natur 

vergänglich übertreffen. Denn sie regte 

sich völlig hörend nur, da Orpheus sang. 

Du warst noch die von damals her Bewegte 

und leicht befremdet, wenn ein Baum sich lang 

besann, mit dir nach dem Gehör zu gehn. 

Du wusstest noch die Stelle, wo die Leier 

sich tönend hob -; die unerhörte Mitte. 

Für sie versuchtest du die schönen Schritte 

und hofftest, einmal zu der heilen Feier 

des Freundes Gang und Antlitz hinzudrehn. 


zwischen dem 19. und 23.2.1922, Chateau de Muzot 

Aus Sonette an Orpheus 

Geschrieben als ein Grab-Mal für Wera Ouckama Knoop 

Chateau de Muzot im Februar 1922 



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Gedichte 


Sonett 

O das Neue, Freunde, ist nicht dies, 

daß Maschinen uns die Hand verdrängen. 

Laßt euch nicht beirrn von Übergängen, 

bald wird schweigen, wer das pries. 

Denn das Ganze ist unendlich neuer, 

als ein Kabel und ein hohes Haus. 

Seht, die Sterne sind ein altes Feuer, 

und die neuern Feuer löschen aus. 

Glaubt nicht, daß die längsten Transmissionen 

schon des Künftigen Räder drehn. 

Denn Aeonen reden mit Aeonen. 

Mehr, als wir erfuhren, ist geschehn. 

Und die Zukunft faßt das Allerfernste 

rein in eins mit unserm innern Ernste. 


Da rauscht der Bach und dich, (der du ihn hörst) 

dich weiß er nicht. Und drängst du deine Klage 

den Lüften auf: er ringt durch reine Tage, 

die du nicht hast, die du nicht störst. 









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Lied 


Chapelle Rose by Henri Martin 

Lied 

Der Garten vor den Fenstern 

ist nur ein Bild in Grün 

für einen unbegrenztern, 

darin wir beide blühn. 

Was seine Sinne segnet, 

auf denen Winter war: 

das sonnt und sinnt und regnet 

auch über unserm Jahr. 

Der Garten hat Gebräuche, 

ähnlich wie ich und du: 

zwei steigende Gesträuche 

blühen einander zu. 









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Narziss 


Narziss 

Benczúr Gyula, 1881, 

Ungarische Nationalgalerie, Budapest. 

Narziss 

Narziss, verging. Von seiner Schönheit hob 

sich unaufhörlich seines Wesens Nähe, 

verdichtet wie der Duft vom Heliotrop. 

Ihm aber war gesetzt, dass er sich sähe. 

Er liebt, was ihm ausging, wieder ein 

und war nicht mehr im offnen Wind enthalten 

und schloss entzückt den Umkreis der Gestalten 

und hob sich auf und konnte nicht mehr sein. 


April 1913, Paris 

Insel-Almanach 1919 

Echo and Narcissus - John William Waterhouse 1903. 


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Alles noch nie Gesagte 


Alles noch nie Gesagte 

Ich glaube an Alles noch nie Gesagte. 

Ich will meine frömmsten Gefühle befrein. 

Was noch keiner zu wollen wagte, 

wird mir einmal unwillkürlich sein. 

Ist das vermessen, mein Gott, vergieb. 

Aber ich will dir damit nur sagen: 

Meine beste Kraft soll sein wie ein Trieb, 

so ohne Zürnen und ohne Zagen; 

so haben dich ja die Kinder lieb. 

Mit diesem Hinfluten, mit diesem Münden 

in breiten Armen ins offene Meer, 

mit dieser wachsenden Wiederkehr 

will ich dich bekennen, will ich dich verkünden 

wie keiner vorher. 

Und ist das Hoffahrt, so lass mich hoffährtig sein 

für mein Gebet, 

das so ernst und allein 

vor deiner wolkigen Stirne steht. 


22.9.1899 

Berlin-Schmargendorf 








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Übung am Klavier 


William Chase 1915 

Übung am Klavier 

Der Sommer summt. Der Nachmittag macht müde; 

sie atmete verwirrt ihr frisches Kleid 

und legte in die triftige Etüde 

die Ungeduld nach einer Wirklichkeit, 

die kommen konnte: morgen, heute abend -, 

die vielleicht da war, die man nur verbarg; 

und vor den Fenstern, hoch und alles habend, 

empfand sie plötzlich den verwöhnten Park. 

Da brach sie ab; schaute hinaus, verschränkte 

die Hände; wünschte sich ein langes Buch - 

und schob auf einmal den Jasmingeruch 

erzürnt zurück. Sie fand, dass er sie kränkte. 


Herbst 1907, Paris, oder Frühjahr 1908, Capri 

"Und wieder die silberne Stunde, 

dem süßen Abend vermischt; 

in die dämmende Schönheit 

kehrt die Musik der Stille zurück. 








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Unverrückbare Pappel .... 


Gustav Klimt, 

Die große Pappel II, Aufziehendes Gewitter. 1903 

Unverrückbare Pappel, 

starre Vertikale 

auf der wiegenden Fläche 

sattgrüner Hänge. 


Der Maler 

GUSTAV KLIMT 

1862 - 1918 


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http://mitrilkedurchdasjahr.blogspot.de/2016/04/landschaft.html 

Landschaft 


Stanisław Masłowski 

Polen 1853 - 1926) - Mondaufgang, 1884 

Landschaft 

Wie zuletzt, in einem Augenblick 

aufgehäuft aus Hängen, Häusern, Stücken 

alter Himmel und zerbrochnen Brücken, 

und von drüben her, wie vom Geschick, 

von dem Sonnenuntergang getroffen, 

angeschuldigt, aufgerissen, offen - 

ginge dort die Ortschaft tragisch aus: 

fiele nicht auf einmal in das Wunde, 

drin zerfließend, aus der nächsten Stunde 

jener Tropfen kühlen Blaus, 

der die Nacht schon in den Abend mischt, 

so dass das von ferne Angefachte 

sachte, wie erlöst, erlischt. 

Ruhig sind die Tore und die Bogen, 

durchsichtige Wolken wogen 

über blassen Häuserreihn 

die schon Dunkel in sich eingesogen; 

aber plötzlich ist vom Mond ein Schein 

durchgeglitten, licht, als hätte ein 

Erzengel irgendwo sein Schwert gezogen. 


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März und August 1907, Capri und Paris 

Aus: Der neuen Gedichte anderer TeilA mon grand Ami Auguste Rodin. 

Auguste Rodin PDF Download 

RAINER MARIA RILKE : Auguste Rodin bei Amazon 

Und wieder die silberne Stunde, 

das reine Metall, dem süßen Abend vermischt; 

in die dämmende Schönheit 

kehrt die Musik der Stille zurück. 









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http://mitrilkedurchdasjahr.blogspot.de/2016/04/personen-um-und-mit-rainer-maria-rilke.html 

Personen um und mit Rainer Maria Rilke 


Robert Musil 

Robert Rudolf Matthias Edler von Musil 

wurde am 6. November 1880 in Klagenfurt, Österreich geboren 

und starb am 15. April 1942 in Genf. 

Er war ein österreichischer Schriftsteller und Theaterkritiker. 

Robert Musil 

Robert Musil 1880-1942 

Essay - Kapitel 8 aus Gutenberg spiegel.de 

Download PDF Rede zur Rilke Feier Berlin 1927 

Reden 

Rede zur Rilke-Feier 

in Berlin am 16. Januar 1927 

Als die Nachricht vom Tode des großen Dichters Rainer Maria Rilke nach Deutschland kam und in den folgenden 

Tagen, wenn man einen Blick in die Zeitungen richtete, um zu sehen, wie diese Botschaft von der deutschen 

Literaturgeschichte aufgenommen werde – denn täuschen wir uns nichts vor! der Prozeß des Ruhmes wird heute in 

dieser ersten Instanz entschieden, da es so gut wie keine geistig übergeordnete weiterhin für die Literatur gibt! –, so 

konnte man etwas feststellen, was ich kurz ein ehrenvolles öffentliches Begräbnis zweiter Klasse nennen möchte. 

Man schien sagen zu wollen – Sie wissen ja, wie sich durch Stellung der Nachricht im Blatt und Art des Drucks der 

Grad des Ohrenspitzens ausdrückt –: Hier ist etwas immerhin Erwähnenswertes geschehn, aber weiter haben wir 

nicht viel dazu zu sagen! Dieses Weitere überließ man dem Feuilleton, das es auch ehrenvoll erledigte. Aber stellen 

Sie sich vor, wie das in manchem anderen Fall gewesen wäre! Wie man eine Trauer der Nation daraus gemacht und 

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das Ausland aufgefordert hätte, zu sehen, wie wir trauern! Die Spitzen des Staats hätten sich in Ehrfurcht gebogen, 

Leitartikel wären gehißt worden, der biographische Salut hätte gedröhnt, und wir wären mit einem Wort untröstlich 

gewesen, wenn es auch nicht allen Beteiligten ganz klar gewesen wäre, warum. Mit einem Wort, es wäre ein Anlaß 

gewesen. 

Rilkes Tod war kein Anlaß. Er bereitete der Nation kein festliches Vergnügen, als er starb. Lassen Sie uns einige 

Augenblicke der Besinnung daran knüpfen. 

Als ich gewahr wurde, wie gering der Verlust Rilkes im öffentlichen Rechenexempel veranschlagt wurde – er wog 

kaum so schwer wie eine Film-Premiere –, so war, ich gestehe es offen, mein erster Einfall, auf die Frage, warum 

wir heute zusammenkommen, zu antworten: 

weil wir den größten Lyriker ehren wollen, den die Deutschen seit dem Mittelalter besessen haben! 

Es wäre erlaubt und ist doch unerlaubt, so etwas zu sagen. 

Gestatten Sie mir, mit dieser Unterscheidung zu beginnen. Sie soll in keiner Weise die Größe Rilkes einschränken, 

verklauseln oder einem Kompromiß unterwerfen. Sie soll nur den Begriff der dichterischen Größe überhaupt 

richtigstellen, soweit er heute unsicher geworden ist, damit wir nicht eine falsche Ehrfurcht beweisen und das Bild 

Rilkes über einem Fundament aufbauen, das keinen Halt hat. 

Die neuzeitliche Gepflogenheit, daß wir Deutsche immer einen größten Dichter haben müssen – gewissermaßen 

einen Langen Kerl der Literatur – ist eine üble Gedankenlosigkeit, die nicht wenig Schuld daran trägt, daß die 

Bedeutung Rilkes nicht erkannt worden ist. Weiß Gott, woher sie stammt! Sie kann ebensogut vom Goethekult 

kommen, wie vom Exerzieren, von der konkurrenzlos unübertroffenen Qualität der X-Zigarette wie von der 

Tennisrangliste. Es liegt ja auf der flachen Hand, daß der Begriff der künstlerischen und geistigen Größe niemals 

nach Metermaß und Nummer bestimmbar ist. (Auch nicht nach dem »Umfang« des Werks oder des Bereichs 

behandelter Gegenstände – sozusagen nach der Handschuhnummer des Schriftstellers!: dennoch gilt zweifellos 

das Viel-Schreiben bei uns für schwerer als das Wenig-Schreiben!) Niemand hat in so edler Weise kundgegeben, 

daß der Begriff der künstlerischen Größe nicht ausschließend ist, wie Rilke, welcher stets der selbstlose Förderer 

seiner jungen Mitbewerber gewesen ist. 

Denken Sie einen Augenblick daran, daß das schmächtige Werk Hardenbergs und Hölderlins zur gleichen Zeit 

entstanden ist, wo sich das mächtige Werk Goethes vollendete; daß gleichzeitig mit den Riesenwürfen von Hebbels 

dramatischem Würfelspiel die knappen Entwürfe Büchners entstanden sind: Ich glaube nicht, daß Sie empfinden 

werden, eines von diesem wäre durch das andere zu ersetzen, wäre wegen eines anderen zu entbehren; sie sind 

beinahe völlig den Begriffen des Mehr, Weniger, Größer, Tiefer, Schöner, kurz jeder Art von Graduierung entzogen. 

Dies ist der Sinn dessen, was eine überschwengliche Zeit den Parnaß, eine Zeit, welche die Würde und Freiheit 

liebte, die Republik der Geister genannt hat. Die Höhe der Dichtung ist keine Spitze, auf der es immer höher geht, 

sondern ein Kreis, innerhalb dessen es nur ungleich Gleiches, Einmaliges, Unersetzliches, eine edle Anarchie und 

Ordens-Brüderlichkeit gibt. Je strenger eine Zeit in dem ist, was sie überhaupt Dichtung nennt, desto weniger 

Unterschiede wird sie darüber hinaus zulassen. Unsere Zeit aber ist sehr tolerant in dem, was sie Dichtung nennt; 

es genügt ihr unter Umständen schon, – wenn der Papa ein Dichter ist. Dem entspricht es, daß sie auf der anderen 

Seite den Begriff des Stars, des Cracks im Verlagsstall, des Literaturchampions auf die Spitze getrieben hat, – wenn 

er als Federgewicht auch natürlich nicht ganz den gleichen Anspruch auf Beachtung erheben darf wie die 

Schwergewichte des Boxsports! 

Rainer Maria Rilke war schlecht für diese Zeit geeignet. Dieser große Lyriker hat nichts getan, als daß er das 

deutsche Gedicht zum erstenmal vollkommen gemacht hat; er war kein Gipfel dieser Zeit, er war eine der 

Erhöhungen, auf welchen das Schicksal des Geistes über Zeiten wegschreitet ... Er gehört zu den 

Jahrhundertzusammenhängen der deutschen Dichtung, nicht zu denen des Tages. 

Wenn ich sage, das deutsche Gedicht vollkommen gemacht, meine ich keinen Superlativ mehr, sondern etwas 

Bestimmtes. Ich meine auch nicht jene Vollkommenheit, von der ich gesprochen habe, welche jeder wahren 

2/10

Dichtung eignet, auch wenn diese Dichtung, an sich selbst gemessen, unvollkommen ist. Sondern ich meine eine 

ganz bestimmte Eigenschaft des Rilkeschen Gedichts, eine Vollkommenheit im engeren Sinn, die seine 

geschichtliche Stellung zunächst bestimmt. 

Das neue deutsche Gedicht hat eine eigentümliche Entwicklung. Es erreicht gleich im Beginn, bei Goethe, 

zweifellos einen Höhepunkt; aber es wird zum Schicksal eines Jahrhunderts deutscher Dichtung, daß Goethe 

überaus duldsam gegen das Gelegentliche, die Improvisation, den spielenden Geselligkeitsreim war. Bezaubernd 

natürlich im Ausdruck für das, was ihn packt, bewundernswert durch die Fülle dessen, was seine vielseitige Natur zu 

bewegen vermag, hat er sich niemals gescheut, den Rest des Gedichts entweder lose auszuschütten oder einfach 

als gereimte Notiz von sich zu geben. Das lag in seinem Wesen. Das lag weit mehr noch im Charakter der Zeit. 

Diese Zeit, die wir als unsere Klassik anzusehen gewöhnt sind, was sie in gewissem Sinn auch ist, war in anderem 

Sinn eine Zeit der Versuche, der Unruhe, der Hoffnungen, der großen Beteuerungen, der Betriebsamkeit. Im 

weitesten Gegensatz zu unserer eigenen Zeit hatten damals Männer und Frauen einen Busen. Man weinte an ihm; 

man warf sich an ihn. Ein eigenartiger Schwang und Überschwang vertrug sich mit harmlosen Gesellschaftsspielen; 

Großzügigkeit mit genialer Schlamperei. In dieser Zeit wurden mit Eifer antike, persische, arabische, 

provenzalische, spätlateinische, englische, italienische, spanische Formvorbilder importiert, um mit ihnen eine 

heimische Form für die heimische Bewegtheit zu finden. Wir vermögen uns heute nur noch schwer eine Vorstellung 

davon zu machen, was ein deutscher Hexameter, oder ein Madrigal, eine Ballade, eine Romanze an Finder- und 

Erfinderglück ihrerzeit bedeutet haben, und wofür sie Dichter und Leser zu entschädigen vermochten, bloß 

dadurch, daß sie glücklich da waren. Heute, wo sich die lyrischen Formen wesentlich eingeschränkt, aber auch 

gefestigt haben, fällt das ganz weg. Aber wir dürfen daraus wohl auch schließen, daß die 

Vollkommenheitsüberzeugung, die heute noch immer viele zu empfinden glauben, eine kleine halluzinatorische 

Ergänzung in sich trägt. 

Die Auswirkung wird unwidersprechlich im Übergang von der Klassik zur Gegenwart. Was unsere 

Literaturgeschichte uns da mit der Unparteilichkeit eines Markensammlers als deutsches Gedicht aufbewahrt, diese 

Rückert, Anastasius Grün, Lenau, Feuchtersleben, Freiligrath, Geibel, Gilm, Lingg, Pichler, Zedlitz, Scheffel, 

Baumbach, Wilbrandt, Wildenbruch – nehmen Sie das eine oder andere Gedicht aus, nehmen Sie von dem einen 

oder anderen Gedicht an, daß man sich in die Zeitlage versetzen und es in dieser gewissermaßen verrenkten 

Stellung genießen könne –: im ganzen bleibt das eine Sammlung lyrischer Marterwerkzeuge zum Schulgebrauch. 

Hier tummeln sich die Ghaselen und Kanzonen, die Sonette und Rondele. Sie finden ein ganz intellektuelles, 

vorsätzliches Verhältnis zur Form; dafür ein sehr wenig intellektuelles zum Gedankeninhalt. Einfälle, deren 

Bedeutungslosigkeit man sofort bemerken könnte, wenn man sie in Prosa ausdrücken würde, werden durch 

Rhythmus und Reim angewärmt, durch Strophen rundherum gebraten, womöglich noch durch einen Refrain, der 

wie der Irrsinn wiederkehrt, völlig ausgedörrt. Diese Zeit ist die Geburtstätte des deutschen Glaubens, daß die Form 

den Inhalt adeln könne, daß die gehobene Rede höher stehe als die ungehobene; daß es etwas Besonderes sei, 

wenn man das Stuckornament des Verses auf die flache Idee klebt. Ich glaube sagen zu dürfen, daß die 

Formlosigkeit unserer Zeit noch die natürliche Reaktion darauf ist; – freilich hat sie mit der schönen Form auch zum 

Teil den schönen Inhalt preisgegeben. Ich darf und kann mich hier nicht auf Einzelheiten einlassen. Aber ich glaube, 

daß fast jeder von Ihnen selbst das Gefühl des Grauens kennt, das diese Lyrik weniges ausgenommen – in dem 

jungen Leser hinterläßt, den man zwingt, in ihr die Geistesgeschichte seines Volkes zu bewundern. 

Die ungeheure und verdiente Autorität Goethes hat die Entwicklung des deutschen Romans reichlich 50 Jahre hinter 

dem Ausland zurückgehalten; ohne dafür zu können; nur dadurch, daß die unmittelbar Nachkommenden bloß die – 

Hinterfront der Vorbilder sehn! Auf die gleiche Weise ist aus der mißverstandenen Autorität der Klassik eine 

verhängnisvolle Nachsicht gegen die Fehlleistungen ihrer Nachfolger entstanden. Diese zu unserer höheren Kultur 

gehörende Nachsicht erlaubt jedem lyrischen Übeltäter sich auf historisch nobilitierte Ahnen zu berufen, wenn der 

Augenblick günstig ist. Ich spreche da von einer der unseligsten Belastungen der deutschen Dichtung! Aus der 

nachklassischen Epoche ist ja die gegenwärtige unmittelbar, wenn auch anfangs durch Gegensatz, 

hervorgegangen. 

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Die Deutschen lernten, was ein Gedicht sei, erst wieder durch das Ausland, durch Verlaine und Baudelaire, durch 

Poe und Whitman kennen; der Einfluß war gewaltig; es kam eine mächtige Selbstbesinnung und Selbstentdeckung; 

aber was sind noch so eindringliche Selbstbesinnungen auf die Dauer gegen eine fest eingefleischte Erziehung zum 

Falschsehen? Sehen Sie, das ist in einer innerlich nicht sehr gefestigten Literatur immer so: Die Selbstbesinnung 

führt zum Kampf gegen die Lieblinge der Trägheit und Oberflächlichkeit. Die Selbstbesinnung siegt; die Lieblinge 

bedecken tot das Schlachtfeld. Dann läßt die Gewissensspannung einen Augenblick nach, und die Toten stehen 

nicht nur auf, sondern sie haben – gerade weil sie eine Weile tot waren – etwas gut Erhaltenes, etwas betriebsam 

Unsterbliches und ehrwürdig Rührendes. Ja bei uns weiß noch dazu niemand, ob sie nicht am Ende sogar etwas 

Klassisches haben. 

Ich glaube, mancherlei Zeichen der Gegenwart deuten unmißverständlich darauf hin, daß heute eine sehr gute 

Auferstehungszeit ist. Die Straffung der deutschen Literatur ist in einem dauernden Nachlassen. Ich gerate an 

dieser Stelle in die Gefahr der Aktualität. Aber wovon spreche ich denn? Ich spreche von den unangreifbaren, 

lähmenden Schwierigkeiten, die sich einem Erneuerer des deutschen Gedichts entgegenstellen! 

Ich habe mir vorgenommen, von einer solchen Schwierigkeit, weil sie gerade besondere Wichtigkeit und Aktualität 

besitzt, ein paar Worte mehr zu sagen. 

Da wurde vor einiger Zeit eine Akademie der Dichtung gegründet. Mit – Ludwig Fulda an der Spitze! 

Von ihrer Zusammensetzung kann man nur sagen, daß die Bedeutung der Dichter, welche ausgeschlossen wurden 

oder sich ausgeschlossen haben, die der darin befindlichen zumindest aufwiegt. Ich kenne den inneren und 

äußeren Wert meiner apollinischen Kollegen naturgemäß ziemlich gut; ich kenne auch ziemlich gut die Richtungen, 

Kreise, Strömungen des Geschmacks, in welche sich die gegenwärtige deutsche Literatur aufteilt: Aber es ist mir 

unmöglich gewesen, einen sachlichen Grundsatz aufzufinden, nach dem diese Sammlung von Akademikern 

angelegt worden sein könnte. Das einzige, was ich mit allen Mitteln zeitgenössischer Literaturforschung 

festzustellen vermochte, ist, daß anscheinend sehr – verschiedene Einflüsse die Auswahl beeinflußt haben. 

Und nun lassen Sie uns überlegen. Vermutlich ist diese Akademie in einem edlen Sinn konservativ gemeint. Sie soll 

der Kommerzialisierung der Literatur, der Marktschreierei, dem Erfolg des Minderwertigen einen Damm 

entgegensetzen. Sie könnte der Literatur in dieser oder jener Unsicherheit auch dem Staat gegenüber Schutz 

gewähren. All das könnte man natürlich auch mit weniger pompösen, einfachen, eindringlicheren und 

zeitgemäßeren Mitteln machen. Es ist z. B. nicht ganz einzusehen, warum der Staat die Hilfe der Dichtung braucht, 

um die Dichtung vor den Verfolgungen des Staats zu schützen. Aber fügen wir uns darein! Worein man sich aber 

unter keinen Umständen fügen darf, ist: daß man der Dichtung zu helfen gedenkt, indem man das Prinzip der 

Kritiklosigkeit verewigt! 

Ich möchte nichts Bitteres wider Ludwig Fulda sagen. Er hat zeit seines Lebens die deutsche Sprache und den 

menschlichen Vorzug der Gedankenfreiheit mißbraucht; aber er wußte es nicht. Er war durch 25 Jahre so verläßlich 

wie ein Thermometer, daß man von einer Dichtung statt vieler Worte sagen konnte: sie ist wie Fulda. Vielleicht 

versteht man das heute noch. Dann kann ich heute noch statt vieler Worte an die Akademie der Dichtung diesen 

kritischen Maßstab anlegen und einfach sagen: Es ist viel Fulda in diesem – starken Stück! 

Das Denkwürdige kommt aber erst jetzt. Von Rilke, von Hofmannsthal, Hauptmann, Borchardt, George, Däubler und 

allen anderen, die da nicht mitwirken, hat sich ein Teil unserer literarischen Vornehmen losgesagt, um dem 

lockenden Rufe zu folgen. Natürlich nicht wegen der Verlockung; sondern wegen der Pflicht; das versteht sich bei 

uns von selbst. Zwar nicht ohne weiteres, aber mit schönen würdigen Begründungen. In diesen Begründungen kam 

alles vor, was man zugunsten einer Akademie sagen kann; nur eines sah ich darin nicht: den Sinn dafür, daß die 

innere Reinheit, die innere Klarheit und Würde, der unbestechliche Ernst – außer dem Genie – das höchste Gut 

einer Literatur bilden! 

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Unter den Mitgliedern der Akademie befinden sich Männer, welche diese Eigenschaften für ihre Person in hohem 

Grade besitzen. Daß sie es trotzdem nicht für notwendig finden, sie auf die gesamte geistige Atmosphäre um sich 

anzuwenden, ist ungeheuer kennzeichnend für die Entwicklung unserer Dichtung, für die innere Unsicherheit und 

Strukturlosigkeit, die wir niemals losgeworden sind! Da haben Sie in einem Querschnitt die ganze Moral der 

deutschen Literaturgeschichte! Ich brauche Ihnen nicht zu sagen, daß Literaturgeschichte ein Teil der 

Geistesgeschichte ist! 

Und wenn ich mir auch vorwerfen lassen muß, weit abgekommen zu sein, so geschah es doch nicht ohne inneren 

Zusammenhang, und auch nicht ganz ohne Gewinn, denn wir haben zugleich einigermaßen die Umwelt 

kennengelernt, für die Rilke sein schweres, von Mißdeutungen bedrohtes Werk geschrieben hat. 

Ich möchte die mir noch zur Verfügung stehende Zeit benützen, um über die wichtigste dieser Mißdeutungen ein 

paar aufklärende Worte zu sagen. 

Wenn ich von der Vollkommenheit gesprochen habe, zu der Rilke das deutsche Gedicht emporgehoben hat, so ist 

damit zunächst nur ein äußeres Kennzeichen gemeint. Ich kann es Ihnen beschreiben, wenn ich Sie an den 

überaus bezeichnenden Eindruck erinnere, dem man beim ersten Lesen seiner Werke ausgesetzt ist. Nicht nur 

sinkt kaum ein Gedicht, kaum eine Zeile oder ein Wort sinken aus der Reihe der übrigen herab, und man hat das 

gleiche Erlebnis durch die ganze Reihe seiner Bücher. Es entsteht so eine beinahe schmerzliche Spannung, wie 

eine gewagte Zumutung, die noch dazu ganz ohne allen Aufwand an Orchester, ganz wie natürlich, nur von dem 

einfachen Flötenklang des Verses begleitet, geleistet werden soll. 

Weder vor ihm, noch nach ihm ist diese hohe und ebene Spannung des Eindrucks, diese edelsteinklare Stille in der 

niemals anhaltenden Bewegung erreicht worden. Weder das ältere deutsche Gedicht, noch George oder Borchardt 

haben dieses freie Brennen des Feuers ohne Flackern und Dunkelheit. Das deutsche lyrische Genie wirft wie der 

Blitz eine Furche auf, aber das Erdreich darum häufelt es sorgsam oder nachlässig auf; es zündet wie der Blitz, 

aber es ritzt nur wie der Blitz; es führt auf den Berg, aber um auf den Berg führen zu können, muß man zuvor immer 

wieder unten sein. Damit verglichen, hat Rilkes Gedicht etwas breit Geöffnetes, sein Zustand dauert wie ein 

gehobenes Anhalten. 

In diesem Sinn habe ich von seiner Vollkommenheit und Vollendung gesprochen. Es bezeichnet das eine bestimmte 

Eigenschaft und zunächst noch nicht Rang und Wert. Im Schönen haben, wie Sie wissen, auch Unvollendung und 

Unvollkommenheit ihre Würde. Ja, so paradox es klingt (wenn es in Wirklichkeit auch nichts anderes bedeutet als 

unser Unvermögen zu genauer Bezeichnung), diese innere Planheit und Faltenlosigkeit, diesen aus einem Guß 

geformten Charakter des Gedichts findet man oft auch in der Poesie jener Versschwätzer, die ein Gedicht so glatt 

hinschreiben, wie ein Barbier eine Wange rasiert. Ja, noch viel paradoxer!: man hat den Unterschied nicht immer 

bemerkt. 

Es gab eine Zeit, wo jeder bessere junge Mann mit schwülen Augen Gedichte in der Weise Rilkes machte. Es war 

gar nicht schwer; eine bestimmte Art des Schreitens; ich glaube, daß Charleston schwieriger ist. Darum hat es auch 

immer scharfsinnige Kritiker gegeben, welche das bemerkten und Rilke einen Platz – fast bei den Kunstgewerben 

des Verses anwiesen. Die Zeit, wo man ihn nachahmte, war aber kurz, und die Zeit, wo man ihn unterschätzte, 

dauerte sein Leben! Als er jung war, galt Dehmel für einen Mann, und er – für einen Österreicher! Wenn man ihm 

wohlwollte, fügte man etwas von slawischer Melancholie hinzu. Als er reif war, hatte sich der Geschmack gewendet; 

nun galt Rilke als ein feiner, ausgegorener Likör für erwachsene Damen, während die Jugend andere Sorgen zu 

haben glaubte. 

Gewiß ist nicht zu leugnen, daß die Jugend auch für ihn mancherlei Liebe hatte. Aber es ist nicht zu übersehn, daß 

ihr da vielleicht wirklich eine Schwäche unterlief. Ich sehe nirgends heute Rilkes Geist im Wirken. Was es heute an 

Gewissens- und Gefühlsspannung gibt, ist nicht die Art der Spannung Rilkes. So ist es möglich, daß er noch einmal 

geliebt wird, weil er ent-spannt! Dazu ist er zu anspruchsvoll! Er stellt mehr als infantile Ansprüche an die Liebe! Das 

möchte ich, wenn nicht zeigen, so doch andeuten. 

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Ich könnte es tun, indem ich Sie auffordere, den Weg Rilkes von den Frühen und Ersten Gedichten bis zu 

den Duineser Elegien zu verfolgen. 

Wir würden dabei in einer ungemein fesselnden Weise sehn, wie früh er fertig ist – genau so wie der junge Werfel; 

– aber wie seine Entwicklung von da an erst beginnt! Die innere wie die äußere Form erscheint von allem Anfang an 

(wenn natürlich auch Versuche dazwischenkommen und wieder aufgegeben werden) wie ein feines Rippenwerk 

vorgezeichnet; blaß; rührend verschlungen mit typischen Jugenderscheinungen; verblüffend durch die Umkehrung, 

daß sich weit mehr »Manier« in den ersten Anfängen findet, als in den späteren Wiederholungen! Man könnte 

zuweilen sagen: der junge Rilke mache Rilke nach. Aber dann erlebt man das für den Künstler ungeheure 

Schauspiel, wie sich dieses Schema füllt. Wie aus Porzellan Marmor wird. Wie alles, was von Anfang an da war und 

sich kaum verändert, von einem immer tieferen Sinn gestaltet wird: Mit einem Wort, man erlebt das ungeheuer 

seltene Schauspiel der Gestaltung durch innere Vollendung! 

Statt dieser Entwicklung in ihren Schritten zu folgen – wobei ein jeder wohl am besten den Dichter selbst zum 

Führer nimmt –, möchte ich jedoch lieber versuchen, die tiefen Beziehungen, von denen ich spreche, an der 

Erscheinung der fertigen Rilkeschen Poesie zu verdeutlichen, indem ich noch einmal, aber diesmal nach innen hin, 

an den ungewöhnlichen Eindruck anknüpfe, den sie hervorruft. 

Ich habe ihn, mit den ersten tastenden Worten, eine klare Stille in einer niemals anhaltenden Bewegung, eine 

gewagte Zumutung, ein gehobenes Dauern, ein breites Geöffnetsein, eine beinahe schmerzliche Spannung 

genannt, und man darf wohl hinzufügen, daß Spannungen am leichtesten dann den Charakter des Schmerzes 

annehmen, wenn sie sich nicht ganz begreifen und lösen lassen, wenn sie in den Ablauf unserer Gefühle einen 

Knoten bringen, der nicht wie die gewöhnlichen geknüpft ist. Der Affekt des Rilkeschen Gedichts hat eine große 

Besonderheit. Wir werden sie verstehn, wenn wir uns darüber Rechenschaft geben, daß dieses Gedicht eigentlich 

niemals ein lyrisches Motiv hat. Es hat auch niemals einen besonderen Gegenstand der Welt zum Ziel. Es spricht 

von einer Violine, einem Stein, einem blonden Mädchen, von Flamingos, Brunnen, Städten, Blinden, Irren, Bettlern, 

Engeln, Verstümmelten, Rittern, Reichen, Königen ...; es wird ein Gedicht der Liebe, der Entbehrung, der 

Frömmigkeit, des Kampftumults, der einfachen, ja sogar der mit Kulturreminiszenzen belasteten Beschreibung ...; 

es wird ein Lied, eine Legende, eine Ballade ...: Nie ist es das selbst, was den Inhalt des Gedichts ausmacht; 

sondern immer ist es ein Etwas wie das unbegreifliche Dasein dieser Vorstellungen und Dinge, ihr unbegreifliches 

Nebeneinander und unsichtbar Verflochtensein, was den lyrischen Affekt auslöst und lenkt. 

In diesem milden lyrischen Affekt wird eines zum Gleichnis des anderen. Bei Rilke werden nicht die Steine oder 

Bäume zu Menschen – wie sie es immer und überall getan haben, wo Gedichte gemacht wurden –, sondern auch 

die Menschen werden zu Dingen oder zu namenlosen Wesen und gewinnen damit erst ihre letzte, von einem 

ebenso namenlosen Hauch bewegte Menschlichkeit. Man kann sagen: im Gefühl dieses großen Dichters ist alles 

Gleichnis, und – nichts mehr nur Gleichnis. Die vom gewöhnlichen Denken getrennten Sphären der 

Wesensgattungen scheinen sich zu einer einigen Sphäre zu vereinen. Niemals wird etwas mit einem anderen 

verglichen – als zwei andere und Getrennte, die sie dabei bleiben –; denn selbst wenn das irgendwo geschieht und 

gesagt wird, irgendeines sei wie das andere, so scheint es schon im gleichen Augenblick seit Urzeiten das andere 

gewesen zu sein. Die Eigen-schaften werden zu Aller-schaften! Sie haben sich von den Dingen und Zuständen 

losgelöst, sie schweben im Feuer und im Wind des Feuers. 

Man hat dies Mystik genannt, Pantheismus, Panpsychismus ...; mit solchen Begriffen tut man aber etwas hinzu, das 

überflüssig ist und ins Ungewisse führt. Lassen Sie uns lieber bei dem bleiben, was uns vertraut ist; wie verhält es 

sich denn nun wirklich mit diesen Gleichnissen? Bei nüchternster Betrachtung? Es verhält sich bemerkenswert 

genug; das Metaphorische wird hier in hohem Grade Ernst. 

Lassen Sie mich dazu mit etwas Beliebigem beginnen: ein Schriftsteller vergleiche einen bestimmten 

Novemberabend, von dem er erzählt, mit einem wollenen weichen Tuch; ein anderer Schriftsteller könnte ebensogut 

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ein eigenartig weiches Wolltuch mit einem Novemberabend vergleichen. In allen solchen Fällen liegt der Reiz darin, 

daß ein schon etwas erschöpfter Gefühls- und Vorstellungsbereich dadurch aufgefrischt wird, daß ihm Teile eines 

neuen zugeführt werden. Das Tuch ist natürlich kein Novemberabend, diese Beruhigung hat man, aber es ist in der 

Wirkung mit ihm verwandt, und das ist eine angenehme kleine Mogelei. Nun, es liegt – eine gewisse Tragikomik in 

dieser menschlichen Neigung für Gleichnisse. Wenn die Spitzen der Brüste mit Taubenschnäbeln oder mit Korallen 

verglichen werden, kann man, streng genommen, nur sagen: Gott behüte uns davor, daß es wahr sei! Die 

Konsequenzen wären nicht auszudenken. Man gewinnt aus den menschlichen Gleichnissen eigentlich den 

Eindruck, daß der Mensch niemals dort recht aushalten kann, wo er sich gerade befindet. Er gibt das niemals zu; 

er umarmt das ernste Leben; aber er denkt dabei zuweilen an eine andere! 

Es ist ein schönes, wenn auch ein wenig altmodisches Gleichnis, zu sagen: ihre Zähne waren wie Elfenbein. Setzen 

Sie statt dessen einen sachlich-nüchternen, aber richtig anderen Ausdruck, so heißt das – höchst unerwünscht –: 

sie besaß Elefantenzähne! Vorsichtiger, aber immerhin noch verfänglich: ihre Zähne besaßen die optischen 

Qualitäten von Elefantenzähnen, mit Ausnahme der Form. Ganz vorsichtig: ein ich weiß nicht was war gemeinsam. 

Ersichtlich ist das die übliche Tätigkeit des Gleichnisses: wir lösen das Erwünschte los und lassen das 

Unerwünschte zurück, ohne daß wir daran erinnert werden wollen, und wir lösen das Feste in das Gerüchtweise 

auf. 

Was man der Kunst an Unernst, verglichen mit der Wirklichkeit, vorwirft, was in ihr auch wirklich an Divertissement 

liegt, Oberflächlichkeit, »letzter Neuigkeit«, an Modischem, Dienerischem ...: es freut mich, schon an einem so 

einfachen Beispiel, das der Aufnahme in jede Schulgrammatik und -poetik gewürdigt wird, zeigen zu können, wie 

sich alles das in dem Gebrauch spiegelt, den man von den Gleichnissen macht. 

Er hängt tatsächlich mit einer bestimmten Welt-Anschauung (dazugehörig: Kunst als Erholung, Zerstreuung, 

spontane Erhebung) zusammen. Und nun frage ich Sie: Statt zu sagen, der Novemberabend sei wie ein 

Tuch oder das Tuch sei wie ein Novemberabend, könnte man nicht beides in einem sagen? Was ich frage, Rilke hat 

es immerwährend getan. 

Bei ihm sind die Dinge wie in einem Teppich verwoben; wenn man sie betrachtet, sind sie getrennt, aber wenn man 

auf den Untergrund achtet, sind sie durch ihn verbunden. Dann verändert sich ihr Aussehen, und es entstehen 

sonderbare Beziehungen zwischen ihnen. 

Das hat weder mit Philosophie, noch mit Skepsis, noch mit irgend etwas anderem zu tun als dem Erleben. 

Ich möchte Ihnen zum Abschluß ein Lebensgefühl beschreiben. Aber ich schicke voraus, daß ich es nur andeuten 

kann. Sowenig es nach Rilke aussehen wird, Sie werden mehr davon in seinen Gedichten finden als in meinen 

Worten. Und ich habe bisher eigentlich nur von einer einzigen Schönheit unter den vielen seines Werks in ihren 

Beziehungen gesprochen; aber es muß mir genügen, darauf hinzuweisen, wie schon diese in einen großen 

Entwicklungszusammenhang gehört. Und eben das, dieses Einbezogensein des Kleinsten ins Größte, ist Rilke. 

Eine feste Welt, und darin die Gefühle als das Bewegliche und Veränderliche: das ist die normale Vorstellung. 

Eigentlich aber sind beide, die Gefühle und die Welt unfest, wenn auch innerhalb sehr verschiedener Grenzen. Daß 

die eine zur Wand für die anderen wird, hat zwar seine guten Gründe, ist aber ein wenig willkürlich. Und eigentlich 

wissen wir das ja recht gut. Daß kein einzelner heute weiß, wessen er morgen fähig sein wird, ist kein ganz 

ungewöhnlicher Gedanke mehr. Daß die Übergänge von der moralischen Regel zum Verbrechen, von der 

Gesundheit zum Kranksein, von unserer Bewunderung zur Verachtung der gleichen Sache gleitende, ohne feste 

Grenzen sind, das ist durch die Literatur der letzten Jahrzehnte und andere Einflüsse vielen Menschen zu einer 

Selbstverständlichkeit geworden. Ich möchte nicht übertreiben. Betrachten wir den einzelnen, so ist die »Fähigkeit 

zu allem« recht starken Hemmungen unterworfen. Wenn wir aber die Geschichte der Menschheit, also die 

Geschichte der Normalität par excellence, betrachten, so kann es keinen Zweifel geben! 

Die Moden, Stile, Zeitgefühle, Zeitalter, Moralen lösen einander derart ab oder bestehen gleichzeitig in solcher 

Verschiedenheit, daß die Vorstellung kaum abzuweisen ist, sich die Menschheit wie eine gallertartige Masse zu 

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denken, welche jede Form annimmt, die aus den Umständen entsteht. Natürlich haben wir ein eminentes Interesse 

daran, das zu leugnen, nämlich das praktische und moralische des jeweiligen Zustands. Es ist die ewige Tätigkeit 

des Lebens und zugleich sein Selbsterhaltungstrieb, die Wirklichkeit fest und eindeutig zu gestalten. Es ist nicht zu 

übersehen, daß die Schwierigkeiten dafür überall dort sich verstärken, wo das Gefühl beteiligt ist. Darum schalten 

wir es nach Möglichkeit aus, wenn wir Wahrheit, Ordnung und Fortschritt wollen. Zuweilen schalten wir es aber 

vorsichtig auch wieder ein, z. B. im Gedicht oder in der Liebe. Das sind bekanntlich recht unlogische Vorgänge, 

aber man darf vermuten, daß die Eindeutigkeit des Erkennens überhaupt nur dort vorhält, wo die Gefühlslage im 

großen stabil ist. Ich kann das hier nicht weiter ausführen; aber Sie werden bemerkt haben, daß unser Umgang mit 

dem Gefühl nicht mehr ganz geheuer geworden ist. Und da dies dem geschärften Verständnis der Gegenwart nicht 

verborgen geblieben ist, läßt sich aus vielerlei Zeichen schon erwarten, daß wir einer großen Problemstellung nicht 

nur des Verstandes, sondern auch der Seele entgegengehn. 

Und nun gibt es ein Gedicht, das in der Welt des Festen eine Ergänzung, Erholung, einen Schmuck, Aufschwung, 

Ausbruch, kurz Unterbrechung und Ausschaltung bedeutet; man kann auch sagen, es handelt sich da um 

bestimmte und einzelne Gefühle. Und es gibt ein Gedicht, das die im ganzen Dasein versteckte Unruhe, Unstetheit 

und Stückhaftigkeit nicht vergessen kann; man könnte sagen, hier handelt es sich, wenn auch nur in einem Teil, um 

das Gefühl als Ganzes, auf dem die Welt wie eine Insel ruht. 

Das ist das Gedicht Rilkes. Wenn er Gott sagt, meint er dies, und wenn er von einem Flamingo spricht, meint er 

auch dies; deshalb sind alle Dinge und Vorgänge in seinen Gedichten untereinander verwandt und tauschen den 

Platz wie die Sterne, die sich bewegen, ohne daß man es sieht. Er war in gewissem Sinn der religiöseste Dichter 

seit Novalis, aber ich bin nicht sicher, ob er überhaupt Religion hatte. Er sah anders. In einer neuen, inneren Weise. 

Und wird einst, auf dem Weg, der von dem religiösen Weltgefühl des Mittelalters über das humanistische Kulturideal 

weg zu einem kommenden Weltbild führt, nicht nur ein großer Dichter, sondern auch ein großer Führer gewesen 

sein. 

Nachwort zum Druck 

Eine Rede ist nicht ein gesprochenes Druckwerk. Sie hängt mit den Elementen des unmittelbaren Effekts, dem Hier 

und Jetzt, den Personen der Zuhörer und der sich selbst einsetzenden Person des Redners, in einer solchen Weise 

zusammen, daß ohne diese Elemente nicht eine Partitur, sondern bloß ein Fragment übrigbleibt. Wenigstens gibt es 

Reden von dieser Art, und die, welche ich hier vorlege, war so gemeint. 

Die Folge müßte sein, sie aus dem Dasein zu räumen, nachdem sie ihre Aufgabe erfüllt hat; so verlangt es nicht 

bloß die Bedachtsamkeit auf den Vorteil, sondern durchaus auch der Kunstsinn selbst. Daß ich mich trotzdem zum 

Gegenteil entschließe, ja sogar jeden Versuch einer Änderung unterlasse, ehe ich das erloschene Wort dem Druck 

übergebe, geschieht aus dem Ermessen, daß diese Rede auch dann Bruchwerk bliebe, wenn ich sie um alles das 

ergänzte, was ihr auf den ersten Blick fehlt. 

Die wichtigste und auch von mir am meisten entbehrte Ergänzung liegt allerdings erst in der Fortsetzung der 

begonnenen Gedanken. Was ich am Gebrauch des Gleichnisses anzudeuten vermochte, müßte sich im großen, 

und dadurch viel bedeutsamer, wiederholen lassen, wenn man die Bewegtheit des Sinnes im Rilkeschen Vers 

überhaupt untersucht. Dieser Sinn entfaltet sich nicht gedeckten Rückens, an die Mauern irgendeiner Ideologie, 

Humanität, Weltmeinung gelehnt; sondern entsteht, von keiner Seite festgehalten oder gestützt, als ein der 

geistigen Bewegung frei und schwebend Überlassenes. 

Die Inseitigkeit von Rilkes Gedicht hat eine ebenso eigentümliche und auffällige Konfiguration wie die äußere Form, 

wenngleich sie sich in weit höherem Maß der Analyse und Beschreibung entzieht. Würde man eine Reihe 

aufstellen, an deren einem Ende das Lehrgedicht, die Allegorie, das politische Gedicht zu stehen kämen, also 

Formen eines schon vorher fertigen Wissens und Willens, so stünde am entgegengesetzten Ende Rilkes Gedicht 

als reiner Vorgang und Gestaltung geistiger Mächte, die in ihm zum erstenmal Namen und Stimme bekommen. 

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Dazwischen aber lägen sowohl das Gedicht der Erregung »großer Gefühle« wie das der Erhebung zu »großen 

Ideen«»; beide das, was unserer Zeit schon als Ausbund der Seelenkraft erscheint, heben sie den Blick – über die 

Schulter zurück empor, denn sie enthalten die Kräfte der Steigerung, aber nicht die der Schöpfung. 

In solcher Bedeutung habe ich Rilke einen Dichter genannt, der uns in die Zukunft führt. Denn es scheint, daß die 

Entwicklung des Geistes, die heute vielen als Zerfall erscheint, aber ihr Gleichgewicht doch in sich tragen muß, 

dieses Gleichgewicht als ein bewegliches erweisen wird; wir sind nicht wieder zu einem so oder anders bestimmten 

ideologischen Erstarren berufen, sondern zur Entfaltung der Schöpfung und der Möglichkeiten des Geistes! 

Angesichts solcher inneren Bilder, die aus Rilkes Gedichten, nicht wie eine Vorhersage, wohl aber wie ein 

vorherwehender Duft aufsteigen, erscheint es mir allerdings nebensächlich, Formzusammenhängen oder selbst - 

abhängigkeiten nachzuspüren oder um die Bewertung einzelner Elemente zu streiten. Selbst die Senkung und 

Ausnahme, die sein Werk in denSonetten an Orpheus erleidet und so weitgehend erfährt, daß der Dichter dabei 

zuweilen wie ein wählerischer Nachfahre erscheint, bedeutet wenig; denn diese Unsicherheit, die gerade im 

Augenblick, wo er sich der Gegenwart nähern möchte, seine Form bedroht, ist auch ungemein bezeichnend für das 

Entrückte seines Wesens. 

Diese Auslegung – insgesamt, wie sie hier versucht worden ist – stammt, was in den Augen mir nicht geneigter 

Leser zu ihren Gunsten sprechen möge –, nicht nur von mir, sondern ich folge in der Richtung auf das Wesentliche 

dem Weg einiger höchst erlauchter Vorbilder; auch steht nicht Rilke allein auf seinem Weg; noch ist dies der einzig 

mögliche und sohin einzig rechte Weg, der in die Zukunft führt; noch ist mir unbekannt, daß sehr einsichtsreiche 

Kritiker im einzelnen die Bewertung ganz anders austeilen würden als ich. Zu dem allen kann ich nur wiederholen, 

was im Vortrag scheinbar doch überhört worden ist, daß die Größe eines Dichters über allen Graden liegt und 

immer eine absolute ist, weshalb sie aber auch niemals Wert und Bedeutung anderer ausschließt. Man darf sagen, 

daß das Wesen wahrer Dichtung immer ein maßloses ist; große Dichtungen sind Weisungen, und es wäre törichte 

Kritik, welche zuerst auf die Abgrenzung des Auftrags gegen andere achten wollte, statt dem Auftrag selbst über alle 

Grenzen zu folgen. Der eigentliche Sinn von Rilkes Werk wird heute selbst von Freunden oft noch mißverstanden; 

darauf war hinzuweisen. Er liegt aber schon nahe an der Oberfläche des allgemeinen Bewußtseins. Und wenn ich 

mit einer persönlichen Bemerkung schließen darf, es haben mir gerade diese beiden Eindrücke das Vertrauen 

gegeben, daß in einer solchen Lage auch dem kleinen Anstoß und in sich ungenügenden Hinweis schon ein 

bescheidenes Verdienst zukommen könnte. 

Daß ich dabei dem Bilde eines großen nicht immer verstandenen Dichters den Hintergrund der zeitgenössischen 

Literatur gegeben habe, ist mir als eine Notwendigkeit des Verständnisses erschienen; möge es einzelnen anderen 

auch weiterhin als ein Mangel an Takt erscheinen! Es sind bekanntlich die Kiebitze, denen kein Spiel zu hoch und 

folglich auch keine Trauer tief genug geht: vielleicht kann man verschiedener Meinung darüber sein, ob man bei 

einem großen Verlust weinen oder das Entschwindende zu begreifen suchen soll; mir schien, daß es nicht gerade 

die nächsten geistigen Anverwandten des großen Toten waren, welche in meinen Ausführungen die Pietät 

vermißten. 

Gutenberg Spiegel.de - Essay -Reden Kapitel 8 

Gutenberg Spiegel-de Robert Musil 

DHM Biografie 


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Vorgefühl 


Vorgefühl 

Ich bin wie eine Fahne von Fernen umgeben. 

Ich ahne die Winde, die kommen, und muss sie leben, 

während die Dinge unten sich noch nicht rühren: 

die Türen schließen noch sanft, und in den Kaminen ist Stille; 

die Fenster zittern noch nicht, und der Staub ist noch schwer. 

Da weiß ich die Stürme schon und bin erregt wie das Meer. 

Und breite mich aus und falle in mich hinein 

und werfe mich ab und bin ganz allein 

in dem großen Sturm. 


Herbst 1904?, Schweden? 

Aus: Buch der Bilder, des ersten Buches zweiter Teil. 








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Kretische Artemis 


Artemis Dreaming, Gate to paradise, 1906 

Wilhelm Bernatzik 

Kretische Artemis 

Wind der Vorgebirge: war nicht ihre 

Stirne wie ein lichter Gegenstand? 

Glatter Gegenwind der leichten Tiere, 

formtest du sie: ihr Gewand 

bildend an die unbewussten Brüste 

wie ein wechselvolles Vorgefühl? 

Während sie, als ob sie alles wüsste, 

auf das Fernste zu, geschürzt und kühl, 

stürmte mit den Nymphen und den Hunden, 

ihren Bogen probend, eingebunden 

in den harten hohen Gurt; 

manchmal nur aus fremden Siedelungen 

angerufen und erzürnt bezwungen 

von dem Schreien um Geburt. 


Frühsommer 1908, Paris 

Artemis in verschiedenen Darstellungen. 

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Artemis-Guillaume-Seignac-Diana-the-Huntress, ArtWork 

Artemis - Diana - Art 

Artemis Darstellungen 

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Aus: Der neuen Gedichte anderer Teil - A mon grand Ami Auguste Rodin 








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Gedichte 


Die Greisin 

Weiße Freundinnen mitten im Heute 

lachen und horchen und planen für morgen; 

abseits erwägen gelassene Leute 

langsam ihre besonderen Sorgen, 

das Warum und das Wann und das Wie, 

und man hört sie sagen: Ich glaube -; 

aber in ihrer Spitzenhaube 

ist sie sicher, als wüsste sie, 

dass sie sich irren, diese und alle. 

Und das Kinn, im Niederfalle, 

lehnt sich an die weiße Koralle, 

die den Schal zur Stirne stimmt. 

Einmal aber, bei einem Gelache, 

holt sie aus springenden Lidern zwei wache 

Blicke und zeigt diese harte Sache, 

wie man aus einem geheimen Fache 

schöne ererbte Steine nimmt. 


1908 (vor dem 15.7.), Paris 

Aus: Der neuen Gedichte anderer Teil 

A mon grand Ami Auguste Rodin 








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Papageien-Park 


Max Liebermann Papageienallee 1902 

Jardin des Plantes, Paris. 

Papageien-Park 

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Jardin des Plantes, Paris 

Unter türkischen Linden, die blühen, an Rasenrändern, 

in leise von ihrem Heimweh geschaukelten Ständern 

atmen die Ara und wissen von ihren Ländern, 

die sich, auch wenn sie nicht hinsehn, nicht verändern. 

Fremd im beschäftigten Grünen wie eine Parade, 

zieren sie sich und fühlen sich selber zu schade, 

und mit den kostbaren Schnäbeln aus Jaspis und Jade 

kauen sie Graues, verschleudern es, finden es fade. 

Unten klauben die duffen Tauben, was sie nicht mögen, 

während sich oben die höhnischen Vögel verbeugen 

zwischen den beiden fast leeren vergeudeten Trögen. 

Aber dann wiegen sie wieder und schläfern und äugen, 

spielen mit dunkelen Zungen, die gerne lögen, 

zerstreut an den Fußfesselringen. Warten auf Zeugen. 


Herbst 1907, Paris, oder Frühjahr 1908, Capri 


A mon grand Ami Auguste Rodin. 

Le Zoo Jardin des Plants Paris 

RAINER MARIA RILKE in PARIS - Rilke Karte Paris 

Link: Größere Kartenansicht .... 

Diese Karte markiert wichtige Rilke-Orte in Paris: 

Die blauen „R“s stehen für Orte, die in Rilkes Werk erwähnt wurden. 

Die roten „R“s stehen für Orte aus dem Leben Rilkes und seines Umfelds. 

Klicken Sie auf ein R umd mehr zu erfahren! 

z.Bsp, die Örtlichkeit des Jardin des Plantes 

Karte: "Rilke WG". Danke für die Arbeit. 


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Das Gold 


Das Gold 

Denk es wäre nicht: es hätte müssen 

endlich in den Bergen sich gebären 

und sich niederschlagen in den Flüssen 

aus dem Wollen, aus dem Gären 

ihres Willens; aus der Zwang-Idee, 

dass ein Erz ist über allen Erzen. 

Weithin warfen sie aus ihren Herzen 

immer wieder Meroë 

an den Rand der Lande, in den Äther, 

über das Erfahrene hinaus; 

und die Söhne brachten manchmal später 

das Verheißene der Väter, 

abgehärtet und verhehrt, nachhaus; 

wo es anwuchs eine Zeit, um dann 

fortzugehn von den an ihm Geschwächten, 

die es niemals liebgewann. 

Nur (so sagt man) in den letzten Nächten 

steht es auf und sieht sie an. 


zwischen dem 22.8. und 5.9.1907, Paris 








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Der Alchimist 


Der Alchimist 

Seltsam verlächelnd schob der Laborant 

den Kolben fort, der halbberuhigt rauchte. 

Er wusste jetzt, was er noch brauchte, 

damit der sehr erlauchte Gegenstand 

da drin entstände. Zeiten brauchte er, 

Jahrtausende für sich und diese Birne 

in der es brodelte; im Hirn Gestirne 

und im Bewusstsein mindestens das Meer. 

Das Ungeheuere, das er gewollt, 

er ließ es los in dieser Nacht. Es kehrte 

zurück zu Gott und in sein altes Maß; 

er aber, lallend wie ein Trunkenbold, 

lag über dem Geheimfach und begehrte 

den Brocken Gold, den er besaß. 


22.8.1907, Paris 










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Der Reliquienschrein 


Der Reliquienschrein 

Draußen wartete auf alle Ringe 

und auf jedes Kettenglied 

Schicksal, das nicht ohne sie geschieht. 

Drinnen waren sie nur Dinge, Dinge 

die er schmiedete; denn vor dem Schmied 

war sogar die Krone, die er bog, 

nur ein Ding, ein zitterndes und eines 

das er finster wie im Zorn erzog 

zu dem Tragen eines reinen Steines. 

Seine Augen wurden immer kälter 

von dem kalten täglichen Getränk; 

aber als der herrliche Behälter 

(goldgetrieben, köstlich, vielkarätig) 

fertig vor ihm stand, das Weihgeschenk, 

dass darin ein kleines Handgelenk 

fürder wohne, weiß und wundertätig: 

blieb er ohne Ende auf den Knien, 

hingeworfen, weinend, nichtmehr wagend, 

seine Seele niederschlagend 

vor dem ruhigen Rubin, 

der ihn zu gewahren schien 

und ihn, plötzlich um sein Dasein fragend, 

ansah wie aus Dynastien. 


5.8.1907 und August 1908, Paris 






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Fremde Familie 


Fremde Familie 

So wie der Staub, der irgendwie beginnt 

und nirgends ist, zu unerklärtem Zwecke 

an einem leeren Morgen in der Ecke 

in die man sieht, ganz rasch zu Grau gerinnt, 

so bildeten sie sich, wer weiß aus was, 

im letzten Augenblick vor deinen Schritten 

und waren etwas Ungewisses mitten 

im nassen Niederschlag der Gasse, das 

nach dir verlangte. Oder nicht nach dir. 

Denn eine Stimme, wie vom vorigen Jahr, 

sang dich zwar an und blieb doch ein Geweine; 

und eine Hand, die wie geliehen war, 

kam zwar hervor und nahm doch nicht die deine. 

Wer kommt denn noch? Wen meinen diese vier? 


Sommer 1908 (vor dem 2.8.), Paris 










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Gedichte - Der Blinde 


Der Blinde 

Paris 

Sieh, er geht und unterbricht die Stadt, 

die nicht ist auf seiner dunkeln Stelle, 

wie ein dunkler Sprung durch eine helle 

Tasse geht. Und wie auf einem Blatt 

ist auf ihm der Widerschein der Dinge 

aufgemalt; er nimmt ihn nicht hinein. 

Nur sein Fühlen rührt sich, so als finge 

es die Welt in kleinen Wellen ein 

eine Stille, einen Widerstand -, 

und dann scheint er wartend wen zu wählen: 

hingegeben hebt er seine Hand, 

festlich fast, wie um sich zu vermählen. 


21.8.1907, Pari 










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Gedichte : Der Balkon 


Der Balkon 

Neapel 

Von der Enge, oben, des Balkones 

angeordnet wie von einem Maler 

und gebunden wie zu einem Strauß 

alternder Gesichter und ovaler, 

klar im Abend, sehn sie idealer, 

rührender und wie für immer aus. 

Diese aneinander angelehnten 

Schwestern, die, als ob sie sich von weit 

ohne Aussicht nacheinander sehnten, 

lehnen, Einsamkeit an Einsamkeit; 

und der Bruder mit dem feierlichen 

Schweigen, zugeschlossen, voll Geschick, 

doch von einem sanften Augenblick 

mit der Mutter unbemerkt verglichen; 

und dazwischen, abgelebt und länglich, 

langst mit keinem mehr verwandt, 

einer Greisin Maske, unzugänglich, 

wie im Fallen von der einen Hand 

aufgehalten, während eine zweite 

welkere, als ob sie weitergleite, 

unten vor den Kleidern hängt zur Seite 

von dem Kinder-Angesicht, 

das das Letzte ist, versucht, verblichen, 

von den Stäben wieder durchgestrichen 

wie noch unbestimmbar, wie noch nicht. 


17.8.1907, Paris 


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Gedichte: Auswanderer-Schiff 


Auswanderer-Schiff 

Neapel 

Denk dass einer heiß und glühend flüchte, 

und die Sieger wären hinterher, 

und auf einmal machte der 

Flüchtende kurz, unerwartet, Kehr 

gegen Hunderte -: so sehr 

warf sich das Erglühende der Früchte 

immer wieder an das blaue Meer: 

als das langsame Orangen-Boot 

sie vorübertrug bis an das große 

graue Schiff, zu dem, von Stoß zu Stoße, 

andre Boote Fische hoben, Brot, - 

während es, voll Hohn, in seinem Schoße 

Kohlen aufnahm, offen wie der Tod. 


18.8.1907, Paris 










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Monatsheft April 2016

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