Die Memoiren des Rodriguez Faszanatas von Helge Schneider

Ich brauche neue Unterwäsche. Die alten Klamotten sind durch. Was tut man,
wenn man sich schämt, die Verkäuferin zu fragen, wo welche Unterhosen
liegen und welche Größe man hat? Man klebt sich einen falschen Bart an und
belegt sein Haupt mit einem falschen Toupet. Ich übertrieb es noch, indem
ich mir eine dicke Beule aus Silikon auf die Backe klebte.
»Guten Tag, Señora, bitte, die Unterhosen, die hinten nur mit einem
Bindfaden auskommen, Sie verstehen, wie heißen die noch?«
»String-Tanga, der Herr!«
»Ja, String-Tanga, meinen Sie, das steht mir gut? Kann ich damit in meinem
Alter noch Hof machen?«
»Ja, natürlich, wir verkaufen vornehmlich an ältere Herren, hier, da vorne,
der vierte Gang, auch Baumwolle!«
»Danke, die Dame, aber … was meinen Sie, welche Größe könnte ich denn
haben?«
Die Verkäuferin nahm Maß. Mit den Augen. »Größe fünf haben Sie, wenn ich
mich nicht irre, hihihihihi!«
Warum lachte sie? Ich wurde sauer. Wollte sie mich verhöhnen? Ich nestelte
mit schwitzenden Fingern meine Hose auf und verschwand mit ein paar String-
Tangas im Umkleidekabuff. Da schwang jemand einen Rock über die Tür, so daß
ich von dem Kleidungsstück gestreift wurde. Größe 38 hatte das Modell. Noch
ein Rock. Meiner Nachbarin in der nächsten Garderobe gefielen die Farben
Rot und Orange wohl sehr gut, denn noch mehrere von dieser Art Rock wurden
anprobiert. Dazwischen plötzlich ein Stöhnen. Ich dachte, daß ich sie mir
wohl mal anschauen sollte. Das Stöhnen nebenan wurde lauter. Ich lugte um
die Ecke und öffnete vorsichtig den Vorhang zur Garderobe. Die Frau saß mit
gestreckten Beinen auf dem Schemel und zog einen hautengen Rock mit
schmerzverzerrtem Gesicht über ihren ziemlich breiten Hintern. Daher also
das Gestöhne. Ich konnte aushelfen.
»Werte Dame, ich bin zufälligerweise mit solchen Tücken vertraut. Darf ich
Ihnen zur Hilfe eilen?«
Ich betrat keck das Kabuff und richtete die Frau an den Schultern auf, dann
faßte ich ihren Rock an den Seiten und zerrte ihn über ihren Hintern, bis
er saß.
»Danke, das ist sehr liebenswürdig, der Herr, Señor, darf ich Sie zu einer
Tasse Kaffee in dem hier angeschlossenen Café in der zehnten Etage
einladen?« Und zur Verkäuferin gewandt: »Ich nehme diese beiden Röcke!«
Ich erwähnte, daß ich zwar eigentlich wenig Zeit hätte, weil mein
Parkticket für den Mercedes ausliefe und ich sowieso mal nach dem Wagen
schauen müßte, weil er so teuer ist, aber ich ließ mich dann geziert zu
diesem Kaffee überreden. Wir fuhren mit dem Aufzug in die Zehnte. Oben
spielte eine kleine Combo zum Tee. Ich mußte aufpassen, daß ich heute nicht
zu lange draußen blieb, denn ich wollte ja morgen nach Murcia fahren, und
dafür mußte ich unbedingt ausgeruht sein.
Im Café spielte die Combo »Schuld war nur der Bossa Nova«. Ich dachte einen
Moment lang, ich könnte meinen Augen nicht trauen, da saß direkt neben der
kleinen Bühne die Frau aus dem Uhrenladen mit einem Italiener oder so was!
Zum Glück hatte sie mich nicht erkannt, denn ich trug ja den Bart und das
Toupet, außerdem war sie abgelenkt. Und als ich so mit der Dame aus der
Umkleidekabine ins Gespräch kam, beobachtete ich parallel die Geschehnisse
am kleinen Tischchen neben der Bühne. Plötzlich warf die Frau aus dem
Uhrenladen dem Italiener unvermittelt einen Handkantenschlag an die
Halsschlagader, während sie wie eine Feder emporschoß und ihm ihren Ausweis
unter die von einem zusätzlichen Faustschlag geschwollene Nase hielt. Ich
versuchte, meine Tischgesellschaft abzulenken, indem ich zur Band ging und
mit ihnen sprach, ob ich mal bei einem Lied mitsingen könne, und zwar
»Borroquito como tu«, das konnte ich.