Die Memoiren des Rodriguez Faszanatas von Helge Schneider

V
Am nächsten Tag hatte ich einen Termin beim Finanzamt. Sie wollten genauere
Angaben über meinen Verdienst und hatten eine Betriebsprüfung anberaumt.
Betriebsprüfung, ich lache gleich. Da ich keinerlei Unterlagen über meine
»Verdienste« sammele, hatte ich außer einem schmalen Ordner, in dem ich
meine Krankenkassenbelege aufbewahrte, nichts dabei. Sollen sie mich doch
schätzen.
Die freundliche Dame in Zimmer 416 gab mir mit einem seidigen Blick zu
verstehen, daß sie mich wohl irgendwie sympathisch finde. Sie sah
einigermaßen passabel aus und trug, wie mein geschulter Blick sofort meinem
Kleinhirn vermittelte, hellgrüne Unterwäsche, die keck aus dem schmalen
Rock oben hervorschaute, besonders am Hintern konnte man den String
erkennen, der wie ein Nichts zwischen ihren Arschbacken zu verschwinden
drohte, als sie sich umdrehte und meine Akte aus dem runden, vierrädrigen
Aktenschränkchen hervorzauberte.
Ich mußte wohl einen starken Eindruck auf sie ausüben, auf jeden Fall
rückte sie mit ihrem Stuhl sehr weit über den Tisch hinweg und berührte
mich fast mit ihren prallen Brüsten. Was für ein Weib, dachte ich, und
schon nestelte sie, nachdem sie prüfend Richtung Tür geschaut hatte und sie
uns unbehelligt wähnte, an ihrer Bluse herum und legte den größten Teil
ihres Busens frei, so daß ich mit der rechten Hand hinlangen konnte. Mit
einer Ohrfeige hatte ich nicht gerechnet, doch sie tat es wirklich! Dann
lachte sie laut und unbeherrscht. Jetzt mußte ich auch lachen. Was soll ich
sagen, aus diesem Kurzbesuch auf dem Finanzamt entwickelte sich eine
dauerhafte, für beide Seiten lohnende Beziehung. Ich hatte Nutzen aus ihrem
Beruf, und sie hatte großen Nutzen aus meiner Hose.
Das ist natürlich nur bildlich gemeint, denn wie auch bei meinen vielen
anderen Kontaktpersonen enthielt ich mich auch hier sexuell. Das heißt, ich
führte ihn nicht ein. Das muß immer ein Hauptziel sein bei einem wirklichen
Heiratsschwindler – klug zu bleiben und sich nicht durch vermeintliche
Zärtlichkeiten dann letztendlich doch einfangen zu lassen. Na gut, Petting,
ja. Aber kein GV.
Ich kaufte ein halbes Hühnchen und ein paar Kartoffeln, dann setzte ich
mich zum Nachhausegehen in Bewegung. Der Markt war an diesem Samstagmorgen
brechend voll, weil morgen das traditionelle Osterfest begann. In diesem
Jahr waren Millionen von Touristen zu erwarten. Ich wollte in aller Frühe
nach Murcia fahren, wo diese tollen Prozessionen sind, wo die Leute
haufenweise Fußbälle von den bunt angemalten und mit viel Phantasie
hergerichteten Wagen werfen. Ich hatte dort eine Verabredung mit einer vom
Glück verlassenen Italienerin, die sogar einen echten Dogen in ihrem
Stammbaum hatte, sie kam aus Venedig.
Klischee über Klischee reihte sich in ihrer Biographie. Auf dem Karneval in
Venedig hatte sie einen französischen Theatermacher kennengelernt, der
leider früh verstarb und ihr nichts hinterlassen hatte außer ein paar
Manuskripten von mittelguten Theaterschmieren. Diese wollte sie nun auf die
Bühne bringen. Ich hatte eine Annonce gelesen: »Wer hilft mir, die Werke
meines Mannes zu verwerten.« Ich dachte, das ist es, und nahm Kontakt auf.
Ich dachte natürlich, die »Werke meines Mannes« wären Industrieanlagen
gewesen, aber als ich dann bei dem Telefonat dahinterkam, worum es sich in
Wahrheit handelte, dachte ich kurz nach und gab mir einen Stoß. Vielleicht
konnte man mit diesen »Werken« etwas Lukratives anfangen, ein zweites
Standbein würde mir gut stehen. Andrew Lloyd Webber hat ja auch mit diesem
Theaterscheiß Millionen, ach, was sage ich, Milliarden gemacht.