hohenzollerische heimat w 3828 fx - Hohenzollerischer ...

Wir fuhren die Friedrichstadt vorüber, ich hörte, daß da
nur Juden wohnen. Das erschien mir als ein wahres Paradies.
Keinem Spott und keinem Haß ausgesetzt, unter
lauter Juden wohnen, wie herrlich muß das sein. Wir
kehrten in der unteren Stadt beim Rößle ein und verzehrten
die mitgebrachten Fleischspeisen. Wir gingen
bald nach der oberen Stadt am Schlosse vorüber, wo eine
Wache stand, auf der anderen Seite war ein unausgebauter
Schloßflügel, dessen Fenster mit Brettern verstellt
waren. Auch hier wurden wir im Vorübergehen begrüßt,
an der Ecke wohnte der Kaufmann, dessen Frau eine
Schwester von Samuel Roihschild in Nordstetten war.
Und weiter stand auf den steinernen Stufen seines Hauses
der Moses Neuwied, genannt Bacher, und grüßte meinen
Vater als alten Freund und Verwandten, und da
hörte ich, daß man die Frau des Reb Nate das Schmusgitele
nannte.
Wir gingen nach dem Beth-Hamidrasch, es liegt ganz
abseits an der Straße und bildet eine Sackgasse, über der
Tür war in Stein gehauen die Jahrzahl seiner Errichtung.
Reb Nate war ein behaglicher kleiner Mann mit einem
Spitzbart am Kinn, den er beständig durch die Hand
zog. Er sprach nicht viel, desto mehr aber seine Frau,
eine zierliche, bewegliche Erscheinung mit Eidechsenaugen.
Ich hörte, daß mein Vater die Pensionsbedingungen
noch nicht fest geordnet hatte, es wurde vorgehalten,
daß ein Enkel des Kiefe von Baisingen viel höhere Pension
bezahle, und mein Vater versprach noch halbjährlich
zwei Malter Korn dreinzugeben.
Ein Kalfaktor des Hauses, der eine Art Diener und religiöser
Verehrer war, zeigte uns die Wohnung. Auf der
Rückseite des Hauses war eine glasgedeckte Veranda, aus
der man den fürstlichen Garten sah, es wurde aber sofort
bemerkt, daß man den fürstlichen Garten nie betreten
dürfe. Auf der Veranda stand ein Mann, über und
über mit dem schmutzigen weißen Betmantel bedeckt,
und sah uns blöde aus seinem verkümmerten, mit weißen
Stoppeln bedeckten Gesichte an, nickte und betete weiter,
indem er sich auf und nieder beugte. Der Kalfaktor
erklärte uns, der Mann hieße Jule, sei ein Bruder des
Reb Nate, ein furchtsamer, stiller Wahnsinniger, der niemand
was zuleide tue, das ganze Jahr die Gebete des
Versöhnungstags spreche und vom Morgen bis in die
Nacht faste, nur manchmal gehe er aus, um in das Zahlenlotto
zu setzen. Mir war angst und bange vor dem
Mann, obgleich er sich nicht um uns kümmerte.
Ich sah auch Mitschüler, besonders den vierschrötigen
Maier Hilb von Haigerloch, er versprach meinem Bruder,
ein Auge auf mich zu haben, und er hat es redlich
gehalten, denn von all den guten Sachen, die mir meine
Mutter später schickte, hat er den größten Teil verzehrt.
Ich durfte noch bei den Meinigen im Rößle übernachten,
und wir waren noch sehr munter. Mein Vater sang noch
dem Lehrer und dem Bruder eine neue Melodie vor, die
er am Laubhüttenfest setzen wolle. Diese Melodie ist mir
für mein ganzes Leben zu einer besonderen Herzbewegung
im Gedächtnis. Ich habe erst viel später erfahren,
woher sie stammt. Sie war aus dem Duette aus Titus von
Mozart auf die Worte gesetzt: Laß Glück und Schmerz
uns teilen. Am Morgen beteten wir noch gemeinsam,
nachdem wir die Gebetriemen angelegt hatten, und nach
dem Frühstück, es gab hier ein wunderschönes Weißbrot,
gingen wir gemeinsam nach der oberen Stadt, uns voran
der Hausknecht, der meinen Koffer trug.
Wir kamen in das Beth-Hamidrasch. Die alte Polakin,
die im Erdgeschosse wohnte, begrüßte uns im Hausflur.
Mein Bruder Maier schenkte ihr eine Gabe, wofür sie
uns Glück und Segen wünschte. Wir gingen die Treppe
hinan, und nun wurde mir mein Zimmer angewiesen, in
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dem mein Bett stand. Ich saß auf meinem Koffer, während
der Vater mit Bruder und Lehrer alles festmachten
im anderen Zimmer mit dem Rabbi. Eine schöne Magd
kam; sie sagte aber sofort, sie sei die Nichte des Rabbi,
und fragte mich, ob ich auch Lesebücher in meinem Koffer
habe, sie lese gerne Bücher, namentlich Romane. Ich
wußte nicht, was Romane sind, und kannte nur Carl
von Carlsberg über das menschliche Elend und den dritten
Teil des Rinaldo Rinaldini, der im Dorfe kursierte.
Mein Vater führte mich noch zu einem alten Kriegskameraden,
der mit uns verwandt war. Ich hatte gehört,
wie Bruder Maier Einspruch gegen diese Einführung erhob,
er sprach dann leise und heftig, aber der Vater achtete
nicht darauf. Von dem Manne wurde Wunderliches
erzählt. Er hieß mit Namen Itzig Löb und bewohnte für
sich allein das stattliche Eckhaus, wo er mehrere Dienstboten
hielt und üppig lebte. Er lag den ganzen Tag auf
einem türkischen Diwan, der aus lauter weichen Kissen
bestand. Er trug einen goldgelben seidenen Schlafrock
und dazu rote Saffianstiefel. Da lag er auf dem Diwan
und las den ganzen Tag Romane. Neben dem Diwan
hatte er eine große Fuhrmannspeitsche, die er von Zeit
zu Zeit in die Hand nahm und damit knallte. Wenn die
Herde am Abend in die Stadt zurückkehrte, legte er sich
mit einer noch längeren Peitsche unter das Fenster und
gab jedem vorübergehenden einen Schmitz. Dann ging er
schön gekleidet nach dem Museum vor dem Tor der oberen
Stadt, kegelte dort im Sommer mit den Honoratioren,
wozu auch der Fürst gehörte. Im Winter spielte er
mit derselben Gesellschaft Whist, bis ihn die Magd, ein
schönes großes Mädchen, die Tochter des Hirten, abrief.
Sie trug ihm eine breite Laterne voran, in der drei Lichter
brannten. Man fabelte geheimnisvoll von den großen
und verborgenen Reichtümern des Mannes. Er hatte eine
einzige Tochter, die an den einzigen in Donaueschingen
lebenden Juden verheiratet war.
Itzig Löb hatte gar keine Gemeinschaft mit den Juden in
Hechingen. Er besuchte nie eine Synagoge, und das einzige,
woran man erkannte, daß er noch ein Jude war,
abgesehen von seiner koscheren Wirtschaft, bestand darin,
daß er am Versöhnungstage sich nicht am Fenster sehen
ließ. Jeden Tag, so erzählte man mit einem gewissen
Schauder, jeden Tag ging Itzig Löb in eine neben seinem
Speisezimmer befindliche dunkle Kammer; dort wurde
nie ein Fensterladen aufgemacht und nie durfte ein
Dienstbote in das geheimnisvolle Gemach eintreten, so
daß niemals drin gescheuert oder geputzt wurde.
Ich hatte von allem diesem schon im Dorfe gehört, und
als wir in das Haus eintraten, war mir's umsomehr, als
käme ich leibhaftig in ein Märchen, da uns eine kleine,
bucklige, weißhaarige Frau im Flur begrüßte und uns bei
Namen nannte. Es war aber keine Zaubergestalt, sondern
das Minkele von Mühringen, das selbstverständlich
auch weitläufig mit uns verwandt war, früher bei uns
gedient hatte und jetzt Köchin bei Itzig Löb war. Wir
kamen in den großen Ecksaal im ersten Stock. Da lag
der Vielgenannte im goldgelben Schlafrock auf dem
Sofa. Vor ihm saß in einem Lehnstuhl eine üppige Frauengestalt.
Er sagte ihr: Du kannst jetzt gehen. Sie ging
ohne weiteres fort. Itzig Löb richtete sich auf, reichte
meinem Vater die Hand, dann nahm er die Peitsche und
knallte leise damit, während er mit meinem Vater
Kriegserinnerungen austauschte, die ich nicht verstand.
Als mein Vater mich ihm empfahl, sagte er: Du kannst
jeden Freitag Abend bei mir essen; komm gleich heute.
Kannst du auch so schön singen, wie dein Vater? Mein
Vater bejahte für mich. Itzig Löb wollte nun, daß ich
ihm gleich singe; aber mir war so bange, als wäre ich
vom Elternhause verstoßen, in die weite Welt hinausge-