Gestrandet in Frankfurt am Main - kontext - Gesellschaft zur ...

Gestrandet in Frankfurt
am Main
Eine Reportage von Ronny Arnold mit Fotos von Bernd Cramer
Sie sind jung, fast noch Kinder, die meisten nicht älter als 15
Jahre. Sie kommen aus Afghanistan, Sri Lanka oder Somalia
und haben bereits Dinge gesehen und erlebt, die wir nur aus
den Abendnachrichten oder verstörenden Dokumentarfilmen
kennen. Bürgerkriege, moderne Sklaverei, Hunger und
Vertreibung sind die lebendigen Bilder und Erlebnisse ihrer
Kindheit. Sie haben Glück gehabt, ihnen ist die Flucht aus dem
Elend gelungen – vorerst. Nun sitzen sie in einem Frankfurter
Jugendheim, versuchen ihren Alltag in dieser für sie fremden
Welt zu organisieren, die Vergangenheit zu verarbeiten und
ihre Zukunft zu planen. Das ist in einem Land, in dem minderjährige
Flüchtlinge mit wenig Bildung und ohne Deutschkenntnisse
keine große Lobby haben, gar nicht so einfach.
Viele schaffen es trotzdem, weil sie eine erstaunliche Energie
mitbringen, Kraft und Träume haben – und von engagierten
Helfern auf ihrem Weg in ein neues Leben unterstützt werden.

Es ist kurz vor 19 Uhr an diesem 24. Februar 2009, als bei Hasan B.
in Frankfurt am Main das Telefon klingelt. Es dauert ein paar Sekunden
bis er realisiert, wer da am anderen Ende der Leitung in seiner
Muttersprache auf ihn einredet. Der Anrufer klingt jung und verwirrt,
erzählt von einer Tankstelle mit einem großen, gelben Schild, an der
er seit ein paar Minuten stehe, von einer Autobahn, von Lkw – und
dass ihm schrecklich kalt sei. Es ist Hasans kleiner Bruder, der
15-jährige Adnan aus Afghanistan. Als das Wort Offenbach fällt, ist
für Hasan plötzlich alles klar. Sein Bruder ist in Deutschland, nur
wenige Kilometer von ihm entfernt. Er setzt sich sofort ins Auto und
fährt zur Raststätte an der A 661. Zwei Runden dreht Hasan auf dem
Parkplatz, dann sieht er ihn. Ängstlich beobachtet Adnan die vorbeifahrenden
Autos. Als sein großer Bruder neben ihm hält, erkennt er
ihn im ersten Moment nicht. Fünf lange Jahre haben sich die beiden
nicht gesehen. Sie fallen sich in die Arme, Hasan packt seinen kleinen,
schmächtigen Bruder in eine dicke Daunenjacke. Auf der Fahrt
zu seiner Wohnung reden sie kaum.
Im selben Moment sitzt nur 15 Kilometer entfernt der 16-jährige
Fahim S. am Frankfurter Flughafen. Seine Arrestzelle hat die Nummer
568. Sie ist groß, der Somalier teilt sie mit Flüchtlingen aus dem Irak,
aus Nigeria und Afghanistan. Fahim ist der Jüngste von ihnen. Mehr-

Ein Hausbewohner bei den Hausaufgaben
mals muss er den Behörden schildern, wie
er nach Deutschland gekommen ist. Seine
Odyssee beginnt in Mogadischu, seiner
somalischen Heimatstadt. Dort besteigt er
am 16. Februar mit einem Schleuser und
gefälschten Papieren eine Passagiermaschine
nach Dubai. In den Emiraten wird
er an den nächsten Helfer übergeben und
in ein Flugzeug nach Deutschland gesetzt.
Am Frankfurter Flughafen trennen sich ihre
Wege. Der Schleuser fliegt weiter, Fahim
wird vom Bundesgrenzschutz festgesetzt
und landet in Zelle 568. Er spricht kein
Wort Deutsch und nur lückenhaft Englisch.
Er fühlt sich allein. Seine größte
Angst in diesem Moment: direkt wieder
nach Somalia abgeschoben zu werden. Das
wäre die Höchststrafe für ihn. Dennoch war
er für die Polizei ein Zeuge, der um „Mithilfe“
gebeten wurde. Die Ermittler wollten
genaue Angaben, was er in der Nacht
gemacht hatte. Der Zeuge fühlte „Angst
und Ärger“: „Das ist so ähnlich wie bei
Massengentests. Ich muss reagieren. Wenn
ich nicht reagiere, was passiert dann? Wirklich,
man wird dann zu den Verdächtigen
gedrängt.“
Während Fahim den Behörden seine
Lebensgeschichte erzählt und von den
Zuständen in Somalia berichtet, verkauft
nur ein paar Hundert Meter weiter Emilio
T. belegte Baguettes und Orangensaft an
die Geschäftsreisenden von Terminal 1.
Den 21-jährigen Angolaner fragt niemand
nach seiner Geschichte. Keiner erfährt,
dass Emilio vor sechs Jahren in der selben
Arrestzelle saß, die sich Fahim nun mit den
anderen Flüchtlingen teilen muss. Emilio
war 15 Jahre alt, als ihm mit Hilfe der Caritas
und der katholischen Kirche die Flucht
aus Angola gelang und er nach Frankfurt
fliegen konnte. Er war Kindersoldat, wurde
mit 13 rekrutiert und kämpfte zwei Jahre im
angolanischen Bürgerkrieg. Bis heute kann
er die schrecklichen Bilder nur verdrängen,
vergessen kann er sie nicht.
Adnans erste Nacht im Haus des Bruders
ist für beide eine Qual. Adnan versucht ein
paar Stunden zu schlafen, vergeblich. Mehrere
Tage saß der 15-jährige in einem Lkw,
eingeklemmt zwischen anderen Flüchtlingen,
vollgepumpt mit Schlaftabletten.
Er weiß nicht, wie lange er genau unterwegs
war, durch welche Länder die Reise
ging. Essen und Wasser hat er nur wenig
bekommen, soviel weiß er, und dass er
seinen linken Arm kaum bewegen kann.
Vermutlich wurde er von seinen Schleusern
mehrfach geschlagen. Seine erste Nacht
in Deutschland ist für Adnan ein einziger
Albtraum. Er hat Angst vor der Dunkelheit,
will nicht allein sein. Auch Hasan
macht in dieser Nacht kaum ein Auge zu,
immer wieder schaut er nach seinem klei-

Bis heute kann er die
schrecklichen Bilder
nur verdrängen, vergessen kann er sie nicht.
nen Bruder. Was dieser gerade durchmacht, diese Angst und die
schrecklichen Bilder, kennt der 29-jährige nur zu genau – von seiner
eigenen Flucht. Vierzehn Jahre ist das jetzt her, doch mit Adnans
Ankunft kehren auch bei Hasan die Erinnerungen zurück. Am Morgen
ist er völlig fertig. „Ich konnte letzte Nacht nicht schlafen. Wenn ich
meinen kleinen Bruder sehe, denke ich, dass ich es selbst bin.“
Hasan ist ratlos, wie es weitergehen soll. Am liebsten würde er
Adnan bei sich behalten, doch er weiß nicht, ob das geht. Er ruft
einen Freund an, der sich seit Jahren um Flüchtlinge kümmert. Der
erklärt ihm, dass das strafbar wäre und dass er professionelle Hilfe
braucht. Er empfiehlt ihm ein Jugendhaus für minderjährige Flüchtlinge
in Frankfurt. Schweren Herzens fährt Hasan mit seinem Bruder
in den Westen der Stadt und bringt ihn ins Flüchtlingsheim. Erst als
er die Leiterin Doris Gießen und einige andere Mitarbeiter sieht und
mit ihnen über Adnan spricht, dämmert es ihm. Vor vierzehn Jahren,
kurz nach seiner Flucht, war er selbst in ihrer Obhut. Die Jugendhifeeinrichtung
hatte damals nur ein anderes Domizil, deshalb ist es
ihm nicht gleich aufgefallen. Etwas beruhigter lässt er seinen kleinen
Bruder zurück und verspricht, ihn nun täglich zu besuchen. Adnan
redet mit niemandem, wortlos bringt er seine wenigen Habseligkeiten
in sein neues Zimmer im ersten Stock.
Zwei Tage später hält ein Taxi vor dem Jugendhaus, es kommt direkt
vom Frankfurter Flughafen. Neben dem Fahrer sitzt Fahim S.
Der junge, drahtige Somalier darf vorerst in Deutschland bleiben.
Zehn Tage hat er in Zelle 568 gesessen, nun wurde sein Asylantrag
in erster Instanz genehmigt. Doris Gießen empfängt ihren neuen
Schützling persönlich. In der Regel wird sie angerufen, bevor jemand
vorfährt. Manchmal bleibt der Anruf auch aus, sie nimmt trotzdem
auf. Fahim bekommt ebenfalls ein Zimmer im ersten Stock, welches
er sich nun mit vier anderen Flüchtlingskindern teilen muss. Die
kommen aus Sri Lanka, dem Irak, aus Moldawien und Afghanistan.
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Alle arbeiten gemeinsam an ihren Schulaufgaben
Einer der Jungs stellt sich ihm als Adnan vor. Nachdem er ein paar
Sachen aus seiner kleinen Reisetasche im Schrank verstaut und die
Doppelstockbetten inspiziert hat, geht er auf Entdeckungstour. Das
Haus ist geräumig und hell, mit dem großen Erdgeschoss sind es drei
Etagen. Oben wohnen die Mädchen, Fahim wagt nur einen kurzen,
schüchternen Blick. Im Keller findet er einen Billard- und einen Kikkertisch,
im Garten ein Kletterlabyrinth und eine Tischtennisplatte.
An die große Spielwiese hinter dem Haus grenzt ein Bolzplatz. Sein
neues Zuhause gefällt ihm, weil es so „ruhig und friedlich wirkt“.
Wenig später ist es mit der Ruhe vorbei. Fahim sitzt mit zwei Hausbewohnern
auf dem WG-Sofa im ersten Stock. Aus dem Augenwinkel
beobachtet er zwei afghanische Jungen und seinen neuen Zimmergenossen
aus Sri Lanka bei ihrem lautstarken Ritual: Die Drei versuchen
mit eher mäßigem Erfolg, die afrikanischen Mädchen aus der zweiten
Etage anzuflirten. Der ruhige Somalier lächelt höflich, doch es
scheint ihn zu langweilen. Aus dem Zimmer nebenan schallt HipHop,
einer der Jungs auf dem Sofa testet gerade die Klingeltöne seines
neuen Handys. Es herrscht ein fröhliches Durcheinander, es klingt
nach jugendlichem Alltag. Seine neue Bleibe teilt sich Fahim nun
mit 25 Mädchen und Jungen, alle sind zwischen 13 und 16 Jahre alt.
Die 13 Zimmer der Einrichtung sind jetzt voll belegt, die Kapazitäten
erschöpft. Fahim ist Bewohner Nummer 6.534. So viele unbegleitete
minderjährige Flüchtlinge, wie sie in korrektem Amtsdeutsch heißen,
haben Heimleiterin Doris Gießen und ihre zehn Mitarbeiter in den vergangenen
zwanzig Jahren betreut. Rund um die Uhr sind sie für die
Kinder da, 24 Stunden am Tag und auch in der Nacht, sieben Tage die
Woche.
Am nächsten Morgen lädt die Leiterin in ihr kleines Büro im ersten
Stock. Das Jugendhaus gehört zur Arbeiterwohlfahrt Hessen-Süd
und wird vom Frankfurter Jugendamt finanziert, erzählt die 53-jährige.
Angefangen hat alles im März 1988. Eine Gruppe iranischer
Flüchtlingskinder strandete damals am Frankfurter Flughafen. Keiner

wusste so recht, wohin mit ihnen. Dann
nahm sich die Arbeiterwohlfahrt ihrer an,
gründete eine Wohngemeinschaft mit 15
Plätzen. Das war der Startschuss, Doris
Gießen übernahm die Organisation. Nur
eine Woche später war die WG bereits
überbelegt, ständig mussten Kinder auf
andere Heime verteilt werden. Nach einem
dreiviertel Jahr waren es bereits 850 Kinder
und Jugendliche aus sieben Ländern, überwiegend
Iraner und überwiegend Jungen
im Alter zwischen acht und 16 Jahren. „Die
sollten vor einem Kriegseinsatz geschützt
werden“, erinnert sie sich. Ein Großteil der
Jugendlichen kam damals direkt über den
Frankfurter Flughafen. Heute seien es noch
etwa ein Drittel. Die anderen kommen über
den Landweg. „Bei uns in Frankfurt sind
es viele Ostafrikaner, in München viele
Iraker, in Hamburg sind es eher Kurden
und Westafrikaner. Ich gehe mal davon
aus, dass das damit zusammenhängt, wo
Verwandte oder Landsleute wohnen.“ 1989
waren es bereits 1.300 Kinder, die ohne
Eltern ankamen und in die Obhut von Doris
Gießen übergeben wurden. Ihr Haus war
das erste Aufnahmeheim für jugendliche
Flüchtlinge in Deutschland. Heute gibt es
viele dieser Art, sie sind über die gesamte
Republik verteilt.
Vor dem Büro der Heimleiterin wird es
unruhig, Kinderstimmen sind zu hören.
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„Akkusativ und Dativ, das ist furchtbar,
aber es wird schon besser werden.“
Doris Gießen schaut kurz auf die Uhr,
lächelt und sagt knapp: „Neun Uhr, jetzt ist
Deutschunterricht.“ Da der Platz im Haus
knapp bemessen sei, müsse der Besprechungsraum
nebenan gleichzeitig als
Klassenzimmer herhalten. Und das jeden
Vormittag bis zwölf Uhr. „Kinder gehören
in die Schule, egal aus welchem Kulturkreis
sie kommen“, bemerkt Gießen und verschwindet
durch die Bürotür. Das sei die
erste und wichtigste Regel überhaupt im
Haus. Um den Konferenztisch im Nebenzimmer
drängen sich 13 Schüler, vor ihnen
liegen Schreibhefte und Deutschbücher.
Erst auf den zweiten Blick erkennt man
Nayer Nazemi, die kleine Lehrerin. Auch
Adnan und Fahim sitzen in der Lerngruppe,
müssen nun schwierige deutsche Grammatik
pauken. Nach und nach kommt
jeder aus der Runde an die Reihe, soll auf
Deutsch erzählen, woher er kommt und
wie er heißt. Bei denen, die bereits länger
da sind, klappt das ganz gut. Andere verhaspeln
sich immer wieder, verdrehen
die Wörter, kommen nicht weiter. Fahim
stöhnt: „Akkusativ und Dativ, das ist furchtbar.“
Lächelnd schiebt er ein „sehr problematisch“
hinterher, „aber es wird schon
besser werden“.
Nayer Nazemi kennt die Probleme mit der
deutschen Sprache, sie macht diesen Job
seit über 20 Jahren. Sie hat Germanistik
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scripten 13
„Wenn du nach Deutschland gehst,
hast du eine Zukunft.“
und Pädagogik studiert und vorher als Dolmetscherin am Gericht
gearbeitet. Sie kam aus dem Iran, 38 Jahre ist das jetzt her. Vor allem
das unterschiedliche Lernniveau und die hohe Fluktuation unter den
Kindern sei schwierig, erklärt sie. „Es kommen immer wieder neue
Kinder hinzu, andere gehen weg. Irgendwie kombiniert man das,
setzt die Schlechteren und die Besseren zusammen. Durch Erfahrung
und Übung geht das, irgendwie.“ Sie versucht es über den klassischen
Weg: viel schreiben und immer wieder vorlesen lassen, dazu
einfache Konversation. Das größte Problem sei die Erfahrung mit
Schule überhaupt. In ihrer Zeit hier hat Nayer Nazemi Kinder aus 74
Ländern unterrichtet, manche haben noch nie ein Klassenzimmer
von innen gesehen, sind Analphabeten in ihrer Muttersprache. „Die
afghanischen Kinder zum Beispiel sind zwar motiviert, aber die haben
kaum eine Schule besucht und können sich deshalb nur schwer konzentrieren.
Die Kinder aus Kamerun und Nigeria dagegen können vier
Stunden stillsitzen, die kennen das.“
Auch Fahim kann sich noch an seine Schulzeit erinnern, allerdings
nur vage. In der Pause erzählt er, dass das schon eine paar Jahre her
sei. Damit gehört er immerhin zu den etwa 15 Prozent der Kinder in
Somalia, die überhaupt eine Schule besuchen dürfen. Bis zur vierten
Klasse habe er die Schulbank gedrückt, dann war Schluss. Sein Vater
besaß damals einen kleinen Laden im Zentrum von Mogadischu, dort
wurde seine Arbeitskraft dringender gebraucht. Vier Jahre hat er im
Geschäft geholfen, dann kam der schrecklichste Tag in seinem noch
jungen Leben. Sein Vater wurde ermordet. „Meine Familie gehört zu
einem sehr kleinen Clan. Und wenn du in Somalia zu einem kleinen
Clan gehörst, hast du niemanden, der dich beschützt. Dieses Land
ist schrecklich, du kannst jeden Tag ausgeraubt werden oder es passiert
dir noch viel Schlimmeres.“ Kurz nach dem Mord beschloss die
Mutter, ihren Sohn nach Europa zu schicken. Fast zwei Jahre haben
die Vorbereitungen gedauert. Ein Somalier, der in Dubai lebt, hat die
Flucht organisiert. Wie viel Geld seine Mutter ihm dafür bezahlt hat,

Deutschunterricht
weiß Fahim nicht. „Ich habe sie mehrmals
gefragt, aber sie wollte es mir nicht verraten.“
Er hat noch einen Bruder und eine
Schwester, die beide jünger sind. Ihn wegzuschicken
ist seiner Mutter nicht leicht
gefallen, sagt er. Doch nach dem Tod des
Vaters trage er als ältester Sohn nun die
Verantwortung. Mit seinen 16 Jahren sei er
nun die Hoffnung der ganzen Familie, gab
ihm die Mutter mit auf den Weg. „Wenn
du nach Deutschland gehst, hast du eine
Zukunft. Und wenn du eine hast, haben wir
vielleicht auch eine.“
Nach drei Stunden ist der Unterricht von
Nayer Nazemi vorbei, die Kinder gehen zum
Mittagessen. Sie hat in der Pause die letzten
Sätze von Fahims Erzählung mitbekommen.
„Das ist eine typische Geschichte für
viele Kinder hier“, sagt sie. „Wer kommt
und wann, daran kann man die Weltpolitik
und die Kriege exakt nachzeichnen.
Im Moment sind es viele Flüchtlinge aus
Afghanistan, Somalia, Äthiopien und dem
Irak.“ Zu Mittag gibt es Gemüsebratlinge
mit Kartoffelsalat. Gekocht wird im eigenen
Haus von eigenen Köchen, den Tischdienst
übernehmen die Jugendlichen selbst. Mittlerweile
sind auch die anderen 13 Heimbewohner
vom Unterricht zurück, der aus
Platzmangel in einem angemieteten Raum
in der Nachbarschaft stattfinden muss. Es
gibt feste Essenszeiten im Haus, morgens,
mittags und abends. Für 26 Jugendliche
an zwei großen Tischen läuft das Prozedere
ziemlich geordnet ab. Am Ende bleibt
nur der Kartoffelsalat übrig, Deutschlands
beliebteste Beilage mögen sie hier offenbar
nicht.
Am Nachmittag kann jeder Heimbewohner
machen, was er will. Wer über 14 Jahre alt
ist, darf raus. Doch viele haben Angst, weil
ihnen die Umgebung noch fremd ist. Den
größten Teil der Zeit verbringen sie deshalb
im Haus, im Garten oder auf dem Bolzplatz.
Doch an diesem Nachmittag regnet es in
Strömen. Deshalb haben sich einige zum
Billard verabredet, andere gehen in Begleitung
eines Mitarbeiters schwimmen, der
Rest pendelt zwischen den Stockwerken.
Manche liegen auf ihren Betten, machen
Hausaufgaben oder lümmeln auf dem WG-
Sofa herum. Adnan hat Besuch von seinem
Bruder. Hasan kommt direkt von der Arbeit,
seit sechs Jahren ist er Pfleger in einem
jüdischen Altenheim. Sie wechseln ein
paar Worte, sprechen aber weder über
die Flucht noch über die Familie zu Hause.
Hasan will seinen kleinen Bruder nicht
überfordern. „Ich kenne das von meiner
eigenen Flucht. Man muss vorsichtig sein,
sonst kommt alles sofort hoch.“ Er vermutet,
dass Adnan schwere Zeiten durchgemacht
hat. Neben ihm hat Hasan noch
sechs weitere Geschwister, seine Mutter
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Die Jugendlichen verbringen den Nachmittag zusammen
lebt seit Jahren im iranischen Exil. Vom Vater hat er das letzte Mal
vor 15 Jahren gehört, kurz vor seiner eigenen Flucht. Der war Journalist,
wurde von den Taliban verschleppt und mit ziemlicher Sicherheit
getötet. „Wir haben in Kandahar gelebt, meine Familie hatte Geld,
sogar mehrere Geschäfte. Uns ging es gut, doch diese furchtbaren
Kriege und die Taliban haben alles kaputt gemacht.“ Deshalb ging die
Familie in den Iran, von dort flüchtete Hasan nach Deutschland.
Die ersten Jahre wohnte er in verschiedenen Jugendheimen, erst
in Frankfurt, später in Kassel. Es ging ihm schlecht damals, erzählt
er. „Ich lebte zurückgezogen, war depressiv und hatte ständig
Angst.“ Dann riss er sich zusammen, machte seinen Realschulabschluss,
wollte danach studieren und Arzt werden. Doch ihm fehlte
das nötige Geld. Und für die Aufenthaltsgenehmigung war es besser
zu arbeiten. Also lernte er Alten- und Krankenpfleger und machte
neben der Berufsschule sein Fachabitur – drei Tage arbeiten, zwei
Tage Schule, drei Jahre lang. Er habe nie aufgegeben, immer versucht,
etwas aus seinem jungen Leben zu machen. Er hat sich selbst
belohnt, schaffte die Ausbildung und bekam danach den Job bei der
jüdischen Gemeinde in Frankfurt. „Ich bin zufrieden mit der Arbeit
und mit meinem Leben. Aber das Leben meiner Familie ist traurig
und schrecklich.“ Er meint das Schicksal seines Vaters, das der
Mutter und der anderen Geschwister. Seiner eigenen kleinen Familie
gehe es gut. Seit fünf Jahren ist er verheiratet und seit kurzem
stolzer Vater eines Sohnes. Die neue Familie helfe ihm, nicht ständig
an die Anderen im Iran und in Afghanistan zu denken. „Meine Frau
ist auch Afghanin, wir teilen ein ähnliches Schicksal, das hilft uns
beiden.“ Seit zwei Jahren ist Hasan deutscher Staatsbürger. Er hat es
geschafft, er könnte zufrieden sein. Doch das Schicksal seiner Familie
lässt ihn nicht los. Schweigend schaut er zu seinem kleinen Bruder
hinüber, der verloren auf dem Sofa sitzt, als wäre er gar nicht hier.
Doris Gießen kennt solche Geschichten, obwohl sie nie direkt danach
fragt. Die Jugendlichen müssen mehrmals während des Asylver-

„Was mir hier jeden Tag neue Energie gibt, ist diese
Lebenskraft, diese Lebensfreude,
die diese Kinder haben.“
fahrens über ihre Vergangenheit reden, mit Behörden, dem Jugendamt
und ihrem Rechtsbeistand. Es wäre für viele eine zusätzliche
Belastung, meint die Heimleiterin. „Wir fragen natürlich nach, wenn
jemand von sich aus erzählt. Das passiert allerdings selten. Wir
lassen die Kinder in Ruhe.“ Für Gießen ist das der richtige Weg,
obwohl es im ersten Moment komisch klingen mag. Seit ein paar
Jahren tendiert ihre Neugierde gegen Null. „Die habe ich nicht mehr.“
Anfangs sei das anders gewesen, heute ist es nebensächlich. „Man
nimmt die Kinder so, wie sie vor einem stehen, ohne Vergangenheit,
ohne Zukunft.“ Es geht um die Erstversorgung, um Essen, eine
warme Jacke, ein Bett und ein Dach über dem Kopf. Erst wenn ein
Kind auffällig reagiert wird nachgeforscht, wenn nötig, ein Arzt konsultiert.
Die meisten der Flüchtlingskinder kommen aus Kriegs- oder Krisengebieten.
Es ist wahrscheinlich, dass viele traumatisiert sind.
Ihr körperlicher und seelischer Zustand, in dem sie hier ankommen,
ist unterschiedlich. „Da ist alles dabei, von quietschvergnügt und
bestens informiert bis zum anderen Extrem – geschlagen, vergewaltigt,
unterernährt, dem Tod gerade noch von der Schippe gesprungen.“
Vor ein paar Jahren etwa kam ein kleiner Inder zu ihr, direkt aus
der Klinik. Er wurde vorher auf der Straße gefunden, war fast verhungert
und verdurstet. „Wir hatten ein Mädchen hier, die ist auf der
Straße zusammengebrochen mit einem fünf Kilo schweren Lebertumor.“
Doris Gießen hätte ihren Job wahrscheinlich längst aufgegeben,
wenn sie täglich an diese traurigen Geschichten denken würde. Sie
tue es bewusst nicht, weil bei ihrer Arbeit nicht das Elend im Vordergrund
stehe, nicht die fehlenden Perspektiven oder das erlebte Leid,
sondern die Kraft, die diese jungen Menschen mitbringen. „Was mir
hier jeden Tag neue Energie gibt, ist diese Lebenskraft, diese Lebensfreude,
die diese Kinder haben. Das fasziniert mich immer wieder
aufs Neue. Dieser Optimismus, diese Stärke, das ist grandios. Das ist
meine persönliche Triebfeder.“
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am Main
Alle helfen sich gegenseitig
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Gestrandet in Frankfurt
am Main
scripten 13
„Da sind dann schon mal Bürgerkriegsgegner
in einem Doppelstockbett.“
Auch im Haus spürt man von diesem Elend
wenig. Es geht unaufgeregt und ruhig zu,
die meisten Kinder sind höflich, wirken
fröhlich. Jeder hält sich an die wenigen
Regeln, die es gibt. Dazu gehört der tägliche
Deutschunterricht, ebenso muss jeder
zu den Essenszeiten da sein, es sei denn, er
hat einen Termin bei der Ausländerbehörde,
dem Jugendamt oder beim Arzt. Zu jedem
dieser Treffen werden die Jugendlichen von
einem Mitarbeiter begleitet. Haussprache
ist eher Englisch als Deutsch, unter den
vielen Westafrikanern ist es meist Französisch.
Schwierig wird es, wenn die Kinder
nur ihre Heimatsprache kennen und keine
Drittsprache. Dann hilft nur noch ein Dolmetscher
– und die jahrelange Erfahrung
der Mitarbeiter. „Wir können mittlerweile
fast jeden Wunsch von den Augen ablesen“,
so Gießen. „Also im Alltag, aus dem
Zusammenhang heraus verstehen wir die
Kids, auch wenn es keine gemeinsame
Sprache gibt.“
Die Heimleiterin sieht die Dinge pragmatisch.
Die Zimmer werden nur nach
Geschlecht aufgeteilt, das ist das einzige
Muss. „Wenn wir Platz haben, schauen wir
natürlich, dass diejenigen, die die gleiche
Sprache sprechen, in einem Zimmer sind.
Das kann auch eine gemeinsame Drittsprache
sein. „Aber wir sind jetzt an der
Obergrenze und voll belegt. Da sind dann
schon mal Bürgerkriegsgegner in einem
Doppelstockbett.“ Auseinandersetzungen
gab es deswegen noch nie. Überhaupt sei
Gewalt hier im Haus weit weniger verbreitet,
als man bei so vielen Kriegsflüchtlingen
unter einem Dach vermuten mag,
sagt Gießen. Dass es sie gibt, verschweigt
die Leiterin nicht. Viele hier haben in ihrer
Heimat Gewalt erleben müssen. Das prägt.
Trotzdem gehe es vergleichsweise ruhig
zu. „Obwohl wir überwiegend Kinder hier
haben, die Gewalt sehr gut kennen, die
Bilder leibhaftig im Kopf haben, die wir nur
aus dem Fernsehen kennen, ist doch auffällig,
wie gern diese Jugendlichen der Gewalt
abschwören.“ Wenn doch Konflikte entstehen,
gibt es bei ihr nur eine Lösung: Kein
Streit darf über Nacht bestehen bleiben.
Die Parteien werden an einen Tisch gesetzt,
bis eine Vereinbarung getroffen ist. Gießen
nennt das Zwangsversöhnungen, in 99 Prozent
der Fälle klappe das.
Im Schnitt sind die Jugendlichen nur drei,
vier Monate hier im Haus, dann werden
sie auf andere Jugendheime verteilt. Von
den meisten hören Doris Gießen und ihre
Mitarbeiter danach nie wieder etwas. Es
sei denn, sie kommen irgendwann unangemeldet
vorbei. Vor ein paar Monaten etwa
stand ihr erster vietnamesischer Flüchtling
wieder in der Tür und erzählte stolz von
seinem Mathematikstudium an der Frank-

furter Uni. Mitten im Gespräch wurden sie dezent von einer Mitarbeiterin
des Jugendamtes mit dem Satz unterbrochen: „Nun halten sie
doch bitte meinen Übersetzer nicht von der Arbeit ab.“ Von einem
Anderen hat sie gehört, der ist jetzt Fußballprofi in der Bundesliga.
„Und erst letztens war einer da, völlig akzentfrei, Kölner Dialekt.
Der war vor zwölf Jahren hier und ist heute Betriebswirt.“ Immer
wieder stehen junge Leute vor ihr und fragen, ob sie sie noch kenne.
Dann muss sie länger überlegen, Namen wälzen, sich Gesichter ins
Gedächtnis rufen. Bei über 6.500 Kindern und Jugendlichen verliert
man den Überblick. „Es sind eher die Erfolgsgeschichten, die man
mitkriegt.“
Nur nach Geschlecht werden die Zimmer aufgeteilt
Zum 20. Geburtstag des Jugendhauses im letzten Jahr kamen einige
Ehemalige vorbei. Auch Emilio T., der jetzt am Frankfurter Flughafen
arbeitet, war da. Neun Monate hat er hier gewohnt. Frau Doris, wie
er sie nennt, war seine wichtigste Bezugsperson. „Ich bin oft bis spät
in ihrem Büro geblieben, bis sie dann gesagt hat: Jetzt musst du aber
schlafen gehen. Und wenn sie mal Nachtdienst hatte, war es wirklich
ruhig in den Zimmern.“ Anfangs sprach Emilio weder Deutsch
noch Englisch, nur Portugiesisch. Niemand verstand ihn. „Es war
schlimm, so als würdest du zwischen Tausenden Leuten stehen, die
alle eine andere Sprache sprechen. Du fragst dich, wie soll ich das
jemals hinbekommen.“ Sechs Jahre später berichtet er stolz mit leicht
hessischem Akzent, dass es ihm gut gehe, dass er eine Bäckerlehre
abgeschlossen und einen festen Job habe. Gerade mache er an der
Abendschule das Abitur. „Ich stehe um drei Uhr morgens auf, fahre
zur Arbeit am Flughafen. Nachmittag um zwei ist Feierabend. Jeden
Montag ist Schule, von 17 bis 22 Uhr. Danach falle ich zu Hause ins
Bett.“ Der Angolaner war in zwei Jugendheimen, seit knapp zwei
Jahren wohnt er allein in seiner eigenen Wohnung in der Nähe von
Wiesbaden. Er ist froh, nun sein eigenes Leben zu haben. „Ich hatte
immer die Betreuer, die sich für mich eingesetzt haben, Freunde
und Freundinnen. Das war gut so. Aber immer dieser Tischdienst,
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Jeder hat seine eigene Geschichte
die ganzen Aufgaben und so viele Leute,
das war auch anstrengend. Jetzt habe ich
endlich meine Freiheit.“ Allerdings müsse
er nun aufpassen, dass das Geld bis zum
Ende des Monats reiche, dass er etwas im
Kühlschrank habe und dass er es regelmäßig
zur Schule und zur Arbeit schaffe. „Das
ist manchmal nicht ganz einfach für einen
Jugendlichen“, gibt er zu. „Aber ich bin
sehr ehrgeizig. Wenn ich etwas möchte,
dann schaffe ich das auch.“ Während
seiner Bäckerlehre musste er jeden Tag
acht Kilometer mit dem Fahrrad zur Arbeit
fahren, Sommer wie Winter. Eine Qual für
einen Afrikaner, meint er schmunzelnd. „Es
war saukalt, Schnee ohne Ende, aber ich
musste das irgendwie durchziehen. Jetzt
sehe ich, dass ich ein festes Gehalt habe
und die Belohnung dafür bekomme.“ Die
größte Belohnung für ihn wäre es allerdings,
wenn sein Asylverfahren endlich
ein Ende finden würde und er wüsste, wie
seine Zukunft aussieht. Seit Jahren wartet
Emilio darauf, bisher vergeblich.
Der Angolaner wird von Rechtsanwältin
Roswitha Maul vertreten. Die 47-jährige ist
seit über neun Jahren als Rechtsbeistand
für unbegleitete minderjährige Flüchtlinge
tätig. Sie ist Emilios sogenannte
Ergänzungspflegerin, weil das Jugendamt,
welches erster Vertreter ist, rechtliche
Beihilfe braucht. Bezahlt wird sie
aus der Staatskasse. Die Anwältin erklärt
den jungen Flüchtlingen ihre Rechte und
Pflichten, prüft die Fluchtgründe, beantragt
Aufenthaltsgenehmigungen und begleitet
das Asylverfahren bis zur letzten Instanz,
Abschiebung oder Anerkennung. Für die
Jugendlichen ist sie die wichtigste Vertrauensperson
auf ihrem langen Weg durch
die deutsche Bürokratie. „Ziel des Bundesamtes
ist es, die Jugendlichen zurück zu
schicken. Deshalb bespreche ich, mittels
Dolmetscher, die Asylgründe sehr ausführlich
mit dem Jugendlichen. Damit er einerseits
ganz genau verstanden hat, worum es
geht und andererseits, damit er Vertrauen
fasst und ihm klar wird, dass ich nicht diejenige
bin, die ihn abschieben will, sondern
die ihm dabei behilflich ist, hier ein Bleiberecht
zu erlangen.“ Über 300 minderjährige
Flüchtlinge hat Roswitha Maul im Laufe
der Zeit vertreten. Ihre Fluchtgründe seien
häufig andere als die der Erwachsenen,
erklärt sie. Viele haben ihre Eltern verloren,
sei es in Bürgerkriegen oder durch andere
Katastrophen, etwa ethnische Säuberungen
wie in Äthiopien oder Eritrea. Die Jungs
seien nicht selten als Kindersoldaten missbraucht
worden. Speziell bei den Mädchen
gehe es oft um Zwangsheiraten, Genitalbeschneidungen,
moderne Sklaverei als
Hausmädchen, sexuellen Missbrauch oder
Misshandlungen in der Familie oder durch
Sicherheitsbehörden.

Auch Emilios Fluchtgründe wiegen schwer. Eltern hat der Angolaner
keine mehr, nach eigener Aussage sind beide tot. Als Kindersoldat
werde er in seiner Heimat bis heute gesucht, er hat keine Ahnung,
was dort mit ihm passieren würde. „Ich kann nicht und ich möchte
auch nicht zurück. Meine Wunden sind noch nicht verheilt. Vielleicht
denke ich in 20 Jahren anders darüber, aber jetzt nicht.“ Die Kriegsbilder
haben ihm monatelang den Schlaf geraubt, um das Schlimmste
zu verarbeiten, hat er vor drei Jahren eine Therapie begonnen. „Die
Bilder hätten mich sonst aufgefressen.“ 27 Jahre dauerte der Bürgerkrieg
in Angola, zwei Jahre hat Emilio mitgekämpft, Menschen
getötet, Kameraden begraben, brennende Dörfer hinter sich gelassen.
Darüber reden will er an diesem Nachmittag nicht. Vor Gericht
musste er seine Geschichte mehrmals erzählen, die Anhörungen
empfand er als Tortur. „Es war schlimm, ich hatte Angst. Ich wusste
nicht, was mit mir passiert. Ich habe mich jedes Mal gefragt: Passt
es diesen Leuten da, dass ich hier bin?“ Trotzdem wurde sein erster
Asylantrag abgelehnt, weil der Krieg in Angola vorbei sei und er deshalb
zurück gehen könne. Diese Zeit war die schwierigste, erinnert
er sich. „Jeden einzelnen Tag hast du diese Angst, dass irgendetwas
passieren kann. Solange du nicht dieses Dokument in den Händen
hältst, diese Aufenthaltsgenehmigung, ist dieses Gefühl immer da.“
Sie gingen in Widerspruch, erreichten einen Abschiebestopp. „Für
alle unter 18 Jahren muss gewährleistet sein, dass sie von irgendjemandem
versorgt werden“, so die Anwältin. Für afrikanische Kinder
sei es in den meisten Fällen einfacher, ein einstweiliges Bleiberecht
zu bekommen, im Gegensatz zu Osteuropäern. Das hänge mit der allgemeinen
Versorgungslage und der sozialen Lage zusammen. „Auch
wenn diese nicht unseren Standards entsprechen, gibt es im Osten
Europas zumindest Kinderheime, die die Jugendlichen im Zweifelsfall
aufnehmen können. Unsere Gerichte gehen davon aus, dass sich
dort schon irgendeine Hilfsorganisation kümmern wird. In Afrika ist
das schwieriger.“ Emilio hatte Glück, darf vorerst bleiben. Seit drei
Jahren hat er eine Aufenthaltsgenehmigung, er geht davon aus, dass
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Auch in der Küche wird gemeinsam gearbeitet
die Behörden diese in zwei Wochen um weitere drei Jahre verlängern.
Er hofft, dass auch die Befristung bald aufgehoben wird, es wäre
der nächste Schritt auf seinem langen Weg, vielleicht irgendwann
die deutsche Staatsbürgerschaft zu bekommen. Die Chancen dafür
sinken allerdings seit Jahren, die Zahl der Einbürgerungen hat gerade
den niedrigsten Stand seit der Wiedervereinigung erreicht. Emilio gibt
sich trotzdem zuversichtlich und selbstbewusst. „Ich habe einen Job,
ich zahle meine Steuern, ich habe eine Wohnung und ich tue etwas
für meine Bildung. Ich muss keine Angst haben. Deutschland ist jetzt
meine zweite Heimat.“ Seine Anwältin muss allerdings länger überlegen,
bis ihr Fälle einfallen, in denen das geklappt hat. „Das gibt es,
aber es ist sehr selten. Die Beantragung der deutschen Staatsangehörigkeit
setzt voraus, dass die Identität zweifelsfrei feststeht. Doch
die wenigsten Jugendlichen reisen mit gültigen Identitätspapieren an.
Und wer sagt denn, dass derjenige der ist, für den er sich ausgibt?“
Sie schätzt, dass mehr als 80 Prozent der Jugendlichen, die sie über
die Jahre betreut hat, heute noch in Deutschland sind. Ein Erfolg ihrer
Arbeit, denn einen sensibleren Umgang mit minderjährigen Flüchtlingen
seitens der Behörden kann sie kaum feststellen. „Es gibt zwar
heute gesetzliche Vorgaben, dass auch Jugendliche ohne eigene
Identitätsdokumente zwingend Anspruch auf eine Aufenthaltsgenehmigung
und ein Ausweisersatzpapier haben. Das ist ein großer Fortschritt.
Ansonsten aber hat sich die Situation für die Jugendlichen
eher verschlechtert. Vor allem bei denen, wo es keine Abschiebungshindernisse
im Herkunftsland gibt. Die haben kaum eine Chance, sich
hier beruflich zu integrieren, weil sie nur geduldet werden, bis sie
18 sind.“ Die Betroffenen müssen nach ihrem 18. Geburtstag meist
in Asylunterkünfte für Erwachsene umziehen, ihnen wird die Sozialhilfe
gekürzt und sie dürfen nicht arbeiten. „Deren Chance auf eine
Perspektive hier ist gleich null“, so die Anwältin. Das erzeuge einen
massiven Druck. „Die müssen Papiere aus ihrer Heimat besorgen
und dafür Kontakt mit Behörden aus ihren Ländern aufnehmen. Das

„Die haben kaum eine Chance, sich hier beruflich
zu integrieren, weil sie nur geduldet werden, bis
sie 18 sind.“
ist für viele problematisch.“ Folgen dieser
rigiden Ausländerpolitik: Die Flüchtlinge
werden psychisch krank, begehen Straftaten.
Emilio hat diese Probleme nicht. Wenn
er sein Abi und die unbefristete Aufenthaltsgenehmigung
in der Tasche hat, will er
Betriebswirtschaft studieren. Er hofft, dass
es in einem Jahr so weit ist. „Der Beruf des
Bäckers stirbt leider langsam aus. Ich muss
etwas tun, und Bildung kann man immer
gebrauchen.“
Doris Gießen ist froh, wenn die Geschichten
so verlaufen. Das sind die Erfolgsgeschichten.
Wer am Ende abgeschoben
wurde, wer es nicht geschafft hat, erfährt
sie relativ selten. Ab und an erzählen ihr
Kollegen anderer Heime, was passiert ist.
Etwa von dem türkischen Kurden, der mit
acht Jahren zu ihr kam und danach in verschiedenen
hessischen Heimen lebte. Zwei
Ausbildungen hat er in dieser Zeit gemacht.
Mit 19, gerade aus der Jugendhilfe raus
und ins Berufsleben gestartet, wurde er
auf dem Weg zur Arbeit verhaftet und
abgeschoben. „Abends in den Nachrichten
hörst du die Diskussionen über einen
möglichen EU-Beitritt der Türkei und die
Probleme, die dabei gesehen werden. Und
dann erfährt man von dieser Praxis, dass
ein motivierter Steuerzahler, der seine
Muttersprache nicht mehr spricht, einfach
abgeschoben wird. Das ist einfach nur
scripten 13 Gestrandet in Frankfurt
am Main
bitter und menschenverachtend.“ Gießen
will davon am liebsten gar nichts wissen.
Nicht, weil ihr das Schicksal ihrer Schützlinge
gleichgültig wäre, sondern weil sie
es nicht ertragen kann. „Wie oft, wo und
wann das passiert, weiß ich nicht. Und will
das auch nicht, weil ich das nicht aushalten
würde. Wenn man die jungen Leute
kennt, ist das einfach die Hölle.“
Es scheint in vielen Fällen vom Wohlwollen
der Ausländerbehörden oder gar einzelner
Mitarbeiter der Ämter abzuhängen, wer
wann abgeschoben wird oder eben nicht.
„Es gibt Ausländerbehörden, die wollen
plötzlich ihre Schreibtische frei kriegen
und dann schieben sie mal alle schnell ab.
Das ist politisch auch so gewollt“, sagt
Gießen und vermutet Willkür. Sie kennt
Beispiele, negative wie positive. Die Akte
eines Eritreers etwa, der vor fast 20 Jahren
in ihrer Obhut war, wurde „immer wieder
von oben nach unten sortiert“. So blieb er
jahrelang unbehelligt, konnte seine Ausbildung
beenden und fand danach einen Job.
Er gründete eine Familie, wurde Vater, und
lebt bis heute in der Nähe von Frankfurt.
Einerseits könne er der Behörde dankbar
sein, so Gießen, weil sie ihn in Ruhe lassen.
Andererseits läuft sein Asylverfahren bis
heute, ist rechtlich nicht abgeschlossen.
Wird der Antrag doch irgendwann bearbeitet
und plötzlich abgelehnt, weil etwa die
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Gemeinsames Frühstück
Abschiebungshindernisse für Eritrea nicht mehr gegeben sind, könnte
alles sehr schnell gehen. In der Praxis passiere das jeden Tag, so die
Heimleiterin. „Theoretisch könnte man ihn dann nach deutschem
Recht einfach in Handschellen legen und abschieben, egal wie lange
er schon hier ist. Faktisch haben aber die bei den zuständigen Behörden
beschlossen, dass das Wahnsinn wäre.“ Trotzdem bezeichnet sie
diesen Zustand als fatal, weil jegliche Sicherheit fehle. „Das ist das
Schlimmste überhaupt. Die jungen Leute sind in einem Alter, in dem
sie ihr Leben planen wollen, Familie, Arbeit, Wohnort, Zukunft. Und
das mit dieser Unsicherheit im Genick, bei der man zumindest theoretisch
jeden Tag ausgewiesen werden kann. Das ist unmöglich.“
Adnan, Fahim und die anderen 24 Heimbewohner wissen noch nichts
von dieser eigenwilligen Praxis deutscher Ausländerbehörden. Bislang
können sie das Wort Willkür noch nicht einmal schreiben. Im
Moment sind sie froh, dass sie es überhaupt bis nach Deutschland
geschafft haben. Adnan ist noch dabei, seine eigene Geschichte
und die Flucht zu verarbeiten. Auch Tage nach seiner Ankunft wirkt
er abwesend, zieht sich oft zurück, ist lieber allein. Er hat zumindest
seinen großen Bruder Hasan, der ihn „mit aller Kraft unterstützen“
will und ihm zeigen kann, wie man es durch den Behördendschungel
schafft. Fahim hat niemanden, doch er hat einen Traum. Er möchte in
Deutschland Medizin studieren. Wenn er dann Arzt ist, will er seiner
Familie in Somalia jeden Monat Geld schicken. Er hofft, dass seine
Hilfe nicht zu spät kommt.
© Text: Ronny Arnold; Fotos: Bernd Cramer

Das Miteinander ist friedlich und freundschaftlich
Die jungen Leute sind in einem Alter, in dem
sie ihr Leben planen wollen, Familie,
Arbeit, Wohnort, Zukunft.
Ronny Arnold, geboren 1975, lebt und
arbeitet in Leipzig. Er ist freier Journalist
und produziert Beiträge für die Hörfunkprogramme
der ARD, hauptsächlich den
Deutschlandfunk, den SWR und die Deutsche
Welle. Er studierte Soziologie, Journalistik
und Politik an der Universität Leipzig
und in Middlesbrough (UK). Seit 2003 ist
er Mitglied im Leipziger Journa-listenbüro
Mediendienst Ost und berichtet überwiegend
aus Sachsen, Sachsen-Anhalt
und Thüringen, Schwerpunkte Kultur und
Gesellschaft. Er hat bisher an zwei Reportagebüchern
mitgeschrieben.
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