CL 43 - Cthulhus Ruf

angesehen hast, wenn du dachtest, ich würde nich’ hinschauen. Dieser Schlafzimmerblick.
Als hättest du mir am liebsten an Ort und Stelle das Hirn rausgevögelt. Scheiße.« Er
kicherte. »Ich hab dir doch nur gegeben, was du wolltest.« Erneutes Kichern. »Und das
weißt du auch.«
Sie schaute ihn an. Betrachtete ihn intensiv. Er war vielleicht 30. Möglicherweise auch
schon 35. Sein zerzaustes Haar dunkelblond. Seine Haut bronzefarben vom jahrelangen
Faulenzen in der Sommersonne. Er trug kakifarbene Cargohosen und ein Grateful-Dead-T-
Shirt. Um seinen Hals hing eine Puka-Muschelkette. An den Füßen Designer-Sandalen. Das
war der Mann, den sie töten wollte. Das Dreckschwein von Soziopath, das sie vergewaltigt
hatte. Ein gottverdammter Vollidiot. Wenn man ihn ansah, fiel es schwer, ihn ernst zu
nehmen. Eine Erinnerung tauchte wieder auf. Sie selbst, hilflos auf dem Küchenboden. Der
Geruch von verschüttetem Bier, der ihre Nase füllte. Der seltsame Ausdruck des Hasses in
seinen Augen, während er über ihr grunzte.
»Runter auf die Knie.«
Jetzt erstarb sein Lächeln, und er schielte zu ihr hinüber.
»Was?«
»Du hast mich schon verstanden.«
Einen Moment lang war er still. Dann sagte er: »Und was, wenn ich es nich’ tue?«
»Dann erschieße ich dich da, wo du stehst.«
Er sah ihr direkt in die Augen. »Einen Scheiß wirst du.«
Sie veränderte ihr Ziel leicht, kaum merklich, und drückte den Abzug der 38er. Der Knall
des Schusses hallte entsetzlich laut auf der ansonsten leeren Lichtung nach. Die Kugel
bohrte ein Loch in die offene Heckklappe des Falcons. Hoke fiel schreiend auf die Knie. Er
sah sie durch einen plötzlichen Tränenschleier an, seine Hände in einer beinahe betenden
Haltung vor seinem Körper gefaltet.
»Bitte ...« Jetzt sprudelte es wieder aus ihm heraus. »B-b-bitte ... Ich wollte dir nich’
wehtun. Das musst du mir glauben. Bitte ...«
Jessica machte einen Schritt auf ihn zu und zielte erneut mit dem Lauf der 38er zwischen
seine Augen. »Sag, dass es dir leidtut.«
Einen Augenblick lang zeigte sein Gesicht Verwirrung, aber dann begann er, seinem
Eingeständnis mit heftigem Kopfnicken Ausdruck zu verleihen. »Ja. Gott. Scheiße. Es tut
mir leid, Kleines. Verdammte Scheiße, es tut mir wirklich verdammt leid. Bitte erschieß
mich nich’. Bitte ...«
Jessicas Gesicht blieb ausdruckslos, als sie erwiderte: »Ich
nehme deine Entschuldigung an.«
Hokes Gebrabbel brach abrupt ab. Er sah sie stirnrunzelnd an. »Tust du?«
»Ja.« Der Anflug eines Lächelns umspielte ihre Mundwinkel.
»Aber im Gegensatz zu Gott bin ich nicht barmherzig. Ich werde dich jetzt töten, Hoke.«