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maxImum BIllerBurnDie Oranienstraße liegt wie eineSchlucht vor mir. Ich schaue sie mir an.Es ist früh, knapp sechs Uhr und dasLicht noch verhalten. So auch die Menschen,die zeitig unterwegs sind. Mirfallen die geschlossenen Läden und dasumrahmende Graffiti auf. Es herrschtdie Ruhe bevor es richtig los geht. DerTag beginnt. Ich wohne nicht mehr inMitte, sondern bin nach Kreuzberg gezogen.In diesem Moment wird mir bewusst,dass ich endlich in einer Gegendbin, in der ich nicht immerzu MaximBiller treffe. Ich muss ihn endlich nichtmehr sehen, wenn ich chille, hetze, oderstreite. Endlich nicht mehr, wenn ich imPark liege. Ich muss ihm endlich nichtmehr meine Einkäufe präsentieren.Endlich keine Rauchwolken mehr insGesicht pusten, oder mich an ihm vorbeidrängen,damit ich noch schnell vorder Straßenbahn halsbrecherisch überdie Straße kann. Endlich ist der Spukvorbei.Ich habe mich schon persönlich, vorFremden, als Maxim Biller vorgestellt.Als Antwort erhielt ich meistens nurverwirrte Blicke. Zu guter Letzt habeich auch nicht mehr das Stadtmagazinabonniert, in dem er eine Kolumneschreibt. So erspare ich mir Maxim BillersGesicht und seine geistigen Auswüchseauf der Toilette sehen zu müssen.Endlich nicht mehr. Erstens leseich überhaupt nicht mehr auf der Toilette.Zweitens hat er immer nur blödesZeugs geschrieben. Bücher von ihm besitzeich erst recht nicht. Das erste undletzte, dass mir vor ein paar Monaten indie Hand kam, fischte ich aus dem Papiermüll.Ich legte es dort auch wiederzurück. Sonst grinst er mir noch ununterbrochenmeine neue Wohnung voll.Das würde ich nicht aushalten.Text Miron TenenbergrePOrt19