Peter Bauer, Peter Schlapp - Frankfurt / Main, TheaterGrueneSosse

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34 Iserlohn, Ratingen, Düsseldorf, Bonn, Köln, Bochum, Fulda, Wiesbaden, Filderstadt, Hannover, Becherbach Es ist Februar 1999. Ich bin mit Sigi, Willi, Detlef und Günther in Becherbach in der Pfalz. Wir haben dort ein Haus gemietet. Wir sind dort, um zu arbeiten an einem Theaterstück. Es ist unser erstes Arbeitstreffen. Man fährt dann weit weg, um allein zu sein mit der Arbeit. Kein Radio. Kein Fernsehgerät. Kein Telefon. Fünf Väter treffen sich in Becherbach, um nachzudenken über das Vater-Sein, Sohn-Sein und Vater-Werden. Zu diesem Zeitpunkt haben wir fünf insgesamt sieben Kinder. Sigi und Günther werden erneut Vater. Becherbach in der Pfalz liegt in einem Tal. In diesem Tal haben Handys kein Netz. Das ist passend, weil wir fünf uns für eine Woche von unseren fünf Frauen verabschiedet haben, um ganz unter uns und mit dem Theater und dem Vaterthema zu sein. Das ist eine Vereinbarung. Eine Verabredung. Eine Regel. Zwischen Jungs nennt man es einen Schwur. Schon nach einem Tag stelle ich fest, dass in Arbeitspausen der eine oder andere aus dem Haus verschwindet über den Weg aus dem Dorf auf den nahen Berg. Es war eher ein Hügel als ein Berg. Aber ausreichend. Wenn die Grüne Soße kocht, kocht nie einer für alle. Immer kochen alle für alle. Das hatte ich schnell erkannt. So beschloss ich, wenn die vier Chefköche kochten, mich als Küchenjunge zurückzuziehen auf so banale Dinge wie das Schälen der Kartoffeln oder Zerstückeln der Zwiebeln. Die Debatte über die Zusammensetzung der Mahlzeit, über zu benutzende Quantitäten und den logischen Aufbau der Soßen und die Gewürzwahl überließ ich voller Vertrauen auf das Gelingen demokratischer Prozesse den Vieren. Die Resultate bestätigten dieses Vertrauen. Und mein schweigsamer Dialog mit den Kartoffeln und den Zwiebeln erholte mich von der Regiearbeit. Auch an diesem Tag im Februar in Becherbach in der Pfalz war Kochzeit. Die übliche Debatte über Kartoffeln oder Reis, das équilibre von Süß und Sauer, Herbes de Provence oder Koriander, al dente oder bien cuit oder mit Sahne oder ohne oder ganz oder gar nicht oder gar überbacken füllten die Küche. Ich schwieg. Wie immer. Sigi fehlte. Da ging die Tür auf, und er betrat den Raum. Gleich brach er in Tränen aus. Er habe vom Hügel nach <strong>Frankfurt</strong> telefoniert, und eine Blutuntersuchung habe ergeben, dass eine Missbildung des Kindes nicht gänzlich auszuschließen sei. Und schon saßen wir alle um den Tisch, und das Interesse, das vorher noch dem Hunger galt, konzentrierte sich nun auf das mitfühlende Mitteilen aller Erfahrungen aus allen sieben Schwangerschaften und den Ängsten darum, die sieben Kinder könnten eine Behinderung haben. Das beruhigte. Sigi sollte in dieser Rundtischdebatte das Schlusswort haben. „Die Sonderschule hat Ausfl ugstag. Es geht mit dem Bus zum Naturpark Eifel. Alle sind gut gelaunt. Da hat der Bus eine Panne. Der Dicke aus der letzten Reihe, es muss der Klassensprecher sein, ruft laut: Ich weiß, was kaputt ist. Ich weiß, was kaputt ist. Der Fahrer des Busses bittet um Ruhe. Er versucht mehrmals, den Motor zu starten. Ich weiß, was kaputt ist, tönt es aus der letzten Reihe. Der Fahrer steigt aus, öffnet die Motorhaube und überprüft dies und das. Aus einem offenen Fenster tönt es nach draußen, ich weiß, was kaputt ist. Der Fahrer steigt wieder ein und dreht den Zündschlüssel. Der Motor macht einige schwerfällige Umdrehungen. Nichts. Ich weiß, was kaputt ist. Der Fahrer nimmt sein Handy, um den Pannendienst anzurufen. Ich weiß, was kaputt ist. Der Fahrer gibt die Position des Busses durch. Ich weiß, was kaputt ist. Ich weiß, was kaputt ist. Da platzt dem Fahrer der Kragen. Verfl ixt und zugenäht, dann sag schon, was kaputt ist. Alle blicken den Dicken in der letzten Reihe an. Der Bus ist kaputt.“ Danach war das Essen fertig. Dann war die Woche um. Und 20. Juli 1999 kam sie zur Welt, Sigis Tochter Anna, kerngesund. Und am ersten Oktober war auch unser Theaterstück fertig. Marcel Cremer
Frankenberg, Alsfeld, Biedenkopf, Krems a. d. Donau, <strong>Frankfurt</strong>, St. Vith, Salzgitter, Lich Strandläufer im Theaterhaus Erinnerungen daran sind intensiv. Wolfgang Schneider, der Präsident der ASSITEJ, des Wartens in einer noch aus der Stalinzeit stammenden Wartehalle überdrüssig, überzeugte das Grenzpolizeipersonal von seinem Staatsgaststatus und zog uns binnen Sekunden durch den gesamten russischen Zoll. Im Hotel gab es Stockwerke, um die wir einen Bogen machten, da sie von der „Russischen Mafi a“ bewohnt wurden. Aber wir wurden empfangen und betreut durch einige Deutschstudentinnen, die wir in unsere Herzen schloßen und die uns keine Frage unbeantwortet ließen und uns ihr Land erklärten. Die Vorstellung von „Fliegenspiel“ konnte mit Simultanübersetzung nicht die gewohnte Kraft entfalten, was auch an der Übersetzung der freundlichen, netten, älteren Dame gelegen haben könnte. Mit unseren Dolmetscherinnen wäre das jedenfalls nicht passiert, noch viele Monate haben wir mindestens einmal täglich Kontakt per Email, dem neuen Kommunikationswerkzeug für weite Distanzen.Nach der Rückkehr aus Russland benötigten wir einen kompletten Probenblock um wieder in „Strandläufer“ hinein- zufi nden. Mit dem Stück hatten wir dann am 1. Oktober 1999 Premiere. Strandläufer war für mich eine neue Dimension. Ich war bei der Idee und den ersten Proben dabei. Als ich bei den ersten Improvisationen auch dabei war, kam die Frage auf, ob ich denn auch spiele. Da ich mich nicht wehrte, war ich jetzt Teil des spielenden Ensembles. Das Spielen, in den Proben mit Marcel, wirklich eher Spielen als irgendetwas anderes, fi el mir nicht schwer. Als ich dann aber kurz vor der Premiere realisierte, dass ich ja auch der Erste auf der Bühne sein würde, hatte ich mal eine Phase, in der mich ein Freund „porös“ nannte. Dass uns „Strandläufer“ bis nach Japan tragen würde, konnten wir noch nicht ahnen, dass wir „Männer“ aber ein schönes Stück über uns gemacht hatten, spürten wir ganz gut. Fortsetzung Sigi. Strandläufer in Belgien 35
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