Peter Bauer, Peter Schlapp - Frankfurt / Main, TheaterGrueneSosse

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Iserlohn, Ratingen, Düsseldorf, Bonn, Köln, Bochum, Fulda, Wiesbaden, Filderstadt, Hannover,
Becherbach
Es ist Februar 1999. Ich bin mit Sigi, Willi, Detlef und
Günther in Becherbach in der Pfalz. Wir haben dort ein
Haus gemietet. Wir sind dort, um zu arbeiten an einem
Theaterstück. Es ist unser erstes Arbeitstreffen. Man
fährt dann weit weg, um allein zu sein mit der Arbeit.
Kein Radio. Kein Fernsehgerät. Kein Telefon. Fünf
Väter treffen sich in Becherbach, um nachzudenken
über das Vater-Sein, Sohn-Sein und Vater-Werden. Zu
diesem Zeitpunkt haben wir fünf insgesamt sieben
Kinder. Sigi und Günther werden erneut Vater.
Becherbach in der Pfalz liegt in einem Tal. In diesem
Tal haben Handys kein Netz. Das ist passend, weil
wir fünf uns für eine Woche von unseren fünf Frauen
verabschiedet haben, um ganz unter uns und mit dem
Theater und dem Vaterthema zu sein. Das ist eine
Vereinbarung. Eine Verabredung. Eine Regel. Zwischen
Jungs nennt man es einen Schwur. Schon nach einem
Tag stelle ich fest, dass in Arbeitspausen der eine oder
andere aus dem Haus verschwindet über den Weg aus
dem Dorf auf den nahen Berg. Es war eher ein Hügel
als ein Berg. Aber ausreichend.
Wenn die Grüne Soße kocht, kocht nie einer für alle.
Immer kochen alle für alle. Das hatte ich schnell
erkannt. So beschloss ich, wenn die vier Chefköche
kochten, mich als Küchenjunge zurückzuziehen auf
so banale Dinge wie das Schälen der Kartoffeln oder
Zerstückeln der Zwiebeln. Die Debatte über die
Zusammensetzung der Mahlzeit, über zu benutzende
Quantitäten und den logischen Aufbau der Soßen
und die Gewürzwahl überließ ich voller Vertrauen
auf das Gelingen demokratischer Prozesse den Vieren.
Die Resultate bestätigten dieses Vertrauen. Und mein
schweigsamer Dialog mit den Kartoffeln und den
Zwiebeln erholte mich von der Regiearbeit.
Auch an diesem Tag im Februar in Becherbach in der
Pfalz war Kochzeit. Die übliche Debatte über Kartoffeln
oder Reis, das équilibre von Süß und Sauer, Herbes
de Provence oder Koriander, al dente oder bien cuit
oder mit Sahne oder ohne oder ganz oder gar nicht
oder gar überbacken füllten die Küche. Ich schwieg.
Wie immer. Sigi fehlte. Da ging die Tür auf, und er
betrat den Raum. Gleich brach er in Tränen aus. Er
habe vom Hügel nach Frankfurt telefoniert, und eine
Blutuntersuchung habe ergeben, dass eine Missbildung
des Kindes nicht gänzlich auszuschließen sei. Und
schon saßen wir alle um den Tisch, und das Interesse,
das vorher noch dem Hunger galt, konzentrierte sich
nun auf das mitfühlende Mitteilen aller Erfahrungen
aus allen sieben Schwangerschaften und den
Ängsten darum, die sieben Kinder könnten eine
Behinderung haben. Das beruhigte. Sigi sollte in dieser
Rundtischdebatte das Schlusswort haben.
„Die Sonderschule hat Ausfl ugstag. Es geht mit dem
Bus zum Naturpark Eifel. Alle sind gut gelaunt. Da
hat der Bus eine Panne. Der Dicke aus der letzten
Reihe, es muss der Klassensprecher sein, ruft laut:
Ich weiß, was kaputt ist. Ich weiß, was kaputt ist.
Der Fahrer des Busses bittet um Ruhe. Er versucht
mehrmals, den Motor zu starten. Ich weiß, was kaputt
ist, tönt es aus der letzten Reihe. Der Fahrer steigt aus,
öffnet die Motorhaube und überprüft dies und das.
Aus einem offenen Fenster tönt es nach draußen, ich
weiß, was kaputt ist. Der Fahrer steigt wieder ein und
dreht den Zündschlüssel. Der Motor macht einige
schwerfällige Umdrehungen. Nichts. Ich weiß, was
kaputt ist. Der Fahrer nimmt sein Handy, um den
Pannendienst anzurufen. Ich weiß, was kaputt ist. Der
Fahrer gibt die Position des Busses durch. Ich weiß,
was kaputt ist. Ich weiß, was kaputt ist. Da platzt dem
Fahrer der Kragen. Verfl ixt und zugenäht, dann sag
schon, was kaputt ist. Alle blicken den Dicken in der
letzten Reihe an. Der Bus ist kaputt.“
Danach war das Essen fertig. Dann war die Woche
um. Und 20. Juli 1999 kam sie zur Welt, Sigis Tochter
Anna, kerngesund. Und am ersten Oktober war auch
unser Theaterstück fertig. Marcel Cremer