Des Pudels Kern Kapitel 2
Des Pudels Kern Kapitel 2
Des Pudels Kern Kapitel 2
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<strong>Kapitel</strong> 2 des Buches „<strong>Des</strong> <strong>Pudels</strong> <strong>Kern</strong>“ von Georg Zipfel. !<br />
Weitere Informationen finden Sie auf: georgzipfel.de<br />
2. Herkunft, Kindheit und Ausbildung<br />
Zwar handelt es sich bei der Erbschaftsintrige, durch die meine Mutter<br />
mit mir und meinen beiden Schwestern einst in ein fürchterliches<br />
Schlamassel geraten war, inzwischen längst um Schnee von gestern.<br />
Aber dennoch muss ich hier zunächst ausführlich über die für diese<br />
Intrige relevanten Gegebenheiten, Ereignisse und Folgen berichten.<br />
Denn ohne Zweifel war sie von entscheidender Bedeutung für den<br />
ebenso erlebnisreichen wie erklärungsbedürftigen Verlauf meiner<br />
Vita und somit auch für meine Kritik des deutschen Regierungs-,<br />
Wirtschafts- und Propagandatheaters beziehungsweise des Humanen<br />
Kapitalismus – Made in Germany.<br />
*<br />
Meine Mutter trug den schönen Namen Rosa Karolina und entstammte<br />
einer katholischen Bauernfamilie aus der Kleinstadt Kenzingen<br />
bei Freiburg im Breisgau, deren Vorfahren schon seit vielen<br />
Generationen Stadtbauern waren. Ihre Eltern, die Eheleute Franz Xaver<br />
Engler und Karolina Engler, geborene Walzer, hatten zwei Söhne<br />
und drei Töchter. Meine Mutter wurde am 13. April 1920 geboren,<br />
ihre vier Geschwister zwischen 1906 und 1913. Da ihr wackerer Vater<br />
– der 1872 geboren war – aufgrund des Größenwahns Kaiser Wilhelms<br />
II. und dessen Gefolgschaften vier Jahre lang gegen Frankreich<br />
kämpfen musste, gehörte er zu jenen Soldaten, die sich mit geschultertem<br />
Karabiner zu Fuß auf den Weg zurück in die Heimat<br />
machten, nachdem vor allem die Amerikaner und die Engländer diesem<br />
Größenwahn eine bittere Niederlage zugefügt hatten. Wieder in<br />
Kenzingen angelangt, zertrümmerte er sein Gewehr auf den Bahnschienen<br />
am westlichen Stadtrand, schwor allem kriegerischen Heldentum<br />
ab und widmete sein Leben wieder dem Wohl seiner Familie.<br />
Dass diese trotz des politischen, sozialen und wirtschaftlichen Tohuwabohus<br />
in der Weimarer Republik und im Dritten Reich nie in materielle<br />
Not geriet, war aber sicherlich auch das Verdienst meiner<br />
Großmutter. Ihr war es gelungen, nicht nur ihre vier Kinder, sondern<br />
auch die Landwirtschaft gut durch den Ersten Weltkrieg zu bringen,<br />
19
und sie war meinem Großvater fortan eine gute Haushälterin und Finanzministerin<br />
war.<br />
Im Gegensatz zu ihren Geschwistern blieb meine Mutter, die „Resli“<br />
(hochdeutsch Röslein) genannt wurde, weitgehend von der damals<br />
für Bauernkinder üblichen Feld- und Stallarbeit verschont und erlebte<br />
als Nesthäkchen der Familie eine glückliche Kindheit und Jugend.<br />
Sie liebte es sehr, uns Kindern davon zu erzählen. Wie es damals in<br />
bäuerlichen Kreisen üblich war, ging sie bis zur achten Klasse in die<br />
Volksschule und besuchte dann die örtliche Haushaltsschule. Und da<br />
ihr als Kind der Vater einst die Stelle gezeigt hatte, wo er sein Gewehr<br />
zertrümmert und dem kriegerischen Heldentum abgeschworen<br />
hatte, zeigte auch sie mir diese denkmalwürdige Stelle am Bahnübergang<br />
nach Oberhausen, als ich vielleicht sechs Jahre alt war. Zwar<br />
hatte ihr Vater bei der Abfassung seines letzten Willens eine für sie<br />
verhängnisvolle Verfügung getroffen, aber dennoch hielt meine Mutter<br />
ihn Zeit ihres Lebens in höchsten Ehren. Sie war unerschütterlich<br />
davon überzeugt, dass diese Verfügung nur aufgrund einer Intrige ihrer<br />
Schwester Elsa und deren Ehemann Josef Fehrenbach zustande<br />
gekommen war.<br />
Mehr aus Neugier denn in der Absicht mitzubieten, besuchte mein<br />
wackerer Großvater im Jahre 1928 – da war er immerhin schon 56<br />
Jahre alt – die Zwangsversteigerung eines landwirtschaftlichen Anwesens<br />
am nordwestlichen Stadtrand von Kenzingen, im Ortsteil<br />
Balger, das erst wenige Jahre zuvor gebaut worden war, und ersteigerte<br />
es. Großmutter war damals 42 Jahre alt und soll zunächst alles<br />
andere als begeistert gewesen sein, als Großvater von dieser Versteigerung<br />
nach Hause kam und sie informierte. Dies änderte sich jedoch<br />
schnell, weil schon wenige Tage später ein Käufer für das angestammte<br />
stadtbäuerliche Anwesen in der Innenstadt gefunden werden<br />
konnte und der Verkaufserlös ausreichte, um das neue, weitaus bessere<br />
Anwesen im Ortsteil Balger schuldenfrei beziehen zu können.<br />
Xaver, der älteste Bruder meiner Mutter, hatte die höhere Landwirtschaftsschule<br />
Hochburg bei Emmendingen besucht und sollte das elterliche<br />
Anwesen später eigentlich einmal übernehmen. Da er sich je-<br />
20
doch in die Tochter Anna der Familie Hermann aus der Neumühle<br />
bei Köndringen verliebte, hatte er es vorgezogen, dort einzuheiraten.<br />
Der 1913 geborener Bruder Fritz hatte das Bäckerhandwerk erlernt.<br />
Als er sich 1933, in seiner noch jugendlichen Verführbarkeit, von der<br />
SS hatte anwerben lassen und sich eines Tages zu Hause voller Stolz<br />
in ihrer schwarzen Uniform präsentierte, wurde meine Mutter als<br />
Mädchen Augenzeugin davon, wie ihr Vater von ihm verlangte, diese<br />
Uniform auf der Stelle auszuziehen und sie vor die Haustür schmiss.<br />
Anschließend soll er dafür gesorgt haben, dass Fritz aus der SS austreten<br />
konnte beziehungsweise entlassen wurde. Zugetragen hatte<br />
sich dieser Rausschmiss, als viele andere Bürger und auch der Gemeinderat<br />
von Kenzingen bereits vom NS-Virus infiziert waren. So<br />
wurde am 17. Mai 1933 einmütig beschlossen,<br />
dem Herrn Reichskanzler Adolf Hitler – dem Kämpfer für die Freiheit<br />
und die Ehre des deutschen Vaterlandes, dem Schöpfer einer<br />
neuen deutschen Nation, dem Wegbereiter eines großen, starken und<br />
glücklichen Deutschland, die Ehrenbürgerrechte der Stadt Kenzingen<br />
zu verleihen. Im Ehrenbürgerbrief vom 20. Juni 1933 heißt es<br />
weiter: Möge Gott Ihnen die Fülle der Kraft und Gesundheit geben,<br />
die Sie befähigt, noch lange des Vaterlandes und des deutschen Volkes<br />
Wohl und Stärke zu fördern und zu mehren.<br />
In Ergebenheit und Treue,<br />
der Gemeinderat der Stadtgemeinde Kenzingen<br />
Dass mein wackerer Großvater, der damals schon 61 Jahre alt war,<br />
sich nicht zu jenem Teil der Bürgerschaft rechnete, in deren Namen<br />
diese Ehrenbürgerwürde verliehen wurde, darf aufgrund seines Auftretens<br />
gegenüber seinem Sohn wegen dessen Eintritt in die SS wohl<br />
als erwiesen gelten, obwohl die NS-Büttel ihn wegen dieses Vorfalls<br />
nicht behelligten. Später heiratete Fritz die Tochter Anna der Familie<br />
Halter aus Ödsbach im Renchtal (die einmal meine Lieblingstante<br />
werden sollte) und wurde Vater von sechs Kindern. Bis zum Krieg<br />
arbeitete er zunächst als Bäcker und später als Arbeiter im Sägewerk<br />
Toussaint. Dann musste er am Frankreich- und am Russlandfeldzug<br />
teilnehmen und wurde 1943 infolge einer schweren Verletzung am<br />
21
Oberarm wehrdienstunfähig. Da er auch die Tätigkeiten eines<br />
Bäckers nicht mehr verrichten konnte, arbeitete er nach dem Krieg<br />
als Gehilfe bei der Stadt.<br />
Die Schwester Frieda machte eine Ausbildung zur Krankenschwester<br />
und heiratete den Bäckermeister Emil Mössinger aus Köndringen.<br />
Als sie 1941 die Nachricht erhielt, dass ihr geliebter Emil im Kampf<br />
ums Wohl des deutschen Vaterlandes auf dem Russlandfeldzug gefallen<br />
war, erlitt sie eine Fehlgeburt und blieb fortan kinderlos. Ihre<br />
zweite Ehe mit dem Holzhändler Georg Riebel hielt nur kurz und<br />
wurde 1950 geschieden. Danach heiratete sie nicht mehr. Ab Ende<br />
der 40er Jahre arbeitete sie etwa 25 Jahre lang als Krankenschwester<br />
im französischen Militärkrankenhaus in Freiburg.<br />
Die 1910 geborene Schwester Elsa heiratete den aus der Nachbargemeinde<br />
Riegel stammenden Bauernsohn Josef Fehrenbach. Dieser<br />
war von der Kenzinger Bauernfamilie Spies im Alter von dreizehn<br />
Jahren an Kindes Statt angenommen worden, weil ihr Sohn tödlich<br />
verunglückt war, und hatte das kleine stadtbäuerliche Anwesen mit<br />
einer Grundstücksgröße von etwa 350 Quadratmeter in der Innenstadt<br />
geerbt. Als der Krieg begann, hatten Elsa und Josef vier Kinder<br />
und lebten von ihrer kleinen Vollerwerbslandwirtschaft mit schätzungsweise<br />
fünf Hektar Äckern und Wiesen in der Umgebung der<br />
Stadt. Wie üblich wurde auch etwas Weinbau betrieben. Der Stall<br />
und die Scheune waren über die Kieselstraße zugänglich. Das Wohnhaus<br />
lag an der Brotstraße fast im Zentrum der Stadt, neben dem<br />
heutigen Kardinal-Bea-Haus. Im Stall hatten ein Pferd, zwei Kühe<br />
mit ihren Kälbern und zwei Ziegen Platz. Der Misthaufen und die<br />
Jauchegrube beanspruchten in etwa die Hälfte des kleinen Innenhofs,<br />
in dem sich außerdem noch zwei Schweineställe, ein Hühnerstall und<br />
ein Plumpsklo mit einer separaten Fäkaliengrube befanden. Der<br />
Grundriss des zweigeschossigen, nicht unterkellerten Wohnhauses<br />
betrug etwa 100 Quadratmeter. Im Erdgeschoss gab es eine Küche,<br />
eine kleine Wohnstube und einen großen Raum für Kartoffeln, Rüben,<br />
Kohlen, Weinfässer, das für Hausschlachtungen erforderliche<br />
Fleischgeschirr, die Krautstande, das Bohnenfässchen, die Wurstben-<br />
22
gel und andere Dinge. Im Obergeschoss gab es vier Schlafkammern,<br />
eine zweite Wohnstube, eine Küche und ein zweites Plumpsklo, das<br />
über einen Außengang erreichbar war. Wegen der damals noch üblichen<br />
Hausschlachtungen gab es auf dem Dachboden eine Rauchkammer,<br />
wo der Speck, der Schinken und die Würste geräuchert wurden.<br />
Außerdem wurden auf dem Dachboden die Brennholz- und Getreidevorräte<br />
gelagert.<br />
Weil der Breisgau mit einem milden Klima gesegnet ist, die Böden<br />
fruchtbar sind und damals für bäuerliche Erzeugnisse noch auskömmliche<br />
Preise erzielt wurden, galt ein solches Anwesen schon in<br />
jenen Jahren zwar nicht gerade als erstrebenswerte, jedoch immer<br />
noch auskömmliche Existenzbasis, sofern es mit Fleiß und Sachverstand<br />
bewirtschaftet wurde – und das taten die beiden, ohne jeden<br />
Zweifel. Wegen Unabkömmlichkeit war Josef Fehrenbach vom<br />
Wehrdienst freigestellt worden, sodass es Elsa – anders als ihrer Mutter<br />
im Ersten Weltkrieg – erspart blieb, die Kinder und die Landwirtschaft<br />
alleine durch den Krieg bringen zu müssen.<br />
1936, im Alter von nur 52 Jahren, wurde meine Großmutter schwer<br />
krank und musste fortan das Bett hüten. So kam es, dass meine Mutter<br />
seit ihrem 16. Lebensjahr den elterlichen Haushalt führen musste,<br />
ihre kranke Mutter versorgte, ihrem Vater in der Landwirtschaft half<br />
und so nebenher zu einer sehr hübschen, tüchtigen und lebensfrohen<br />
Bauerntochter heranwuchs. Im blühenden Alter von 20 Jahren verliebte<br />
sie sich in einen der wohlgeratenen Söhne einer angesehenen<br />
Familie, die in Kenzingen ebenfalls eine für damalige Verhältnisse<br />
große Landwirtschaft betrieb und in die meine Mutter einheiraten<br />
wollte und sollte.<br />
Wegen ihrer eigenen Altersversorgung hatten meine Großeltern zwar<br />
gehofft, dass meine Mutter sich einmal mit einen tüchtigen Bauernsohn<br />
vermählen würde, der bereit gewesen wäre, in ihre Landwirtschaft<br />
einzuheiraten. Da sie ihrem einstigen Nesthäkchen sein Glück<br />
jedoch gönnten, freuten auch sie sich sehr auf diese Hochzeit. Da<br />
weder die Brüder Xaver und Fritz noch die Schwester Frieda die elterliche<br />
Landwirtschaft übernehmen konnten oder wollten, erschloss<br />
23
sich aufgrund dieses Gangs der Dinge für die Familie Fehrenbach die<br />
zuvor nie in Erwägung gezogene Möglichkeit, Großvaters Anwesen<br />
samt Landwirtschaft zu übernehmen.<br />
1943 – Meine Großeltern mit den Fehrenbach-Kindern<br />
24
Selbstverständlich wurde auch Mutters Bräutigam zum Kriegsdienst<br />
einzogen, und so freute sich denn auch die Familie Fehrenbach sehr<br />
auf seinen Heiratsurlaub Großmutter und Großvater hatten in Anbetracht<br />
der bevorstehenden Hochzeit und des Auszugs meiner Mutter<br />
beschlossen, das Anwesen an die Fehrenbachs zu übergeben und sich<br />
auf das Altenteil zurückzuziehen.<br />
Dann traf, kurz nach Beginn des Unternehmens<br />
Barbarossa, die schlimme<br />
Nachricht ein, dass der Bräutigam meiner<br />
Mutter sein junges Leben für Führer,<br />
Volk und Vaterland in Russland<br />
hingegeben hatte. Selbstverständlich<br />
war auch in der Familie Fehrenbach die<br />
Trauer echt und die Wut auf den Führer<br />
groß, als diese Nachricht eintraf – nicht<br />
zuletzt, weil nunmehr aus dem geplanten<br />
Auszug meiner Mutter nichts wurde<br />
und meine Großeltern daraufhin beschlossen<br />
hatten, den geplanten Rück-<br />
Rosa Zipfel geb. Engler 1942<br />
zug auf das Altenteil zu verschieben, bis klar war, wie es mit meiner<br />
Mutter weitergehen würde. Ermöglicht hatte sich die Verschiebung,<br />
weil meinem Großvater ein junger polnischer Zwangsarbeiter namens<br />
Anton zugeteilt worden war, der sich als tüchtiger Landwirt erwiesen<br />
hatte, sodass die Aufrechterhaltung des landwirtschaftlichen<br />
Betriebs vorerst gesichert war.<br />
Nach der Trauerzeit verliebte meine Mutter sich im Herbst 1942 in<br />
meinen Vater Franz Zipfel, während er wegen einer Kriegsverletzung<br />
Genesungsurlaub hatte und seine Schwester Maria besuchte, die in<br />
der Nähe von Großvaters Anwesen wohnte. Zwar war mein Vater elf<br />
Jahre älter und hatte bereits eine Scheidung hinter sich, doch wurde<br />
dies von niemand als Makel empfunden. Er entstammte einer Bauernfamilie<br />
aus St. Peter im Schwarzwald und war von Beruf Küchenmeister.<br />
Er hatte als Feldwebel den Russlandfeldzug bei der Wehrmacht<br />
mitgemacht, war bis kurz vor Moskau gekommen und wollte<br />
25
nach dem Krieg ein Gasthaus übernehmen. Und da meine Mutter<br />
fraglos auch das Zeug zu einer guten Wirtin hatte, heirateten sie bei<br />
nächster Gelegenheit. Im September 1943 brachte sie ihr erstes Kind<br />
zur Welt, das auf den Namen Ilse Franziska getauft wurde. Für die<br />
Familie Fehrenbach bedeutete diese Heirat, dass sie sich abermals<br />
berechtigte Hoffnungen auf einen baldigen Auszug meiner Mutter<br />
und auf die Übernahme von Großvaters Anwesen spätestens nach<br />
dem Kriegsende machen konnte.<br />
Leider wurde mein Vater im Frühjahr<br />
1943 gegen seinen Willen von der<br />
Wehrmacht zur Waffen-SS versetzt.<br />
Wie meine Mutter stets behauptete,<br />
habe er diese Versetzung nur deshalb<br />
akzeptiert, weil er andernfalls befürchten<br />
musste, in ein Strafbataillon<br />
abkommandiert zu werden – was fast<br />
den sicheren Tod bedeutet hätte. Da<br />
auch Großvater für dieses Argument<br />
Verständnis hatte, blieb das gute Einvernehmen<br />
mit seinem Schwiegersohn<br />
von dieser Versetzung zunächst<br />
Franz Zipfel 1943<br />
unberührt – obwohl er ein entschiedener<br />
Verächter dieser kadavergehorsamen Truppe war.<br />
Als mein Vater im Februar 1945 Heimaturlaub hatte, versuchten<br />
mein Großvater und meine Mutter ihn zu überreden, sich bis zum<br />
Kriegsende zu verstecken. Da er sich leider trotz der schon längst offenkundigen<br />
Perversität des NS-Regimes noch immer an seinen Fahneneid<br />
gebunden fühlte und außerdem von seinen Kameraden nicht<br />
als Feigling angesehen werden wollte, lehnte er diesen Vorschlag jedoch<br />
rundweg ab, obwohl bereits ein sehr sicheres Versteck in den<br />
Vorbergen des Schwarzwalds eingerichtet war.<br />
Selbstverständlich fand meine Mutter es völlig unbegreiflich, dass<br />
meinem Vater der Fahneneid und die Meinung seiner Kameraden in<br />
der Waffen-SS wichtiger waren als alles andere. Und weil im Februar<br />
26
1945 der baldige Zusammenbruch des NS-Regimes definitiv absehbar<br />
war, fehlte auch meinem Großvater jegliches Verständnis für seine<br />
Rückkehr an die Ostfront. So kam es, dass dieses anfänglich so<br />
freudige Wiedersehen – dem ich meine Existenz zu verdanken habe –<br />
in einem bitteren Zerwürfnis zwischen meinen Eltern endete.<br />
Zwar hätte mein Vater aufgrund der damals geltenden Gesetze wegen<br />
Fahnenflucht standrechtlich verurteilt und gehängt werden können.<br />
Aber selbst in jenen schlimmen Zeiten hängte man keinen, es sei<br />
denn, man fing ihn zuvor. Um sein Überleben zu ermöglichen, hatte<br />
sich die Familie Fehrenbach deshalb erboten, meinen Vater in ihrem<br />
Erdbunker in den nahe gelegenen Vorbergen des Schwarzwaldes Unterschlupf<br />
zu gewähren.<br />
Für die geplante Übernahme eines Gasthauses hatte mein Vater nach<br />
Angaben meiner Mutter 65.000 Reichsmark angespart. Somit war<br />
also ziemlich sicher, dass sie nach Kriegsende aus dem elterlichen<br />
Anwesen ausziehen würde und die Familie Fehrenbach von der Brotstraße<br />
ins Balger umziehen könnte. Da es folglich auch den Interessen<br />
der Familie Fehrenbach völlig zuwider gelaufen wäre, meinen<br />
Vater zu verraten, hätte er sich in deren Erdbunker bis zum bevorstehenden<br />
Kriegsende also gewiss fast so sicher wie in Abrahams Schoß<br />
fühlen können. Doch leider bemühten sich auch die Fehrenbachs vergeblich,<br />
ihn zu dieser ehrenhaften Fahnenflucht zu bewegen.<br />
Am 19. April 1945, also nur wenige Wochen nach dem fatalen Zerwürfnis<br />
zwischen meinen Eltern, rückten die Franzosen in Kenzingen<br />
ein. Wie meine Mutter gelegentlich erzählte, wurde sie damals<br />
von Großvater angewiesen, aus Anlass dieses Ereignisses den Esstisch<br />
im Wohnzimmer üppig mit hausgemachter Wurst, Schinken,<br />
Butter, Bibilikäs und frischem Brot sowie mit Wein vom besten Fass<br />
und einer Flasche Kirschwasser zu decken. Wie erhofft, hätten sich<br />
die einquartierten Soldaten für diese schmackhafte Begrüßung damit<br />
revanchiert, dass sie fortan Haus und Hof beschützten. Wie wertvoll<br />
dieser Schutz war, lässt sich aus einem Brief des Kenzinger Bürgermeisters<br />
vom 5. Mai 1945 an den Landrat ermessen, in dem er ihn<br />
informierte, dass bei Tages- und Nachtzeit Plünderungen vorkamen<br />
27
und Frauen und Mädchen unter Androhung von Erschießung vergewaltigt<br />
wurden.<br />
Aufgrund der oben geschilderten Begebenheiten waren meine Eltern<br />
bereits bei der Rückreise meines Vaters an die Ostfront de facto geschiedene<br />
Leute. Irgendwann im März, also noch bevor er wissen<br />
konnte, dass meine Mutter mit mir schwanger ging, hatte Großvater<br />
in ihrer Abwesenheit sämtliche Fotos, Erinnerungsstücke und Unterlagen<br />
meines Vaters im Haus eingesammelt, um sie zu verbrennen.<br />
Als sie von ihren Besorgungen in der Stadt nach Hause kam, hatte er<br />
im Küchenherd bereits Feuer gemacht und war damit beschäftigt,<br />
diese Dinge nach und nach dem Feuer zu übergeben – und Mutter<br />
ließ ihn gewähren. Nur ein einziges Foto meines fraglos leider von<br />
der Propaganda des NS-Regimes und des damaligen Zeitgeistes betörten<br />
Vaters blieb von dieser Verbrennungsaktion verschont, weil<br />
Großvater es übersehen hatte.<br />
Dennoch war es ihm eine große Freude, als ich am 18. November –<br />
an einem Sonntagmorgen um 7 Uhr – zur Welt kam und mit über<br />
zehn Pfund ein wahrer Prachtkerl war, der einmal ein tüchtiger Bauer<br />
und vielleicht sogar einmal sein Nachfolger zu werden versprach. Als<br />
meine Mutter beim Melken der Kühe spürte, dass es soweit war, fuhr<br />
sie in aller Eile mit dem Fahrrad zum etwa 300 Meter entfernten<br />
Krankenhaus und schon zehn Minuten nach der Ankunft kam ich zur<br />
Welt. Weil meine Mutter Haus und Hof trotz der Schwangerschaft<br />
gut über den ersten Nachkriegssommer gebracht hatte, war in jenen<br />
Monaten Großvaters Entscheidung herangereift, ihr sein Anwesen zu<br />
vermachen.<br />
Wie bereits erwähnt, hatte sich der polnische Zwangsarbeiter Anton<br />
als tüchtiger Landwirt erwiesen. So kam es denn auch meiner Mutter<br />
und meinem Großvater sehr gelegen, dass Anton nach seiner Befreiung<br />
durch die Franzosen am 19. April 1945 noch bleiben wollte, bis<br />
das kriegsbedingte Chaos in seiner polnischen Heimat vorüber war.<br />
Zwar wusste meine Mutter noch nichts vom Tod meines Vaters, doch<br />
weil ihm sein schon längst obsoleter Fahneneid und die Meinung seiner<br />
SS-Kameraden wichtiger waren als alles andere, fehlte nur noch<br />
28
die Durchführung des Scheidungsverfahrens, um das Ende dieser<br />
kurzen Kriegsehe auf dem Rechtsweg besiegeln zu lassen – falls er<br />
nicht gefallen sein sollte. Vor diesem Hintergrund funkte es nach<br />
dem Untergang des Dritten Reiches irgendwann zwischen Mutter<br />
und Anton, der nicht nur ein tüchtiger Landwirt war, sondern auch<br />
ein gut aussehender junger Mann. Inmitten einer zutiefst zerrütteten<br />
Welt aus Trümmern, Hader, Not und Heuchelei nahm eine hoffnungsvolle<br />
Romanze ihren Lauf.<br />
Da aufgrund dieses Gangs der Dinge sowohl die Fortführung des<br />
landwirtschaftlichen Betriebs als auch die Existenzgrundlage meiner<br />
Mutter gesichert zu sein schienen und mein Großvater zwar ein guter,<br />
aber kein weltfremder Katholik war, begrüßte er denn auch<br />
prompt ihre Absicht zu heiraten, als sie ihm ihre Romanze offenbarten.<br />
So passierte es, dass meine Mutter schon bald nach meiner Geburt<br />
wieder schwanger wurde und im Oktober 1946 ein Mädchen zur<br />
Welt brachte, das den Namen Marlies erhielt. Anton kümmerte sich<br />
um die Landwirtschaft und sie um den Haushalt, ihre drei kleinen<br />
Kinder und den inzwischen schon ziemlich gebrechlichen Großvater.<br />
Das Einzige, was der jungen Familie in der damals herrschenden Not<br />
zu ihrem Glück noch fehlte, war die Legalisierung ihrer Partnerschaft<br />
durch eine Heiratsurkunde. Weil nach dem Untergang des NS-Regimes<br />
Ehen zwischen Deutschen und Polen staatlicherseits nicht mehr<br />
verboten waren, konnten sie jedoch getrost davon ausgehen, dass<br />
dieser Legalisierung nichts mehr im Wege stehen würde, sobald meine<br />
Mutter entweder geschieden oder verwitwet war.<br />
Selbstverständlich erregte diese deutsch-polnische Liaison dennoch<br />
die Gemüter der örtlichen Sittenwächter. Weil es unter den gegebenen<br />
Umständen nach Großvaters Meinung jedoch keinesfalls eine<br />
Sünde oder Schande war, dass diese beiden lebenstüchtigen jungen<br />
Leute in einer sogenannten „wilden Ehe“ zusammenlebten, missbilligte<br />
er denn auch sehr das üble Getuschel und Geschwätz im Städtchen,<br />
als Mutter wieder schwanger geworden war. Um klarzustellen,<br />
dass diese Partnerschaft seinen väterlichen Segen hatte, beließ er es<br />
folglich demonstrativ bei der Entscheidung, dass meine Mutter ein-<br />
29
mal das elterliche Anwesen erben sollte. Da sie ihm seit 1936 in der<br />
Landwirtschaft geholfen, den Haushalt geführt und acht Jahre lang<br />
ihre 1944 verstorbene Mutter versorgt hatte, waren auch die Geschwister<br />
mit dieser Entscheidung Großvaters ohne jedes Wenn und<br />
Aber einverstanden – bis auf Elsa, die ja schon seit 1941 auf den<br />
Auszug meiner Mutter wartete, um endlich ihren sehr armseligen<br />
Verhältnissen in der Brotstraße entkommen zu können.<br />
Im Frühjahr 1947, wenige Wochen bevor Großvater starb, kam es<br />
dann zu jener fatalen Intrige, in deren Folge er seinen letzten Willen<br />
zugunsten seiner Tochter Elsa änderte und meiner Mutter vorgeschlagen<br />
wurde, einen Leiterwagen mit Hausrat und Lebensmitteln<br />
zu beladen, ihn mit zwei Kühen ihrer Wahl zu bespannen und sich<br />
zusammen mit Anton und ihren drei kleinen Kindern auf den Weg<br />
nach Polen zu begeben. Weil meine Mutter es ablehnte, sich auf diesen<br />
abwegigen Vorschlag einzulassen, und Anton sich wegen dieser<br />
Intrige zutiefst beleidigt fühlte und auf Nimmerwiedersehen verschwunden<br />
war, „durfte“ sie daraufhin mit uns Kindern in das schon<br />
damals dringend sanierungsbedürftige Haus der Familie Fehrenbach<br />
in der Brotstraße einziehen, damit diese Großvaters Anwesen übernehmen<br />
konnte.<br />
Konkreter Anlass zu dieser Intrige war die instinktive Entscheidung<br />
meiner Mutter, sich zunächst um ihre drei kleinen Kinder zu kümmern,<br />
bevor sie – an einem Sonntagmorgen – dem inzwischen schon<br />
altersschwachen Großvater das Frühstück ans Bett brachte. Als die<br />
Fehrenbachs an diesem Sonntag nach dem üblichen Gang zur Frühmesse<br />
so um viertel nach 9 zu ihrem sonntäglichen Routinebesuch<br />
im Balger eintrafen, um sich nach Großvaters Befinden zu erkundigen,<br />
reklamierte dieser, noch immer kein Frühstück bekommen zu<br />
haben. Aufgrund dieser zwar bedauerlichen, aber wahrscheinlich<br />
durch uns Kinder bedingten Verspätung redeten die Fehrenbachs dem<br />
schon fast völlig erblindeten Großvater nun ein, meine Mutter und<br />
Anton hätten sich wohl zu lange im Bett vergnügt – obwohl sie ja offensichtlich<br />
alle Hände voll damit hatte, uns Kinder zu versorgen.<br />
Die dreijährige Ilse konnte ihr Breichen zwar schon selbst löffeln,<br />
30
aber Marlies und ich machten noch in die Windeln und mussten noch<br />
gefüttert beziehungsweise gestillt werden. Und als ob sie auf eine<br />
günstige Gelegenheit zum Intrigieren gelauert hätten, tadelten die<br />
Fehrenbachs den altersschwachen Mann nunmehr vehement für seine<br />
Entscheidung, das Anwesen meiner Mutter zu vermachen. Sie beklagten<br />
das angeblich berechtigte Gespött der Leute wegen der „polnischen<br />
Wirtschaft“, die inzwischen auf seinem schönen Anwesen<br />
Einzug gehalten hätte, und versprachen ihm wohl auch eine optimale<br />
Versorgung und Bedienung, falls er ein Testament zugunsten von<br />
Elsa machen würde.<br />
Trotz der offenkundig an den Haaren herbeigezogenen Vorwürfe<br />
wurde meine Mutter aufgrund der resultierenden Änderung des letzten<br />
Willens meines Großvaters im Städtchen nun erst recht verunglimpft.<br />
Der katholische Stadtpfarrer verstieg sich sogar dazu, die für<br />
sie so bitteren Folgen dieser Erbschaftsintrige als gerechte Strafe<br />
Gottes für ihren vermeintlich sündigen Lebenswandel zu interpretieren<br />
– wohl vor allem, weil sie sich standhaft weigerte, die reuige<br />
Sünderin zu mimen. Ihren gesetzlichen Erbanspruch bekam meine<br />
Mutter noch in Reichsmark ausbezahlt. Dann kam die Währungsreform,<br />
sodass ihr praktisch nichts mehr blieb. Weil mein Vater in der<br />
Waffen-SS gewesen war, wurden dessen Ersparnisse bei der Einführung<br />
der D-Mark nicht zum üblichen Kurs von 1:10 umgetauscht,<br />
sondern verfielen ersatzlos. Dank des Zuspruchs ihrer übrigen drei<br />
Geschwister schaffte sie es aber trotz der extrem schwierigen Zeiten,<br />
uns Kinder heil durchzubringen.<br />
Da meine Mutter bis zur Währungsreform keine Miete zahlen musste<br />
und sich von ihrer Schwester Elsa auf allerübelste Weise ausgetrickst<br />
fühlte, weigerte sie sich, die nach der Währungsreform verlangte<br />
Miete in Höhe von 20 Mark im Monat zu zahlen. Im Oktober 1949<br />
erhielt sie dann endlich Bescheid, dass mein Vater Anfang April 1945<br />
in Schlesien gefallen und in Niedermehlteuer bei Oppeln beerdigt<br />
worden war. Auf Vermittlung ihrer Schwester Frieda und ihrer Tante<br />
Liesel, einer Cousine Großvaters, die als Hauswirtschaftslehrerin in<br />
der Nachbargemeinde Herbolzheim tätig war, lernte sie danach einen<br />
31
Mann namens Erich Mench aus der Nachbargemeinde Malterdingen<br />
kennen, der von Beruf Zimmermann war. Dieser wollte meine Mutter<br />
allerdings nur dann heiraten, falls sie das „Polenkind“ zur Adoption<br />
freigäbe.<br />
In sicherlich berechtigter Sorge um das Wohl von uns drei Kindern<br />
begaben sich die beiden Vermittlerinnen daraufhin auf die Suche<br />
nach Adoptiveltern. Als sie fündig geworden waren, redeten sie meiner<br />
Mutter gut zu, die kleine Marlies zur Adoption freizugeben, weil<br />
dem Kind dadurch mit Sicherheit ein weitaus besserer Start ins Leben<br />
beschieden sein würde als in den extrem prekären Verhältnissen,<br />
in denen wir lebten. Und weil Anton nie mehr etwas von sich hatte<br />
hören lassen, gab Mutter Marlies folglich notgedrungen und sicherlich<br />
auch schweren Herzens zur Adoption frei.<br />
Irgendwann im Sommer 1950 chauffierte Tante Erika meine Mutter,<br />
Marlies und mich in ihrem Opel P4 nach Freiburg. Es war die erste<br />
Autofahrt, an die ich mich erinnern kann. Tante Erika war eine<br />
Schulfreundin meiner Mutter. In Freiburg gingen wir zu viert in eine<br />
große Stadtvilla und wurden in ein Zimmer geführt, das mit einem<br />
Schreibtisch, einem Aktenregal, einem Sofa und einem Sideboard<br />
möbliert war, auf dem mindestens zehn Puppen und Teddybären zum<br />
Spielen einluden. Während Marlies und ich damit auf dem Sofa spielen<br />
durften, erledigten Mutter und Tante Erika die Formalitäten.<br />
Dann nahm die sehr freundliche Dame, die die Formalitäten abgewickelt<br />
hatte, die kleine Marlies an die Hand, um ihr im angrenzenden<br />
Zimmer noch mehr Spielsachen zu zeigen. Diese ging – nichts Böses<br />
ahnend – freudig mit. Da ich auch diese Spielsachen sehen wollte,<br />
musste ich von meiner Mutter zurückgehalten werden. Nachdem die<br />
freundliche Dame die Tür hinter sich zugezogen hatte, verließen wir<br />
zu dritt die große Villa. Wie mir beigebracht wurde, warum Marlies<br />
dort blieb, und ob auf der Rückfahrt Tränen flossen, weiß ich nicht<br />
mehr.<br />
Dass diese schmerzliche Begebenheit von den örtlichen Sittenwächtern<br />
mit zusätzlicher Häme quittiert wurde, versteht sich von selbst.<br />
Doch es sollte noch viel schlimmer kommen: Schon bald nach dieser<br />
32
Fahrt nach Freiburg gab es heftigen Streit zwischen Erich Mench und<br />
meiner Mutter. Ich war inzwischen bald fünf Jahre alt und bekam<br />
zwar den Krach, aber nicht dessen Ursache mit. Nachdem sie Erich<br />
aus unserer Wohnung verwiesen hatte, brach meine Mutter in meiner<br />
Gegenwart zusammen und schluchzte ohne Unterlass. Es dauerte einige<br />
Tage, bis sie sich wieder erholt hatte. Meine schon siebenjährige<br />
Schwester Ilse und ich wurden solange von Tante Anna versorgt.<br />
Dass unsere Mutter damals hochschwanger war, hatte ich gar nicht<br />
mitbekommen. Ende Oktober 1950 durften Ilse und ich in „Ferien“<br />
nach Köndringen zu Tante Frieda, und als wir nach drei, vier Wochen<br />
wieder nach Hause gebracht wurden, stand ein Stubenwagen in der<br />
Wohnstube und wir durften die kleine Elisabeth bewundern, die im<br />
Freiburger Loretto-Krankenhaus das Licht der Welt erblickt hatte.<br />
Um meiner Mutter eine Wiederholung der schlechten Erfahrungen zu<br />
ersparen, die sie bei der Geburt von Marlies auf der Entbindungsstation<br />
des kleinen Krankenhauses in Kenzingen machen musste, hatten<br />
Tante Liesel und Tante Frieda dafür gesorgt, dass sie in der Großstadt<br />
entbinden konnte.<br />
Als Erich Mench dann seine Vaterschaft bestritt, um keine Alimente<br />
zahlen zu müssen, und die Familie Fehrenbach sich obendrein noch<br />
anschickte, uns wegen der Mietschulden per Zwangsräumung ins Barackenlager<br />
von Kenzingen im „Alten Grün“ – zu den sogenannten<br />
Asozialen – abschieben zu lassen, wurde ihr alles zu viel, sodass sie<br />
sich das Leben nehmen wollte. Irgendwie ging es dann aber doch<br />
weiter. Als Bub wollte ich öfters von meiner Mutter wissen, warum<br />
sie den Erich damals rausgeschmissen hat und jedes Mal sagte sie<br />
darauf nur: „Das verstehst du noch nicht. Wenn du mal groß bist,<br />
sage ich es dir.“ Als ich groß war, hatte die Zeit die Wunden zwar einigermaßen<br />
geheilt, aber dennoch hielt ich es für besser, sie nie an<br />
dieses Versprechen zu erinnern.<br />
Einige Monate nach der Geburt von Elisabeth bahnte sich dann die<br />
Beziehung mit ihrem späteren Lebensgefährten an, dem damals 47-<br />
jährigen Karl Kaiser. Er wohnte schräg gegenüber von uns, lebte als<br />
Single, befasste sich mit Astrologie und aß fortan jeden Tag bei uns<br />
33
zu Mittag. Ilse und ich sprachen ihn, solange er lebte, mit „Herr Kaiser“<br />
an. Elisabeth glaubte als Kind, er sei ihr Vater und nannte ihn<br />
„Papa“. Da ihm der Hergang der Erbschaftsintrige bekannt war und<br />
er die Sache mit der Adoption und Elisabeths Vater aus nächster<br />
Nachbarschaft mitbekommen hatte, wusste er also sehr genau, wie<br />
meine Mutter in dieses fürchterliche Schlamassel geraten war. Seine<br />
erste Großtat war, dass er Josef Fehrenbach, den er von Jugend an<br />
kannte, zum Verzicht auf unsere Abschiebung ins „Alte Grün“ überredete<br />
und die rückständige Miete in Höhe von inzwischen 660 Mark<br />
mit einem Stückchen Wald beglich, das er von seinen Eltern geerbt<br />
hatte. Von da an ging es uns zwar etwas besser, aber nur marginal.<br />
Dank Herrn Kaisers Hilfe gewann meine Mutter nach fünf langen<br />
Jahren endlich auch den Prozess gegen Erich Mench um die Alimente<br />
für Elisabeth. Dass Marlies bei sehr guten Adoptiveltern lebte, hatte<br />
ich beiläufig mitbekommen.<br />
Die Eltern von Herrn Kaiser hatten zwar<br />
eine gutgehende Bäckerei, aber weil er ein<br />
ausgezeichneter Schüler war, beharrte seine<br />
Mutter einst darauf, dass er einen akademischen<br />
Beruf ergreifen sollte – obwohl<br />
er das einzige Kind war und lieber auch<br />
Bäcker geworden wäre. So studierte er in<br />
Freiburg, Heidelberg und Jena an diversen<br />
geistes- und naturwissenschaftlichen Fakultäten,<br />
ohne es zu einem Abschluss zu<br />
bringen. Nachdem seine Mutter gestorben<br />
Karl Kaiser 1951 war, beendete Herr Kaiser nach 22 Semestern<br />
sein Studentenleben, ging bei seinem Vater in die Lehre und legte<br />
nach einigen Gesellenjahren die Meisterprüfung im Bäckerhandwerk<br />
ab. Den Krieg hatte er als Obergefreiter bei der Wehrmacht verbracht.<br />
Im Kessel von Demjansk wurde er, als er seinen Kopf über<br />
den Rand des Schützengrabens hob, von der Kugel eines russischen<br />
Scharfschützen in die Stirn getroffen (auf dem Foto retuschiert). Da<br />
es ein glatter Durchschuss war, die Kugel etwa in der Mitte der Schä-<br />
34
deldecke wieder ausgetreten war und keine weiteren Schäden verursachte,<br />
wurde er nach einigen Wochen als geheilt aus dem Lazarett<br />
entlassen und an die Westfront verlegt. Dort überlebte er in der Normandie<br />
an vorderster Front die große Invasion. Gegen Ende des<br />
Krieges geriet er in amerikanische Gefangenschaft und wurde von<br />
Bad Kreuznach in ein Gefangenenlager in den Südstaaten der USA<br />
verlegt. Als er 1947 wieder zurück in die Heimat kam, war der väterliche<br />
Betrieb geschlossen, weil sein Vater 1946 gestorben war. Nachdem<br />
er die Bäckerei wieder aufgemacht hatte, bekam er 1948 eine<br />
schwere Mehlallergie. Aus diesem Grund verkaufte er das komplette<br />
elterliche Anwesen gegen eine kleine Leibrente in Naturalien und das<br />
Wohnrecht in drei Zimmern an seinen Cousin Kurt Kaiser, der ebenfalls<br />
Bäckermeister war. Dieser erkrankte nach einigen Jahren leider<br />
ebenfalls an einer Mehlallergie und verkaufte schließlich das Ganze<br />
an den Bäckermeister Hermann Maier.<br />
Da Herr Kaiser in Jena Astronomie studiert hatte, war er nach dem<br />
krankheitsbedingten Verkauf der Bäckerei auf die Idee gekommen,<br />
sich ernsthaft mit Astrologie zu befassen. Bis Ende der 50er Jahre<br />
hoffte er, durch die Erstellung von Horoskopen ein zusätzliches Einkommen<br />
erzielen zu können. Dies war ihm jedoch im Gegensatz zu<br />
manch anderen Astrologen und Wahrsagern leider nicht vergönnt.<br />
Und hätte meine gute Mutter ihn nach seinem schweren Schlaganfall<br />
von 1963 nicht in unserer Wohnung aufgenommen, wäre er fortan<br />
fraglos auf Sozialhilfe angewiesen gewesen. Da er an uns Kindern<br />
miterleben konnte, dass seine Hilfe sehr viel Gutes bewirkt hatte,<br />
verbrachte er die letzten Jahre seines Lebens jedoch im offenkundig<br />
guten Gefühl, das Bestmögliche aus seinem Leben gemacht zu haben<br />
– obwohl es ihn sicherlich manchmal schmerzte, dass er nach dem<br />
Krieg völlig verarmte.<br />
Wie es dazu kam, dass Onkel Fritz, der Bruder meiner Mutter, mit<br />
seiner Familie ebenfalls in Fehrenbachs Haus einzog, kann ich nicht<br />
sagen. Ich weiß nur, dass auch er in unversöhnlichem Streit mit den<br />
Fehrenbachs lebte, während zwischen unseren Familien stets ein<br />
herzliches Einvernehmen herrschte. Die besten Spielkameraden mei-<br />
35
ner Kindheit waren mein 1944 geborener Cousin Walter und sein<br />
1947 geborener Bruder Günther. Im Winter gingen wir gemeinsam<br />
Schlittenfahren und im Sommer badeten wir in der Elz – einem damals<br />
noch stark verschmutzten Gewässer, das wenige Kilometer weiter<br />
in den Rhein mündet. Obwohl es sich nicht vermeiden ließ, dass<br />
wir beim Baden so manchen großen Schluck von dieser trüben Brühe<br />
verdauen mussten, schadete das unserer Gesundheit erstaunlicherweise<br />
nicht – wohl weil wir eh in ziemlich unsterilen Verhältnissen<br />
heranwuchsen.<br />
Auf ihrem Weg zum Gottesdienst besuchte uns am ersten Weihnachtstag<br />
1950, so um viertel vor zwei nachmittags, das Fräulein<br />
Elsa Rösch, eine ehemalige Klassenkameradin meiner Mutter, die als<br />
Vorsitzende der katholischen Jungfrauenkongregation von Kenzingen<br />
fungierte, um uns ein frohes Weihnachtsfest zu wünschen. Ilse und<br />
ich spielten gerade Fang-den-Hut, das uns vom Christkind gebracht<br />
worden war. Nachdem sie kurz unseren Christbaum und die kleine<br />
Elisabeth im Stubenwagen bewundert hatte, erklärte Fräulein Rösch<br />
meiner Mutter, dass sie bei den Mitgliedern der Kongregation Geld<br />
gesammelt hatte, um ihr zu Weihnachten eine kleine Freude bereiten<br />
zu können. Dann öffnete sie ihr Magnifikat, entnahm ihm einen<br />
Zwanzigmarkschein und wollte ihn meiner Mutter im Auftrag der<br />
Jungfrauenkongregation als Weihnachtsgeschenk überreichen. Zwar<br />
freute sich Mutter sehr über diesen Besuch, aber zu meiner großen<br />
Verwunderung weigerte sie sich, den Geldschein anzunehmen. Als<br />
Begründung gab sie an, dass einige Mitglieder der Kongregation sehr<br />
schlecht über sie geredet hätten und dass sie sich – aller Not zum<br />
Trotz – von solchen Leuten nicht beschenken ließe. Total beschämt<br />
legte Elsa Rösch den Zwanzigmarkschein daraufhin wieder ins Magnifikat<br />
und verabschiedete sich umgehend mit einem schamroten<br />
Gesicht. Auf meine Frage, warum sie das Geld nicht trotzdem genommen<br />
hätte, sagte meine Mutter wiederum, dass ich das noch<br />
nicht verstehen könne. Erstaunlicherweise hat sie uns Kinder dennoch<br />
gut katholisch erzogen und uns auch regelmäßig zu den Gottes-<br />
36
diensten geschickt – während sie selbst nie zur Kirche ging, weil unser<br />
Stadtpfarrer sie für eine uneinsichtige Sünderin hielt.<br />
von links: Mutter, Tante Marie, Ilse, Georg, vorn: Elisabeth<br />
Die erste erzieherische Maßnahme, die mir meine Mutter einst auf<br />
unvergessliche Weise angedeihen ließ, ereignete sich, als ich noch<br />
die Kinderschule besuchte: Nachdem ich zum wiederholten Male<br />
heulend nach Hause gekommen war, weil der Beck Schorsch mich<br />
mal wieder verhauen hatte, wurde ich zu meiner bösen Überraschung<br />
37
nicht wie sonst bedauert und getröstet, sondern bekam den Hosenboden<br />
versohlt, weil ich mir dies gefallen ließ. Aufgrund der damit verbundenen<br />
Aufforderung, mich gegen diesen kleinen Raufbold, der etwas<br />
älter und kräftiger war als ich, künftig ordentlich zu wehren,<br />
stellte ich mich schon am folgenden Tag auf dem Heimweg aus der<br />
Kinderschule dem Streit mit Schorsch. Ich setzte mich dermaßen ordentlich<br />
zur Wehr, dass anschließend er heulend davon lief, während<br />
ich nach Hause rannte und meiner Mutter voller Stolz von meinem<br />
Sieg berichtete. Zum Beweis zeigte ich ihr die Haarbüschel, die ich<br />
Schorsch im Eifer des Gefechtes ausgerissen hatte und noch in meinen<br />
beiden Fäustchen hielt. Sichtlich angetan vom durchschlagenden<br />
Erfolg ihrer erzieherischen Maßnahme, strich sie mir lobend über das<br />
Haar und sagte: „Das hast du aber gut gemacht.“ Von da an kam es<br />
nie wieder zum Streit zwischen Schorsch und mir. Später wurden wir<br />
sogar ziemlich gute Kumpels.<br />
Zu Weihnachten 1951 brachte das Christkind meiner Schwester Ilse<br />
eine C-Blockflöte mit einer Spielanleitung und einem Notenbuch mit<br />
etwa dreißig Volksliedern. Da ich diese Flöte schon kurz nach der<br />
Bescherung in Beschlag genommen hatte, bekam Ilse wenige Tage<br />
später eine Altflöte, die für mich tabu war. Die ersten Lieder, die ich<br />
mit großem Eifer übte, hießen „Maikäfer, flieg!“ und „Hänschen<br />
klein zog allein in die weite Welt hinein“. Nach wenigen Wochen<br />
meisterte ich schon Stille Nacht, Kein schöner Land und Wem Gott<br />
will rechte Gunst erweisen. Und weil mir das Flötespielen sehr viel<br />
Spaß machte, konnte ich ein Jahr später praktisch alle gängigen deutschen<br />
Volks- und Weihnachtslieder auswendig.<br />
Von Tante Frieda, meiner Patin, bekam ich zu Ostern 1952 einen<br />
Trittroller aus Holz mit Hartgummibereifung geschenkt. Zwar wäre<br />
mir einer der schon damals üblichen Roller aus Stahl mit Luftbereifung<br />
lieber gewesen, aber immerhin war ich nun mobil. Und da ich<br />
den Weg nach Köndringen kannte, wollte ich Tante Frieda zusammen<br />
mit meinem knapp fünfjährigen Cousin Günther am folgenden Christi<br />
Himmelfahrtstag besuchen. Selbstverständlich mussten wir dieses<br />
Vorhaben geheim halten. Nachdem wir am frühen Nachmittag auf<br />
38
der Bundesstraße 3 bereits die ersten zwei der acht Kilometer per<br />
Trittroller geschafft hatten, setzte ein schweres Gewitter ein, sodass<br />
wir bei der Ortschaft Hecklingen unterstehen mussten. Dort wurden<br />
wir glücklicherweise von meiner anderen Tante Anna, Onkel Xavers<br />
Frau, aufgegriffen, die zufälligerweise mit drei ihrer sechs Kinder per<br />
Fahrrad auf dem Weg von der Neumühle nach Kenzingen war. Nachdem<br />
sie uns zuhause abgeliefert hatte, war die Freude über den<br />
glimpflichen Ausgang unseres Vorhabens zwar groß. Allerdings bekam<br />
ich dennoch von Mutter spontan den Hosenboden versohlt –<br />
wohl um mich von künftigen Eskapaden dieser Art abzuhalten.<br />
Onkel Fritz und Tante Anna betrieben bis Mitte der 50er Jahre eine<br />
kleine Nebenerwerbslandwirtschaft, hielten eine Kuh und zwei Ziegen,<br />
zogen jedes Jahr ein Kalb und zwei Ferkel groß. Ein paar Hühner<br />
und einen Gockel gab es auch, die mit Vorliebe auf dem Misthaufen<br />
scharrten, der in etwa fünf Meter Entfernung vor unserem Küchenfenster<br />
lag. Dazwischen war die Jauchegrube. Um im Sommer<br />
der Fliegenplage in unserer Küche Herr zu werden, mussten alle<br />
zwei, drei Tage mehrere neue „Mugge-Bändel“ aufgehängt werden.<br />
Damit die Mäuse und Ratten nicht überhand nahmen, wurden zwei<br />
Katzen gehalten. Wenn sie Junge bekamen, wurde ihnen nur eines<br />
oder zwei belassen. Die andern wurden getötet, um keine Katzenplage<br />
aufkommen zu lassen. Da es noch viele Bauern gab, die mit<br />
Kuh-, Ochsen- oder Pferdegespannen fuhren, musste ich regelmäßig<br />
die Kuhfladen und Pferdeäpfel auf den Straßen für unseren Garten<br />
am Stadtrand einsammeln und wurde dafür mit so mancher Extraportion<br />
Erdbeeren, Himbeeren oder Stachelbeeren belohnt.<br />
Im November wurde eines der beiden inzwischen zu schlachtreifen<br />
Schweinen herangewachsenen Ferkel verkauft. Dann kam Ernst<br />
Frischauf, ein Hausmetzger, betäubte das andere Schwein mit einem<br />
Bolzenschussapparat, schlachtete es, bereitete den Schwarz- und den<br />
Leberwurstteig zu, füllte sie in Därme und Dosen, legte den Speck<br />
und die Schinken in eine Salz- und Gewürzlake ein – und wir Kinder<br />
durften bei allem zuschauen und helfen. Die Würste wurden im Hof<br />
in einem holzbefeuerten Waschkessel zusammen mit einigen Stücken<br />
39
Kesselfleisch gegart, das ich noch heute als eine der besten Delikatessen<br />
meiner Kindheit in Erinnerung habe – obwohl meine Mutter<br />
eigentlich eine sehr gute Köchin war.<br />
Die Küche und Wohnstube im Erdgeschoss sowie eine Schlafkammer<br />
im Obergeschoss wurden von uns bewohnt. Onkel Fritz und die<br />
Seinen bewohnten die übrigen Räume des Obergeschosses. Fließendes<br />
Wasser gab es nur in den beiden Küchen. An Samstagnachmittagen<br />
wurde auf dem holzbefeuerten Herd in mehreren großen Töpfen<br />
heißes Wasser gemacht, ein Blechzuber in die Küche gestellt und<br />
gebadet. Insgesamt waren wir zu Anfang der 50er Jahre acht Kinder<br />
im Alter bis zu 14 Jahren, die in diesem bereits völlig maroden Haus<br />
heranwuchsen. Zwar lebten wir in sehr armseligen Verhältnissen,<br />
doch weil wir keinen Hunger leiden mussten und es viele Kinder im<br />
Städtchen gab, denen es auch nicht besser ging, hatte dennoch keines<br />
von uns das Gefühl, dass wir zu bedauern wären. Bei schönem Wetter<br />
wurde auf der Straße mit anderen Kindern gekickt, gehinkelt oder<br />
durch die Stadt gestrolcht. Abends oder wenn es regnete, verwandelten<br />
sich unsere Wohnstuben oftmals in reinste Spielhöllen. Die einen<br />
spielten Mensch-ärgere-dich-nicht, Mühle oder Dame, die anderen<br />
Monopoly, Fang-den-Hut, Mikado, Quartett, 66 oder Mau-Mau. Weil<br />
Onkel Fritz ziemlich oft ins Wirtshaus ging, um seiner Leidenschaft,<br />
dem Kartenspiel Cego, zu frönen, hielt Tante Anna ihn eines Tages<br />
dazu an, es uns Buben beizubringen, damit er daheim bleiben konnte.<br />
So wurde auch ich im Alter von elf oder zwölf Jahren ein passionierter<br />
Cego-Spieler. Herr Kaiser brachte mir das Schachspielen bei; ich<br />
brachte es meinem Cousin Walter bei, und hin und wieder ließ dieser<br />
mich sogar mit seinem Märklin-Baukasten spielen.<br />
Im Alter von etwa acht Jahren las ich das erste Buch meines Lebens.<br />
Es hieß Das hölzerne Bengele – eine Übersetzung des berühmten<br />
Kinderbuches Pinocchio. Wegen einer Blinddarmoperation lag ich<br />
damals im Krankenhaus von Kenzingen. Danach beschränkte sich<br />
mein Lesen zunächst wieder auf die Märchen der Gebrüder Grimm,<br />
Wilhelm Hauffs Märchensammlung, Die schönsten Märchen aus<br />
tausendundeiner Nacht und auf ein katholisches Kinderbuch mit den<br />
40
interessantesten Geschichten aus dem Alten und dem Neuen Testament.<br />
So mit zwölf Jahren wurde Walter zur Leseratte und ging jeden<br />
Samstag ins Pfarrhaus, wo man vom Borromäus-Verein für zehn<br />
Pfennig pro Woche ein Buch leihen konnte. Eines Tages hatte er den<br />
Roman Die Schatzinsel von Stevenson geliehen und war so begeistert<br />
davon, dass auch ich anschließend diesen Klassiker der Weltliteratur<br />
las. So fing ich mit dem Lesen von Romanen an – von Mark<br />
Twain über Erich Kästner bis zu Karl Mai, von dem ich alle 55 Bände<br />
verschlang, die in Kenzingen aufzutreiben waren. Von Herr Kaiser<br />
bekam ich zwei dicke Jahrbücher der Knaben-Zeitung Der gute Kamerad<br />
geschenkt, mit denen er 1916 und 1917 als bester Schüler seines<br />
Jahrgangs an der Kenzinger Realschule ausgezeichnet worden<br />
war. Da diese Jahrbücher der Verherrlichung der deutschen Tüchtigkeit<br />
zu Zeiten Kaiser Wilhelms dienten, wunderte ich mich natürlich<br />
sehr, warum wir den Ersten Weltkrieg trotzdem verloren hatten. Außerdem<br />
schenkte er mir noch Carl Hagenbecks Von Tieren und Menschen,<br />
Brehms Thierleben aus dem Jahr 1868, Gustav Schwabs<br />
Schönste Sagen des klassischen Altertums, Eichendorffs Aus dem Leben<br />
eines Taugenichts und seine mit Brennspiritus befeuerte Spielzeug-Dampfmaschine<br />
aus dem Jahr 1914, die noch wie neu war.<br />
Hin und wieder durfte ich Herrn Kaiser auf einer seiner ausgedehnten<br />
Wanderungen in der Region begleiten, die unter anderem zur<br />
Burgruine Lichteneck bei Hecklingen, auf den Michelsberg bei Riegel<br />
und zur Kirnburg im Bleichtal führten. Auf einer dieser Wanderungen<br />
erklärte er mir am Beispiel der jüdischen Viehhändler, wie<br />
der so verpönte jüdische Kleinkapitalismus in unserer Region einst<br />
funktionierte: Die Händler hätten den meist sehr armen und kinderreichen<br />
Kleinbauern angeboten, ihnen eine Kuh zu überlassen, die einerseits<br />
genügend Milch für die Kinder gab und andererseits als Zugtier<br />
für den Pflug und den Wagen eingesetzt werden konnte. Als Entgelt<br />
für die Kuh sollen sie lediglich ihr jährliches Kalb gefordert haben.<br />
Und wenn sie das schlachtreife Alter erreicht hatte, hätten sie<br />
die Händler zurückgenommen und durch eine junge ersetzt. Weil vie-<br />
41
le Kleinbauern sich auf dieses Geschäft eingelassen hätten, hätte ein<br />
tüchtiger Viehhändler somit jedes Jahr über 50 Kälber „ernten“ können,<br />
während die einzelnen Bauern über die Arbeitskraft und die<br />
Milch der Kuh verfügen und somit das reichlich vorhandene Grünfutter<br />
optimal verwerten konnten. Selbstverständlich hätten nur jene<br />
Bauern kostenlos eine junge Ersatzkuh bekommen, deren alte nicht<br />
vorzeitig abgewirtschaftet war, sodass die meisten schon aus eigenem<br />
Interesse sehr pfleglich mit der ihnen überlassenen Kuh umgingen.<br />
Es war also ein System, von dem letztlich alle profitierten. Dank<br />
dieses trefflichen Beispiels hielt ich den Kapitalismus folglich schon<br />
als Bub für ein optimales Wirtschaftssystem. Außerdem fehlte mir<br />
fortan jegliches Verständnis für den Hass, der sich in Deutschland<br />
gegen die Juden ausgebreitet hatte.<br />
Im Verlauf des Sommers 1955 oder 1956 war ich stolzer Eigentümer<br />
von etwa 200 Glaskugeln geworden, die ich nach und nach beim<br />
Murmelspielen gewonnen hatte und die im Spielwarengeschäft Ringwald<br />
für 3, 5 oder 10 Pfennige je Stück verkauft wurden. Dann kamen<br />
Stahlkugeln in Mode, die aus großen Kugellagern stammten und<br />
je Stück etwa 20 mal höher als Glaskugeln bewertet wurden. Natürlich<br />
wollte ich auch welche haben. So kam es, dass ich eines schönen<br />
Tages mit Kronenwirts Eugen, der etwa ein Jahr älter war als ich, um<br />
5 große Stahlkugeln spielte und diesem Umrechnungsfaktor zufolge<br />
50 große und 100 mittlere Glaskugeln einsetzen musste, weil Eugen<br />
nicht um weniger spielen wollte.<br />
Gemäß der Spielregel hatte derjenige gewonnen, der die letzte Kugel<br />
einlochte. Da normalerweise höchstens um 20 große Glaskugeln gespielt<br />
wurde, schauten uns mindestens 10 Kinder zu. Statt fand dieses<br />
außergewöhnliche Spiel auf dem Kirchplatz hinter dem Rathaus. Als<br />
vielleicht noch 10 Kugeln einzulochen waren, kam der katholische<br />
Vikar namens Schätzle vorbei und schaute ebenfalls mit großem Interesse<br />
zu.<br />
Die letzte Kugel lag ungefähr 5 Meter vom Loch entfernt, und weil<br />
keiner dem anderen die Chance zum Einlochen aus naher Distanz geben<br />
wollte, wurde diese Kugel mindestens 10 mal so gespielt, dass<br />
42
der andere normalerweise nicht einlochen konnte. Schließlich wagte<br />
ich es dennoch und lochte ein. Zu meiner bösen Überraschung sollte<br />
die Freude über mein Glück jedoch nur einen kurzen Augenblick<br />
dauern. Denn wie von Sinnen stürzte sich der Vikar nun plötzlich auf<br />
das Loch und zerstreute alle Kugeln unter die Kinder, um diese mit<br />
meinem Gewinn zu beglücken. Selbstverständlich empfand ich diese<br />
Art von Kinderbeglückung auf meine Kosten als eine schmerzliche<br />
Ungerechtigkeit. Ich selbst konnte vielleicht noch 20 Kugeln retten,<br />
darunter eine der 5 Stahlkugeln. Von da an habe ich nie wieder um<br />
Glaskugeln gespielt und diesen Vikar fortan als Blödmann verachtet.<br />
Irgendwann Mitte der 1950er Jahre handelte ich meinem Kumpel<br />
Wolfgang Schreiber, dessen Vater Schneidermeister war, nebenher<br />
einen Laden für Devotionalien führte und außerdem als Messner der<br />
katholischen Stadtkirche fungierte, ein Meerschweinchen und ein<br />
junges silbergraues Kaninchen ab, das zur Stammmutter meiner eigenen<br />
Kaninchenzucht wurde – die mir nicht nur viel Freude bereiten<br />
sollte, sondern außerdem insgesamt schätzungsweise 50 Sonntagsbraten<br />
einbrachte. Zwar war es streng verboten, dass wir in den beiden<br />
Kirchtürmen auf Entdeckungstour gingen, aber dennoch stibitzte<br />
Wolfgang hin und wieder den Turmschlüssel, weil dort Schleiereulen,<br />
Turmfalken und Tauben nisteten und wir wissen wollten, was deren<br />
Brut und Nachwuchs macht.<br />
Bis die ersten Kaninchen schlachtreif waren, gab es bei uns aus<br />
Geldmangel selbst an Sonntagen hauptsächlich fleischlose Gerichte<br />
wie beispielsweise Dampfnudeln mit Vanillesoße, Kartoffelsuppe mit<br />
gebackenen Apfelküchlein oder allenfalls Krautwickel mit etwas<br />
Hackfleischfüllung. An Wochentagen aßen wir Grießbrei oder Pfannkuchen<br />
mit eingemachtem Obst und natürlich auch Kartoffeln sowie<br />
Gemüse und Salat der unterschiedlichsten Art aus unserem ziemlich<br />
großen Garten. Zum Frühstück gab es entweder warme Milch mit<br />
eingebrockten Brotstücken oder Birchermüsli, zum Abendessen Marmeladebrot<br />
und hin und wieder etwas Fleisch- oder Frankfurter Leberwurst<br />
vom Zahner-Metzger oder eine Dose Hering in Tomatensoße<br />
für die ganze Familie .<br />
43
Obwohl die Milch mit einem Preis von 50 Pfennigen pro Liter ziemlich<br />
teuer war, fuhr ich jeden Abend mit dem Fahrrad zum etwa zwei<br />
Kilometer entfernten Bauernhof der Familie Ries an der Straße nach<br />
Weisweil und holte drei Liter. Etwa alle zwei Wochen wurde diese<br />
Milch zwei Tage lang stehen gelassen. Dann schöpfte Mutter die<br />
etwa zwei Zentimeter dicke Rahmschicht ab und machte damit die<br />
besten Karamellen, die man sich vorstellen kann.<br />
Ein Fernsehgerät hatten wir bis 1963 nicht. Dafür war ich so ab 1956<br />
ein eifriger Leser der Badischen Zeitung und der Monatszeitschrift<br />
Das Beste von Reader’s Digest, sodass ich dennoch stets recht gut<br />
über das Geschehen in der kleinen und der großen Welt informiert<br />
war. Eines Tages las ich einen Artikel über Geschirrspülmaschinen.<br />
Da unsere Mutter das tägliche Geschirrspülen an meine Schwester<br />
Ilse und mich delegiert hatte und mir diese Arbeit sehr zuwider war,<br />
nahm ich mir trotz der damals noch astronomisch hohen Preise für<br />
Güter dieser Art vor, so eine Maschine zu kaufen, sobald ich mal<br />
groß wäre.<br />
Damals wurde den katholischen Kindern im Religionsunterricht noch<br />
beigebracht, dass unsere Seelen einmal unweigerlich im Fegefeuer<br />
oder sogar in der Hölle landen würden, falls wir unsere Sünden nicht<br />
regelmäßig beichten oder unverzeihliche Todsünden begehen sollten<br />
– wobei die Versäumung der heiligen Messe an Sonntagen bereits als<br />
Todsünde galt. Also achtete ich darauf, keine Todsünden zu begehen,<br />
ging wie die meisten meiner Kumpels so ab der dritten Klasse alle<br />
vier Wochen zur Schülerbeichte und musste zur Buße meistens drei<br />
Vaterunser und drei Gegrüßet-seist-Du-Maria beten. Verstöße gegen<br />
die Keuschheitsgebote wurden mit dem Beten einiger Abschnitte des<br />
Rosenkranzes gesühnt. Zwar hegte ich hin und wieder leise Zweifel,<br />
ob dies was nützte. Allerdings ließ ich mir dennoch so bis zum vierzehnten<br />
Lebensjahr alle vier Wochen meine Sünden vergeben, sodass<br />
es keinen vernünftigen Grund gab, ein engelhaftes Leben führen zu<br />
müssen. Die Gefahr, dass meine Seele zunächst für einige Jährchen<br />
im Fegefeuer landen würde, bevor sie in den Himmel kommen könntekommt,<br />
nahm ich in meiner kindlichen Vernunft billigend in Kauf.<br />
44
Von allen acht Kindern (je vier Buben und Mädchen), die in dieser<br />
ebenso armseligen wie frommen, lehrreichen und lebensfrohen<br />
Wohn-, Spiel- und Arbeitsgemeinschaft heranwuchsen, war ich das<br />
einzige, das auf die Realschule von Kenzingen musste, die offiziell<br />
Progymnasium hieß und bis zur Untersekunda führte. Walter und<br />
Günther durften auf der Volksschule bleiben und erlernten anschließend<br />
den Beruf des Kesselschmieds in den Wehrle-Werken in Emmendingen.<br />
Nachdem ich die Aufnahmeprüfung für das Progymnasium bestanden<br />
hatte, schenkte mir Tante Frieda ein Fahrrad, das sie für 5 Mark<br />
im Fundbüro erstanden hatte. Es war zwar in einem sehr schlechten<br />
Zustand, aber nachdem ich es einigermaßen hergerichtet hatte, sollte<br />
es sich als sehr nützlich erweisen. Wann immer ich Geld brauchte,<br />
fuhr ich damit ins acht Kilometer entfernte Köndringen, wo sie das<br />
Elternhaus ihres ersten Ehemannes und einige Grundstücke mit Obstbäumen<br />
geerbt hatte, um mir fünf Mark zu verdienen – sei es für das<br />
Fegen der Straße, für Arbeiten im Garten, für das Pflücken von Kirschen<br />
oder für das Austauschen morscher Dachlatten und kaputter<br />
Dachziegeln. Hin und wieder besuchte ich damit auch meinen Patenonkel<br />
Xaver in der Neumühle, der mir das Stroh, das Heu und die<br />
Rüben für meine Kaninchen spendierte.<br />
Die Sommerferien 1959 und 1960 verbrachte ich auf einem zwar<br />
herrlichen, aber auch sehr rückständigen Bauernhof auf dem Bildstein<br />
im Mittleren Schwarzwald, zu dem insgesamt etwa 30 Hektar<br />
Wald, Wiesen, Äcker und Brachland gehörten. Bewirtschaftet wurde<br />
dieses herrliche Anwesen vom Hofbauern Andreas Kölblin, der in<br />
seiner Jugend leider an Kinderlähmung erkrankt war und deshalb nur<br />
an Krücken gehen konnte, seiner ziemlich robusten Ehefrau Elfriede,<br />
zwei schon älteren Mägden sowie drei Pflegekindern aus einem Waisenhaus<br />
im Alter von etwa 11 bis 16 Jahren.<br />
Als Zugtiere dienten ein schweres Schwarzwälder Kaltblut und ein<br />
unglaublich starker Zugochse, der angeblich über 20 Zentner wog.<br />
Die von Hand gemolkene Milch der acht Kühe wurde per Handzentrifuge<br />
entrahmt, und einmal pro Woche wurde aus dem Rahm Butter<br />
45
gemacht. Das Getreide wurde mit einem kleinen Motormäher abgemäht,<br />
mit Strohseilen zu Garben gebunden und in der großen Scheune<br />
zwischengelagert, bis alle Felder abgeerntet waren. Gedroschen<br />
wurde das Ganze dann mit einer Dreschmaschine aus der Vorkriegszeit<br />
– was eine äußerst staubige Angelegenheit war. Daneben wurden<br />
rund 20 Schweine gemästet und mehrere Muttersauen mit ihren Ferkeln<br />
gehalten. Zwei bis drei der etwa 20 freilaufenden Hühner durften<br />
ihre Eier ausbrüten, damit keine Küken gekauft werden mussten.<br />
Außerdem gehörten noch zwei Mastochsen, ein Stier, einige Ziegen,<br />
zwei Hunde, mehrere Katzen und so um die zehn Bienenvölker zu<br />
diesem ziemlich archaischen Gehöft, das an einem sonnigen Südhang<br />
auf etwa 500 Meter über Meereshöhe lag. Obwohl wir Kinder<br />
von morgens bis abends produktiv mitarbeiten mussten, artete diese<br />
Arbeit jedoch nie in Schinderei aus, sodass mir diese „Ferien auf<br />
dem Bauernhof“ stets in allerbester Erinnerung blieben. Am Tag vor<br />
der Heimfahrt bekam ich frei und durfte in die Brombeeren. Da ich<br />
beim täglichen Kühehüten nach den besten Plätzen Ausschau gehalten<br />
hatte, waren die beiden 10-Liter-Eimer, die ich in die Ferien mitgenommen<br />
hatte, nach drei bis vier Stunden voll, und Mutter verkochte<br />
sie noch am Tag meiner Heimkehr in einem Kupferkessel zu<br />
einer köstlichen Marmelade.<br />
Im Jahre 1958 verkaufte Herr Kaiser die Hälfte des Grundstücks, auf<br />
dem wir unseren Garten und eine Hütte für meine Kaninchenställe<br />
hatten – mit der Auflage, dass der Käufer die Wohnung im Obergeschoss<br />
des geplanten Zweifamilienhauses an uns vermietete. Zwei<br />
Jahre später konnten wir dann endlich aus dem inzwischen fast abbruchreifen<br />
Haus der Familie Fehrenbach ausziehen.<br />
Obwohl wir zu diesem Umzug in einer sehr schlechten Unterkunft<br />
hausten und ich als Bub von meiner tüchtigen Mutter den Hosenboden<br />
versohlt bekam, wann immer sie es in ihrer unverbildeten Fürsorglichkeit<br />
für angebracht hielt, war mir trotz des fürchterlichen<br />
Schlamassels, in das sie geraten war, eine überaus lehrreiche, abenteuerliche<br />
und sogar ziemlich glückliche Kindheit und frühe Jugend<br />
beschieden. Dank der vielen Gelegenheiten zum Erwerb von Kennt-<br />
46
nissen und Erfahrungen der unterschiedlichsten Art könnte man sogar<br />
durchaus sagen, dass mir eine Erziehung zuteil wurde, die sowohl<br />
wertkonservativen als auch freiheitlichen und erlebnispädagogischen<br />
Prinzipien gerecht wurde. Und weil ich so nebenbei auch die<br />
große Lektion begriffen hatte, dass Geld das wichtigste aller Tauschmittel<br />
ist, nutzte ich selbstverständlich schon recht früh jede Gelegenheit,<br />
mir welches zu verdienen.<br />
Taschengeld oder eine Entlohnung für Arbeiten im Haushalt und<br />
Garten gab es natürlich nicht. Aber dennoch betrugen meine monatlichen<br />
Einkünfte – vor allem dank meiner guten Tante Frieda – schon<br />
als Sextaner so um die 20 Mark im Monat, sodass es mir vergönnt<br />
war, stets über genügend eigenes Geld zur Befriedigung meiner kleinen<br />
Wünsche und großen Gelüste verfügen zu können. Eine Kugel<br />
Eiskrem kostete damals noch 10 Pfennige, ein Mickey-Mouse-, Fixund-Foxy-<br />
oder Tarzan-Heftchen zwischen 50 und 80 Pfennigen. Die<br />
sonntägliche Nachmittagsvorstellung in den Löwenlichtspielen kostete<br />
60 Pfennige. Zum Fernsehen ging ich hin und wieder ins Gasthaus<br />
„Zum Hirschen“, wo ein Fläschchen Limonade 40 Pfennige<br />
kostete. 1961 jobbte ich in den Sommerferien in den Kaiser-Radio-Werken<br />
für einen Stundenlohn von 74 Pfennigen, 1962 in<br />
der Badenia Möbelfabrik, wo ich immerhin schon volle zwei Mark<br />
pro Stunde verdiente.<br />
Selbstverständlich gab es insbesondere auf der Schule viele Begebenheiten,<br />
die es verdienten, ebenfalls erzählt zu werden. Weil ich<br />
den Lesern dieser Aufzeichnungen jedoch vor allem einen Eindruck<br />
von den prekären Verhältnissen vermitteln wollte, in denen ich aufwuchs,<br />
hoffe ich, hiermit das Nötige über meine Herkunft, Kindheit<br />
und frühe Jugend berichtet zu haben.<br />
Dass mir dennoch eine vorwiegend schöne Kindheit und ein überaus<br />
interessanter, erlebnisreicher und bisweilen sogar beneidenswerter<br />
Weg durch’s Leben beschieden war, verdanke ich also ohne jeden<br />
Zweifel vor allem der Erziehung, die meine ebenso tüchtige wie unverbildete<br />
Mutter mir einst angedeihen ließ. Meine Erziehung war in<br />
etwa an jenem zeitlos gültigen Kanon aus Werten, Regeln, Geboten<br />
47
und Tabus ausgerichtet war, den der große schottische Aufklärer<br />
Adam Smith und dessen seriöse Interpreten einst als Quelle jener<br />
Kraft propagiert haben, die quasi mit unsichtbarer Hand die Bildung<br />
von persönlichem und nationalem Wohlstand ermöglicht. So lag meiner<br />
Berufswahl selbstverständlich vor allem die ebenso optimistische<br />
wie pragmatische Erwartung zugrunde, dass ich durch meine Arbeit<br />
als Bauingenieur einmal genug Geld verdienen würde, um gut davon<br />
leben zu können.<br />
März 1963: Meine Abschlussklasse<br />
hinten v.l.: Herbert Walter, Klaus Eschbach, Jochen Riemensperger, Georg Zipfel,<br />
Roman Greschbach, Michael Zängle, Friedrich Hirsch<br />
vorn v.l.: Fritz Ehrler, Hildegard Stehlin, Renate Heppe, Doris Palm, Karin Döring,<br />
Doris Weber, Inge Kaczmarek, Karin Asprion, Karl-Wilhelm Erhardt<br />
*<br />
48
Als ich mich im März 1963 vom Progymnasium – nach einer Ehrenrunde<br />
in der Untertertia – mit der Mittleren Reife verabschiedete,<br />
hegte ich natürlich die große Hoffnung, dass Ludwig Erhards berühmte<br />
Wohlstand-für-alle-Politik eines schönen Tages auch mir zugute<br />
kommen würde und begann am 1. April 1963 mit dem zweijährigen<br />
Baupraktikum, das ich auf drei Baustellen des Baukonzerns Ed.<br />
Züblin AG im Raum Südbaden absolvierte.<br />
Verabschiedung durch die Klassenlehrerin Dr. Erika Schillinger<br />
und Studiendirektor Wetzel<br />
Im ersten Jahr war ich voll in die Arbeiterschaft integriert, wohnte<br />
von Montag bis Freitag auf Baustellen in der Nähe von Freiburg und<br />
Offenburg in den damals noch üblichen Holzbaracken und lernte fast<br />
alles, was ein ordentlicher Bauhelfer, Maurer und Betonbauer wissen<br />
und können muss.<br />
Bei Freiburg bauten wir zwei Einfamilienhäuser und bei Offenburg<br />
eine Autobahnmeisterei, bestehend aus einem 50 Meter langen Verwaltungsgebäude,<br />
einer über 100 Meter langen Fahrzeug- und Werkstatthalle<br />
aus Stahlbeton-Fertigteilen, einer Lagerhalle für ca. 2000<br />
Tonnen Streusalz, einem Magazingebäude – und einem angeblich<br />
49
atombombensicheren Bunker. Unsere Mannschaft bestand zur Hälfte<br />
aus Deutschen und Türken. Der Frischbeton wurde, wie damals noch<br />
üblich, auf der Baustelle hergestellt. Für die Produktion der Stahlbeton-Fertigteile<br />
wurde eine kleine Feldfabrik eingerichtet.<br />
In den ersten sechs Monaten meines Praktikums wurde ich als Bauhelfer<br />
entlohnt und erhielt den tariflichen Stundenlohn von 2,87<br />
Mark. Damit lagen meine monatlichen Einkünfte zwar bei mehr als<br />
dem Doppelten des tariflichen Praktikantengehalts. Dennoch wies<br />
ich den Polier eines Tages darauf hin, dass ich eigentlich unterbezahlt<br />
war, weil ich praktisch die gleiche Arbeit wie die Facharbeiter verrichtete.<br />
Da er meine Einschätzung teilte, besprach er die Angelegenheit<br />
mit unserem Bauleiter, der einmal pro Woche vorbeikam. Obwohl<br />
Herr Wüst, der Bauleiter, als sparsamer Schwabe berüchtigt<br />
war, stimmte er dem Vorschlag zu, mich künftig als Facharbeiter zu<br />
entlohnen. So kam es, dass ich ab November 1963, als ich 18 Jahre<br />
alt wurde, mit 3,64 Mark pro Stunde entlohnt wurde und mich fortan<br />
fast wie Krösus fühlte: Nach dem 18. Geburtstag durfte ich auch<br />
Überstunden machen und kam immer auf über 200 Stunden im Monat.<br />
Während der Mahlzeiten diskutierten wir Arbeiter über alles, was die<br />
Welt bewegte. Als Brotzeit-Lektüre und Diskussionsgrundlage diente<br />
uns die Bild-Zeitung. Weil es dem amerikanischen Präsidenten John<br />
F. Kennedy gelungen war, den russischen Ministerpräsidenten Nikita<br />
Chruschtschow zum Abzug der auf Kuba stationierten Atomraketen<br />
zu bewegen und somit eine entscheidende Entschärfung des Kalten<br />
Krieges eingetreten war, beurteilten wir unseren Atombunker als ein<br />
Bauwerk, das so überflüssig wie ein Kropf geworden war. Den Jahrhundert-Boxkampf<br />
zwischen Cassius Clay und Sonny Liston verfolgten<br />
wir am Radio und alle hatten erwartet, dass Sonny Liston<br />
kurzen Prozess mit diesem Großmaul machen würde. Dass aus Cassius<br />
Clay, der kurz darauf den Namen Muhammad Ali annahm, später<br />
ein beherzter Mitstreiter im Kampf für die Gleichberechtigung<br />
der Schwarzen in den USA und eine zurecht berühmte Lichtgestalt<br />
des Boxsports werden sollte, war damals noch nicht abzusehen.<br />
50
Das zweite Jahr verbrachte ich auf der Großbaustelle Rheinkraftwerk<br />
Stein-Säckingen und bekam ein eigenes Zimmer im Barackenlager<br />
der Arge Rheinvertiefung bei der Gemeinde Sisseln auf der Schweizer<br />
Rheinseite zugeteilt. Gegenüber den Verhältnissen auf den Baustellen<br />
bei Freiburg und Offenburg, wo sich noch acht Mann einen<br />
Raum mit etwa 12 Quadratmetern und doppelstöckigen Betten teilen<br />
mussten, war mir das natürlich eine sehr willkommene Verbesserung.<br />
Außerdem gab es eine ziemlich gut geführte Kantine und genügend<br />
Auslösung, um die Kosten für das Essen und die Unterbringung bestreiten<br />
zu können.<br />
Auf dieser Baustelle brachte mir der Vermessungsingenieur Karl<br />
Lemm, ein robuster Rheinländer mit preußischen Manieren, der<br />
schon kurz vor seiner Pensionierung stand, zunächst den professionellen<br />
Umgang mit dem Theodoliten, dem Nivellierinstrument und<br />
dem Bandmaß bei. Hin und wieder kam er dabei auf seine Abenteuer<br />
und Probleme bei der Einmessung der Pfeiler für die berühmte, 9 Kilometer<br />
lange Brücke über die Bucht von Maracaibo in Venezuela<br />
(die von der Firma Bilfinger & Berger gebaut wurde) und bei anderen<br />
vermessungstechnischen Höchstleistungen im Amazonasgebiet<br />
zu sprechen. Da mir vorschwebte, auch einmal in die große weite<br />
Welt hinauszuziehen, war ich selbstverständlich ein aufmerksamer<br />
Zuhörer – was dem alten Herrn Lemm, der fast zwei Köpfe kleiner<br />
war als ich, offensichtlich recht gut gefiel. Und weil ich mich als hinreichend<br />
lernwillig und gelehrig erwiesen hatte, vertraute er mir nach<br />
kurzer Anlernzeit hin und wieder die Führung eines Vermessungstrupps<br />
an. Mit dem steckte ich bei schönem Wetter Polygonzüge ab<br />
und maß sie ein, machte Geländeaufnahmen und errichtete Lattenprofile<br />
für den Bau von Dämmen und Uferbefestigungen oberhalb<br />
des Kraftwerks. Daneben zeichnete ich im Abrechnungsbüro vor allem<br />
Querprofile für die Massenermittlung.<br />
Mein bester Kollege wurde der etwa gleichaltrige Theo Kindle aus<br />
dem Fürstentum Lichtenstein, der Bauzeichner gelernt hatte und<br />
mich im Zeichnen mit Tusche und im Umgang mit den Zeichengeräten<br />
unterwies. Außerdem war ich einige Monate lang dafür zustän-<br />
51
dig, die beiden Bohrplattformen, die unterhalb des Kraftwerks zur<br />
Sprengung des Flussbetts im Einsatz waren, vom Ufer aus per Theodolit<br />
und optischer Distanzmessung auf die vorgesehenen Positionen<br />
zu dirigieren. Zweck dieser Sprengungen war die Lockerung des Gesteins,<br />
damit das Flussbett zur Erhöhung der Energieausbeute ausgebaggert<br />
und vertieft werden konnte.<br />
Den ersten Duft der großen weiten Welt schnupperte ich im Sommer<br />
1964 in Paris zusammen mit meinem Freund Manfred Rein. Weil wir<br />
beide nicht wussten, was wir im bevorstehenden Urlaub unternehmen<br />
sollten, und wir beide ein etwa 10 Jahre altes Moped hatten – er<br />
eins von Miele, ich eins von Rixe –, kamen wir eines Tages am<br />
Stammtisch im Gasthaus „Zum Hirschen“ zu Kenzingen auf die glorreiche<br />
Idee, damit nach Paris zu fahren. Also besorgten wir uns ein<br />
Zelt und machten uns etwa vier Wochen später auf den Weg.<br />
Wegen zwei zeitraubenden Pannen an meiner Rixe dauerte es drei<br />
Tage, bis wir endlich Paris erreichten. Die erste ereignete sich noch<br />
in Kenzingen, die zweite am nächsten Tag in der Nähe des Städtchens<br />
Arcis-sur-Aube, etwa auf halber Strecke. Manfred befürchtete<br />
bereits, dass wir unsere Parisfahrt dort abbrechen müssten. Glücklicherweise<br />
gelang es dem örtlichen Schmiedemeister jedoch, den<br />
Schaden soweit zu reparieren, dass wir unsere Fahrt am 3. Tag fortsetzen<br />
konnten. Weil wir bereits 2 Tage lang nichts Warmes gegessen<br />
hatten, gingen wir abends noch in ein kleines, unscheinbares Restaurant.<br />
Dort bestellten wir das billigste Menü auf der Karte: Gebratene<br />
Kalbsnierchen mit Croquetten und Speckböhnchen. Zu unserer<br />
großen Überraschung waren diese jedoch dermaßen schmackhaft zubereitet,<br />
dass wir noch Jahre später darauf zu sprechen kamen.<br />
Nach unserer Ankunft in Paris zelteten wir die erste Nacht aufgrund<br />
von Orientierungsproblemen in einem Park. Am folgenden Morgen<br />
gingen wir dann zuerst in die Eisenwarenabteilung des berühmten<br />
Pariser Kaufhauses Le Printemps, weil ich auf der letzten Etappe<br />
einen der beiden Bolzen verloren hatte, mit denen der Motor am<br />
Rahmen befestigt war. Nachdem die Gefahr, den Motor zu verlieren,<br />
beseitigt war, fuhren wir die Champs-Elysées hinauf, umrundeten<br />
52
aus Stolz, dass wir es doch noch bis nach Paris geschafft hatten,<br />
zweimal den Arc de Triomphe und fuhren dann die Champs-Elysées<br />
wieder hinunter. Wir schlugen unser Zelt schließlich auf dem Camping<br />
des Cigones in Vincennes auf. Von dort aus besuchten wir in<br />
den kommenden zehn Tagen Versailles, den Louvre, Notre Dame,<br />
den Eiffelturm und andere Sehenswürdigkeiten.<br />
Am Tag vor der geplanten Rückfahrt gab meine gute Rixe schließlich<br />
endgültig den Geist auf. Zuerst wollte ich sie noch per Bahn nach<br />
Hause schicken, und so schleppte mich Manfred mit seiner Miele an<br />
einem drei Meter langen Seil vom Campingplatz in Vincennes durch<br />
das Pariser Verkehrsgewimmel zum Gare de L’Est. Weil die Bahnfracht<br />
jedoch umgerechnet 34 Mark gekostet hätte und ich für das<br />
gute Stück nur 50 Mark bezahlt hatte, beschlossen wir, es am Bahnhof<br />
seinem Schicksal zu überlassen. Um sicher zu gehen, dass nicht<br />
irgendein ehrlicher Finder oder gar die Polizei auf die Idee käme,<br />
mich ausfindig zu machen, montierte ich das Nummernschild vorsichtshalber<br />
ab.<br />
Am nächsten Morgen bauten wir dann in aller Herrgottsfrühe unser<br />
Zelt auf dem Camping des Cigones wieder ab und beluden Manfreds<br />
Miele – eine deutsche Wertarbeit aus dem Jahre 1954 – die nun auch<br />
noch meine Satteltaschen tragen musste. In einer rekordverdächtigen<br />
Nonstopfahrt durch strömenden Regen bewältigten er und seine Miele<br />
den rund 400 Kilometer langen Heimweg. Ich fuhr per Anhalter<br />
zurück und brauchte ungefähr gleich lange.<br />
Nach diesem Urlaub kaufte ich für 300 Mark einen gebrauchten Motorroller,<br />
eine 250er Zündapp Bella mit 13 PS, die mit etwa 120 km/h<br />
Spitzengeschwindigkeit schneller war als jede 250er BMW. Glücklicherweise<br />
hatte ich die Angewohnheit, besonders vorsichtig zu fahren,<br />
wenn ich zu viel getrunken hatte. Und so zuckelte ich mit meiner<br />
Bella nach so manchem Festbesuch auf den Dörfern rund um Kenzingen<br />
mit höchstens 50 Sachen heim. Discos waren damals noch<br />
nicht in Mode. Dafür gab es jede Menge Veranstaltungen, auf denen<br />
ziemlich gute Bands fetzige Tanzmusik machten, von Foxtrott über<br />
Boogie Woogie bis zu Twist und Rock ’n’ Roll.<br />
53
Zu verdanken hatte ich meine fabelhafte Praktikantenstelle der Gattin<br />
des für Kenzinger Verhältnisse reichen Textilhändlers Oskar Striebel.<br />
Deren Sohn Roman hatte im Jahr zuvor bei Züblin sein Praktikum<br />
begonnen, mir von seinen Erlebnissen beim Bau einer Kläranlage in<br />
Todtmoos im Schwarzwald erzählt und so mein Interesse für diesen<br />
Beruf geweckt. Auf meine Frage hin, ob es Sinn machte, mich bei<br />
Züblin um eine Praktikantenstelle zu bewerben, riet er mir, einfach<br />
mal eine Bewerbung zu schreiben und dann seine Mutter zu bitten,<br />
beim Leiter der Zweigstelle Freiburg, einem Herrn Hopfmann, ein<br />
gutes Wort für mich einzulegen.<br />
Also schrieb ich meine Bewerbung, ging zu Frau Striebel und trug<br />
meine Bitte vor. Weil ihr an meiner Bewerbung einiges nicht gefiel,<br />
musste ich sie noch einmal neu schreiben. Daraufhin telefonierte sie<br />
mit Herrn Hopfmann, und schon wenige Tage später durfte ich ihm<br />
mein Bewerbungsschreiben persönlich überbringen und wurde sogar<br />
angenommen – obwohl er zunächst stutzte, als er bei Durchsicht<br />
meines Halbjahreszeugnisses feststellte, dass ich in Mathe nur eine<br />
Drei hatte. Zwar reagierte er – wohl auch wegen meiner Ehrenrunde<br />
in der Untertertia – ziemlich ungläubig, als ich ihm allen Ernstes erklärte,<br />
dass dies eindeutig auf persönliche Aversionen meiner altledigen,<br />
streng-katholischen Mathe-Lehrerin (Fräulein Dr. Hillig) zurückzuführen<br />
wäre und dass ich eigentlich eine Zwei verdient hätte.<br />
Er beließ es aber bei einem wohlwollenden: „Na ja, schauen wir<br />
mal“. Zwei Jahre später, als ich mich um einen Studienplatz bewerben<br />
musste und zum Nachweis meines Praktikums ein Zeugnis<br />
brauchte, empfahl er meine Zulassung zum Studium wärmstens.<br />
Damals mussten die meisten jungen Männer noch eine sechsmonatige<br />
Grundausbildung bei der Bundeswehr absolvieren und anschließend<br />
12 Monate lang regulären Wehrdienst leisten. Da ich der einzige<br />
Sohn eines im Krieg gefallenen Soldaten war, blieb mir dies jedoch<br />
erspart. So konnte ich schon im März 1965 im schönen Konstanz<br />
meine erste Studentenbude beziehen. Dort besuchte ich drei<br />
Jahre lang die Ingenieurschule. Trotz eines ziemlich fidelen Studentenlebens<br />
und meiner Mitgliedschaft in der damals als besonders<br />
54
trinkfest berüchtigten Aktivitas der Studentenverbindung TV Cimbria<br />
– in der ich zwei Semester lang als Fuchsmajor fungierte – bestand<br />
ich im Februar 1968 im Alter von gerade mal 22 Jahren das<br />
Staatsexamen mit der Note 2,5. Wahrscheinlich wäre auch eine 1,5<br />
drin gewesen, doch dafür hätte ich permanent büffeln und auf viele<br />
schöne Erlebnisse verzichten müssen – und dieser Preis war mir zu<br />
hoch.<br />
Meine Erklärung gegenüber Herrn Hopfmann bezüglich der Drei in<br />
Mathe erwies sich übrigens als richtig: Auf meine erste Mathe-Klausur<br />
hatte ich mich zwar besonders gewissenhaft vorbereitet, erhielt<br />
aber sogar die Note 1,3, was meinem Selbstvertrauen natürlich<br />
mächtig Auftrieb gab und mich fortan gegen Prüfungsängste immun<br />
machte – zumal von meinen etwa 35 Kommilitonen nur der Schweizer<br />
Max Knöpfli aus dem Thurgau mit einer 1,1 besser war.<br />
Die mir zustehende Halbwaisenrente in Höhe von etwa 250 Mark pro<br />
Monat hatte ich meiner Mutter überlassen, sodass ich für meinen Lebensunterhalt<br />
während des Studiums selbst aufkommen musste. Da<br />
ich als Praktikant recht gut verdient hatte und bis zum Beginn des<br />
Studiums knapp 6 000 Mark ansparen konnte, war mir dies jedoch<br />
relativ leicht gefallen. Und weil ich auch in den Semesterferien regelmäßig<br />
für Züblin arbeitete und so stets noch ordentlich hinzuverdiente,<br />
konnte ich mir – neben den obligatorischen täglichen Kneipenbesuchen<br />
– während meines Studiums relativ problemlos selbst<br />
so tolle Extras leisten wie einen 600er Fiat, zwei vierzehntägige Skiurlaube<br />
in St. Anton am Arlberg, Bergtouren im Rätikon und im Säntisgebiet,<br />
die Teilnahme an einer zweiwöchigen Ferienveranstaltung<br />
des deutsch-französischen Jugendwerkes in Les Deux Alpes bei Grenoble<br />
und eine sehr reizvolle Klettertour auf die Aiguille Dibona bei<br />
La Grave – die um ein Haar in einem <strong>Des</strong>aster geendet wäre.<br />
Weil die Besteigung der Dibona Schwindelfreiheit voraussetzte, hatten<br />
es drei Mitglieder unserer insgesamt sechsköpfigen Seilschaft<br />
vorgezogen, für die Dauer dieser Kletterei etwa 400 Meter unterhalb<br />
des Gipfels zu warten, bis unser Bergführer Jean Claude Forest,<br />
Wolfgang Drautz und ich diese Besteigung bewältigt hatten. Nach<br />
55
unserer Rückkehr setzten wir die Tour gemeinsam fort. Dabei drohte<br />
die komplette Seilschaft etwa 50 Meter tief abzustürzen, weil eines<br />
der nicht schwindelfreien Mitglieder beim Durchklettern einer ziemlich<br />
steilen, langen und fast grifflosen Felsrinne auf halber Strecke<br />
von panischer Höhenangst befallen wurde – und weil unser Seil zu<br />
kurz war, um uns ordentlich absichern zu können.<br />
Auf der Dibona – sitzend: Wolfgang Drautz, stehend: Georg Zipfel<br />
Ende Oktober 1967 kam ich mit meinem 600er Fiat auf der Rückfahrt<br />
vom Stiftungsfest einer Studentenverbindung in Furtwangen im<br />
Schwarzwald aufgrund einer Unachtsamkeit bei der Hexenlochmühle<br />
von der Straße ab und landete im etwa 4 Meter tiefer liegenden Bach<br />
auf dem Dach. Trotz des Überschlags war meiner Beifahrerin und<br />
mir glücklicherweise nichts passiert, aber das Auto war Schrott. Um<br />
zum Start in mein Leben als Ingenieur ordentlich motorisiert zu sein,<br />
überredete ich deshalb im Dezember 1967 meine gute Tante Frieda,<br />
mir 3 600 Mark zu leihen (die ich mit 100 Mark im Monat abstottern<br />
durfte), und kaufte mir dafür einen fünf Jahre alten bronzefarbenen<br />
Alfa Romeo Giulietta Sprint.<br />
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