Trug und Wahrheit - Leseprobe -

ERSTES KAPITEL
Wohl an, ich bin die Hinterlist und
Der Verrat, doch stets der Treuste.
Ich bin der Hurenbock und doch
Ganz reine Unschuld. Ich bin der Lug,
Der stille Betrug und doch die Wahrheit
Ich bin der Letzt und doch
Der Einzige inmitten unter Euch.

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VESPERI
… mein Gott, dieser Schmerz… er brennt so heiß in meinem Hirn, mir ist, als verglühe ich…
doch ist mir im Körper ganz kalt…
Wie ist das passiert…? Eris trat zwischen uns, säte den Hader beim Kartenspiel. He, Ingram!
Her damit! Zeig deine Karten! rief ich. Er legte die Karten auf den Tisch. Triumphierte. Mein
Blatt sticht deins. Ich wusste, er betrog. Das kann nicht sein! schnaubte ich. Vor rasendem Zorn
sprang ich auf, stürzte mich auf ihn. In seiner Hand urplötzlich ein Messer. Ich nahm es kaum
wahr, am wenigsten ernst. Erst als es direkt auf meine Stirn zuraste...
Dieser schimmernd weiße Mond. Aber es ist doch taghell…
All die hektisch wirren Geräusche hier ringsum... Das Auge…. mein Auge… ich kann nichts
mehr sehen… Horch…! Diese Stille mit einemmal.
Totale Dunkelheit. Ich bin nicht mehr wirklich. Das wird der Tod sein… Ich bin tot..?!
Oder geht einfach der Tag über zur Nacht. Aber derart flink? …als hätte jemand die Sonne wie
eine Kerze ausgepustet. Zack dunkel. Ach, Tage sind wie des Menschen Leben. Am Morgen
jung, frisch, voller Tatendrang. reifen und sprießen zum Mittag. Hiernach altern und überkommt
sie langsam die Müdigkeit. Werden gebrechlich, schmutzig, abgenutzt. Erlischen allmählich im
Ansturm der Nacht. Jetzt hat sich auch dieser Tag verzehrt und aufgebraucht.
Milde war er angebrochen. Hat sich ahnungslos fortgesetzt und endet nun für mich lächerlich
trivial im Gegensatz zu all seinen gunstbezeugenden Versprechen. Gegensatz… Gegensatz…
das war ich immer, gegensätzlich.
Nicht erst seit ich denken kann, empfinde ich den Gegensatz zwischen mir und der Welt. Er
bestand von Anfang an. Eine naturgegebene Voraussetzung, der ich mich nie entziehen konnte.
Frühzeitig war ich mir gewiß, auch darauf verzichten zu wollen. Video meliora proboque,
deteriora sequor… O nein. Ich folgte dem Natürlichem, dem was in mir lebt, mein Ich ist.
Schlecht bloß, wenn man der Feigheit halber abläßt, das (S)ich restlos auszuschöpfen.
Verdammt, nicht mal jetzt geht mir dieser angelernte Schulmist aus dem Schädel. Lernen,
studieren, welch vertane Zeit für all den Schwachsinn. Stupide Bücher, totes Latein, verbiesterte
Lehrer…

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Lehrer. Greeskop, du alter Kämpe hast mir Latein eingebläut. Beiderseitig Mühsal ohne Zweck,
bar eines Nutzens. Aber deinen alltäglich gepredigten Grundsatz, der fraß sich mir in Fleisch
und Blut. Unvergessen. Ein kluger Rat. Felix qui potuit verum cognoscere causas! Das hab` ich
mir eingeprägt. Tausendmal. Ich durchschaute, aber anders als du dachtest, schnell die
Ursachen, all der lächerlichen, doch so lustvollen Weltendinge, der Menschen Torheiten. Den
endlosen Betrug, ihre Spielchen ums Machterhaschen, Einflußnehmen, die Schleimerei, das
Buddeln von Fallgruben und den Auswurf von feingesponnenen Netzen, in denen sich alle
gegenseitig miteinander verfangen. Entzaubert verloren im Hauen und Stechen. Geschmiedet
an den Ketten des Schicksals. Unser aller Schicksal. Also warum sträuben. Das aufregendste
war doch, daß ich mich - fröhlich - daran beteiligte. Sah obendrein unserem Treiben genüßlich
zu. Ich erhob mich weit über euch… Irrsinn! Erhob? Ist es denn tatsächlich vorbei… Scher dich,
Sensenschwinger. Über euch stehe ich. Euch alle, selbst im Straucheln, noch im Fallen über
euch alle… beinah alle. Thomas, du gewiefter Doppelzüngler. Du entzogst dich selbst meinem
Über-Blick. Betrachtete dein Tun nie von oben. Höchstens mal von Angesicht zu Angesicht.
Glaubte ich wenigstens in meiner Selbstgewißheit. Doch jetzt weiß ich, du standest stets ein
Stück höher. Schautest fortlaufend auf mich herab. Oder schweiften deine stummen Blicke
schlicht über mich hinweg? Während ich dich ansah und mir einbildete, deine Augen meinten
mich. Liebst du mich?
POST MERIDIS
“Liebst du mich?” sprudelte es leichtfertig über meine Lippen, unversehens gegen meinen
Willen. Nicht durchdringbar dein Gesicht. Glatt, regungslos. Geübt im Verbergen jeder
Innerlichkeit. Dergleichen zu vollbringen, gelang mir schlecht. Verlagerte mich stattdessen aufs
Täuschen und Verstellen. Hingegen du. Beherrschung deiner Selbst, darin bist du ein Meister.
“Das fragst du?” erwiderte er. Stimmt. Das einzige Mal in meinem Leben diese Frage und er der
Einzige, dem ich sie je stellte. Warum passierte mir das gerade heute? Ich Dummkopf. Am
Ende solch eine Schwachheit. Wie oft hatte ich diese komische Frage von anderen an mich
gerichtet gehört. Liebst du mich? Kyd wollte es ständig wissen. Watson, Nash, Peel, Green und
auch noch dieser närrische Baines.
Schweigend saßen wir uns gegenüber. Schließlich richtete er sich auf, mir seinen Rücken
zugewandt. Eigenartigerweise schoß mir durch den Kopf: Was für eine makellose Haut er hat.
Ich streckte meine Hand aus, um ihn zu berühren. Sein schnelles Aufstehen vereitelte es. Hatte
das Nahen meiner Hand gespürt. Entzog sich der Berührung, indem er sich unserer Nähe,
unserer einträchtigen Nähe, entzog. Stieg in das bläuliche Wams. Legte gar den Säbel an.

“Mach dich fertig, Christopher. Du mußt noch etwas essen, bevor sie dich abholen”, bot er mir in
nüchtern betonungslosem Tone an.
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Eigenartig, mit welcher Genauigkeit, Einzelheit für Einzelheit, meine Vorstellungskraft sich
erinnert.
“Danke, daß ich meinen Arrest bei dir verbringen durfte”, sagte ich beim Mahl. Wir am Tisch
einander vis-a-vis. Kein fern uns trennender Tisch. Streckte ich meinen Arm aus und er seinen,
unsere Hände hätten sich ergreifen können. “Ohne deine Fürsprache hockte ich zusammen mit
Kyd im Kerker von Brideswell… Mein Schutzengel, fügte ich hinzu. Ein Achselzucken
seinerseits. Nur dies. Unbedeutend abgetan. Thomas’ Unnahbarkeit beunruhigte….
Beunruhigte? Worte verharmlosen, belüge mit ihnen mein Ich. Es kränkte mich in dieser
Stunde, die jener Stunde folgte, in der wir uns geliebt. Ich konnte unmöglich still wortlos bleiben.
Ich mußte reden.
“Ob sie mich verurteilen?” sinnierte ich dahin. Vermied es, dich direkt anzusprechen.
“Wahrscheinlich. Wer ketzerische Ideen verbreitet, Gott lästert, Unruhe stiftet, muß solche
Konsequenzen mit bedenken.”
“Ich spreche nur aus, was wir beim Hinsehen durchschauen können. Religion besteht, um die
Menschen einzuschüchtern. Was ist daran unwahr?”
„Ihr Dichter redet viel. Das endlos und vor allem zu laut. Übermäßig laut, so daß euch jeder
hören kann.”
“Gott schuf uns Dichter, damit wir dies tun. Und was Gott gewollt, kann doch nicht verkehrt sein.
Vorausgesetzt es gibt diesen einen Gott. Existiert Gott? Hm, Thomas?”
“Ist das eine philosophische oder theologische Frage?”
“Besteht da ein großer Unterschied? Die einen suchen Gott, indem sie die Existenz Gottes
logisch beweisen. Für die anderen beweist sich die Existenz Gottes logisch, indem sie nach
Gott suchen.”
“Die Existenz Gottes beweist sich allein darin, daß ich Ihn mir denken kann als vollkommenes
Wesen. Zur Vollkommenheit gehört die Existenz, sonst wäre Er nicht Vollkommen. Ergo summa
existiert Gott.”
Amüsiert wanderte ein Schmunzeln um meine Mundwinkel. “Die Existenz deiner Liebe zu mir”,
entgegnete ich leutselig, “beweist sich allein darin, daß ich mir deine vollkommene Liebe
denken kann. Zur vollkommenen Liebe gehört ihre Existenz. Ergo summa liebst du mich. Diese
konkrete logische Abfolge lernte ich zwar nicht, wie du deine in Cambridge, aber damals bereits

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warst du aufmerksamer, akribischer und lehrmeinungstreuer als ich.”
Thomas verzog keine Mine. “Möglicherweise nur vorsichtiger. Du hast immer deine
eigensinnigen Schlüsse gezogen. Aber, sind es auch die richtigen? Du denkst sehr schnell und
gleichzeitig in einem Zug über zu vieles nach, mein Freund.”
“Deshalb wohl bin ich dahin gelangt, wo ich jetzt bin”, ich hielt einen winzigen Moment inne,
“…mein Geliebter.”
“Ergib dich nicht dem Trübsinn. Es wird irgendwie gutgehen. Wie für gewöhnlich bislang bei dir.”
“A ja, kann ich also sorglos sein und mich auf…, tja was verlassen? Das Glück? Eine helfende
Hand? Auf Gott?”
“Auf dich. Für gewöhnlich hast du niemals Furcht gezeigt und im passenden Moment, dich
geschickt zu wenden gewußt. Dieses Mal geängstigt?”
Wie du das aussprachst. Nahbar kalt. Zweideutig, als Wissender, der nichts zu wissen vorgibt,
und umgekehrt, als Nicht-Wissender, der vorgaukelt, etwas zu wissen. Hast du mich verraten,
Thomas? Ich fühle dich nicht mehr.
“Sorgen bereitet mir Richard. Auf ihn stützt sich die Anklage. Er hat allerlei in die Welt gestreut,
was ich getan oder gesagt haben soll.”
“Baines? Baines ist ein Versager. Für alles zu haben und nichts zu gebrauchen, wie es treffend
heißt.”
“Anfangs, als ich ihn kennenlernte, dachte ich manchmal, inzwischen bin ich mir sicher,
irgendjemand hat ihn auf mich angesetzt”, sagte ich und hing beiläufig an: “Ich überlege seit
langem, wer?”
“Mag sein, es ist so, wie du vermutest. Allerdings war es eine miserable Wahl. Und derjenige,
welcher Baines zu dir schickte, wird sich hüten, daß der Mißgriff durch seine Zunge noch für ihn
zur Peinlichkeit gerät.”
Listenreicher. Autolykos, Sisyphos und Odysseus allesamt fänden in dir noch ihren Lehrmeister.
Ich lauschte in mir auf den Nachhall deiner Stimme gewordenen Verschlagenheit. Es tat so
weh.
Auch giftige Pilze duften. Ich war deinem Duft im Nu verfallen. Da kümmerte es mich den
Teufel, daß ich ahnte, du bist Gift für mich. Ein süßes Gift. In mäßigen, sehr kleinen Mengen
genossen, entfaltet es kaum schädliche Wirkung. An den Grundsatz hielt ich mich bei dir früher.
Wir waren jeder lebensdurstig und heißhungrig jung. Siebzehn Jahre ich, zwanzig du. Was je
alle munkeln mögen, du verführtest mich nicht. Du hast aber sicheren Instinkts meine
schelmische Verwandlungslust erkannt. Ich erkannte deine Reife und Stärke des Wollens. Im

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Kennenlernen, da erkannten wir uns sofort. Nicht später. Bei flüchtigem Betrachten könnten
Außenstehende glauben, du seiest ein Spieler in all deinem Handeln. Ich muß mir selbst
eingestehen, dich im Erkennen doch verkannt zu haben. Weil es für mich immer ein Spiel war,
dem ich keinerlei Ernsthaftigkeit beimaß, wähnte ich uns beide in diesem Geiste verwandt. Mein
Irrtum. Du nämlich betriebst dein Werk mit straffer Ernsthaftigkeit, während du äußerlich den
Anschein des Spielers wahrtest. Ich spielte meine ganz persönliche Komödie. Wir traten
nebenher in verschiedenen Stücken auf. Bei deinem Großvetter, Sir Francis, der den Namen
Walsingham ebenso mit Glanz zu schmücken wie zum Schreckensmenetekel aufzubauen
verstand, wußte ich, jeder von uns beiden hat seinen völlig eigenen Part, weshalb wir uns
begegneten, wie…, ja wie Schwarz und Weiß auf dem Schachbrett, mit Abstand, notfalls
ausweichend. Ich mich derart vor ihm schützend, gelegentlich ihn naseweiß foppend. Er, um
mich zu dirigieren, damit ich gemäß seinen vorausberechneten Zügen entweder harrte oder
dahin fortbewegte, wo es ihm dienlich war. Bei dir möcht’ ich bis jetzt dergleichen nicht denken,
ungeachtet ich es doch sehe. Im Stil des Läufers überquerst du dorthin, dahin das Spielfeld.
Tauchst plötzlich auf, entziehst dich wieder. Versteckst dich, scheint es dir geboten, hinter der
Königin. Ich verabreichte mir das Gift Thomas Walsingham allzu häufig. Besonders die
vergangenen Monate. Doch Gift, das man über eine lange Dauer einnimmt, tötet. Sämtliche
Figuren, ob Freund, ob Feind, nutzt, ich behaupte nicht benutzt, du zu einem einzigen Zweck:
Dem Dienst für Deine Königin. Sie erhalten, die euch erhält. Mir ist die Königin egal. Sie
bedeutet nichts…
“Sir, die Herren sind soeben eingetroffen”, meldete der Diener, als wir nach Tisch uns an einer
Flasche Wein gütlich taten… Herrje, in welch verschrobenen, stelzigen Worten man doch
manchmal denkt. Denke ich überhaupt noch oder träume ich? – Auf Mann! - Mir ist, ich
schwebe mitten in meinen Bildern. - Fort von hier! - zwischen eindringenden tosenden
Klängen… Raus zu den Pferden! - Ich steig hinauf. Wohin?… Thomas nickte. Eine lässigen
Handbewegung bezeugte dem Überbringer die Erlaubnis, sie eintreten zu lassen. Der Maiwind
fächelte in seichten Böen laue Luft zu den offenen Fenstern herein. Die Stiefel an ihren Füßen
brachte die Bodendielen zum Knarren und im Reden von Lachen durchsetzt kamen die Drei ins
Zimmer. Robert Poly, Nicholas Skeres, im Nachzug Ingram Frizer. Thomas stand auf und
begrüßte Poly und Skeres mit Handschlag. Zwei unbedeutende Gestalten. Ihre Erscheinung
tumb. Die Mundpartien anbiedernd verzogen von einem Grinsen bei dem Willkommenheißen,
weshalb die in ihren Fressen im unverzerrten Zustand untergründig angedeutete Blödheit
grotesk anschaulich wurde. Wie nebenher verrieten jene zwei, drei verstreut eingravierten,

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herben Gesichtsfalten das in ihnen schlummernde Potenzial brutale Rohheit. Als hätte ein
Meister bewußt Hand angelegt, um ihr charakteristisches Dezent zu offenbaren. Einiger
Begegnungen mit ihnen zuvor erinnerte ich mich höchst ungern. Ingram Frizer hielt Thomas
einer herzlichen Umarmung für würdig. Gewürzt mit einem hauchkurzen zärtlichen Mundkuß.
Das rief mir ihre enge Verbundenheit ins Gedächtnis. Der Stich in meinem Herzen wollte kein
Ende nehmen. Der blonde Hübschling, dessen schmal längliches Gesicht jedermann zum
Ansehen lockt, denen der Blick auf gutaussehende junge Männer Freude bereitet, richtete sein
Augenmerk über die Schulter des noch vor ihm stehenden Thomas auf mich. “Guten Tag,
Christopher. Wie geht es dir?” fragte er. Aber er besann sich unversehens des Anlasses ihres
Kommens. “Wir werden dich heil hin und…”, Thomas drehte an dieser Stelle seinen Kopf zu
Ingram und sah ihn von der Seite an, “sicherlich auch zurückbringen”, sagte Frizer. Ich blieb
stumm. “Setzt euch zu uns”, lud Thomas sie ein. Er holte Gläser. Öffnete eine neue Flasche
Wein. Wir stießen an. Wir plauderten belangloses Zeug. Ich übertünchte meine Bedrücktheit mit
Späßen. Jeder von ihnen, wenn sie je sich zu etwas verschworen, verstand es dann eloquent,
dies zu verbergen. Ward ihr im Bunde Verschworene? Robert und Nicholas? Undenkbar, nein
ihr seid zu dumm fürs Schweigenkönnen. Im Schweigen geübt sein, erfordert sich selbst zu
beherrschen. Ihr aber herrscht nicht über euch. Dummheit redet unbedacht Wahres aus. Zu
keiner Zeit ließ ich einem Dummen mein Geheimstes wissen. Aber vor den Klugen behütete ich
mein Geheimstes am meisten. Bist du klug, Ingram? - “Ich hörte, du hast ein neues Stück
geschrieben”, sprach mich Ingram an, der schräg rechts von mir am Tisch saß, unterdessen
Thomas die zwei Trottel zur Tür führte, von wo aus es in den Garten ging, den er ihnen, aus mir
unerfindlichen Gründen, zeigen wollte. Man sah ihnen die Betretenheit an. Doch abzulehnen
verbot ihnen die verinnerlichte Unterwürfigkeit aus niederer Stellung mehr, als daß sie einer
Höflichkeit gehorchten. Mit dem einfachsten, klarsten Wort der Bejahung erteilte ich Ingram
Antwort. “Wie lautet der Titel?” setzte er zu fragen fort. “Edward der Zweite”, meine
Entgegnung. Als sei es belanglos, streckte ich mich gähnend und sah hochwärts. ”Unser
Edward der Zweite!?” kam aus seinem Mund mit zwischen Begreifen und Fragen besonnen
austarierter Stimme. O ja Ingram, du bist klug. Schönheit, gar Anmutigkeit in der Ausstrahlung,
und Klugheit vereint bei einem Menschen zeugt von dem seltenen Geschick, seine Zeit
nutzbringend anwenden zu können. Denn nur dem Häßlichen verbleibt hinlänglich Zeit, sich zu
bilden. “Möglicherweise wird es im Herbst von den Stranges Man aufgeführt”, überging ich seine
Anspielung. Ingram erwies sich einsichtig genug, auf mein Übergehen nicht mit Penetranz zu
reagieren. Statt dem fuhr er fort: “Worum geht es in dem Stück?” Ich nippte an meinem
Weinglas und erforschte aus den Augenwinkeln seine Mine. “Es handelt von der Liebe…,

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hauptsächlich doch geht’s um den Verrat der dem König am nächsten Stehenden und jener,
denen dieser aus ganzem Herzen freundschaftlich zugetan, im Glauben sie sind aus Zuneigung
auch ihm Freund. Seine Sehnsucht nach Liebe kostet ihm das Leben”, erzählte ich den Inhalt
knapp auf den Punkt bringend. Tatsächlich entsprach die Schilderung treulich dem Vorsatz, den
ich schon beim Ausarbeiten im Kopf gefaßt hatte. Meine Stücke sind immer zuvorderst im Geist
vollbracht, ehe ich sie niederschreibe. Ingram zeigte keinerlei Anzeichen irgendeiner
Verstörung. Warum sollte er das? Er hob die Augenbrauen.
“Hört sich tragisch an. Warum bloß obsiegt in deinen Stücken dauernd der Tod? Im Tamburlan,
Faustus, dem Juden und jetzt bei diesem wieder.”
“Vielleicht weil Edward im wirklichen Leben den Tod fand?” witzelte ich ungerührt, derweil in mir
die beklemmende Besorgnis mit jeder vorrückenden Stunde stieg.
“Stimmt, jegliches findet sein Ende im Tod”, meinte Ingram trocken. “Aber wichtiger ist wie der
Tod kommt. Es gibt unzählige Arten und ein Sterben ist nicht wie das andere.” Ich hörte ihn,
ohne zu verstehen.
ANTE MERIDIS
Nicht wahr, dir haftete bei deinem Reden und bestimmt am Morgen die Tat des Abends fest im
Sinn. Dieser Morgen, welch ein Anbeginn in Lust, so ganz verschieden dem Jetzt, da ich verletzt
bin, niedergestreckt hier liege, tot bin. Tot, trotz mein Gehirn rege fabuliert? Aber denk ich
überhaupt, da ich all jegliches einzig fühle. Demnach ist es wahr, daß unser Sterben ein
Wandern ist zu einem erhabeneren Leben, wo es nur selig ist. Unsinn, ich lebe und will es
kosten, will es schmecken, wie zuletzt in dieser morgenkühlen Frühe. Zaghaft fiel das
verhaltene Dämmerlicht in meine Schlafstube. Aus den verträumten Augen noch lugte ich
hinaus zum Himmel, der von den abziehenden nächtlich dunkelgrauen Wolkenfetzen und dem
im ersten Feuerlicht bestrahlten Blau geteilt sich zeigte. Lauter Vogelsingsang durchwob die
Luft. Neben dem Abschiedslied der Nachtigall ertönte das Jubilieren der Lerche zum Gruße der
sich ankündigenden Sonne. Der Bequemlichkeit des warmen Bettes entrang ich mich mit einem
beherzten Ruck. Einmal aufgerafft schlüpfte ich in meine Sachen. Um der Schlafenden Ruhe
nicht zu stören, schlich ich aus dem Haus. Desto befreiter rannte ich durch den Garten zu den
Wiesen, deren taudurchtränkte Frische bei jedem Luftsog meine Sinne kitzelte. Das ist Leben.
Laufen ohne Ziel. Keinem Willen Untertan, springen, sich im Grase wälzen, auf einem grünen
Hügel rücklings liegen, Augen schließen, lauschen, träumen. Wie ich es einst am Fuße der
Pyrenäen getan, dort, wo ich die Schönheit gesehen. Sei jener Anblick der Herrlichkeit das
Einzige, was zählt, so hat es sich doch gelohnt zu leben. Und ich tagträumte hundertfältig, eines

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streifend, im Nächsten innig tief versunken. Die Gedanken frei, richtungslos dem Treibenlassen
auszuliefern, labt des Menschen, doch besonders eines Dichters Geist und Seele. Irgendwann
beim Sichverströmen hemmte des Laufes Fluß, gestaut von der Erinnerung an eine Stunde
unschuldiger Sündhaftigkeit, die in mir wollüstige Schauer auslöste.
Damals in Saint-Cloud, als der Franzosen König mir seine Huld erwies. Mein Antlitz, wie die in
buntlockrer Tracht verhüllte Gestalt verlockte den König, nach mir wieder und wieder zu
schauen, was sein Entzücken sichtlich vermehrt erregte. Ein Wink gebot mich zu ihm, vor dem
ich mein Knie mit keuschem Lächeln beugte. Er neigte sich zu mir und küßte mich, wonach er,
sein Gesicht meinem anhaltend dicht, fragte, worin denn meine Fähigkeit bestünde, da ich dem
Reigen der Schausteller abseits bliebe, obwohl ich ihrer Schar augenscheinlich zugehöre.
Seiltänzer?
Verneinend schüttelte ich das Haupt. Akrobat? Ich wiederholte meine abschlägige
Kopfbewegung. Zauberer? Ich bedeutete ihm, daß meine Kunst eine der geheimnisvollen
mystischen Art ist, die des Sehens umfaßt und sie nur im vertrauten Aug in Auge zu den
Menschen spricht. Neugierig fragte er, was ich denn sehen würde. Wahr sehe ich, gab ich ihm
Bescheid, was in der Seele schlummert, aus dem das Ist und Zukünftige erwächst. Eine
spaßige Maskerade, gewiß, köstlich nach meinem Sinn, aber ohne Falsch. Ehrlich, durch
Freimut geschärfter Zunge sprach ich Wahres, was ich ablas aus seiner Erscheinung, den
trüben Augen, den Zeichnungen der Vergangenheit an Gesicht und Händen. – Euer
Geleitschreiben. – Voraus sagte ich das Schicksal dieses Königs Frankreichs… - Wohin? –
Vernimm… ist mir ein uralt geläufiger Tonfall… - Frankreich. Und dort wartet ihr ab, bis auf
weiteres. - Dieses Timbre kenn’ ich... woher? Wohin? Frankreich!… Mein Gott, dieser
Schmerz… er brennt so heiß mein Körper, ich verglühe… Der Hauch des Todes packt meine
Sinne. Ich spüre dessen Atem. Etwas Vorwurfsvolles träufelt er mir in die Brust. Giert nach
meinem Herzen, um sich daran zu krallen. Vergeblich sein Fordern, Abbitte zu erflehen… Hohn
auf das Gewissen. Pack zu! Vergeblich, wenn du wartest…, könnte ich doch lauthals dir ein
Lachen entgegenschleudern… Reue beschäme niemals mein Gefühl…, aber ich bringe es nicht
fertig, jetzt zu lachen…
Drei Männer versetzten ihren Pferden die Sporen und galoppierten nach Süden, des Nachts.
Bei glutrotem Horizont schiffte sich das Trio ein. Segelten stürmisch gen die Normannische
Küste. Hoch zur See verschnürten sie den Leichnam in einem Sack, beschwert von beigelegten
Steinen. Schleppten die Fracht aus dem Schiffsbauch, steile Treppen aufwärts, an Bord. Von

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den bedrängenden Wellen durchnässt und sich den peitschenden Winden entgegenstemmend
zogen sie die Fracht über die Planken. Hievten das Menschengut mit vereinter Anstrengung auf
die Reling. Stießen den leibhaftigen Beweis ihrer noch so jungen Bluttat in das Meer.