Jörg Karweick | RÖNUM

Jörg Karweick
»Habe ich dich geweckt«, fragte eine aufgeregte Frauenstimme,
die eindeutig ihrer Schwester gehörte.
»Sandra«
Überflüssig, dachte Maria Feinworth – und ließ den Blick durch
das Glas in der Tür hinausgleiten. Doch sie konnte nicht einmal
die Eibenhecke erkennen, so dicht war der Nebel. Und ihr war so
kühl. Ging es denn schon wieder auf Ende August
Sandra schwieg störrisch, bis Maria Feinworth ihre Frage
endlich beantwortete:
»Ja, du hast mich geweckt.«
»Ich konnte nicht schlafen.«
Sandras Stimme zitterte und sie sprach leise, als wolle sie eben
dieses Zittern verbergen: »Ich hab ihn gesehen.«
»Papa«
»Ja.«
»Wo«
»Regnet es denn bei euch nicht«
Diesmal war es Maria Feinworth, die störrisch schwieg. Denn
natürlich regnete es nicht, nirgends, weder hier an der Küste noch
in der Stadt. Seit Wochen nicht. Die Frauen schwiegen und Maria
Feinworth hörte ein unruhiges Atmen aus der Leitung, während sie
dem fahlen Licht hinterhersah, das durch die Haustür hereinfiel,
ihre roten Pantoffeln streifte und sich am Ende des engen Flurs, wo
die Türen zum Bad und zu ihrem kleinen Schlafzimmer abgehen
mussten, im Dunkel verlor.
Ein Bungalow aus den Siebzigern, quadratisch, den die Eltern
damals gebaut hatten, um ihn an Fremde zu vermieten, und in dem
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