Jörg Karweick | RÖNUM

Jörg Karweick
es die Tür war. Er musste aus dem Kleiderschrank heraus, sofort,
bevor ihm das Herz aus dem Brustkorb sprang. Mit einem letzten
Ächzen prellte er seinen Schädel noch einmal gegen die Schranktür,
sodass sie endlich aufsprang, und fiel mit Mänteln, Hosen und
Kleiderbügeln krachend auf den Holzfußboden.
Regungslos lag er da, während der Aufprall zwischen seinen
Schläfen nachhallte. Ihm war schwindlig und er konnte nicht
ausmachen, ob ihm wirklich schwarz vor Augen war oder ob er
die Lider geschlossen hielt. Der Schmerz war zu stark.
Schließlich drehte Rodacher sich auf den Rücken und sah
einen roten Schimmer durch die Luft wabern, er erkannte die
Umrisse des Betts, des Nachtschranks, des Radioweckers darauf
und des Glases mit Leitungswasser, das er sich, wie jeden Abend,
dorthin gestellt hatte. Dann wurde sein Atem ruhiger.
Irgendwann sah er das Zimmer ins gelbe Licht des
Leuchtturms getaucht, dreimal nacheinander, für je eine
Sekunde. Er schaffte es aufzustehen, trotz des Hämmerns in
seinem Kopf und des stechenden Schmerzes in seinem linken
Auge. Rodacher sah seine zerwühlte Bettdecke und trat ans
Fenster: Nichts, nur dichter Nebel, der an der Scheibe klebte.
Nach fünfzehn Sekunden kam wieder das Leuchtturmsignal,
schwächer als gewöhnlich, fand er, der Nebel dort draußen fraß
die Welt auf.
Und er blieb allein zurück.
Seit sechsunddreißig Jahren war er nicht mehr im Kleiderschrank
aufgewacht, seit seinem neunten Geburtstag, um genau zu sein.
Und jetzt fing alles wieder an.
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