Jörg Karweick | RÖNUM

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<strong>Jörg</strong> <strong>Karweick</strong> Rönskoog, 27. August, 00.57 Uhr Rodacher hörte einen Schrei, riss die Augen auf – und starrte in die Dunkelheit. Sie war mit einem dicken Pinsel gezogen, ohne Abstufungen oder Grautöne, einfach tiefschwarz und schwer. Obwohl die rote Digitalanzeige des Radioweckers durchs Schlafzimmer schimmern müsste und obwohl er die Vorhänge extra offen gelassen hatte, damit das Signal des Leuchtturms hereinschiene, alle fünfzehn Sekunden, war es einfach nur dunkel. Undurchdringlich. Rodacher zählte, einundzwanzig, zweiundzwanzig, dreiundzwanzig. Sein Herz klopfte und sein Atem raste. Er spürte ein Pochen in seinem Kopf. Siebenundzwanzig, achtundzwanzig, neunundzwanzig. Im Schlaf hatte er diesen dumpfen Schrei gehört und nun war er hellwach, starrte in absolutes Dunkel, hatte seinen Atem nicht unter Kontrolle und der trieb seinen Herzschlag vor sich her. Schweiß rann ihm von der Stirn. Zweiunddreißig, dreiunddreißig. Wieder pochte es zwischen den Schläfen, das war das Grausen. Jetzt war kein Schrei mehr zu hören, überhaupt nichts hörte er, genauso wenig wie er etwas sah. Noch zwei Sekunden bis zum Leuchtsignal. Vierunddreißig, fünfunddreißig – nichts. Finsternis. 14
Rönum Er keuchte flach. Und zählte weiter, doch das Signal blieb aus. Die Hände zu Fäusten verkrampft, die Fingernägel in die Handflächen gebohrt, erstarrte nun sein Gesicht. Kiefer und Wangen brannten. Die Luft wurde dick. Zwei Dinge gingen ihm auf: So schweißgebadet war er, dass sein Pyjama ihm an der Haut klebte und – er lag nicht in seinem eigenen Bett. Es gab keinen Zweifel, Rodacher lag überhaupt nicht. Er stand. Rodacher japste und röchelte, unfähig sich zu rühren. Dann durchfuhr ihn der zweite Schrei, dumpf wie der erste, ein quälender Laut und jetzt war es ganz sicher: Der Schrei kam aus Rodachers eigener Brust. Als wenn ich im Traum schreie, aber es ist kein Traum, schoss es ihm noch durch den Kopf, als es plötzlich über ihn hereinstürzte. Von allen Seiten langte es gleichzeitig nach ihm, schwer, staubig, kratzte ihn, umklammerte ihn, legte sich ihm aufs Gesicht, auf Mund und Nase, raubte ihm den Atem, schlang sich ihm zwischen Beine und Arme. Stoffbahnen, von allen Seiten, grobe, feine, glatte, raue, alle drohten ihn zu fesseln und zu ersticken. Rodacher wankte, stolperte rückwärts gegen eine Wand. Und dann platzten die Schreie unkontrollierbar aus ihm hervor mit einer Wucht, die ihm beinah die Lunge zerriss. Wild schlug er um sich, verfing sich in Jackenärmeln, Hosenbeinen und Krawatten. Etwas Spitzes stach ihm ins Auge. Vor Schmerz jaulte er auf. Er wollte sich mit dem Gewicht seines Körpers zu den Seiten hin werfen, aber schon steckte er fest in all diesen Stoffmassen, nur noch den Kopf konnte er bewegen. Sein Herz raste. Es gab nur einen Ausweg: Nach vorn! Wieder eine Wand. Er hämmerte mit dem Kopf dagegen und hoffte, dass 15
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