Jörg Karweick | RÖNUM

Jörg Karweick
In diese Wärme, die der Sand selbst an Schlechtwettertagen
ausstrahlte, hätte ich mich am liebsten eingegraben. Im Grunde
habe ich mich immer danach zurückgesehnt. Ich erinnere
mich, wie ich in den ersten Jahren nach unserem letzten Besuch
dort meine Eltern fragte, wann wir wieder auf die Insel fahren
würden.
Die Antwort war eisiges Schweigen gewesen. Nur einmal hatte
es geheißen: »Wir mögen es da nicht mehr.« Selbst den Namen
Rönum nahmen sie nie mehr in den Mund.
Aber ich habe die Insel nicht vergessen können.
Doch das hätte ich besser getan.
Auf die Leiche stieß ich heute Morgen, gleich nach dem Frühstück.
Bis dahin hatte ich eine Woche lang auf meinen Spaziergängen
dem sanften Wellenrauschen gelauscht und morgens bei Ebbe wie
ein kleines Kind neugierig nachgeschaut, was die nächtliche Flut
an Land gespült hatte.
Jede Muschel hatte ich hochgehoben und darunter wer weiß
was für Wunder vermutet, zahllose glänzende Kieselsteine ins
Wasser zurückgeworfen und mich diebisch gefreut, wie sie dort
untergingen. Und wenn früh abends die Flut zurückkehrte, hatte
ich mich wie gebannt über meine eigenen Fußabdrücke im Sand
gebeugt und zugesehen, wie das Wasser aus der Tiefe in das Negativ
meiner Zehen und Fersen stieg und es langsam verschlang.
Eine Woche, in der ich mich auf meinen Wanderungen am
Wasser aber auch fragte, warum meine Eltern Rönum totschwiegen.
Diese Insel war so voll von Erinnerungen für mich gewesen,
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