WAS HOLLYWOOD NICHT ERLAUBT - Sissy

BAYERiScHE StAAtSOPER
EDitiON SAlzGEBER
tellerrand
in Dessous als glühend Verliebte in einer Mansarde, von Netrebko und
Villazón erotisch aufgeladen gesungen und gespielt, während sie sich
später als glamouröses Paar der Goldenen 20er auf dem Parkett der
Eitelkeiten bewegen. Schließlich begegnet die als leichtes Mädchen
Eingekerkerte ein letztes Mal dem Mann ihres Lebens, den sie ein
Leben lang immer wieder betrog. Wie der Mexikaner und die Russin
das spielten, war zu recht 2007 trotz aller Kritik an der vermeintlichen
Oberflächlichkeit der Regie ein Ereignis. In Salzburg hätten die beiden
ihren Erfolg des Jahres 2005 mit Verdis „Traviata“ fortsetzen sollen,
doch die Schwangerschaft der jungen Russin, die von Erwin Schrott
einen Sohn bekam, war die große Chance für Nino Machaidze: An der
Seite von Villazón war sie in Charles Gounods „Roméo et Juliette“ eine
Julia, der man das schwärmerische naive Mädchen, die plötzliche Reife
zur Frau und die Intensität der Sterbeszene gleichermaßen glaubte.
Und Villazón konnte einmal mehr den Ausdruck des schwärmerisch
Liebenden in sein burschikoses Spiel und die verzehrende Intensität
seiner unverwechselbaren Tenor-Stimme legen.
Oben: Anja Harteros und Jonas Kaufmann in Richard Jones’ „Lohengrin“.
Unten: Joseph Kaiser in Kenneth Branaghs Verfilmung der „Zauberflöte“.
Das jüngste Traumpaar der Oper freilich heißt Jonas Kaufmann
und Anja Harteros. Bei den diesjährigen Münchner Opernfestspielen
sangen sie im „Lohengrin“ Wagners Schwanenritter und Elsa. Selten
haben der Gralsgesandte und die des Brudermords Verdächtigte,
die er vor dem mutmaßlichen Tod errettet, so natürlich gespielt und
gesungen wie hier. Der fesche, schöne Zimmermann auf der Walz
und das Mädel mit seinen geflochtenen Zöpfen in der weiten Latzhose
waren so sichtbar verliebt, dass das geheimnisumwitterte Frageverbot,
das Lohengrins Herkunft verschleiert und schon in der ersten
Brautnacht zur Katastrophe führt, hier eine Beziehung zerstörte, die
in der Inszenierung von Richard Jones gerade auf zunehmende Nähe
baute – in einem drei Akte immer weiter fortschreitenden Verfertigen
eines Hauses. Ohne den smarten Jonas Kaufmann mit seinen dunkelbraunen
Locken und die Halbgriechin mit nicht minder schönem Profil
und großartiger Haarpracht wäre das kühne Konzept von Richard
Jones wohl kaum aufgegangen.
Travestie und Frauenpaare
Wagner liegt ihm denkbar fern, aber wer Pavol Breslik als Mozarts
Idamante im „Idomeneo“ live in München, im Kino oder auf DVD
erlebt hat, weiß, warum Regisseur Dieter Dorn unbedingt einen
Tenor und keinen Mezzosopran in der Rolle des noch 1781 für einen
Kastraten komponierten Kreter-Prinzen haben wollte. So viel herbzarte
Jungmännlichkeit, so viel Ausstrahlung, Präsenz in Spiel und
fein timbrierter heller Stimme sind überaus selten. An der Seite von
Edita Gruberova verkörperte der 30-jährige Slowake an der Bayerischen
Staatsoper zuletzt den Sohn der berüchtigten Giftmischerin
Lucrezia Borgia in Donizettis gleichnamiger Oper. Sein Gennaro
an der Seite von einem Dutzend Freunde – hübscher junger, immer
latent aggressiver Männer in wadenfrei hochgekrempelten Anzügen
– singt das eigentliche Liebesduett der Oper, die keine Liebeshandlung,
sondern vor allem einen Mutter-Sohn-Konflikt enthält, mit der
wunderbar androgyn wirkenden Alice Coote als Maffio Orsini: „Ah!
non posso abbandonarti! Mio Gennaro! – Ich kann dich nicht verlassen,
mein Gennaro!“ und „Ah! non io lasciar ti vo! Caro Orsini! – Ich
will dich nicht lassen, liebster Orsini!“ singen sie sich minutenlang
zu und beider Stimmen mischen sich aufs Schönste. Ein Schelm, der
Böses dabei denkt!
Nicht minder aufregend ist der Oktavian einer Sophie Koch,
auch sie ein Mezzo, der in der Baden-Badener Inszenierung des
Strauss’schen „Rosenkavaliers“ in der Hosenrolle des Oktavian schon
zu Beginn in weißem Hemd und kurzer Hose seine Marschallin in
Gestalt der schönen Renée Fleming anschmachten darf und das mit
ausgesuchter Eleganz und Charme tut: Zwei Damen, die sich da küssen
und herzen als 35-jährige Frau und ihr 17-jähriger Geliebter – wie
im Text Hugo von Hofmannsthals vorgesehen – nach einer leidenschaftlichen
Liebesnacht, über die das Orchestervorspiel keinerlei
Zweifel aufkommen lässt. Im zweiten Akt stößt Oktavian als Überbringer
der silbernen Rose, also als „Rosenkavalier“, auf die gleichaltrige
Sophie der Diana Damrau, die einem geilen Halbedelmann vom
Lande verheiratet werden soll. Schöner als die beiden zusammen singen,
kann ein Duett zwischen einem hohen Sopran und einem glühenden
Mezzo nicht klingen und nicht aussehen. Im dritten Akt freilich
wird die Geschlechterverwirrung perfekt: Denn nun muss der junge
Mann in Gestalt einer Frau den Burschen spielen, der ein Mädel mimt,
um so dessen Sexsucht öffentlich bloßzustellen.
Mann und Frau, Männerpaare, Frauenpaare, die Frau, die einen Mann
spielt, der eine Frau darstellt: Das Spiel der Geschlechteridentitäten
bedient die Oper virtuos und treibt es gerne auch mal auf die Spitze.
Vielleicht ist es ja das, was so richtig „queer“ ist an dieser Gattung
und den Anteil der schwulen Männer jeden Abend prozentual weit
ausschlagen lässt. s
Roméo et Juliette von Charles Gounod, Inszenierung: Barlett Sher, Bildregie: Brian Large
Salzburger Festspiele, D/A 2008, ca. 163 Min, frz. OF mit dt. UT
Im Kino: Classica im Kino im September
Don Giovanni von Wolfgang Amadeus Mozart, Inszenierung: Claus Guth, Bildregie: Brian Large
Salzburger Festspiele, D/A 2008, 176 Min, OmU
Im Kino: Classica im Kino im Oktober
Otello von Giuseppe Verdi, Inszenierung: Stephen Langridge, Bildregie: Peter Schöndorfer
Salzburger Festspiele, D/A 2008, ca. 142 Min, ital. OF mit dt. UT
Im Kino: Classica im Kino im November
Alice in Wonderland von Unsuk Chin, Inszenierung: Achim Freyer, Bildregie: Ellen Fellmann
Münchner Opernfestspiele, D 2007, 123 Min, engl. OF mit dt. UT
Im Kino: Classica im Kino im Dezember
Kinos und Termine unter www.classica-im-kino.de
KiNOWElt
Der Moment
von EgbErt Hörmann
Egbert Hörmann, der die SiSSY auch gerne einmal mit der Frage, ob sie zu lange in der Maske gesessen
hätte, darauf hinweist, wenn sie cary Grant mit Gary cooper verwechselt, ist freier Autor, Filmkritiker,
Kulturjournalist und Übersetzer und lebt in Berlin und St. Petersburg. Er sichtet seit Jahren für die Berlinale
und hat 1984 mit Wieland Speck zusammen das Drehbuch zu „Westler“ geschrieben. zuletzt erschien von
ihm der wunderbare Essayband „cruising mit den Wonderboys (Und andere schwule Erkenntnisse)“, im
September erscheint „F*ck – Wenn Sex daneben geht“, für das er einige Geständnisse einschlägiger Autoren
gesammelt hat. Außerdem arbeitet er seit längerem an seinem Meister- bzw. Monsterwerk, den intimen
Memoiren „Weiße Nächte eines alten Kindes“.
s Orson Welles beantwortete einmal die Frage „Was ist
ein Star?“ mit dem delphischen Satz: „Ein Star ist eine
Frau.“ Auf weitere Erklärung gedrängt, antwortete er:
„Wenn es jetzt keine Stars mehr gibt, liegt das daran,
dass es keine Frauen mehr gibt.“ Er meinte sicher damit,
dass es diese geheimnisvollen, entrückten Hollywood-
Lichtgestalten nicht mehr gibt, die die Logik außer Kraft
setzen und sich auf eine Art und Weise benehmen, die
ein Mensch weder verstehen kann noch möchte. Man
muß sie ja nicht immer mögen, aber Bette Davis, Mae
West, Joan Crawford, Rita Hayworth, Marlene Dietrich,
Eli za beth Taylor und Greta Garbo waren einfach ein
anderes Kaliber als Whoopie Goldberg, Sandra Bullock
oder Meryl Streep.
Schwule haben eine ganz spezifische Beziehung zu
den klassischen weiblichen Stars. Wir haben, der Camp-
Theorie Susan Sontags folgend, einfach eine Schwäche
für das Extreme, Außerordentliche, Barocke, Schmuckvolle,
Künstliche. Aufgrund ihrer kollektiven Geschichte
verstehen Schwule das Spiel mit den Masken und Sexualitäten,
sie schätzen das Synthetische und genießen das
Theatralische, das an sich zum Wesen der Frau gehört.
Und niemand war so cool wie die großen Diven, und
Schwule verstehen das instinktiv: Cool sein ist der Ort
wirklicher, unangestrengter Männlichkeit, das Hemingwaysche
„grace under pressure“, wie es am besten von
Frauen gehandhabt wird.
Ein solches Ausnahmefleisch wird es nicht mehr
geben – die größte italienische Schauspielerin war die
1908 geborene Anna Magnani, der 1945 mit Roma, città
aperta die seltene Besonderheit gelang,
„ihre eigene meteorische Flugbahn mit
dem geheimnisvollen und widersprüchlichen
Orbit jenes Kometen zu kreuzen,
der Geschichte genannt wird.“ (Alberto
Moravia)
1972. Eine 60-Sekunden-Sequenz,
die letzte, ehrlichste und verstörendste
eines doch recht „verkochten“ Films. Es
ist Nacht, es ist schon spät. Das Klappern
hochhackiger Schuhe auf dem
Kopfsteinpflaster. Wir sehen von hinten
eine Frau, die allein die Via degli Astalli
hinuntergeht, zum Palazzo Altieri. Ein
Mann folgt ihr. Es ist derselbe Mann, der
1948 in Rossellinis skandalösem Amore
den Schafhirten spielte, den Magnani in
einem Anfall religiöser Trance für einen Heiligen hält,
sich ihm hingibt und den Dörflern dann erzählt, sie sei
das auserwählte Instrument einer unbefleckten Empfängnis
geworden.
„Anna“, ruft der Mann flehend. Anna Magnani geht
ungerührt weiter. „Anna, Anna“, hört man ihn noch
einmal. Magnani bleibt stehen, ohne sich umzudrehen.
„Was ist deine Meinung zu Rom? Wie du weißt, bist du
fast ein Symbol von…“ Sie dreht sich um und starrt ihn in
der Dunkelheit mit funkelnden Augen an. „Was weiß ich!
Was soll das Zeug!“ Er läßt nicht locker. „Wölfin und Vestalin,
Aristokrat, Bettler, Gaukler… wie würdest du sagen
bist du Rom ähnlich?“ – „Geh weg, geh nach Hause. Geh
schlafen.“ Anna Magnani wendet sich ab und betritt den
Palazzo. In der Tür wendet sie ihm die tragische Maske
ihres Gesichts zu. Sie sagt die letzten Worte, die sie auf
der Leinwand sprechen sollte: „Ich vertraue Dir nicht.“
Und das schwere Portal schließt sich hinter ihr. Verwirrt
und unsicher bleibt der Mann zurück. Es ist Federico
Fellini, der Kollege aus neorealistischen Tagen. Der Film
ist sein Roma, und er enthält Magnanis finale Zurückweisung
aller öffentlichen Personae und all der Rollen
(Mutter, Hure, Krawallschwester, „popolana“, Vorstadtpflanze),
die auf sie projiziert worden waren, und sie läßt
uns mit einem kurzen, fragmentarischen Blick in ihre
intime Einsamkeit zurück. s
Fellinis Roma
von Federico Fellini
United Artists
Rom, offene Stzadt
Roberto Rossellini
Arthaus, www.kinowelt.de/dvd
Cruising mit den Wonderboys
von Egbert Hörmann
Querverlag, www.querverlag.de
F*ck – Wenn Sex daneben geht
Hrsg. Egbert Hörmann
Querverlag, www.querverlag.de
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