Neu auf dvd - Sissy

tellerrand
ameRIka alS dIva
von FritZ Göttler
Am 23. März ist Elizabeth rosemond Taylor gestorben, ein Hollywoodstar, der das Attribut sinnlicher Leinwandpräsenz
neu definierte. Eine übergroße, überquellende, überzogene und überfordernde Frau. Wenn
sie als Südstaatengewächs nach queerer Vorlage – als Katze auf dem heißen Blechdach, als Freundin eines
schwulen Dichters, als exaltierte Inselherrin, als alternder Filmstar – auftrat, trafen zwei Diven aufeinander.
Eine kleine Hommage.
Flora „Sissy“ Goforth (Elizabeth Taylor) und Chris Flanders (Richard Burton) in „Brandung“ (Joseph Losey, 1968)
s Ein Film, der aus der Filmgeschichte herausgefallen ist, Boom von
Joseph Losey, nach Tennessee Williams, von 1968. Der erste Film mit
Elizabeth Taylor und Richard Burton, erinnert sich der Regisseur,
der Geld verloren hat. Eine bombastische Lektion in Öffentlichkeitsarbeit,
das Paar, das in den Sechzigern mit seinen Extravaganzen und
Skandalen für Schlagzeilen gesorgt hatte, gibt nun den Starkult selbst
der Lächerlichkeit preis. Ein Film als Sündenfall. „The best failed art
film ever“, sagt John Waters, der Filmemacher des lustvoll schlechten
Geschmacks, ein Boom-Fan. Auch Anna Wintour, heißt es, würde sich
den Film wieder und wieder anschauen, die eigensinnige Primadonna
von „Vogue“.
Eine Festung gegen den Tod
In Boom übernahmen die Designer das Kommando, der Ausstatter
Richard MacDonald und das Modehaus Tiziani in Rom: Diese
unglaubliche Villa auf den Klippen, über der Brandung, so scheußlich
chic, wo Taylor als reiche Amerikanerin die letzten Tage ihres Lebens
verbringt, im Kampf gegen ihre tödliche Krankheit. Ein Raum, der
Weite suggeriert und doch alles abschließt. Schwere schwarze Sitzgarnituren,
dominant in den Räumen verteilt, mysteriöse Embleme
auf dem Boden, schlanke Kristallleuchter und Gläser, vom schwarzgekleideten
Personal diskret placiert, die weißen Vorhänge, die an
allen Fenstern hineinwehen. Eine Festung, gegen den Tod wie gegen
das Leben. Taylor ist, in ihren weiten Roben, mit ihren verspielten
Haarkreationen, Teil des Arrangements, ein Accessoire. Goforth ist
ihr Name, Flora Sissy Goforth.
In den Sechzigern kam Taylors Karriere voll ins Taumeln. Fünf
Jahre vor Boom macht sie Cleopatra, den Film, der das klassische Studiosystem
noch einmal kräftig ad absurdum führt, zwei Jahre davor
das überdrehte Ehetheater Who’s Afraid Of Virginia Woolf?, das schon
das neue junge amerikanische Kino ankündigt, im Jahr zuvor Reflection
In A Golden Eye, nach dem Roman von Carson McCullers, die
Tennessee Williams die beste und ihm liebste amerikanische Autorin
genannt hatte.
Kann nicht singen, kann nicht tanzen
Vier Filme nach Tennessee Williams hat Elizabeth Taylor gemacht,
sein Ruhm war etwas abgeblättert in den Fünfzigern und Sechzigern,
aber immer noch war sein Theater kraftvoll und vital. Mitte
der Vierziger, als er seine ersten Stücke vorlegte, hatte Taylor eben
KSM
die ersten Filme gedreht, als Kinderstar in Hollywood. Einsamkeit,
Entfremdung, Verachtung – es könnten die gleichen Erfahrungen
gewesen sein, die der Südstaatenautor in New York und das in die
USA verschickte Britenmädel gemacht hatten. „She can’t sing, she
can’t act, she can’t dance, she can’t perform“, war die Studiomeinung.
Ihre Antwort darauf, an die Gesellschaft, an sich selbst: der Wille
zur Dekadenz, zur großen Geste, die die Leere nicht mehr kaschieren
will.
Mit dem Williams-Doppelschlag Ende der Fünfziger – sie macht
hintereinander Cat On A Hot Tin Roof und Suddenly, Last Summer
– hat Taylor sich von ihrer Kinovergangenheit freigemacht, hat sich
abgesetzt von ihrem Studio, der MGM, ist rausgetreten aus dem
Schatten der unaufhörlichen Mädchen- und Teenagerrollen, die sie
zum Kinodarling gemacht hatten. In den Jahren danach, auf dem Weg
zu Boom, wird sie ihre Divenhaftigkeit akzeptieren. Eine Legende zu
Lebzeiten, eine sleeping beauty.
Sie ist ein Star ohne eigene Jugend, ein Mädchen, das abrupt
erwachsen werden musste. Amerikas verlorene Jugend ist der Süden
des Landes geblieben, die heimliche Heimat, in der auch Taylor sich
heimisch fühlen konnte. Vor Cat hatte sie Giant gemacht, nach Edna
Ferber, mit Rock Hudson und James Dean, als junge Landbarone und
Ölmillionäre von Texas, und Raintree Country, das Bürgerkriegs-
Epos nach dem Roman von Ross Lockridge Jr., mit Montgomery Clift.
Der Süden, der vergessene, verleugnete, verdrängte Teil der amerikanischen
Nation, vom Norden dominiert, von seiner Ökonomie und
seinem rationalen Kalkül. Die feudale Vergangenheit, in der europäisches
Erbe überlebt, verschwenderisch, exzessiv, unbeherrscht und
exzentrisch, aber auch – und besonders bei Tennessee Williams –
ridikül und grausam. Der Süden, das ist Amerika als Diva.
Eis am Knie
Der Süden, das ist Amerika als Exil. Unglaublich, mit welcher Unbedenklichkeit,
mit welchem Mut Taylor als Maggie the Cat das Risiko
auf sich nimmt, sich lächerlich zu machen. Der Südstaatenakzent
kommt ganz schamlos und schrill bei ihr, das wirkt sehr befreiend
neben Newman, der sich abquält mit seinen Bemühungen um Authentizität.
Taylor ist seine Frau, die seine Unangepasstheit enerviert, die
ihn motivieren will, seinen Platz in der Familie endlich zu erkämpfen,
zu akzeptieren. (Im Stück ist er schwul – das hat man bei der Hollywoodbearbeitung
sich nicht zu übernehmen getraut.) Ihr erster Auftritt
ist glamourös und wird ihr lustvoll versaut. Sie schaut fabelhaft
aus, wenn sie erstmals im Garten der großen Familienvilla auftaucht,
eine weiße Bluse, ein beiger enger Rock, klappernde Armringe. Ihre
porzellanweiße Haut, ihr tiefschwarzes Haar, dazu ein knallroter
Ledergürtel. Ganz großer Fünfziger-Chic, aber dann greift eins der
Kinder, die auch beim Familientreffen dabei sind, tief in den Eiscremetopf
und klatscht ihr böse eine Portion direkt ans Schienbein.
Southern Slapstick, eine Spezialität von Tennessee Williams. Sie ist
reif für einen Kleiderwechsel. Das passiert ihr wahnsinnig oft, dass
ihre Auftritte grotesk vermasselt werden, oft auch von ihr selbst.
Plätze in der Sonne
Ein Jahr später wird das noch eine Windung weitergedreht. In Suddenly,
Last Summer ist Taylors Schönheit noch aggressiver, sie ist wieder
so irre schön wie sie es in A Place In The Sun war – eine Schwarzweißschönheit,
so makellos und hart konturiert. Die Farbe macht sie
immer unberechenbar, das Rouge auf den Wangen, das Pink auf den
Lippen, die violetten Augen. Tennessee Williams hasste die Hollywoodverfilmung
von Cat, die die Reinheit des Stücks nicht bewahren
konnte, it was jazzed up, hooked up a bit.
Die Schönheit verdankt Suddenly dem Regisseur Joseph L. Mankiewicz,
der einer der Intellektuellen von Hollywood war und ein
„Die Katze auf dem heißen Blechdach“ (Richard Brooks, 1958)
Mann, der die Frauen liebte. Im Film paktiert er mit der anderen Frau,
Katharine Hepburn – eine exzentrische Millionärin, mit deren Sohn
Taylor den Sommer über zusammen war an einer spanischen Küste.
Der Sohn ist tot, von mänadischen Jungs zerfleischt. Taylor hat sie in
Erregung gebracht, mit ihrer traumhaften Erscheinung, in weißem
Badeanzug, sexy und unschuldig. Sie ist das Sinnbild dieser archaischen
wilden Erinnerung, sie ist traumatisiert, in einer Anstalt unter
Wilden. Sie soll geopfert werden, damit wieder Frieden herrscht,
soll operiert werden. Eine Lobotomie, die eine große Leere schafft
im Gehirn, hinter ihrem reinen weißen Gesicht. Die Regie ist unerbittlich,
schlingt die Zeiten und die Orte ineinander. „Mankiewicz
war dafür bekannt, dass er seine Darstellerinnen und Frauen gern
wild analysierte oder aber Analytikern zuführte“, schreibt Frieda
Grafe. „So wenig in seinen Filmen Vergangenheit und Gegenwart
sich aus einander dividieren lassen, ist das Verhalten seiner Figuren
geschlechtsspezifisch eindeutig, auch wenn er vorgibt, der Weiblichkeit
der Frauen auf der Spur zu sein.“
Natürlich Kabuki
Suddenly, Last Summer lässt Taylor irgendwie versehrt zurück. Sie
akzeptiert, dass sie die Fremde ist, die Andere, die Abartige. So wie
das Tennessee Williams getan hatte ein Jahrzehnt zuvor. Sie nimmt
es auf sich, dass ihr nur noch die Performance bleibt, die Selbstdarstellung.
In Sweet Bird Of Youth, inszeniert vom britischen Meister
des Somnambulismus, Nicolas Roeg, ist sie die alternde Filmdiva Alexandra
del Lago, und einmal legt sie vor ihrem jungen Lover-Gigolo
eine hinreißende Frühstückszene hin, sie beißt prätentiös in ihr
Brötchen, verzieht beim Kauen den Mund zur Schnute, leckt mit der
Zunge verführerisch einen Brösel aus dem Mundwinkel. Aus diesem
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