Neu auf DVD! - Sissy

kino
Wagner,
eine Boyband
von pAul Schulz
Der englische entertainer Stephen Fry überlegt sich in „Wagner and me“, ob er als
jude eine „Ring“-inszenierung in Bayreuth sehen darf und macht dabei auf amüsante
Weise alles falsch. im Kino ab 21. juni.
30
FiLM KiNO text
s Vor drei Jahren hat die schottische Band Chumbawamba auf
ihrem Album „ABCDEFG“ ein Lied veröffentlicht, das „Wagner at
the Opera“ heißt. Es erzählt die wahre Geschichte davon, wie sich
ein älterer Herr mit einer Nummer auf dem Arm während der Aufführung
eines Streichquartetts von Richard Wagner in einem israelischen
Opernhaus im Jahr 2000 auf seinen Stuhl stellt und solange
eine Rassel schwingt, bis Sicherheitskräfte ihn an den Füßen aus dem
Saal schleifen. Die letzte Strophe des Liedes geht so:
For everyone we lost
I swing the rattle loud and long
I swing it ’til I drown out
All the music and the songs
This tattoo will last forever
And my memory is long
Here’s to no more playing Wagner at the opera
Seit der „Reichskristallnacht“ 1937 war es lange Zeit verboten, Wagners
Musik in Israel öffentlich aufzuführen und es ist immer noch ein
Tabubruch. Der Grund ist einfach: Richard Wagner war ein Antisemit.
Er hat das Wort „Judenfrage“ erfunden, als erster eine mögliche
„Endlösung“ postuliert und mit als Musikwissenschaft getarnten
Hetzschriften wie „Das Judenthum in der Musik“ und „Deutsche
Kunst und Deutsche Politik“ schon im 19. Jahrhundert den ideologischen
Nährboden gelegt, mit dem seine Landsleute 80 Jahre später
jüdische Massengräber zuschaufelten. Wagner hat laut und öffentlich
darüber nachgedacht, ob man seinen sehr viel erfolgreicheren
jüdischen Kollegen Meyerbeer „nicht einfach beseitigen“ könne, um
„wahrer deutscher Kunst“ Platz zu machen. Er war, streng ideologisch
gesehen, ein echtes Schwein, ein narzisstisches, verblendetes Monster,
das von seinem eigenen Genie so überzeugt war, dass er bis weit in
seine 50er warten konnte, um es sich selbst und allen anderen endlich
zu beweisen. Denn nachdem er schon andere reiche GönnerInnen um
Teile ihres Vermögens und oft auch um einen Großteil ihres Anstands
gebracht hatte, fand Wagner in Ludwig II. endlich einen Bewunderer,
dessen Taschen tief genug waren, um seine gigantischen Träume
zu finanzieren. Dann Bayreuth, Villa Wahnfried, der Ring, Hitler
pro und Nietzsche contra, blah, alles hinlänglich bekannt. Im ersten
Jahrzehnt des neuen Jahrtausends ist der Grüne Hügel der Ort, an
dem sich das wallende Dekolleté der Kanzlerin und die Verklemmtheit
des Außenministers Gute Nacht sagen, der Inbegriff bürgerlicher
Spießigkeit, die es sich leistet, die jungen Wilden einzufliegen, um sie
den alten Meister inszenieren zu lassen und dann zu buhen oder Tränen
des stillen Dankes zu vergießen, weil man nach fünf Stunden auf
unbequemen Stühlen endlich wieder aufstehen darf.
Wie Sie, liebe Leser, vielleicht schon merken: Ich hasse Wagner.
Das was andere „Überwältigungsmusik“ nennen, gibt mir das Gefühl,
jemand würfe mir über Stunden immer größer und immer schwerer
werdende Torten ins längst wunde Gesicht und hätte eine diebische
Freude daran. Wagner-Libretti gehören zum Miesesten, was man in
sogenanntem Deutsch überhaupt lesen kann. Wo andere überschwellende
Wortkaskaden ins emotional Bodenlose stürzen sehen und sich
einfach mitreißen lassen, schreie ich nach einem, oder besser gleich
mehreren, Lektoren. Wo manche ein sturmgelocktes Genie sehen,
sehe ich einen ekelhaften, missgünstigen Zwerg, der sich bei nichts
und niemandem in seinem Leben je beherrscht hat und Glück genug
hatte, nützliche, meistens relativ kaputte Idioten zu finden, die ihm
seinen Irrsinn zu Lebzeiten bezahlten, um den nach seinem Tod noch
zum Kult auszubauen. Wäre Wagner ein Roman, er hätte 6000 wirre
Seiten und niemand würde ihn lesen, weil man so viel selbstverliebtes
Gerede eben überhaupt nur mit musikalischer Untermalung aushält.
Ich kenne niemanden, der Wagner wirklich verehrt, von dem ich
nicht finde, dass er in Therapie gehört. Wagner ist Folter und Men-
schen, die Wagner lieben, lassen sich gerne foltern. Womit wir bei
Stephen Fry wären.
Denn der hat einen Dokumentarfilm gedreht, der Wagner & Me
heißt, in dem er ein paar hoch interessante Fragen aufwirft: Darf man
als Jude – und Fry ist einer – Wagner lieben? War Wagner überhaupt
ein Antisemit? Hat Hitler Wagner einfach nur falsch verstanden?
Lässt sich ein künstlerisches Werk von seinem Verursacher trennen?
Meine Antwort auf all diese Fragen ist in der Reinfolge: Ja, Ja, Nein
und noch nicht, Fry macht es sich nicht ganz so einfach. Allerdings
offenbart der einzig wahre Erbe von Peter Ustinov in anderthalb
Stunden unabsichtlich, dass auch er in seiner Liebe zu Wagner vernünftigen
Argumenten längst nicht mehr zugänglich ist, besonders
nicht den eigenen. Was den Film zu einem spannenden, aber letztendlich
gründlich schiefgegangenen Experiment macht.
Von vorn: Fry spaziert – ganz der schwule, englische Bonvivant
– über den Grünen Hügel, berichtet von seinen ersten, frühen Begegnungen
mit Wagners Musik und der daraus resultierenden Verehrung,
möchte gern endlich auch eine Wagner-Oper am Ort ihrer Entstehung
sehen, besucht schüchtern die Proben, schüttelt erschüttert
die Hand der Festivalleiterin und fragt sich und den Zuschauer die
ganze Zeit, ob er als Jude hier sein darf oder ob er dabei die Seinigen
verrät. Das ist süß, aber auch ein bisschen peinlich. Weil Fry so gern
fry spaziert – ganz der schwule, englische
Bonvivant – über den grünen hügel
kino
dazugehören möchte, dass er eine Swastika und das Bild ermordeter
Juden in der neuen Ring-Inszenierung zu einer ernsthaften Auseinandersetzung
mit dem antisemitischen Gehalt von Wagners Schriften
hochjazzt; weil er sich im Wesentlichen nur Protagonisten sucht,
die ihm in seiner Sinnsuche zustimmen; weil er nach Nürnberg fährt,
wo er versucht, Hitler und Wagner auseinander zu dividieren, sich
aber gleichzeitig nicht traut, die Führerkanzel zu betreten, von der
Hitler Wagner-Aufführungen abnahm; weil er sich in Russland einen
Regisseur sucht, der ihm natürlich sagt, Wagner sei universell, nicht
deutsch; weil er KZ-Überlebende besucht, die im Lager im Orchester
arbeiten mussten und sie fragt, ob denn da auch Wagner gespielt
worden sei; weil er zum Schluss vor der Wagner-Büste in Bayreuth
beschließt, Wagners Musik sei, Wagner hin oder her, eben doch „On
the side of the angels“ und grundgut. Grundgütiger! Man schämt
sich als Außenstehender hinlänglich für so viel Naivität, bewundert
Fry aber auch ein bisschen für sein Beharren auf dem gewünschten
Ergebnis, egal, was so gesagt wird. Und fragt sich immer lauter,
warum er dabei so einen Bogen um seine Sexualität macht.
Denn aus dem zweiten Band seiner Memoiren „The Fry Chronicles“
kann man erfahren, dass es sein erster Freund war, der Frys
„Wagner education“ vervollständigte, indem er ihn eine Woche nach
London einlud, in der sie gemeinsam den Ring sahen. „A life changing
event“ nennt unser Stephen das. Ich wage das anzuzweifeln.
Ich glaube, dass viele schwule Männer – und Fry ist einer – Wagner
deshalb lieben, weil er so gut in ihr Leben passt. Ohne allzu sehr
psychologisieren zu wollen: Wagner muss sich hier seinen Platz gar
nicht suchen und dabei raumgreifend die Ellenbogen ausfahren: Das
Gefühl, nicht dazuzugehören, die riesige emotionale Leerstelle, die
nach Auffüllung schreit, der Hang zum Überschwang, das Bedürfnis,
einer verschworenen Gemeinschaft anzugehören, es ist bei vielen
von uns alles schon da. So auch bei Fry, den man als smarten, unfassbar
gebildeten Fortsatz von Oscar Wilde und als „the smartest living
Englishman“ (The Guardian) sehen kann, aber in seinen Selbstentäußerungen,
seiner Drogensucht, seinem komplizierten Sexleben, seinem
Hang zu Bonmot und ständiger Ironisierung, seiner Schüchternheit
und der permanenten Behauptung, er sei eben bloß Entertainer,
31