PDF: Danzig - Degenesis

Danzig
Preview auf das KULTBUCH: Spitalier
Copyright 2008 Sighpress-Verlag

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Die Sommer werden immer kürzer, aus flockigem Schnee wird
ewiges Eis. Die Eisbarriere wächst, ertränkt die Ruinen und
sendet als Vorboten einen frostigen Wind in den Süden. Einige
Blaukiefern trotzen noch der Kälte, doch in den meisten ist
nicht mehr Leben als in einem trockenen Stück Knochen. Sie
warten auf ihr Ende. Die Schneelast lässt schließlich ihre Äste
wie Kristalle splittern und entkleidet sie.
Hier oben, so nahe an der Eisbarriere, überlebt nichts. Es
gibt keine Nahrung, deine Haut gefriert und reißt in der Kälte,
der Nordwind treibt Eiskristalle wie Glassplitter vor sich her.
Trotzdem gibt es Menschen hier, und diese Menschen sind
keine Flüchtlinge oder Sträflinge, die dazu gezwungen wurden,
durch Rinnen aus Schnee zu stapfen, nein, sie sind hier, weil
sie genau hier sein wollen und müssen. Hier, das ist Danzig, die
letzte Bastion der Menschheit in diesen Breiten: Eingefasst in
Eis liegt die Stadt wie ein überfrostetes Stück Kohle in blauweißer
Einöde.
W I R N Ä H E R N U N S
Tagelang stapfen wir durch die Kälte, queren ein ungestümes
Meer aus knirschendem Eis, während die Knochen nach Pause
schreien und der Atem unter den Tüchern nach Hunger
stinkt.
Einige der Ärzte tragen Augenbinden und stolpern an ein
Seil gebunden hinter ihren Kameraden her. Schneeblindheit:
Erst brennen die Augen nur, dann fühlen sie sich vernarbt und
staubig an. Du willst den Dreck aus ihnen herausreiben, doch
das macht es nur schlimmer. Lass sie in Ruhe. Tränen sammeln
sich auf den geröteten Unterlidern; einmal zwinkern, und die
Flüssigkeit rinnt kalt über die Wangen, wo sie innerhalb von
zwei Atemzügen gefriert. Schließt du die Augen, erblüht vor dir
eine schwarze Sonne, umspielt von rotem Plasma. Es braucht
Minuten, bis sie erlischt und das Nachlicht des Schnees von
der Netzhaut weicht. Es wird Zeit für die Augenbinden. Das
grobe Leinen nimmt dir nicht ganz die Sicht, aber es mindert
die gleißende Helligkeit. Wenn du erstmal in Danzig bist, wirst
du für ein paar Tage die Nachtschicht übernehmen, und deine
Augen sind wieder frisch wie polierte Marmorkugeln.
Danzig.
Da vorne flattern rote Bänder an einer Stange. Jeder hat
sie gesehen. Alles wird gut: Die Stadt ist nicht mehr weit. Es
sind weitere fünfhundert Schritt, bis wir erkennen können, wie
viele Bänder dort flattern: Es sind drei. Das bedeutet, dass
wir vom Kurs abgekommen sind und uns jetzt nordwestlich
halten müssen. Zwei Bänder hätten bedeutet, dass Danzig in
nordnordwestlicher Richtung läge. Ein Band: Gerade nach
Norden. Falls der Trupp zu weit nach Westen geraten wäre,
würden jetzt blaue Bänder vor ihm im Wind knattern, aber
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die Bedeutung wäre ähnlich wie bei den roten: zwei Bänder
stünden für Nordnordosten, zwei für Nordosten. Eines allein
gibt es nicht.
Wir hangeln uns von Markierstange zu Markierstange. Meistens
sehen wir vor uns in der Ferne einen unruhigen Farbfleck
und steuern auf ihn zu. Wenn der Schnee wieder dichter fällt
und der Tag zu einer rauschenden Dämmerung verdirbt,
halten wir uns an unsere Führer. Meistens ist einer mit einem
Kreiselkompass dabei; die Magnetkompasse sind hier draußen
zwischen den Sporenfeldern nutzlos.
Die erste Stange sichteten wir zehn Kilometer vor Danzig,
dann etwa jeden Kilometer eine weitere. Scheiße, wer hat sich
die Mühe gemacht, die alle aufzustellen Man sollte ihm einen
Becher heißes Destillat ausgeben.
Der Schneefall nimmt zu. Vereinzelt ragen steile Hügel aus
der Eiswüste – das sind alte Bauten, einige eingestürzt unter
der weißen Last, aber alle von ihr erstickt. Dort vorne ist eine
Trasse: Sie glitzert im Mittagslicht, aber sie wurde zweifellos
vom Schnee geräumt; die Spikes unter den Schuhen klacken
auf dem Asphalt und ziehen Furchen in die dünne Eisschicht.
Hohe Schneewälle türmen sich zu beiden Seiten: Das muss die
Rinne sein – die Straße nach Danzig.
In vielleicht einer Stunde sind wir da.
P E R I P H E R I E
Die Natur hatte Jahrhunderte, um Moosteppiche über Asphalt
auszugießen; Efeu kroch Ziegelwände empor, Pilze fraßen sich
in Möbel, Fichten sprossen auf urvölkischen Straßen, tasteten
mit ihren Wurzeln nach Spalten. Nadeln, Laub und verrottetes
Holz bildeten eine dünne Krume, die der Nordwind aufwirbelte
und sie im Windschatten der urvölkischen Bauten wieder
frei ließ. Was der Mensch der Natur abgetrotzt hatte, forderte
sie jetzt zurück: Der Pachtvertrag war abgelaufen und würde
nicht erneuert werden. Die äußeren Viertel Danzigs explodierten
in grüner Pracht, während sich die Sippen der Stadt ins
Zentrum zurückzogen.
Dann kam die Kälte.
Die Moose verdorrten zu einer braunen Matte, die Bäume
erstarrten, der Efeu hing strähnig wie das Haar Ertrunkener
von den Bauten. Frost kroch in den Boden. Die Erinnerung an
diese Tage lebt nur noch in den Köpfen der Alten weiter und
wird schon bald mit ihnen sterben. Wer heute auf den gefrorenen
Block des Hohen Tors klettert, sich auf dem Schrägdach
an eine der verwitterten Löwenstatuen stützt, die Schutzbrille
mit den behandschuhten Daumen von Eiskristallen befreit,
der erblickt vor sich eine weiß gepuderte Ebene, und in sie
hineingedrückt ein konturloses Labyrinth aus Gassen und
Straßen. Der Schnee liegt dort meterhoch, und willst du dich
bis hinab auf die Straßenebene graben, greift dein Spaten
schon nach den ersten Stößen knirschend in Eisschichten,
die sich weiter unten zu einem blauen Panzer verdicken. Und
das, bevor du auch nur das zweite Geschoss freigelegt hast.
Aber wer sollte sich die Mühe machen Dort draußen in der
Peripherie Danzigs gibt es nichts, wonach es sich zu graben
lohnen würde. Alles Brennbare aus den Bauten wurde schon
vor Jahrzehnten oder Jahrhunderten in die Lager der Sippen
gezerrt und ins Feuer gestoßen.
F L U S S L A U F
Die Weichsel ist ein kristallines Band, das sich in der Mittagssonne
glitzernd durch Danzig windet, eingefasst von Mauern
aus Kalksteinblöcken. Pulverschnee weht über die vereiste
Fläche, zerreißt an kleinsten Erhebungen zu Schleiern und
verwirbelt. Eiskristalle knirschen unter den Stiefeln. Dort vorne
greift die erstarrte Weichsel unter einer Brücke hindurch.
Geschwungene Bögen tragen die Gesteinslast, und breit ist
die Brücke, dass eine ganze Wiedertäufer-Rotte nebeneinander
darauf laufen könnte. Blinde Lampen auf hohen Stangen
flankieren den Gehweg, eine jede ragt stolz und ungebeugt in
den Himmel, ganz so, als sei das Urvolk nur kurz fort gegangen
und würde schon morgen zurückkehren, um die Lampen
erneut mit knisternder Elektrizität zu füllen. Auf allem liegt
feiner Frost, Eiszapfen wachsen dem Wind entgegen.
Der erstarrte Strom teilt sich auf, umschließt ein mit
rechteckigen Kanälen angefressenes Stück Land. Kräne wie
skelettierte Raben wachen über frostblaue Hallen und vom
Eis zerquetschte Schiffe. Ein Schemen huscht über das Deck
eines gefangenen Stahlkolosses. Möglicherweise ist es eine
Spaltenbestie, obwohl sie hier draußen selten gesehen werden.
Vielleicht auch ein Schrotter, der schon wie Hunderte vor ihm
in die kalte Tiefe des Tankers hinabsteigen will, um Schätze zu
finden, die es nie gab.
Weiter geht es die Weichsel entlang über eisenharte Schneewehen.
Dort drüben, ins rechte Ufer gepresst die steinerne
Blume: Festungswälle, quadratisch im Grundriss, aber an
den Ecken erweitert um gewaltige Pfeile, so dass der Bau von
oben wie ein Eiskristall anmutet. Darin eine kreisrunde Mauer,
in deren Zentrum ein Turm thront. Oben im Zinnenkranz
schwelen noch die Holzscheite. Rauchfäden kräuseln sich in
den Himmel. Dort draußen in der Eisbarriere muss eine Expedition
unterwegs sein, und das Feuer hat ihr in der Nacht den
Weg gewiesen. Wer auch immer es entfacht hat, jetzt wird er in
den Heiztürmen oder der Kalten Maria untergekommen sein
– in der Festung lebt niemand, dazu ist es zu kalt.
Der Wind fegt ungestört von den Eisfeldern im Norden
herab in die Stadt und haucht jedem eine ungesunde Blässe
ins Gesicht, die tief ins Fleisch bis auf die Knochen schneidet.
Gefrorene Augäpfel seien die Spezialität des Nordwinds,
dröhnen die Orgiasten den Neuankömmlingen aus Borca
entgegen und schlagen sich auf die Schulter, dass Wolken aus
Pulverschnee aufstieben.
Weiter geht es nicht. Das blaue Band verschmilzt hier mit
der Landschaft: Endlose weiße Weiten; überzuckerte Schiffe
ragen wie verendete Seeungeheuer aus dem Meer aus Eis.
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F L U S S B R A N D
Die Spitalier hassen die Weichsel. Faltet man einen der alten
Pläne auf und folgt dem Verlauf des Flusses bis zu seinem Ursprung
(ohne sich von den zahlreichen Zuflüssen ablenken zu
lassen), verharrt der Finger schließlich auf den Westbeskiden,
an der Schnittstelle Pollen/Balkhan. Aber das war vor über 500
Jahren so. Jetzt haben die Wasser aus Pandora die alten Flussbetten
erobert und versenden die Saat des Primers als tanzende
Knospen oder Sporenfetzen ins ganze Land. Auch bis hinauf
nach Danzig.
Die Weichsel mag gefroren sein, doch durch sie ziehen sich
zahllose Adern, heiß und fiebrig vor Fäulnis. Vor Jahrzehnten
noch haben Nomaden aus dem Süden Löcher ins Eis geschlagen,
um an das warme Wasser zu gelangen. Sie schleppten es
in Eimern in die Häuser, und manchmal zappelte ein Trilobit
oder einer dieser kugelrunden Käfer darin – eine Delikatesse,
mit einem nussigen Geschmack und eiweißreich. Aber auch
durchdrungen von Fäulnis. Die Myzele fraßen sich in die
Magenschleimhaut und gaben Sporen in den Blutkreislauf
ab, wucherten ins Hirn und verdickten den Liquor zu einem
nassen Wattebausch: Selbst die experimentellen Ex-Derivate
der Epigenetiker hätten einen derart versporten Menschen
nicht retten können.
Im Danziger Spital erzählen sich die Famulanten Geschichten
von fäulniszerfressenen Leibern, die in den nördlichen
Stadtvierteln in den Kellern liegen, vom Kältetod überrascht
und für die Ewigkeit konserviert. Nur ein heißer Sommer, und
die Kadaver würden erblühen. Fäulnis würde in die Fundamente
wuchern, hinauf in die Bauten und hinaus. Wie Dunst
würde sie durch die Häuserschluchten wallen. Nur ein Sommer,
und unter Danzig würde das größte Muttersporenfeld
Pollens explodieren mit Wällen hoch wie Drangpanzer. Aber
das ist nur eine Geschichte, die die gefrorenen Gesichter der
Neuankömmlinge rötet und für Abwechslung sorgt im blaukalten
Einerlei der Stadt.
Dennoch, die Weichsel ist eine Gefahr. Die Preservisten
haben Schluss gemacht mit den Wasserentnahmen, und die
Hygieniker wachen darüber, dass vergessen bleibt, dass ein
warmer Strom unter dem gefrorenen Band verläuft.
D I E S C H L A C H T R I N N E
Wer durch die Nordwestrinne stapft, hat das Danziger Spital
als Ziel. Vorher gelangt er jedoch an die Schlachtrinne.
In der letzten Nacht war Vollmond; also ist heute Anlieferung.
Die Schlachtrinne ist am frühen Morgen nicht mehr
als eine weiße Mulde neben dem ausgebrannten Skelett eines
Backsteinbaus, mit aufgeworfenem und überfrorenem Kopfsteinpflaster.
Wenn die Mittagssonne jedoch ihre Strahlen über
die Weichsel schickt und den Platz in goldenes Licht taucht,
nimmt ein Jahrzehnte altes Ritual seinen Lauf:
Drei in dicke Pelze gehüllte Gestalten marschieren in die
Schlachtrinne. Sie stellen sich dicht zusammen und reden leise
miteinander, so dass sich ihre fellbesetzten Kapuzen berühren.
Einer von ihnen hat einen Sack über die Schulter geworfen,
den er mal von der einen in die andere Hand wechselt, aber
nicht ablegt. Die drei Gestalten blicken immer wieder zur Sonne
auf, schätzen die Zeit („mindestens zwölf Uhr“, „niemals,
höchstens zehn Uhr; siehst du dort den Turm, ja da ist einer,
aber schlecht zu sehen im Schnee, verdammt, du siehst doch
die Schattenseite; auf jeden Fall, wenn die Sonne in einer Linie
darüber steht…“). Die drei gehen ein paar Schritte, drücken
die Arme enger an den Körper, die Gesprächsthemen gehen
ihnen aus. In der Ödnis der pollnischen Eiswüste lernst du zu
schweigen, hier funktionierst du nur.
Die Sonne steht inzwischen bei ausgestrecktem Arm drei
Handbreit über dem Horizont; sie hat ein gutes Stück nach
Süden hinter sich gebracht. Rufe wehen zu den Gestalten
herüber. Endlich. Sie starren über die Schlachtrinne hinweg
nach Südosten, beschirmen ihre Augen vor der Sonne, und
tatsächlich, dort drüben schieben sich unförmige Berge durch
den Schnee: Sipplinge des Westja-Clans, traditionell (und wohl
auch aus praktischen Beweggründen) unter unzähligen Fellschichten
begraben; einige Felle sind festgezurrt mit Kordeln
oder Darmschnüren, andere wurden lose übergeworfen. Einer
der Sipplinge trägt auf der Körperachse einen Streifen hellgrauen
Fells; „die Muster sagen etwas aus über die Hierarchie,
oder nennen wir es bei diesen Wilden eher Hackordnung“
raunt eine der Gestalten der neben ihr zu.
Jetzt ist zu erkennen, dass hinter dem Gebirgszug aus Fellen
mehrere Rinder und Pferde hertrotten. Die Tiere sind zottelig,
die Köpfe halten sie geneigt, ihre Wimpern und Nüstern sind
eisverkrustet.
Sie haben einen langen Weg hinter sich, durch Kälte und endlose
Tundra, und wenn man auf der Karte ihre Route mit dem
Finger nachfährt und sich die enorme Distanz bewusst macht,
dann wird einem schnell klar, dass der Westja-Clan das sicherlich
nicht für eine Handvoll Pillen auf sich genommen hat.
Der Einsatz für die Gestalt mit dem Sack: Sie schlägt ihre
Kapuze zurück (eine Frau mit rasiertem Schädel) und hebt
die Hand. Der Sippling mit dem Fellstreifen erwidert den
Gruß, zieht ebenfalls seine Kapuze zurück und entblößt eine
verfilzte graue Matte, die eins zu sein scheint mit dem ebenso
grauen Bart, die für Augen und Nase nur ein helles T ausspart.
Beide ziehen die Kapuzen wieder über und gehen aufeinander
zu. Die Frau reicht dem Mann den Sack, den dieser öffnet,
hineingreift und eine breite Klinge herauszieht. Hervorragend
geschliffen, aber mit grobem Stein, was das Metall zerkratzt
aussehen lässt. Fürs Protokoll: Das Messer ist desinfiziert und
– viel wichtiger – es ist zertifiziert. Von den drei Gestalten,
denn es sind Hygieniker.
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Drei Fellberge führen ein Pferd nach vorne, legen ihm
Schlingen um Beine und Hals. Das Tier scheut, doch Fellstreifen
streicht ihm über den Kopf und redet leise auf es ein.
Es beruhigt sich. Die Hygieniker betrachten das Pferd, einer
blickt ins Maul, ein anderer drückt seinen Kopf an die Flanke
des Tieres und lauscht auf Herzschlag und Lungengeräusche.
Keine Auffälligkeiten. Alle drei nicken: Zertifiziert. Fellstreifen
blickt sie an, dann das Pferd. Seine Brust hebt und senkt sich,
er wechselt die Klinge in die linke Hand, holt aus. Mit einem
Hieb rammt er das Metall in den Nacken des Pferdes, schneidet
tief durch Fettgewebe und Sehnen, und für einen Augenblick
sieht es aus, als hätte es festes Gelee zertrennt – die beiden
Hälften schwingen hin und her. Dann explodiert das Blut aus
der Wunde, das Tier krampft, tritt aus, aber Beine und Hals
sind unter Kontrolle der Westjas, die sich das andere Ende der
Seile um die Unterarme geschlungen haben. Fellstreifen zieht
das Beil aus dem Fleisch, holt erneut aus, schlägt. Das Tier
bricht zusammen.
Das ist nur die erste Schlachtung an diesem Tag, und beileibe
nicht die letzte. Das Fleisch, um einen Monat lang etwa dreihundert
Spitalier zu versorgen, muss heute vorbereitet werden.
Gut drei Ochsen und drei Pferde werden es diesmal sein.
Die Westjas häuten die noch warmen Kadaver und zerlegen
das Fleisch, die Hygieniker nehmen Proben und zerdrücken
sie zwischen Glasträgern, suchen nach Würmern und Sporenbefall.
Es wird gewogen, verzeichnet, zertifiziert. Am späten
Nachmittag, wenn die Farbe aus dem Tag weicht, kommen
Famulanten aus dem Spital herbei; sie schleifen Kisten hinter
sich her. In diese Kisten schaufeln sie unter Aufsicht der Hygieniker
frischen Schnee, legen das Fleisch hinein und bedecken
alles wieder mit Schnee. Sie schließen die Kisten, die Frau
klebt Siegelstreifen (uralt und verwittert, da steht etwas von
„Zollbanderole“) an zwei Stellen vom Deckel ausgehend bis
über den Unterteil, so dass die Kiste nicht zu öffnen ist, ohne
mindestens ein Siegel zu zerreißen. Dann schleppen die Famulanten
die Kisten zurück.
In der Abendsonne wird die Schlachtrinne dampfen; der
Schnee ist zu rotem Matsch zertrampelt. Aber schon nach
zwei Tagen, wenn der Winter seinen weißen Mantel erneut
über dem Platz ausgebreitet hat, wird nichts mehr an das Gemetzel
erinnern.
I N D E R S TA D T
Der Sommer vertreibt den Winter nicht mehr aus den Gassen.
Eiszapfen wachsen an den vorspringenden Dächern; werden
sie nicht abgeschlagen, lässt ihr Gewicht die Balken bersten. In
dicke Felle gehüllte Spitalier schaufeln Gehrinnen oder stoßen
Schnee von Dächern und Brücken. Die Hauptstraßen sind tiefe
Einschnitte im ewigen Weiß, gerade breit genug, um einen
Karren durch sie zu ziehen. Die Wände der Häuser verschwinden
hinter pappigem Schnee.
Friert ein Organismus, verengt er das außen liegende Aderngeflecht
und bewahrt sich so die Wärme im Inneren. Die Danziger
sagen, das habe er sich bei ihnen abgeschaut und lachen
dabei kehlig (die Luft ist trocken: es klingt wie ein Husten).
Tatsächlich konzentriert sich alles Leben in Danzig auf einige
wenige Orte – alles, was nicht unbedingt nötig ist, wurde in
den letzten Jahrzehnten aufgegeben und abgestoßen.
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H E I Z T Ü R M E
Die Luft ist heiß und trocken und riecht nach Harz. Flammen
lodern aus einem kreisrunden Loch, lecken an dem blasigen
und tiefschwarzen Gusseisen. Einen Schritt vor, die Augen
geschützt mit einer gerußten Glasplatte, blicken wir in den
Ofen von Schlot II: Ein scharfer Luftzug lässt die Holzscheite
aufglühen und krachen, Funken stieben in die Höhe, die Flammen
tosen. Die Kessel über uns strahlen eine schmerzhafte
Hitze ab, die Nadeln der Druckregler zittern sich in den roten
Bereich, und jetzt hörst du, wie das Wasser braust und sich
stoßweise durch die noch kalten Rohre presst. Anfangs ist es
ein Saugen und Schmatzen, wenn es Luftblasen überwindet
und aus den Ventilen drückt, doch dann erstirbt die Geräuschkulisse
zu einem monotonen Rauschen.
Aus dem Kessel drängen Dutzende Rohre, ein jedes für
einen bestimmten Bezirk. Folgen wir diesem einen mit der
gelben Markierung: Es stößt in die Höhe, schwingt elegant
in die Waagerechte und stößt in die Baracken, gelangt von da
nach draußen, dick isoliert und trotzdem dampfend, sticht aber
sofort wieder durch eine Backsteinwand, verläuft krüpplig wie
ein Ast auf welligem Holzboden, steigt in die Höhe, knickt
weg, durchquert eine Küche. Das Rohr fühlt sich
noch immer lauwarm an, aber es reicht nicht mehr,
um die Behausungen zu heizen. In mehreren
Schlingen kehrt es zurück in den Heizturm, wo das jetzt kalte
Wasser wieder in den Boiler strömt.
Die zwei Heiztürme: Wie eine Zahnkrone auf ein zerstörtes
Gebiss gesetzt wird, wurden die Heiztürme Danzig
aufgedrückt, aber von einem Zahnarzt, der gerne und viel mit
Drähten fixiert, immer wieder herum um die Stümpfe, Risse
mit Metall abdeckt, das hält. Die Türme sind heute Ungetüme
aus Blechen, Stahlringen und Bolzen, die im Wind knarren und
schwanken. Spitalierkreuze in rissigen Farbfetzen prangen auf
ihnen, verloren zwischen einem Wust aus Heizrohren.
Die Türme stehen etwa einhundert Schritt auseinander, und
zwischen ihnen und um sie herum drängen sich Hütten und
Häuser, einige mit hohen aber schmalen Sichtschlitzen, die
sich gut mit Lumpen verschließen lassen, die meisten fensterlos;
alle nach Norden zeigenden Fassaden sind verstärkt und
innen mit Stoff verhängt. Zwischen den Bauten schlängeln
sich Gassen und Hohlwege, über Brücken aus Stahlseilen gelangt
man über tiefe Gebäudeschluchten. Rohre aus verbeul-
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tem Blech durchziehen die Siedlung wie Wurzelwerk, verästeln
sich, laufen als parallele Stränge über die Wände der großen
Baracken, hangeln sich an Drahtwerk von Haus zu Haus. Alles
ist darauf ausgelegt, die Hitze aus den Heiztürmen einzuschließen
und nicht entweichen zu lassen.
Es ist feuchtwarm hier. Es tropft von der Decke, die Wände
sind nass und schimmlig; Vorhänge und Decken riechen muffig
und sind klamm. Der Schweiß in deinen Stiefeln ist nach
sechs Monaten immer noch derselbe, den du zu Anfang dort
abgelassen hast. Nur ist er jetzt ranzig und mit Auszügen diverser
Desinfektionsmittel versetzt. Fast alle, die hier arbeiten und
leben, haben Entzündungen und Pilz zwischen den Zehen. Du
riechst es. Nur wer Füße und Überzieher jeden Tag am offenen
Feuer trocknet und dabei nicht mit Kalk und Destillat spart,
hat eine Chance, davon verschont zu bleiben.
D A N Z I G E R S P I TA L
„Das soll das Spital sein“ fragen die Spitalier, die gerade 800
Kilometer Fußmarsch durch die pollnische Ödnis hinter sich
haben, zwischen Sporenfeldern hindurch und geplagt von
Durchfall und Augenentzündungen. Sie erwarten saubere Alleen,
ein Eingangsportal mit Spitalierkreuz, dahinter geweißte
Hallen, Labore, Licht und Wärme.
Das alte Spital ist ein Block aus Beton und Glas, der wie eine
Klippe aus dem aufgewühlten Meer aus Hütten und Häusern
ragt. Seine Fenster sind erhalten, aber zugefroren; Eisblumen
erblühen außen und innen, sind an der Nordseite zu einem fingerdicken
Panzer erstarrt. Eine hüfthohe Schneeschicht krönt
das Flachdach, hat es an zwei Stellen eingedrückt.
Innen marschiert man durch dunkle Gänge, blickt in verlassene
Behandlungszimmer. Betten stehen auf den Fluren, ihre
Laken sind gefroren. Das Linoleum ist rissig und wölbt sich an
den Bruchkanten nach oben. Da, ein Lichtschein, hinter einem
geschwungenen Tresen: Ein Spitalier mit Pelzüberwurf hockt
vor einem Gitterkorb, in dem ein Holzscheit glimmt. Der Spitalier
blickt kurz auf (die Glut wirft einen roten Schimmer auf
sein eingefettetes Gesicht) und winkt einen weiter.
D I E A R C H I V E
Das Gebäude mit seinen großen Glasflächen und dem
maroden Dach ist nicht zu heizen. Zwar nutzen Famulanten
die alten Operationssäle oder Wartebereiche, wenn sie sich
zurückziehen und für ihre Rückkehr ins wahre Leben (Borca,
o Borca!) medizinische Schriften studieren, doch offiziell
wurden die Räume aufgegeben. Ein einzelnes Heizungsrohr
windet sich ins Erdgeschoss, am Empfangsbereich vorbei in
den Westtrakt. Licht fällt in blauen Schleiern durch die Fenster
der angrenzenden Räume in den Gang. Grauer Linoleumboden
quietscht unter den Schuhen, es riecht nach Staub,
Desinfektionsmitteln und altem Papier. Dies ist das Reich der
Hippokratin Dr. Tuska. Sie ist die Wächterin der Bücher und
Aufzeichnungen: Wer ein Schriftstück anfordern will, muss
eine Bestellung ausfüllen und ein Gespräch mit ihr führen.
Wobei gerade Letzteres nicht zu unterschätzen ist.
Die Tuska ist sonderbar.
Ist kein Spitalier anwesend, sitze die Hippokratin wie eine
deaktivierte Menschmaschine hinter ihrem Schreibtisch und
starre auf die Eingangstür, als wolle sie jemanden beschwören,
einzutreten, behaupten einige ihrer Kollegen. Sie zwinkern
nicht dabei oder zucken mit der Augenbraue, um ihrer Mimik
das Prädikat „ich bin witzig“ zu verpassen. Sie meinen es ernst.
Alles Unsinn, sagen andere, es sei reiner Zufall, dass die Tuska
jedem ins Gesicht blickt, sobald er eintritt. Die Tür sei aufgequollen
und schwergängig wegen des Temperaturunterschieds
zwischen Gang und Büro. Unüberhörbar schwergängig, was
der Tuska genug Zeit gibt, sich aufzusetzen und ihrem Besuch
ihre Aufmerksamkeit zu schenken. Sie ist höflich, das ist alles.
Oder
Aber Tuskas Sprechweise, und da können die Abwiegler
beschwichtigen wie sie wollen, Tuskas Sprechweise ist ungewöhnlich:
Sie macht mitten in ihren Sätzen Pausen, an Stellen,
die kaum der Dramaturgie förderlich sind, dafür aber glauben
lassen, dass die Kälte ihr ein paar Adern auf dem Weg ins Hirn
vereist hat.
Einmal beschwichtigen bitte: Werden wir nicht alle eigentümlich
hier Fragt sich nicht jeder in den schwachen Stunden
nach einem harten Tag, ob er ebenso seltsam wie die Tuska sei,
und genau deshalb nach Danzig versetzt wurde
Es lässt sich auf eines runterbrechen: Menschen reden
gerne über andere Menschen, insbesondere wenn sie wenig
Besseres zu tun haben, als sich die Füße zu pudern.
Fakt ist, dass die Tuska zwar seltsam, aber hilfsbereit ist. Sie
kennt die Archive besser als jeder andere, und sie teilt ihr Wissen.
Seid nett zu ihr, auch wenn das nichts an ihrem Verhalten
ändert. Irgendwie spürt man, dass sie es verdient hat.
D I E L A G E R
Die alte Bibliothek des Spitals befindet sich im Obergeschoss,
aber hier versagte die Heizung schon vor Jahren: Die
Bestände sind steif gefroren. Geborgen und aufgetaut werden
sollen sie erst, wenn ein Konzept zur Erhaltung der Bücher
erarbeitet wurde.
Inzwischen drängen sich Einmachgläser mit in Formalin
eingelegten Organen in den Regalen, an den Wänden stapeln
sich Kisten mit Spreizeraufsätzen und Keramikkartuschen,
deren Beschriftung zur Unleserlichkeit verblasst ist. Die alte
Bibliothek verkommt zur Abstellkammer. Von da an ist es nur
ein kleiner Schritt zur Müllhalde.
D I E B L A U E N L A B O R E
Die Ärzte haben sich in die Kelleretage zurückgezogen, in
die blauen Labore. Bis vor zwei Jahren waren dies die Kühlräume
des Gebäudes, jetzt sind es die letzten Räume im alten
Danziger Spital, die noch effektiv zu heizen sind.
Du kommst die Treppe herunter, rechterhand zweigt ein
Gang ab, verliert sich aber in Finsternis. Vor dir liegen vierzig
Meter Fliesenboden, und jede dieser verdammten Fliesen hat
sich aus ihrem Mörtelbett gelöst und knirscht unter deinen
Schritten. Kalk kitzelt dir in der Nase.
Was ja schon mal ein Anfang ist und darauf schließen lässt,
dass die Danziger Spitalier nicht alles vergessen haben, was die
Hygieniker in Borca predigen.
Den Flur runter, bis zur ersten Schiebetür. Dahinter liegen
die blauen Labore, der wichtigste Ort für Spitalier in Danzig;
einige behaupten sogar (mit einem schiefen Grinsen auf dem
Gesicht und mit einer Hand im Nacken), dass es der wichtigste
Ort in diesem verdammten Land sei, das ansonsten nur aus
Sporen, Wilden und Fußpilz bestünde.
Hinein: Summende Leuchtdrähte strahlen ein warmrotes
Licht ab, das auf den blauen Fliesen der Wände zu einem
Violett gerinnt. Weiter hinten pulsieren gleißende Lichtinseln
– Leuchtstoffröhren flackern dort an der Decke.
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Die Labore bestehen aus drei Raumschläuchen von etwa
fünf Schritt Breite und gut zwanzig Schritt Länge; diese
Schläuche liegen nebeneinander und sind durch Schiebetüren
miteinander verbunden. An den Enden eines jeden Raumes
liegt eine abschließbare Kammer. Zu denen werden wir noch
kommen.
Die Labore sind das Domizil der Forschungsgruppe Primer
unter Konsultantin Janssen.
Die Schränke an den Wänden, in denen aufgespießte Trilobiten
und Käfer lagern, die armdicken Glaszylinder mit ihrer
honigfarbenen Flüssigkeit, in der Gliedmaßen und Organe von
Biokineten und Spaltenbestien schwimmen, dies alles dient nur
dem einen Zweck: Den Primer in seiner unveränderten Form
zu finden. Spitalier sitzen beisammen auf aufgequollenen
Holzstühlen, einer zeigt eine Schachtel mit einem zerlegten
Trilobiten herum. Er deutet auf die Facettenaugen, die herausgetrennt
und aufgeschnitten daliegen. Andere beugen sich
über Mikroskope, während ihre Kollegen mit einem Buch
neben ihnen sitzen und leise Einweisungen flüstern. Warme
Luft wallt von den Lamellenheizungen herüber, lässt die Probenträger
und die Linsen beschlagen.
Es ist still in den Laboren.
Nein. Da ist etwas, ein Vibrieren in der Luft. Als hätten die
blauen Labore einen eigenen Herzschlag, der sich einen Atemzug
lang zu einem Flattern beschleunigt, und dann wieder zu
einem erschöpften Stolpern abklingt. Die Ärzte regen sich
nicht, dort steht einer von seinem Mikroskop auf und drückt
sich die Fäuste in die Seiten. Er reckt sich. Das ferne Herz setzt
einen Schlag aus und galoppiert plötzlich voran, schneller als
gerade, steigert sich zu einem Stakkato im Bereich des Hörbaren.
Die Augen des Spitaliers rucken zur Tür am Ende des
Raumes, gut fünfzehn Schritt von ihm entfernt. Andere folgen
seinem Blick. Einen atemlosen Augenblick fixieren zehn Ärzte
das Rechteck aus Aluminium, starren auf das kleine Fenster
darin.
Die Tür.
Dr. Janssen ist der Ansicht, dass sich der Primer aus einem
Wirt lösen und seine Urform als Metaorganismus annehmen
kann, wenn nur die Umgebungsparameter (Atmosphäre, Temperatur)
außerhalb des Anpassungsspektrums des Wirts liegen.
Der kompromittierte Wirt wäre nicht länger ein geeigneter
Träger des Primers.
Soviel zur Theorie. Hinter der Tür sehen wir die Praxis.
Ein Fleischfilm überzieht die Wände, tastet sich in Fugen
und hängt in Lappen von der Decke. Gebein schwimmt auf
dem Fleisch (ist das ein Oberschenkelknochen, der sich teilt
und in etwas übergeht, das wie Rippen aussieht), ist untereinander
mit Knorpelsträngen und Knochenfäden verbunden.
Adern durchziehen das Fleisch, spinnen Knochen ein, und sie
pulsieren. Eine kopfgroße Verdickung unten an der Kante zur
Tür dehnt sich aus und fällt wieder zusammen. Etwas Dunkles
drückt sich gegen die Außenhaut und strafft sie, bevor es wieder
in der nassen Fleischlichkeit der Verdickung versinkt.
Gestatten, Balg Nummer zwei.
Vor zwei Jahren war diese Fleischsuppe noch ein eins-achtzig
großes, weibliches Exemplar eines Migranten, gefangen
auf einem Forschungssporenfeld. Es soll sehr hübsch anzusehen
gewesen sein; häufig unterbrachen Spitalier ihre Arbeit,
um einen Blick durch die Sichtscheibe der Tür zu werfen. Alles
okay. Man könne ja nie wissen, was der Biokinet gerade plane,
haha.
Die Janssen hingegen war völlig humorlos, was den Absonderlichen
anging. Sie hatte eine Handvoll Theorien zu
beweisen, und das ging ihrer Ansicht nach am besten mit
Kohlenmonoxid und Stickoxiden. Der Biokinet überlebte
diese erste Einleitung. Aber er veränderte sich. Und plötzlich
war der Platz vor der Sichtscheibe nicht mehr so begehrt. Der
Absonderliche drückte sich an die Tür, Polypen wuchsen aus
seiner Haut und krallten sich in die Spalte zwischen Zarge und
Tür. Das war gar nicht hübsch anzusehen. Er kam nicht durch,
aber er wich auch nicht mehr von der Stelle. Er presste und
zerschmolz zusehends, wucherte über die Wand, griff zur Decke
und wuchs in die Stutzen hinein, über die die Chemikalien
eingeführt worden waren.
Konsultantin Janssen rast vor Wut. Ihr läuft die Zeit davon,
und dieser verschissene Biokinet hat noch keinen Tropfen
Primer abgesondert. Was soll sie ihm noch einimpfen, damit
er aufgibt Sie hat eine Bestellung an die Pharmazeutiker nach
Borca geschickt – aber glaubt sie wirklich, die Tanks jemals
geliefert zu bekommen
W I R W O L L E N N I C H T
Besondere Umstände erfordern besondere Maßnahmen, Menschen,
was auch immer: Der alte Sermon, vorgebracht von jungen
Spitaliern mit rissigen blauen Lippen, allesamt hohlwangig.
Sie haben dieses Zittern im Blick und gestikulieren mit fahrigen
Händen. Die Gelenke an den Fingern sind zu glänzenden
Knoten geschwollen, die Haut darüber spannt und verliert sich
dazwischen in trockenen Falten. Einer von ihnen hat einen von
roten Flecken gesäumten Mund – Skorbutmale
Sie drängen sich aneinander in einem fast quadratischen
Bau nahe der Heiztürme. Die Fenster sind vermauert, und
trotzdem fährt die Kälte durch die Fugen, lässt das Schwitzwasser
an den Wänden kondensieren. Es riecht nach frischem
Schweiß und entzündeter Haut.
Gestern kam ein Bote aus dem Spital, und zweifellos hatte er
eine Order an die Janssen dabei. Weiß jemand mehr Was mag
auf dem gelben Papier gestanden haben War es handschriftlich
verfasst oder mit den Typenschreibern getippt
„Was macht das für einen Unterschied“ ruft eine junge
Ärztin. Sie ist neu hier und hat keine Ahnung, daher wird sie
einfach nur ignoriert. Was aber jeder weiß: Die Konsultantin
verweigert den Abzug aus dieser verfluchten Stadt. Dabei sieht
jeder, dass die Ära des Danziger Spitals zu Ende geht; da ist
die Kälte, die Jahr um Jahr weiter um sich greift, in den Kellern
lauern die Spaltenbestien, ganz Borca sieht Danzig als Nest
von Eigenbrötlern und Sturköpfen.
Die Janssen wird sie alle ihrem Ehrgeiz opfern!
Gespräche entflammen, in denen die Missstände aufgezählt,
hinausgerotzt werden. Gerötete Gesichter rucken vor, Fäuste
werden geballt.
Und die Order Ja, Typenschreiber, natürlich, als ob die Ärzte
in Borca so hirnverbrannt wären, der Janssen noch mal eine
handgeschriebene Botschaft zukommen zu lassen: „Huch, die
kann ich gar nicht lesen, so unsauber und krakelig“ imitiert
ein Famulant die Konsultantin, und einige seiner Kameraden
lachen auf. Verlaufene Tinte, falscher Stempel, Fälschung,
ungenau formuliert, unleserlich – die Janssen ist erfinderisch,
wenn es darum geht, ihren Frosttempel zu erhalten.
Aber was stand nun in der Order Soll die Besatzung verkleinert
werden Wer darf nach Hause
Niemand hat eine Antwort, aber jeder hat eine Meinung.
disziplin
131

N I E M A N D B E S I T Z T E I N
Recht
AUSSER DEM,
IMMER SEINE
pflicht
ZU TUN.
[AUGUSTE COMTE]
..
Und Danzig hat ein Problem mit der Disziplin.
Die Ärzte sind erschöpft. Viele leiden an Mangelerscheinungen,
büßten Zehen und Finger ein. Ein Kamerad auf der
Baracke, dessen Fuß als schwarzer Stumpf unter der Decke zu
stinken beginnt, und der im Fieber schreit und jammert, der
reißt Löcher in die Moral der Truppe. Dann die Angst. Vorige
Woche erst brach ein Arzt nicht weit vom Spital entfernt in
den Boden ein – in einen Tunnel der Spaltenbestien. Ihn zu
befreien war leicht: Sein Anzug war an den Beinen mit langen
Schnitten aufgetrennt worden, die Beine herausgerissen. Nein,
er hat nicht überlebt.
Niemand sieht mehr einen Grund, in Danzig auszuharren.
Das Eis wird über die Spaltenbestien kommen, und selbst
wenn sie es schaffen sollten, nicht als gefrorener Zoo in die
Ewigkeit einzugehen: Wen kümmert es Verlassen die Spitalier
Pollen, könnten die Bestien gerne jeden verschissenen Tag am
Sichelschlag picknicken und Schlammbäder nehmen, wenn
ihnen danach ist. Soll ja gut für die Haut sein.
Weitere Argumente Hebt jemand die Hand Aha, Expeditionen
nach Pandora, höre ich von da hinten. Etwas zaghaft,
nicht Mit fester Stimme ließe sich das auch nicht vorbringen,
denn die Expeditionen zum großen Krater, die sind großer
Scheiß. Bitte nachsprechen: Scheiß! Mal ganz davon abgesehen,
dass ihr Nutzen mehr als zweifelhaft ist, ließen sich diese
Expeditionen auch von einem weiter südlich gelegenen Stützpunkt
durchführen. Wäre sicherlich auch billiger für das Spital:
Die Konvois müssten nicht durch ganz Pollen rumpeln.
Die Hotspots Ein interessantes Phänomen, sicher, und die
Preservisten sind immer schnell zur Stelle, um sie abzuriegeln.
Sollen sie doch mit offenen Karten spielen, wenn sie auch nur
einen Arzt in Danzig halten wollen.
Danzig zeigt dir, was für ein Mensch du bist, sagen die
Spitalier: Die einen haben sich der Kälte und dem Diktat der
Konsultantin ergeben; sie trotten im Tross mit nach Pandora,
sie schaufeln Schnee aus den Gassen und steigen mit Spreizer
und Fungizidgewehr bewaffnet in die Keller hinab. Sie folgen
Befehlen.
Der andere Schlag Spitalier begehrt auf: So hat er sich das
nicht vorgestellt. Die Jahre im Appendix, dann die Ausbildung
im Corpus, und jetzt klettert man über Gerüste und flickt Rohre
Man friert sich den Arsch ab, den man sich als Enklavenarzt
nachtragen lassen könnte Irgendwas stimmt hier nicht.
Ärzte hocken in der Hierarchie der Gesellschaft nicht auf der
untersten Sprosse, soviel ist mal klar, also sollten sie in Danzig
etwas höher kraxeln. Was, die Leiter hat nur diese eine Sprosse
Was machen sie dann hier
Die letzte Gruppe hat sich angepasst. Man erkennt ihre Mitglieder
an dem feinen Haarflaum auf den Schädeln, der sich
schließlich zu einer dichten Matte auswächst. Sie haben Familie
in Danzig oder Umgebung; Sipplingsfrauen tragen ihre Kinder
unter dem Herzen, und kein Hygieniker hat diese Verbindung
zertifiziert oder wird das Neugeborene in die Dokumente
aufnehmen. Die meisten dieser Ärzte werden hier bleiben
oder sich den Nomadenstämmen anschließen, wenn das Spital
Danzig aufgibt. Pollen ist ihre neue Heimat, und hier sind ihre
Wurzeln, und mögen diese auch noch grün und schwach wie
Sporengespinst sein.
132

preservisten
R A I M O N D U S H L A N D
Vor einem Jahr gab Nikolai Worschek den Siegelring, der ihn
als Obmann des Danziger Kommandos auswies, an Raimond
Ushland weiter; mit im Wind knatterndem Umhang preschten
er und zwei seiner Gefährten Richtung aufgehender Sonne.
Ushland hatte den Ring wortlos entgegengenommen und
blickte den drei Reitern ebenso wortlos nach. Er musste keine
Fragen nach dem Warum stellen, er hatte es gerochen, dieses
süßliche Miasma der Fäulnis, durchmischt mit dem schwarzen
Gestank zerstörten Lungengewebes. Worschek und seine
Gefährten hatten sich mit dem Feind eingelassen, um auf der
gleichen Ebene gegen ihn anzutreten.
Ushland verstand das.
Sie alle verstanden das. Und sie alle erwarteten, dass man die
Konsequenzen traf, wenn der Tag gekommen war. Ushland
wandte sich ab. Auch er würde sich eines Tages entscheiden
müssen. Oder nein, es war nicht so sehr eine Entscheidung, als
vielmehr die Bereitschaft, ein Schicksal zu akzeptieren.
Doch dieser Tag liegt noch in ferner Zukunft.
Im Moment muss Ushland seinen Zug Preservisten beisammen
halten. Zwanzig Männer und Frauen stehen unter
seinem Kommando, drei davon werden seit Wochen vermisst.
Eigentlich nicht ungewöhnlich, aber Ushland beunruhigt, dass
er ihre Fährte verloren hat. Ihr Geruch weht nicht mehr durch
die Gassen Danzigs, und auch wenn er mit seinem Wallach
über die kalten Felder vor der Stadt prescht, riecht er nichts.
Stattdessen ist dort etwas anderes, etwas Großes, Massiges,
Urtümliches. Es riecht nach Alter, nach Abstoßung, es hängt
wie geronnenes Öl in der Luft, klebt an ihm, klebt an allen.
Seine Sinne stumpfen ab.
Ushlands Nasenflügel beben.
Er befürchtet tief im Innersten (und dort wächst es Tag
für Tag zu einer fleischigen Gewissheit heran), dass er seine
Sinne bald nicht mehr benötigt. Was auch immer es ist, es
wird so offensichtlich werden wie der Schnee, der auf Danzig
herabrieselt.
D A S D A N Z I G E R K O M M A N D O
Die Preservisten haben ihr Lager abseits der Truppe im stillgelegten
Heizturm II aufgeschlagen. Es war schon immer
schlecht für die Moral, wenn die Ärzte das Menschliche an den
Preservisten erleben: Die blau gefrorenen Lippen, die Angstschreie
in der Nacht, die leeren Augen.
Nur die zum Schatten verblassten Reste menschlicher Regung,
denkt Ushland, nur noch dazu da, die Seele zu quälen,
aber nicht mehr das Handeln zu steuern. Sie alle sind den
einen verdammten Schritt zu weit gegangen. Nun, vielleicht
nicht weiter als die Absonderlichen, aber die Absonderlichen
hatten nie die Wahl. Seine Leute hatten sie immer. Nicht einer
ist zurückgewichen.
Da wäre Flemming. Er steht Wache am Eingang zum Heizturm,
ist eine eingeschneite Gestalt mit dampfendem Gesicht.
Seine Augen sind kleine Kiesel inmitten eines Fleischgebirges;
seine Haut ist rissig und alt, Narben leuchten blau auf ihr. Er
trägt kein Preservalis-Schwert, sondern hält in der rechten
Hand einen Spreizer, den er gegen jeden richtet, der sich nicht
zu erkennen gibt. Einen ausgeliehenen Spreizer. Das Schwert,
das hat er im Kampf verloren, zusammen mit seiner linken
Hand. Selbstverständlich bestraft er sich dafür, wie es von
ihm erwartet wird: Er wird Wache halten, bis seine Knochen
festfrieren und ihm die Haut vor Kälte reißt, und dann noch
eine Weile länger.
Wo sind die anderen
Heizturm II besteht aus Außenhülle und Innenbau: Wellblech,
Felle, Teerplatten, Motorhauben – genietet, geschraubt,
mit Draht fixiert, das macht die Hülle aus. An einer Stelle
(genau dort wo Flemming steht), kann man sie durch eine
an Drahtscharnieren hängende Tür passieren. Innen ist es
dunkel, bis auf wenige Lichtpunkte, die an den Ritzen in der
Konstruktion aufblitzen. Der ganze Turm klappert und ächzt.
Der Innenbau hält sich besser: Tastest du dich nach vorne,
spürst du die Ziegeln unter den Fingern. Ein breiter Gang
führt einmal drum herum, aber den muss niemand gehen, da
der Eingang vom Durchgang der Hülle aus keine drei Schritte
linkerhand liegt. Also rein da. Warme Luft schlägt einem entgegen,
ist gesättigt mit ranzigem Schweiß und dem Geruch nach
nassem Fell. Ein Pferd schnaubt. Ein flackerndes Licht in der
Ferne, Schemen, die sich davor bewegen. Erstmal einen Überblick
bekommen: Eine Halle, langgestreckt. Zu unserer Linken
umschließt ein brusthohes Gatter ein nahezu quadratisches
Areal, darin werden die Pferde gehalten. Ein schwarzer Rappe
kommt herbei, seine Hufe schlagen hart auf den Steinboden;
als er sieht, dass wir nicht sein Reiter sind, schnaubt er, senkt
den Kopf und schüttelt sich. Wir wenden uns ab. Inzwischen
haben wir uns an das Halbdunkel gewöhnt.
Dort vorne in der Ecke sitzt Eberts. Die Ellenbogen hat er
auf die Knie gestützt, die Hände baumeln herab wie trockenes
Gestrüpp, seine Augen gleichen dunklen Tälern. Alles an
ihm wirkt verwittert. Er rührt sich nicht. Er ist jetzt in seiner
Vergangenwelt, wie er es nennt, wenn man ihn einmal zum
Sprechen bringt. Dort hat er sein Dorf nicht verlassen, um
seinen Großvater auf dem Weg ins Spital zu stützen; dort blieb
er an der Seite seiner Freundin, bestellt jetzt Felder, gräbt mit
nackten Händen in der warmen Erde, entreißt ihr Knollen,
schmeißt sie neben sich auf einen Haufen, der jedoch nie mehr
als drei Knollen zählt, egal wie lange und wie hart er schuftet.
Mehr, länger, bis der Rücken aufschreit vor Schmerzen, bis die
Hände vor Gicht krampfen.
Eberts ist ein guter Mann, sagt Ushland, starrt ihn an und
riecht das Alter. Dieses Parfüm aus schwarzen Ästen und bitterer
Süße. Eberts verlässt seine Vergangenwelt nie ganz, sackt
in letzter Zeit immer wieder und immer tiefer in sie ab. Selbst
wenn er sich mit seinem Schwert durch die Reihen der Spaltenbestien
hackt, zeigt sein Gesicht die gleiche stoische Mimik,
mit der er in Gedanken Knollen erntet.
Jeder aus Ushlands Kommando ist zu seiner Zeit eine Legende
gewesen. Aber in Danzig vergeht die Zeit anders, sie ist
verknotet und erdrosselt sich selbst, denkt Ushland, legt den
Kopf schief und atmet tief ein. Gefühle erblühen in seinem
Geist, eingekapselt vom Wissen, dass es nicht seine eigenen
sind. Er verharrt, bis sie wie ein Lichtfleck auf der Netzhaut
verblasst sind. Kaum jemand verbleibt in Danzig, um den
Ruhm der Preservisten nach draußen zu tragen. Wer weiß
schon von Flemmings Kampf Wer berichtet mit pochendem
Herzen von Eberts toten Augen, und wie er ohne Zögern
durch die Reihen der Gegner bricht Ushland hat in einem
Buch gelesen, dass sich manche Tiere am Ende ihres Lebens
an einen entfernten Ort schleppen und sich dort zwischen den
Knochen ihrer Ahnen zur letzten Ruhe betten.
Scheiße, dieses Wetter macht schwermütig. Eine Prüfung,
die jeder von ihnen besteht.
133

Ein altes Torhaus, an dessen Front das steinerne Wappen
Danzigs hängt, oben auf dem Dach festgetrampelter Schnee
und in einer Ecke die verkohlten Überreste eines Lagerfeuers:
Wir befinden uns in der Postenkette Danzigs, und dies ist
definitiv eines der gemütlicheren Plätzchen. Im Erdgeschoss
lagert unter einer Plane ein Stoß Brennholz, was nicht selbstverständlich
ist, und die Tür ist abschließbar, was hier draußen
einem Wunder gleicht. Selbst wenn mal jemand einen Schlüssel
finden sollte, sind die Schlösser meist verrostet und vereist.
Der Posten ist jetzt seit einigen Stunden verwaist, aber die
Wache ist unterwegs. Sie wird sich beeilen müssen, wenn sie
nicht will, dass die Preservisten etwas von dem Loch in der
Verteidigungslinie erfahren. Und das will sie ganz bestimmt
nicht, denn das würde bedeuten, dass sie mit Obmann Ushland
eine sehr intensive Unterhaltung in Heizturm II führen
müsste. Über Pflichtvergessenheit und Verantwortungsgefühl,
über den Schaden, den man dem Spital zugefügt hat. Über
Schattengedanken des Egoismus. Nur ein krankhaftes Hirn
lasse einen Spitalier so tief sinken, so verkommen sein, sagt
Ushland und lächelt sein Du-machst-es-eh-nicht-mehr-langeund-wenn-ich-dafür-sorge-Lächeln.
Der Gescholtene wird
einen Brief schreiben müssen an Kameraden, Kollegen,
Vorgesetzte und Eltern, in dem er Hilfe erbittet: Erinnern
sie sich an kleine Zeichen, vielleicht ein Stottern oder einen
zuckenden Finger, der darauf hinweist, dass ihr Verstand von
Idiotie geschlagen wurde Ushland zeichnet den Brief gegen
und erwartet Antworten.
Aber gehen wir davon aus, dass der Famulant noch rechtzeitig
an seinem Wachposten eintrifft, die Tür aufschließt, sie mit
der Schulter auframmt und im Inneren erst einmal den Schnee
aus dem Pelz schüttelt. Einen Tag lang wird er auf dem Dach
patrouillieren und nach Spaltenbestien und Absonderlichen
Ausschau halten – und vor allem zusehen, dass ihm nicht die
Hoden zu aneinanderklackernden Eiskugeln gefrieren. Nicht
ganz einfach, insbesondere Letzteres, aber einer muss den Job
schließlich machen.
Vor einigen Jahren noch teilte Dr. Tjajew, ein enger Freund
und Gefolgsmann der Janssen, die Wachen nach einem ausgeklügelten
System ein: Im Danziger Spital hängt noch immer
die Tafel, auf der er die Namen eintrug. Jeder Posten hatte
einen Wert, der sich aus der Entfernung zu den Heiztürmen,
Gefahrenpotenzial und Ausstattung errechnete. Wenn ein Spitalier
einen Tag Wache schob, wurden ihm die Punkte gutgeschrieben.
Viele Punkte waren gut: Wer über 1.000 ansammeln
konnte, erhielt Heimaturlaub. Kleinere Punktebeträge konnten
gegen einen zusätzlichen Streifen Fleisch oder einen Becher
Fettsuppe eingetauscht werden.
Dr. Tjajews System gab eine Struktur vor, die von der Danziger
Besatzung ausgefüllt werden konnte. Du kannst nicht
den ganzen Tag vor einem Ofenrohr hocken, es mit deinen
Händen umklammern und mit der Zunge über das zurückgewichenes
Zahnfleisch tasten, wenn du weißt, dass du Teil einer
Maschinerie bist. Eine Maschinerie, die nicht nur aus willkürkonsequenzen
t
134
Danzig wird nicht zu einem Friedhof der Legenden verkommen.
Die Preservisten haben eine Aufgabe (auch wenn
sie sich ändern wird, wenn das Große, das Massige, an die
Oberfläche stößt wie ein Gewirr aus geblähten Gedärmen),
und bevor diese Aufgabe erledigt ist, wird niemand aus dem
Danziger Kommando der Stadt den Rücken kehren. Was auch
immer die Irren im Gremium beschließen.
G E F Ä H R L I C H E S S P I E L
Wer Hippokrat wird, lebt die Dogmen des Spitals. Er verfolgt
einen Auftrag in Danzig ebenso zielstrebig wie einen Auftrag
im Westen Borcas. Ein wenig Kälte, gesprungene Lippen und
Gejammer lassen einen solchen Menschen nicht vom Weg
abkommen.
Jetzt ignoriert die Janssen den Befehl zum Rückzug, während
das Gremium wettert und Botschafter um Botschafter nach
Pollen entsendet. Wenn dort ein Weg gewesen ist, dann hat er
sich aufgespalten oder liegt längst unter Schnee begraben.
Hippokraten wachen darüber, dass die Statuten eingehalten
werden. Sie unterbreiten dem Gremium Vorschläge, weisen
auf Fehlverhalten von Ärzten hin und wirken auf Obmänner
ein. Aber welche Werkzeuge wurden ihnen in die Hand
gegeben, um Missstände zu beseitigen, wenn Konsultant und
Obmann nicht auf ihrer Seite stehen Die Antwort ist ebenso
ernüchternd wie einfach: Keine.
Danzigs Hippokraten sind kleine unbedeutende Männchen
im Schnee, sagen die Famulanten und lachen. Grimmige
Männchen. Janssens Gebahren ist eine Demütigung für den
ganzen Hippokraten-Stand; wer aus Pollen heimkehrt, wird
seinen Respekt vor den Wächtern der Statuten vergessen haben.
So lange, bis er in eine entfernte und verlauste Enklave
strafversetzt wird, und seine Papiere von einem Hippokraten
unterzeichnet sieht.
So geht es nicht weiter.
Konsultant Grunow versucht seit Jahren, den Einfluss der
Hippokraten zu stärken und sie zu einer unabhängigen Organisation
innerhalb der Ärzteschaft heranzuziehen. Aufpäppeln
nennt er das, legt seinem Gesprächspartner den Arm auf die
Schultern und bedenkt ihn mit einem dünnen Lächeln. Die
Hippokraten hätten sich über die Jahrzehnte einen festen Platz
in der Hierarchie der Ärzteschaft erarbeitet, vom Außenseiter
zum Insider gewissermaßen, haha, und jetzt seien sie erwachsen
und mündig. Oder sehe sein Gesprächspartner das etwa
anders Natürlich nicht, antwortet Grunow für sein Gegenüber,
ist mit seinen Gedanken bereits vorausgeeilt, in einer Welt,
in der alles besser ist. In der die Hippokraten der Vormund der
Spitalier sind.
Doch bislang waren es die Hippokraten selbst, die seine
Eingaben in die Statuten zurückwiesen. Zu weit reichend, die
Konsultanten würden ihre altbewährte Rolle als Richtungsgeber
einbüßen, gefährliche Machtansammlung etc. pp. Dennoch:
Bekäme Grunows Vorschlag im Gremium eine Mehrheit,
könnten die Hippokraten in Danzig anders auftreten: Sie
dürften die Preservisten ohne Absprache mit dem Gremium
befehligen; sie könnten die Janssen anklagen, inhaftieren und
ihr im Spital den Prozess machen. Was, da horchen Chesnik
und Szinkowitz auf Die ganze leidige Danzig-Geschichte
wäre so leicht zu beenden, nur durch ein einfaches „Ja“ in der
Abstimmung. Die Trupps (arme Jungs und Mädels, verdammt,
hoch qualifiziert und in Pollen gewissermaßen auf Eis gelegt,
haha, Sie verstehen das Wortspiel) könnten zurückgezogen
werden und die Westfront verstärken. „Oder auch die Besatzung
am Korridor ergänzen“ fügt Chesnik schnell hinzu, blickt
zu Dr. Woyth und lächelt gequält.
Wird Janssens Besessenheit zum Prüfstein der Spitalier
P O S T E N

k
alte Maria
h
. . . . . . . .
lichen Befehlen besteht, sondern aus Mathematik und daraus
abgeleiteten Regeln.
Dr. Tjajew zog sich eine tödliche Blutvergiftung zu, da er
seine erfrorenen und verfaulten Zehen nicht amputieren lassen
wollte. Sein Punktesystem überlebte ihn.
Heute handeln die Famulanten untereinander aus, wer
welchen Posten besetzt. Tjajews Bewertung fließt dabei ein:
„Wenn ich jetzt für fünf Tage den Fünfzehner nehme, will
ich danach mindestens eine Woche Ruhe haben. Was, der
Fünfzehner ist weg Jakobov wieder, scheiße! Was ist mit dem
Achtzehner an der Weichsel“
Die Punktezahl steht inzwischen in großen roten Ziffern
an den Wänden der Posten, seit einige Schlauberger die alten
Aufzeichnungen an der Tafel im Spital ausgewischt und verändert
haben.
Ohne Tjajew funktioniert das System nur leidlich. Famulanten
schließen sich zu Verbindungen zusammen, deren Aufnahmekriterien
über Aufenthaltsdauer, Fachbereich oder die
gemeinsame Schlafbaracke definiert werden. Innerhalb dieser
Verbindungen machen sie den Wachdienst unter sich aus oder
verpflichten Neuankömmlinge.
Die Stimmung ist eisig. Einige Famulanten waren noch
nie draußen, geben aber vor, unglaublich eingespannt zu sein
(„Mann, die ganze letzte Woche auf dem 34er… Was, da war
der Jeskoviak Kann gar nicht sein!“), andere kämpfen sich
Tag um Tag durch den Schnee zu den Posten. Wer sich geschickt
und unkollegial verhält, führt ein angenehmes Leben
in Danzig. Bis es rauskommt. Schwellungen im Gesicht solle
man kühlen, sagen die Famulanten, reiben sich die Fäuste und
stoßen das Kollegenschwein in die Kälte.
SCHWARZMARKT
S C H WA R Z M A R K T
Mit Chronistenwechseln lässt sich nichts anfangen in Danzig,
und so hat sich Tjajews Punktesystem inzwischen zu einer
alternativen Währung entwickelt. Meist wird ein zuverlässiges
Mitglied der Verbindung zum so genannten Leumund ernannt;
dieser Leumund verwaltet die Punktezahlen und wird bei
Konsultantin Janssen oder Obmann Ushland vorstellig, wenn
sich ein Mitglied die Rückkehr nach Borca verdient hat. Auch
addiert er den Postenwert nach einer Wachperiode dem Konto
hinzu oder überschreibt Beträge. Transfers innerhalb der Verbindung
sind schnell gemacht und kostenlos. Für alle weiteren
Transaktionen müssen sich die Leumunde der Verbindungen
treffen, was sie sich ihrerseits mit einem geringen Betrag (1
Punkt pro Überschreibung) vergüten lassen.
Als Bezeichnung für die Währung hat sich der Name ihres
Erfinders durchgesetzt: Ein Tjajew entspricht dabei etwa einem
Chronistenwechsel.
Was lässt sich damit erwerben
Die Nomaden in der Danziger Region verstehen es, den
Spuren des Wilds zu folgen und es zu erlegen; wer mit ihnen
verbandelt ist, kommt leicht an Fleisch und Felle, die
sich gegen gute Tjajews an Kameraden verschachern lassen.
Pharmazeutiker kaufen sich von der Wachpflicht frei, indem
sie südlich der Stadt nach Wurzeln graben und Tundrakräuter
sammeln – im Mörser zerkleinert und mit Fett zu Kugeln
gedreht, ergibt diese Mischung eine einfache Arznei gegen
Skorbut und Beriberi. Die Ustikova ist bekannt dafür, dass sie
für zehn Tjajews einen Stoß Holz auf ihre breiten Schultern

Kreischen und ein von grünen, roten und blauen Leuchtpunkten
gesprenkelter Körper (erinnert an diesen Brauch
zur Jahreswende, bunte Kerzen und Glitzertand in Bäume zu
hängen), das ist eher verstörend als helfend. Also gerieten die
Leuchtpatronen in Vergessenheit.
Bis vor fünfzehn Jahren die Kälte unerträglich wurde und
die täglichen Botengänge zwischen den Posten zur Qual gerieten.
Die Ärzte erinnerten sich der Kisten, die mit einem Fußtritt
in die hinterste Ecke der Lagerräume befördert worden
waren. Brecheisen hebelten jetzt die Deckel auf; Pistolen mit
absurd großem Kaliber wurden aus Öltüchern befreit.
Seitdem ziehen jeden Tag nach Sonnenuntergang farbige
Leuchtkugeln ihre Bahn über Danzig, lassen die vereisten Gassen
und Häuser im bunten Widerschein erstrahlen.
Die Spitalier nennen dies die Kannonade. Sie hat einen
Zweck: Die Abfolge der verschiedenen Farben und die Länge
der Pause zwischen zwei Schüssen ist ein einfacher Code. Über
ihn melden sich die Posten und senden ihren Tagesbericht an
das Spital, während das Spital selbst Befehle für die Nacht
ausgibt.
Die Kommunikation hat sich seit ihren Anfängen („Ich lebe
noch und bin da“) zu einer komplexen Sprache
entwickelt („Sichtung
von mehr als
zehn Spalhievt
und heranschleppt. Ein alternder Chirurg verkauft urvölkisches
Mobiliar für 100 und mehr Tjajews: wer es satt hat, auf
Schemeln oder knarzenden Pritschen zu hocken, ist bei ihm
genau richtig. Schädelrasur Ein Tjajew wird abgestrichen und
dem Konto des Famulanten Gershwin gutgeschrieben.
Stimmt der Preis, ist in Danzig jede Form von Dienstleistung
zu haben.
D I E K A N N O N A D E
Dem Danziger Spital fehlt es an Nahrung, Filtern, Brennmaterial,
Arzneien – an allem, was das Leben in dieser Eiswüste
ein wenig angenehmer machen würde. Wovon die Spitalier
aber genug haben, das sind Kisten voller Leuchtpatronen.
Zwei Lagerhäuser wurden bei einer Inventur vor über zwanzig
Jahren auf den Plänen mit einem Ausrufezeichen und „verschissene
Leuchtpatronen“ markiert. Da waren die großen
Bestände nahe dem Spital bereits entdeckt und als wertlos
erachtet worden. Munition für reguläre Schusswaffen, gut, die
hätte man nutzen oder zumindest bei den Hellvetikern gegen
Passagescheine oder Wachtruppen eintauschen können. Aber
Leuchtpatronen Um einen Biokineten in Brand zu
schießen, braucht es schon eine Handvoll
davon, eher mehr. Die Stoppelhaare
brennen schlecht und die dornigen
Auswüchse schmelzen bestenfalls,
aber das hält den
Absonderlichen nicht
auf. Das wütende
136

tenbestien in Südost, brauchen Verstärkung“). In jedem Posten
liegt eine Kladde mit liniertem gelbem Papier. Jede Codefolge
ist darin mit farbigen Punkten abgebildet – selbst ein Neuling
sollte nicht mehr als einen Vormittag benötigen, um die abendliche
Kannonade zu lesen und darauf zu antworten.
F A N AT I K E R
Die Wiedertäufer in Purgare sind umgängliche Typen. Du
kannst ihnen nicht trauen, aber du kannst mit ihnen saufen und
feiern; es sind Menschen, die wie jeder Andere eine psychische
Belastungsgrenze kennen. Wird diese überschritten, vielleicht
weil drei oder vier ihrer Kameraden von den Filamentfäden
der Archonten zersäbelt wurden, dann drängen sie sich aneinander
und ziehen sich zurück – oder lassen alles fallen und
rennen. Das macht sie sympathisch, weil es sie vorhersehbar
und menschlich macht.
Doch die Orgiasten in Danzig sind anders. Sie steigen in
die Bruthöhlen der Spaltenbestien und kehren nicht um, bis
sie nicht die letzte mit ihren Bihändern zerlegt oder mit Feuer
getauft haben. Die Famulanten auf den Posten haben schon
öfter beobachtet, wie die Orgiasten blutbespritzt und dampfend
aus den Schächten emporgestiegen sind und in stiller
Prozession zu ihrem Hauptquartier – einer Kirche, die von
allen Kalte Maria genannt wird – marschierten.
Wenn die Ärzte längst wieder in Borca sind und das Danziger
Spital nicht mehr ist als eine Grotte voller Eiszapfen, diese
Wiedertäufer werden noch immer hier sein, noch immer Tag
für Tag in den Untergrund steigen und töten.
Gut, dass sie auf der Seite des Spitals stehen. Stehen sie
doch, oder
K A LT E M A R I A
Die Kalte Maria war einst als Marienkirche bekannt. Der riesige
Backsteinbau mit seinem Turm und dem dreischiffigen
Körper ist weithin sichtbar. Doch die Zeit und der Schnee
meinten es nicht gut mit der Kirche: Das Dach gab unter der
Schneelast nach und brach ein. Jetzt ragen Streben wie die
Spanten eines havarierten Schiffs in den Himmel und dienen
Krähen und Raben als Ausblick über Danzig.
Das hinderte die Wiedertäufer nicht, sich in der Kirche
niederzulassen. Sie schleppten den Schutt aus den Hallen,
verbrannten die aufgequollenen Bänke und stemmten die
Zugänge zu den Katakomben auf. Angeblich schlafen sie dort
unten. Ihre Andachten begehen sie unter freiem Himmel im
Kirchenschiff, beobachtet nur von verwitterten Ölgemälden in
goldenen Rahmen und begleitet vom Krächzen der Krähen.
Einige wenige Wiedertäufer leben Seite an Seite mit den
Spitaliern zwischen den Heiztürmen, doch die Männer und
Frauen, die sich in der Kalten Maria auf den Kampf vorbereiten,
sind ein besonderer Schlag Mensch. Es sind Fanatiker,
wahrhaft Gläubige, die dem Demiurgen nicht einmal dieses
wertlose Stück Eiswüste überlassen werden.
.......
Ein grüner Stern erstrahlt über Danzig, sinkt herab, flackert
und zerfällt zu einem Funkenregen. Ein weiterer explodiert
am Nachthimmel, diesmal in Purpur. Langsam schwebt er zu
Boden, wird gleich zwischen den Ruinen verschwinden und im
Schnee verlöschen.
Doch noch spiegelt sich sein Widerschein in den Pupillen
der Famulanten. Sie stehen auf dem Goldenen Tor; dem ersten
Glied in der Postenkette, nahe bei den Heiztürmen. Schlechte
Wertung, dafür nur eine Stunde Fußmarsch von den schwülwarmen
Baracken und einer Kelle Suppe entfernt. Ein gutes
Dutzend Spitalier hockt unten in der Sarkophag-Kammer,
einem finsteren Loch, leer wie ein ausgeräumter Darm, aber
nicht weniger muffig; normale Menschen würden dort hingehen,
um zu sterben, sagen die Famulanten und grinsen. Sie
sitzen in ihre Mäntel gewickelt auf einer Pritsche an der Wand,
aufgereiht wie zur Begutachtung. Einige haben ihre Mützen
über die Augen gezogen und die Köpfe gegen die Schultern
ihrer Kameraden gelehnt. Zwei unterhalten sich flüsternd.
Über ihnen wird die Luke aufgerissen, purpurnes Flackern
wischt durch den Raum. Oben brüllt jemand „Sichtung!“. Alle
springen auf, reißen sich die Mützen aus dem Gesicht, ihre Augen
blicken glasig und können die Erschöpfung nicht verbergen,
doch die Körper funktionieren. Kälte wallt in den Raum
hinab, da sind sie bereits an der Doppeltür und wuchten sie
zu zweit auf. Spreizer und Fungizidgewehr werden gegriffen,
dann geht es hinaus in eine wunderschöne Nacht unter einem
strahlenden Sternenhimmel.
Die Hatz beginnt.
Die Spaltenbestien beherrschen den Untergrund; auf die
Spitalier, die in die Keller und Tunnel hinabsteigen, sollte man
nicht seinen Lohn verwetten. An der Oberfläche stehen die
Chancen besser: Die Spitalier können manövrieren und in
...
geschlossener
Formation mit gesenkten Spreizern vorrücken.
Früher einmal sollten die Bestien möglichst am Stück gefangen
werden. Die Forscher in den blauen Laboren zerschnitten
Kadaver um Kadaver, weideten aus, wuschen Organe und
konservierten sie in Formalin für die Ewigkeit. Aber die Lager
sind voll, und die Zeit der Forschung ist vorbei.
Jetzt geht es darum, die Spaltenbestien auszurotten.
Alles ist erlaubt: Brandstaub, zuschnappende Spreizerklingen,
Brennereinsatz. Das Fleisch bricht in knusprigen Schwarten
von den Knochen, der Schädel ist zerteilt und das Hirn
verdampft. Recht so.
Es gibt nur zwei Regeln: Die eine lautet „Bleibt zusammen.“
Fällt ein Spitalier zurück, müssen mindestens zwei weitere
.
D I E H AT Z
Ärzte an seiner Seite bleiben. Die Spaltenbestien sind dumm,
aber sie wittern Schwäche. Ein abgeschlagener Spitalier wäre
leichte Beute für sie.
Regel Nummer zwei: Lasst die Bestien nicht entkommen.
Jede Spaltenbestie, die an der Oberfläche gestellt wird, bedeutet
eine Monstrosität weniger für die Jungs und Mädels, die in
die Tiefe geschickt werden.
h
137

spaltenbestien
@
V O R T R I E B
Das Danziger Spital war das Gegenstück zum borcischen Spital.
Es verkündete eine einfache Botschaft: Die Spitalier stehen
diesseits und jenseits des Sichelschlags, stellen sich überall dort
gegen die Absonderlichen, wo Menschen sind, die ihrer Hilfe
bedürfen. Es machte Sinn, die Spaltenbestien zu jagen und ihre
Baue auszuräuchern: Wohnzimmer und Praxis müssen sauber
gehalten werden. Das sah jeder ein, weil es sich einfach richtig
anfühlte.
Aber wie ist das heute
Warum müssen Frischlinge aus Borca, die gerade noch Anatomiebücher
gewälzt und lateinische Begriffe gepaukt haben,
mit Spreizern in Tunnel kriechen Tunnel, in denen der bleiche
Tod auf sie lauert Die Antwort ist ebenso einfach wie ernüchternd:
Weil die Janssen es verlangt.
Vierzehn Durchbrüche in den Untergrund der Spaltenbestien
sind bekannt, aber es muss Hunderte geben, anders ließe
sich nicht erklären, dass die Bestien an scheinbar beliebigen
Stellen auftauchen. Von den vierzehn Zugängen führen fünf
zu den zwei bekannten Bruthöhlen. Diese Kavernen liegen
weit unter den Kellern Danzigs in einer grau-schwarzen Erdschicht;
vielleicht wurden sie vor Urzeiten durch Wasserströme
ausgespült, aber vielleicht waren es auch die Spaltenbestien, die
über Jahrzehnte hinweg Geröll aus der Tiefe geschafft haben.
Schuttkegel nahe den Eingängen lassen Letzteres vermuten.
Schauen wir uns die Bruthöhlen an: Man schlage ein Medizinbuch
auf und werfe einen Blick auf das menschliche
Gedärm und wie es im Körper verteilt ist – und man hat einen
guten Eindruck von der Topographie der Höhlen: Ein zentraler
Trakt windet sich in engen aufeinander liegenden Schlingen
durch das Erdreich, die Austrittsöffnungen von Tunneln und
Schächten durchlöchern seine Wandungen. Die oberen Bereiche
sind zerfressen von Mulden und Vertiefungen, gerade
groß genug, dass sich eine ausgewachsene Spaltenbestie in sie
hineinzwängen kann.
In zwei Abhandlungen (jetzt gefrorene Blöcke Papier in den
Archiven) formulieren Spitalier die Hypothese, Spaltenbestien
seien stark von der psychischen Strukturdominante „Mutter“
beeinflusst. Die Höhlungen stünden für den Uterus, in den
sie zurückkehren wollten; die langen gewundenen Gänge seien
Nabelschnüre, die hinab ans Ziel der inneren Sehnsüchte
führten.
Was sagt uns das über die Bestien
Wir wissen, dass sie versporte Menschen selbst gegen den
Wind wittern, also können sie vermutlich ihre Sinneshaare in
das Noumenon absenken. Dennoch leben sie nicht im Kollektiv
wie Psychonauten – aber sie spüren, dass dort etwas ist.
Etwas, das sich als drängende Wärme in der Brust oder als
Kribbeln in den Lenden ausdrückt. Was auf eine vereinigende
und gebärende Entität hinweist, vielleicht eine Entität, aus der
sie einst ausgeschlossen wurden. Spaltenbestien sind demnach
vom Kollektiv abgenabelte Absonderliche, denen der Schritt
Richtung Menschlichkeit verwehrt ist, da sie vom Primer bis in
die letzte Knochenmarkzelle durchdrungen wurden. Diagnose:
Unheilbar erkrankt. Zu Monstren verwachsene Menschen,
denen man nur den schnellen Tod schenken kann.
Genau genommen ändert sich dadurch für die Spitalier in
den Tunneln nichts. Aber zumindest haben sie jetzt eine weitere
Rechtfertigung, zum Spreizer zu greifen.
Zurück in den Bau.
Von den Mulden geht es weiter hinab: Der Boden ist glatt
gescheuert wie überall, nur leuchtet er hier in einem matten
Weiß: Kalk. Weiter unten kleben körnige Knollen der gleichen
Farbe am Boden. Das muss Kot sein; Spaltenbestien fressen
selbst die Gebeine ihrer Opfer und scheiden sie als Knochenmehl
wieder aus.
Bei jedem Schritt knirscht es unter den Stiefeln. Die Vertiefungen
in den Wänden sind hier teilweise eingebrochen, es
riecht nach Schwefel und Ammoniak. Der Kalkstaub kitzelt
im Rachen. Hier unten war seit langem niemand mehr. Gewissermaßen
ist dies der Enddarm: Hier landet der Auswurf der
Spaltenbestien. Ist die Umgebung verschmutzt, graben sie sich
weiter nach oben, um dort neue Schlafmulden anzulegen.
Bisher konnte dies zwar nicht beobachtet werden, aber es
gibt Hinweise auf dieses Verhalten der Spaltenbestien: Bruthöhle
Nummer Eins wurde vor fünf Jahren von einem Vortriebstrupp
entdeckt – die Spitalier ließen sich in einen Schacht
hinab, der in der untersten Schlinge des Baus mündete. Das
war ihr Glück, denn wären sie in den oberen Bereich eingedrungen,
ihre Kameraden an der Oberfläche hätten sie nie
wieder gesehen. So jedoch krochen sie durch den Knochenstaub
und skizzierten die Umgebung (diese erste schematische
Zeichnung einer Bruthöhle gilt inzwischen als verschollen,
angeblich wurde sie von einem Famulanten gestohlen und in
Justitian verkauft). Die Ärzte ließen sich auf keinen Kampf ein
und zogen sich zurück. Als sie zwei Jahre später einen erneuten
Vorstoß wagten, war die untere Ebene verfallen, aber oben
mindestens zwei Schlingen hinzugefügt worden.
Bislang wurden die Bruthöhlen nicht angegriffen. Wollte
man den Bau ausräuchern, hätten sich die Bestien schnell
durch das Tunnelsystem verteilt, und alle Löcher zu stopfen,
das ist unmöglich – selbst wenn man sie alle kennen würde.
Dazu kommt noch die Frage: Wohin führen die Gänge, die
nicht in Bruthöhlen enden Die restlichen zehn bekannten Tunnel
winden sich in langen Spiralen in die Tiefe und verzweigen
dort unten wie Wurzelwerk. Kein Spitalier stieß bislang bis an
ihr Ende vor: Die Tunnel verengen sich zu schmalen Röhren,
sind glatt gescheuert von den Körperborsten der Spaltenbestien.
Ein Arzt käme hier nur noch robbend voran. Freiwillige Die
Gasdampflampe wirft kaltes Licht auf die Gesichter der Famulanten,
entreißt sie der Dunkelheit. Zungen fahren über Lippen,
Augen sind zu Boden gerichtet, Nasenflügel beben. Die Erde
lastet schwer auf den Tunneln, die Umgebung ächzt und knarrt.
Der Preservist bleckt seine Zähne und will lachen. Laut lachen,
bis ihm der Bauch schmerzt und die Rippen knacken. Ein letzter
Blick auf die Truppe, dann winkt er zum Rückzug.
N O U M E N O N - A N O M A L I E N
noumenon
Die Nadeln der Noumenon-Visualizer zittern eine geschwungene
Fieberkurve auf das Papier – der Nachklang eines Residenten,
der sich irgendwo dort draußen in seinem Sporenfeld
versteckt. Doch plötzlich schlägt die Nadel aus, bis zum
Anschlag und schnellt wieder zurück, dann das Ganze noch
einmal. Auf dem Endlospapier hinterlässt sie zwei Amplituden
mit gekappten Spitzen. Diese Signatur ist nicht verzeichnet,
aber jeder in Danzig weiß, was sie bedeutet: Innerhalb der
nächsten sechs Stunden werden Biokineten gegen die Stadt
anrennen.
Kein Problem.
Die Brut kommt auf altbekanntem Weg, läuft geradewegs
138

in die Brandgräben. Nicht ein Psychonaut wird seine Phänomene
wirken. Es wird nur Minuten dauern, dann ist der
Schnee blutgetränkt und die eigentliche Arbeit beginnt: Die
von Spreizern zerteilten Gliedmaßen müssen eingesammelt
und verbrannt werden. Und wieder wurde die Welt von 20-30
Migranten befreit.
Ein großer Erfolg.
Wäre da nicht diese Ungewissheit. Was ist mit den Biokineten
los, was lässt sie in diesen Wahn verfallen
Folgt man ihren Spuren ins Ödland, sieht man, dass sie geradewegs
aus Südost kamen. Sie liefen entlang einer gedachten
Linie, die wie ein schwungvoll geführter Pinselstrich halb Pollen
durchzieht. Sie schneidet an mehreren Stellen Sporenfelder
– doch diese Felder sind verkümmert, ihre Residenten entweder
geflohen oder zu fadenscheinigen Hautkokons verkommen,
die schon vor Jahren vom Wind davongetragen wurden.
Eine Expedition berichtete, dass sie mehrere Spuren entdeckt
hätten, die erst orthogonal zu der Linie verliefen, dann aber
auf sie eingeschwenkt sind. Scheinbar muss jeder Biokinet, der
sich ihr nähert, ihr auch folgen.
Möglicherweise handelt es sich um eine Feldlinie des pollnischen
Erdenchakras. Wenn das so ist, ist diese Linie vergiftet
– und der Noumenon-Puls ist das Fieber.
H O T S P O T S
Es ist kalt wie immer, der Nordwind lässt die Rotze an der
Nase gefrieren. Und trotzdem schmilzt der Schnee vor uns.
In dichten Schwaden steigt der Dampf auf, hüllt uns ein und
erhebt sich über die Ruinen. Er ist weithin sichtbar an diesem
klaren Frühlingsmorgen; die Spitalier auf Posten 46 werden
die Zeichen sehen und mit ihren Signalpistolen das Spital
– und damit die Preservisten – informieren.
Doch noch bleibt etwas Zeit.
Der Schnee verwandelt sich zu Matsch, der zerfließt und
Pfützen bildet. Asphalt glitzert feucht. Es vergehen nur einige
Minuten, und jetzt ist eine etwa vier Schritt durchmessende,
kreisförmige Fläche von Schnee befreit.
Überall in Danzig wurde dieses Phänomen bereits beobachtet.
Oftmals eilen Sipplinge herbei, brechen Erdschollen
aus dem Boden, wickeln sie in Tücher und schleppen sie in ihr
Lager. Zurück lassen sie Statuetten, sorgsam am Rande des Kreises
aufgestellt, die steinernen Augen aufs Zentrum ausgerichtet
– wer etwas nimmt, muss auch etwas geben. Die Sipplinge glauben,
dass diese Erde die Keimzelle für eine Ewige Oase sei.
Andere verscharren in ihr ihre Verstorbenen und türmen
Grabhügel auf. Die Alten flüstern den Jungen zu, dass den
Toten damit der Weg ins Jenseits versperrt bliebe und sie so
ihre Familien beschützen würden. Aber nur so lange, bis sie
erführen, dass sie ausgetrickst wurden. Also: Psst!
Den Preservisten passt das gar nicht. Es gibt einen Auslöser
für die so genannten Hotspots, und dieser Auslöser ist definitiv
nicht geologischen Ursprungs, sondern… etwas
Anderes.
Die Janssen fordert Geheimhaltung und hat den Preservisten
die Hippokraten an die Seite gestellt.
Lächerlich.
Dutzende Sipplingsstämme haben bereits die Erde über
Hotspots abgetragen und ihre Kleidung in den warmen Luftzug
gehalten. Das da unten war unübersehbar. Es erinnert
an bleiches Wurzelgeflecht, aber es geht nicht von einem
Stamm aus und verzweigt dann zu immer kleiner und dünner
werdenden Fasern, sondern die glatten weißen Stränge sind
wild miteinander verwachsen. Mehr wie ein ins Riesenhafte
vergrößerter Schwamm, oder wie man sich Neuronenverbindungen
im Hirn vorstellt. Das Geflecht ist empfindlich: Mit
einem Spaten lassen sich ganze Blöcke herausschneiden, wobei
die zertrennten Enden verschrumpeln und sich wie Muskeln
zusammenkrampfen.
An den Hotspots arbeitet sich dieses Geflecht an die
Oberfläche. Es wird nicht den Asphalt aufbrechen oder in
armdicken Tauen durch den Schnee stoßen und die Ruinen
erobern, nein. Das braucht es nicht. Was sollte es schon an der
Oberfläche wollen Tektonische Verwerfungen umgehen Es
ist bereits überall. Wo man in Danzig auch gräbt, man sollte
nicht seine Tjajews darauf verwetten, dass man in fünf Schritt
Tiefe noch auf gute alte Erde stößt.
Die Hippokraten vertreten dazu keine offizielle Meinung.
Sie schweigen, wie es die Janssen von ihnen verlangt, aber sie
dementieren die Gerüchte auch nicht. Und man sieht es in
ihrem Blick, diesem „die-Welt-geht-unter-und-unsere-Ärschehocken-auf-dem-Vulkan“-Starren,
der erst von gesenkten
Lidern unterbrochen wird, wenn das Thema wechselt.
Warum verhindert die Janssen, dass alle erfahren, was unter
Danzig geschieht
Vielleicht will sie eine Panik verhindern. Dass sie Danzig um
jeden Preis halten will, ist mehr als deutlich. Aber macht es die
Famulanten nervös, dass ein monströses Etwas unter ihren Füßen
heranwächst Möglicherweise ein wenig. Aber es gibt ihnen
auch das Gefühl, ihr Aufenthalt in Danzig habe einen Sinn.
Oder ist es genau das, was die Janssen bezweckt
139

D E R E I S B R E C H E R
Zwei Punkte runter in der Posten-Wertung. Der Grund ist der
Feldstecher: Mattgrüne Beschichtung, die Gläser schimmern
wie Öl, und sie beschlagen nie. Am Stellrad eingeätzt steht
20x60, und die erste Zahl dürfte für die Vergrößerung stehen.
Das ist schon mal nicht schlecht, aber die Besonderheit (das
„Bonbon“, wie die Famulanten hier draußen es nennen), das
ist der Knopf und was er bewirkt. Du hältst auf das Ziel drauf,
deine Hände zittern vor Kälte, verwackeln die Fichtengruppe
dort drüben zu einer gesprenkelten Grünfläche. Dann drückst
du auf den Knopf, ganz sanft, und in dem Feldstecher erwacht
ein alter Mechanismus. Durch die Handschuhe spürst du es
nicht, aber wenn es windstill ist, kannst du es hören: Ein Surren
wie der Flügelschlag eines Käfers. Und plötzlich steht
das Bild still. Dein Hände zittern weiter wie gehabt, aber
der Feldstecher liegt wie ein Stück Blei in ihnen. Zwei
Atemzüge lang währt der Zauber; die Sicht ist perfekt,
bestenfalls mit einem Stativ könnte man diese
Qualität erreichen. Ist ein Gyroskop dafür verantwortlich
Ein Famulant, der einige Zeit in
einer Schrotterenklave gelebt und dann
nach Danzig befördert wurde (kleiner
Scherz seiner Vorgesetzten,
wie’s scheint), erzählte etwas von
einer Kadernwelle und Wirbelstrombremse.
Klugscheißer.
Wenn die Chronisten von diesem
Gerät wüssten, sie würden
mit Anlauf über den Sichelschlag
setzen, zumindest behaupten
das die Wachposten
hier draußen. Jeder Spitalier
in Danzig will einmal durch
das Artefakt geblickt haben.
Kein Wunder, dass dieser
Posten immer besetzt ist.
Aber das ist nicht der einzige
Grund.
Einmal im Jahr lässt sich
mit dem Feldstecher in genau
südsüdwestlicher Richtung
ein schwarzer Punkt zwischen
zwei weit ausgreifenden Hügeln
ausmachen. Er scheint sich
kaum zu bewegen, was daran liegt,
dass er genau auf den Betrachter
zuhält. Bildstabilisierung ein: Ein Koloss
von Mensch pflügt sich durch den Schnee.
Dampfwirbel umwehen ihn, schwarzer
Stoff flattert wie das aufgeplusterte Gefieder
einer Krähe.
Das ist der Eisbrecher. Ein Fragment aus
dem Cluster.
Natürlich. Ein Chronist, in Danzig.
Zeit für ein wenig Schauspiel.
Die Epigenetiker sind diesmal dran. Sie
empfangen den Ankömmling, stellen sich vor
und geleiten ihn zu den Heiztürmen. Der Eisbrecher
verströmt wie ein undichter Kessel rhythmisch
warme Luft, was seine Lumpen selbst bei Windstille
wehen lässt. Was nicht weiter schlimm wäre, wenn er nicht mit
jedem Luftstoß einen süßlichen Gestank absondern würde.
Sein Gesicht ist vermummt, wie bei jedem Chronisten, nur
die Gläser sind sehr klein, so groß wie Daumennägel; das
Vocoder-Mundstück durchbricht die Maske zwei Fingerbreit
neben der Stelle, an der normalerweise der Mund sitzen sollte.
Ein einzelnes fingerdickes Kabel läuft von dort hinab in die
Untiefen seines tonnenförmigen Körpers.
Der Eisbrecher redet nicht viel. Er wankt hinter den Epigenetikern
her, lässt sich herumführen wie jedes Jahr. Wenn
er spricht, schallt seine Stimme klar und jung aus dem Mund-
140

stück, und das steht dermaßen mit seiner Erscheinung im
Widerspruch, dass manchem seiner Begleiter ein Schauer über
den Rücken läuft.
„Spaltenbestien. Das Verhalten.“ Er redet in Substantiven.
Unterbricht seine Gegenüber nie. Er weiß eine Menge über
Danzig, und einiges mehr, was weit jenseits des Wahrnehmungshorizonts
der Spitalier liegt: Er kennt die Hotspots (vor
Jahren, als sie den Ärzten noch unbekannt waren, nannte er
sie Ausblühungen), er erkundigt sich nach dem Vielfachen
(wer oder was auch immer das sein mag), er fragt nach neuen
Noumenon-Signaturen.
Seine Stimme verändert sich. Je länger er sich bei den Spitaliern
aufhält, desto stärker dunkelt sie nach. Als ob sie sich
vom vielen Gebrauch abnutzt und ein Jahr benötigt, um sich
zu erholen.
Die Epigenetiker führen ihn zum Spital. Auf dem Weg hat
er alle Antworten erhalten, die die Ärzte ihm geben konnten,
seine Stimme ist inzwischen ein brummender Bass. Er selbst
geht auf keine Fragen ein, also wurden ihm auch keine gestellt.
Doch er entlohnt die Spitalier für ihre Gastfreundschaft: Im
Generatorraum neben den blauen Laboren wird er eine Spule
auswechseln, einen Motor anschließen und den Kinetikspeicher
dreier Spreizer neu formieren, wie er es nennt. Alle hoffen,
dass er wieder ein Gastgeschenk mitbringt. Wie damals
den Feldstecher.
Alle sprechen den Eisbrecher mit „Fragment“ an, sind
aufmerksame und besorgte Gastgeber, deuten Verbeugungen
an (selbst diejenigen, die in Justitian den Maskenfressen am
liebsten gegen die Sichtgläser geschnippt hätten).
Der Eisbrecher nennt sich selbst Syntax.
Das ist ein gebräuchlicher Name bei den Chronisten, das
hat der Cluster bestätigt, aber er hat auch bestätigt, dass es kein
Fragment gleichen Namens gebe, und schon gar keines, das
in jährlichen Intervallen den Sichelschlag kreuze, um alleine
durch Pollen zu laufen.
Das wissen alle Spitalier in Danzig, und doch lassen sie sich
auf das Spiel ein. Sie notieren die Fragen des Eisbrechers,
sind insbesondere an denen interessiert, die sie nicht verstehen.
Heute noch sind seine Sätze wie Orakelsprüche, aber sie
können vorbereiten auf das, was kommt. Vielleicht auf den
Vielfachen, vielleicht auf die Ausblühungen.
Vor allem ist der Eisbrecher eines: Eine Ablenkung. Bis zum
nächsten Jahr werden die Famulanten jeden seiner Aussprüche
diskutieren und mit alten Aufzeichnungen vergleichen; sie
werden spekulieren, was es mit dem Dampf auf sich hat, woran
sie sein Gestank erinnert. Kälte und Entbehrung werden
vergessen sein.
A R T E F A K T : F E L D S T E C H E R
Das Geschenk des Eisbrechers an das Danziger Spital ist kein
Einzelstück, aber es ist selten und wertvoll. Einige baugleiche
Exemplare befinden sich im Besitz der Hellvetiker, und
Schrotter können diesen speziellen Typ Feldstecher in Öltücher
eingeschlagen im Rucksack mit sich herumschleppen,
ohne seinen wahren Wert zu kennen.
Oftmals haben sich die Lager in der Stabilisatormechanik
festgefressen; öffnet ein sachkundiger Schrotter den Feldstecher,
säubert und ölt die beweglichen Elemente, kann die
Funktionalität wieder vollständig hergestellt werden (AW auf
Verstand+Technik mit einer Erschwernis von 14, um die Mechanik
zu verstehen, und einen AW auf Verstand+Basteln, um
das Gerät zu warten).
.........
P R O F I L : F E L D S T E C H E R ( M I T S T A -
B I L I S A T O R F U N K T I O N )
Eigenschaft: 20fache Vergrößerung; Tech-Level IV; Wert
2.200 CW (ohne Stabilisatorfunktion 300 CW)
141