SCHAAFHEIM · MOSBACH · SCHLIERBACH ... - Typo-Z-Team

Dezember/Januar 2009/2010 Schaafheimer
Weihnachten ohne Christbaum war auch für sie unvorstellbar. Ich
jedoch konnte lange nicht einschlafen, so schwer hatte mich die
Enttäuschung gepackt. Was bedeutete überhaupt das Wort „leisten“?
Mir gelang es nicht, es unterzubringen.
Nun – der heilige Abend kam und es war tatsächlich keine Tanne
im Haus. Es dunkelte bereits, als ich traurig die Stiege hinunter zu
meiner Oma ging – bei der standen wenigstens ein paar Tannenzweige
in einer blechernen Kanne und die Stube duftete nach Harz
und bruzzelnden Äpfeln.
Da öffnete sich die Tür und Mutter stand warm eingehüllt vor mir.
Sie begann, mich in eine dicke schwarze Wollstola zu wickeln,
deren extrem lange Fransen bis zum Boden reichten. Dann stülpte
sie mir eine Wollmütze über die Ohren und band zuguterletzt
eine Hanfkordel um meinen Leib, die alles fein hochzog und
zusammenhielt.
Wir standen bereits in der Kälte als Oma uns noch nachrief: „Lass
dich ja nicht erwischen!“
Nun – bald lagen die letzten Häuser hinter uns. Meine Mutter
holte mit langen Schritten aus und ich hatte rechte Mühe mitzuhalten.
Eine geraume Weile wusste ich nicht, was das alles bedeuten
sollte, bis ich den starren Gegenstand unter Mutters Arm feststellte.
Er steckte in einem Sack und hatte die Form von Omas Axt.
Da fing ich an zu begreifen.
Plötzlich wusste ich, was meine Mutter vorhatte. Sie ging sich
einen Baum leisten. Und ich ich durfte dabei sein. Ja – wir gingen
uns einen Baum leisten. Leisten – leisten – leisten. Dieses Wort
erschien mir immer verlockender und es machte mir auf einmal
überhaupt nichts mehr aus, den Sturmschritt meiner Mutter zu
verkraften.
Ich blickte zum Himmel. Ungestüm jagende Wolken begannen, die
Sterne zu verdecken. Der Wind zerrte stärker an den Kleidern und
hinderte uns heftig, rascher voranzukommen. Doch die dunkle
Wand des Waldes rückte unaufhaltsam näher und endlich führte
uns ein schmaler Pfad in ihn hinein. In einer jungen Tannenschonung
wurde ich regelrecht abgestellt. Mutter legte einen
Finger auf die Lippen und flüsterte: „Hier bleibst du und rührst
dich nicht vom Fleck. Ich bin bald wieder da“.
Da stand ich nun, eingeklemmt zwischen zwei Tännchen die kaum
größer waren als ich. Der Himmel hatte sich inzwischen vollständig
zugezogen – kein einziger Stern leuchtete mehr. Der scharfe
Wind ließ die Wipfel der Bäume rauschen, meine Fingerspitzen
begannen vor Kälte zu bizzeln und die laufende Nase fror fest.
Überall raschelte es. Mir fielen die Füchse und Marder ein, die im
Wald wohnten und schon so oft die Hühnerställe im Dorf ausgeraubt
hatten. Auch an Hexen dachte ich und deren Haustiere – die
Nachteulen. Ich kannte den Satz meiner Großmutter, die ihn
jedesmal anwendete, wenn ich mich weigerte, in das Bett zu
gehen.
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Er hieß: „Wenn kleine Mädchen nicht beizeiten schlafen gehen,
holen sie die Nachteulen. Meine kindliche Fantasie hatte freien
Lauf. Es war Angst, die in mir wuchs – außerdem fühlte ich mich
sehr alleingelassen. Gerade – als ich mich an die Worte klammerte,
dass nichts, aber auch gar nichts böses in einer heiligen
Nacht passieren konnte, hörte ich Stimmen – Männerstimmen.
Zwei Gestalten traten aus der Dunkelheit des Hochwaldes und
blieben nicht weit entfernt von mir stehen. „So – das hätten
wir wieder für dieses Jahr geschafft,“ hörte ich deutlich den einen
sagen. Und der andere antwortete: „Ja, heuer war es sehr
schlimm mit der Baumklauerei. Aber wer wird denn jetzt am heiligen
Abend noch einen Baum stibitzen?“ „Ja“ meinte der andere „
auch ich denke das. Aber die Armut ist gewachsen und viele können
sich keinen Baum mehr leisten. Ich habe schon manchesmal
ein Auge zugedrückt – aber nur ein Auge.“ Noch immer verharrten
sie und mir war als blickten sie geradewegs in meine Ecke. Ich
aber hörte es wieder – das Wort „leisten“. Plötzlich wusste ich es
genauer unterzubringen. Leisten hing mit Geld zusammen. Hatte
man Geld, konnte man sich etwas leisten. Hatte man kein Geld,
konnte man sich nichts leisten. Und wir hatten kein Geld.
Wir konnten uns nichts leisten. Aber meine Mutter leistete sich
gerade in einem Waldwinkel einen Baum. Sie tat also etwas
Unrechtes – etwas Verbotenes. Soweit kam meine kindliche
Kombination und diese Erkenntnis brachte mich vollends durcheinander.
Es war mir als drückte etwas meine Arme seitwärts in
die Höhe, während die langen Fransen meiner Stola gleichmäßig
nach unten fielen und feinen Nadelästen glichen. Ich kniff die
Augen zusammen und presste die Lippen aufeinander. Nichts
sollte mich verraten können, nichts durfte leuchten oder glänzen.
Ich wurde ganz starr, ich wurde ein Baum – ein Tannenbaum.
„Diese Tännchen wirken manchmal wie kleine Kinder“, sagte da
einer der Männer, „aber das ist nur, weil sie mir so an das Herz
gewachsen sind“. Da drängte der andere: „Lass uns jetzt
Feierabend machen, auch riecht es ziemlich nach Schnee.“ Und
endlich, endlich entfernten sie sich.
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