eBOOK-Bibliothek ›Gedichte der Woche‹ 2004 - Igelity

eBOOK-BIBLIOTHEK
› Gedichte der Woche ‹ 2004

eBOOK-BIBLIOTHEK
› Gedichte der Woche ‹ 2004
ebook-bibliothek.org
eBOOK
BIBLIOTHEK
littera scripta manet

Der Dichter ist eine Welt, eingeschlossen in einen Menschen.
Victor Hugo (1802 – 1885)
1. Ausgabe, Dezember 2004
© eBOOK-Bibliothek 2004 für diese Ausgabe

Vorwort
Die eBOOK-Bibliothek bietet Ihnen seit dem 14. Februar 2004 eine ständig
wachsende Auswahl an größeren und kleineren eBooks zum kostenlosen
Download an. Das eBook eignet sich zwar hervorragend, um Ihnen auch
einzelne Erzählungen oder andere kleinere Geschichten der verschiedensten
Autoren und Autorinnen zu präsentieren; für einzelne Gedichte, die
uns beim Stöbern in alten Büchern besonders auffielen, schien uns ein
eBook jedoch nicht das Passende zu sein. Aus diesem Grund entstand in der
eBOOK-Bibliothek am 9. Mai 2004 das ›Gedicht der Woche‹, etwas später
zusätzlich unsere ›Losen Blätter‹. Seitdem stellen wir Ihnen jeden Sonntag
eines unserer favorisierten Gedichte vor – meist sogar in eigener Übertragung
ins Deutsche. Ein großes Dankeschön geht dabei an milalis, die diese
Gedichtsammlung mit ihren wundervollen Übertragungen bereicherte, und
dafür sorgte, das einige der enthaltenen Gedichte erstmals den Weg in den
deutschen Sprachraum fanden.
Nachdem wir das Jahr 2004 mit Spottversen von Johann Wolfgang von
Goethe, dem wohl bedeutendsten Vertreter der deutschen Literatur, ausklingen
ließen, möchten wir Ihnen mit diesem eBook eine Zusammenfassung
aller ›Gedichte der Woche‹ dieses Jahres präsentieren.
Wir hoffen, daß Ihnen diese kleine Gedichtsammlung ebensogut gefällt
wie uns, und wünschen Ihnen ein frohes neues Jahr 2005.
Matthias Klemm

Der Panther
Im Jardin des Plantes, Paris
Sein Blick ist vom Vorübergehn der Stäbe
so müd geworden, daß er nichts mehr hält.
Ihm ist, als ob es tausend Stäbe gäbe
und hinter tausend Stäben keine Welt.
Der weiche Gang geschmeidig starker Schritte,
der sich im allerkleinsten Kreise dreht,
ist wie ein Tanz von Kraft um eine Mitte,
in der betäubt ein großer Wille steht.
Nur manchmal schiebt der Vorhang der Pupille
sich lautlos auf —. Dann geht ein Bild hinein,
geht durch der Glieder angespannte Stille —
und hört im Herzen auf zu sein.
Rainer Maria Rilke (1875 – 1926)

Absage
(Отказ)
Weit mehr liebe ich es,
In die Sterne zu seh’n,
Als ein Todesurteil fällen zu müssen.
Weit mehr liebe ich es,
Alle Blumen zu hör’n,
Wie sie flüstern: ›Er ist’s!‹,
Wenn ich im Garten geh’,
Als Gewehre zu seh’n,
Die sie vernichten woll’n,
Die mich zu töten such’n.
Und deshalb werd’ ich nie,
Nie,
Niemals zu herrschen wünsch’n.
Мне гораздо приятнее
Смотреть на звезды,
Чем подписывать смертный приговор.
Мне гораздо приятнее
Слушать голоса цветов,
Шепчущих «это он!»,
Когда я прохожу по саду,
Чем видеть ружья,
Убивающие тех, кто хочет
Меня убить.
Вот почему я никогда,
Никогда
Не буду правителем!
Viktor Wladimirowitsch Chlebnikow (1885 – 1922)
(Deutsche Übertragung von milalis)

Quatrain
(Persischer Vierzeiler)
Abolfat’h Ghia’th-e-din Ebrahim Khayyam

SO SCHÖN, WIE DEN SCHÖNSTEN LIPPEN ENTSPRUNGEN
HÄLT DER BLUMIGE RASEN DEN BACH UMSCHLUNGEN.
BETRITT NICHT VERÄCHTLICH DIES ZARTE GRÜN,
DRIN VERGANGENE SCHÖNHEITEN NEU ERBLÜHN.
(Deutsche Übertragung von Friedrich Rosen)
AND THIS DELIGHTFUL HERB WHOSE TENDER GREEN
FLEDGES THE RIVER’S LIP ON WICH WE LEAN —
AH, LEAN UPON IT LIGHTLY! FOR WHO KNOWS
FROM WHAT ONCE LOVELY LIP IT SPRINGS UNSEEN!
(Englische Übertragung von Edward Fitzgerald)
VOIS L’HERBE DONT LE BOARD DU S’AGRÉMENTE
ON DIRAIT LE DUVET D’UNE LÈVRE CHARMANTE.
NE POSE PAS LES PIEDS SUR L’HERBE AVES DÉDAIN,
PAR LÀ LE SOL ÉTAIT VISAGE D’AMANTE.
(Französische Übertragung von Dr. Ettessamzadeh)
(Arabische Übertragung von Ahmad Safi-el-Nadjafi)

Hymne an Aphrodite
()
Reich geschmückt dein Thron, ew’ge Aphrodite,
Kind des Zeus, Frau der Frauen, ich fleh’ dich an
In Kummer und Sorge zerstöre mich nicht.
Mächt’ge, mein Leben!
Komme hierher, wie schon eimmal, um meine
Bitte zu hören von weitem vernahmst du’s
Verließest des Vaters goldene Heimstatt,
Voller Glanz kamst du
Im Gespann hell und klar brachten dich Tauben
Im schnellen Flug über die schwarze Erde
Unter viel Flügelschlag vom Himmel herab
Durch mittler’n Äther.
Nun sind sie da und du O Glückselige
Mit deinem hochedlem göttlichen Lächeln
Du Fragst mich, woran ich leide und was ich
Von dir erflehe
Und was ich mir nun am meisten mit meinem
Verrückten Herzen wünschte, wen soll Peitho
Dir nun bringen, meine Liebe. Wer hat dich
O Sappho verletzt.
Auch wenn sie entflieht, wird sie doch bald folgen,
Wenn sie kein Geschenk nimmt, wird sie doch schenken
Wenn sie nicht liebt, wird sie doch Liebe geben
Sie hat keine Wahl.
Komm’ zu mir, schüttle ab den inn’ren Aufruhr
Lasse los und was mein Herz sich wünscht zu tun
Das tue du! Und du selbst sollst sein im Kampf
Meine Genossin.

Ποικιλόθρον’, ἀθάνατ’ Ἀφρόδιτα,
παῖ Δίος, δολόπλοκε, λίσσομαί σε
μή μ’ ἄσαισι μήτ’ ὀνίαισι δάμνα,
πότνια, θῦμον·
ἀλλὰ τυῖδ’ ἔλθ’, αἴποτα κἀτέρωτα
τᾶς ἔμας αὔδως ἀΐοισα πήλυι
ἒκλυες, πάτρος δὲ δόμον λίποισα
χρύσιον ἦλθες
ἄρμ’ ὐποζεύξαισα· κάλοι δέ σ’ ἆγον
ὤκεες στροῦθοι περὶ γᾶς μελαίνας
πύκνα δινεῦντες πτέρ’ ἀπ’ ὠράνω αἴθερας
διὰ μέσσω.
αἶψα δ’ ἐξίκοντο· τὺ δ’, ὦ μάκαιρα,
μειδιάσαισ’ ἀθανάτῳ προσώπῳ,
ἤρε’, ὄττι δηὖτε πέπονθα κὤττι
δηὖτε κάλημι,
κὤττι μοι μάλιστα θέλω γένεσθαι
μαινόλᾳ θύμῳ· τίνα δηὖτε Πείθω
μαῖς ἄγην ἐς σὰν φιλότατα, τίς σ’, ὦ
Ψάπφ’, ἀδικήει;
καὶ γὰρ αἰ φεύγει, ταχέως διώξει,
αἰ δὲ δῶρα μὴ δέκετ’ ἀλλὰ δώσει,
αἰ δὲ μὴ φίλει, ταχέως φιλήσει
κωὐκ ἐθέλοισα.
ἔλθε μοι καὶ νῦν, χαλεπᾶν δὲ λῦσον
ἐκ μεριμνᾶν, ὄσσα δέ μοι τελέσσαι
θῦμος ἰμέρρει, τέλεσον· σὺ δ’ αὔτα
σύμμαχος ἔσσο.
Sappho (ca. 625 – 570 v. Ch.)
(Deutsche Übertragung von milalis)

Der Blinde und der Lahme
Von ungefähr muß einen Blinden
Ein Lahmer auf der Straße finden,
Und jener hofft schon freudenvoll
Daß ihn der andre leiten soll.
Dir, spricht der Lahme, beizustehen
Ich armer Mann kann selbst nicht gehen;
Doch scheint’s, daß du zu einer Last
Noch sehr gesunde Schultern hast.
Entschließe dich, mich fortzutragen,
So will ich dir die Stege sagen:
So wird dein starker Fuß mein Bein,
Mein helles Auge deines sein.
Der Lahme hängt, mit seinen Krücken,
Sich auf des Blinden breiten Rücken.
Vereint wirkt also dieses Paar,
Was einzeln keinem möglich war.
Du hast das nicht, was andre haben,
Und andern mangeln deine Gaben;
Aus dieser Unvollkommenheit
Entspringet die Geselligkeit.
Wenn jenem nicht die Gabe fehlte,
Die die Natur für mich erwählte,
So würd’ er nur für sich allein
Und nicht für mich bekümmert sein.
Beschwer die Götter nicht mit Klagen!
Der Vorteil, den sie dir versagen
Und jenem schenken, wird gemein:
Wir dürfen nur gesellig sein
Christian Fürchtegott Gellert (1715 – 1769)

Adhortatio Mulierum
(Adhortatio Mulierum)
Wenn wir beide zu Besuch geladen sind,
sollen deine Zunge und dein Mund nur aufgefordert sprechen,
denn wenn diese zwei viel schwatzen,
werden die Jünglinge, die es sehen, nur spotten,
werden dich einen ›schwatzenden Häher‹ nennen.
Wenn wir auf der Straße nur zu zweit gehen,
gehe nicht vor mir, wenn wir gehen,
denn wenn du vor mir gehen solltest, dann, fürchte ich,
werden die Jünglinge, die es sehen, nur spotten,
werden dich ›die Führerstute‹ nennen.
Wenn Boten zu unserem Haus kommen,
sollst du den Boten nicht antworten,
denn wenn du den Boten antwortest,
werden die Jünglinge, die es sehen, nur spotten,
werden dich den ›Richter Simon‹ nennen.
Wenn du das versprichst, dann verspreche ich dir,
wird mein Vieh und mein Geld dir gehören,
und du wirst mir große Ehre machen,
die Jünglinge, die es sehen, werden nicht spotten,
und mich einen großen, glücklichen Mann heissen.
Wenn du dies nicht versprichst, dann soll Gott
deinen Rücken vor Stock und Rute nicht verschonen,
sollen deine Wangen rot vor Scham erglühen,
soll dein Rücken die schöne, lange Rute spüren.

Ha mikor ketten vendéggé hínak,
nyelved és az szád kérdve szóljanak,
mert ha ok ketten sokat csácsognak:
ifjak, kik látják, csak megcsúfolnak,
tégedet mondnak csácsogó szajkónak.
Mikor egy úton csak ketten megyünk,
elottem ne járj akkor hogy megyünk,
mert ha elottem járandasz, félek:
ifjak kik látják, csak megcsúfolnak,
tégedet mondnak kabola-vezérnek.
Ha mikor követek házunkhoz jönnek,
te meg ne felelj az követeknek,
mert ha megfelelsz az követeknek:
ifjak kik látják, csak megcsúfolnak,
tégedet mondnak az Simon bírónak.
Ha megfogadod, magam igérem,
marhám és pénzem mind tiéd lészen,
te léssz énnékem nagy tisztességem:
ifjak, kik látják, meg nem csúfolnak,
engemet mondnak nagy boldog embernek.
Ha nem fogadod, Isten ne mentsen
bottól, pálcától az te hátadat,
piros orcádat szégyenvallástól,
hátadnak hosszát szép sudár pálcától.
Anonymes ungarisches Gedicht aus Számos um 1550
(Freie deutsche Übertragung von milalis)

Mondnacht
Es war, als hätt der Himmel
Die Erde still geküßt,
Daß sie im Blütenschimmer
Von ihm nun träumen müßt.
Die Luft ging durch die Felder,
Die Ähren wogten sacht,
Es rauschten leis die Wälder,
So sternklar war die Nacht.
Und meine Seele spannte
Weit ihre Flügel aus,
Flog durch die stillen Lande,
Als flöge sie nach Haus.
Joseph von Eichendorff (1788 – 1857)

Lesbos
(Lesbos)
Mutter latinischer spiele und griechischer wonnen
Lesbos wo küsse bald freudig bald schmachtend gelind
Frisch wie die reifen pasteken und heiss wie die sonnen
Zierde der ruhmvollen tage und nächte sind.
Mutter latinischer spiele und griechischer wonnen.
Lesbos wo küsse wie wasser des wildbaches schnellen
Der ohne bangen in grundlose schluchten lief
Dann sich windet in pochenden schluchzenden wellen
Stürmisch und heimlich emsig wimmelnd und tief
Lesbos wo küsse wie wasser des wildbaches schnellen
Lesbos wo sich die Phrynen einander begehren
Wo noch kein seufzer der antwort entbehrend verrann
Du die nicht minder wie Paphos die sterne verehren
Wo die Venus die Sappho beneiden kann
Lesbos wo sich die Phrynen einander begehren.
Lesbos du erde der heissen erschlaffenden nächte
Mädchen vor ihren spiegeln o heillose sucht
Hohlen auges verleitet durch heimliche mächte
Spielen mit ihres frauentums reifender frucht
Lesbos du erde der heissen erschlaffenden nächte.
Möge des alten Plato strenge sich stossen
Dir wird verziehn durch der küsse unendliche zahl
Herrin von milden gebieten von lieblichen grossen
Und von beständiger freuden verfeinerter wahl.
Möge des alten Plato strenge sich stossen.
Dir wird verzeihung auf grund deiner ewigen qualen
Fürder strebenden geistern als strafe geschickt
Ferne von uns verlocken sie lächelnde strahlen
Traumhaft am horizont anderer himmel erblickt
Dir wird verzeihung auf grund deiner ewigen qualen.

Wer von den göttern o Lesbos wagt dich zu richten
Und wer verurteilt dein mühegebleichtes gesicht
Eh er die sintflut erwogen mit goldnen gewichten
Die aus tränen bestehend zum meere bricht
Wer von den göttern o Lesbos wagt dich zu richten
Was bedeuten die sätze des guten und schlechten
Hehre mädchen · ihr zierde der inselwelt
Euer glaube ist einer der grossen und echten
Liebe hat himmel und hölle in schatten gestellt.
Was bedeuten die sätze des guten und schlechten
Um das geheimnis der knospenden mädchen zu singen
Hatte mich Lesbos auf erden vor allen bestimmt
Mich schon von kind auf bekannt mit den finsteren dingen
Heller gelächter drin schmerzliche träne schwimmt
Um das geheimnis der knospenden mädchen zu singen.
Seitdem seh ich hinaus am leukadischen riffe
Wie ein posten mit sichrer durchdringender schau
Täglich und nächtig auf böte und kähne und schiffe
Ihre gestalten erzittern von weitem im blau.
Seitdem seh ich hinaus am leukadischen riffe
Um zu erfahren des meeres nachsicht und milde.
Und unter seufzern am dröhnenden klippenring
Landest du auf des vergebenden Lesbos gefilde
Angebetete leiche der Sappho die ging
Um zu erfahren des meeres nachsicht und milde.
Sappho · die männliche · liebende seele und dichter
Schöner als Venus durch tötlicher blässe schein
Blaues auge besiegten unheimliche lichter
In einem düsteren kreise gerieft von der pein
Sapphos · der männlichen · liebende seele und dichter.
Schöner als Venus sich über der erde erhebend
Hat sie mit heiteren sinnes schätzen beglückt
Mit ihrer blonden jugend strahlen belebend
Greisen Okeanos den seine tochter entzückt
Schöner als Venus sich über der erde erhebend.

Sappho · am tag ihrer lästerung beute der toten
Als sie durchbrach des erfundenen brauches gewalt
Und ihre schönheit zur äussersten ernte erboten
Rohem arm der mit hochmut das opfer vergalt
Sapphos · am tag ihrer lästerung beute der toten.
Seit jener stunde ergeht sich Lesbos in klagen
Trotz aller ehren die ihm nun das weltall erzeigt
Lauscht es bei tag und bei nacht dem getöse der plagen
Das von den öden gestaden den himmel ersteigt
Seit jener stunde ergeht sich Lesbos in klagen.
Mère des jeux latins et des voluptés grecques,
Lesbos, où les baisers, languissants ou joyeux,
Chauds comme les soleils, frais comme les pastèques,
Font l’ornement des nuits et des jours glorieux,
Mère des jeux latins et des voluptés grecques,
Lesbos , où les baisers sont comme les cascades
Qui se jettent sans peur dans les gouffres sans fonds
Et courent, sanglotant et gloussant par saccades,
Orageux et secrets, fourmillants et profonds;
Lesbos, où les baisers sont comme les cascades!
Lesbos, où les Phrynés l’une l’autre s’attirent,
Où jamais un soupir ne resta sans écho,
A l’égal de Paphos les étoiles t’admirent,
Et Vénus à bon droit peut jalouser Sapho!
Lesbos, où les Phrynés l’une l’autre s’attirent,
Lesbos, terre des nuits chaudes et langoureuses,
Qui font qu’à leurs miroirs, stérile volupté!
Les filles aux yeux creux, de leur corps amoureuses,
Caressent les fruits mûrs de leur nubilité;
Lesbos, terre des nuits chauds et langoureuses,

Laisse du vieux Platon se froncer l’oeil austère;
Tu tires ton pardon de l’excès des baisers,
Reine du doux empire, aimable et noble terre,
Et des raffinements toujours inépuisés.
Laisse du vieux Platon se froncer l’oeil austère.
Tu tires ton pardon de l’éternel martyre,
Infligé sans relâche aux coeurs ambitieux,
Qu’attire loin de nous le radieux sourire
Entrevu vaguement au bord des autres cieux!
Tu tires ton pardon de l’éternel martyre
Qui des Dieux osera, Lesbos, être ton juge
Et condamner ton front pâli dans les travaux,
Si ses balances d’or n’ont pesé le déluge
De larmes qu’à la mer ont versé tes ruisseaux
Qui des Dieux osera, Lesbos, être ton juge
Que nous veulent les lois du juste et de l’injuste
Vierges au coeur sublime, honneur de l’Archipel,
Votre religion comme une autre est auguste,
Et l’amour se rira de l’Enfer et du Ciel!
Que nous veulent les lois du juste et de l’injuste
Car Lesbos entre tous m’a choisi sur la terre
Pour chanter le secret de ses vierges en fleurs,
Et je fus dès l’enfance admis au noir mystère
Des rires effrénés mêlés aux sombres pleurs;
Car Lesbos entre tous m’a choisi sur la terre.
Et depuis lors je veille au sommet de Leucate,
Comme une sentinelle à l’oeil perçant et sûr,
Qui guette nuit et jour brick, tartane ou frégate,
Dont les formes au loin frissonnent dans l’azur;
Et depuis lors je veille au sommet de Leucate,
Pour savoir si la mer est indulgente et bonne,
Et parmi les sanglots dont le roc retentit
Un soir ramènera vers Lesbos, qui pardonne,
Le cadavre adoré de Sapho, qui partit
Pour savoir si la mer est indulgente et bonne!

De la mâle Sapho, l’amante et le poète,
Plus belle que Vénus par ses mornes pâleurs!
— L’oeil d’azur est vaincu par l’oeil noir que tachète
Le cercle ténébreux tracé par les douleurs
De la mâle Sapho, l’amante et le poète!
— Plus belle que Vénus se dressant sur le monde
Et versant les trésors de sa sérénité
Et le rayonnement de sa jeunesse blonde
Sur le vieil Océan de sa fille enchanté;
Plus belle que Vénus se dressant sur le monde!
— De Sapho qui mourut le jour de son blasphème,
Quand, insultant le rite et le culte inventé,
Elle fit son beau corps la pâture suprême
D’un brutal dont l’orgueil punit l’impiété
De celle qui mourut le jour de son blasphème.
Et c’est depuis ce temps que Lesbos se lamente,
Et, malgré les honneurs que lui rend l’univers,
S’enivre chaque nuit du cri de la tourmente
Que poussent vers les cieux ses rivages déserts.
Et c’est depuis ce temps que Lesbos se lamente!
Charles Baudelaire (1821 – 1867)
(Deutsche Übertragung von Stefan George (1868 – 1933))

Das Butterbrotpapier
Ein Butterbrotpapier im Wald,
da es beschneit wird, fühlt sich kalt …
In seiner Angst, wiewohl es nie
an Denken vorher irgendwie
gedacht, natürlich, als ein Ding
aus Lumpen usw., fing,
aus Angst, so sagte ich, fing an
zu denken, fing, hob an, begann
zu denken, denkt euch, was das heißt,
bekam (aus Angst, so sagt’ ich) — Geist,
und zwar, versteht sich, nicht bloß so
vom Himmel droben irgendwo,
vielmehr infolge einer ganz
exakt entstandnen Hirnsubstanz —
die aus Holz, Eiweiß, Mehl und Schmer,
(durch Angst), mit Überspringung der
sonst üblichen Weltalter, an
ihm Boden und Gefäß gewann —
Mithilfe dieser Hilfe nun
entschloß sich das Papier zum Tun,
zum Leben, zum — gleichviel, es fing
zu gehn an — wie ein Schmetterling …
zu kriechen erst, zu fliegen drauf,
bis übers Unterholz hinauf,
dann über die Chaussee und quer
und kreuz und links und hin und her —

wie eben solch ein Tier zur Welt
(je nach dem Wind) (und sonst) sich stellt.
Doch, Freunde! werdet bleich gleich mir! — :
Ein Vogel, dick und ganz voll Gier,
erblickt’s (wir sind im Januar …) —
und schickt sich an, mit Haut und Haar —
und schickt sich an, mit Haar und Haut —
(wer mag da endigen!) (mir graut) —
(Bedenkt, was alles nötig war!) —
und schickt sich an, mit Haut und Haar — —
ein Butterbrotpapier im Wald
gewinnt — aus Angst — Naturgestalt …
Genug!! Der wilde Specht verschluckt
das unersetzliche Produkt …
Christian Morgenstern (1871 – 1914)

Ich liebe dich so wie du bist
Ich sagte dir vor langer Zeit
»Mein Schatz mein Herz mein Ein und Alles
Ich liebe dich so wie du bist«
Doch sieh, es waren damals nur die Worte
Die mich und dich verzauberten
Und jetzt nach vieler Jahre Liebe
Da bleib ich stumm da sag ich nichts
Doch wenn ich deine Lippen spüre
An meinem Nacken heiss und zart
In feuchten Träumen schwelge
So sind vergessen deine Fehler
Die ich und du im Lichte sahn
Ich gebe dir die ganze Liebe
Auch Wut Eifersucht und Laune
Was will ich mehr erwarten
Als ich dir selber gebe
So sagt mein Inneres noch heute
»Mein Schatz mein Herz mein Ein und Alles
Ich liebe dich so wie du bist«
Doch nun spricht nicht der Mund die Lüge
Mein Herz weiss nun dass du es bist
Den ich für immer liebe
milalis
(aus »13 liebesgedichte«)

Der Rabe
(The Raven)
Einst in dunkler Mittnachtstunde, als ich in entschwundner Kunde
Wunderlicher Bücher forschte, bis mein Geist die Kraft verlor
Und mir’s trübe ward im Kopfe, kam mir’s plötzlich vor, als klopfe
Jemand zag ans Tor, als klopfe – klopfe jemand sacht ans Tor.
Irgendein Besucher, dacht ich, pocht zur Nachtzeit noch ans Tor –
Weiter nichts. – So kam mir’s vor.
Oh, ich weiß, es war in grimmer Winternacht, gespenstischen Schimmer
Jagte jedes Scheit durchs Zimmer, eh es kalt zu Asche fror.
Tief ersehnte ich den Morgen, denn umsonst war’s, Trost zu borgen
Aus den Büchern für das Sorgen um die einzige Lenor,
Um die wunderbar Geliebte – Engel nannten sie Lenor –,
Die für immer ich verlor.
Die Gardinen rauschten traurig, und ihr Rascheln klang so schaurig,
Füllte mich mit Schreck und Grausen, wie ich nie erschrak zuvor.
Um zu stillen Herzens Schlagen, sein Erzittern und sein Zagen,
Mußt ich murmelnd nochmals sagen: Ein Besucher klopft ans Tor. –
Ein verspäteter Besucher klopft um Einlaß noch ans Tor,
Sprach ich meinem Herzen vor.
Alsobald ward meine Seele stark und folgte dem Befehle.
»Herr«, so sprach ich, »oder Dame, ach, verzeihen Sie, mein Ohr
Hat Ihr Pochen kaum vernommen, denn ich war schon schlafbenommen,
Und Sie sind so sanft gekommen – sanft gekommen an mein Tor;
Wußte kaum den Ton zu deuten …« Und ich machte auf das Tor:
Nichts als Dunkel stand davor.
Starr in dieses Dunkel spähend, stand ich lange, nicht verstehend,
Träume träumend, die kein irdischer Träumer je gewagt zuvor;
Doch es herrschte ungebrochen Schweigen, aus dem Dunkel krochen
Keine Zeichen, und gesprochen ward nur zart das Wort »Lenor«,
Zart von mir gehaucht – wie Echo flog zurück das Wort »Lenor«.
Nichts als dies vernahm mein Ohr.

Wandte mich zurück ins Zimmer, und mein Herz erschrak noch schlimmer,
Da ich wieder klopfen hörte, etwas lauter als zuvor.
»Sollt ich«, sprach ich, »mich nicht irren, hörte ich’s am Fenster klirren;
Oh, ich werde bald entwirren dieses Rätsels dunklen Flor –
Herz, sei still, ich will entwirren dieses Rätsels dunklen Flor.
Tanzt ums Haus der Winde Chor«
Hastig stieß ich auf die Schalter – flatternd kam herein ein alter,
Stattlich großer, schwarzer Rabe, wie aus heiliger Zeit hervor,
Machte keinerlei Verbeugung, nicht die kleinste Dankbezeigung,
Flog mit edelmännischer Neigung zu dem Pallaskopf empor,
Grade über meiner Türe auf den Pallaskopf empor –
Saß – und still war’s wie zuvor.
Doch das wichtige Gebaren dieses schwarzen Sonderbaren
Löste meines Geistes Trauer, und ich schalt ihn mit Humor:
»Alter, schäbig und geschoren, sprich, was hast du hier verloren
Niemand hat dich herbeschworen aus dem Land der Nacht hervor.
Tu mir kund, wie heißt du, Stolzer aus Plutonischem Land hervor«
Sprach der Rabe: »Nie du Tor.«
Daß er sprach so klar verständlich – ich erstaunte drob unendlich,
Kam die Antwort mir auch wenig sinnvoll und erklärend vor.
Denn noch nie war dies geschehen: über seiner Türe stehen
Hat wohl keiner noch gesehen solchen Vogel je zuvor –
Über seiner Stubentüre auf der Büste je zuvor,
Mit dem Namen »Nie du Tor«.
Doch ich hört in seinem Krächzen seine ganze Seele ächzen,
War auch kurz sein Wort, und brachte er auch nichts als dieses vor.
Unbeweglich sah er nieder, rührte Kopf nicht noch Gefieder,
Und ich murrte, murmelnd wieder: »Wie ich Freund und Trost verlor,
Werd ich morgen ihn verlieren – wie ich alles schon verlor.«
Sprach der Rabe: »Nie du Tor.«
Seine schroff gesprochnen Laute klangen passend, daß mir graute.
»Aber«, sprach ich, »nein, er plappert nur sein einzig Können vor,
Das er seinem Herrn entlauschte, dessen Pfad ein Unstern rauschte,
Bis er letzten Mut vertauschte gegen trüber Lieder Chor –
Bis er trostlos trauerklagte in verstörter Lieder Chor
Mit dem Kehrreim: ‚Nie du Tor.’«

Da der Rabe das bedrückte Herz zu Lächeln mir berückte,
Rollte ich den Polsterstuhl zu Büste, Tür und Vogel vor,
Sank in Samtsitz, nachzusinnen, Traum mit Träumen zu verspinnen
Über solchen Tiers Beginnen: was es wohl gewollt zuvor –
Was der alte ungestalte Vogel wohl gewollt zuvor
Mit dem Krächzen: »Nie du Tor.«
Saß, der Seele Brand beschwichtend, keine Silbe an ihn richtend,
Seine Feueraugen wühlten mir das Innerste empor.
Saß und kam zu keinem Wissen, Herz und Hirn schien fortgerissen,
Lehnte meinen Kopf aufs Kissen lichtbegossen – das Lenor
Pressen sollte – lila Kissen, das nun nimmermehr Lenor
Pressen sollte wie zuvor!
Dann durchrann, so schien’s, die schale Luft ein Duft aus Weihrauchschale
Edler Engel, deren Schreiten rings vom Teppich klang empor.
»Narr!« so schrie ich, »Gott bescherte dir durch Engel das begehrte
Glück Vergessen: das entbehrte Ruhen, Ruhen vor Lenor!
Trink, o trink das Glück: Vergessen der verlorenen Lenor!«
Sprach der Rabe: »Nie du Tor.«
»Weiser!« rief ich, »sonder Zweifel Weiser! – ob nun Tier, ob Teufel –
Ob dich Höllending die Hölle oder Wetter warf hervor,
Wer dich nun auch trostlos sandte oder trieb durch leere Lande
Hier in dies der Höll verwandte Haus – sag, eh ich dich verlor:
Gibt’s – o gibt’s in Gilead Balsam – Sag mir’s, eh ich dich verlor!«
Sprach der Rabe: »Nie du Tor.«
»Weiser!« rief ich, »sonder Zweifel Weiser! – ob nun Tier, ob Teufel –
Schwör’s beim Himmel uns zu Häupten – schwör’s beim Gott, den ich erkor –
Schwör’s der Seele so voll Grauen: soll dort fern in Edens Gauen
Ich ein strahlend Mädchen schauen, die bei Engeln heißt Lenor –
Sie, die Himmlische, umarmen, die bei Engeln heißt Lenor«
Sprach der Rabe: »Nie du Tor.«
»Sei dies Wort dein letztes, Rabe oder Feind! Zurück zum Grabe!
Fort! zurück in Plutons Nächte!« schrie ich auf und fuhr empor.
»Laß mein Schweigen ungebrochen! Deine Lüge, frech gesprochen,
Hat mir weh das Herz durchstochen. – Fort, von deinem Thron hervor!
Heb dein Wort aus meinem Herzen – heb dich fort, vom Thron hervor!«
Sprach der Rabe: »Nie du Tor.«

Und der Rabe rührt sich nimmer, sitzt noch immer, sitzt noch immer
Auf der blassen Pallasbüste, die er sich zum Thron erkor.
Seine Augen träumen trunken wie Dämonen traumversunken;
Mir zu Füßen hingesunken droht sein Schatten tot empor.
Hebt aus Schatten meine Seele je sich wieder frei empor –
Nimmermehr – oh, nie du Tor!
Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore –
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
»’ Tis some visitor,« I muttered, »tapping at my chamber door –
Only this and nothing more.«
Ah, distinctly I remember it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow; – vainly I had sought to borrow
From my books surcease of sorrow – sorrow for the lost Lenore –
For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore –
Nameless here for evermore.
And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me – filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating:
»’ Tis some visitor entreating entrance at my chamber door –
Some late visitor entreating entrance at my chamber door;
This it is and nothing more.«
Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
»Sir,« said I, »or Madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you« – here I opened wide the door; –
Darkness there and nothing more.

Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortals ever dared to dream before;
But the silence was unbroken, and the stillness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word, »Lenore!«
This I whispered, and an echo murmured back the word, »Lenore!« –
Merely this and nothing more.
Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping something louder than before.
»Surely,« said I, »surely that is something at my window lattice;
Let me see, then, what thereat is, and this mystery explore –
Let my heart be still a moment, and this mystery explore; –
’ Tis the wind and nothing more.«
Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately Raven of the saintly days of yore.
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he,
But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door –
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door –
Perched, and sat, and nothing more.
Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
»Though thy crest be shorn and shaven, thou,« I said, »art sure no craven,
Ghastly grim and ancient Raven wandering from the Nightly shore –
Tell me what thy lordly name is on the Night’s Plutonian shore!«
Quoth the Raven, »Nevermore.«
Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning – little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being
Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door –
Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door,
With such name as »Nevermore.«
But the Raven, sitting lonely on that placid bust, spoke only
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing farther then he uttered; not a feather then he fluttered –
Till I scarcely more than muttered: »Other friends have flown before –
On the morrow he will leave me as my Hopes have flown before.«
Then the bird said, »Nevermore.«

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
»Doubtless,« said I, »what it utters is its only stock and store,
Caught from some unhappy master whom unmerciful Disaster
Followed fast and followed faster till his songs one burden bore –
Till the dirges of his Hope that melancholy burden bore
Of ›Never – nevermore.‹ «
But the Raven still beguiling all my sad soul into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird and bust and door;
Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore –
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore
Meant in croaking »Nevermore.«
This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom’s core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining
On the cushion’s velvet lining that the lamp-light gloated o’er,
But whose velvet violet lining with the lamp-light gloating o’er
She shall press, ah, nevermore!
Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.
»Wretch,« I cried, »thy God hath lent thee – by these angels he hath sent thee
Respite – respite and nepenthe from thy memories of Lenore!
Quaff, oh quaff this kind nepenthe and forget this lost Lenore!«
Quoth the Raven, »Nevermore.«
»Prophet!« said I, »thing of evil! – prophet still, if bird or devil! –
Whether Tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate, yet all undaunted, on this desert land enchanted –
On this home by Horror haunted, – tell me truly, I implore –
Is there – is there balm in Gilead – tell me – tell me, I implore!«
Quoth the Raven, »Nevermore.«
»Prophet!« said I, »thing of evil! – prophet still, if bird or devil!
By that heaven that bends above us – by that God we both adore –
Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore –
Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore.«
Quoth the Raven, »Nevermore.«

»Be that word our sign of parting, bird or fiend!« I shrieked, upstarting –
»Get thee back into the tempest and the Night’s Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken! – quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!«
Quoth the Raven, »Nevermore.«
And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon’s that is dreaming,
And the lamp-light o’er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
Shall be lifted – nevermore!
Edgar Allan Poe (1809 – 1849)
(Deutsche Übertragung von Theodor Etzel (1873 – 1930))

Die Theiss
(A Tisza)
Eines Sommerabends stand ich lange
an der Theiß, da, wo wie eine Schlange
sie sich windet und die Túr empfängt,
die sich wie ein Kind zur Mutter drängt.
Zwischen seinen lockren Uferrändern
sah ich zahm und glatt den Strom hinschlendern,
so als wollt er, daß der Sonne Gold
ungestört sich in ihm baden sollt.
Auf dem blanken Spiegel sah ich schimmern,
tänzelnd ihre roten Strahlen flimmern,
wie mit winzigen Sporen, silberfein
klirrend, gleich als ob es Feen sein.
Gelber Sand vor mir das Ufer deckte,
das sich wie ein Teppich weit erstreckte
bis zum Feld, wo Grummet lag gemäht,
wie im Buch die Zeilenfolge steht.
Jenseits von der Wiese sah man dunkeln
schon den Hochwald, doch die Kronen funkeln
purpurn in der Abendröte Glut,
so als göß er brennend aus sein Blut.
Haselsträucher, Ginsterbüsche streute
die Natur entlang der andern Seite,
und hindurch, von ihrem Grün umsäumt,
lugte eines Kirchleins Turm verträumt.
Süß mich in Erinnerung zu wiegen,
sah ich Rosenwölkchen drüber fliegen
und wie sinnend in der Ferne stehn
nebelgrau die Marmaroscher Höhn.

Selten pfiff ein Vogel zaghaft leise,
fern nur sang ein Mühlrad seine Weise,
säuselnd wie des Mückenspiels Gesumm.
Feierlicher Friede war ringsum.
Drüben sah ein Bauernweib ich kommen.
Als sie Wasser mit dem Krug genommen,
warf sie prüfend einen Blick auf mich,
wie verwundert und entfernte sich.
Seltsam mußte ich ihr wohl erscheinen,
denn wie angewurzelt mit den Beinen
stand ich stumm und reglos, wie entrückt,
von dem Zauber der Natur beglückt.
Groß bist du, Natur, du wunderreiche,
meiner Sprache fehlen die Vergleiche,
dich zu schildern, deine Schönheit zeigst
du so anmutsvoll nur, wenn du schweigst.
Spät erst kam ich an bei den Gefährten.
Nach der Obstmahlzeit, die wir verzehrten,
haben plaudernd wir die halbe Nacht
dann beim Reisigfeuer noch durchwacht.
»Schmäht mir nicht die Theiß!« sprach ich zu ihnen.
»Zahm und friedlich ist sie mir erschienen,
als ich heut an ihrem Ufer stand.
Sanfter fließt kein Fluß in unsrem Land!«
Doch wie schrak ich auf nach ein paar Tagen!
Plötzlich fingen an Alarm zu schlagen
aufgeregt die Glocken ringsumher.
Und schon wogte Wasser wie ein Meer,
hatte schon die Dämme übersprungen,
war schon übers Feld ins Dorf gedrungen!
Rasend kam die Theißflut angerollt,
als ob sie die Welt verschlingen wollt!

Nyári napnak alkonyúlatánál
Megállék a kanyargó Tiszánál
Ott, hol a kis Túr siet beléje,
Mint a gyermek anyja kebelére.
A folyó oly símán, oly szelíden
Ballagott le parttalan medrében,
Nem akarta, hogy a nap sugára
Megbotoljék habjai fodrába’.
Síma tükrén a piros sugárok
(Mint megannyi tündér) táncot jártak,
Szinte hallott lépteik csengése,
Mint parányi sarkantyúk pengése.
Ahol álltam, sárga föveny-szőnyeg
Volt terítve, s tartott a mezőnek,
Melyen a levágott sarju-rendek,
Mint a könyvben a sorok, hevertek.
Túl a réten néma méltóságban
Magas erdő: benne már homály van,
De az alkony üszköt vet fejére,
S olyan, mintha égne s folyna vére.
Másfelől, a Tisza tulsó partján,
Mogyorós rekettye-bokrok tarkán,
Köztök egy csak a nyilás, azon át
Látni távol kis falucska tornyát.
Boldog órák szép emlékeképen
Rózsafelhők usztak át az égen.
Legmesszebbről rám merengve néztek
Ködön át a mármarosi bércek.
Semmi zaj. Az ünnepélyes csendbe
Egy madár csak néha füttyentett be,
Nagy távolban a malom zugása
Csak olyan volt, mint szunyog dongása.

Túlnan, vélem átellenben épen,
Pór menyecske jött. Korsó kezében.
Korsaját mig telemerítette,
Rám nézett át; aztán ment sietve.
Ottan némán, mozdulatlan álltam,
Mintha gyökeret vert volna lábam.
Lelkem édes, mély mámorba szédült
A természet örök szépségétül.
Oh természet, oh dicső természet!
Mely nyelv merne versenyezni véled
Mily nagy vagy te! mentül inkább hallgatsz,
Annál többet, annál szebbet mondasz. —
Késő éjjel értem a tanyára
Fris gyümölcsből készült vacsorára.
Társaimmal hosszan beszélgettünk.
Lobogott a rőzseláng mellettünk.
Többek között szóltam én hozzájok:
»Szegény Tisza, miért is bántjátok
Annyi rosszat kiabáltok róla,
S ő a föld legjámborabb folyója.«
Pár nap mulva fél szendergésemből
Félrevert harang zugása vert föl.
Jön az árvíz! jön az árvíz! hangzék,
S tengert láttam, ahogy kitekinték.
Mint az őrült, ki letépte láncát,
Vágtatott a Tisza a rónán át,
Zúgva, bőgve törte át a gátot,
El akarta nyelni a világot!
Pest, Februar 1847 — Petõfi Sándor (1823 – 1849)
(Deutsche Übertragung von Martin Remané)

Was ist ein Gedicht!
Ein Gedicht ist eine Sache, die in dem Leser eine ähnliche
Stimmung erzeugen soll, wie der sie gehabt hat, der es geschrieben
hat — — —.
»Der Vorfrühling«
Morgentemperatur am Hochschneeberg plus ein Grad.
Der Schnee fällt als Regen herab.
Die weißgrauen Schneefelder schimmern feucht.
Der Pegelstand an den Flüssen steigt und steigt.
Milde stürmische Luft. Trübe Witterung im allgemeinen.
In den nordalpinen Gegenden noch ungeheure Schneefälle.
Vor dem Tunnel elf der Bergbahn Lawinenstürze.
Die Hotels am Semmering sind überfüllt, Aristokratie und
reiches Bürgertum gewinnen der Natur noch einige Rodelschlittentage
ab. Die Sonne frißt den Schnee.
Die Erde ist gesättigt, wasserdurchtränkt. Es rinnt alles in die
Flüsse ab deswegen.
Der Bauer ist erwartungsvoll.
Helga sucht weinend im Gelände nach Primeln.
Peter Altenberg (1859 – 1919)

Lob der Faulheit
Faulheit, jetzo will ich dir
Auch ein kleines Loblied bringen. —
O — — wie — — sau — — er — — wird es mir, — —
Dich — — nach Würden — — zu besingen!
Doch, ich will mein Bestes tun,
Nach der Arbeit ist gut ruhn.
Höchstes Gut! wer dich nur hat,
Dessen ungestörtes Leben — —
Ach! — — ich — — gähn’ — — ich — — werde matt — —
Nun — — so — — magst du — — mirs vergeben,
Daß ich dich nicht singen kann;
Du verhinderst mich ja dran.
Gotthold Ephraim Lessing (1729 – 1781)

Der kleine Gernegroß
Ein Männchen, das dem Zwerggeschlechte
Kaum um drei Zoll entwachsen war,
Durchgrübelte manch liebes Jahr,
Wie es sein Maß verlängern möchte;
Doch graute schon gemach sein Haar,
Und nach zehntausend Sorgenstunden
War noch kein Mittel aufgefunden.
Auf einmal ließ ein Charlatan
Durch Zeitungstrommelschlag verkünden:
›Herbei ihr Lahmen, Tauben, Blinden!
Ich bin der Arzt, der helfen kann!
Das häßlichste Naturgebrechen
Darf Heilung sich von mir versprechen.‹
Husch! lief das Männchen zu ihm hin:
›Herr Doktor, mir vergällt’s mein Leben,
Daß ich so klein geblieben bin.
Sagt, könnt ihr mich für Goldgewinn
Ein wenig aus dem Staub erheben‹
›Warum nicht Dazu weiß ich Rath!‹
Sprach jener. ›Kommt nur morgen wieder!
Indes bereit’ ich euch ein Bad,
Das streckt unfehlbar euch die Glieder.
Bringt aber zehn Dukaten mit,
Die noch kein Wucherer beschnitt!‹
Der Kleine schlug auf seine Tasche,
Sprang wie ein frohes Kind nach Haus
Und stach vor Freuden eine Flasche
Des köstlichsten Burgunders aus.
Er strich im Traum der Nacht als Riese
Stolz auf der Hoffnung Blumenwiese
Mit Hahnenschritten auf und ab
Und gieng mit hochgetragner Scheitel
Und Randdukaten in dem Beutel

In einer weiten Wanne rauchte
Sogleich ein dunkler Kräutersee,
Und das enthüllte Männlein tauchte
Hinein der Glieder zarten Schnee.
Drei Stunden mußt’s ihm drin belieben,
Und dabei ward es wie ein Zeug
Gewalkt, gebürstet und gerieben
Und durchgeknetet wie ein Teig.
Doch Freuden sproßten aus den Leiden:
Denn — wunderbar! — als sein Gebein
Das Herrlein wollte wieder kleiden,
War ihm sein Röcklein viel zu klein.
Vor Staunen außer sich gerathen
Und von Entzücken übermannt,
Zählt’ es dem Arzte mehr Dukaten,
Als er bedungen, in die Hand.
Es sah nicht ein, daß in den Stunden,
Da es im Bade Foltern litt,
Ein Schneider, mit dem Schelm verbunden,
Den kleinen Rock noch kleiner Schnitt.
Es jubelte, wie neu geboren,
Im kurzen Wamms die Stadt durchhin
Und schrie den Leuten in die Ohren:
›Seht, seht, wie ich gewachsen bin!‹
August Friedrich Langbein (1757 – 1835)

Maislied der Frauen
(Women’s Song of the Corn)
Wie schön steht der Mais in Reihen
Die zur Morgensonne ziehen,
Die zur Abendsonne ziehen.
So wunderschön, die langen Reihen Mais.
Wie schön ist der weiße Mais,
Ich schäle ihn,
Ich mahle ihn.
So wunderschön, mein weißer Mais.
Wie schön ist der rote Mais,
Ich ernte ihn für gutes Essen,
Ich mach es gern.
So wunderschön, mein roter Mais.
Wie schön ist der schwarze Mais,
Ich geb ihn meinem Vater,
Meiner Mutter,
Ich geb ihm meinem Kinde.
So wunderschön, mein schwarzer Mais.
Wie schön ist der bunte Mais,
Wie kleine Himmelswolken,
Ich esse ihn und blick hinauf.
Wie wunderschön, mein bunter Mais.
How beautiful are the corn rows
Stretching to the morning sun,
Stretching to the evening sun.
Very beautiful, the long rows of corn.

How beautiful is the white corn,
I husk it,
I grind it.
Very beautiful, my white corn.
How beautiful is the red corn,
I gather it and make a fine meal,
I am glad doing this.
Very beautiful, my red corn.
How beautiful is the black corn,
I give it to my father,
To my mother,
I give it to my child.
Very beautiful, the black corn.
How beautiful is the mottled corn,
Like the sky with little clouds,
I eat it looking at the sky.
Very beautiful, my mottled corn.
Amy Lowell (1874 – 1925)
(Deutsche Übertragung von milalis)

Styx
Die Nebel graun, die keinem Winde weichen.
Die giftigen Dünste schwängern weit das Tal.
Ein blasses Licht scheint in der Toten Reichen,
Wie eines Totenkopfes Auge fahl.
Entsetzlich wälzt sich hin der Phlegeton.
Wie tausend Niagaras hallt sein Brüllen.
Die Klüfte wanken von den Schreien schon,
Die im Orkan die Feuerfluten füllen.
Sie glühn von Qualen weiß. Wie Steine rollen
Den Fluß herab sie in der trüben Glut,
Wie des geborstenen Eises Riesenschollen
So schmettert ihre Leiber hin die Flut.
Sie reiten aufeinander nackt und wild,
Von Zorn und Wollust aufgebläht wie Schwämme.
Ein höllischer Choral im Takte schwillt
Vom Grunde auf bis zu dem Kamm der Dämme.
Auf einem fetten Greise rittlings reitet
Ein nacktes Weib mit schwarzem Flatterhaar.
Und ihren Schoß und ihre Brüste breitet
Sie lüstern aus vor der Verdammten Schar.
Da brüllt der Chor in aufgepeitschter Lust.
Das Echo rollt im roten Katarakt.
Ein riesiger Neger steigt herauf und packt
Den weißen Leib an seine schwarze Brust.
Unzählige Augen sehn den Kampf und trinken
Den Rausch der Gier. Er braust durch das Gewühl,
Da in dem Strom die Liebenden versinken,
Den Göttern gleich im heißen Purpurpfühl.
Georg Heym (1887 – 1912)

Land des Morgens
(Bayang magiliw)
Land des Morgens,
Kind ew’ger Sonne,
Ehr’n uns’re Seelen
Voller Leidenschaft.
Heiliges Land,
Wiege edler Helden,
Nie soll’n Erob’rer
Heil’ges Ufer schänden.
Unter deinen Himmeln, deinen Wolken
Über deinen Hügeln, Seen
Erblicken wir den Glanz und fühlen
Der Freiheit leuchtenden Schlag.
Deine Fahne, teuer allen Herzen,
Sonne, Sternelicht.
Nie soll der Glanz deiner Erde
Durch den Tyrann ihr Licht verlier’n.
Herrliches Land der Liebe, Land des Lichts
In deiner Umarmung ruht Freude;
Doch unsere Söhne werden ruhmvoll
Bei Unrecht für dich leiden und sterben.
Bayang magiliw
Perlas ng Silanganan,
Alab ng puso,
Sa dibdib mo’y buhay.
Lupang Hinirang,
Duyan ka ng magiting,
Sa manlulupig,
Di ka pasisiil.

Sa dagat at bundok,
Sa simoy at sa langit mong bughaw,
May dilag ang tula
At awit sa paglayang minamahal.
Ang kislap ng watawat mo’y
Tagumpay na nagniningning,
Ang bituin at araw niya
Kailan pa ma’y di magdidilim.
Lupa ng araw, ng luwalhati’t pagsinta,
Buhay ay langit sa piling mo;
Aming ligaya, na pag may mang-aapi
Ang mamatay nang dahil sa iyo.
Felipe Padilla de Leon (1912 – 1992)
(Freie deutsche Übertragung aus Tagalog von milalis)
Bayang magiliw
(Nationalhymne der Philippinen)
Das weiße Dreieck steht für Gleichheit und Brüderlichkeit.
Die Sonne ist Symbol des nationalen Aufbruchs und Fortschritts.
Die acht Strahlen stehen für Manila, Bulacan, Tarlac, Pampanga, Nueva
Ecija, Laguna, Batangas und Cavite, die den bewaffneten Kampf gegen die
Kolonialmacht aufnahmen und unter spanischem Kriegsrecht standen.
Die drei Ecksterne stehen für die geographischen Gebiete Luzon, Visayas
und Mindanao.
Eine Besonderheit der Flagge: In Friedenszeiten befindet sich das blaue
Band (Einheit des Landes, Friedfertigkeit, Wahrheitsliebe und Rechtsempfinden)
oben. In Kriegszeiten erscheint das rote Band (patriotischer Mut und
die Tapferkeit der Bevölkerung) oben.

Aphorismen
Wer des folgenden Tages am wenigsten bedarf, begrüßt ihn am freudigsten.
Auf das Schöne, das keine Freude bringt, verzichte ich
gerne und verachte die Menschen, die daran hängen.
Die schönste Frucht der Gerechtigkeit ist Seelenfrieden.
Die Natur hat uns zur Gemeinschaft geschaffen.
Die Gesetze sind um der Weisen willen da.
Nicht damit sie kein Unrecht tun, sondern damit sie keines erleiden.
Wer Furcht verbreitet, ist selbst nicht ohne Furcht.
Lebe zurückgezogen!
Aus Angst, mit Wenigem auskommen zu müssen, läßt sich der
Mensch zu Taten hinreißen, die seine Angst noch vermehren.
Viele, die zu Reichtum gelangt sind, haben damit kein Mittel gegen ihre
Leiden gefunden, sondern haben nur zu noch größeren Qualen gewechselt.
Kleine Seelen werden durch Erfolge übermütig
und durch Mißerfolge niedergeschlagen.
Aus »Philosophie der Freude« von Epikur (341 – 270 v. Chr.)
(Bearbeitet von milalis)

Wie glücklich ist der kleine Stein
(How happy is the little Stone)
Wie glücklich ist der kleine Stein,
Der über Wege streift allein
Und um Erfolg sich kümmert nicht
Auch kein Verlangen aus ihm spricht — — ;
Der eingehüllt in schlichtes Braun
Um sich das Universum trägt,
Und wie die Sonne frei und rein
Verbindet und alleine leuchtet,
das höchste Sein verwirklicht er
durch schlichte Einfachheit … nichts mehr — —
How happy is the little Stone
That rambles in the Road alone,
And doesn’t care about Careers
And Exigencies never fears — —;
Whose Coat of elemental Brown
A passing Universe put on,
And independent as the Sun
Associates or glows alone,
Fulfilling absolute Decree
In casual simplicity — —
Emily Dickinson (1830 – 1886)
(Deutsche Übertragung von milalis)

Der Baum
(l’Arbre)
Ich entkleidete mich, einen Baum zu erklimmen;
meine nackten Schenkel umfassten die glatte und
feuchte Rinde, meine Sandalen tasteten
nach den Ästen.
Hoch oben, doch noch unter den Blättern
und im kühlenden Schatten setzte ich mich
rittlings auf eine einzelne Astgabel und ließ
meine Beine frei baumeln.
Es hatte geregnet. Wassertropfen fielen herab und
rannen über meine Haut; meine Hände waren
voll von Moos, meine Füße gerötet
von zertretenen Blütenblättern.
Ich spürte das Leben in diesem herrlichen Baum,
wenn sanft der Wind ihn bewegte; ich legte meine
Schenkel enger an und drückte meine unschuldigen
Lippen an die haarige Wölbung eines Astes.
Je me suis dévêtue pour monter à un arbre;
mes cuisses nues embrassaient l’écorce lisse
et humide; mes sandales marchaient sur les
branches.
Tout en haut, mais encore sous les feuilles
et à l’ombre de la chaleur, je me suis mise à
cheval sur une fourche écartée en balançant
mes pieds dans le vide.

Il avait plu. Des gouttes d’eau tombaient et
coulaient sur ma peau. Mes mains étaient
tachées de mousse, et mes orteils étaient
rouges, à cause des fleurs écrasées.
Je sentais le bel arbre vivre quand le vent
passait au travers; alors je serrais mes
jambes davantage et j’appliquais mes lèvres
ouvertes sur la nuque chevelue d’un rameau.
Aus »Les Chansons de Bilitis« von Pierre Louÿs (1870 – 1925)
(Deutsche Übertragung von milalis)

Die Ratten
In Hof scheint weiß der herbstliche Mond.
Vom Dachrand fallen phantastische Schatten.
Ein Schweigen in leeren Fenstern wohnt;
Da tauchen leise herauf die Ratten
Und huschen pfeifend hier und dort
Und ein gräulicher Dunsthauch wittert
Ihnen nach aus dem Abort,
Den geisterhaft der Mondschein durchzittert
Und sie keifen vor Gier wie toll
Und erfüllen Haus und Scheunen,
Die von Korn und Früchten voll.
Eisige Winde im Dunkel greinen.
Georg Trakl (1887 – 1914)

Früh oder spät
Gezittert hab’ ich um dein teures Leben,
Mit der Verzweiflung Aug’ in Aug’ gerungen,
Als ich, von namenloser Angst durchdrungen,
Dich schon im Scheiden wähnte und Entschweben.
Jetzt, da du wieder mir zurückgegeben,
Aufjubeln sollte ich mit Flammenzungen!
Ich kann es nicht. Von deinem Arm umschlungen,
Fühl’ ich die finstre Macht uns doch umweben.
Früh oder spät, die Stunde muß erscheinen,
Die, trennend uns mit grimmem Todeshiebe,
Der Seelen Glut dem Staube wird vereinen.
Und Schauder faßt mich an vor einer Welt,
In der das Höchste, Heiligste, die Liebe,
Sowie das Niedrigste dem Nichts verfällt.
Betty Paoli (1814 – 1894)

Vierzeiler
(Tetrastique)
François Villon nach der Verkündigung seines Todesurteils,
das jedoch nicht vollstreckt wurde.
Ich bin Franzos’, es ist kein Spaß,
Aus Paris — eigentlich Pontoise,
den Strick zu spür’n — kommt mir zupaß —
dann weiß ich was mein Arsch mir maß.
Je suis François, dont ce me poise,
Né de Paris emprès Pontoise,
Qui d’une corde d’une toise
Sçaura mon col que mon cul poise.
François Villon (1431 – 1463)
(Deutsche Übertragung von milalis)

Du allein hast Güter, Felder
Du allein hast Wohlstand, Gelder;
Du allein kannst alles haben,
Dich am Duft der Götter laben,
Du hast Wein, Bernstein und Gaben
Du allein zeigst mut’ge Taten
Du allein: weise und wohlgeraten. — —
Befehlen ist dein Zeitvertreib
Doch ausgenommen ist dein Weib
Denn uns allen gehört ihr Leib.
Solo tienes posesiones,
solo dineros y bienes
de oro; solo, sólo tienes
olorosas confesiones.
Solo vinos, ámbar, dones;
Solo tienes valentía,
Solo ciencia y cortesía;
Y con quererlo tener
Todo, sólo a tu mujer
La tienes en compañía.
Francisco de Quevedo (1580 – 1645)
(Aus dem Spanischen nachempfunden von milalis)

O weh
(Owê)
O weh — wohin sind verschwunden all’ meine Jahr’!
Ist mein Leben geträumt oder ist es wahr
Was ich glaubte, das wäre; war das denn was
Oder hab’ ich geschlafen, was ich nur vergaß
Nun bin ich erwacht und mir ist nichts bekannt,
Als daß ich weiß, von meiner anderen Hand.
Land und Leute, wo als Kind ich erzogen,
Sind mir so fremd als wär’ es gelogen.
Die meine Gespielen war’n, sind träge und alt.
Verbrannt ist das Feld, geschlagen der Wald.
Würd’ das Wasser nicht fließen, wie immer es floß,
Fürwahr, ich glaube mein Unglück wär’ groß.
Mancher grüßt zögernd, der mich kannte einmal.
Die Welt ist so voller Ungnad’ und Qual.
Wenn ich zurückdenk’ an manch schönen Tag,
der mir entfallen, wie ins Wasser ein Schlag,
— immer mehr, O weh.
O weh — wie jämmerlich sind die Jungen gar,
Wo doch einst Frohsinn nur in ihnen war!
Sie kennen nur Sorgen: O weh — Wieso
Wohin ich auch blicke, niemand ist froh:
Tanzen, Lachen, Singen; nichts werd’ ich gewahr;
Kein Christ sah je so eine klägliche Schar.
Nun seht, wie den Frauen die Kränze stehen:
Die stolzen Ritter in Dorftracht nur gehen.
Uns sind böse Briefe von Rom her gekommen,
Das Trauern erlaubend, die Freude genommen.
Das trifft mich tief innen (wir lebten so wohl),
Daß mein Lachen zum Weinen ich eintauschen soll.
Die Vögel im Wald gar betrübt unsere Klage,
Wundert es denn, wenn ich da verzage
Was spreche ich Dummer bloß in meinem Zorn
Wer der Wonne jetzt folgt, hat sie auf ewig verlor’n.
— immer mehr, O weh.

O weh — wie uns doch die süßen Dinge verderben!
Ich sehe die Galle den Honig schon färben.
Die Welt ist von außen so schön, weiß, grün, rot,
Doch innen so finster und schwarz wie der Tod.
Und wen sie verführt hat, der sei stets bereit:
Denn schon kleine Buße von Sünde befreit.
Denkt daran, Ritter, es ist euer Ding!
Ihr tragt die Helme und so manch harten Ring,
Dazu noch die Schilde und das geweihte Schwert.
Wollte es Gott, wär’ ich des Siegens wert!
So würde mir Armem gebühren viel Sold.
Doch nicht der Herren Hab, noch deren Gold:
Ich würde die Krone ewiglich tragen,
Die ein Söldner sich kann mit dem Speere erjagen.
Und könnte ich fahren bloß über die See,
Würd’ ich froh singen und nicht mehr, O weh.
— nimmer mehr, O weh.
Owê war sint verswunden alliu mîniu jâr!
ist mir mîn leben getroumet, oder ist ez wâr
daz ich ie wânde daz iht wære, was daz iht
dar nâch hân ich geslâfen und enweiz es niht.
nû bin ich erwaht, und ist mir unbekant
daz mir hie vor was kündic als mîn ander hant.
liut unde lant, dâ ich von kinde bin erzogen,
die sint mir frömde reht als ob ez sî gelogen.
die mîne gespilen wâren, die sint træge unt alt.
vereitet ist daz velt, verhouwen ist der walt:
wan daz daz wazzer fliuzet als ez wîlent flôz,
für wâr ich wânde mîn unglücke wurde grôz,
mich grüezet maneger trâge, der mich kande ê wol.
diu welt ist allenthalben ungenâden vol.
als ich gedenke an manegen wünneclîchen tac,
die mir sint enpfallen gar als in daz mer ein slac,
iemer mêre ouwê.

Owê wie jæmerlîche junge liute tuont,
den ê vil hovelîchen ir gemüete stuont!
die kunnen niuwan sorgen: ouwê wie tuont si sô
swar ich zer werlte kêre, dâ ist nieman frô:
tanzen, lachen, singen zergât mit sorgen gar:
nie kein kristenman gesach sô jæmerlîche schar.
nû merkent wie den frouwen ir gebende stât:
die stolzen ritter tragent dörperllîche wât.
uns sint unsenfte brieve her von Rôme komen,
uns ist erloubet trûren und fröide gar benomen.
daz müet mich inneclîchen (wir lebten iê vil wol),
daz ich nû für mîn lachen weinen kiesen sol.
die vogel in der wilde betrüebet unser klage:
waz wunders ist ob ich dâ von an fröiden gar verzage
waz spriche ich tumber durch mînen bœsen zorn
swer dirre wünne volget, hât jene dort verlorn,
iemer mêre ouwê.
Owê wie uns mit süezen dingen ist vergeben!
ich sihe die gallen mitten in dem honege sweben:
die welt ist ûzen schœne, wîz grüen unde rôt,
und innân swarzer varwe, vinster sam der tôt.
swen sie nû habe verleitet, der schouwe sînen trôst:
er wirt mit swacher buoze grôzer sünde erlôst.
dar an gedenkent, ritter: ez ist iuwer dinc.
ir tragent die liehten helme und manegen herten rinc,
dar zuo die vesten schilte und diu gewîhten swert.
wolte got, wan wære ich der sigenünfte wert!
sô wolte ich nôtic armman verdienen rîchen solt.
joch meine ich niht die huoben noch der hêrren golt:
ich wolte sælden krône êweclîchen tragen:
die mohte ein soldenære mit sîme sper bejagen.
möht ich die lieben reise gevaren über sê,
sô wolte ich denne singen wol, und niemer mêr ouwê,
niemer mêr ouwê.
Walther von der Vogelweide (ca. 1170 – 1230)
(Aus dem Althochdeutschen übertragen von Matthias Klemm)

Die Goldgräber
Sie waren gezogen über das Meer,
Nach Glück und Gold stand ihr Begehr,
Drei wilde Gesellen, vom Wetter gebräunt,
Und kannten sich wohl und waren sich freund.
Sie hatten gegraben Tag und Nacht,
Am Flusse die Grube, im Berge den Schacht,
In Sonnengluten und Regengebraus
Bei Durst und Hunger hielten sie aus.
Und endlich, endlich, nach Monden voll Schweiß,
Da sah’n aus der Tiefe sie winken den Preis,
Da glüht es sie an durch das Dunkel so hold,
Mit Blicken der Schlange, das feurige Gold.
Sie brachen es los aus dem finsteren Raum,
Und als sie’s faßten, sie hoben es kaum,
Und als sie’s wogen, sie jauchzten zugleich:
»Nun sind wir geborgen, nun sind wir reich!«
Sie lachten und kreischten mit jubelndem Schall,
Sie tanzten im Kreis um das blanke Metall,
Und hätte der Stolz nicht bezähmt ihr Gelüst,
Sie hätten’s mit brünstiger Lippe geküßt.
Sprach Tom, der Jäger: »Nun laßt uns ruh’n!
Zeit ist’s, auf das Mühsal uns gütlich zu tun.
Geh’, Sam, und hol’ uns Speisen und Wein,
Ein lustiges Fest muß gefeiert sein.«
Wie trunken schlenderte Sam dahin
Zum Flecken hinab mit verzaubertem Sinn;
Sein Haupt umnebelnd beschlichen ihn sacht
Gedanken, wie er sie nimmer gedacht.
Die andern saßen am Bergeshang,
Sie prüften das Erz, und es blitzt’ und es klang.
Sprach Will, der Rote: »Das Gold ist fein;
Nur schade, daß wir es teilen zu drein!«

»Du meinst« — »Je nun, ich meine nur so.
Zwei würden des Schatzes besser froh« —
»Doch wenn — « — »Wenn was« — »Nun, nehmen wir an,
Sam wäre nicht da« — »Ja, freilich, dann — — «
Sie schwiegen lang; die Sonne glomm
Und gleißt’ um das Gold; da murmelte Tom:
»Siehst du die Schlucht dort unten« — »Warum« —
»Ihr Schatten ist tief, und die Felsen sind stumm.« —
»Versteh’ ich dich recht« — »Was fragst du noch viel!
Wir dachten es beide und führen’s ans Ziel.
Ein tüchtiger Stoß und ein Grab im Gestein,
So ist es getan, und wir teilen allein.«
Sie schwiegen aufs neu’. Es verglühte der Tag,
Wie Blut auf dem Golde das Spätrot lag;
Da kam er zurück, ihr junger Genoß,
Von bleicher Stirne der Schweiß ihm floß.
»Nun her mit dem Korb und dem bauchigen Krug!«
Und sie aßen und tranken mit tiefem Zug.
»Hei lustig, Bruder! Dein Wein ist stark;
Er rollt wie Feuer durch Bein und Mark.
Komm, tu’ uns Bescheid!« — »Ich trank schon vorher;
Nun sind vom Schlafe die Augen mir schwer.
Ich streck’ ins Geklüft mich.« — »Nun, gute Ruh’!
Und nimm den Stoß und den dazu!«
Sie trafen ihn mit den Messern gut;
Er schwankt’ und glitt im rauchenden Blut.
Noch einmal hub er sein blaß Gesicht:
»Herr Gott im Himmel, du hältst Gericht!
Wohl um das Gold erschluget ihr mich;
Weh euch! Ihr seid verloren wie ich.
Auch ich, ich wollte den Schatz allein
Und mischt’ euch tödliches Gift an den Wein.«
Emmanuel Geibel (1815 – 1884)

Schnee

Hoch im Norden
Hundert Meilen unter Eis
Tausend Meilen wehender Schnee
Beidseits der Großen Mauer
Nur eine weiße Unendlichkeit
Der schnelle Lauf des Gelben Flußes
Ist gedämpft im ganzen Strom
Die Berge tanzen wie Silberschlangen
Das Hochland wie wachsfarbene Elephanten
Wetteifern mit dem Himmel an Gestalt
An einem klaren Tag liegt das Land
In weiß gekleidet, geschmückt mit Rot,
Und wird immer zauberhafter.
Das Land so reich an Schönheit
ließ seine Helden in Ehrfurcht sich verbeugen.
Doch Tang Tai-tsung und Sung Tai-tsu
Mangelte es an bildender Anmut
Auch Tang Tai-tsung und Sung Tai-tsu
Trugen wenig in ihren Herzen,
Und Genghis Khan
War ein stolzer Sohn nur für kurz,
Konnte bloß den Adler mit dem Bogen schießen,
Vergangen alles und vorbei.
Suchst du wirklich große Menschen
Schau dich um in deiner Zeit.
Mao Tse-tung (1893 – 1976)
(Auf deutsch nachempfunden von milalis;
unterstützt von ihrer chinesischen Freundin Lu Chen.)

Die Muschel
Su, susu,
O, schlaf im schimmernden Bade,
Hörst du sie plätschern und rauschen,
Meine hüpfende blanke Najade
Ihres Haares seidenen Tang
Über der Schultern Perlenschaum;
Horch! sie singt den Wellengesang,
Süß wie Vögelein, zart wie Traum:
»Webe, woge, Welle, wie
Westes Säuselmelodie,
Wie die Schwalbe übers Meer
Zwitschernd streicht von Süden her,
Wie des Himmels Wolken tauen
Segen auf des Eilands Auen,
Wie die Muschel knirrt am Strand,
Von der Düne rieselt Sand.
Woge, Welle, sachte, sacht,
Daß der Triton nicht erwacht.
In der Hand das plumpe Horn
Schlummert er, am Strudelborn.
In der Muschelhalle liegt er,
Seine grünen Zöpfe wiegt er;
Riesle, Woge, Sand und Kies,
In des Bartes zottig Vlies.
Leise, leise, Wellenkreis,
Wie des Liebsten Ruder leis
Streift dein leuchtend Glas entlang
Zu dem nächtlich süßen Gang;
Wenn das Boot, im Strauch geborgen,
Tändelt, schaukelt, bis zum Morgen.
In der Kammer flimmert Licht;
Ruhig, Kiesel, knistert nicht!«

Das Lied verhaucht, wie Echo am Gestade,
Und leiser, leiser wiegt sich die Najade,
Beginnt ihr strömend Flockenhaar zu breiten,
Läßt vom Korallenkamm die Tropfen gleiten,
Und sachte strählend schwimmt sie, wie ein Hauch,
Im Strahl der dämmert durch den Nebelrauch;
Wie glänzt ihr Regenbogenschleier! — o,
Die Sonne steigt, — das Meer beginnt zu zittern, —
Ein Silbernetz von Myriaden Flittern!
Mein Auge zündet sich — wo bin ich — wo
Tief atmend saß ich auf, aus Westen
Bohrte der schräge Sonnenstrahl,
Es tropft’ und rieselt’ von den Ästen,
Die Lerche stieg im Äthersaal;
Vom blanken Erzgewürfel traf
Mein Aug’ ein Leuchten, schmerzlich flirrend,
Und in des Zuges Hauche schwirrend
Am Boden lag das Autograph.
So hab’ ich Donner, Blitz und Regenschauer
Verträumt, in einer Sommerstunde Dauer.
Annette von Droste-Hülshoff (1797 – 1848)

Zu Abend mein Herz
Am Abend hört man den Schrei der Fledermäuse.
Zwei Rappen springen auf der Wiese.
Der rote Ahorn rauscht.
Dem Wanderer erscheint die kleine Schenke am Weg.
Herrlich schmecken junger Wein und Nüsse.
Herrlich: betrunken zu taumeln in dämmernden Wald.
Durch schwarzes Geäst tönen schmerzlich Glocken.
Auf das Gesicht tropft Tau.
Georg Trakl (1887 – 1914)

Tänzerin
O, plötzlich branntest du im weißen Licht,
in dich versunkner Blitz von blauer Seide!
Warfst deine Arme, schlank und grausam beide,
warfst deinen Körper wirr in mein Gesicht!
Licht Schreitende auf sommerlicher Heide!
Flicht mild dein Leben Locken-Gold in dies Gedicht!
Ja! Wirf den Nacken auf das Hoch-Gericht
blitzender Takte, daß der Gott entscheide,
dem du entsprühst, der in uns allen tobt;
der jauchzend dein Fontänen-Dasein lobt
und dich entfaltet wie ein buntes Lied.
Tanze dein Träumen weiter! Sei entblüht
dem Ewigen, das in den Rhythmen glüht
und sich im Glanze heller Augen probt.
Walter Rheiner (1895 – 1925)

Chidher
Chidher, der ewig junge, sprach:
»Ich fuhr an einer Stadt vorbei,
Ein Mann im Garten Früchte brach;
Ich fragte, seit wann die Stadt hier sei«
Er sprach und pflückte die Früchte fort:
»Die Stadt steht ewig an diesem Ort
Und wird so stehen ewig fort.«
Und aber nach fünfhundert Jahren
Kam ich desselbigen Wegs gefahren.
Da fand ich keine Spur der Stadt;
Ein einsamer Schäfer blies die Schalmei,
Die Herde weidete Laub und Blatt;
Ich fragte: »Wie lang’ ist die Stadt vorbei«
Er sprach und blies auf dem Rohre fort:
»Das eine wächst, wenn das andre dorrt;
Das ist mein ewiger Weideort.«
Und aber nach fünfhundert Jahren
Kam ich desselbigen Wegs gefahren.
Da fand ich ein Meer, das Wellen schlug,
Ein Schiffer warf die Netze frei;
Und als er ruhte vom schweren Zug,
Fragt’ ich, seit wann das Meer hier sei
Er sprach und lachte meinem Wort:
»So lang’ als schäumen die Wellen dort,
Fischt man und fischt man in diesem Port.«
Und aber nach fünfhundert Jahren
Kam ich desselbigen Wegs gefahren.

Da fand ich einen waldigen Raum
Und einen Mann in der Siedelei,
Er fällte mit der Axt den Baum;
Ich fragte, wie alt der Wald hier sei
Er sprach: »Der Wald ist ein ewiger Hort;
Schon ewig wohn’ ich an diesem Ort,
Und ewig wachsen die Bäum’ hier fort.«
Und aber nach fünfhundert Jahren
Kam ich desselbigen Wegs gefahren.
Da fand ich eine Stadt, und laut
Erschallte der Markt vom Volksgeschrei.
Ich fragte: »Seit wann ist die Stadt erbaut
Wohin ist Wald und Meer und Schalmei«
Sie schrien und hörten nicht mein Wort:
»So ging es ewig an diesem Ort
Und wird so gehen ewig fort.«
Und aber nach fünfhundert Jahren
Will ich desselbigen Weges fahren.
Friedrich Rückert (1788 – 1866)

Fantasieen
Meinen Freunden gewidmet.
Oft glänzt am jungen Morgen
Durch rosiges Gewölke
Der Sonne goldnes Feuer,
Doch eh’ der Abend dämmert,
Oft eh’ der Mittag glühet,
Umziehen schwarze Wolken
Des Himmels reinen Azur,
Und Regenströme fließen,
Und laute Winde heulen,
Und schwere Hagel fallen;
Zerknickt liegt Halm und Blume,
Entblättert hängt die Rose,
Zerrissen Tulp’ und Lilje;
Des Landmanns frohe Hoffnung,
Die Fluren, reich an Segen,
Schlug mit des Sturmes Flügel
Der schwere Hagel nieder;
Der Bäume Blüthenzweige
Steh’n mit zerrißnem Kranze,
Verweht sind nun die Blüthen,
Vernichtet ist die Hoffnung,
Zu ärnten süße Früchte. —
Seht da, geliebte Freunde,
Das Bild von meinem Leben!
In meinen Blüthentagen
Träumt’ ich oft frohe Träume;
Die Freude nannt’ ich Schwester,
Die Unschuld war Gespielin;
Und Fantasie, die holde,
Half mir in frohen Stunden
Oft goldne Schlösser bauen;
Dann formt’ ich idealisch
Die lieblichsten Gestalten,
Gab ihnen Geist und Leben,
Schuf Herzen, jeder Güte
Und jeder Tugend fähig.

Ich kannte nur die Menschen
Von ihrer schönsten Seite,
Und traute leicht und willig
Dem Mann mit offnen Blicken.
In meinen süßen Träumen
Schloß ich mit edlen Seelen
Den Bund der ew’gen Treue.
Ich malte meine Bilder
Mit himmlisch-schönen Farben,
Des Götterfunkens würdig,
Der jeden Menschenbusen
Durchglühet und erwärmet,
Der diesen mehr, den minder
Mit Allgewalt dahinreißt,
Die Tugend anzubeten.
Ich fühlte in dem Feuer,
Das meine Brust durchglühte,
Zu jedem Opfer Stärke,
Zu jeder Tugend Willen.
Jetzt kenn’ ich, ach! vollkommner
Die Welt und ihre Menschen;
Mein Glaube an die Tugend,
An Redlichkeit und Treue
Liegt da vor meinen Blicken,
Wie schauerliche Trümmer
Von stolzen Fürsten-Sitzen!
O damals hoben hohe
Empfindungen den Busen,
Wenn ich mit stolzer Freude
Mich eine Teutsche nannte:
Dann floh’ die junge Seele
Zurück in jene Zeiten,
Wo reine teutsche Sitten
Germanien beglückten.
Mit tiefer Rührung weilte
Ich froh an den Altären,
Die unsre Väter weih’ten
Den Manen großer Seelen.
Dann malte hohe Röthe
Die jugendlichen Wangen.

Der Vorsatz, das zu werden,
Was unsre Mütter waren,
Erhob die junge Seele
Zu himmlisch reiner Wonne!
Jetzt zittert eine Thräne
Im trüben ernsten Blicke,
Wenn lachend die Fantome
Aus jenen goldnen Tagen
Vor meiner Seele schweben.
Die Bilder meines Geistes
Zerflatterten im Nebel
Der jungen Morgenröthe.
In meiner Väter Tagen,
Da galten nur die Kerne,
Und Schalen blieben — Schalen! —
O meine edlen Freunde!
Da liegen alle Bilder
Aus meinen Blüthen-Tagen,
Zertrümmert und zerrissen!
Die lachenden Gefilde,
Die ich als frohes Mädchen
Einst zu durchwandeln hoffte,
Zerschlugen Sturm und Hagel;
Aus meinen Rosenlauben
Entwuchsen Dorn und Disteln;
Wo ich mit froher Hoffnung
Einst Blumenkränze flochte,
Da sproßten ach! nur Nesseln.
O! hätten sie mir Armen
Die Hände nur verwundet!
Sie brannten bis zum Herzen,
Und brennen unaufhörlich!
Verweht sind nun die Blüthen,
Die Blüthen meines Geistes!
Dies Auge, das mit Wonne
In ferne Tage blickte,
Weint jetzt betrogner Hoffnung,
Getäuschter Freundschaft Thränen!

Euch aber, meine Edlen!
Die ihr allein noch pranget
Auf jenen Morgen-Fluren,
Euch weih’ ich diese Thränen
Der innigsten Empfindung,
Des feuervollsten Dankes!
Daß ich nicht ganz den Glauben
An Menschenwerth und Tugend,
An Freundes Treu und Güte,
Verlohr aus meinem Herzen,
Das dank’ ich eurer Tugend!
Daß ich mit diesem Herzen,
Mit diesem Hang zu stiller
Und schwermuthsvoller Trauer,
Noch nicht bin hingesunken
In dunkle Orkus-Nächte,
Daß ich noch bin, noch athme,
Der Frühling mir noch lächelt,
Der Freundschaft reine Wonnen
Aus Eurem Blick mir stralen,
Wenn ich an Euch mich schließe,
Und, — spottend der Chimären
Von frohen Jugend-Träumen,
Von bunten Seifenblasen, —
Mit heit’rer Stirne lächle,
Das alles, meine Lieben,
Verdank’ ich Eurer Freundschaft!
Elise Sommer (1767 – )

Zum Ausklang des Jahres 2004 ein paar Gedanken in Gedichtform von
Johann Wolfgang von Goethe
Zahme Xenien
IX
»Sag, was enthält die Kirchengeschichte
Sie wird mir in Gedanken zunichte;
Es gibt unendlich viel zu lesen,
Was ist denn aber das alles gewesen«
Zwei Gegner sind es, die sich boxen,
Die Arianer und Orthodoxen.
Durch viele Säkla dasselbe geschicht,
Es dauert bis an das Jüngste Gericht.
Der Vater ewig in Ruhe bleibt,
Er hat der Welt sich einverleibt.
Der Sohn hat Großes unternommen:
Die Welt zu erlösen, ist angekommen;
Hat gut gelehrt und viel ertragen,
Wie das noch heut in unsern Tagen.
Nun aber kommt der Heilig Geist,
Er wirkt am Pfingsten allermeist.
Woher er kommt, wohin er weht,
Das hat noch niemand ausgespäht.
Sie geben ihm nur eine kurze Frist,
Da er doch Erst’ und Letzter ist.
Deswegen wir treulich, unverstohlen
Das alte Credo wiederholen:
Anbetend sind wir all’ bereit
Die ewige Dreifaltigkeit.

Mit Kirchengeschichte was hab ich zu schaffen
Ich sehe weiter nichts als Pfaffen;
Wie’s um die Christen steht, die Gemeinen,
Davon will mir gar nichts erscheinen.
Ich hätt auch können Gemeinde sagen,
Ebensowenig wäre zu erfragen.
Glaubt nicht, daß ich fasele, daß ich dichte;
Seht hin und findet mir andre Gestalt!
Es ist die ganze Kirchengeschichte
Mischmasch von Irrtum und von Gewalt.
Ihr Gläubigen! rühmt nur nicht euren Glauben
Als einzigen! Wir glauben auch wie ihr.
Der Forscher läßt sich keineswegs berauben
Des Erbteils, aller Welt gegönnt — und mir.
Ein Sadduzäer will ich bleiben! —
Das könnte mich zur Verzweiflung treiben,
Wenn von dem Volk, das hier mich bedrängt,
Auch würde die Ewigkeit eingeengt;
Das wäre doch nur der alte Platsch,
Droben gäb’s nur verklärten Klatsch.
»Sei nicht so heftig, sei nicht so dumm!
Da drüben bildet sich alles um.«
Ich habe nichts gegen die Frömmigkeit,
Sie ist zugleich Bequemlichkeit;
Wer ohne Frömmigkeit will leben,
Muß großer Mühe sich ergeben:
Auf seine eigne Hand zu wandern,
Sich selbst genügen und den andern

Und freilich auch dabei vertraun,
Gott werde wohl auf ihn niederschaun.
Wer Wissenschaft und Kunst besitzt,
Hat auch Religion;
Wer jene beiden nicht besitzt,
Der habe Religion.
Niemand soll ins Kloster gehn,
Als er sei denn wohl versehn
Mit gehörigem Sündenvorrat,
Damit es ihm so früh als spat
Nicht mög am Vergnügen fehlen,
Sich mit Reue durchzuquälen.
Laßt euch nur von Pfaffen sagen,
Was die Kreuzigung eingetragen!
Niemand kommt zum höchsten Flor
Von Kranz und Orden,
Wenn einer nicht zuvor
Derb gedroschen worden.
Den deutschen Mannen gereicht’s zum Ruhm,
Daß sie gehaßt das Christentum,
Bis Herrn Carolus’ leidigem Degen
Die edlen Sachsen unterlegen.
Doch haben sie lange genug gerungen,
Bis endlich die Pfaffen sie bezwungen
Und sie sich unters Joch geduckt;
Doch haben sie immer einmal gemuckt.
Sie lagen nur im halben Schlaf,
Als Luther die Bibel verdeutscht so brav.

Sankt Paulus, wie ein Ritter derb,
Erschien den Rittern minder herb.
Freiheit erwacht in jeder Brust,
Wir protestieren all mit Lust.
»Ist Konkordat und Kirchenplan
Nicht glücklich durchgeführt« —
Ja fangt einmal mit Rom nur an,
Da seid ihr angeführt.
Ein lutherischer Geistlicher spricht:
Heiliger, lieber Luther,
Du schabtest die Butter
Deinen Gesellen vom Brot,
Das verzeihe dir Gott!
Den Vereinigten Staaten
Amerika, du hast es besser
Als unser Kontinent, das alte,
Hast keine verfallene Schlösser
Und keine Basalte.
Dich stört nicht im Innern
Zu lebendiger Zeit
Unnützes Erinnern
Und vergeblicher Streit.
Benutzt die Gegenwart mit Glück!
Und wenn nun eure Kinder dichten,
Bewahre sie ein gut Geschick
Vor Ritter-, Räuber- und Gespenstergeschichten.

Bei einer großen Wassersnot
Rief man zu Hülfe das Feuer,
Da ward sogleich der Himmel rot,
Und nirgend war es geheuer:
Durch Wälder und Felder kamen gerannt
Die Blitze zu flammenden Rotten,
Die ganze Erde, sie war verbrannt,
Noch eh die Fische gesotten.
Und als die Fische gesotten waren,
Bereitet’ man große Feste;
Ein jeder brachte sein Schüsselein mit,
Groß war die Zahl der Gäste;
Ein jeder drängte sich herbei,
Hier gab es keine Faule;
Die Gröbsten aber schlugen sich durch
Und fraßen’s den andern vom Maule.
Die Engel stritten für uns Gerechte,
Zogen den kürzern in jedem Gefechte;
Da stürzte denn alles drüber und drunter,
Dem Teufel gehörte der ganze Plunder.
Nun ging es an ein Beten und Flehen!
Gott ward bewegt, hereinzusehen.
Spricht Logos, dem die Sache klar
Von Ewigkeit her gewesen war:
Sie sollten sich keineswegs genieren,
Sich auch einmal als Teufel gerieren,
Auf jede Weise den Sieg erringen
Und hierauf das Tedeum singen.
Das ließen sie sich nicht zweimal sagen,
Und siehe! die Teufel waren geschlagen.
Natürlich fanden sie hinterdrein,
Es sei recht hübsch, ein Teufel zu sein.

Wenn auch der Held sich selbst genug ist,
Verbunden geht es doch geschwinder;
Und wenn der Überwundne klug ist,
Gesellt er sich zum Überwinder.
Die reitenden Helden vom festen Land
Haben jetzt gar viel zu bedeuten;
Doch stünd es ganz in meiner Hand,
Ein Meerpferd möcht ich reiten.
Am Jüngsten Tag vor Gottes Thron
Stand endlich Held Napoleon.
Der Teufel hielt ein großes Register
Gegen denselben und seine Geschwister,
War ein wundersam verruchtes Wesen:
Satan fing an, es abzulesen.
Gott Vater oder Gott der Sohn,
Einer von beiden sprach vom Thron,
Wenn nicht etwa gar der Heilige Geist
Das Wort genommen allermeist:
»Wiederhol’s nicht vor göttlichen Ohren!
Du sprichst wie die deutschen Professoren.
Wir wissen alles, mach es kurz!
Am Jüngsten Tag ist’s nur ein …
Getraust du dich, ihn anzugreifen,
So magst du ihn nach der Hölle schleifen.«
Ich kann mich nicht betören lassen,
Macht euren Gegner nur nicht klein:
Ein Kerl, den alle Menschen hassen,
Der muß was sein!

Wolltet ihr in Leipzigs Gauen
Denkmal in die Wolken richten,
Wandert, Männer all und Frauen,
Frommen Umgang zu verrichten!
Jeder werfe dann die Narrheit,
Die ihn selbst und andre quälet,
Zu des runden Haufens Starrheit,
Nicht ist unser Zweck verfehlet.
Ziehen Junker auch und Fräulen
Zu der Wallfahrt stillem Frieden,
Wie erhabne Riesensäulen
Wachsen unsre Pyramiden.
Die Sprachreiniger
Gott Dank! daß uns so wohl geschah:
Der Tyrann sitzt auf Helena!
Doch ließ sich nur der eine bannen,
Wir haben jetzo hundert Tyrannen.
Die schmieden, uns gar unbequem,
Ein neues Kontinentalsystem.
Teutschland soll rein sich isolieren,
Einen Pestkordon um die Grenze führen,
Daß nicht einschleiche fort und fort Kopf,
Körper und Schwanz von fremdem Wort.
An die T … und D …
Verfluchtes Volk! kaum bist du frei,
So brichst du dich in dir selbst entzwei.
War nicht der Not, des Glücks genug
Deutsch oder teutsch, du wirst nicht klug.

Ein ewiges Kochen statt fröhlichem Schmaus!
Was soll denn das Zählen, das Wägen, das Grollen
Bei allem dem kommt nichts heraus,
Als daß wir keine Hexameter machen sollen,
Und sollen uns patriotisch fügen,
An Knittelversen uns zu begnügen.
Sagst du »Gott«, so sprichst du vom Ganzen;
Sagst du »Welt«, so sprichst du von Schranzen.
Hofschranzen sind noch immer die besten —
*** schranzen fürchte, die allerletzten.
Hatte sonst einer ein Unglück getragen,
So durft er es wohl dem andern klagen;
Mußte sich einer im Felde quälen,
Hatt er im Alter was zu erzählen.
Jetzt sind sie allgemein, die Plagen,
Der einzelne darf sich nicht beklagen;
Im Felde darf nun niemand fehlen —
Wer soll denn hören, wenn sie erzählen
Die Deutschen sind recht gute Leut,
Sind sie einzeln, sie bringen’s weit,
Nun sind ihnen auch die größten Taten
Zum ersten Mal im Ganzen geraten.
Ein jeder spreche Amen darein,
Daß es nicht möge das letzte Mal sein.
Die Franzosen verstehn uns nicht;
Drum sagt man ihnen deutsch ins Gesicht,
Was ihnen wär verdrießlich gewesen,
Wenn sie es hätten franzö’sch gelesen.

Epimenides’ Erwachen. Letzte Strophe
Verflucht sei, wer nach falschem Rat,
Mit überfrechem Mut,
Das, was der Korse-Franke tat,
Nun als ein Deutscher tut!
Er fühle spät, er fühle früh,
Es sei ein dauernd Recht;
Ihm geh es, trotz Gewalt und Müh,
Ihm und den Seinen schlecht!
Was haben wir nicht für Kränze gewunden!
Die Fürsten, sie sind nicht gekommen;
Die glücklichen Tage, die himmlischen Stunden,
Wir haben voraus sie genommen.
So geht es wahrscheinlich mit meinem Bemühn,
Den lyrischen Siebensachen;
Epimenides, denk ich, wird in Berlin
Zu spät, zu früh erwachen.
Ich war von reinem Gefühl durchdrungen;
Bald schein ich ein schmeichelnder Lober:
Ich habe der Deutschen Juni gesungen,
Das hält nicht bis in Oktober.
Was die Großen Gutes taten,
Sah ich oft in meinem Leben;
Was uns nun die Völker geben,
Deren auserwählte Weisen
Nun zusammen sich beraten,
Mögen unsre Enkel preisen,
Die’s erleben.
Sonst, wie die Alten sungen,
So zwitscherten die Jungen;
Jetzt, wie die Jungen singen,
Soll’s bei den Alten klingen.

Bei solchem Lied und Reigen
Das Beste — ruhn und schweigen.
Calan empfahl sich Alexandern,
Um jenen Rogus zu besteigen.
Der König fragte, so die andern
Des Heeres auch: »Was willst du zeigen«
»Nichts zeigen will ich, aber zeigen,
Daß vor dem Könige, dem Heere,
Vor blinkend blitzendem Gewehre
Dem Weisen sich’s geziemt zu schweigen.«
»Warum denn aber bei unsern Sitzen
Bist du so selten gegenwärtig«
Mag nicht für Langerweile schwitzen,
Der Mehrheit bin ich immer gewärtig.
Was doch die größte Gesellschaft beut
Es ist die Mittelmäßigkeit.
Konstitutionell sind wir alle auf Erden;
Niemand soll besteuert werden,
Als wer repräsentiert ist.
Da dem also ist, Frag ich und werde kühner:
Wer repräsentiert denn die Diener
Wie alles war in der Welt entzweit,
Fand jeder in Mauern gute Zeit:
Der Ritter duckte sich hinein,
Bauer in Not fand’s auch gar fein.
Wo kam die schönste Bildung her,
Und wenn sie nicht vom Bürger wär

Wenn aber sich Ritter und Bauern verbinden,
Da werden sie freilich die Bürger schinden.
Laßt euch mit dem Volk nur ein,
Popularischen! Entschied’ es,
Wellington und Aristides
Werden bald beiseite sein.
Besonders, wenn die Liberalen
Die Pinsel fassen, kühnlich malen,
Man freut sich am Originalen;
Da zeigt sich nun ein jeder frei:
Er ist von Kindesbeinen tüchtig,
Sein Urteil ist ihm nur gewichtig,
Die Kunst ist selbst schon Tyrannei.
Ich bin so sehr geplagt
Und weiß nicht, was sie wollen,
Daß man die Menge fragt,
Was einer hätte tun sollen.
Mir ist das Volk zur Last,
Meint es doch dies und das:
Weil es die Fürsten haßt,
Denkt es, es wäre was.
»Sage mir, was das für Pracht ist
Äußre Größe, leerer Schein!« —
O zum Henker! Wo die Macht ist,
Ist doch auch das Recht, zu sein.

Bürgerpflicht
Ein jeder kehre vor seiner Tür,
Und rein ist jedes Stadtquartier.
Ein jeder übe sein’ Lektion,
So wird es gut im Rate stohn.
»Warum denn wie mit einem Besen
Wird so ein König hinausgekehrt«
Wären’s Könige gewesen,
Sie stünden alle noch unversehrt.
Geburt und Tod betrachtet ich
Und wollte das Leben vergessen;
Ich armer Teufel konnte mich
Mit einem König messen.
»Der alte, reiche Fürst
Blieb doch vom Zeitgeist weit,
Sehr weit!« —
Wer sich aufs Geld versteht,
Versteht sich auf die Zeit,
Sehr auf die Zeit!
»Geld und Gewalt, Gewalt und Geld,
Daran kann man sich freuen;
Gerecht— und Ungerechtigkeit,
Das sind nur Lumpereien.«
Die gute Sache kommt mir vor
Als wie Saturn, der Sünder:
Kaum sind sie an das Licht gebracht,
So frißt er seine Kinder.

Daß du die gute Sache liebst,
Das ist nicht zu vermeiden;
Doch von der schlimmsten ist sie nicht
Bis jetzt zu unterscheiden.
Grabschrift, gesetzt von A. v. J.
Verstanden hat er vieles recht,
Doch sollt er anders wollen;
Warum blieb er ein Fürstenknecht
Hätt unser Knecht sein sollen.
Johann Wolfgang von Goethe (1749 – 1832)