Ein Tumor (Auf Deutsch) Ed Atkins - Whitechapel Gallery

Ein Tumor 

(Auf Deutsch) 

Ed Atkins 

O

Ein Tumor 

(Auf Deutsch) 

Ed Atkins

An der Wirbelsäule ausrichten 

[...] 

Dann sagte er: ‚Wenn du diesen Text liest, wird 

er dir einen Tumor anhexen. Die Geschwulst wird 

in deinem Dickdarm auftauchen (oder in deinem 

matschigen Hirn, 

deiner linken Niere, 

unter deinem 

rechten Hoden 

versteckt — 

als Klumpen 

in deinen 

Eierstöcken, 

deiner 

Hirnanhangsdrüse, 

deiner Brust 

usw. (Sein 

Tonf all 

wurde 

beiläufig, als 

müsste er ein 

RÜLPSEN 

unterdrü- 

cken)), und 

ausgelöst wird 

das unmittelbar 

davon, dass du das 

hier liest.’ 

Er fuhr fort: ‚Die Größe des Tumors nimmt genau 

proportional zu der gelesenen Textmenge zu. Weil du 

bereits stur bis hierhin gelesen hast, hat sich schon 

jetzt, mit einem leichten Zucken, ein mikroskopisch 

kleines Körnchen tumorösen Gewebes gebildet; jedes 

Wort, jeder Buchstabe lässt den Tumor anschwellen 

— je nach der Länge, der Form und der Etymologie 

eines Wortes, wobei natürlich auch seine Rolle 

in der jeweiligen Satzstruktur und innerhalb des 

Textabschnitts zählt. Auch typographische Kapriolen 

werden das Wachstum des Tumors VORANTREI- 

BEN, Gleiches gilt für den unbedachten Umgang 

mit Satzzeichen wie auch für gewisse verschrobene 

Satzkonstruktionen, die ständig in Nichtigkeiten und 

in nagendes Selbstmitleid abzurutschen drohen, und 

die man so oft von Kranken hört. So in der Art von: 

schwächelnder Satzbau, ermangelnde Grammatik.’ 

Dann, nach einer BEDEUTUNGSSCHWANGEREN 

PAUSE, verkündet er feierlich: ‚Dieser Vorgang ist 

irreversibel. Das 

Gelesene kann 

nie wieder zu 

Ungelesenem 

werden.’ 

Abschlie- 

ßend meint 

er noch, mit 

ziemlich 

provo- 

kativem 

Unterton: 

‚Allerdings 

kannst du 

ganz einfach 

AUFHÖREN 

ZU LESEN und 

die Entwicklung 

damit anhalten.’ 

Hier schnaubt er 

kräftig und die 

Aufnahme wird von einem rosa-fleischigen Geräusch 

übertönt (eine Sinuskurve als Sinuswelle als schmierige, 

fette Handfläche). Selbstverständlich sprach 

er von diesen Zeilen — ja von diesen hier, von dem 

mickrigen Text in deinen Händen, in dem man so

gar nichts Besonderes vermuten würde (deine dummen 

Vermutungen). Das Lesen dieses Textes wird 

an den glitschigen Wänden deiner Eingeweide einen 

Tumor hervorrufen, der dort nichts weiter zu seiner 

Ausbreitung benötigt als das Lesen einer Abfolge 

von ganz bestimmten, eindringlichen Worten. Eindringlich 

sind sie, das steht außer Frage: denn diese 

Worte werden einen Tumor heraufbeschwören. Hier 

bleibt kein Raum für Missverständnisse; der Erfolg — 

auch wenn du dir unter diesem Begriff etwas anderes 

vorstellen magst — der Erfolg ist sicher. 

[...] 

Eine nackte Glühbirne hängt an einem olivgrünen 

Nervenstrang — ein Nervenende als Lichtquelle aus 

optischen Fasern, 

nur viel zarter. 

Von oben sieht 

man auf dem 

Tumor eine 

BUTTRIG 

SCHIM- 

MERNDE 

SCHMIERE, 

die an der 

pulsieren- 

den Flanke 

abwärts 

trieft, um in 

den grau-ro- 

sa Falten an 

der Untersei- 

te Pfützen zu 

bilden. Licht 

ist hier unten 

Mangelware. 

Irgendwie verdreht, wie auf einer Drehbank oder einer 

Töpferscheibe. Verstörend gleichmäßige Rinnsale 

ritzen Längsstreifen in die Oberfläche des Tumors, 

die an der Stelle, die wie der Scheitel aussieht, enger 

zusammenlaufen. Sie sehen wund aus, ERBOST 

(vom rosa Rand zur Mitte hin färben sie sich weinrot); 

alles kräuselt sich und zieht sich immer weiter 

zusammen, was vom dauernden Eintauchen in Methanol 

herrührt — im Gegensatz zu deinem immer kälter 

werdenden Badewasser. 

Vielleicht sieht er größer aus, als er ist, wegen der 

optischen Verzerrung durch die dicken Wände des 

Apothekenschraubglases (weitsichtig) oder durch 

die immer noch vorhandene Flüssigkeit, in der er 

schwimmt (man kann einen gewissen Riesenwuchs 

feststellen (...) der nimmt an dem Zipfel ab, wo 

das Sonnenlicht kaum mehr hinkommt: eine Lichtbrechung, 

die erklären könnte, warum ein riesiges 

CTHULHU vorbeitreibt und begleitet von einem 

Schwall extratiefer Bässe seinen Namen ausspricht 

(deine kümmerliche 

Stirnlampe findet 

irgendwann 

doch noch sein 

gigantisches 

Porzellanauge, 

das 

dich sofort 

verdoppelt 

oder verfünffacht...)). 

Oder vielleicht 

ist er 

eher noch 

größer, als 

er aussieht, 

und das 

komplizierte 

Arrangement 

von Linsen 

und Spiegeln, 

die du exakt zu 

diesem Zweck hin- 

tereinander montiert 

hast, leistet gute Dienste. Hör mal, ich kenn mich da 

wirklich nicht aus, frag lieber jemand anderen, oder 

du kannst auch im Netz nachsehen, da gibt es sicher 

ein spezielles Forum dazu. Jetzt wäre noch Zeit.

Auch Sommersprossen, beide Sorten: also die 

Sprenkel von Tollwutschaum und dazu Leberflecken. 

Vielleicht sind auch Stoppeln dabei. Im Sommer 

nehmen all diese Markierungen relativ zum Stand der 

Sonne zu, obwohl der Tumor in der FLEISCHDUN- 

KELHEIT begraben liegt (nutze jede Gelegenheit, um 

mit Hilfe deiner Vorstellungskraft dein INNERES zu 

erkunden). 

Die granitschweren Bewegungen des Himmels 

wirken sich in unterschiedlicher Weise auf die 

Geschwulst aus. So verursacht beispielsweise die 

Zu- und Abnahme des Mondes, dass grauenhafter 

schwarzer Eiter aus den Punkten hervorquillt, die ich 

für STOPPELN hielt, die aber tatsächlich zu einem 

Geflecht aufklaffender Poren gehören. Abhängig vom 

Mondzyklus fangen 

sie an zu schwitzen. 

Manchmal 

scheint auch 

der Sa- 

turn ganz 

eigenartige 

Anziehungskräfte 

auf 

den Tumor 

auszuüben 

und in der 

Geschwulst 

eine Art Biolumineszenz 

zu bewirken. 

Dieses Leuch- 

ten kann man 

ganz schwach 

durch das Fett, 

die Muskeln und 

die Haut hindurch 

wahrnehmen — sogar noch durch die speziell gefütterte 

Sommerbettdecke — die allesamt den Bastard 

umschließen. (Aufrecht im Bett sitzend, starrst du 

verstört deinen FEISTEN Torso an, der in der Halogenhitze 

zum dürftig fluoreszierenden Schein einer 

Timex-Armbanduhr vor sich hinsummt. 

1.216 Milliarden Kilometer weit weg brüllt Saturn eine 

alberne Frage an DAS SCHWARZE hinaus.) 

Die Wahrscheinlichkeit, dass ein menschenfressendes 

Tier seinem Namen gerecht wird, ist bei abnehmendem 

Mond am größten. LAUT STATISTIK. 

[...] 

Wie die undurchdringliche Fläche einer Schallplatte 

aus dem Trödelladen, die man mal gekauft hat, ohne 

richtig hinzugucken: Bobby Vinton klingt so, als 

würde er an tiefster, vorsprachlicher Taubheit leiden, 

seine tödlich scheppernde Begleitband besteht aus 

Fettsäcken, die sich unmotiviert über die Bühne 

verteilt haben, seine Stimme ist ein unverständliches 

Gurgeln seniler Selbstvorwürfe (Dolly? (...) Dolly?) 

aus dem NETZ 

DENSACKS 

dem Fleisch- 

gefischt, von 

derschön 

den Horizont 

Grüntönen 

Diese dann 

flatternden 

um eine rosigere 

schen (schließ das 

Eine Glasmurmel, 

EINES HO- 

(der Eihaut, 

abfall) 

einem wunschwankenaus 

Rot- und 

durchzogen. 

zwischen die 

Lider gestopft, 

Aussicht vorzutäuandere 

Auge). Kinn hoch. 

(Diese dickköpfige Paranuss weigert sich hartnäckig, 

ganz aufzugeben, bricht STUMPFSINNIG auseinander, 

besteht darauf, dass dein unterer Schneidezahn

die Reste von dem herauskratzt, was eigentlich eine 

prächtige, ganze Paranuss hätte sein sollen — hätte 

sein können. Jetzt die Walnuss. Halbiert, beschwört 

sie den Anblick des freigelegten Hirns einer Labormaus, 

das für die Testelektroden eines schwachsinnigen 

Handlangers von Harry Harlow geöffnet wurde. 

VERSCHRUMPELT. Ein irres Zucken im Mausgesicht, 

wenn man mit einem Zahnarztinstrument 

oder einem Zahnstocher ins Hirn piekst. 

Die Rechtfertigung des Experiments liegt in dem hier 

erbrachten Beweis, dass eine halbgeöffnete Walnuss 

das perfekte Abbild eines Mäusehirns liefert. Man 

kann es nicht waschen.) 

(Das einsame Auge des Polyphem, in schwarzfiguriger 

Malerei; an einer anderen Stelle dieses 

Publikumsrenners 

das gleiche Auge, 

geblendet. Un- 

glaublich, diese 

Einzelheiten 

der Zerstörung! 

meinst 

du. (Hin 

und wieder 

pflegte die 

HiFi-Kom- 

paktanlage 

mit dem au- 

tomatischen 

Drei-CD- 

Wechsler 

(Aiwa) 

eine CD zu 

schlucken und 

dann musstest 

du das Gerät in 

die Werkstatt 

bringen, wo sie die 

CD wieder aus der 

Anlage herausoperieren konnten. ‘Estudando O 

Sambo’ von Tom Zé wurde mehrmals verschlungen. 

Als du sie wieder hattest, ausgespien, hättest du 

schwören können, dass auf dem wahnsinnigen Höhepunkt 

von ‘Má’ ein zusätzliches Instrument zu hören 

war; ein Zusatzfilter gegen den Pesthauch, ein Filter, 

der bewies, dass das Ding wirklich LEBTE, sich 

wie klebriger Sirup kriechend bewegte, oder etwas 

Unterbewusstes, rückwärts usw.))) 

ELENDE EINGEWEIDE. 

[...] 

Könntest du dir bitte mal das Muttermal auf meiner 

Schulter ansehen? 

Es fühlt sich heute irgendwie anders an, wie verrutscht... 

ich weiß nicht, kannst du bitte mal gucken? 

Die Schulter fühlt sich wie eingefroren an, fremd. Jedenfalls 

nicht wie meine, überhaupt nicht. Das fühlt 

sich tektonisch an. 

Das Blatt darunter, 

meine ich. Fühlt 

sich an wie die 

Schale von 

einem Osterei. 

(Unter- 

irdische 

Plattenbe- 

wegungen, 

die auf der 

Oberfläche 

nur durch 

kleinste Veränderungen 

in diesem 

vorstehen- 

den, braunen 

Muttermal 

registriert 

werden: eine 

eingefrorene Wucherung 

an der Stel- 

le, wo die Lehmsäfte 

unter der Kruste der Kruste durch ein hauchdünnes 

Röhrchen nach oben sprudelten; Knochenmark, das 

an der Luft bräunlich geworden ist, schorfig, aber immer 

noch biegsam — verrutschen kann — seine Form 

gleicht exakt meinem Bein, das sich, seit der Tumor

zur Wirbelsäule vorgestoßen ist, weigert, ordnungsgemäß 

die Befehle auszuführen, die ich von meinem 

Hirn aus nach unten schieße, und das stattdessen 

nach vorbeigehenden Krankenpflegern tritt oder 

den Arzt von meiner Bettkante verscheucht, wenn 

er dort hockt, um mir eine weitere Verschlechterung 

meines Zustands anzukündigen. Ich schäle mich aus 

dem feuchten Bettzeug heraus und begutachte den 

scheußlichen Zustand des Beins: es sieht aus, als 

würde es zu einer Moorleiche gehören — zu einem 

Mordopfer, das irgendwo in Nordeuropa aus den 

Tiefen eines Torfmoors gezogen wird, mit vollständig 

intakten Gliedmaßen. Was natürlich NICHT stimmt; 

alles ist zerquetscht, verkrümmt, von den konservierenden 

Torfsäften braun verfärbt, zu Material geworden 

(man denkt an Gamsleder); aber sicher nicht an 

lebendes Fleisch. 

Und eine genaue 

Untersuchung 

bringt schnell 

zutage, dass 

der Todesfall, 

der sich 

vermeintlich 

erst vor Kur- 

zem ereignete 

(als sich 

das Bein 

vor Kurzem 

unter dem 

Zwang des 

übergriffigen 

Tumors 

veränderte) 

tatsächlich 

schon Ewigkeiten 

zurückliegt; 

denn dieser 

vom Torf gezeichnete Sehnenstrang wurde 

der Erde schon VOR TAUSENDEN VON JAHREN 

anvertraut. Und dass dieses Körperteil wohl einem 

gruseligen Ritual zum Opfer fiel, an jedem Ende mit 

Dornenpfählen und Haarseilen in die Erde gepflockt, 

den Launen der Erde preisgegeben — dem 

Verhungern unter einem grauen, unbeteiligten 

Himmel — unter dem zwanzig Meilen weiten Auge 

der Himmelsgöttin. In den Tagen, die es zum Sterben 

braucht, verschafft ihm der Regen etwas Labsal, 

verlängert aber auch die Todespein — es beginnt, den 

Torfsaft aus der Erde zu saugen, die ihrerseits an 

der Haut leckt und saugt (die Fingerspitzen kräuseln 

sich, aber nicht vom wohlig warmen Badewasser 

(was manchmal durchaus vorkommt) — Fingernägel, 

die sich Freiraum verschaffen (ihr Gehäuse, kitschig, 

wenn man drüber nachdenkt)), und so wird es nach 

und nach zu einem halbtoten Homunkulus — dann, 

endlich, erliegt es und die Erde schluckt es in einem 

Stück — behält es aber im Mund wie einen Minzbonbon 

oder ein Thermometer oder einen Schluck 

Gurgelwasser. (...) Unzählige Jahre später liegt 

mein Bein im 

Bett, an meinem 

Hüftknochen 

befestigt, am 

Beckengür- 

tel — an den 

Lendenwir- 

beln, den 

Brustwir- 

beln, den 

Halswirbeln, 

dem simplen 

Schädel. 

So etwas in 

der Art), ein 

Wrack, zwischen 

nassen 

Erdklumpen 

und verstreu- 

ten braunen 

Tannennadeln (du 

rammst deinen 

Kopf tief in den Berg aus Tannennadeln, den 

eine Horde übergroßer Ameisen zusammengetragen 

hat, und wartest auf eine Art Erleuchtung. Nach einer 

Weile fasst du dir ein Herz und öffnest die Augen.) 

[...]

— Schau dir BITTE dieses beschissene Muttermal 

an! 

[...] 

Ein funktionsloses Deko-Gebäude, ein architektonischer 

Witz, bei Nacht. Die Alarmscheinwerfer — hunderte 

— schalten sich EIN, als du durch das nasse, 

hohe Gras auf das Gebäude zugehst. Das Licht würde 

für ein ganzes Stadion reichen! Instinktiv wirfst 

du dich zu Boden und kriechst das letzte Stück, du 

hievst dich bäuchlings mit den Ellbogen nach vorne 

(deine Beine schleifen nutzlos hinter dir her (‚Christinas 

Welt’)); du bist sofort durchnässt. Als du näher 

kommst, siehst du, 

dass der Deko-Bau 

die Form deines 

Tumors nachäfft 

(wie ge- 

schmacklos!). 

— Die Fas- sade ist mit 

einem teuer 

aussehenden 

Lack 

überzogen: 

eine rosa 

marmorierte 

Glanzschicht, 

die — laut 

Broschüre 

— von der 

‚außergewöhn- 

lich hodenartigen 

Oberfläche des 

Tumors’ inspiriert 

wurde. 

Es sieht so aus, als würde sich der Deko-Bau ducken, 

er steht in einer flachen Mulde, im Schatten einer 

Reihe von Eichen, die ihre Äste spreizen. Die Nacht 

ist schwül. Du robbst den Hang hinab, auf den Deko-Bau 

zu, und hältst an der Wiesenkante inne — die 

Wiese grenzt hier an billig-piefige Bodenplatten, die 

einen Vorplatz einfassen, der völlig mit dem Stil der 

übrigen Anlage bricht — vielleicht haben den die Makler 

angebaut, in der Absicht, damit eine altersmäßig 

breitere Zielgruppe zu erreichen und allgemein die 

extravaganteren Elemente des Deko-Baus herunterzuspielen. 

Du wartest ab, schwer atmend, dann geht 

die Alarmbeleuchtung aus und du wirst zurück ins 

Schwarze getaucht, das Gebäude ist jetzt nur noch 

als schwarzer Spiegel auf schwarzem Grund wahrnehmbar, 

der nicht auf die Augen einwirkt, sondern 

auf den randlosen Schmerz, der aus dem tumorösen 

Kern deines Körpers strahlt; wie eine Ultraschall-Lokalisierung, 

die aufzeichnet, dass der Deko-Bau 

entweder mikrosko- 

pisch klein ist oder 

der Tumor inzwi- 

schen die Größe 

einer Garage 

erreicht hat. 

Du kannst 

dir ein kurzes 

Aufheu- 

len nicht 

verkneifen, 

und obwohl 

es die heiße 

Nacht sofort 

verschluckt, 

löst es 

irgendwo 

Hundegebell 

aus, und einen 

Augenblick 

später erscheint 

Licht an einem 

Fenster, das du vor- 

her gar nicht bemerkt 

hast und das sich im ersten Stock des Gebäudes 

befinden muss. Gardinen verbergen die Details im 

Inneren, aber man kann den Umriss einer Gestalt 

erkennen, die sich ruckartig aufsetzt — sie schnellt 

hoch, als hätte sie gerade einen Albtraum gehabt,

wie ein soeben gefällter Baum, rückwärts abgespielt. 

Diese Gestalt hat etwas an sich — der Anblick ihrer 

abfallenden Schultern und des hervortretenden 

Kopfes, ihre dünnen, ungleich angesetzten Arme — 

so etwas wie ein weit aufgerissener Mund — die Bewegungen 

— die, gelinde gesagt, panisch wirken —, 

das dir den Magen umdreht. Egal, jetzt ist die Figur 

aufgestanden, torkelt davon — wahrscheinlich will 

sie nach dem Hund sehen. Du kannst sie, die Gestalt, 

hören, sie flüstert, murmelt, redet, vielleicht mit sich 

selbst, vielleicht mit dem Publikum im Studio. Dann 

wieder ein HEULEN in der Dunkelheit, und es ist dein 

Heulen, das parodiert, sarkastisch nachgeäfft wird — 

von der Stimme aus dem Inneren des Deko-Baus, von 

der Gestalt (dem GERÄUSCHEMACHER gelingt es, 

das unrhythmische Schlurfen ihrer Schritte perfekt 

zu evozieren). (Du 

drückst dich so 

flach wie es nur 

geht auf den 

Boden, mit 

weit offenen 

Augen zur 

Dunkelheit 

hin, und 

ganz im 

Stillen 

begreifst du, 

dass sich 

im Inneren 

deines Kör- 

pers gerade 

eine unend- 

lich winzige 

Version 

dieser Szene 

abspielt). Die Tür 

zum Deko-Bau 

— weiß, doppelver- glast, schallgedämpft 

— öffnet sich. Und da kommt sie, die Gestalt, steht 

da: riesig, nass, ein braunes Handtuch um die Taille, 

überall behaart, lächelnd, feuchte Augen, du kannst 

ihre Genitalien sehen, weil du auf dem Boden liegst 

— bei jedem ihrer Atemzüge hört man ein leichtes 

Pfeifen, sie schnauft vor Anstrengung. Von der Türschwelle 

aus sieht sie sich prüfend um, die Alarmbeleuchtung 

ist wieder AN — hell wie der Tag, und jetzt 

bist du nicht mehr zu übersehen, wie du da liegst, 

nass, gelähmt, die Broschüre umklammernd — KIT- 

SCHIG — und ja, natürlich, die Gestalt blickt zu dir 

herunter, sie lächelt und wie ein beschissenes Tier 

streckt sie dabei ihren fetten, viel zu haarigen Kopf 

nach vorne. Sie scheint geduldig auf eine Erklärung 

zu warten, tut so, als wüsste sie nicht bestens, was 

passiert ist und warum du gekommen bist. Also 

sagst du, MIT ÜBERSCHLAGENDER STIMME ‘Wohnen 

Sie hier?’ 

Und dann dreht sie sich um, ohne zu zwinkern, weiter 

lächelnd, und geht zurück ins Gebäude. Du stehst 

auf und folgst ihr, 

die Tür schließt du 

leise hinter dir. 

Und du weißt 

genau, wie 

du diese Tür 

abschließen 

musst, weil 

du selbst 

so eine zuhause 

hast 

— nicht bei 

dir zuhause, 

sondern 

bei dei- 

nen Eltern 

zuhause-dir 

zuhause 

— erst den Türknauf hochdrücken, 

DANN 

den Schlüssel 

umdrehen. 

[...] 

Du lehnst den Tumor an den Türrahmen, nimmst ein 

teures Küchenmesser und markierst den höchsten

Punkt des Tumors mit einer Kerbe. Der Tumor tritt 

einen Schritt zurück, um staunend zu prüfen, wie 

viel er seit der letzten Kerbe gewachsen ist. Neben 

diesem Protokoll des Fortschritts hat jemand auf 

dem Türrahmen noch einen anderen, nicht definierbaren 

Vorgang dokumentiert, allerdings mit schwarzem 

Filzstift auf glänzendem Weiß. Aus den Daten 

(es sind hunderte) lässt sich schließen, dass diese 

Messlatte das Schrumpfen von Etwas im Verlauf von 

ca. 60 Jahren erfasst. Zum Fußboden hin werden die 

Markierungen blasser, der Filzstift trocknet aus. 

[...] 

[...] 

Gründlich waschen, und dann Kakaobutter einmassieren. 

Eine compu- 

tergenerierte 

Kugel, mit 

(mitteleuropäisch) 

hautfarbenem 

Überzug, 

dessen 

Bump-Map- 

Textur Fisch- 

schuppen 

nachahmt. Ihre 

Polygonzahl 

ist unglaublich 

hoch, von daher 

ist die Bildfrequenz, 

mit der sie rotiert, 

zumindest auf deinem Uraltcomputer jämmerlich. 

Sie ruckelt und springt auf ihrer Achse. Du überlegst, 

dass die beste Begleitmusik dazu ‘Lies Up The Niger’ 

von den Sun City Girls wäre — vielleicht auch nur, 

weil das JETZT GERADE läuft (in jedem denkbaren 

Augenblick wird irgendwo auf der Welt gerade ‘Lies 

Up The Niger’ laufen), aber das Stück scheint in der 

Tat etwas von den missglückten Bewegungen der Kugel 

aufzugreifen. Also fügst du noch einen grotesken, 

grünen Linsenlichtreflex hinzu. Und das mahlende 

Geräusch von hartem Fels auf hartem Fels. Und eine 

Untertitelung in kursiver Helvetica Neue, die in stockenden, 

verquasten Sätzen eine kulturhistorische 

Ausstellung beschreibt, in der Fetische und Reliquiarien 

von der Antike bis heute gezeigt werden und die 

mit dem Satz endet, dass diese Kugel die Schutzheilige 

der letzten Worte sei — oder jener Menschen, 

die sich erst in letzter Minute, an der Schwelle des 

Todes, dem Glauben zuwenden; oder derer, die sich 

schon in Leichen verwandeln, bevor ihre Stunde 

geschlagen hat. Die Schutzheilige von Kindern, die 

im Koma liegen, 

von Alzheimer-Patienten, 

von 

Verschütteten, 

die unter den 

Trümmern 

ergeben 

auf den Tod 

warten, nur 

von Tot en 

umgeben. 

Die Musik 

geht nahtlos 

in ‘Computer 

Forms’ von 

The Shadow 

Ring über. 

Glockenspiel 

und eine 

aggressive, 

verstimmte 

Gitarre — eine 

Stimme fragt ‘Wo- 

rüber werden sie 

noch schreiben, wenn alle Knöpfe gedrückt worden 

sind? ...’ Und du antwortest, in deinem Schlafzimmer, 

dem Hinterkopf deiner Partnerin oder deines Partners 

zugewandt, flüsternd, [...]

(Diese Stunden der Verzweiflung (obwohl es vielleicht 

nur eine oder eine halbe oder ein paar Minuten 

sind), wenn sich die Nacht in endlose Abgründe 

dehnt und du daliegst, in deinem Kopf hin und her 

rast, durch die immer gleiche Haltlosigkeit, von 

Sorgen gequält — ein aussichtsloses, sinnloses 

Wühlen in deinen Ängsten, Wehwehchen, Ambitionen, 

vergessenen Erledigungen (die vielleicht schon 

Jahre zurückliegen oder gerade anstehen), gescheiterten 

Vorhaben — alles zusammengezurrt zu einem 

riesigen Ich-kotze-gleich-Ball, mit dem du kämpfst 

und den du in den Armen hältst wie einen nackten 

Kuckuck, den man dich zu bemuttern zwingt. ‘Was 

soll aus mir (...)?’, sagst du zur Zimmerdecke. ‘Wie 

kann ich jemals (...)?’, denkst du, während dein Blick 

hundertmal das Vorhangmuster und den Plastikstuck 

an der Wand ab- 

sucht, um vielleicht 

doch irgendwo 

ein Gesicht zu 

erahnen. Da 

ist nichts zu 

machen, es 

gibt keine 

Lösung für 

deine nie 

endenden 

Probleme. 

Und neben 

dir, friedlich 

schlafend, 

liegt deine 

Partnerin 

oder dein 

Partner, ist 

ganz woanders; 

niemand 

kann dich trösten. 

Am Morgen wirst 

du gehen müssen, 

dieses Leben hinter dir lassen. Es war ja klar, dass es 

nicht funktionieren würde. — Du wendest dich wieder 

dem Bündel des Unlösbaren zu — das sich jetzt zu 

einem gigantischen, fleischigen Himmelskörper zusammenballt 

— und dann SCHLUCKST DU ES, und 

dir kommen die Tränen. Du spürst, wie es langsam 

und mühevoll die Speiseröhre abwärts wandert.) 

[...] 

Wenn es morgen früh noch nicht besser ist, gehen 

wir zum Arzt. 

(Natürlich ist es am Morgen dann nicht besser.) 

[...] 

(Was das Thema Vergleiche betrifft, ist sicher die 

thailändische Stinkfrucht der unangefochtene Spitzenreiter. 

Aber bei diesem Exemplar und in diesem 

Stadium wäre es wohl am treffendsten, eine Satsuma 

oder eine Clementine heranzuziehen (je nachdem, 

welche bitterer 

ist). Deren Textur 

hat gewisse 

Eigenschaften, 

an denen 

sich ein 

bestimmter 

Zustand der 

Haut recht 

plastisch 

illustrieren 

lässt — die 

abnorme 

Färbung 

schränkt das 

allerdings 

etwas ein; 

im Körper 

tritt diese 

Färbung selten 

auf, doch wenn 

man sie auf dem 

besagten imaginären 

Feld platzieren will, 

deuten sich einige höchst exaltierte Verbindungen 

an: Jod und Schimmel sind hier besonders hervorzuheben. 

Die grell orange leuchtende Flechte PRANGT 

an der Seitenkante des Grabsteins.) Eine knubbelige 

Kugel. ( )

[...] 

Mitten im Südpazifik, in dreihundert Meter Tiefe, wird 

vermeintlich ein außerirdisches Raumschiff entdeckt, 

nachdem einem Schiff, das transozeanische Kabel 

verlegt, das Kabel gekappt wurde und daraufhin 

die US Marine den Fall zu untersuchen begann. 

Das Raumschiff ist dick mit Korallen überwachsen, 

woraus man schließt, dass es seit UNGEFÄHR 300 

Jahren dort auf Grund liegt. Mit der Erforschung 

des Raumschiffs wird ein Team beauftragt, das aus 

der Biologin Dr. Beth Halperin (Sharon Stone), dem 

Mathematiker Dr. Harry Adams (Samuel L. Jackson), 

dem Astrophysiker Dr. Ted Fielding (Liev Schreiber), 

dem Psychologen Dr. Norman Goodman (Dustin 

Hoffman), und 

einem Offizier der 

Navy (Peter 

Coyote) besteht. 

Während des 

Aufenthalts 

am Grunde 

des Ozeans 

wird das 

Team (begleitet 

von 

zwei Marinetechnikern) 

in einer 

Unterwas- 

serstation 

namens Ha- 

bitat einquartiert, 

einem 

künstlichen 

Lebensraum, der 

mit den allerneusten 

technischen 

Errungenschaften 

ausgestattet ist. Das Team entert das Raumschiff und 

macht dort verschiedene Entdeckungen. Als Erstes 

zeigt sich, dass es sich nicht um ein außerirdisches, 

sondern um ein amerikanisches Raumschiff handelt. 

Aus dem Alter des Korallenbewuchses und aus der 

weit fortgeschrittenen Technologie an Bord schließt 

die Forschungsgruppe, dass das Raumschiff aus der 

Zukunft kommen muss. Aus dem letzten Datum im 

Logbuch 06/21/43 (21/06/43) lässt sich das Jahrhundert 

(!!) nicht ablesen. Der letzte Eintrag im Logbuch 

beschreibt ein “Unbekanntes Ereignis (Eintrag)”, 

offensichtlich den Sturz des Raumschiffs in ein 

schwarzes Loch, der dann wiederum die Zeitreise 

auslöste. Die Raumexpedition hatte unter anderem 

den Auftrag, überall in der Galaxie Objekte zu sammeln 

und zur Erde zurückzubringen. Ein besonders 

faszinierendes Fundstück ist eine große, perfekt 

gerundete Kugelform im Frachtraum. Diese Sphäre 

schwebt etwa einen Meter über dem Boden und ihre 

Oberfläche besteht aus einer undurchdringlichen 

Flüssigkeit, in der sich die Umgebung spiegelt, Menschen 

jedoch nicht. 

Der Logbuch- 

eintrag über 

die Umstän- 

de, die zur 

Rückkehr 

des Raumschiffs 

ge- 

führt hatten, 

lässt Harry 

schlussfolgern, 

dass 

die Besatzung 

der 

Habitat dem 

Tod geweiht 

ist: Hätte es 

Überlebende 

gegeben, hätten 

diese von dem 

Ereignis berichtet, 

das dann nicht als „unbekannt“ klassifiziert worden 

wäre. Wenig später verschafft sich Harry heimlich 

Zutritt zum Raumschiff, wo es ihm gelingt, doch in 

die schwebende Sphäre einzudringen. Kurz darauf 

beginnen die Computer der Habitat, kodierte

Botschaften in Form von Zahlenreihen anzuzeigen 

und es gelingt Harry und Ted, die Nachrichten zu 

entschlüsseln und den Dialog mit einem offenbar außerirdischen 

Wesen aufzunehmen, das in der Sphäre 

eingesperrt ist (und sich „Jerry“ nennt). Bald stellen 

sie fest, dass „Jerry“ alles mithören kann, was an 

Bord der Habitat gesprochen wird. Harrys Eindringen 

in die Sphäre hindert das Team daran, sich rechtzeitig 

vor einem Taifun in Sicherheit zu bringen, der mit 

enormer Gewalt an der Meeresoberfläche wütet und 

die Besatzung zwingt, fast eine Woche lang in der 

Tiefe auszuharren. Dann ereilt eine Serie tragischer 

Ereignisse die Gruppe: Fletcher, der Marinetechniker, 

stirbt bei einem Angriff aggressiver Seenesseln, 

was immer das für Biester sein mögen; ein riesiger 

Tintenfisch (Porzellanauge) greift die Station an, beschädigt 

sie schwer 

und tötet Edmunds, 

indem er ihren 

Körper komplett 

zermalmt, 

dann Ted, den 

er mit einem 

mächtigen 

Feuerstoß 

in die Luft 

sprengt, und 

dann auch 

Barnes, den 

die Krake in 

dem darauf 

folgenden 

Tumult 

von einer 

computerge- 

steuerten Tür 

in zwei Hälften 

schneiden lässt; 

und Norman wird 

von Seeschlangen 

angegriffen. Der Urheber all dieser Vorkommnisse ist 

Jerry. 

So bleiben schließlich nur Harry, Norman und Beth 

übrig. An diesem Punkt wird ihnen bewusst, dass sie 

nun alle in die Welt der perfekten, schwebenden Kugel 

eingedrungen sind, wodurch sie die Macht erlangt 

haben, ihre Gedanken in Wirklichkeit zu verwandeln. 

Die Katastrophen, die sie heimgesucht haben, waren 

also nichts anderes als die Realität gewordenen Ausgeburten 

ihrer schlimmsten Fantasien. Sie stellen 

fest, dass der Name “Jerry” falsch dekodiert wurde 

und tatsächlich “Harry” lautet; es ist Harrys Unterbewusstsein, 

das mit ihnen über das Computersystem 

kommuniziert, während Harry schläft. Da beginnen 

Beths Selbstmordfantasien sich so zu äußern, dass 

sie einen Countdown zur Zündung des Sprengstoffs 

in Gang setzen, der mitgeführt wurde, um die Korallen 

wegzusprengen. Als sie mit dem Mini-U-Boot von 

der Habitat fliehen wollen, generieren ihre Ängste 

ein Trugbild, das ihnen vorgaukelt, sie befänden sich 

auf dem Raum- 

schiff. Endlich 

durchschaut 

Norman dann 

doch die Täu- 

schung und 

drückt den 

Notfallknopf, 

um das 

Mini-U-Boot 

an die 

Wasseroberfläche 

zu 

bringen. Die 

Explosion 

zerstört die 

Habitat-Sta- 

tion und das 

Raumschiff, 

aber (was sie 

nicht wissen) die 

Sphäre selbst 

wird nicht beschä- 

digt. Die Wucht der 

Detonation erzeugt eine riesige Druckwelle unter 

dem Mini-U-Boot, das an die Meeresoberfläche 

gelangt, wo es von anderen Schiffen der Marine 

aufgenommen wird, so dass für die Überlebenden ein 

sicherer Druckausgleich möglich ist.

Der Film endet damit, dass die drei beschließen, mit 

Hilfe ihrer besonderen Kräfte die eigenen Erinnerungen 

zu tilgen, bevor sie zu den Vorfällen befragt werden. 

Damit wollen sie verhindern, dass das Wissen 

um die Sphäre in die falschen Hände gerät. Das ist 

die Lösung für Harrys Paradox, in dem sie zwar alle 

am Leben sind, aber ohne dass sie Kenntnisse über 

das “unbekannte Ereignis” erlangt hätten. In dem 

Moment, als sie das Wissen um das “unbekannte 

Ereignis” aus ihren Erinnerungen löschen, sieht man, 

wie die Sphäre aus dem Ozean emporsteigt und ins 

Weltall davonfliegt...” USW. USW. 

[...] 

Danach haben wir 

uns “Westworld” 

angesehen 

— auch eine 

Michael 

Crichton 

Verfilmung. 

Vielleicht 

hat er bei 

diesem 

Film sogar 

selbst Regie 

geführt. 

Jedenfalls 

ist der viel 

besser. Brutal 

und ohne 

besonderen 

intellektuellen 

Anspruch. Es 

wird gar nicht 

erst versucht 

zu erklären, was es 

mit den hochkomplizierten 

Robotern auf sich haben könnte, die als 

Cowboys, Ritter und Römer die Drei-Themen-Welten 

durchwandern, um die menschlichen Gäste zu 

entzücken. Die Technologie ist inzwischen so weit 

fortgeschritten, dass damit eben auch solcher Müll 

gemacht wird, so einfach ist das. Natürlich — und 

das ist die gleiche Lektion, die uns ’Jurassic Park’ 

lehren will — geht etwas schief mit den Robotern, 

und die Handlung rüstet sich für ein moralisierendes, 

paranoides Finale. Das Beste an dem Film ist Yul 

Brynner, der einen bösen Cowboyroboter spielt; er 

muss als Sündenbock für die Sheriff-Fantasien des 

reichen Touristen herhalten — als die Roboter ausflippen, 

wird er zum Massenmörder und zum Schrecken 

verbreitenden Erzfeind der Helden des Films. 

Danach sprechen wir über seine perfekte Glatze, die 

man leicht für ein Industrieprodukt aus Latex halten 

könnte; wenn er auftritt, bleibt sein schönes, ernstes 

Gesicht so ausdruckslos, wie es sich für eine Animatronikpuppe 

gehört. Einmal zieht er sein Gesicht ab, 

um in dem Wust aus 

Kabeln und blinkenden 

LEDs hinter 

der Fassade 

herumzu- 

pfriemeln. 

Dann schüt- 

tet er sich 

eine Flasche 

mit Chlorwasser- 

stoffsäure 

ins Gesicht. 

Beide Szenen 

sollen 

uns daran 

erinnern, 

dass wir nicht 

Yul Brynner 

vor uns haben, 

sondern einen 

Roboter; keinen 

Menschen, sondern 

eine Maschine. Dass 

wir das strikt voneinander trennen sollten. Aber du 

meinst, dass es dir nichts ausmachen würde, für einen 

Roboter gehalten zu werden — genauer gesagt, 

hättest du nichts dagegen, dich selbst für einen 

Roboter zu halten. Wenn du siehst, wie Yul Brynners

Gesicht wegschmilzt und dann der WUST AUS 

KABELN UND BLINKENDEN LEDS (dieselben) zum 

Vorschein kommt, wünschst du dir, auch ein gefühlloser 

Roboter zu sein, der immer weiterläuft, egal, 

ob er verwundet oder beschädigt ist. Damit spielst 

du doch auf deine Schmerzen an, oder. Zwei Michael 

Crichton Filme hintereinander durchzustehen — 

überhaupt zwei Filme hintereinander — war sicher 

extrem anstrengend. Du bist die ganze Zeit über hinund 

hergeschlingert, mal hat dich die Geschichte 

vereinnahmt, dann haben dich die Schmerzen wieder 

zurück in die grauenhafte Realität gerissen. Ich 

habe nichts davon gemerkt — ich war mit dem Film 

beschäftigt. Ich habe mich durch ein Sixpack Kronenburg 

durchgearbeitet — du hast eine ganze Flasche 

Oramorph geleert. Das ist heikel, sagst du, weil sich 

der Körper ziemlich 

schnell an das Morphium 

gewöhnt 

und damit die 

schmerzstil- 

lende Wirkung 

nachlässt. 

Darum brauche 

ich im- 

mer höhere 

Dosen, um 

den gleichen 

Effekt zu 

erreichen. 

Besonders 

gut ist der 

Beruhigungs- 

effekt, den 

das Zeug auf 

das mandarinengroße 

Ge- 

wächs hat, das 

HEFTIG auf meine 

Wirbel drückt — mit 

diesem faustgroßen Bastard ist es fast unmöglich, 

sich auch nur kurz zu entspannen. 

[...] 

Außerdem fällt es mir schwer, irgendwas anzuschauen, 

das mich emotional mitnimmt. Sobald die 

Handlung ins Gefühlige geht — egal, wie oberflächlich 

sentimental oder unmotiviert das auch sein mag 

— komme ich kaum mehr damit klar, und das wird 

immer schlimmer. Bei jedem Kinkerlitzchen fange ich 

an zu weinen. Mit Musik ist es genauso. Bartók bringt 

mich zum Schluchzen. Als ich die ’West Side Story’ 

gehört habe, habe ich hemmungslos geheult. Bei der 

’Suite bergamasque’ und Baden Powell war ich starr 

vor Tränen. Und das hat nichts Befreiendes, ganz 

und gar nicht. Diese Gefühlswallungen haben nichts 

Tröstliches — sie schüren bloß mein Selbstmitleid, 

verstricken mich weiter in die bedrückende Ichbezogenheit 

meiner beschissenen Krankheit. 

’Sphere’ und 

’Westworld’ waren 

wie Allego- 

rien meines 

Zustands, 

die beiden 

Filme haben 

mich extrem 

runtergezo- 

gen, mich in 

ein großes 

Schwarzes 

Loch der 

Verzweiflung 

(wieder- 

mal Harry 

Harlow) ge- 

schubst und 

um da wieder 

rauszufinden, 

werde ich sicher 

mehrere Stunden 

und ständige Ablen- 

kung brauchen. Gut 

vertragen kann ich alles, was mich weder anregt noch 

ärgert. Vorabendserien zum Beispiel bekommen mir 

ausgezeichnet. Auch Sport ist perfekt. So was Bescheuertes 

wie Dart. Oder Billard. ‚Ski am Sonntag’ 

(aber die Titelmusik nicht; die ist viel zu nostalgisch).

Ein modernes Kinderbuch. Eine Autozeitschrift. Es 

muss platt sein, aber trotzdem mitreißend — gefühlsmäßig 

ohne jede Reibung. Eine massive Chromstahlplatte, 

von der Sonne auf eine angenehme Temperatur 

erwärmt (Frühlingssonne: die nach 

einem lebenslangen Winter voller Schwarz und Grau 

vergessene Sonne) — du legst dich darauf, ohne 

dass es dir peinlich wäre, es kümmert dich nicht, wer 

dich so sieht. Naturfilme sind auch keine schlechte 

Wahl, solange du dich vor Vermenschlichungen 

hütest, denn einmal in diese Falle getappt, wirst du 

zutiefst romantisch und fängst an, mit allem möglichen 

mitzuleiden. 

Sei’s drum. Finde das Ding und dann halte dich dran 

fest, koste es, was es wolle. Sonst droht dir der emotionale 

Opfertod! 

(*SELBSTENT- 

ZÜNDUNG*) 

(Am Ende 

von ’Westworld’ 

bringt 

Yul Brynner 

als geis- 

teskranker 

Roboter den 

Protagonisten 

um, 

dann dreht 

er sich zur 

Kamera und 

feuert aus der 

Hüfte eine 

lange Salve ab, 

bis die Leinwand 

ganz schwarz wird. 

’THE END’ erscheint 

BREITGEZOGEN und mittig, in warmem Rot geschrieben, 

als schlecht animierte Blutspur (es ist das 

gleiche Rot wie bei dem Comicvampir, der am Anfang 

von ’Furchtlose Vampirkiller’ den MGM-Löwen ersetzt. 

In Grotesk geschrieben, genau wie dieser Text 

hier — nur FETT und aus Blut. Die Titelmelodie — ein 

unveröffentlichtes Stück von Wolf Eyes — kommt 

angeprescht wie ein stählerner Zuchtbulle. Der Abspann 

läuft von oben nach unten, die Schrift ist auch 

in Grotesk, aber nicht fett, in Neonpink auf Giftgrün. 

Vielleicht flackert sie stroboskopisch.) 

(’ETCETERA ETCETERA’, gesungen von Yul Brynner, 

allein in seinem Wohnwagen auf dem Set von 

‚Der König und ich’, dabei klebt sein leerer Blick an 

dem Muster aus Goldbrokat und tiefdunklem Rot, 

das seinen großartigen Königsmantel überzieht — 

er starrt in so einen typischen Schminkspiegel mit 

kugelförmigen Glühbirnen an jeder Seite, er ist bereit 

für seinen Auftritt. Im Aschenbecher rechts von ihm 

brennt eine Zigarette immer weiter herunter (im 

Spiegel links), in ei- 

nem Glas Bourbon 

zu seiner 

Linken (rechts) 

schmilzt das 

Eis immer weiter. 

Sein Kopf 

verströmt 

eine Art 

Hitze (ein 

Dunst- 

schleier 

hängt wie 

ein Heiligenschein 

in der 

Luft). 

Wenn man ge- 

nauer hinsieht, 

erkennt man die 

Schweißperlen, 

die sich durch die 

kompakten Schichten 

seines groben Asiaten-Make-Ups drücken. Ein kleiner 

Gipsfleck soll eine Vene abdecken, die besonders 

seemännisch wirkt und wie wild an seiner linken 

Schläfe pumpt. Keine Vene, sondern das schlampig 

hervorstehende Stück eines Kabels, das direkt unter

der Latexhaut liegt. Blaue Verkabelung, die etwas 

durchläuft, was sich weder als Knochenskelett noch 

als metallene Armierung entpuppt, sondern als Gerüst 

aus Mahagoniholz, eine Renaissance-Konstruktion 

mit reichen, barocken Verzierungen! In die 

hölzernen ‘Knochen’ sind rundherum feine Ornamente 

aus winzigen Weinranken eingebrannt. 

Der Schädel fällt ganz besonders auf. Auf dem 

Scheitel umfassen die Weinranken ein Schild, das in 

einer Art Runenschrift, in Hieroglyphen (die wir aber 

entziffern können) das Wachstum eines DINGS darstellt 

— das im Inneren eines Körpers anschwillt, von 

dem es schließlich ganz Besitz ergreift, um das, was 

vielleicht mal die Seele des Körpers war, durch eine 

Art Schatten aus flüssigem Lehm zu ersetzen, der 

immerhin eine Wei- 

le lang funktioniert, 

wenngleich auf 

einfachstem Niveau 

(essen, 

trinken, schlafen, 

vögeln, 

scheißen 

etc.) — so 

dass es 

eine Weile 

dauert, bis 

die anderen 

etwas 

bemerken. 

Aber der 

Ersatz büßt 

zunehmend 

seine flüssige 

Konsistenz 

ein, denn von 

den Rändern 

her verwandelt sich 

seine Beschaffenheit 

unvermeidlich in trockene, rissige Erde auf der einen 

Seite, während sie auf der anderen Seite in braunen 

Rauch übergeht. Diese Stadien unterscheiden sich 

nun deutlicher vom Original — von der Person, dem 

Wesen, was auch immer. Nun scheut man schon eher 

vor einer Umarmung zurück, so drücken es die Hieroglyphen 

aus. Zwangsläufig führt das zur Ächtung des 

bedauernswerten Subjekts (...) 

Wenn man etwas auf Abstand geht, sieht man, was 

für ein Schlamassel du mit Yuls Schädel angerichtet 

hast. Abgeschälte Latexhaut — die in ekelhaften 

Lappen an seinem Rücken herabhängt — kreuz und 

quer ragen steife Kabelbündel (Erde, Phase, Neutral) 

hervor. Und darunter dieses wunderschöne Mahagonigebilde, 

dessen Bienenwachspolitur schimmert 

und dessen vertracktes Rebenmuster sich in präzise 

eingebrannten Rinnen überall um das Holz rankt. 

Keine Weinreben, sondern Kletterrosen — gespickt 

mit Dornen. Sie ranken sich bis zum Scheitel hinauf, 

zu den Hieroglyphen, deren Thema jetzt klar ist, 

offenbar geht es um diese furchterregende Gottheit 

aus computerge- 

neriertem Fett und 

Fleisch — eine 

Kapsel aus 

zermahlenem 

Fleisch, die 

angebetet — 

oder zumindest 

selig 

gesprochen 

wird. 

Fleischzeug 

für die 

Zukunft: 

genetisch 

konstruiert 

und ange- 

pflanzt (seitlich 

auf einem 

umgestürzten 

Baumstamm, wo 

es irgendwann im 

22. Jahrhundert zu- fällig von jemandem 

entdeckt wird, der seinen Hund ausführt) — Kugelfleisch. 

Eines davon mutiert, erlangt die Fähigkeit 

zu denken, begehrt auf, versklavt andere, wird zum 

Gott, verschlingt und verschlingt und verschlingt 

alles, bis keine Nahrung mehr übrig ist. Etc. [...] Du

gehst jetzt mal — ich räume diesen gottlosen Saustall 

auf.) 

[...] 

Der Tumor, der jetzt viele Hektar — Morgen, Klafter 

(viele altertümliche Maße) umspannt — dreht 

sich im Schlaf. Er schwitzt. Und beginnt stoßweise 

zu schnarchen, die Luft schlürft er durch diverse 

Pfützen aus verschiedenen Substanzen unterschiedlicher 

Zähigkeit hinunter, mindestens eine davon ist 

regenbogenfarbig und entflammbar —, die sich in 

den Felsmulden angesammelt haben, die unten an 

der Schwelle von [...]. Das Geräusch ist unerträglich, 

es hört sich an wie ein Erdrutsch oder wie ein 

Kind, das heftig mit seinen krustigen Milchzähnen 

knirscht. Irgend- 

wo gibt es einen 

unterentwickel- 

ten Mund dazu, 

mit Schwimm- 

häuten. Zähne 

wie Sta- 

laktiten und 

Stalagmiten 

vor dem 

Schlund 

einer Höhle, 

die aus- 

schließlich 

für die Rei- 

fung einer 

lokalen Kä- 

sespezialität 

genutzt wird; 

diesen Käse 

darf man nicht 

in öffentlichen 

Verkehrsmitteln 

mitführen, und selbst 

in der Region, aus der er kommt, gilt er als etwas 

für ausgesuchte Kenner, er wird üblicherweise auf 

Wochenmärkten verkauft, offen und strotzend vor 

Maden, deren Verdauungssekrete dem Käse seinen 

ungewöhnlichen Charakter verleihen. Die winzigen, 

gelben Schmieren aus der Wucherung sorgen für den 

richtigen Stich, traumhaft. Uns wird das alles zuviel, 

wir stürmen aus der Fromagerie und kichern vor Ekel. 

(...) Tief im Inneren der Höhle steht ein dramatisches 

Diorama, das eine Gruppe aus Neandertalerskeletten 

zeigt, die sich wie in einer Krippenszene um ein 

kleineres, auf einer Felsplatte liegendes Skelett 

scharen, und reihum stößt jeder Neandertaler einen 

angespitzten, mittlerweile versteinerten Stock in 

das kleine Skelett hinein, etwa dort, wo einst der 

Bauch war. Im flackernden Licht deiner Fackel wirkt 

die Szene sehr lebendig. (...) Noch tiefer drinnen, 

am Kehlkopfeingang, zucken die Knorpelflügel der 

Epiglottis, um dich weiter nach unten zu führen, in 

die Tiefen eines muskulösen Lochs. An den Flügeln 

des Kehldeckels befinden sich Geschmacksknospen, 

jede ein Augapfel, 

der zusammenzuckt 

und tränt, wenn 

du mit deiner 

Fackel darü- 

berstreichst 

[...] 

(Die 

Träume des 

Tumors sind 

schwerfällig 

und meistens 

banal. Falsch 

angezogen zu 

sein, sich am 

Arbeitsplatz 

zu blamieren, 

unanständig mit 

halb vergessenen 

Bekannten zu fummeln, usw. Diese faden Enthüllungen 

sind enttäuschend — aber sie verweisen auf eine 

verborgene Wahrheit, die mit dem völlig unspektakulären 

Charakter dieser Erkrankung und der 

Langeweile dieses möglichen Todes zu tun

hat. Die kaum zu stillende Nachfrage nach Wildwasser-Kanutouren, 

Ballonfahrten, Bungee Jumping 

und Ähnlichem — nach noch mehr Disko vor dem 

Tod — resultiert aus dem schrecklichen, repressiven 

Mythos, den ein Geheimbund kulturkritischer Gurus 

initiierte, nachdem sie sich zu Silicon-Valley-Arschlöchern 

gemausert hatten. Der Zwang zum Positiven; 

die Pflicht, TAPFER ZU SEIN, GLÜCKLICH ZU SEIN 

— dem Tod WIE EIN ECHTER MANN gegenüberzutreten. 

Du gestehst, dass du dich diesem Zwang 

ausgesetzt fühlst; wie um alles in der Welt soll man 

darauf reagieren, wenn man in diesen letzten Tagen 

auf nichts anderes mehr Lust hat als AUSGIEBIG zu 

heulen, sich in Grabesstimmung den eigenen Fantasien 

zu überlassen und die nächste, nochmal erhöhte 

Dosis von Schmerzmitteln zu bekommen? Dabei 

packst du ein Buch 

aus, wieder etwas 

über Alterna- 

tivmedizin, von 

einem Freund, 

der nicht die 

leiseste 

Ahnung hat, 

worüber er 

mit dir reden 

könnte — 

sie schauen 

dich einfach 

an, ihre 

Augen hin- 

ter DICKEN 

NEBEL- 

SCHLEIERN, 

den Kopf 

schief gelegt, 

die Brauen 

zusammengezogen, 

ein ‘Ts’ auf 

der Zunge, das dort 

bereitliegt, um je nach Bedarf Fassungslosigkeit oder 

Zustimmung zu deinen traurigen Mitteilungen zu 

äußern. Ja, du bist in diesem Austausch stillschweigend 

inbegriffen; was bleibt dir sonst übrig?) 

(Außer vielleicht heute Nacht. Du bist unterwegs, 

völlig drüber, ziehst alleine durch die Kneipen der 

Umgebung, auf der Suche nach etwas — einer 

Schlägerei, vielleicht, oder Sex. Wahrscheinlich keines 

von beidem. Wahrscheinlich suchst du nur eine 

Bestätigung für deine Unzufriedenheit, die Romanze 

deines Zustands. Eine Vorführung melodramatischen 

Ausmaßes, mit Begleitmusik, die an die Titelmelodie 

von John Barrys ‘Midnight Cowboy’ erinnert. (Die 

verlogene Romantik der Prostitution.) Und tief unten, 

in seiner ausgebeulten Nische, dreht sich der Tumor 

um und betritt in einer parallelen Bewegung ein anderes 

Traumgelände, durch eine bislang unbemerkte 

Fliegengittertür. Drinnen gähnen die Staked Plains, 

übersät von zerschmetterten ZÄHNEN, und eine 

Schlacht wird ausgefochten: eine Horde Eingeborener 

kämpft gegen 

einen uniformierten 

Zug der 

Kavallerie. 

Mündungsfeu- 

er, zischende 

Pfeile, Mund- 

harmonika. 

In der Ge- 

stalt eines 

Büffels 

sucht sich 

der Tumor 

seinen Weg 

durch einen 

Teppich aus 

Leichen, 

von denen 

jede weitere 

noch ärger von 

Pfeilen durch- 

siebt ist — noch 

weniger identifizier- 

bar — als die vorherige. 

Schließlich bleibt der Tumor doch neben einer 

Gestalt stehen, die derartig mit Pfeilen gespickt ist, 

dass sie sich — glücklicherweise, wird uns klar — in 

einen Buckel aus stacheligem Gras verwandelt hat. 

Stachelgras mit Kuckucksspeichel beschmiert.

Der Tumor fängt an zu grasen, er vergisst die 

Schlacht und genießt die ungewöhnlichen Sinneseindrücke, 

während er zunehmend die Steuerung und die 

Eigenheiten dieses Vehikels in den Griff bekommt. 

Plötzlich (PLÖTZLICH) spürt der Tumor einen 

schrecklichen, stechenden Schmerz in seinem 

Kreuz, er wirbelt herum und sieht einen Kavalleriesoldaten 

über sich, und einen langen, blanken Degen, 

der tief in seinem Rücken steckt. Der Tumor stürzt, 

gelähmt (ein wichtiger Teil des Nervensystems wurde 

verletzt) und der Soldat, unablässig grinsend, geht 

gleich dazu über, den Tumor bei lebendigem Leibe zu 

häuten, äußerst geschickt reißt er den Balg von den 

rohen Muskeln; schon hat er den zitternden Körper 

mit einer flamboyanten Geste komplett aus dem Fell 

geschlagen. Er spannt die Haut zum Trocknen auf 

ein geodätisches 

Gitter aus Stöcken. 

Dann wendet er 

sich wieder dem 

jetzt entblöß- 

ten, rohen 

Tumor zu, 

und beginnt, 

ihn aus- 

zuweiden. 

Schwer, 

stumpf und 

glitschig 

gerinnt das 

Blut in dem 

Schlitz, 

der von 

unterhalb 

des Kinns 

bis kurz über 

den Genitalien 

klafft. Eine kalte 

Hand reißt ALLES 

raus und wirft 

es in großen Klumpen auf die trockene Erde. Das 

FLATSCH! einer Lunge auf DER TROCKENEN ERDE, 

usw. Jedes Organ, jeder unkenntliche Fetzen wird 

zu etwas nützlich sein. Wir verstehen. Was nicht als 

Verpflegung für die hungrige Schar taugt (die sich 

in der Nähe herumdrückt), wird getrocknet und 

als Aphrodisiakum verwendet oder aufgespannt, 

um so etwas wie Hüte oder Kondome daraus zu 

machen. Das hier (er hält eine Handvoll nasses Rot 

hoch) werde ich selbst auf dem Höhepunkt eines 

Rituals verzehren. Das wird mir besondere Kräfte 

verleihen (...). Das hier (ein Lappen aus Darmnetz 

hängt triefend über zwei Fäusten, wie brauner, 

durchgewalkter Pizzateig) wird über den untersten 

Zweig der nächsten Fichte gelegt, um so den Zorn 

des besonders fleischigen Gottes zu besänftigen. 

Dieses Zeug hier (ein Strom von milchig-weißem 

Saft, der aus einem rosa Schlauch gepresst wird 

(eine Schmerzschraube) wird gekocht und mit Blut 

aus deinem Kopf vermengt — dann füllt man das 

Gemisch in eine gut gefettete Kuchenform und backt 

es. So wird alles 

seine Verwendung 

finden — 

obwohl sich 

im Moment 

noch alle 

Stücke 

neben dem 

Soldaten 

in einem 

riesigen 

Abfallhaufen 

aus 

geronnenem 

Blut auftürmen. 

Endlich fertig, 

steht der Soldat 

erschöpft und von 

oben bis unten in Blut getränkt da, seine Augen und 

Zähne heben sich in obszönem Weiß von dem roten 

Grund ab. Trotz alledem fühlt sich der Tumor ENT- 

STRESST.

[...] 

Der Tumor fährt aus dem Schlaf hoch, und es dauert 

eine Weile, bis er den Traum abschütteln kann und 

sich erinnert, wo er ist — was er ist, was möglich ist, 

was das ENDE von all dem sein könnte — und er in 

sein stummes Vor-sich-Hinbrüten zurückfällt, UNTER 

GEHEIMHALTUNG (*). Dabei krachst du gerade 

durch die Eingangstür rein. 

[...] 

— Du weißt, was ich meine. Ich meine, dass der 

Tumor mit einer außerordentlichen, aber genau vorhersehbaren 

Geschwindigkeit wächst. WIE IN, es ist 

nichts Unerwartetes passiert. Um sein WACHSTUM 

aufzuhalten, wie in. 

WIE IN, es gibt keinen 

Grund zur 

Beunruhigung. 

Außer für den 

Tumor selbst, 

von dem 

man nicht 

weiß, ob er 

AUF DEM 

KRIEGS- 

PFAD ist 

oder nicht. 

[...] 

Wieder eine 

Höhle. Diesmal 

irgendwo am nörd- lichen Polarkreis — 

oder seitlich in einen Kamm des Himalaya gebohrt. 

Oder ein Stollen in einer verlassenen Kolonie auf 

dem Neptun, über dem Eingang baumelt ein Schild, 

das etwas in einer unbekannten Bilderschrift verkündet. 

Eine Dunstglocke aus Neptunstaub. Im 

Inneren dieser Höhle ist es unglaublich kalt. Und 

dunkel — die Sorte Dunkelheit, die dir fast die 

beschissenen Augen ausreißt, die Sorte Dunkelheit, 

die einen schluckt, die einen würgt. Es stinkt 

hier drinnen: Nach etwas Verlassenem, das sich vor 

Urzeiten in diese gleichgültigen Wände gefressen 

hat. Wände wie aus Stahlblech, das einst als massive 

geologische Grillpfanne benutzt wurde, um darauf 

ausschließlich Büffel a la plancha zuzubereiten. Oder 

eine Art Megafauna, ein Tier, das ungelenk über die 

letzten, albernen Dinosaurier und die bescheidenen 

Säugetiere hinwegstakst, die gleichzeitig mit uns 

leben. Der Geruch der Fleischstücke, die hier an 

diesen Wänden gebraten wurden, gut und gerne eine 

Million Jahre lang — die Hitze, die das sich wälzende 

Blut des Kontinents dazu abgab — auf einen Schlag 

ertränkt in einem 

plötzlich auftretenden, 

giganti- 

schen Ozean, 

der von 

Luftstrudeln 

aufgewühlt 

ist und nur 

so strotzt 

vor Quastenflossern. 

Dann ist die 

gesamte 

Eismasse 

(man sieht 

das in 

aufreizend 

langsamem 

Zeitraffer mit 

schwungvoller 

Musik) (...). Im 

hinteren Teil der 

Höhle wird der Ge- 

ruch noch intensiver 

und bekommt dann eine fäkale Note. (Du spürst die 

Dunkelheit an deinen ausgestreckten Händen — den 

Scheißegestank unter deinen Fingernägeln; und die 

Kälte steckt dir natürlich IN DEN KNOCHEN.) (Die 

Akustik verdient eine Erwähnung: der Widerhall

der Schritte beschreibt eine Art Tunnel, die Wände 

beiderseits müssen ganz nah sein — gleich über 

deinen wild flatternden Fingerspitzen — während 

im Ungewissen bleibt, was mit dem Eingang hinter 

dir ist und was immer noch vor dir liegen mag. Sehr 

eigenartiges Echo hier drinnen. Du stößt ein paar 

einzelne Beller aus. Dann ein Schrei — so bedrohlich, 

dass du starr vor Schreck bist. Dann ein noch 

krasseres Geräusch — etwas Unerhörtes. Wie in, du 

wusstest nicht, was du SAGEN würdest, bis du es 

gesagt hast. Der Name ‘Greg’. ETC. 

Das Echo, das auf jedes einzelne Geräusch folgt, 

lässt etwas Drittes vermuten — etwas zwischen 

deiner Stimme und dem Höhlenecho. Später wirst du 

es als Doppelspur deiner Stimme beschreiben, die 

sich wie ein Chor 

und mit tragischer 

Ironie an das 

Publikum 

wendet (das 

leise in der 

Dunkelheit 

herumschleicht, 

vor oder 

hinter dir, 

eher hinter 

dir) — und 

dabei eine 

Wahrheit 

verkündet, 

die dich BE- 

TRIFFT, von 

der du selbst 

aber NICHTS 

WEISST. Dieser 

Chor starrt aus 

deinen funktions- 

losen Augen und 

scheut nicht einmal davor zurück, auch durch deinen 

Mund zu kommunizieren — dabei verankert er seine 

Gesetze in der leichten Vertiefung zwischen der 

Stimme und dem Echo. Diese Höhle, denkst du, ist 

ein Theater. Aber ich bin kein Schauspieler. Wenigs- 

tens nicht im herkömmlichen Sinne. Ich vermute 

nur, ein Schauspieler zu sein. Du flüsterst etwas, 

offenbar so leise, dass man es kaum hört. Etwas 

etwas etwas. Du malst dir aus, wie dein Atem vor dir 

schwebt, wie eine echte Wolke in der Luft, vielleicht 

einen Zuschauer sachte streifend, der geräuschlos 

zurückweicht, ein paar Zentimeter von deinem 

Gesicht entfernt, ohne zu atmen, ohne einen Ton von 

sich zu geben, er beobachtet dich nur — er ist ganz 

und gar Pupille, ganz schwarze Augäpfel, die wie 

besessen in ihren geweiteten Höhlen hinund herschwenken. 

Obwohl noch immer jeglicher bestätigender 

Sinneseindruck fehlt, ist all das ganz sicher wahr. 

Endlich, mit einem scharfen Atemzug, werden deine 

liebenden Hände fündig; eine Oberfläche, vielleicht 

die Rückwand der Höhle. Gleichzeitig verändert sich 

die Akustik, hin zu etwas Näherem — 

der abgestorbe- 

nen Luft eines 

Sommerpfa- 

des irgendwo, 

etwa auf 

Meereshöhe. 

Und unter 

den Füßen 

fühlt es 

sich nach 

Moos 

an. Oder 

Schaumstoff. 

Die OBER- 

FLÄCHE zwi- 

schen deinen 

Händen ist aber 

anders, nasser. 

Vielleicht nasses 

Moos. Oder dieser 

orange Schleim, der sich im Herbst an Baumstämmen 

sammelt. Klamm. So wie man sich die Hände der 

Toten nach einigen Wochen vorstellen könnte. Das 

Innere einer Bananenschale. Der Rotz eines großen 

Jagdwilds. Bestimmte Ausscheidungen, die bei der

Zubereitung eines exotischen Gerichts verwendet 

werden. Alle Stirnen eines Wohnheims, das kurz vor 

der Schließung steht, beugen sich gemeinsam unter 

dem Druck einer argwöhnischen Befragung. Der verdickte 

Zwischenraum. Unvorstellbar auf dem Neptun 

oder auf einem seiner Monde. Es ist eine Innentextur, 

eine Nicht-Oberfläche, die nicht berührt werden sollte; 

es ist eine Nicht-Oberfläche, die sich 

jeder Beschreibung entzieht, weil sie unter keinen 

Umständen — mit Ausnahme eines chirurgischen 

Eingriffs — zum Gegenstand eines NERVLICHEN 

BEGREIFENS werden könnte. Kein Sinnesorgan 

könnte JEMALS seine Existenz wahrnehmen. Darum 

riecht es nach nichts, sieht nach nichts aus, fühlt 

sich nach nichts an, hört sich nach NICHTS an. Nur 

hier, am Ende dieser eisigen Höhle, erlangt diese 

Oberfläche plötz- 

lich ein lebhaftes, 

erschreckendes 

Dasein, sobald 

du sie nur kurz 

mit deinen 

zitternden 

Fingern 

berührt hast: 

Auf einen 

Schlag 

erstarrt 

jedes Sin- 

nesorgan, 

unter einem 

Ansturm 

EXTREMER 

VORURTEI- 

LE!: 

— Ein großer Riss in der KOSTBAREN 

Stille der Höhle. Ein Glissando aus atonaler Perkussion, 

das sich über ein rutschendes Lehmbett aus 

Sub-Bass legt; ein fetter Saum aus Blechbläsern 

pumpt mächtige Schwaden aus lächerlich eingeölten 

Muskeln heraus, zerrissen, verrenkt, in straffe Poten- 

tiale GEZOGEN, drehen schwebende, unentschlossene 

Akkorde den Höhenregler und bohren links 

unterhalb deines Trommelfells einen neuen Tunnel, 

sie umgehen die zarten Knöchelchen, die trilobitartigen 

Knorpelschleifen — so dass die Haare überflüssig 

sind, die mit dem Schwanzstück verschwistert 

sind, das deine Scheiß-Lungen als Perücke tragen, 

und die im Luftzug wehen usw. usw. Nichts davon. 

Ein brutales Loch, das in dein Innerohr gemeißelt 

wird und geradewegs in jene dumpfe, selten genutzte 

Hirnregion führt, die für kinetische Einsätze brauchbar 

sein könnte. Ein Instrument von Harry Partch, 

das nie gebaut wurde — eine polyphone mikrotonale 

Geisterorgel (PMGO). Dieser Klang ist kein Klang. 

— Ein Mief, von den KESSELPAUKEN eingeleitet, 

knallt gegen deine 

Nase, kämpft sich 

nach oben, 

in deine sich 

blähenden 

Nasenlöcher 

und dringt 

ungeduldig 

in deinen 

Schädel 

vor, tief 

hinein in das 

gefährliche 

FEUCHT- 

GEBIET 

DEINES 

Hirns. Neon- 

gelber Kitt 

GLÄTTET all 

die störenden 

Wirbel hier. Und 

es ist so ähnlich 

wie SALBEI, nur 

hundertfach konzentriert; 

wunderhübsch ausgefüttert mit glänzender 

Gülle; fauliges Gewebe, BLECH — das Metallische 

von Blut, Wienerwürstchen — ein unerlaubter KUSS 

säuerlicher, rissiger, sphinxartiger LIPPEN aus Kork.

Soweit das Auge reicht, reihen sich Hügel aus 

matschiger Kloake aneinander, reichlich bestückt mit 

parfümiertem, lila Toilettenpapier; eine SORGEN- 

FALTE (von der Piccoloflöte illustriert) schmiert das 

Parfum eines Zeitschriftenprobepäckchens über ein 

Meer aus schwitzenden Glatzköpfen; eine dichte 

Wand aus UNGEPFLEGTEN GENITALIEN, besudelt 

mit Fettfarben! (...) Das alles fällt, unvermeidlich, im 

Mund zu einem Geschmack zusammen, zum Würgen, 

Röcheln, Kotzen, immer wieder (Die Aufrichtigkeit, 

die dazu nötig ist! Der Nervenkitzel! (Pisse schwappt 

in Zeitlupenwellen, bildet Schaum an den Rändern, 

blaut dann ein, vermischt sich mit besonders zähflüssigem 

Domestos; Flöße, Schlauchboote, Plastikkajaks, 

die als Klosteine und Dufttabletten getarnt 

sind, werden herumgeschleudert, bemannt mit Leprakranken, 

Eidechsen 

in putzigen Matrosenanzügen, 

fetten, nackten 

Affen, deiner 

gleichgültigen 

Mutter, etc.) 

(Sobald ein 

Junge oder 

ein Mädchen 

groß genug 

oder alt ge- 

nug ist (fett, 

jugendlich), 

wird ein Palo-tle-ton 

be- 

reit gelegt, das 

AUSSCHLIESS- 

LICH er oder 

sie benutzen dürfen. 

Hier haben wir einen 

Umhang vor uns, feinsäuberlich aus einer einzigen 

Büffelhaut gearbeitet, dessen Kopf mit den LIPPEN 

am Kopfende eines Weidenbettes befestigt wird, das 

als Wohnzimmer dient. Der gewöhnliche Überwurf für 

das Bett heißt On-ta-koi. Das hier ist 

nur ein halber Umhang, sehen Sie, und AUSSERDEM 

am Hals abgeschnitten. Beim Pa-lo-tle-ton wird das 

Fell mit großer Sorgfalt entfernt, es erfordert die 

ganze Kunst des Präparators, den Kopf als komplette 

Umhüllung zu erhalten, sogar die Hörner, Augen und 

OHREN UND LIPPEN, wie auch die Beine bis hinab 

zu den Hufen, und manchmal werden sogar die Hufe 

erhalten — vielleicht sogar langsam trocknende 

Gras- und Erdklumpen, die wie Keile aus den Sohlen 

der Hufe ragen — manchmal ist sogar das Skelett eines 

Neandertaler-Foetus’ dabei, das dann schlaff an 

so einem Stiletto-Absatz aus Erde baumelt. Darunter 

ist Zeitungspapier ausgelegt (der Sportteil), um die 

Dreckbrocken aufzufangen, die mehr oder weniger 

gründlich mit einem Buttermesser zwischen den 

unterentwickelten Zehenknochen herausgeschabt 

werden. Ja, so läuft 

das. Harte Arbeit, 

der Scheiß hier.) 

[...] 

Wird eine 

angemessene 

Menge 

von Terrakotta-Ton 

zur 

Verfügung 

gestellt (im 

Unterschied 

zu diesem 

grauen Zeugs 

in Gesamtschu- 

len), führt das 

dazu, wie Beobach- 

tungen eindeutig 

belegen, dass insbesondere der Anteil der älteren 

Ambulanzpatienten, die damit eine verdammt-beinahe 

runde Kugel zwischen ihren Handrücken rollen, 

deutlich höher ist als die Zahl derjenigen, die es bleiben 

lassen. Diese Form ist jedoch vergänglich: Fast

unmittelbar danach — nach den wenigen, gewichtigen 

Augenblicken, in denen die Kugelform zwischen 

Daumen und Zeigefinger hochgehalten wird (und 

vielleicht noch ein paar weiteren Augenblicken, in denen 

man zuschaut, wie die Terrakottaröte die Fläche 

der anderen Hand keltisch verfärbt) — wird die Kugel 

zu einer Scheibe zerdrückt, dann die Scheibe locker 

aufgerollt, dann die lockere Rolle homogenisiert, 

dann lässt man sie zu einem Zylinder EINSINKEN. 

Noch ein paar Augenblicke lang wird versucht, die 

Enden abzuflachen, dann wird der Ton weggeworfen. 

(Einen dieser Brocken fanden wir auf dem Nachttisch 

neben dem Marmorbriefbeschwerer, der entsetzlich 

schwer auf dem Manuskript lastete, mit dem sie 

sich verzweifelt abgemüht hatten, um es noch vor 

dem Ende abzuschließen. Gelohnt hatte sich das 

allerdings nicht; du 

fandest die Lektüre 

langweilig und 

hast die übliche 

vorgeschrie- 

bene Etikette 

für Trauernde 

ignoriert, in 

dem du das 

Manuskript 

fade (!), ab- 

schweifend 

(!), lau (!) nanntest, 

um es dann 

auch gleich 

im Ofen hin- 

ten im Garten 

zu verbrennen, 

zusammen 

mit einem Berg 

von Schulheften, 

den wir einen Monat 

vorher aus dem Container 

gerettet hatten. Vor einem Monat wollten wir 

alles behalten. Dieser Monat jetzt, Oktober, ist ein 

eher realistischer Monat; wir haben keinen Platz und 

darum müssen wir uns und unsrem eigenen Mist den 

Vorrang einräumen. Ah-men! schreist du und rammst 

einen Bambusstock in das prasselnde Ofenfeuer, 

was eine Partikelwolke aus Funken und Asche in das 

ZWIELICHT bläst. Du hast es wiedermal geschafft, 

eine ganze Plastikflasche Oramorph zu vertilgen, 

während ich, völlig unbeeinträchtigt — okay, soweit 

ich weiß, jedenfalls — nur ein paar Gläser von einem 

kräftigen Roten getrunken habe. Zufälligerweise ist 

das der Rotwein, den du vor einem Monat (genau der 

Monat, der sooo weit weg zu sein scheint — der Monat 

voller Vorsätze und Möglichkeiten und Sex) aus 

dem Nobelladen mitbrachtest. NICHT der übliche 

Billigfusel. Jetzt ist er oben auf dem Küchenschrank 

verstaut, mit einer Verschlusskappe drauf; NICHT 

dem Korken — der ist beim Öffnen zerbröselt. 

[...] 

Du isst immer 

noch kaum. 

Offenbar 

schmeckst du 

nichts. Was 

ich schlecht 

VERTRAGE, 

angesichts 

des Auf- 

wands, den 

ich Abend 

für Abend 

beim Kochen 

betreibe. Ein 

Protestver- 

such, oder 

so — obwohl 

man es ebenso 

gut als Verweige- 

rung bezeichnen 

könnte. Ich stelle 

mir gerne vor (nein, 

nicht ‘gerne’ — wieder eine Lüge), dass es der Tumor 

ist, der so einen Geschmack hat. Dass der Tumor 

diese fahle Palette hat, die extreme Gier auf Süßes. 

Großzügig Zucker auf einen Original Alpen! WHAM! 

Schokoriegel kippen ... Das sind doch die

pubertären Gelüste dieses zellulären Vergewaltigers, 

der im Moment die Größe eines Golfballs hat. Golf 

ist beschissen, ich hasse Golf, sagst du und wir lächeln 

beide. Die Kamera stürzt abwärts, am Lächeln 

vorbei, tief nach unten durch das Labyrinth und 

kommt dann am Fuße des Tumors zum Stehen — das 

falsche Idol für diesen massigen, fleischigen Gott, 

der immer schon perfekt in der neuesten HD-Technologie 

daherkommt — eine Nvidia-Graphikkarte mit 

abnormaler Speicherkapazität; auf einem vierpoligen 

Ding mit ZWEI riesigen Monitoren laufend — einer 

ist zum Schneiden (Vivisektion), der andere, um das 

gerenderte Rohmaterial zu sichten (das Umrechnen 

geht natürlich wahnsinnig schnell). Das Rendern der 

Haare des GOTTES: es bewegt sich in schmalzigen 

Böen, langsam, wie unter Wasser, eingeklemmt in 

der Sichtluke der 

Tiefseetaucherglocke 

neben 

dem Ärmel des 

Bademantels, 

in dem er 

reinkam — 

Wet-Look, in 

attraktiven, 

sinnlichen 

Wellen- 

kämmen 

verklebt — 

so wie du es 

auch gerne 

hinkriegen 

würdest. Per- 

fekte Strömung 

— eine 

Mondflut, die 

das Haar endlos 

auslutscht. 

Vielleicht sogar noch 

ein paar sprudelnde 

Perlen dazu (ein übertriebener Vorführeffekt) um zu 

ÜBERZEUGEN. Die zweigeteilte Kameralinse an der 

Oberfläche WIPPT, ihre obere Hälfte bleibt relativ 

klar (obwohl sie — wiederum wegen des Echtheitseffekts 

— mit Tröpfchen gesprenkelt ist, die das Bild in 

Prismen zeigen), während die untere Hälfte vergrößert. 

Zweistärkengläser, die jemand trägt, der ganz 

offensichtlich etwas Variableres bräuchte als diese 

scharfe Abgrenzung. Sicher ein Verwandter von uns. 

Mitochondrisch. 

Und in der Ferne — in der oberen Hälfte, über Wasser 

zu sehen — ein dramatischer Küstenstreifen; der 

Strand einer fiktionalen Insel — einer Schädelinsel. 

Der verheißt und präsentiert einen Vordergrund aus 

zerklüfteten Klippen mit kreischenden Möwen, über 

denen man einen Saum aus Dschungelpflanzen 

sieht; eine Höhle, deren Eingang ein hinausgezögertes 

Gähnen ist, ein Maul, das Salzwasser durch 

VERWEGENE, scharfkantige Felsen reinschlürft, als 

wäre es Mundspülung oder Sabber. Die Filmmusik 

wird unheilvoll, 

trotzdem beschließt 

du loszulegen, 

und kraulst auf 

etwas zu, das 

dir den SI- 

CHEREN 

TOD 

verheißt. 

Idiot! Du 

kannst kaum 

schwimmen! 

(Die Kamera 

schießt nach 

oben, um 

die gesamte 

Szene 

einzufangen 

— vor dem anschwellenden, 

tiefblauen 

Grund wird deine 

jämmerliche Gestalt immer kleiner — 

dann die Insel, als Ganzes, während wir eine Schicht 

verschnörkelter Kumuluswolken durchdringen: es 

kommt eine ausladende, sich wölbende Geometrie 

zum Vorschein, die sich zum angespannt schrillen 

Klang einiger disharmonischer Streicher als perfekte

Metapher für deinen Tumor entpuppt! Nach einer 

laienhaften Schätzung könnte der Durchmesser sieben 

Kilometer betragen. Deine RUDERNDE Gestalt 

ist jetzt nicht mehr erkennbar und die Skala dieser 

Einstellung beginnt sich jetzt unter dem beträchtlichen 

Gewicht der Analogie zu verbiegen — das 

Meer gleicht einer Art Fruchtwasser — vielleicht 

Algengelee, weil von hier aus, aus der Perspektive 

des GOTTESauges, die Wellen kaum mehr sichtbar 

sind — die Iris einer Promenadenmischung umfasst 

die Tumorinsel, die in ihrer Mitte wie eine Wunde, 

fremd und surrend, aus der großen Gleichförmigkeit 

herausragt — schockierend und reizend wie eine 

Haifischflosse. Kommt irgendwie als Schock rüber, 

obwohl es vorhersehbar war. Es ist wichtig, dass die 

Vorhersehbarkeit hier nicht die Wirkung abschwächt. 

Wir weinen beide. 

Wir umarmen uns. 

Später gebe 

ich zu (...) die 

Geologie des 

Tumors bringt 

die menschli- 

che Physiologie 

durchei- 

nander. Wie 

in, Geologie 

gehört nicht 

in das In- 

nere deiner 

schwarz-ro- 

ten Eingeweide. 

Ein 

Stein, nur 

sieht der so 

aus, als hätte 

ihn ein Mensch 

gemacht, wie 

eine antike Flintenku- 

gel oder sowas. SO 

anders als die Steine, die sich im Körper als Folge 

von Stress bilden oder weil du dich von Zigaretten 

und Wodka ernährt hast. Aber eigentlich ist es 

natürlich genau das — all das, von diesem Text hier 

katalysiert. Gallensteine, Nierensteine, Otolithen, 

Teratome usw. Es ist entscheidend, dass wir jeden 

ZWEIFEL in dieser Angelegenheit ausräumen: die 

Beschwörung durch diesen Text — die sich in diesem 

Moment weiter vollzieht — ist von dem Kontext 

abhängig, den sie im Inneren deiner dampfenden 

Gedärme vorfindet. 

Wie an anderer Stelle bereits diskutiert wurde, 

könnte der Prozess in etwa nach folgendem Muster 

verlaufen: 

[...] 

Die Wörter — ein Wort — zum Beispiel ’KNORPEL’ 

(obwohl der Satzbau, die Absätze, die Schriftwahl, 

die Spationierung, die Zeilenabstände usw. AUS- 

SCHLAGGEBEND 

sind. Und die als 

Klammern 

eingesetzten 

Anführungs- 

zeichen sind 

ein Zuge- 

ständnis) 

— sickert durch deine 

Kuhaugen 

in dich 

ein. Kennt 

man ja. An 

diesem 

Punkt ist der 

Zustand des 

Wortes noch 

am ehesten 

gasförmig, 

obwohl es 

selbstverständlich 

kein Gas ist. Es 

ist das Gas eines 

Gasgiganten — das zu begreifen, ist unmöglich, aber 

offensichtlich wissenschaftlich verifizierbar (die 

Wissenschaft, blabla, entzieht sich deinem trägen 

Verstand). Stell dir vor, wie KNORPEL durch deine 

Pupillen zischt, kleine Jets aus KNORPEL sausen

durch deine heftig erweiterten Pupillen in dich 

hinein — die Pupillen einer benebelten BIERBIRNE. 

Dieses Gas ist sichtbar, KNORPEL. Na also. (Hier 

folgt ein Abschnitt, der die Funktionsweise deiner 

Augen erläutert: (...) Das menschliche Auge wird 

den KAMERA-ARTIGEN AUGEN zugeordnet, einer 

Großgruppe unter den in der Natur vorkommenden 

Augen. Im menschlichen Auge wird das Licht nicht 

auf einem Film (oder einem digitalen Vollformatsensor) 

gebündelt, sondern auf einer lichtempfindlichen 

Membran, der NETZHAUT (mit einem Dornenzweig 

hineinstechen). Und so ist das menschliche Auge 

aufgebaut und so funktioniert es: Die Hornhaut ist 

eine transparente Struktur, die sich ganz vorne am 

Auge befindet (meine Hervorhebungen) und die dazu 

beiträgt, die eintretenden Lichtstrahlen zu bündeln. 

Hinter der Horn- 

haut befindet sich 

eine ringför- 

mige, farbige 

Membran, 

die Iris heißt 

(denk an: 

Trübung). 

Die Iris hat 

eine runde, 

verstellbare 

Öffnung, 

die Pupille 

heißt (denk 

an: Schließ- 

muskel), 

und die sich 

weiten und 

zusammen- 

ziehen kann, 

je nach Menge 

der Lichtreize, 

Strahlen, wie auch 

immer, die in das 

Auge eindringen. Eine klare Flüssigkeit, genannt das 

KAMMERWASSER, füllt den ungeheuer engen Raum 

zwischen der Hornhaut und der Iris (meine Hervorhebung) 

aus. Hinter der Pupille befindet sich eine 

farblose, transparente Struktur, die LINSE heißt 

(denk an: den Plastikschnabel eines Tintenfischs). 

Zillarkörper umfassen die Linse. Diese brutalen 

Muskeln fixieren die Linse an ihrem Platz, spielen 

aber auch beim eigentlichen Sehvorgang eine 

wichtige, einflussreiche Rolle. Sind sie entspannt, 

zerren sie an der Linse und bügeln sie flach, was es 

dem Auge erlaubt, weit entfernte Objekte (bukolische 

Landschaften) zu erkennen. Um nahe Objekte 

scharf zu sehen (das viel zu nahe Gesicht, das sich 

ins Bild schiebt, um einen trunkenen, schnapsgetränkten 

Schmatzer zu ergattern), müssen sich die 

Zillarmuskeln zusammenziehen, schrumpfen, um 

die Linse zu verdicken. Das Innere des Auges ist mit 

einem gelee-artigen Gewebe ausgefüllt, das GLAS- 

KÖRPER heißt. Hier haben wir so etwas wie einen 

Flotationstank — etwas meditatives, aber sicher 

nichts für dich, mit 

deiner hysterischen 

Platzangst. 

Ein nasser 

Fahrstuhl. Der 

überraschend 

vollgestopf- 

te Bauch 

des Wals. 

Egal, wenn 

das Licht 

die Linse 

passiert 

hat, muss 

es dieses 

Gewölbe und 

seinen Topf 

voller abgestandenem, 

stinkendem 

Glaskörperglib- 

ber durchqueren, 

bevor es auf die 

Schicht lichtempfindlicher 

Zellen trifft, die Netzhaut heißt. Die Netzhaut 

ist die innerste der drei Gewebeschichten, aus denen 

das Auge besteht. Sie sind unvorstellbar dünn. Die 

äußerste Schicht, die LEDERHAUT heißt, ist das, 

was dem größeren Teil des Augapfels seine weiße

Färbung verleiht; den Rest erledigt ein kompliziertes 

System von Spiegeln, das errichtet wurde, um einen 

sauber geschrubbten Oberschenkelknochen widerzuspiegeln. 

Auch die Hornhaut gehört zur äußeren 

Schicht. Die mittlere Schicht zwischen Lederhaut 

und Netzhaut heißt ADERHAUT. Die Aderhaut 

enthält Milliarden von Blutgefäßen, die die Netzhaut 

mit Nährstoffen und Sauerstoff versorgen. Außerdem 

transportiert sie deren Abfallprodukte ab, ein 

Vorgang, der noch nicht dokumentiert ist und den wir 

alle unbegreiflich finden. Die Netzhaut birgt Abermillionen 

lichtempfindlicher Zellen, die sich zwei Hauptgruppen 

zuordnen lassen: STÄBCHEN UND ZAP- 

FEN. (Uranbrennstäbe; zapfenähnliche Papierkegel, 

aus denen man früher mal Wasserspender-Wasser 

trinken konnte). Die Stäbchen braucht man für das 

einfarbige Sehen 

bei schlechtem 

Licht (eine sche- 

menhafte Gestalt 

unten bei 

der Waldhütte 

um drei Uhr 

morgens), 

während 

die Zapfen 

für Farben 

und für das 

Erkennen 

von feinen 

Details 

zuständig 

sind (ein 

Fotobildband 

von Frans Lan- 

ting — Berge 

davon in einem 

Billigbuchladen, 

der BÜCHERKAUF- 

HAUS heißt, oder 

so ähnlich. Gleich daneben ein Stapel pinkfarbener 

Buch-mit-Spiel-Packungen mit großem Markenaufdruck. 

Ein AUFRUHR glitzernder Girlifizierung). 

Die Zapfen drängen sich in einem Teil der Netzhaut 

zusammen, der SEHGRUBE heißt. 

Wenn Licht auf die Stäbchen oder die Zapfen der 

Netzhaut trifft, wird es in ein sehr schwach elektrisches 

Signal umgewandelt, das DANN über den 

SEHNERV an das Gehirn weitergeleitet wird. Das 

Gehirn übersetzt dann die elektrischen Signale in 

die Bilder, die wir sehen. Diese stark vereinfachende 

Beschreibung ist in der Regel nur für Lesebücher in 

Vorschulen geeignet. ‘Au’ steht für Auge, usw. (‘C’ 

für Cyclophosphamid, usw.) (Polyphem ist wieder 

da, auf einer Abbildung auf der folgenden Seite, 

mit umständlichen Ausführungen zu der Frage, wie 

Polyphem gesehen haben könnte, gefolgt von einer 

pedantischen Aufarbeitung seines Zusammentreffens 

mit Odysseus, unter Berücksichtigung der eingeschränkten 

Tiefenwahrnehmung. Die Illustration 

der Szene ist mit Kohle gezeichnet, nicht fixiert.) 

[...] 

(K)NORPEL 

macht sich 

heimtü- 

ckisch in 

deiner 

Augenhöhle 

breit, Dunst 

wallt in das 

Flüssige 

hinein, das 

immer zäher 

wird, bis es 

im geeigne- 

ten Moment 

vollkommen aushärtet — 

der Unterschied 

zwischen Rotz und 

getrocknetem Popel; der wandernde Finger stößt 

auf einen schlüpfrigen Vorsprung, löst ihn, zieht an 

ihm — und entledigt sich dabei ganz unerwartet einer 

Menge feuchten, gallertartigen Schleims; eine hängende 

Rotzträne, mit einem Splitter daran (der

einen Klumpen von dem rauszieht, was von deinem 

beschissenen Hirn noch übrig ist; ein Nieser mit OF- 

FENEN Augen ...). Die du dann schluckst (dabei hilft 

ein Schluck Whisky mit lauem Eiswasser) — hinein 

in den Verdauungsapparat: PSYCHPHARMAKOLO- 

GISCHE WIRKSTOFFE. KNORPEL, darin jedem anderen 

von diesem Text hier stumm geäußerten Wort 

ähnlich, enthält, in seinem verschobenen, geronnenen 

Zustand hinter den Augäpfeln und so weiter — 

einen gewissen Anteil an ETWAS SO ÄHNLICHEM 

wie Dimethyltryptamin oder einer analogen Sub 

-stanz. Wie bei Psilocybin und anderen Pilzsubstanzen 

(die noch am meisten Ähnlichkeit dazu aufweisen), 

kann KNORPEL (als Beispiel) in Abhängigkeit 

von der Jahreszeit, von kosmischen Gruppierungen 

usw. weiter verbreitet sein oder sich vielleicht als 

wirkungsvoller 

erweisen. Nehmen 

wir also 

diesen Monat, 

in dem wir 

uns gerade 

befinden, als 

Beispiel: Der 

offenkundi- 

ge Einfluss, 

den dieser 

gegenwärtige 

Monat 

auf die 

Wirkung 

der Wörter 

hat, die du 

erfasst, wird 

einen direkten 

Einfluss auf die 

Konsistenz des 

Tumors ausüben. 

Die bereits erwähn- 

ten Rinnsale werden 

noch beschwipstere Pfade zeichnen, sich noch 

eigensinniger ihre Wege auf der empfindlichen Haut 

des Tumors suchen. Das Ergebnis wird die metaphorischen 

Differenzen offenlegen: aztekisch, Hahnentritt, 

das Maul eines Seeteufels — all das 

kommt einem viel eher in den Sinn, als meinetwegen 

der geschmeidige Bogen, den eine hochgeworfene 

Münze beschreibt. Das ist saisonal und sollte unbedingt 

berücksichtigt werden. In etwa einer halben 

Stunde wirst du auftauchen, und abhängig davon, wie 

hoch die Sonne am Himmel steht, welche Temperatur 

die Erde hat, welche Feuchtigkeitswerte herrschen, 

wie die Planeten stehen, wie viele Gammastrahlen 

die Luft durchfluten, wie hell und kontrastreich das 

Umgebungslicht ist, wie lange der GRÜNE STRAHL 

anhält, wenn sich die Sonne EINTUNKT (der Wackelkopf 

einer Reanimationspuppe), wie viel von dem 

Laich in dem traurigen Tümpel es bis zum Frosch 

schaffen wird — wenn man das so sagen kann — im 

Sitzen, unten beim Spielplatz im Schatten unter 

dem kränkelnden Nussbaum; der Alkoholgehalt des 

Selbstgebrann- 

ten — könnte ganz 

fürchterlich 

sein. 

[...] 

Spüre sein 

tentakeliges 

Zucken im 

Inneren 

deiner 

schwülstigen 

Einge- 

weide! Winde 

dich vor VER- 

ZÜCKUNG, 

wenn es wieder 

so seltsam in 

deinen Zellen wühlt 

und rumort! (...) Die 

verdrehten, grapschenden Triebe dieses triffiden-artigen 

Wortes KNORPEL strecken sich in alle Richtungen 

und schlüpfen in deine verzweifelten Öffnungen. 

Deren Ränder schleckt das Wort mit seiner stratopharisch-kubenzil-blauen 

Zunge ab, blind, zitternd —

ein fraktaler, entarteter Abkömmling weniger Farben, 

deren ausschließlich dunklen Töne allerdings so 

intensiv wie guatemaltekische Schokolade sind — 

oder sogar wie ein Kakaobohnenstück, ein bitteres 

Stimulans, halbiert wie eine als Zahn verkleidete 

Zyankalikapsel (zum Initiationsritual gehörte auch, 

dass eine der Mütter ein Geologenhämmerchen 

zur Hand nahm, um einem damit nicht weniger als 

vier Zähne auszuschlagen — unter dem johlenden 

Beifall der Menge) und runtergeschluckt wie ein 

Klecks Galle: mit einem Zucken. Diese fraktale 

Enttäuschung breitet sich im Zeitraffer aus, das 

Schimmelbeet in einer vergessenen Petrischale, es 

infiziert dich und befällt deinen ganzen Körper, erst 

wie ein aufblühender Blitz (müde), dann zieht es sich 

zurück, bis es endlich zur Ruhe kommt, um sich zu 

diesem Klumpen zu 

verhärten, diesem 

Kugellager-Tu- 

mor in dir DRIN. 

Währenddes- 

sen gibt es im 

Oberge- 

schoss, in 

deinem 

Gehirn, 

VISIO- 

NEN! (mit 

Begleitmu- 

sik von Josef 

Van Wissem 

oder Carl 

Stalling oder 

Smegma oder 

Evangelista 

oder Kim Doo 

Soo — die durch 

dein unmelodisches 

Summen im 

Einzelnen oder auch 

zusammen völlig unkenntlich werden (ich stimme 

eine Begleitmusik auf meinen Zähnen an, spiele mein 

Gebiss wie eine Marimba mit meinem Daumennagel 

— immer versucht, die Ouvertüre von Wilhelm Tell 

anzustimmen, nur eben à la Spike Jones, 

alles Rülpser, Schenkelschlagen und kehlige Knacklaute).) 

[...] 

Und du sagst ‘”Du bekommst nur die Chance, die du 

auch wahrnimmst”’, und wir lachen wie die Hyänen. 

Wieder einmal löst das Lachen heftige Schmerzkrämpfe 

aus. Tut mir leid, sage ich, aber hey — ist es 

das wert?, eine offene Hand auf deiner Schulter. Du 

sitzt zusammengekrümmt vor mir, eine Hand auf der 

Brust, tränenüberströmt dein Gesicht, das ich kaum 

noch wiedererkenne und schon gar nicht trösten 

kann. Es ist sehr anstrengend, sagst du, etwas später, 

also machen wir ein Schläfchen. (Du nickst ein und 

machst dich auf, den Tumor zur Rede zu stellen und 

das Ende seiner 

Kampfhandlungen 

zu fordern. Der 

Tumor antwortet 

mit Gummi- 

quietschen, 

Zerreißge- 

räuschen und 

Gurgeln. 

Das ist die 

einzige 

Form, in 

der du 

dieses Ding 

begreifen 

kannst: im 

Traum. Du 

rennst durch 

das nasse 

Gras, weg von 

der grauenhaf- 

ten Oase mit der 

Alarmbeleuchtung 

und dem geschwürartigen 

Deko-Bau — samt seinem nun bekannten 

Bewohner —, auf einen Schatten am Horizont zu, wo 

du eine Baumgruppe erahnst. Das Geräusch deines 

schweren Atmens liegt über dem feinen, klatschenden 

Rascheln der Gräser. Irgendwo hinter dir her

— du drehst dich nicht um, um zu gucken — kommt 

dein eigener SCHREI, der alle Filter durchlaufen hat 

(Auto Filter, Auto Pan, Beat Repeat, Chorus, Compressor, 

Corpus, Dynamic Tube, EQ Eight, EQ Three, 

Erosion, Filter Delay, Flanger, Frequency Shifter, 

Gate, Grain Delay, Limiter, Looper, Multiband Dynamics, 

Overdrive, Phaser, Ping Pong Delay, Redux, 

Resonators, Reverb, Saturator, Simple Delay, Spectrum 

Utility, Vinyl Distortion, Vocoder, Arpeggiator, 

Chord Note Length, Pitch, Random Scale, Velocity; 

auch bekannt als: Altretamin, Hexalen, Asparaginase, 

Elspar, Bleomycin, Blenoxan, Capecitabin, Xeloda, 

Carboplatin, Paraplatin, Carmustin, BCNU, BiCNU, 

Cladribin, Leustatin, Cisplatin, Platinol, Cyclophosphamid, 

Cytoxan, Neosar, Cytarabin, Cytosar-U, 

Dacarbazin, DTIC-Dome, Dactinomycin, Actinomycin 

D, Cosmegen, 

Docetaxel, Taxoter, 

Doxorubicin, 

Adriamycin, 

Rubex, Imati- 

nib, Gleevec, 

Doxorubicin, 

Lipo- somal, 

Doxil, Etopo- 

sid, VP-16, 

VePesid, 

Fludarabin, 

Fludara, 

Fluorouracil, 

5-FU, Adru- 

cil, Gemcitabin, 

Gemzar, 

Hydroxyurea, 

Hydrea, Idaru- 

bicin, Idamycin, 

Ifosfamid, 

IFEX, Irinotecan, 

CPT-11, Camptosar, 

Methotrexat, Rheumatrex 

Tabletten, Mitomycin, Mutamycin, Mitotan, 

Lysodren, Mitoxantron, Novantron, Paclitaxel, Taxol, 

Topotecan, Hycamtin, Vinblastin, Velban, Vincristin, 

Oncovin, Vincasar, Vincrex, Vinorelbin, Navelbin. Die 

ganze Mannschaft.) Du drängst vorwärts, stolpernd, 

weinend, immer noch die Broschüre in der Faust, 

delirierend, du arme Sau. Völlig bedröhnt; wer bei dir 

eine Autopsie vornehmen müsste, ohne deinen Zustand 

zu kennen, hätte seinen großen Tag. Im Hospiz 

wissen sie zum Glück bestens Bescheid. 

[...] 

Später dann, im Wald. Kühler Sonnenschein. Nebelschleier 

bis zur Wade. Tote Bäume. 

Du bist ein Zustand. 

Deine Kleidung hängt in Fetzen 

und du bist mit Kot bedeckt. 

Du fällst auf die 

Knie und beginnst, 

dein Pappkörb- 

chen mit allen 

möglichen Pil- 

zen zu füllen, 

die aus dem 

modrigen 

Waldboden 

schießen 

(vor allem 

Samthäubchen 

— und 

ein paar 

Morcheln, 

Steinpilze 

und — Vor- 

sicht — ein 

Knollenblät- 

terpilz mit 

jadegrünem Ge- 

kröse), ein paar 

isst du gleich. Wäh- 

renddessen schlurft 

der Tumor durch den Supermarkt, er schiebt einen 

mittelgroßen Einkaufswagen vor sich her und sammelt 

alles ein, was du vorher auf den Zettel geschrieben 

hast: Avocados, Broccoli, Weißkohl, Blumenkohl, 

Möhren, Chili, überhaupt alle möglichen

Kreuzblütengewächse, Feigen, Leinsamen, Knoblauch, 

Pampelmuse, kernlose rote Trauben (die urtypische 

Speisekarte eines Genesenden), Grünkohl, 

Süßholz, ein paar traurige Champignons, verschiedene 

Nüsse, Orangen, Zitronen, Papayas, eine Schale 

Himbeeren, ein paar Kisten mit australischem Rotwein, 

ein Bund Rosmarin, einen Kübel Blasentang, 

Meerfenchel, einen nassen Tofuklotz, Süßkartoffeln, 

jede Menge Tee (vor allem grünen), ein paar Manioks, 

die wie Püppchen aussehen, Rispentomaten, Kurkuma, 

Steckrüben. Er plumpst durch die Haustür und 

schleppt sich zur Küche, wo er — ein kurzer Blick auf 

die Uhr — beginnt, für das Abendessen zu kochen. 

Er hackt alles in grobe Stücke, wirft es dann in einen 

schieferfarbenen, gusseisernen, ovalen Le-Creuset-Schmortopf. 

Kippt reichlich Olivenöl und den 

größeren Teil des 

Rotweins darüber. 

Dann schlingt 

der Tumor, wie 

üblich, alles 

auf einmal 

runter und 

erbricht 

das Ganze 

gleich wieder 

in den 

Topf, den 

er auf den 

Herd stellt, 

zum Kochen 

bringt, dann 

runterdreht 

und auf 

kleiner Flam- 

me während 

der nächsten 40 

Minuten köcheln 

lässt. Radio 4 dröhnt 

laut und verzerrt aus 

einem Roberts-Transistorradio, unter dem Küchentisch 

hockt der massige, triefende Tumor und wartet. 

Die Katze scheint ihn zu mögen. 

[...] 

(Und jedes von diesen Wörtern dreht sich in die Spirale 

der Rückkopplungen hinein und verseucht alles, 

bis zu einem Brechreiz, mit dem die giftige Schorfkruste 

RAUSGEWÜRGT wird — aber nicht alles, 

denn ein Rest bleibt übrig, um den Tumor zu mästen 

und auszustopfen, der dieses Scheißzeug wie ein 

Magnet anzuziehen scheint — die fleischigeren und 

blutigeren Teile von allem — der abgeranzte, läufige 

Hintern eines ausgebeuteten Affen. Ein wütend 

pulsierendes Rotlicht flutet deine Eingeweide, um 

jeden Zentimeter auszuleuchten, der Lächerlichkeit 

preiszugeben, ein schäbiges Licht, das an dürftigen, 

traurigen Sex denken lässt, Proletengewicht, Splitterbesteuerung. 

Dieser Monat, hier. Dieser Monat: 

der Monat nach dem Monat davor, der GANZ BE- 

STIMMT frei, sauber, erwiesenermaßen sauber war. 

Softcore, Weich- 

zeichner, heiratsfähig, 

MUSKEL- 

STROTZEND. 

KNACKIG. 

Stell dir 

Morgenlicht 

(vormittags, 

das ist 

wichtig) vor, 

das in der 

Linse blitzt 

und auf 

edle, weiße 

Baumwollla- 

ken scheint, 

unter denen 

sich perfekte, 

dumme Vertre- 

ter des blasierten 

Menschen- 

geschlechts 

fröhlich räkeln. Das 

Lexikon der Privilegien: 

eine Ökonomie zukunftsträchtiger Manneskraft; 

die Oberfläche abgestumpfter Gefühlsnervenenden, 

usw. Jetzt ist alles ganz anders: Jetzt, da an allem, 

was ich sage, schwere Klumpen geronnener Scheiße 

kleben, die sich durch die Pisse

von der Innenwand deiner Backe gelöst haben, um 

pannenmäßig an den unpassendsten Orten hängen 

zu bleiben (irgendwo in der Öffentlichkeit); Blut oder 

etwas weniger Dramatisches, weniger Schickliches, 

festgebacken im Bettzeug, in der Matratze, an der 

Wand, auf dem Boden — Zeug, das die Wände verfärbt, 

als sollte es als Puff oder für die Szene eines 

Argento-Films herhalten oder beides, oder nach 

dem Aufprall, im Straßengraben, alles im Schein 

der Bremslichter: der letzte, verspätete Traum des 

Toyotas, der jetzt umgestürzt seine Insassen in 

Fleischbrocken über das Gelände verstreut. Nach 

einem kurzen Innehalten fängt jedes einzelne Teil an 

zu vibrieren, sich zu bewegen, über die Standspur 

auf die Straße zu rollen — und saust davon, um sich 

mit den Milliarden anderer obdachloser Büschel aus 

totem, blutigen Ge- 

webe zu treffen und 

in einer Orgie 

zu verbinden; 

der Tiegel, in 

dem der Tumor 

gegossen wird. (...) 

Dieses 

Sphäroid 

aus Terra- 

kotta-Ton, 

das die 

Hände jener 

Menschen 

angewärmt 

haben, die 

einem leisen 

Mottenflügel- 

tod schon ganz 

nah sind — in 

ihre Furchen ist 

inoperabel eingeritzt, 

das Handlesen ergibt 

NO FUTURE, jede Lebens-, Schicksals- usw. -linie 

versickert in einem mikroskopisch kleinen Loch — — 

gebrannt im Brennofen, glasiert in Macheten-Grau, 

als Suppenfond benutzt. (...) Am Ende der Mahlzeit 

aus deiner Schüssel gefischt. Nein: aus deiner Gur- 

gel gefischt — du hast dich daran verschluckt, 

röchelst, also HAUE ich dir auf den Rücken, zwischen 

die Schulterblätter, so fest ich kann, und das 

löst es, und du schießt es raus, mit verblüffender 

Geschwindigkeit ... und es zerschlägt das Fenster, 

spaltet den Baum, fräst ein kreisrundes Loch in einen 

Apfel, reißt eine Pik-As-Karte entzwei, durchbohrt 

stumpf die Ohrläppchen eines ganzen Jugendklubs 

(alles in extremer Zeitlupe und zu den Klängen von 

MASCAGNI) — es zertrümmert die Windschutzscheibe 

eines roten Toyota Corolla und schlägt direkt 

in die Stirn des Fahrers ein, was das Auto von der 

Straße wegschleudert. Es hoppelt und springt und 

hüpft (wir hoffen verzweifelt, dass es doch noch auf 

den wackelnden Rädern landen wird), dann knallt es 

brutal auf das DACH, mit einem KRACH, dass die 

Lautsprecher bers- 

ten. Im Dunkeln 

leuchten die 

Bremslichter, 

nach dem hef- 

tigen Aufprall 

quellen die 

Insassen wie 

Eingeweide 

aus dem 

Wrack. Das 

Sphäroid 

aus Ton rollt 

zurück in 

sein Wohn- 

heim-Loch, 

um sich 

mit einer 

weiteren 

Tonschicht zu 

ummanteln, zu 

glasieren und zu 

brennen; das Fleisch 

wird MECHANISCH 

GEBORGEN und von Händen in blauen Plastikhandschuhen 

zu einem massiven Fleischball zusammengeklopft, 

der auf dem Höhepunkt der Mahlzeit zu 

verzehren ist, und zwar von dir, während auf unseren 

Tellern Mr. Brain’s Fleischklopse liegen, unter

einem Hauch Bisto-Päckchensoße, auf einem Bett 

aus langsam trocknendem Kartoffelbrei. Immer mal 

wieder geht ein Blick zu dir rüber, während du dich 

mit deiner Aufgabe abmühst. Wir spülen es mit Bier 

herunter; dir wurde ein Maßkrug voll Oramorph serviert, 

den du laut ärztlicher Anweisung bedenkenlos 

vertilgen kannst, was du bereitwillig tust, zwischen 

Riesenhappen des Tumorfleischs. 

[...] 

(Diese riesige und entsetzliche Gottheit, namenlos, 

gegossen, um mit ihrer Gravitation den Gegenpol 

zu einem gigantischen Schwarzen Loch zu bilden: 

ein maßloser Auswuchs, der alles ABSTÖSST und 

den man überall begreift. Physikalisch manifeste 

Allmacht — was 

für ein furchteinflößendes 

Ding! 

Es ist genau 

da, mit seiner 

fleischigen 

Oberfläche 

— GENAU 

DA — be- 

schmatzt es 

dich unun- 

terbrochen 

mit Küssen, 

bläst dir 

seinen aus- 

gerülpsten 

Atem in die 

Lunge (der 

Geruch von 

Wurstbrät, 

Cola, Zwiebeln); 

seine dicken Nylonwimpern 

kratzen 

deine Wange entlang 

nach oben, öffnen sich, blind.) 

Bonner Kunstverein, August 2012 

(Übersetzung aus dem Englischen: Bettina Carl)

Gratis 

Dieses Buch wird dein Leben ändern; 

es wird dir einen Tumor anhexen. 

In deinem Dickdarm, oder in 

deinem matschigen 

Hirn, deiner linken Niere, oder 

unter deinem rechten Hoden versteckt. 

Als Klumpen in deinen Eierstöcken, 

deiner Hirnanhangsdrüse, deiner Brust. 

usw. 

O

Ein Tumor (Auf Deutsch) Ed Atkins - Whitechapel Gallery

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