AHB 254_PDF24 - Stadtgemeinschaft Tilsit eV - Ostpreußen

wenn du nicht bald kommst, friere
ich zum Eiszapfen.“
Er wusste nicht, wie die Fische zur
Winterzeit im Weiher lebten, wie sie
Weihnachten verbrachten. Vielleicht
kauerten sie auf dem Grund, träumten
von dicken Regenwürmern, oder sie
schliefen, oder sie lagen starr im Eis
und warteten auf den Frühling. Es begann
zu schneien, vereinzelt taumelten
Flocken ins Schilf. Wenn sie das
Wasser erreichten, lösten sie sich auf,
als wären sie nie dagewesen.
„Fisch, komm raus! Du sollst sehen,
wie der Schnee fällt.“
Wenn er die Flocken sieht, wird er aus
dem Wasser springen und danach
schnappen, dachte der Junge. Dann
wollte er ihm gut zureden, ihm den
Regenwurm zeigen, ihn mit den Händen
greifen und nach Hause tragen.
Eine Stunde saß er am Weiher und
fror. Wenn ich mit leeren Händen
komme, wird sie wieder traurig sein,
dachte er. Es wird kein Weihnachtsessen
geben, sie wird von früheren
Zeiten reden, von kross gebratenen
Gänsen und Steinadlern, die von Felsen
stürzen.
„Lass mich nicht im Stich!“ rief der
Junge über den Teich.
Da war es ihm, als sei Leben in dem
Bindfaden. Er bewegte sich, es raschelte
im Gras, und als der Junge
zugriff, spannte sich das Band. Es
plätscherte heftig, die stille Wasserfläche
zerbrach, und als das Ende
der Schnur aus der Tiefe auftauchte,
lag ein Fisch vor seinen Füßen, groß
wie ein Männerarm. Mit einem Ruck
beförderte er ihn ins Gras. Dann warf
er sich über ihn. Ruhig lag der Fisch
in seinen Armen, er blickte den Jungen
an, seine Schuppen leuchteten
wie Silber. Er zappelte nicht, er hielt
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das Maul weit geöffnet, seine Kiemen
zuckten, und durch die Flossen lief
ein leichtes Zittern.
„Du bist ein schöner Fisch“, sagte
der Junge, legte seinen Arm neben
ihn ins Gras, um ihn zu messen. Er
wog ihn in den Händen und fand, er
sei schwer wie ein Ziegelstein. Von
so einem Fisch könnten zwei satt
werden, und es bliebe noch etwas
übrig für den nächsten Tag.
„Bist du ein Karpfen?“ fragte der
Junge, während er behutsam den
Haken aus dem Fischmaul entfernte.
Ein Tropfen Blut fiel ins Gras, der
Fisch hielt still und zuckte nicht.
„Der Wurm hat dir wohl geschmeckt,
Fisch. Du dachtest, das wäre ein
Weihnachtsbraten, nun bist du mein
Weihnachtsbraten.“
Der Fisch blieb stumm. Sicher fror er
in der kalten Luft. Der Junge zog seinen
Pullover aus, wickelte den Fisch
hinein, knotete die Ärmel zusammen
und warf das Bündel auf den Rücken.
„Warte nur, bald kommst du in
die Stube. Ich werde dir eine Schüssel
mit warmem Wasser geben. Du
sollst es gut haben.“
In froher Stimmung eilte er nach Hause,
freute sich über die dichter fallenden
Flocken, blieb an erleuchteten
Fenstern stehen, um zu hören, wie sie
Weihnachtslieder sangen.
„Welch ein schöner Weihnachtsbraten!“
rief die Mutter, als er den Fisch
auswickelte und auf den Küchentisch
platschen ließ. Der Fisch lag wie tot,
hielt das Maul weit geöffnet, die kalten
Augen starrten zu der Glühbirne,
die über dem Tisch baumelte.
„So einen herrlichen Fisch hab’ ich
mein Lebtag nicht gesehen“, sagte
sie und faltete die Hände vor dem
Leib.