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N° 42
18. 1. —
24. 1. 214
POLITIK AUF DEM KOPF
Das Comeback des Afro

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Befreiung der Haare — Haare sind nicht bloss ein beliebiges
Accessoire oder eine manipulierbare Masse, sondern haben darüber
hinaus Symbolcharakter. Jemand, der trauert, kann über
Nacht ergrauen, so die Legende. Träumt man davon, alle Haare
zu verlieren, wird das als Angst vor dem Verlust sexueller Kraft
gedeutet. Die Haare gelten als Sitz der Seele, sie sind dem Himmel
am nächsten. Aber Haare werden auch als ganz handfestes
politisches Statement genutzt. In Korea rasiert man sich das Haupt,
um damit gegen eine als ungerecht empfundene Entscheidung
zu protestieren – ein ritueller körperlicher Protest. Auch in Afrika
zeigt sich im Moment ein Umgang mit Haaren, der nicht
einfach als Modetrend trivialisiert werden kann. Bisher glätteten
die meisten schwarzen Frauen ihre Kraushaare mit Glättungscremes,
sie flochten Kunstzöpfe ein oder trugen Perücken. Westliche
Role Models wie Beyoncé, Oprah Winfrey und Michelle
Obama machen die Natur auf ihrem Kopf vergessen. Jetzt gehen
viele schwarze Frauen zurück zur Natur – und berufen sich damit
auf ihre Wurzeln. Sie lassen ihre Haare los, und mit der Krause
wächst ihr Selbstbewusstsein: als Frau, als Afrikanerin. «Magazin»-
Reporterin Paula Scheidt hat sich in Nairobi auf die Spur dieser
neuen Befreiungsbewegung gemacht.
BIRGIT SCHMID
Hier wird Politik gemacht: ein Haarsalon in Nairobi.
BILDER — COVER: MARIO EPANYA’; INHALT: TILL MÜLLENMEISTER
Text PAULA SCHEIDT & LINDA TUTMANN
Bilder TILL MÜLLENMEISTER
8 AFRO-POWER
Afrikanische Haare gelten als fusselig und abartig. Deshalb
glätten die meisten schwarzen Frauen ihre Krause. Eine neue
Befreiungsbewegung will damit nun Schluss machen.
Text SUSANNA SCHWAGER
20 DER MANN VON
DER SITTE
Die Prostituierte «Rote Zora» arbeitete im Zürcher Milieu,
als es noch keine Verrichtungsboxen gab. Ein Polizist erinnert
sich an sie. Und daran, wen man alles antraf in den Salons.
Mehr vom «Magazin» auf blog.dasmagazin.ch
Leserbriefe veröffentlichen wir auf
leserbriefe.dasmagazin.ch
Text HANNES GRASSEGGER
28 JEDER ZAHLT,
WAS ER WILL
Einer der grössten kapitalistischen Träume scheint gerade
in Erfüllung zu gehen: der individualisierte Preis für Produkte
und Dienstleistungen.
DAS MAGAZIN 42/2014
3

DANIEL
BINSWANGER
KLARE ANSAGE
4 DAS MAGAZIN 42/2014
Die öffentliche Debatte um die Umsetzung
der Masseneinwanderungsinitiative und die
Rettung der Bilateralen nimmt Fahrt auf –
und das ist gut so. Das Schweizer Politiksystem
ist verängstigt und überfordert. Nur
Druck aus der Mitte der Zivilgesellschaft
hat Aussicht, Parteien und Regierung zur
Klärung der Lage zu zwingen.
Mit dem Ja der Auns zu Ecopop sollten
sich letzte Illusionen, der harte Flügel
der SVP werde sich zu einer mit den Bilateralen
vereinbaren Umsetzung des Masseneinwanderungsartikels
bereit finden,
eigentlich erledigt haben. Auf der Gegenseite
formieren sich zivilgesellschaftliche
Bewegungen wie der Appell «CH-in-
Europa.ch», der mit der Signatur von 112
öffentlichen Persönlichkeiten lanciert
wurde und nun zur Unterzeichnung für
alle Bürger offensteht. Auch die «Operation
Libero», ein Zusammenschluss junger
Akademiker, die sich Sorgen machen um
die Zukunft der einzigen Schweizer Rohstoffressource
– die Exzellenz von Universitäten
und Berufsbildung –, versucht,
an den etablierten Parteien und Verbänden
vorbei die Mobilisierung für die Bewahrung
der Bilateralen zu lancieren.
Insbesondere der Appell «CH-in-
Europa», der lanciert wird von so unterschiedlichen
Persönlichkeiten wie Alt-
Nationalbankpräsident Jean-Pierre Roth,
Wirtschaftsführer Rolf Soiron, Alt-Bundesrichter
Giusep Nay, Wirtschaftsanwalt
Peter Nobel und Medienprofessor Kurt
Imhof, ist bemerkenswert. Offenbar ist
die Schweizer Zivilgesellschaft noch imstande
zu jener Synthese von staatspolitischer
Prinzipientreue (Nay), wirtschaftspolitischem
Pragmatismus (Soiron) und
sozialliberaler Intellektualität (Imhof), die
einst die DNA des Schweizer Liberalismus
ausmachte und deren Erbgut in der
heutigen FDP weitgehend verschüttet zu
sein scheint.
Der zivilgesellschaftliche Druck ist
desto nötiger, als die offizielle Politik nun
in ein steriles Schattenboxen verfällt, bei
dem beide Seiten mit ihren Spielchen über
die Banden beschäftigt sind. Der Bundesrat
wird mit kalkulierter Dramatik den
Kampf für die «konsequente Umsetzung»
inszenieren, will sich aber – da hat die SVP
völlig recht – in Brüssel bestätigen lassen,
dass der Verhandlungsspielraum extrem
begrenzt ist. Es mag in der EU-Kommission
eine marginale Bereitschaft geben,
symbolische Konzessionsgesten zu machen,
aber die Manövriermöglichkeiten
sind limitiert. Die EU könnte nur Einschränkungen
zustimmen, die auf alle EU-
Mitgliedstaaten ausdehnbar wären, frei festgelegte
Kontingente sind tabu – eine Diskriminierung
zwischen Inländern und
EU- Ausländern kommt nicht infrage. Am
ehesten dürfte Brüssel bereit sein, den Zugang
zu den Sozialwerken restriktiver zu
gestalten, doch für die Schweiz wäre diese
Massnahme irrelevant. Die Zuwanderung
erfolgt bei uns grossmehrheitlich in den
Arbeitsmarkt und nicht ins Sozialsystem.
Theoretisch würde das von Alt-Staatssekretär
Michael Ambühl ausgefeilte
Schutzklauselsystem, das in der Gesamt-
EU in Kraft gesetzt werden könnte, den
bestehenden Spielraum am besten ausnützen.
Dass sich die EU aber ausgerechnet
vom Nicht-Mitglied Schweiz ein neues
Freizügigkeitsmodell aufzwingen lässt, erscheint
weiss Gott unrealistisch.
Auch die SVP veranstaltet einen Kommunikations-Eiertanz.
Am Sonntag vermeldete
Christoph Blocher plötzlich, über
den von Professor Reiner Eichenberger
ge machten Vorschlag, die Zuwanderung
durch Sondersteuern für ausländische Arbeiternehmer
zu regulieren, könne man
diskutieren. Die Medien nahmen eilfertig
das «Zurückkrebsen» des SVP-Führers in
die Schlagzeilen, obwohl es sich offenbar
um eine taktische Finte handelt. Die Diskriminierung
zwischen Inländern und EU-
Ausländern ist für die EU exakt genauso
inakzeptabel wie die Festlegung von Kontingenten.
Blocher will sich heute so wenig
wie gestern mit der EU verständigen. Bereits
am Montag wurde die vermeintliche
Kompromissbereitschaft wieder relativiert.
Blocher versucht sich den Anschein der
Ge sprächsbereitschaft zu geben, um Brüssel
später desto heftiger Arroganz und diktatorisches
Gehabe vorwerfen zu können.
Der Bundesrat will die Bilateralen retten
– glaubt aber, vorerst mit angestrengter
Geste beweisen zu müssen, dass er
alles Menschenmögliche zur Respektierung
des Volkswillens tut. Blocher will die
Bilateralen zerstören – muss sein Ziel aber
bis zuletzt in Abrede stellen, damit die
Bürger am Ende das «EU-Diktat» für das
Scheitern einer Kompromisslösung verantwortlich
machen und mit einer Trotzreaktion
antworten.
Klare Ansagen sind das Mindeste, was
man von der Politik erwarten sollte. Nichts
ist wichtiger für die Schweiz als die Gestaltung
ihres Verhältnisses zu Europa. Die
Zivilgesellschaft bleibt gefordert.
Mehr von Daniel Binswanger auf
blog.dasmagazin.ch
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MAX KÜNG
AUS DEM MUSEUM
DER DIALOGE
In einer Bar. Zwei Männer im Gespräch, die beiden sind vielleicht
vierzig Jahre alt, sie trinken Bier. Es läuft Musik. Ich glaube, es
ist die neue CD von Caribou. Die Musik ist recht laut, aber die
Männer sind lauter.
«Sag: Wie hiess noch die Frau, auf die Mehmet Scholl stand?»
«Mehmet wer?»
«Scholl. Der ehemalige Fussballer.»
«Ach der. Ich dachte schon, du meinst den Erfinder der Gesundheitssandale.
Den Doktor Scholl. Aber beim Fussballer –
keine Ahnung, auf wen er stand.»
«Es ist eine Schauspielerin.»
«Miss Marple?»
«Etwas jünger.»
«Tootsie?»
«Nein, eine Deutsche.»
«Rudi Carrell?»
«Sie hat Momo gespielt, als sie noch ein Kind war.»
«Momo? Das ist doch ein Hersteller von Leichtmetallfelgen
aus Italien. Für Subaru Impreza und so.»
«Nein, Momo ist eine Figur aus dem Film, der auch so heisst,
nach dem Buch, das auch so heisst, von diesem Typen, der auch
‹Die unendliche Geschichte› geschrieben hat.»
«Ah, das Kinderbuch. Jetzt kommts mir in den Sinn. Hab
ich nie gelesen. Ich hab nur ‹YPS› gelesen, ‹Michel Vaillant›, ‹Fix
und Foxy›. Ist mir jedoch irgendwie vertraut – aber war Momo
nicht ein Junge?»
«Nein, Momo ist ein Mädchen.»
«Also für mich klingt Momo schwer männlich. Moma wäre
weiblich.»
6 DAS MAGAZIN 42/2014
«Glaub mir, Momo ist ein Mädchen …»
«… ich weiss bis heute nicht, ob Wickie ein Mädchen ist oder
Junge …»
«… und im Film wurde sie gespielt von … ah, ich weiss nicht
mehr.»
«… meinst du, dein Fussballer weiss, dass Momo ein Mädchen
ist?»
«Sie hatte grosse Augen und Locken.»
«Ah! Meinst du die mit den irren Locken?»
«Genau. Ich glaub, sie hiess … ah … gleich hab ichs … Bo …
Bo … Bo … etwas mit Bo …»
«Boko Harum!»
«Das glaub ich nicht.»
«Warum nicht?»
«Boko Harum ist doch eine Rockband.»
«Nein, die Rockband heisst Procol Harum. Das weiss ich
zufälligerweise genau. Ich hab irgendwo noch eine Platte von
denen.»
«Hatten die einen Hit?»
«Das war kein Hit, das war ein Megahit. Er hiess ‹A Paler
Shade of White›.»
«Ist das ein Song aus einer Zahnpastawerbung?»
«So mit Orgeln. Ein Schmachtfetzen. Der lief immer beim geschlossenen
Tanzen an den Blauringpartys, Spaghettitanz und so.»
«Aber wie hiess noch gleich die, die Momo spielte?»
«Fällt mir echt nicht ein, sorry, muss ich passen.»
«Warte, ich schau mal nach.»
Ein Smartphone wird gezückt. Es wird gegoogelt. Ein Moment
ist Ruhe zwischen den beiden. Der ohne Smartphone nimmt
einen Schluck Bier. Dann sagt der Mann mit dem gezückten
Smartphone:
«Radost Bokel!»
«Was?»
«Radost Bokel. Das ist der Name der Schauspielerin.»
«Verrückt! Dass dir das einfällt! Du bist echt der letzte Marokkaner
des Kinderfilmwissens.»
«Ich glaub, es heisst Mohikaner: der letzte Mohikaner, nicht
Marokkaner. Und es ist mir nicht eingefallen. Ich habs ja eben
gegoogelt. Hier stehts: Radost Bokel, geboren am 4. Juni 1975 in
Bad Langensalza. Später hat sie sich dann für den ‹Playboy› ausgezogen
und ging ins Dschungelcamp.»
«Trotzdem. So was muss man erst mal googeln können. Du
bist voll der letzte Momo.»
«Ja, der letzte Momo.»
«Der letzte Momo und sein Kind.»
«Was heisst denn das?»
«Und wer war der ehemalige Fussballer gleich wieder, der
auf Momo stand? Murat Yakin?»
«Nein. Das ist doch ein japanischer Schriftsteller.»
Und so ging das Gespräch weiter. Ein Stück davon habe ich
aus der Bar transportiert, konserviert und in das Museum der Dialoge
gestellt, in den «Saal der Gespräche von Männern um die
vierzig mit schon mehr als einem Bier intus». Es steht dort in der
Mitte des Raumes auf einem Sockel aus Marmor. Der ist sicher
sehr schwer.
Mehr von Max Küng auf blog.dasmagazin.ch
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AFRO-POWER
Afrikanische Haare gelten als fusselig und abartig. Deshalb glätten die meisten schwarzen Frauen
ihre Krause. Eine neue Befreiungsbewegung will nun Schluss damit machen.
Susan (rechts) und ihre Freundinnen beim Styling sonntags auf dem Balkon.

Text PAULA SCHEIDT und
LINDA TUTMANN
Bilder TILL MÜLLENMEISTER
Eine Locke ist nicht bloss eine Locke, für
Yvette Mumanyi ist sie eine Ansage. Mit
den Fingerspitzen entrollt sie zwei Haarsträhnen,
die sie am Vorabend wie eine
Kordel umeinandergeschlungen und als
Knoten auf ihrem Kopf befestigt hat. Achtzehn
solcher Bantu-Knoten hatte sie über
Nacht. Nun löst sie einen nach dem anderen,
und die Haare fallen ihr in Kringeln auf
die Schulter. Eine natürliche Dauerwelle,
ohne Lockenwickler, Klammern, Spray.
Mit hochgezogenen Augenbrauen beobachtet
sie sich im Spiegel. Es sind ihre eigenen
Haare, und das ist nicht selbstverständlich.
Denn Yvette hat afrikanische Haare,
Typ 4c, z-förmig.
Haare werden in drei ethnische Gruppen
unterteilt: asiatisch, europäisch-kaukasisch
und afrikanisch. Glaubt man dem
Starstylisten Andre Walker, der unter anderem
Oprah Winfrey betreut, ist das wichtigste
Merkmal die Krümmung: 1 (gerade),
2 (gewellt), 3 (gelockt) und 4 (zickzack),
jeweils mit den Unterkategorien a, b, c.
Asiatische und europäisch-kaukasische
Haare haben eine Krümmung zwischen 1a
und 3b. Bei 3c beginnen die afrikanischen
Haare, und da wird aus einem Badezimmerthema
plötzlich Politik.
Verbrannte Kopfhaut
Yvette setzt sich in der Stube auf einen
Sessel und klappt ihr MacBook auf. Sie ist
22 Jahre alt, studiert Massenkommunikation
und wohnt mit ihrer Familie in Karen,
dem wohlhabenden Stadtteil von Nairobi,
einer Stadt mit Palmen und Wolkenkratzern,
in der sechzig Prozent der Einwohner
in Slums leben und Passanten manchmal
am helllichten Tag eine Pistole an die
Schläfe gehalten wird. Vor einer Woche hat
Yvette angefangen, einen Blog zu schreiben:
«Mane Attraction», Attraktion Löwenmähne,
nennt sie ihn. Ihr Thema: afrikanische
Haare. Ihr Ziel: Sie will anderen
Afrikanerinnen beibringen, ihre natürlichen
Haare zu pflegen und zu frisieren.
Kaum eine kann das. Die meisten Kenianerinnen,
wie auch die Frauen in anderen
Ländern Afrikas, glätten ihre Afrokrause.
Weil es von ihnen erwartet wird.
Das geht so: Die Haare werden in
Büschel getrennt, die Glättungscreme wird
auf dem Ansatz verteilt und wirkt je nach
Haardicke zehn bis fünfzehn Minuten ein.
Die Chemikalien dringen in die Wurzel vor
und weichen das Haar auf, sodass es nicht
in Zickzackform, sondern gerade aus der
Kopfhaut wächst. Schwangeren wird empfohlen,
damit aufzuhören, weil die Chemikalien
so giftig sind. Wenn man die Creme
zu kurz einwirken lässt, bleibt der Effekt
aus. Wenn man sie zu lange einwirken lässt,
verbrennt die Kopfhaut. Zu Hause selbst
zu glätten ist schwierig und riskant. Also
muss man jede oder zumindest jede zweite
Woche einen Profi aufsuchen. «Wer an fängt
zu glätten, wird zur Sklavin des Salons»,
sagt Yvette. Aber vielen Frauen ist es die
Mühe wert. Denn das Ergebnis sind glatte,
seidig glänzende Haare. Wie Beyoncé
Knowles, Tyra Banks und Michelle Obama
sie tragen. Haare, wie die Weissen sie haben.
Mit den Menschen, die Afrika verlassen,
emigriert auch die Haarfrage in andere
Teile der Welt. Salons für afrikanische Haare
gibt es nicht nur in Nairobi, es gibt sie in
Baltimore, in Lyon, in Frankfurt, in Zürich.
Überall werden die gleichen Glättungscremes
aufgetragen und ähnliche Perücken
und Extensions verkauft.
Schwarze Menschen, die ihr krauses
Haar zeigen, sind noch immer eine Seltenheit.
Man hält sie für Drogensüchtige,
politische Aktivisten oder im besten Fall
für Künstler. Als die schwarze Wettermoderatorin
Rhonda Lee sich im Dezember
2012 auf Facebook gegen Beleidigungen
ihrer Frisur verteidigte, wurde sie von ihrem
Sender ABC in Louisiana gefeuert. Als Bill
de Blasio Bürgermeister von New York
werden wollte, nutzte sein Wahlkampfmanager
die Afrokrause seines Sohnes Dante,
der eine afroamerikanische Mutter hat, um
den Vater als progressiven Politiker zu positionieren.
Viele Kommentatoren hielten die
Strategie für riskant, da der Afro in den
Augen Weisser noch immer ein Zeichen
schwarzer Aggression sei. De Blasio gewann
– auch weil er die Afroamerikaner
auf seiner Seite hatte. Als Barack Obama
als erster Schwarzer für das Amt des Präsidenten
kandidierte, veröffentlichte die
Zeitschrift «The New Yorker» eine Titelgeschichte
darüber, wie seine Gegner versuchten,
ihn als Terroristen zu verunglimpfen.
Der Karikaturist zeichnete ihn im Taliban-Umhang
mit Turban und Sandalen.
Daneben steht Michelle Obama, mit
Kalaschnikow und wilder Afrokrause.
Natürliche afrikanische Haare als Zeichen
von Rückständigkeit, Kriminalität, Gefahr.
So denken nicht nur die Menschen in Nairobi,
so denken auch viele Weisse.
Wenn junge Afrikanerinnen wie Yvette
gegen dieses Stereotyp ankämpfen, dann
geht es nicht nur um verschiedene Interpretationen
von Schönheit. Es geht auch
um Rassismus, Identität und sehr viel Geld.
Der afrikanische Markt für Kosmetik- und
Hygieneprodukte hat laut der Unternehmensberatung
Roland Berger ein Volumen
von 8,3 Milliarden Franken. Bis 2017
dürfte es auf 12,7 Milliarden Franken anwachsen.
Haare bedeuten Identität
Yvette war neunzehn, als sie ihre Haare
zum ersten Mal selbst gewaschen hat. Drei
Jahre ist das her. Sie hatte keine Lust mehr,
jede zweite Woche in den Haarsalon zu
gehen, um sich Kunsthaar einflechten zu
lassen. Warum kann ich nicht einfach meine
eigenen Haare tragen?, fragte sie sich. An
einem Freitagabend entfernte sie die Kunsthaarzöpfe,
stellte sich unter die Dusche
und massierte sich mit Wasser und Shampoo
die Kopfhaut – zum ersten Mal überhaupt.
«Der nächste Tag war der schlimmste
meines Lebens», sagt Yvette. Als sie aufwachte,
waren ihre Haare verknotet und
standen in alle Richtungen vom Kopf ab.
Sie hatte sich selbst nie zuvor mit Afrokrause
gesehen – ausser im Haarsalon, wo
immer jemand in der Nähe ist, um das
Problem zu lösen. Am liebsten wäre sie
sofort zum Coiffeur gegangen. Aber sie
musste in die Schule. Die Blicke der Mitschülerinnen,
alle mit geglätteten Haaren,
Perücken oder Kunsthaarzöpfen, trafen
sie wie Nadeln. Was ist mit dir los, bist du
in den Regen gekommen?, wurde sie gefragt.
«Ich habe mich so unsicher gefühlt»,
sagt sie. «Ist das nicht verrückt? Ich war unsicher,
weil ich meine eigenen Haare getragen
habe.» Der Busfahrer fragte frech:
«Bist du auf dem Weg zum Haarsalon?» Als
Yvette ein paar Monate später Praktikum
bei einem Fernsehsender machte und sich
weigerte, ihre Krause wie die anderen Moderatorinnen
unter einer Perücke zu verstecken,
durfte sie nicht vor die Kamera.
Natürliche Haare seien nicht adäquat für
eine Nachrichtensendung, hiess es. Trotzdem
fasste sie den Entschluss: Ich bin
Afrikanerin, und ich stehe dazu!
«Alles, was ich auf meine Haare tue,
kann ich essen», sagt Yvette. Sie steht in
der Küche und kocht Wasser. Afrikanische
Haare müssen sorgfältig gepflegt werden.
Wegen der Zickzackform dringt das Fett
von der Kopfhaut nicht bis in die Spitzen
vor, die Haare werden trocken und brechen
leicht. Grosse Kosmetikkonzerne bieten
kaum Produkte für natürliche Haare an,
deshalb muss Yvette sie selbst anrühren.
Auf der Arbeitsfläche vor ihr steht eine
kleine Glasschüssel. Kokosnussöl ist bei
Zimmertemperatur hart, also erhitzt sie es
zuerst im Wasserbad. In die Haarspülung
aus dem Supermarkt mischt sie Olivenöl,
das ist dem körpereigenen Fett am ähnlichsten,
dann Rizinusöl, das verhindert, dass
Haare brüchig werden, und für den Duft
Rosenöl. Aus dem Kühlschrank holt sie
Aloe-Vera-Saft, der spendet Feuchtigkeit,
giesst einen Schluck in die Schüssel, rührt
mit dem Löffel, bis die Masse cremig wird.
Am Abend wird sie die Emulsion auf
den Haaren verteilen. Dann wird sie sich
ein Seidentuch um den Kopf wickeln, denn
Seide hält die Feuchtigkeit im Haar, statt sie
wie Baumwolle aufzusaugen. Am Morgen
wird sie die Strähnen nur mit den Fingern
ordnen, statt sie mit Kamm oder Bürste zu
frisieren. Denn Kämmen ziept und bricht
die Haare.
All das hat sie sich selbst beigebracht. Sie
hat Youtube-Videos aus den USA ge schaut,
von Naptural85, Kimmaytube und 4cHair-
Chick. Sie hat Blogs gelesen, wie etwa «Naturally
Curly» und «Black Girl Long Hair»,
geschrieben von schwarzen Amerikanerinnen.
«In den USA ist der Trend zum natürlichen
Haar viel weiter», sagt Yvette. «Die
Afroamerikanerinnen setzen sich wegen
ihrer Geschichte als ehemalige Sklaven der
Weissen intensiver mit ihrer Identität auseinander
als wir Afrikanerinnen. Und Haare
sind zentral für unsere Identität.»
Die Afrokrause war das Markenzeichen
der schwarzen Bürgerrechtsbewegung
der 1960er-Jahre. Malcolm X hat in seiner
Biografie schwarze Amerikaner dazu aufgerufen,
zu ihren natürlichen Haaren zu
stehen. Der «Fro», wie die Frisur auch genannt
wird, war zentrales Element der
«Black is beautiful»-Bewegung.
Yvette würde nie ihre Haare glätten – es ist für sie ein Zeichen weisser Unterdrückung.
Yvette findet es ironisch, dass die besten
Blogs über natürliche Haare heute von
Westlerinnen geschrieben werden. Aber
langsam erfasst der Trend auch Afrika. Es
entsteht eine Bewegung der natürlichen
Haare, eine «natural hair movement», eine
neue Frauenbewegung. Zwei von zehn
Frauen in Nairobi tragen inzwischen ihre
echten Haare. Genauso in anderen afrikanischen
Metropolen, in Johannesburg,
Accra, Lagos. Männer haben es einfach:
Sie umgehen das Problem, indem sie sich
den Schädel rasieren.
Yvettes Mutter, eine gebildete, weltgewandte
Frau der Oberschicht, hat jahrelang
ihre Haare geglättet. Bis in die Siebzigerjahre
trugen die meisten Afrikanerinnen
natürliche Haare, so auch Yvettes
Grossmutter. Dann kamen plötzlich neue
Produkte auf den Markt. Zuerst Kunsthaare,
die als lange schmale Zöpfe in die
10 DAS MAGAZIN 42/2014
11

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In den 1980er-Jahren war ein Afro ein Afro. Ein Helm aus Wolle, wie die Bürgerrechtlerin
Angela Davis ihn trug. Heute gibt es zig Arten, seine Haare natürlich zu tragen.
Cremig und zart.
Und bitter, wenn die
Packung leer ist.
natürlichen Haare eingeflochten werden.
Dann Perücken und Extensions, Haarverlängerungen,
die man an die natürlichen
Haare anklebt. Und dann Glättungsmittel.
«Wir alle haben unsere Haare geglättet»,
sagt Yvettes Mutter. «Dadurch waren sie
einfacher zu pflegen. Wir wussten noch
nicht, wie schädlich die Produkte sind.»
Die neue Mode war Ausdruck von Wohlstand
und Modernität. Bald trugen nur
noch diejenigen Frauen Afro, denen die
regemässigen Besuche im Haarsalon zu
teuer waren.
Heute sind Perücken, Extensions und
geglättete Haare keine Frage des Portemonnaies
mehr. Alle – selbst die Slumbewohnerinnen
– können sich das leisten.
Frauen, die ihre Haare natürlich tragen, tun
es nicht aus Geldmangel, sondern weil sie
sich bewusst dafür entscheiden.
«Die weissen Unterdrücker haben den
Trend der glatten Haare gestartet, um die
Schwarzen zu demütigen», sagt Yvette. «Es
ist eine sehr traurige Geschichte.» Vielleicht
wird sie einen Blogeintrag darüber
schreiben. Ab dem 16. Jahrhundert, als die
Weissen begannen, in Amerika Schwarze
als Sklaven zu halten, galten dunkle Haut
und krause Haare als minderwertig. Die
Sklavenhalter bestraften ihre Leibeigenen,
indem sie ihren Kopf in den Waschtrog
drückten. Die Seifenlauge brannte in den
Augen, verätzte die Haut, aber sie hatte
noch einen Effekt: Sie machte die Haare
glatt. Die Schwarzen merkten, dass ihre
weissen Herren diejenigen von ihnen bevorzugten,
die hellere Haut und glattere
Haare hatten. Und weil sie von ihnen abhängig
waren, begannen sie, ihre Haare
freiwillig in die Lauge zu tauchen. So jedenfalls
erzählt man es sich. Vielleicht war es
auch anders. Vielleicht haben die Sklaven
beim Waschen der Kleider auch selbst herausgefunden,
dass die alkalische Brühe ihre
Haare glatt macht. Gesichert ist: Im Jahr
1913 brachte C. J. Walker, eine Tochter ehemaliger
Sklaven, die erste Glättungscreme
auf den amerikanischen Markt. Basierend
auf Lauge. Das Produkt war so erfolgreich,
dass sie die erste afroamerikanische
Millionärin wurde.
Yvettes Mutter trägt heute Dreadlocks
– eine traditionelle afrikanische Frisur.
«Noch vor fünf Jahren hätten die Leute
mich für einen kiffenden Freiheitskämpfer
gehalten», sagt sie. Nie hätte sie mit
solch einer Frisur ins Büro gehen können.
Aber sie beobachtet, dass die Stimmung
dreht. «Lange Zeit haben wir blind westlichen
Schönheitsidealen nachgeeifert. Weil
der Westen für uns Zivilisation bedeutete.
Jetzt lernen wir langsam, Schönheit auch
in afrikanischem Aussehen zu erkennen»,
sagt sie. Es hat sie überrascht, wie viele
Reaktionen der Blog ihrer Tochter ausgelöst
hat. Freundinnen riefen sie an und
fragten: «Das ist ja deine Tochter! Ich will
auch so eine Frisur. Wie macht sie das?»
In den 1980er-Jahren war ein Afro ein
Afro. Ein Helm aus Wolle, wie die Bürgerrechtlerin
Angela Davis ihn trug. Heute gibt
es zig verschiedene Arten, wie man seine
natürlichen Haare tragen kann. Yvette
macht von jeder Frisur ein Foto und veröffentlicht
es auf ihrem Blog.
Frauen wie Yvette tauschen sich aus
in der geschlossenen Facebook-Gruppe
The Curly Diaries. Die Gruppe hat 1500
Mitglieder – die meisten von ihnen leben
in Nairobi. Geschlossen ist die Gruppe,
12 DAS MAGAZIN 42/2014
weil nur Frauen dabei sein sollen, die ernsthaft
an die «Bewegung der natürlichen
Haare» glauben. Wer sich längere Zeit nicht
online an der Diskussion beteiligt, wird
rausgeworfen, und der Platz wird neu vergeben.
Eine der Administratorinnen ist
Susan Kinuthia. Sie ist dreissig Jahre alt, hat
zwei kleine Kinder, arbeitet in einer Werbeagentur
und sagt über ihre Ehe: «Ich bin
nicht auf meinen Mann angewiesen, ich
verdiene selbst genug.»
Susan lebt in South B, dem Stadtteil der
aufstrebenden Mittelklasse von Nairobi.
Die Strassen sind staubig, krumme Obststände
drängen sich an die Hauswände, aber
in den Höfen der mehrstöckigen Wohnhäuser
parkieren schwarze BMWs. Hier
wohnt das neue afrikanische Bürgertum.
Es ist Sonntag, Susan hat drei Freundinnen
eingeladen. Sie haben Pilau und
Kachumbari, ein Reisgericht und Tomatensalat,
zu Mittag gegessen, jetzt richtet
Susan ihren privaten Salon her. «Sonntag
ist mein Haartag», sagt sie. Auf dem Balkon
steht ein Waschbecken wie beim Coiffeur,
an der Wand hängen Handtücher,
ein paar Plastikstühle stehen herum, in der
Ecke lehnt ein grosser Spiegel.
Bevor sie mit dem Styling anfangen,
wollen Susan und ihre Freundinnen auf
der Strasse ein paar Zutaten einkaufen. Am
Tor zögert eine, die ihren Dutt bereits gelöst
hat und deren Haare wild vom Kopf
abstehen. «Jetzt verlasse ich meine Komfortzone»,
sagt sie unsicher. Sie hatte nicht
geplant, noch einmal auf die Strasse zu
gehen. Nun hat sie das Gefühl, alle würden
ihren Afro anstarren.
«Bananen und Avocado benütze ich als
Kur, genauso Mayonnaise», erklärt Susan
Weckt bereits beim Auspacken die Vorfreude
auf einen unvergesslichen Genuss:
Adoro, das kleine Geschenk, das immer passt.
Frey gibt’s in Ihrer Migros.

«Latte macchiato
bitte – frisch gemahlen,
nicht gekapselt.»
In den Haarsalons flechten mehrere Mitarbeiterinnen gleichzeitig Kunstzöpfe in das
Haar der Kundin. Es dauert bis zu vier Stunden und ist schmerzhaft.
am Obststand. Sie verwendet – wie Yvette
– fast nur natürliche Produkte, um ihre
Haare zu pflegen und zu stylen. Essig eignet
sich, um die Haare zu reinigen. Honig
macht sie weich. Joghurt spendet Feuchtigkeit.
Aufgequollene Leinsamen, durch
ein Tuch gepresst, haben den gleichen
Effekt wie Gel. Alle diese Informationen
teilt Susan in der Facebook-Gruppe.
Wenn sie im Forum ein Shampoo empfiehlt,
das neu im Supermarktregal steht,
ist es nach zwei Tagen ausverkauft. Mitglieder,
die sich gerade erst entschieden
haben, ihre Haare natürlich zu tragen, werden
ermutigt: «Sieht toll aus, weiter so!»
«The natural hair journey», die Reise zu den
natürlichen Haaren, nennen sie es. Kürzlich
haben sie eine Party veranstaltet. Zweihundert
weibliche Gäste waren da. Das
Fernsehen drehte einen Beitrag. Es war
schon die dritte Party dieses Jahr. Nächsten
Monat werden die vier Administratorinnen
nach Mombasa reisen, um sich mit
den Mitgliedern, die an der Küste leben,
zu vernetzen.
Zurück auf dem Balkon, teilt Susan die
Haare ihrer Freundin in wuschelige Strähnen
und bindet sie zu kleinen Pinseln ab.
«Sag Bescheid, wenn es wehtut, dann mache
ich es lockerer», sagt sie. «Ich will dir kein
Kenyatta-Markt-Lifting verpassen.» Der
Kenyatta-Markt ist ein schmutziges Labyrinth
aus Metzgereien und Haarsalons und
der bekannteste Ort in Nairobi, um sich
Kunsthaare einflechten zu lassen. Hier sitzen
die Kundinnen mehrere Stunden lang
auf dem Stuhl, bestellen Grillfleisch, während
drei, vier Mitarbeiterinnen gleichzeitig
dünne Zöpfe flechten. Viele ziehen
dabei so fest, dass die Kundinnen mit dem
Gefühl nach Hause gehen, ihr Kopf
klemme in einem Schraubstock. Die gespannte
Kopfhaut zieht die Augenbrauen
nach oben und macht Lachen unmöglich.
«Schluck eine Schmerztablette», raten dann
die Salonbesitzerinnen.
Susan und ihre Freundinnen betreten
seit Jahren keine Haarsalons mehr. «Wenn
wir durch die Tür kommen, sehen die
Frauen unsere krausen Haare, und das
Erste, was sie tun: Sie greifen nach dem
Föhn. Sie wollen unsere Haare glätten,
damit sie anfangen können, damit zu arbeiten.
Sie wissen einfach nicht, wie sie mit
unserem störrischen Haar umgehen müssen»,
sagt sie. «Und sie haben auch keine
Geduld, es zu lernen.» Susan und die drei
anderen Administratorinnen haben den
Namen Curly Diaries bereits schützen lassen.
Sie planen, demnächst eigene Salons zu
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MADE
14 DAS MAGAZIN 42/2014

eröffnen. Susans Balkon ist eine Art Pilotprojekt.
Sie alle haben den Haaransatz von
Naomi Campbell gesehen. Das Supermodel
der 1990er-Jahre, die schwarze Exotin
auf den Laufstegen in Paris, Mailand und
New York, hat während ihrer ganzen Karriere
die Haare geglättet und Verlängerungen
oder Perücken getragen. Heute zeigen
sich die Folgen: Campbells Ansatz hat sich
nach hinten verschoben, drei Zentimeter
breit sind ihr die Haare ausgefallen. So geht
es vielen Frauen mit Anfang, Mitte vierzig.
Wer über Jahrzehnte hinweg glättet, muss
mit schlimmem Haarausfall rechnen. Die
Entscheidung, sein Haar natürlich zu tragen,
ist auch eine Entscheidung für die
Gesundheit.
Modemagazine und Werbung reagieren
auf das neue afrikanische Selbstbewusstsein.
Zeitschriften wie «Forbes Wo -
man» und «New African Woman» zeigen
Frauen in Ethno-Klamotten und mit krausen
Haaren. Die moderne afrikanische Frau
ist keine Barbie mehr mit langen, glatten
Haaren und heller, milchkaffeefarbener
Haut. Sie ist erfolgreich, dunkel und trägt
Afro. Die kenianische Schauspielerin Lupita
Nyong’o, die den Oscar für ihre Ne benrolle
in «Twelve Years a Slave» ge wonnen
hat, verkörpert diesen neuen Typ Frau. Sie
zeigt ihre natürlichen Haare, wenn auch
kurz. Und ist das neue Werbegesicht des
Kosmetikherstellers L’Oréal. Als erste
Schwarze überhaupt. Nach Julia Roberts,
Kate Winslet, Lily Collins, Penélope Cruz.
Schwarze Frauen sind für die Kosmetikindustrie
wichtige Kundinnen – und sie
werden immer wichtiger. 300 Millionen
Menschen gehören heute der afrikanischen
Mittelschicht an, bis 2060 werden
es eine Milliarde sein. Und lange war klar,
was die Frauen wollten: möglichst helle
Haut und langes, glattes Haar. Das ändert
sich nun. In den USA brachen die Verkaufszahlen
für Glättungscreme im letzten
Jahr drastisch ein: Die Hersteller verloren
laut dem Marktforschungsinstitut
Mintel ein Viertel ihres Umsatzes. In
Afrika glättet zwar noch die Mehrheit der
Frauen, aber langfristig ist mit derselben
Entwicklung zu rechnen wie in den USA.
Was also will die Kundin in Zukunft?
L’Oréal ist die grösste Kosmetikfirma
der Welt und die Glättungscreme «Dark
and Lovely» ihr wichtigstes Produkt auf
dem afrikanischen Markt. Seit zwei Monaten
hat L’Oréal East Africa mit Sitz in Nairobi
einen neuen Chef, den Belgier Philippe
D’Have, einen weissen Mann. Nach
acht Wochen im Amt fühlt er sich nicht in
der Lage, ein Interview zu geben. Er sei
noch nicht ausreichend eingearbeitet, lässt
DEIN HEISSHUNGER
ERWARTET DICH IN
Nina sprüht Olivenöl auf das Haar ihrer dreijährigen Tochter Ela.
Weil Ela einen schottischen Vater hat, ist ihr Haar nicht so stark gekräuselt wie das ihrer Mutter.
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18 19
er durch die Pressestelle in Paris ausrichten.
Afrikanische Haare als schwer zu
durchdringendes Mysterium. Auskunft
geben kann nur eine Mitarbeiterin am
Hauptsitz in Paris, Virginie Rouchier. «Die
afrikanischen Frauen haben sehr viele verschiedene
Frisuren, das müssen wir verstehen»,
sagt sie am Telefon. Bei einer Reise
durch Südafrika und Kenia war sie überrascht
festzustellen, dass viele sogar unter
ihrer Perücke die Haare geflochten haben.
Natürliche Haare? Hat sie kaum gesehen.
Es sei wichtig für die afrikanischen Frauen,
dass sie ihre Haare besser managen können.
Zu glätten sei von Vorteil, selbst
wenn man nachher flicht. Ob das Glätten
schädlich ist? «Nein, natürlich nicht, sonst
würden die Frauen es ja nicht machen.»
Kosmetikindustrie springt auf
Am Samstagabend ist Nina Dunn, 37 Jahre
alt, mit Freundinnen in ihrem Lieblingsrestaurant
verabredet, dem «Talisman». Nina
trägt ein buntes Sommerkleid mit dünnen
Trägern und grosse, afrikanische Ohrringe.
Sie hat in England Jus studiert, in Deutschland
bei der UNO gearbeitet und in China
Sprachunterricht gegeben. Seit der Geburt
Es gibt Glättungscremes schon für Kinder. Von der lilafarbenen Verpackung lächelt ein
kleines Mädchen mit glattem Haar, «Beautiful Beginnings» verspricht der Hersteller L’Oréal.
ihrer Tochter arbeitet sie als persönliche
Fitnesstrainerin. Ihr Mann, ein Schotte, leitet
eine internationale Schule. Sie ist keine,
die ihre Avocado selbst mixt, dafür hat sie
keine Zeit.
Mit ihren Freundinnen will sie auf den
ersten Geburtstag ihres Blogs «My Big Fat
Afro» anstossen. Es ist eine der meistgelesenen
Websites zum Thema natürliches
Haar in Nairobi. Zu fünft sitzen sie unter
hohen Bäumen, auf den Bänken liegen
orientalische Kissen. Es gibt Fusion Food,
die Preise bewegen sich auf dem Niveau
von New York. Alle tragen ihr Haar natürlich.
Die Frauen nippen an ihren Cocktails
mit Erdbeerscheiben auf dem Rand und
dippen Teigtaschen in eine süsse, rote
Chilisauce.
Nina und ihre Freundinnen bestellen
ihr Shampoo online in den USA oder lassen
es sich von Bekannten von dort mitbringen.
Afroamerikanerinnen haben in
den letzten Jahren spezialisierte Kosmetikfirmen
gegründet. Sie verwenden nur
natürliche Inhaltsstoffe. «In Kenia gibt es
kaum gute Produkte für unser Haar», sagt
Nina. Dabei wäre sie bereit, Geld auszugeben.
Wenn sie im Supermarktregal die
Glättungscremes sieht, die sogar schon
für Kinder angeboten werden, ärgert sie
sich. Von der lilafarbenen Verpackung
lächelt ein kleines Mädchen mit glattem
Haar, «Beautiful Beginnings» verspricht
der Hersteller L’Oréal. Nina misstraut den
grossen Konzernen. Weil sie jahrzehntelang
ihre Gewinne mit Glättungscreme
gemacht haben. Eine Werbekampagne, mit
der kürzlich ein neues Produkt als natürlich
beworben wurde, erboste sie so, dass
sie einen Blogeintrag schrieb mit dem
Hashtag #MarketingHeadsShouldRoll.
Vor vier Monaten bekamen Nina und
ihre Freundinnen einen überraschenden
Besuch. Vier weisse Männer in Anzügen
klingelten an der Wohnungstür, sie wurden
begleitet von muskulösen, schwarz
gekleideten Riesen. Eine Bekannte aus der
Kosmetikbranche hatte das Treffen arrangiert.
Experten aus der Industrie, hiess es,
die sich für natürliches Haar interessieren.
Nina und ihre Freundinnen geben grundsätzlich
gern Auskunft. Sie wissen, dass sie
den Forschungslabors und Marketingabteilungen
der grossen Konzerne um Jahre
voraus sind. Die Herren setzten sich in
der Stube aufs Sofa und stellten viele Fragen.
Wie oft waschen Sie Ihre Kopfhaut?
Welche Produkte kaufen Sie? Wie viel
geben Sie aus? Was vermissen Sie im Supermarkt?
Entschuldigung, dürfen wir die
Haare mal anfassen? Nachdem die Männer
gegangen waren, googelte Nina die Namen
auf den Visitenkarten. Sie staunte nicht
schlecht: Es waren hochrangige Manager
eines US-Konzerns, der Haarprodukte herstellt.
Nun verstand sie, warum die schwarz
gekleideten Typen sich nicht hatten setzen
wollen. Es waren Bodyguards.
Die Frauen bestellen eine weitere
Runde Drinks. Inzwischen ist es dunkel
geworden, der Kellner bringt eine Kerze.
Nina zieht ihre Jeansjacke über. Eine ihrer
Freundinnen am Tisch stellt ihre eigene
Haarpflege aus Sheabutter her und vertreibt
sie übers Internet. In den nächsten
Monaten soll es einen Relaunch geben.
«Fällt euch ein guter Name ein?», fragt sie.
Eine von ihnen wird das Design übernehmen,
die anderen werden das Produkt testen.
«In zwei Jahren verkaufe ich meine Butter
an L’Oréal», ruft die Gründerin. «Ich
spekuliere auf zwei Millionen Dollar, an
eurer Stelle würde ich mir rechtzeitig Anteile
sichern!» Die Frauen lachen und klatschen
die Hände aneinander, high five.•
PAULA SCHEIDT ist Reporterin des «Magazins».
paula.scheidt@dasmagazin.ch
LINDA TUTMANN ist freie Journalistin und lebt
in Hamburg und Nairobi.
linda.tutmann@enarro.de
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(es gilt das zuerst Erreichte). Nur bei teilnehmenden Vertretern. Abgebildetes Modell enthält ggf. Optionen gegen Aufpreis.

DER MANN
VON DER SITTE
Die «Rote Zora» arbeitete im Zürcher Milieu, als es noch keine Verrichtungsboxen gab.
Im neuen Buch von Susanna Schwager erinnert sich ein Polizist an sie. Und daran, wen
man alles antraf in den Salons.
BILD: JESSICA HAYE & CLARK HSIAO / THE COLLABORATIONIST
«Ich trage zusammen, was in Gesprächen an mich herantritt
und mir überlassen wird. Ich erfinde nichts, ich
verdichte. Die Wahrheit entzieht sich, wie stets. Im besten
Fall entsteht Wahrhaftigkeit», sagt Susanna Schwager.
So hielt es die Zürcher Schriftstellerin in ihrem ersten
Buch, «Fleisch und Blut», einer Hommage an ihre
Grosseltern, und es ist nicht anders in ihrem neusten, das
dieser Tage erscheint: «Freudenfrau» (Wörterseh Verlag).
Es ist die Lebensgeschichte von Hedy aus St. Gallen,
einem kleinen, schönen, gescheiten Mädchen «mit blondrötschigen
Haaren bis zur Taille hinunter», aus dem Jahre
später im Zürcher Niederdorf die «Rote Zora» wurde,
eine Prostituierte, die rasch auffiel im Milieu – erst recht,
nachdem sie 1984 in ihrem eigenen Salon grausam misshandelt
und 1986 von einem Zuhälter angeschossen
worden war. Viele kannten den Namen Zora, aber niemand
Hedys Geschichte – bis Susanna Schwager sie jetzt
aufgeschrieben hat, kurz vor dem Tod Hedys im Februar
2014. Über eineinhalb Jahre hatte sie Hedy immer
wieder besucht, ihr zugehört, während ihr treuer Gefährte
Päuli und Hund Luzi II danebensassen. Sie erzählte
vom «umgottswillen so verklemmten» St. Gallen
und von ihrem ersten Mann, Hotelierssohn und Vater
einer gemeinsamen Tochter, dem sie in den Maghreb
folgte. Und sie berichtete von ihrer Zeit als Zora. Auf
Hedys Geschichte ist Susanna Schwager über einen
Bekannten aus Kindertagen gestossen, einen Mann von
der «Sitte», den sie Werni Freudiger nennt. Auch ihm gibt
sie im Buch eine Stimme. Die Schriftstellerin hat den pensionierten
Polizisten am Spitalbett besucht, wo er sich,
von einem Unfall genesend, nicht nur an Zora erinnert,
sondern überhaupt an seine Arbeit im Zürcher Milieu,
dreissig Jahre vor dem Zeitalter der Verrichtungsboxen.
Davon handelt der folgende Buchauszug.
Text SUSANNA SCHWAGER
Ich nannte sie immer Frau Zora. Ich kenne keinen Polizisten,
der mit ihr per Du war und es gewagt hätte, sie beim Vornamen
zu nennen. Ansonsten war das normal. Aber die Zora
war die Frau Zora. Inzwischen bin ich ja schon so lange pensioniert.
Und jetzt kürzlich, als ich sie traf im Dorf, da gingen
wir in der Kantorei zusammen essen. Und ich nannte sie wieder
so. Sagte sie – Wir könnten uns du sagen, Werni. Wir sind
ja jetzt nicht mehr im Geschäft. Wir sind doch fast Freunde
und nur noch uns selber. – Einverstanden, Hedy. Das freut
mich.
Sie war mir eigentlich immer ein Rätsel. Und dass sie jetzt
verschwunden ist, erstaunt mich gar nicht. Ich glaube, es ist
lebenswichtig für sie, dass sie abtauchen kann ab und zu. Dass
keiner ihren Namen kennt und ihre Adresse. Auch nicht ihre
wahre Geschichte.
Jedes Mal, wenn man sie antrifft, nimmt man etwas
Neues auf von dieser Frau. Eine Überraschung. Nie weiss
man alles. Das ist an und für sich – ich finde es richtig interessant.
Das sagte ich auch zu Erna, meiner Frau – Komm
doch gopfertelli mit zu dem Essen mit ihr. Komm mit. –
Sie redet meistens wenig. Oder dann wie ein Wasserfall,
man kann sie kaum bremsen. Meistens geht es gar nicht um
sie. Von sich selber redet sie nicht gern. Es erstaunt mich, dass
sie überhaupt etwas erzählt. Vor allem menschlich interessant
und unvorhersehbar ist diese Frau. Sehr eigen. Sehr harter
Kopf. Intelligent sowieso. Und hübsch. Ich finde sie
immer noch sehr hübsch.
Ich war es nicht, der sie fand, damals. Das war ein Kollege,
er ist inzwischen fortgezogen. Ich hatte, wie alle, nur
davon gehört. Und auf der Wache die Fotos gesehen. Jeder
sprach davon, die ganze Stadt. Ich glaube, das war der grässlichste
Fall, den es je gegeben hat in Zürich.
Als Zora sah ich sie nie. Ich meine, ich traf sie nirgends
an, wo man die Damen sonst antraf. In keinem Salon, in keinem
Etablissement, nirgends. Auch nicht auf dem Trottoir,
und auf dem Strassenstrich stand sie schon gar nicht rum. Nur
einmal, später, fast am Schluss. Sonst sah ich sie nie anschaffen.
So ist das ja mit ihr, man trifft sie nicht einfach so. Sie soll
ihren Salon später untervermietet und nicht mehr selber gearbeitet
haben. Daraus entstand wohl nachher diese grosse
Katastrophe.
Wenn sich unsere Wege kreuzten, war das eine ganz normale
Person. Nicht aufgedonnert, adrett gekleidet. Wie eine
normale Frau sah sie aus, aber hübscher als andere, freundlicher.
Man erkannte sie von weitem an ihrer Sprache, sie
sprach niemals ordinär, aber sie konnte ein giftiges Maul
haben. Im St. Galler Dialekt giftet es natürlich besonders
schön.
Es ist so, wenn ich etwas mit ihr zu tun hatte, ging ich zu
ihr in die Wohnung hinauf. Ab und zu musste ich sie etwas
fragen oder etwas klären. Da war man bei ihr an einer guten
Adresse. Die Zora sagte mehr die Wahrheit als die meisten.
Und sie sah auch Zusammenhänge, sie machte sich einen
Reim auf die Vorgänge, sie hatte die Augen offen. Vielleicht
mehr, als für sie gut war.
Bei ihr war übrigens der einzige Ort, wo ich einen Kaffee
nahm. Immer alles tipptopp und blitzsauber. Sonst ist man
lieber nicht auf die Stuhlkante gesessen. Ab und zu trank man
schon mal ein Bier aus der Flasche und ging dann möglichst
sofort wieder. Aber bei ihr, das muss ich sagen, war es angenehm.
Richtig gastlich. Da konnte man sitzen, ein wenig ausruhen
und über Gott und die Welt reden.
Du musst wissen, es gab viele, die mit ihrer Identität
spielten im Milieu. Auch mussten. Für manche war es lebensnotwendig,
sich zu verkleiden. Nicht weil sie etwas auf dem
Kerbholz hatten, sondern weil sie mit der Maske eine Persönlichkeit
annahmen, mit der sie erst richtig leben konnten. Für
andere war es überlebenswichtig, weil die prüde Gesellschaft
sie sonst nicht in Ruhe liess. Es war ja, sagen wir, bis fast zur
Jahrtausendwende, alles verboten. Ausser Arbeiten und ein
bisschen Sex zwischen Mann und Frau am frühen Abend in
der Missionarsstellung war offiziell eigentlich alles verboten.
Da bin ich sehr allergisch. Ich meine, gegen dieses Geheuchel.
Es gab so viel Getue in den sogenannt besseren Kreisen.
Ich möchte ja nicht erzählen, wen wir alles antrafen in den
Salons. Zum Beispiel die Seelsorger, sie nannten sich Seelsorger.
Einer erklärte uns immer, er müsse diese Frauen erziehen.
Umbiegen, nannte er es, auf den guten Weg bringen.
Und ich – Scho guet! Alles klar. –
Man sah Dinge, über die konnte ich einfach nur staunen.
Ständig habe ich doch den Pfarrer angetroffen, beim Champagner
und der Arbeit für den richtigen Weg. Auch andere,
namhafte und stramm moralsichere Herren der Stadtprominenz.
Aber gut, da machte man sicher keinen Ballon daraus.
20 DAS MAGAZIN 42/2014
21

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Jeder hat seine Bedürfnisse, geht mich nichts an. Nur die
Heuchelei ging mir extrem auf den Sack. Und daraus Profit
schlagen.
Gewisse Leute hatten zum Beispiel Häuser unten an der
Langstrasse und auch im Dorf. Die Verwaltung übertrugen
sie scheinheilig einer Firma und liessen dann Huren einquartieren
und von Zuhältern überwachen. Selber logierte man
am Zürichberg, Sonnenberg, Herrliberg, und für die elenden
Zimmerchen kassierte man zweihundert Stutz, in den
Achtzigern. Pro Bett und Nacht. Verdammter Wucher.
Die erwischst eben nie. Das hat mich immer gewurmt.
Alles immer ganz legal.
Unvergessliche Bilder
Ich lernte viel über die Menschen und habe schon lange die
romantischen Illusionen verloren. Vor allem über die sauberen
Westen lernte ich viel. Und wie auslegbar und willkürlich
auch das Rechtswesen sein kann. Ohne Kohl. Unsere hehren
Gerichte. Überall hocken ein paar Gute und zu viele Schlechte.
Käufliche. Eigentlich habe ich lange an unser Recht geglaubt,
an unseren Rechtsstaat. Auch an eine rechte Politik. Aber man
darf dem Seich nicht zu nahe kommen und nicht zu lange drin
sein. Sonst sieht man nur noch schwarz. Berufskrankheit.
Es kommt auf den Einzelnen an. Ich glaube, es geht
letzten Endes immer um Courage im Leben. Ob etwas gut
ist oder nicht und ob die Institutionen dem Leben dienen, das
machen Einzelne. Es geht um ein Gewissen und den Mut,
etwas zu tun oder nicht zu tun, nach dem Gewissen. Das ist
ja meistens unbequem. Dafür hinstehen. Mir scheint, es werden
immer weniger, die Courage haben und selber für etwas
hinstehen. Es wird alles abgewälzt. Und natürlich wird von
oben nach unten gewälzt, immer nach unten, bis ganz zuunterst.
Die Untersten liegen flach und bluten.
Ich bin jetzt viele Jahre weg von der Sitte. Aber du glaubst
es nicht, ich träume doch ständig. Jede Nacht. Immer mehr
eigentlich.
Ich sah schon vieles, das nicht schön war. Es gibt Dinge,
die kann man nicht verdauen. Wenn man Glück hat, kann
man sie vergessen. Aber ich verschone dich damit.
Die Hedy musste nicht ich finden, zum Glück.
Manchmal kommt man an Grenzen. Oft, wenn man zu
den sogenannt aussergewöhnlichen Todesfällen ausrücken
muss. Und die Bilder hat man dann, sie brennen sich ein. Wie
dieses eine, das immer wieder auftaucht. Ein junges Paar,
Mann und Frau, nackt beide, in der Liebe vereint. Schöne
junge Menschen. Wirklich noch ganz in der Liebe zusammen.
Aber rundherum alles voller Blut und Flüssigkeiten. Die
Köpfe kaputt und zerrissen. Sie hielt ihn ganz umschlossen.
Und auf dem Abschiedsbrief – sie möchten so sterben. Für
immer zusammenbleiben. Er erschoss zuerst sie, dann sich.
Und tatsächlich waren sie immer noch ineinander. Wir liessen
sie zusammen, wickelten sie in saubere Tücher.
Für die, die das finden, ist es nicht schön. Wir mussten
ausrücken. Die, die es zusammenschaufeln und einpacken
und abtransportieren müssen, haben dann die Filme. Diese
sterblichen Reste in der Nacht, diese verlassenen und verlorenen
Leiber. Es brennt sich ein. Ich sage dir, ich mag die
ewige Verbundenheit im Geiste nicht.
Verfolgen tut es mich nicht, es kommt einfach und geht.
Ich betrachtete die meisten Fälle eher – als menschlich interessant.
Als Polizist studierst du die Menschen, du musst.
Kennst ihre Ängste und Fehler. Aber manches kannst du nicht
mehr einfach als interessant verschaffen.
Die Sprüche der Gerichtsmediziner zum Beispiel. Einer
war ganz grauenhaft, ein hoher Beamter. Einmal lag eine tote
Frau auf dem Schragen. Und wenn jemand ohne ersichtlichen
Vor allem über die sauberen Westen lernte ich viel. Und wie auslegbar und willkürlich
auch das Rechtswesen sein kann. Ohne Kohl. Unsere hehren Gerichte.
Grund tot ist, wird der Leichnam ausgezogen. Der Mediziner
muss schauen, ob irgendwo eine Wunde ist oder ob sie
ein Messer im Rücken hat. Und der medizinische Beamte
beugte sich über die nackte Tote und sagte – Verdammi, ist
die fett, wie kann man nur so verfressen sein. – Einen solchen
Spruch hätte ich nie erwartet von einem Arzt.
Weisst du, der Zynismus und die Menschenverachtung,
sogar angesichts des Todes. Das ertrug ich ganz schlecht. Ich
habe mich immer gefragt, ist das Zynische verzweifelt cool,
oder ist es Verachtung? Und ist die Verachtung Selbstschutz?
Der Schutzschild der Herzschwachen und Überforderten?
Dann sind die doch am falschen Platz!
Ich war ja auch kein Kirchenlicht, das hat dir die Zora
sicher erzählt. Machte selber auch ab und zu einen Hurenseich.
Das kommt dann eben auch nachts wieder.
Du darfst die Nerven nie verlieren und den klaren Blick.
Aber man ist auch nur ein Mensch. Vielleicht ist es das Wichtigste
im Leben, Gelassenheit. Das Schwierigste auch. Hast
du gute Nerven? Sonst will ich dir all diese Geschichten
nicht antun. Sie haben nichts mit Hedy zu tun. Eine erzähle
ich dir, weil Hedy den Psychiater gut kannte, der am Schluss
eine Rolle spielte.
Weil es menschelt
Ein hohes Tier. Er spielte leider oft eine wichtige Rolle. Ich
fuhr zehn Jahre Streife in der Stadt. Einmal telefonierte morgens
um zwei der Abwart der MFO, Maschinenfabrik Oerlikon.
Er höre Hilferufe bei den Gleisen unten. Wir sind
natürlich im Affenzahn ausgerückt. Und da lag tatsächlich
einer, ein Körper, zwischen den Gleisen. Ich meine, nur der
Körper. Die Beine lagen neben dem Gleis. Wir versuchten
noch, den Rumpf wegzutragen, aber dann kam schon wieder
ein Zug, am Bahnhof Oerlikon kommen und gehen ständig
die Züge. Wir konnten ihn nur blitzschnell so drehen, dass er
ganz zwischen den Schienen lag. Und ich schrie – Chumm,
Chopf abe! – Der hatte seinen Kopf auf die eine Schiene
gelegt, auf die andere die Beine, aber dann wollte er plötzlich
doch am Leben bleiben. Beim ersten Zug konnte er den
Kopf noch rechtzeitig zurückziehen, aber die Beine nicht
mehr. Ich schrie also – Mach schnell, zieh den Kopf ein! –
Und dann kam schon der langsame Güterzug, morgens um
zwei, dödpu dödpu dödöpudödöpudödöpu. Ewig. Wir waren
sicher, den müssen wir in Wipkingen zusammenschaben.
Aber verrückt, als nach unendlicher Zeit der letzte Wagen
vorbei war, tauchte der Kopf auf und rief – Hallo? –
Da friert es mich heute noch, so schön war das. Das war
das fantastisch Schöne im unsagbar Traurigen. Die Sanitäter
luden ihn auf die Bahre, nur mit den Fingerspitzen, und
der Kollege und ich nahmen je ein Bein unter den Arm. Sie
bluteten nicht, und sie waren warm, ich weiss es noch. Dann
brachten sie ihn ins Spital und nähten ihm die Beine wieder
an. Und der Psychiater kam und wies ihn in die Irrenanstalt.
Zwei Tage nach der Operation starb der arme Kerli.
Er war anscheinend abgehauen aus der Psychiatrischen,
aus dem Burghölzli. War schon mehrmals geflüchtet aus der
Nervenheilanstalt, um sich das Leben zu nehmen.
Dieser mächtige Psychiater ist eben auch einer, der mich
manchmal nachts verfolgt. Die Hedy kannte ihn, ein Gast.
Sie erzählte mir eine Geschichte, die war von höherer Abgründigkeit,
wie aus einem Dürrenmatt-Stück. Ein Psychiater kam
immer, wenn wir einen heiklen Fall hatten. Also wenn zum
Beispiel eine Frau durchdrehte. Und dieser Herr war ein ganz
primitiver Siech, ich sage es offen. Er machte solche Sprüche
– Die müsste man nur mal ordentlich drannehmen! Von vorn
und von hinten. Dann würde die schnell wieder normal.
Anscheinend war die Hedy einmal mit diesem Herrn in
einem Hotel gewesen. Galantes Wochenende, er hatte sie eingeladen.
Und hatte scheints einen grossen Koffer dabei.
Damit sei er auf seiner Suite verschwunden, und nach einer
Weile habe er sie gerufen.
Und dann stand er da im Vollwichs, in einer SS-Uniform
mit Reitgerte, du glaubst es nicht. Er wollte als SS-Offizier
mit ihr essen auf dem Zimmer und dann von ihr gezüchtigt
werden. Aber die Hedy habe dem die Uniform ausgezogen
und zerschnitten. Und ihm dann nach Kräften und richtig
den Hintern versohlt.
Ich fragte die Hedy einmal, warum sie sich das antue und
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ner Herr und Meister bin und sehr gut verdiene. Und weil
es menschelt. Ich mache das meistens nicht ungern.
Weisst du, in meinen Nächten denke ich manchmal,
ich war kein guter Polizist. Im Grunde. Im Naturell bin
ich einfach zu weich. Ich musste mich immer bemühen,
ein harter Siech zu sein. Sonst hast du Probleme, weil
es dir zu nahe geht und weil sie deine Gutmütigkeit ausnützen.
Ich habe immer versucht, nicht nur hart zu sein,
aber auch nicht blöd. Oft hätte ich ganz andere verhaften
wollen, als ich es musste. Es ist eine Gratwanderung.
Häufig wusste ich, das kann jetzt heikel werden für mich.
Aber wenn ich diese Drogendirnen am Sihlquai und am
Platzspitz habe, diese armen, kranken Geschöpfe, und
wenn ich die ständig büsse und aufschreibe, was ändert
das? Und wem nützt das?
Ich redete lieber mit ihnen. Und wenn es gar nicht
mehr anders ging, musste ich eine verzeigen, weil es sonst
auffiel. Meistens drückte ich drei Augen zu. Ich kann dir
sagen, viel lieber hätte ich die Hunde eingesperrt, die
diese Frauen besteigen.
Ich war ein schlechter Polizist, weil sie mir leid taten.
Das war nicht Mode in unserem Beruf. Heute bin ich
sehr froh darüber. Sonst könnte ich wahrscheinlich gar
nicht mehr schlafen.
Wir hatten so Spezialisten, für die war das Verzeigen
von Huren ein Sport. Die konnten an einem Abend fünfzehn
Drogendirnen reinnehmen und waren richtig stolz
darauf. Am andern Tag wurden sie vom Chef gelobt. –
Fünfzehn in einer Nacht! Gute Leistung. Und du Pfeife,
Freudiger, was treibst eigentlich die ganze Zeit? –
Der Casanova
In der Gegend, wo ich auf Streife war, hocken ja jetzt
diese gelangweilten Millionäre. Aber bis vor kurzem war
zum Beispiel der Damm unter der Eisenbahnbrücke am
Fluss nach dem Letten eine ganz verruchte Adresse, da
sass das krasse Publikum. Grad gegenüber vom Spunten,
auf der anderen Limmatseite, war die Bierfabrik, das
Löwenbräu-Areal. Jetzt ist dort drin eine Schönheitsfabrik,
vielleicht saugen sie Fett ab, so was gibt es, und ein
Galerientempel. Darüber superteure Wohnungen, Stararchitektur.
Ich war nie drin. Und der Damm ist zu und
wird wohl irgendwann abgerissen oder aufgewertet.
Zu meiner Dienstzeit fuhren dort noch die Rocker
mit der Harley in die Beiz. Und wenn ich auftauchte,
riefen sie – Sheriff, wen musst haben? – Sagte ich – Du,
du und du auch, ihr wisst, wohin. – Jawoll, Sheriff. Betreibungsamt.
– Ich hatte einen Vorführungsbefehl, und sie
wussten, wenn sie nicht spurten, dann marschierten sie.
Solange sie sich an die Regeln hielten, hatten sie Ruhe
und wir auch. So funktionierte das, gegenseitig. Sie wussten,
wenn ich sage – Jetzt musst den Finger rausnehmen
und zahlen –, dann war das so. Sonst hätte ich sie verhaftet.
Der Ton zwischen uns war familiär.
Zu meinem Revier gehörte auch der Casanova. Ein
wahnsinniger Siech, Eisenleger. Wahrhaftig wahnsinnig,
aber meistens war er ruhig. Ich kam gut aus mit ihm,
und viele Frauen standen ja auf den. Der Casanova war
immer auf hundertachtzig, es brannten ihm sehr schnell
die Sicherungen durch. Der hatte massiv psychische
Probleme. Mich verteidigte er immer. Wenn ich am Tisch
sass und einer kam herein und pöbelte mich an, dann
stand der Casanova langsam auf – Sheriff, musst nur melden.
– Sage ich – Alles gut, ich komme schon zurecht.
– Und der andere pöbelt weiter – Wääädääädäbullenverdammtescheissschroterdädäblabla!!!
– Da nimmt der
Casanova einen schweren Metallaschenbecher und
schwartet den über die Theke. Die war grad gespalten.
Und ruft – Hat noch einer Probleme mit dem Freudiger?!
Ich schlag ihm die Fresse ein! – Man musste ihn
sehr vorsichtig runterholen.
Leider konnte ich ihn ja nicht rund um die Uhr
beruhigen.
Der Huerenidiot. In einem ganz schlimmen Anfall
brachte er später seine Frau um. Sie habe immer dreingeschwatzt
beim Fernsehen. Da nahm er ein Kissen, drückte
es ihr aufs Gesicht und setzte sich darauf. Damit sie endlich
ruhig sei. Es soffen ja beide. Wir kamen zu spät.
Es sind ja oft die Frauen, die diese durchgedrehten
Typen ruhigstellen und einigermassen sozialisieren. Sie
sogar auf eine Art mögen. Auch viele Prostituierte sind
unzimperlich und Menschenkennerinnen. Es gab Freier
und Zuhälter, auch gewöhnliche Beizengänger, die hatten
einen gewaltigen Schaden in der Fadenzeine. Die
käuflichen Frauen konnten die Typen so nehmen, dass
sie es schafften, wieder einmal zu entspannen, statt alles
klein zu schlagen. Die müssten doch haufenweise Friedenspreise
bekommen.
Warum will jemand die Peitsche?
Eine kannte ich gut, wir gingen oft bei ihr vorbei, um zu
schauen, ob alles in Ordnung sei. Die Suleika. Sie freute
sich jedes Mal, wenn wir kamen, ohne Kohl. – Nehmt
ihr ein Bierchen? – Gern. – Sie hatte einen Salon für solche
Spezialbehandlungen. Einmal waren wir gerade bei
ihr, da klingelte es. Sie schaute durch den Spion und verfrachtete
uns sofort in die Küche – Ou, der Eisenleger.
Ihr macht keinen Mucks. Ich muss ihn ans Kreuz binden.
– Und nach einer Weile kam sie wieder und flüsterte
– Jetzt könnt ihr etwas lernen. – Du glaubst es nicht,
sie musste den abklöpfen, und wir schauten durch den
Spion. Und ein anderer dieser Spezialisten schaute zu,
durch ein Guckloch. Am Schluss bezahlten beide, der
Suleika rentierte das doppelt. Man nennt das Gruppengeld.
Wahnsinn. Ich fand es nicht ekelhaft, eher traurig.
Irgendwie verzweifelt.
In der Nacht, wenn ich wieder wach liege, frage ich
mich manchmal, was diesen Typen angetan wurde. Was
muss man einem Buben antun, damit er ein so durchgeknallter
Erwachsener wird? Was ist diesen Männern passiert,
dass sie das Kreuz und die Peitsche brauchen, um
ein bisschen glücklich zu sein? Oder was haben sie sich
selber angetan? Immer mehr sind es ja auch Frauen. Das
fragte ich mich schon als Polizist und frage es mich immer
noch, kannst du mir glauben.
Frauen sind seltsame Wesen, denke ich manchmal.
Ich konnte zum Beispiel nie verstehen, warum eine einen
Zuhälter will. Es gibt Männer, die haben eine besondere
Gabe, sie verstehen es extrem gut, Frauen zu manipulieren.
Und machen sie sich gefügig. Manchmal auch abhän­
Absolut scharf sehen?
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diese Leidenschaft vertieft um seinen Kunden noch bessere
Sehlösungen anbieten zu können. So wurde der
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24 DAS MAGAZIN 42/2014

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26 27
gig, meistens bringen sie zuerst den Schmus und dann Drogen.
Es gibt Frauen, die merken gar nicht, dass der Typ sie ausnimmt.
Sind noch stolz, einen solchen Hengst zu haben. Und
es gibt andere, die haben einfach keine Wahl mehr. Umgekehrt
ist auch möglich, dass die Gockel nicht merken, wie die
Frauen sie benützen.
Die liebe Zora hatte ja auch einmal Scherereien mit
einem, von der Olé-Olé-Bar. Anscheinend hatte sie mit
dem irgendein Arrangement. Er habe ihr das ganze Geld
abgeknöpft, das erzählte sie mir voller Empörung. Vielleicht
hatte der sich getraut, sich aufzuführen wie ihr Zuhälter.
Aber da war er bei der Zora an die ganz Falsche geraten.
Diese kleine Person wehrte sich wie eine Tigerin, mit ihr war
gar nicht gut Kirschen essen.
«Sie Schafseckel»
Es war ja auch die Zora, die sich mit allen Mitteln einsetzte,
als es mir beinahe an den Kragen ging. Die ganze Geschichte
wogte so hoch, dass es mich um ein Haar druntergenommen
hätte. Eine fadengrade falsche Anschuldigung. Es verbreitete
einer, er habe mich aus dem grünen Haus kommen sehen
in Unterhosen. So ein Seich. Aber um einen Ruf zu ramponieren,
kannst jeden Seich verbreiten, das ist nicht schwierig.
Die Zora schaute, dass für mich ausgesagt wurde. Bemerkenswert
ist, dass sie mir half, obwohl sie so wütend auf mich
war. Ich hatte in einem Rapport «Wiederaufnahme der Gewerbsunzucht»
schreiben müssen. Es war einfach zu augenfällig.
Offiziell hatte sie ihren Salon aufgegeben, aber wir
sahen sie ständig auf der Strasse stehen. Heute bin ich mir
gar nicht mehr sicher, ob das richtig war. Vielleicht stand sie
nur dort herum, um mit den Frauen in Kontakt zu bleiben.
Sie war doch so engagiert.
Anscheinend gab es aber ein Gerangel um diesen Käfig.
Das war ja eine durchaus kostspielige Anschaffung. Es rief
eine auf der Wache an, sie habe mit der Zora im gleichen
Salon gearbeitet. Und jetzt sei die Madame ausgestiegen und
habe auch den Käfig abgezügelt, diesen Zwinger einfach mitgenommen.
Er gehöre ihr gar nicht. Wir mussten natürlich
au srücken und einen Rapport machen.
Das nahm sie mir sehr übel. – Herr Freudiger, da isch de
Gipfel! Das stimmt einfach überhaupt nicht, dass ich wieder
im Geschäft bin! Jetzt kommen sie dann vom Steueramt
angerannt. Die Rechnung schicke ich aber grad Ihnen, Sie
Schafseckel. – Von dem Moment an redete sie lange kein
Wort mehr mit mir.
Und dann kam sie eben, diese Katastrophe. Die Zora
hatte die Gefahren unterschätzt. Wie diese Frau drankam!
Das kann ich dir nicht beschreiben.
Wahrscheinlich war es ein Racheakt von Zuhältern. Es
gab eine neue, mächtige Zuhälterbande aus dem Ma ghreb.
Und die Zora konnte doch sehr gut Arabisch und wird
nicht aufs Maul gesessen sein. Ich bin nicht sicher, ob sie nicht
den einen oder andern sogar kannte. Jedenfalls wurde ein Exempel
statuiert, was mit Frauen passiert, die nicht gefügig
sind und frech das Maul so weit aufmachen wie die Hedy.
Zuerst unterschätzte sie die Gefahr, aber dann sah sie
sie sofort kommen. Es war eine dieser schwarzen, verregneten
Nächte. Sie merkte, dass sie verfolgt wurde, und flüch­
tete in die Dörfli-Bar. Kannte die Leute dort und bat um
Hilfe. Sogar der Stadtpolizei telefonierte sie, Hauptwache,
die war ja gleich um die Ecke. Leider war ich nicht da, ein
Kollege nahm ab. Und wie es so ist – die Zora telefonierte
halt ständig und prangerte Missstände an. Und wenn sie ins
Reden kam zum Thema Missstände, dann war das ein Wasserfall.
Man konnte sie nicht mehr bremsen. Man hielt den
Hörer ein wenig vom Ohr und machte weiter Kreuzworträtsel,
bildlich gesprochen.
Es ist tragisch. Sie wimmelten sie ab. Es hiess bei der
Polizei – Ja, ja, wir kennen Sie, Frau Zora. Beruhigen Sie
sich. Wegen so einem Seich rücken wir nicht aus. – Und
schickten keine Streife! Die hätten ja nur über die Brücke
fahren müssen.
Sie konnte durch den Hinterausgang der Dörfli-Bar
flüchten, aber dann wurde sie überfallen. In ihrer Wohnung,
ihrem Salon.
Man quälte sie auf unmenschliche Weise.
Danach verschleppten sie sie nach Wipkingen in eine Zuhälterwohnung
und liessen sie dort liegen. Ich sah nur Fotos.
Befreit wurde sie durch einen Glücksfall. Der Kollege
musste genau an diesem Tag, genau in dieser Strasse, genau
in dieses Haus, auf dem genau gleichen Stockwerk eine Strafverfügung
ausstellen gehen. Und hörte etwas, das ihm seltsam
vorkam. Und rief sofort die Kollegen. Die konnten dann
die lebensgefährlich verletzte Frau befreien. Im allerletzten
Moment, sonst wäre sie verdurstet oder verblutet.
Es ist nicht zu fassen, dass Menschen das einander antun
können.
Es ist mir ein grosses Rätsel, wie Männer das Frauen
antun können.
Es ist absolut nicht zu sagen, dass eine Gruppe von Männern
das einer einzigen und wehrlosen Frau antun können.
Kannst du mir bitte das Wasserglas dort drüben reichen?
Und mit dieser Geschichte war noch nicht genug. Das
Leben hielt noch mehr Albträume für sie auf Lager.
Und wenn man sie heute sieht – sie lächelt doch immer.
Sie ist hübsch und gepflegt und immer freundlich zu allen.
Spaziert mit ihrem Päuli und dem Hund durch die Gassen
und hat für alle ein gutes Wort. Das ist für mich das grösste
Wunder.
•
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IHR GANZ
PERSÖNLICHER PREIS
Einer der grössten kapitalistischen Träume ist grade dabei, in Erfüllung zu gehen:
der individualisierte Preis für Dienstleistungen und Produkte.
BILD: DENIS DARZACQ / AGENCE VU
Text HANNES GRASSEGGER
Die Zeichen dafür, dass sich das kapitalistische Nirwana nähert,
mehren sich. Florian Stahl sieht sie, überall. Beim Einkauf im
Netz, in den USA, in Deutschland. Er ist vom Fach: Ex-HSGler,
heute Inhaber des Lehrstuhls für Quantitatives Marketing und
Konsumentenanalyse, Universität Mannheim. Er sammelt die
Indizien. Beispielsweise kürzlich in New York, als er sich bei
booking.com ausloggte, die Cookies löschte, dann die Anfrage
noch mal startete, diesmal anonym, da war das gleiche Hotelzimmer
plötzlich günstiger. Weil der Algorithmus ihn nicht mehr
identifizieren konnte, schlug er ihm einen anderen Preis vor.
«Die Preismechanismen sind dabei, sich zu ändern», sagt Stahl,
«und zwar fundamental.»
In Prenzlauer Berg, in der Winsstrasse, im Supermarkt Kaiser’s,
wo sich früher Berlin zum Flirten traf, drängen sich Architekten,
Omas und coole Jungs vor einem roten Ständer mit einem
Bildschirm. Sie halten eine Karte vor den mannshohen Apparat.
Weisses Licht streichelt ihre Hände, ihre Extrakarte wird gescannt,
ein leises Summen begleitet das Erscheinen des Bons. Darauf
ihre Preisabschläge.
Auch ich checke ein in die Betaphase der «Dritten Industriellen
Revolution». Schon bald soll der Supermarkt-Algorithmus
28 DAS MAGAZIN 42/2014
29

30 31
mich verstehen, meine Wünsche vorhersagen können, aber noch
kennt er mich nicht. Er hat ja bisher keinen einzigen Kassenzettel
von mir gescannt, nur meine neue Extrakarte. Der Erfolg
dieser neuartigen Kundenkarte sorgt grade für Aufregung in der
Welt des Detailhandels. Ein Drittel der Stammkäufer von Kaiser’s
wurden Nutzer in den zwei Monaten seit der Einführung.
Sensationell. Mein Ausdruck zeigt «Ihre persönlichen Angebote
heute»: Neue Preise – je 20 Prozent Abschlag – für Harry-Brot
(noch nie gehört) und Bärenmarke Die Alpenfrische Vollmilch
(dachte, die machen nur Kaffeesahne); für Barilla-Nudeln gibt
es 30 Prozent off, für Ritter Sport und Lätta-Margarine sogar 40.
Vor gut hundert Jahren beobachtete Arthur Cecile Pigou,
Professor in Cambridge, ein seltsames Phänomen: Er sah ins
Herz des Kapitalismus, und es war leer. Der Preis, um den sich
die Marktwirtschaft dreht – ein System der freien Preise –, existierte
in Wahrheit gar nicht. In «The Economics of Welfare» von
1920 beschrieb Pigou seine Beobachtung im Kapitel «Das spezielle
Problem der Eisenbahntarife»: Für eine identische Leistung,
die gleiche Bahnfahrt von A nach B, zahlen Menschen
freiwillig verschiedene Tarife, je nach Klasse. Pigou sah viele
Marktpreise für die gleiche Fahrt. Er leitete daraus ab, was für
die Ökonomie heute so elementar ist wie die Unschärferelation
für die Physik: Es gibt keinen objektiv richtigen Preis einer Ware.
Es gibt einzig persönliche Werteinschätzungen.
«Preisdiskriminierung» nannte Pigou die Unterscheidung von
Menschen je nach den verschiedenen Preisen, die sie für das gleiche
Produkt zu zahlen bereit sind. Für Händler ist sie eine wunderbare
Möglichkeit, um mehr für die gleiche Leistung zu kassieren.
Pigou fand drei Stufen. Auf der obersten Stufe, der «Preisdiskriminierung
ersten Grades», könnten Anbieter jedem einzelnen
Käufer seinen Höchstpreis für die Bahnfahrt setzen – und ihm so
alles abnehmen, was er zu zahlen bereit ist. Fort an lernte jeder
Ökonomiestudent totale Preisdiskriminierung als den heiligen
Gral des Kapitalismus kennen. Im Vergleich dazu sind Festpreise
ein archaisches Mittel der Marktsteuerung.
An der Kaiser’s-Kasse zeige ich die Extrakarte. Piep. Registriert.
Jeder Kauf verändert theoretisch meine zukünftigen Preise,
also Ladenpreis minus persönlicher Rabatt. Ich bin erst mal auf
keines der Angebote eingegangen. Weder Lätta noch Ritter Sport.
Am Scanner hole ich mir den nächsten Bon. Wieder das gleiche
Angebot. Dreimal muss ich da durch. Dann ist der Algorithmus
angeblich so weit. Nächster Testkauf.
Absolute Preisdiskriminierung schien bisher im Massenmarkt
aus zwei Gründen unerreichbar. Fixe Preise schaffen – wie
einheitliche Krankenkassenprämien – einen versteckten Sozialvertrag.
Hinter Einheitspreisen in Supermärkten, Bahnhöfen und
Drogerien steckt ein Gesellschaftskonzept: Alle Käufer sollen
gleich sein. Einheitspreise schaffen Gewinner und Verlierer – dem
Einheitspreise schaffen Gewinner und Verlierer – dem einen ist etwas eigentlich mehr wert,
dem nächsten fast zu teuer. So subventionieren wir einander von Joghurtkauf zu Taxifahrt.
einen ist etwas eigentlich mehr wert, dem nächsten ist es fast zu
teuer. So subventionieren wir einander von Joghurtkauf zu Taxifahrt.
Am meisten profitiert der Durchschnittskonsument, die
Mittelklasse. Zudem waren im Massenmarkt personalisierte Preise
technisch unmöglich, sagt Florian Stahl, da sie das Wissen über
die Wertschätzung des Käufers für ein bestimmtes Produkt zu
einem bestimmten Moment voraussetzen. In diese Wertschätzung
kann theoretisch alles einfliessen. Bis hin zur Wetterlage, wie
bei Eis oder Jacken. «Den individuellen Höchstpreis zu erkennen
ist eigentlich ein unendliches Problem.»
Pepsi- oder Cola-Liebhaber?
Im Alltag entsprachen Preise bisher dem geschätzten Wert dessen,
was unterschiedliche Käufer im Schnitt zu zahlen bereit sind.
Bis die Computer kamen, das Internet, Facebook, Google, Scanner,
Produkt-IDs, In-Store-Cams, Smartphones – ein Arsenal
zur Datafizierung von Personen, deren Vorlieben, Verwandtschaftsverhältnissen,
Jobs, Bewegungsmustern, Wertvorstellungen.
Seit kurzem gibt es nun Algorithmen, die Big Data zusammenrechnen
können zu «dynamischen Preisen», welche sich ihrer
Umgebung anpassen, wie zuerst die Flugpreise, dann die Hotelpreise,
die Elektrizitätspreise. Jetzt deutet sich an, dass sich alles
herunterbrechen lässt auf den Einzelnen. Es ist, als ob ein Märchen
wahr werden würde. Oder eine Schauergeschichte.
Das Klingelschild ist golden, Oderberger Strasse 44, beste
Lage in Prenzlauer Berg, direkt neben dem Modeladen «Kauf
Dich Glücklich». SO1, steht an der Klingel, kurz für «Segment
of One». Während in den USA bereits über die Hälfte aller Handelsunternehmen
mit sogenannten Price-Intelligence-Verfahren
und dynamischen Preisen experimentieren, bereits jeder zwanzigste
Preis personalisiert ist, während in Frankreich die Preisschilder
zunehmend durch Digitalanzeigen ersetzt werden, ist
das Berliner Start-up SO1 einer der ersten deutschen Anbieter für
totale Preisdiskriminierung.
Hier arbeiten fünfzehn Statistiker, ITler, Ökonomen, Leute,
die Google und Henkel verlassen haben, um die grosse Vision zu
realisieren. Sie stecken hinter den roten Automaten in derzeit
dreissig Berliner Kaiser’s-Testmärkten. Die Extrakarte sei eigentlich
wie ein physischer Cookie, erklärt der junge CEO und Mitgründer
Raimund Bau. SO1 trage die absolute Preisdifferenzierung
aus dem Netz, wo Amazon oder Zalando längst so arbeiteten,
nun in die physische Welt. Die Karten hätten eine anonyme
Kundennummer. Man brauche im Gegensatz zu anderen Kundenkarten
keine persönlichen Informationen wie Namen oder
Adresse, darauf ist Bau stolz. Erfasst würden an der Kasse nur
Kaufzeit, Produktnummer, Kartennummer und der gezahlte
Preis. «Bei uns laufen die Daten aus den Kassen zusammen. Dann
setzt das Machine Learning zu den Kundennummern ein. Wir
können beispielsweise identifizieren, wer ein Pepsi-Käufer ist,
sogar wenn er nie Pepsi bei Kaiser’s gekauft hat.» Das ergebe
sich allein aus der erfassten Kombination gekaufter Produkte.
Jedes Produkt sei ein statistischer Hinweis auf andere Produktvorlieben.
Wie Weleda-Shampoo auf Bio-Obst hinweist. «Drei
Einkäufe in vier Wochen genügen, um dich einzuschätzen.» Und
mittels Preisen durch Märkte zu steuern.
Auf Basis der Wahrscheinlichkeiten, die aus Testmärkten bekannt
seien, könnten nicht nur Vorlieben errechnet werden, so
Bau, sondern auch die persönliche Zahlungsbereitschaft und
Wir finden für jeden Kunden die richtige Hypothek.
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Preissensibilität. Für Absatzförderungen erhalte SO1 von Händlern
und Produzenten Promotionskapital zur Verfügung. «Wenn
wir den Cola-Absatz erhöhen wollen, finden wir heraus, ob du
als Pepsi-Liebhaber für Cola ein potenzieller Kunde bist. Ob du
es wiederholt kaufen würdest, wenn du es einmal ausprobierst.
Wie viel wir dir zahlen müssten, um dich zum Cola-Kauf zu
bringen.» Lohne sich der Kunde für Cola, biete man ihm an den
roten Automaten genau den passenden Preisnachlass für Cola.
Das Resultat seien individuelle Preise. Es werde möglich, dass
zwei Käufer mit dem gleichen Warenkorb an der Kasse zwei verschiedene
Beträge zahlen.
Heute arbeite SO1 noch mit Bons, bald werde vieles über
Apps laufen. «PayPal, Mastercard, vielleicht auch Google arbeiten
sicherlich an ähnlichen Technologien», glaubt Bau. Absolute
Preisdiskriminierung sei eine weltweite Bewegung, die kaum
aufzuhalten sei, weil in gesättigten Märkten wie dem Lebensmittelhandel
der Preiswettkampf der einzige Weg sei, um Absätze zu
steigern. « ‹Persil wäscht jetzt noch weisser› zieht nicht mehr»,
sagt Bau. Und altbekannte Promotionen via Coupons oder
Rabattmarken hätten aufgrund der Streuung kaum Effekt. Etwa
ein Prozent aller Rabattmarken würden eingelöst in Deutschland.
Vor allem von Leuten, die sowieso das Produkt kaufen würden.
Personalisierte Angebote seien quasi die letzte Möglichkeit,
Absätze zu steigern. Die Extrakarte bringe pro Nutzer Umsatzsteigerungen
im höheren zweistelligen Prozentbereich. Für Bau
eine Win-win-win-win-Situation für Kunde, Händler, Produzent
und SO1.
Unsere Daten im Kundenkartensystem
Das will sich auch IBM nicht entgehen lassen. Allerdings arbeitet
man dort weltweit. DemandTec heisst die eigene Software
für Dynamic Pricing. Grosse Ketten, Lebensmittelhändler, Drogerien
oder Baumärkte sollen sie nutzen, um ihre Preise auf Basis
von persönlichen Kaufmustern, Konkurrenzpreisen oder anderen
Einflüssen ständig zu optimieren. Das ermöglicht verschiedene
Preise von Supermarkt zu Onlineshop zu Mobilgerät oder
zwischen verschiedenen Verkaufsgebieten. Eine zweite IBM-Software
namens Xtify bietet Techniken, um Kunden jederzeit ortsbezogen
mit Angeboten anzusprechen.
Shops haben sich derweil zu veritablen Überwachungsdiensten
entwickelt mit dem Ziel, Kunden bis ins Detail auszuforschen.
Schon heute weiss kaum jemand mehr über die Schweizer als
Migros und Coop, über ihre Allergien, Aufenthaltsorte, Vorlieben,
Familienstrukturen, Adressen. 80 Prozent aller Einkäufe können
die beiden Ketten einem Haushalt zuordnen, dank der Kundenkarten.
Es könnte erst der Anfang sein: Nach Angaben des Eidgenössischen
Datenschutzbeauftragten testet eine «Schweizer
Ladenkette» aktuell Kameras mit Gesichtserkennung, um das
Kundenverhalten an den Verkaufsregalen individuell zu beobachten.
Bei der US-Kette Safeways nutzen fast die Hälfte aller
Kunden eine App, die ihnen im Supermarkt spezifische Nachlässe
anzeigt, beruhend auf der eigenen Shoppingvergangenheit.
So entstehen personalisierte Preise. Dank des entwickelten Kundenkartensystems
ist die Schweiz dafür optimal positioniert.
Ich habe Harry-Brot und Barilla-Nudeln verbilligt gekauft.
Die beiden Angebote fehlen jetzt auf dem dritten Ausdruck. Sonst
ist alles beim Alten. Noch ein Einkauf, dann kann ich sehen, was
der Kaiser’s-Algorithmus von mir denkt. Ob er mir Cola anbietet?
Es ist ein Dominoeffekt. Weltweit fällt derzeit ein Fixpreis
nach dem anderen. 2020 sollen in den USA bereits drei von zehn
Preisen personalisiert sein. Amazon und Coca-Cola experimentieren
damit, Elektrizitätsanbieter, Supermärkte und Baumarktketten.
Auch bei den Olympischen Spielen in London 2012
passten sich Stadionpreise der Nachfrage an. Der neuerdings in
Genf und Zürich aktive Mitfahrservice Uber, der derzeit global
das Taxigeschäft umkrempelt mit auf den ersten Blick günstigen
Preisen, berechnet fein differenzierte Tarife. Multiplikatoren wie
der zwei-, drei- oder auch mal siebenfache Preis beruhen auf erhöhter
Nachfrage. Nachdem erschreckte Kunden über unerwartet
horrende Preise geklagt hatten, sah sich der Uber-Chef persönlich
zu einer Videobotschaft genötigt, in der er davon abrät,
zu gewissen Zeiten seinen Service zu nutzen. Die Preissteigerung
sei ja in Wahrheit zugunsten der Kunden, ein Mittel, um
mehr Fahrer auf die Strassen zu bringen. Dann wurden Fälle
bekannt, in denen Uber seine Fahrer sogar von der Strasse holte,
um die Preise künstlich hochzutreiben. Als kürzlich weltweit Taxifahrer
auf die Strasse gingen, wütend auf vorbeirollende Uber-
Limousinen eintraten, waren das Proteste gegen ein Preismodell,
welches nicht nur das Potenzial hat, die Wirtschaft anzukurbeln.
Es könnte Wohlhabenden besondere Vorteile verschaffen
und die Durchschnittstypen hart treffen, wie Tyler Cowen
schreibt, der Autor des Buches «Average Is Over». Es könnte
uns einem Leben in Unsicherheit und Abhängigkeit ausliefern.
«Von der Ernährung über die Mobilität bis zur Energieversorgung
sind elementare Bereiche unseres Lebens von den neuen Preismodellen
betroffen», meint der St. Galler Ökonom und Zukunftsforscher
Joël Cachelin. Und diese Preise würden von uns unbekannten
und un überprüfbaren Kriterien bestimmt. Die bedrohlichste
Möglichkeit wäre die Verknüpfung aller Informationen
über Firmen und Netzwerke hinweg. Jede unserer Handlungen
und Äusserungen, auch vergangene, würde so den Preis beeinflussen,
den wir für etwas zahlen. Das Netz würde zu einer Art
Credit History, wie Kritiker des neuen, netzumspannenden
Facebook-Werbedienstes Atlas befürchten. «Die Zeiten des Sozialvertrags
im Preis gehen zu Ende», denkt Florian Stahl. Zukünftig
könnten Menschen be ginnen, Identitäten zu tauschen, um niedrigere
Preise zu zahlen.
In Dänemark bietet derzeit der Reiseveranstalter Spies Sonderpreise
für Paare, die in ihren Ferien nachweislich ein Kind zeugen.
Der Werbegag ist ein Versuch, mit Preisen einem der grössten
Probleme Dänemarks zu begegnen: dem Mangel an Nachwuchs.
Preise sind eines der wichtigsten Steuerungsmittel unserer
Gesellschaft. Sie sind Politik. Brotpreise starten Revolutionen.
Was aber passiert mit einer Gesellschaft, deren Preissystem sich
komplett ändert?
Nach dem dritten Einkauf gehe ich zum Automaten, um endlich
mein persönliches Angebot zu erhalten. Das Licht des Scanners
wärmt meine Hand. Mein Rabatt erscheint mit sanftem Summen.
20 Prozent auf Bärenmarke-Milch, 40 Prozent auf Lätta-
Margarine.
•
Der Ökonom HANNES GRASSEGGER beschreibt den digitalen Wandel
unseres Lebens. Kürzlich erschien von ihm «Das Kapital bin ich» (Kein & Aber).
hns.grassegger@gmail.com
RACLETTE-
ÖFELI-PIZZA IST DER
TOAST HAWAII
DIESER GENERATION.
Das Inserat. Jeden effizient erreichen.
David O.
Teilen auch Sie der Schweiz etwas mit. Entweder auf SagesderSchweiz.ch
oder via Hashtag. Und schon bald könnte Ihre Botschaft in einem
Inserat wie diesem stehen. Weitere Teilnahmeinfos gibt’s auf der Website.
Eine Aktion der
32 DAS MAGAZIN 42/2014

Taxifahren als Kunstform: Riccardo Paratores Aktion «Don’t talk to the driver» in Köln
HANS ULRICH
OBRIST
NO TAXI NO CRY
Ich fahre ja eher selten Taxi. Londoner Busfahrten
dagegen liebe ich. Meistens gehe ich aber zu Fuss,
meine Wohnung liegt nicht allzu weit von meinem
Arbeitsplatz entfernt, sodass ich jeden Morgen einen
schönen Spaziergang durch den Park machen kann.
Überhaupt ist London eine Stadt, in der man viel
zu Fuss läuft. Oft geht das sogar schneller, denn
das Hauptproblem des Taxifahrens ist – neben
den Abgasen, die man produziert – der Stau. Umso
besser sollte man die Zeit nutzen, in der man im
Verkehr feststeckt. Ich erinnere mich gut daran, wie
vor einigen Jahren der damals noch unbekannte
Künstler Ed Atkins zu uns in die Serpentine Gallery
kam, um sein Werk zu zeigen. Ich hatte mich verspätet
und dann keine Zeit mehr, mich mit ihm
hinzusetzen, weil ich gleich woanders hinmusste,
also schlug ich ihm vor, doch einfach mit ins Taxi
zu steigen und mir seine Sachen dort zu zeigen,
quasi als Atelierbesuch auf dem Autorücksitz.
Das geräumige Abteil des Londoner Cabs erwies
sich als ausgezeichneter Präsentationsort für
Kunst, eine Entdeckung, die auch der junge Künstler
Riccardo Paratore gemacht haben muss, als er
im vergangenen Jahr in Köln und London sein Publikum
in Taxis setzte, die es durch die Stadt fuhren,
während eine Tonbandaufnahme abgespielt
34
DAS MAGAZIN 42/2014
wurde. Der Künstler Anri Sala wiederum verteilte
auf Biennalen die Nummer des Fahrers eines präparierten
Taxis, das den Fahrgast, während er in
Frankfurt, Miami oder Paris im Stau stand, mit
dem Lärm eines Formel-1-Rennens beschallte.
Den Titel der Arbeit – «No Formula One No Cry»
– kann man als Anspielung auf das nervtötende
Stop-and-go in verstopften Innenstädten deuten,
wenn einen die Fantasie beschleicht, in einem
Rennwagen in irrwitziger Geschwindigkeit alle anderen
zu überholen. In London jedoch könnte der
Stau bald der Vergangenheit angehören. Der Investor
Nathaniel Rothschild hat eine App entwickelt,
welche die Zielorte der Fahrgäste und die
Strecke der Black Cabs so aufeinander abstimmt,
dass mehrere Personen in einem Auto und dadurch
auch insgesamt weniger, aber schnellere Taxis auf
den Strassen unterwegs sind. Zur Kunstbetrachtung
auf dem Rücksitz bleibt dann freilich weniger
Platz und Zeit.
Hans Ulrich Obrist ist Kurator und Co-Direktor der
Serpentine Galleries in London.
BILD: HARTWIG SCHWARZ
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GELESEN
GELESEN
Bei Platzmangel keimt Aggressivität auf
Drei Beiträge aus dem Tages-Anzeiger.
Gedruckt, online, als App und in unserer Vielfalt an Blogs.
Die verstopftesten S-Bahnen
GELESEN
Körperkontakt macht glücklich

TRUDY MÜLLER–BOSSHARD
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ER IRRTE BEZÜGLICH EISDECKENDICKE:
Die Lösung ergibt sich aus den grauen Feldern waagrecht fortlaufend.
WAAGRECHT (J + Y = I): 6 Bewegt sich gedämpften Schrittes – der Belag! – auf seiner Etage. 12 Was Macbeth im Laufe des Dramas überkam:
erhebend. 18 Gesetzesbrecher durch deklarierte Mehrwertselbsteinschätzung. 19 Sie bedient herbstens die Presse. 20 Register, bei dem der Bass
passt. 21 Ein Stück Schottenstoff? Liegt Hussein zu Füssen! 23 Simon, kein Mann für höchste Töne. 25 Von Guesch Patti besungene Stefan-
Variante. 27 Zwischenhalt auf dem Weg zum Schlachthaus. 29 Worauf harrender Mietwagenfahrer hofft. 30 Kirchenvermehrung aufgrund von
Disput über Lehre. 33 Gab lang vor Kevin den bemützten Schützen. 34 Befördern Zürcher und Basler gleichermassen. 35 Monumentalfilmstar –
komplettiert Gaumenschmeichler Blumenthal. 36 Gefragte Zsa Zsa trägt Greta in sich. 37 Was an ihr hängt: Unterkühlte tuns ihm, sagt man,
gleich. 38 Weswegen überkonsequente Veganer Studentenfutter meiden. 39 Ein deutscher deutscher Schäfer etwa. 40 Hatte, mit etwa Aston
Martin beginnend, Gold in der Kehle. 41 Nicht Heulsuse, sondern Herbstfestmiss.
SENKRECHT (J + Y = I): 1 Sitzt einem als Steuerberater zur Seite. 2 Trübsinn, der zur Hälfte Kamin. 3 Gewesene Zweierkisten? Bürgenpflicht!
4 Ihr Arbeitsplatz ist auch meiner. 5 Worunter Mister Sinn versteht: dabei verwendetes Gerät. 6 Enthält seitenweise Stellungsspielanleitungen.
7 Schlot oder klassisches Hilfszeitwort. 8 Grüne Witwe kann damit nicht rechnen. 9 Affirmation ist im Westen von Dunkerque Teil von
gestern. 10 Drama-Queen findet dafür überall eine Bühne. 11 Siecher Riecher fällt in ihr Ressort. 13 Wobei der Auswuchsbekämpfer zum
Schaumschläger wird. 14 Ist Putin egal. 15 Textmerkvermögen spielt bei ihr keine Rolle. 16 Wird, süss oder würzig, vor dem Reichen gestürzt.
17 Auf seine Anfänge reduzierter Tom-Cruise-Guru. 22 Notrettergebot – von geschrieben: gewesener Abwehrpatron. 24 Im Westen ist Zeit
auch Zeitung und Wetter. 26 Kapitän oder gesuchter Fisch – beide fiktiv. 28 Hat, dem Zweck zwar ähnlich, mehr Gravitas als das Fähnchen.
31 Hat – auch ein fremder Frommer – in der Serie mehr als eine Phobie. 32 Der Mann ist in jedem Stand präsent.
LÖSUNG Nº 41: RANDREGION
WAAGRECHT (J + Y = I): 8 BUEROKRATIEABBAU. 13 MASKENBILDNERIN. 18 SIMSEN. 19 HOLLAENDER. 20 EINARMIG.
23 BRINDISI. 24 BARREL. 25 Musicaltexter Tim RICE («Evita»). 26 OLEA (Olivenbaum), Anagramm: Aloe. 28 EST (franz. für Osten).
29 BILLET(-doux = Liebesbrief). 31 HIHI. 32 Aria (engl. für Arie) in VARIA. 34 NUDA (ital. für nackt). 35 Herb RITTS (US-Fotograf).
36 ELYSÉE (Ségolène Royal). 38 DINERO (span. für Geld [regiert die Welt]). 39 MIESMACHEREI. 40 ADRETT.
41 Mathias GNAEDINGER (Kommissär Hunkeler).
SENKRECHT (J + Y = I): 1 KUMMERBUND. 2 ARSÈNE (Wenger [Arsenal-Trainer]/Lupin). 3 ARNO, Anagramm: Nora. 4 STIL(-bruch).
5 ZEDER(-nrevolution im Libanon). 6 ABREDE. 7 HUNDSTAGE. 8 «Rule BRITANNIA». 9 «EASY RIDER». 10 KEHRREIM.
11 ABLICHTEN. 12 «ANNIE Get Your Gun». 14 KNALLROT. 15 «LA BOHÈME». 16 Dame EDNA. 17 IRISIEREN. 21 MITTIG.
22 GEISS (Bärli in «Heidi»). 27 (De-)LILA. 30 LAREN. 32 Veni, Vidi, VICI. 33 ASH (engl. für Asche). 37 EEG (Abk. für Elektro enzephalografie).
HELPLINE FÜR RATLOSE: Sie kommen nicht mehr weiter? Wählen Sie 0901 591 937 (1.50 Fr. / Anruf vom Festnetz), um einen ganzen Begriff
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36 DAS MAGAZIN 42/2014

CHRISTIAN SEILER
DIE ENTDECKUNG DER OKTOBERRÜBE
ges Aroma, das man gut inszenieren kann,
wenn man über die richtige Gebrauchsanweisung
verfügt.
Diese stammt von Fergus Henderson
aus dessen Kochbuch «Nose to Tail» (Echtzeit)
und heisst «Rübenauflauf». («Das mag
sich», schreibt Henderson, «nach einem
trostlosen Essen in einem trostlosen vegetarischen
Restaurant anhören, aber das ist
es ganz und gar nicht. Leider ist mir bisher
kein verlockenderer Name für dieses
köstliche Gericht eingefallen.»)
Man braucht dafür:
– 1 Zwiebel, geschält und in sehr
dünne Scheiben geschnitten
– 200 g Butter
– 1,2 kg Navetten, geschält und in
sehr dünne Scheiben geschnitten
– Meersalz und schwarzen Pfeffer
Die Zwiebelscheiben werden langsam
in 150 Gramm Butter gedünstet, sie
müssen glasig und süss sein, wenn sie beiseite
gestellt werden. Nun sind die Navetten
an der Reihe. Eine feuerfeste Form
wird mit dem Rest der Butter eingefettet,
danach kommt eine erste Schicht Navetten
in die Form. Darüber legt man die
erste Schicht buttriger Zwiebel, die gesalzen
und mit Pfeffer bestreut werden. Das
System ist jetzt klar: Sie fahren damit fort,
bis die Form voll und alle Zwiebel- und
Navettenscheiben verbraucht sind. Dann
Alufolie mit der matten Seite nach oben
auf das Gemüse legen und die Form in den
DAS MAGAZIN 42/2014
Diesmal Herbstgemüse. Wie selbstverständlich
greifen wir nach reifen Tomaten,
mit denen wir tatsächlich noch immer
Freude haben, nach Peperoni, Karotten
und Sellerieknollen, nach einem Kopf Blumenkohl
oder ein paar letzten Auberginen.
Manchmal seufzen wir leise, weil die
guten Bekannten aus der Gemüseabteilung
uns wieder bekannte Genüsse versprechen,
und wir wünschen uns, es käme
manchmal etwas Neues, Überraschendes
auf unseren Speiseplan.
Bin schon da. Mit einem Kilo Navetten.
Navetten gehören zur Familie der
Speiserüben. Ihr gebräuchlicher Zweitname
«Mairüben» passt nicht unbedingt
in den Oktober, erklärt sich aber daraus,
dass Navetten, die zeitig im Frühjahr gesät
wurden, im Mai reif sind, während jene
Rüben, die im Juli oder August gesät wurden,
jetzt aus der Erde gezogen werden –
wer möchte, darf sie deshalb ohne Weiteres
«Oktoberrüben» nennen, viel Erfolg
auf dem Gemüsemarkt.
Die runden Rüben haben einen Durchmesser
von vielleicht fünf Zentimetern.
Sie sind schön. Ihre Haut ist von einem
cremigen Weiss, das an den Schultern in
ein interessantes Violett übergeht. Dass die
Navetten kräftig, fast scharf riechen, liegt
an den Senfölen, die in ihrer Haut enthalten
sind. Sind sie einmal von dieser Schärfe
befreit, entfalten sie ein interessantes, erdiauf
160 Grad vorgeheizten Ofen stellen. Es
dauert etwa eine Stunde, bis das Ge mü se
weich und mollig ist. Sie können es aus
der Form essen oder diese auf eine grosse
Platte stürzen. Einmal mehr ist es sinnvoll
abzuwarten, bis man sich beim Essen nicht
mehr verbrennt. Um eine Spur heisser als
lauwarm ist die ideale Betriebstemperatur
für diesen Auflauf, der, wie Fergus Henderson
sagt, «danach schreit, mit einem
Stück Lammbraten verspeist zu werden».
Eine Salsiccia macht sich auch nicht
schlecht, und ein kleiner, bitterer Radicchiosalat
ist ein nahezu idealer Kontrast
zum rustikalen Henderson-Auflauf.
Ein etwas eleganteres Rezept präsentiert
Alain Ducasse in seinem erstaunlich
zugänglichen Kochbuch «Ducasse Nature»
(Hädecke). Er zerteilt die Navetten in zwei
Millimeter dicke Scheiben, karamellisiert
sie im Schmortopf mit Honig und deglaciert
sie mit Weissweinessig, um sie anschliessend
in Geflügelbouillon mit einer
raffinierten Gewürzmischung fertig zu
kochen und zu Botschaftern einer einfachen,
aber dennoch eindrucksvollen französischen
Kochweise zu machen. Dazu
gibt es pochierte Entenleber. Den ganzen
Expeditionsbericht lesen Sie im Blog.
Mehr von Christian Seiler immer montags in seiner
«Montagsdemonstration» auf blog.dasmagazin.ch
Illustration ALEXANDRA KLOBOUK
37

DREI WOCHEN IM LEBEN
Christoph Scheuring, 56, schlief im Kofferraum seines Autos, als er mit Strassenkindern
unterwegs war, und entschloss sich zu etwas, das er eigentlich nie tun wollte.
Der Satz, der mich in meiner Kindheit am meisten verfolgt hat,
lautet: «Der Klügere gibt nach.» Er war so etwas wie das Mantra
meiner Erziehung und galt für alle Lebensbereiche: beim
Sport, im Spiel, beim letzten Stück Kuchen. Selbst wenn man
beleidigt wurde. Ein kluger Mensch wehrt sich nicht, sondern
fängt an zu rennen. Was wiegt schon eine Beleidigung gegen zwei
ausgeschlagene Zähne?
Ich schätze, ich war der klügste Junge des Universums. Mit
fünfzehn hatte ich Hegel gelesen und mich noch kein einziges
Mal geprügelt. Dann kamen mir langsam Zweifel an dem Prinzip:
«Wenn der Klügere nachgibt, regiert am Ende die Dummheit»,
dachte ich. «Das kann kein Erfolg versprechendes Konzept sein
für die Evolution der Menschheit.» Ich fing an, Klugheit für eine
überschätzte Tugend zu halten. Schule, Bildung, Wissen: alles
überflüssiges Zeug. Und am überflüssigsten waren Bücher. Wie
unklug, selbst eines schreiben zu wollen.
Stattdessen wurde ich Reporter beim «Spiegel». Leider war
dieses Blatt so etwas wie das deutsche Zentralorgan der Klugheit.
Eine Institution, die immer und prinzipiell alles besser weiss.
Meine Themen siedelten deshalb eher eine Etage tiefer: Hooligans,
Hacker, Dieter Thomas Heck. 1995 schickte man mich
nach Köln für eine Reportage über die Strassenkinder am dortigen
Bahnhof.
Also parkte ich meinen alten, tannengrünen Mercedes 240
TD vor dem Hintereingang, legte die Rückbank um, rollte meinen
Schlafsack aus und lebte die nächsten drei Wochen im Kofferraum.
Der erste Mensch, den ich so kennenlernte, war Mischa.
Am Bahnhof nannten ihn alle «Psycho», weil er sich schon mal
mitten im Berufsverkehr auf eine vierspurige Strasse legte. Er
rauchte Heroin, aber er drückte sich das Gift nicht in die Vene.
Sein Körper war muskulös und irgendwie unversehrt, und jeder
am Bahnhof war auf eine Art verliebt in seine Mischung aus Zartheit
und Brutalität und Tragödie. Er war nicht schwul, aber die
Nächte verbrachte er meistens bei einem Freier. Er tat es auch nicht
für Geld, sondern damit seine Freunde vom Bahnhof tagsüber
in der Wohnung duschen und schlafen konnten. Das war der Deal.
Nur Mischas Freundin durfte davon nichts wissen. Sie kannten
sich erst fünf Wochen. Es war nicht so, dass ihm der Freier
peinlich war. Er wollte sie nur vor dem ganzen Schmutz in seinem
Leben beschützen. Allerdings gab es in seinem Alltag kaum noch
eine saubere Ecke. Also sahen sie sich immer nur ein paar Minuten
am Tag. Nicht in der Nacht, wenn er bei seinem Freier war.
Nicht am Tag, wenn er sein Heroin rauchte oder sich welches
besorgte oder Geld organisieren musste dafür. Nach fünf Wochen
hatte das Mädchen genug von der ewigen Warterei und nahm
die Kette ab, die er ihr geschenkt hatte: 333er Gold mit einem
Herz, gekauft, nicht geklaut. «Unsere Liebe hält so lange wie
diese Kette», hatte er damals zu ihr gesagt.
Ihr blanker Hals war dann auch das Erste, das er an jenem
Tag im März an ihr bemerkte.
«Wo ist die Kette?», fragte er.
«Du bist ja nie da», meinte das Mädchen.
«War ja klar», murmelte Mischa und stapfte wortlos davon.
Raus auf die Brücke, die vom Hauptbahnhof auf die Deutzer
Seite führt. Fünfzehn Meter weiter unten gurgelte der Rhein gegen
die Pfeiler. Es war kalt und goss in Strömen. Ich schätze, der
Strom war nicht wärmer als drei oder vier Grad.
«Mach bloss kein Scheiss», sagte ich.
«Keine Angst», meinte Mischa und flankte über das Geländer.
Er war sofort verschwunden in der graubraunen Flut. Voller
Panik rannte ich an das Ende der Brücke und kletterte die
Steinschüttung runter zum Strom. Da stand Mischa schon zweihundert
Meter flussabwärts im kniehohen Wasser.
«Was willst du machen, wenn du jemanden liebst und genau
weisst, dass deine Liebe ihm schadet?», sagte er.
«Du hättest tot sein können, du Idiot», schimpfte ich.
«Darum gehts», sagte Mischa. «Wie würdest denn du jemandem
zeigen, dass du dich umbringen würdest für ihn?»
«Und wenn du ertrunken wärst?»
«Dann wäre die Sache geklärt.»
«Ich schätze, da gibts schlauere Wege.»
Als ich abends wieder in meinem Kofferraum lag, wusste
ich, dass er recht hatte. Wenn einem etwas wirklich wichtig ist,
muss man unkluge Dinge tun. In diesem Moment beschloss ich,
doch irgendwann ein Buch zu schreiben und den Jungs und
Mädchen vom Bahnhof ein Denkmal zu setzen. Selbst wenn es
dann das überflüssigste Buch werden würde, das es je gab.
Christoph Scheurings Jugendroman «Echt» über die Jungen und Mädchen
vom Bahnhof ist soeben im Magellan Verlag erschienen.
Bild KATHRIN SPIRK
38 DAS MAGAZIN 42/2014
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OYSTER PERPETUAL
COSMOGRAPH DAYTONA IN PLATINUM
bucherer.com