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zersplitterte Apfelsinenkiste. Er betrachtete das Messer in
seiner Hand, als sei er verwundert, es immer noch dort zu sehen,
und klappte es wieder zu.
»Mannomann, du bist heißer als die Sonne«, sagte er
schießlich.
»Das ist wahr.«
»Wohin willst du jetzt?«
»Ich weiß es nicht. Ich muß aus Boston verschwinden.«
Bradley schwieg einen Augenblick nachdenklich. »Am besten
kommst du erst einmal mit zu uns. Wir müssen miteinander
reden, und hier geht das nicht. Viel zu hellhörig.«
»In Ordnung«, antwortete Richards müde. »Mir ist es
egal.«
»Wir gehen hintenrum. Die Bullen sind heute nacht unterwegs.
Jetzt weiß ich auch, warum.«
Als Bradley hinausging, trat Stacey Richards heftig gegen
das Schienbein. Richards starrte ihn einen Moment verständnislos
an, dann erinnerte er sich. Er steckte dem Jungen drei
neue Dollar zu, und der Kleine ließ sie schnell verschwinden.
... Minus 064 ... und der Countdown läuft...
Die Frau war sehr alt; Richards hatte den Eindruck, noch nie
einen so alten Menschen gesehen zu haben. Sie hatte ein
bunt gemustertes Baumwollkleid an, das unter dem einen
Arm einen großen Riß hatte. Er konnte ihre alte, faltige Brust
hin und her schwingen sehen, während sie das Essen zubereitete,
das sie für seine neuen Dollars gekauft hatte. Ihre nikotingelben
Finger schnitten und pulten und schälten. Ihre
vom jahrelangen Stehen in die Breite gegangenen Füße steckten
in abgelatschten rosa Frotteepantoffeln. Ihr Haar sah aus, als
hätte sie es mit einem Brenneisen in den zittrigen Händen
selbst in Wellen gelegt. Es war zu einem pyramidenartigen
Knoten zusammengebunden, der von einem zerrissenen
Haarnetz gehalten, schräg in ihrem Nacken saß. Ihr Gesicht
war eine Landkarte der Zeit, weder braun noch schwarz,
sondern gräulich, überzogen von einer Galaxie von Falten
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