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tete das Licht aus, legte sich hin und war kurz darauf eingeschlafen.
... Minus 065... und der Countdown läuft...
Er hatte gerade angefangen zu träumen, als seine überspannten
Nerven ihn mit einem Ruck weckten. In der Dunkelheit
wußte er nicht gleich, wo er sich befand. Noch in den Fängen
eines Alptraums, glaubte er, einen riesigen Polizeihund auf
sich zuspringen zu sehen. Eine zweieinhalb Meter große, lebendige
Waffe. Er hätte fast laut aufgeschrien, wenn Staceys
Stimme ihn nicht in die Wirklichkeit zurückgeholt hätte:
»Wenn er meine Lampe kaputtgemacht hat, breche ich ihm
sein verdammtes...«
Der Junge wurde abrupt zum Schweigen gebracht. Der
Lumpen vor dem Eingang wurde zur Seite gezogen, und Richards
schaltete die Glühbirne ein. Er sah Stacey und einen
weiteren Schwarzen. Richards schätzte ihn auf vielleicht
achtzehn Jahre. Er hatte eine Motorradjacke an und musterte
ihn mit einer Mischung aus Haß und Neugierde.
Richards hörte ein Messer aufschnappen. Die Klinge
blitzte in Bradleys Hand auf. »Wenn du eine Waffe hast, laß
sie fallen.«
»Ich habe keine.«
»Das soll ich dir auch noch glau...« Er unterbrach sich
plötzlich, und seine Augen weiteten sich. »He! Du bist doch
der Typ vom Free-Vee. Du hast den CVJM in der Huntington
Avenue in die Luft gejagt.« Sein düsteres Gesicht leuchtete in
einem unfreiwilligen Lächeln auf. »Es heißt, du hättest fünf
Bullen da drin gebraten. Das bedeutet wahrscheinlich fünfzehn.«
»Er ist aus dem Gully gekommen«, berichtete Stacey mit
wichtigtuerischer Miene. »Ich hab' gleich gewußt, daß es
nicht der Teufel ist. Ich hab' gewußt, daß es so 'n weißes
Schwein ist. Wirst du ihn erstechen, Bradley?«
»Sei still und laß uns Männer reden.« Bradley schlüpfte in
den Verschlag und hockte sich Richards gegenüber auf eine
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