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starb, in die Hölle, wo er vom Teufel mit einem Dreizack in
den Hintern gestochen wurde. Er hatte schon mal ein Bild
vom Teufel gesehen. Das war in einem der Bücher gewesen,
die Bradley aus der Bostoner Stadtbibliothek geklaut hatte.
Der Himmel war nur für die Push-Freaks. Ihr Mann war der
Teufel.
Doch, es könnte der Teufel sein, dachte der Junge, als Richards
aus dem Loch kroch und einen Augenblick über den
rissigen Asphalt gebeugt dastand, um wieder zu Atem zu
kommen. Kein Schwanz, keine Hörner und auch keine rote
Farbe, aber der Kerl sah trotzdem ziemlich seltsam aus.
Jetzt schob er den Deckel über den Gully und jetzt - heiliger
Bimbam, jetzt rannte er genau auf die Gasse zu.
Der Junge stöhnte auf und wollte wegrennen, aber er stolperte
über seine eigenen Füße.
Er versuchte, sich wieder aufzurappeln, griff aber mit den
Händen in die Luft und ließ seine Zigarette fallen, als der
Teufel ihn plötzlich am Schlafittchen packte.
»Schlag mich nicht!« stieß er mühsam hervor. »Stich mich
nicht mit deinem Ding da, du gemeiner...«
»Schhh! Sei still! Wirst du wohl endlich still sein!« Der Teufel
schüttelte ihn, daß ihm die Zähne im Mund klapperten. Der
Junge verstummte. Der Teufel sah sich ängstlich um. Sein
Gesichtsausdruck wirkte fast grotesk, solche Angst schien er
zu haben. Der Junge mußte an die komischen Figuren in der
Sendung Schwimm mit den Krokodilen denken. Beinahe hätte er
gelacht, wenn er nicht selbst solche Furcht gehabt hätte.
»Du bist nicht der Teufel«, sagte er.
»Du wirst mich gleich für den Teufel halten, wenn du nicht
endlich still bist!«
»Ich werde nichts mehr sagen«, erwiderte der Junge verächtlich.
»Glaubst du etwa, ich will kastriert werden? Jesus,
ich bin ja noch nicht mal groß genug, um zu kommen.«
»Kennst du ein ruhiges Plätzchen, wohin wir gehen können?«
»Bring mich nicht um. Ich habe nichts.« Der Junge rollte
mit den Augen, die in seinem dunklen Gesicht sehr weiß
wirkten.
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